Ida Gräfin Hahn-Hahn

Zwei Frauen

Roman

Impressum

Ida Gräfin Hahn-Hahn: Zwei Frauen. Roman.

Deutsche Erstveröffentlichung 1845 im Verlag von Alexander Duncker, Berlin.

Die ursprüngliche Orthographie wurde bei der Neuauflage beibehalten.

Neuveröffentlichung im MarsTT Verlag,

Marcus Stötzel, Werth 77, 42275 Wuppertal

vertrieb@marstt.de

© 2017 MarsTT Verlag, Wuppertal

Erste Auflage 2017

Layout: MarsTT Verlag, Wuppertal

An Bertha
Freifrau von Marenholz geborne von Bülow
in Hannover.

Liebe Bertha,

ich weiß nicht ob Sie Sich vorstellen können was für eine angenehme Sache es ist ein Buch zu schreiben; - welche anregende Gesellschaft man dadurch hat, wie viel Gedanken man in sich aufdämmern und klar werden sieht, was für überraschenden Blitze der Erkenntniß und des Verständnisses man in sich selbst und in Anderen wahrnimmt, wie man seine besten Kräfte und Fähigkeiten verbraucht ohne daß man sich dadurch ärmer fühlt. Aber dies Alles würde nur ein einseitiger Genuß sein, wenn nicht der Gedanke ihn erweiterte und über die Grenzen der Persönlichkeit hinausführte: du schreibst für verstehende Leser! Andre werden auf dem Wege fortgehen, in der Richtung weiter denken, den Faden fortspinnen, welche du angedeutet hast. - Und sehen Sie, das ist eigentlich meine Hauptfreude! mit diesem Gedanken schlägt mein Geist gleichsam eine fliegende Brücke zu andern Geistern, und ein Lichtelf läuft geschäftig und rastlos über sie hinüber und von Einem zum Andern, und bringt Botschaft von der großen Gemeinschaft aller strebenden Geister. Wenn ich dann zuweilen vom Denken und Schreiben auf- und in die weite Welt vor mir hinausblicke, tritt mir wol aus der Masse der fremden und befreundeten Gestalten - Eine besonders lebendig entgegen, sieht mich gedankenvoll an, winkt mir freundlich zu, fragt mir wol gar: Ja, ich verstehe dich! schreibe nur, schreib! ich freue mich dazu. - Und bei diesem Buch war es nun grade Ihr Bild, theure Bertha, das mir immer und immer begegnete, wenn ich die Augen aufschlug und von Innen nach Außen blickte. Es war die Constellation unter der dies Buch geboren ist, lassen Sie darum immerhin Ihren Namen wie einen Stern über demselben stehen. Wie lieb mir das ist werden Sie, obgleich Sie sonst Alles begreifen, doch niemals begreifen.

Berlin, den 29. Dezember 1844.

Ida Hahn-Hahn

Band 1

Vielleicht war einer meiner Leser im Sommer 1826 im Seebad zu Doberan. Vielleicht erinnert er sich, daß jene Saison durch eine Menge hübscher junger Frauen ausgezeichnet war, und daß zu den allerhübschesten zwei neuvermälte Zwillingsschwestern gerechnet wurden, die Gräfin Sambach und Frau von Elsleben. Die Ehe mit einer Badereise zu beginnen wäre ein trübseliger Anfang, wenn nicht Doberan damals zu jenen Bädern gehört hätte, welche mehr der Unterhaltung, als der Gesundheit wegen, und zahlreicher von Lebenslustigen als von Kranken besucht werden. Was jezt daraus geworden, weiß ich nicht; ich habe es nicht wieder gesehen; aber seit achtzehn Jahren haben sich um alle Höhenpunkte damaliger Zeit so viele rivalisirende Höhen herausgebildet, und der Civilisationsprozeß, der wesentlich auf dem Streben nach neuen Dingen beruht, ist dermaßen im Umschwung gerathen, daß, was dazumal glänzend war, heutzutage nur noch gewöhnlich genannt wird - weshalb denn auch schwerlich Neuvermälte ihre Hochzeitsreise nach Doberan richten werden, wenn sie nicht grade Mecklenburger sind.

Genug man unterhielt sich lebhaft im Sommer 1826 zu Doberan, und Pferderennen, Bälle, Wasserfahrten und Landparthien wechselten mit einander ab. Die hübschen Zwillingschwestern versäumten kein Fest, keine Lustbarkeit, und waren so munter und beweglich, so zu jedem Vergnügen aufgelegt, wie man das bei neunzehn Jahren und einem unabhängigen, glücklichen Eintritt in die Welt zu sein pflegt. Die beiden Gatten schienen ganz eines Sinnes und Geschmacks mit den jungen Frauen zu sein. Herr von Elsleben war ein sehr hübscher, lebhafter, liebenswürdiger Mensch, von ungefähr sechsundzwanzig Jahren; Graf Sambach, den Vierzigen nahe, war eine der brillantesten Erscheinungen in der Gesellschaft: Beide hatten Vermögen und eine freie Stellung. Man konnte unter keinen günstigeren Auspizien Ehen geschlossen haben.

Frau von Elsleben gefiel im Allgemeinen weit mehr als ihre Schwester. Sie war äußerst reizend, diese liebliche Aurora! ein Gemisch von jungfräulicher Schwärmerei und kindlicher Fröhlichkeit, von überströmendem Gefühl und erwachendem Verstand machte sie sehr anziehend, während die Gräfin Sambach für außerordentlich hübsch aber ein wenig einfältig galt. Sie hatte noch nicht so ganz festen Fuß in den Verhältnissen gefaßt um immer ohne Schüchternheit auftreten zu können; zuweilen fehlte ihr das rechte Wort, zuweilen verstieß sie gegen die hergebrachte Form. Nicht fragend aber forschend sah sie sich im Leben um, denn sie war noch gar nicht auf dessen Antworten vorbereitet, sondern - entweder gar nicht oder erstaunt. Das gab ihr einen Anstrich von Phlegma und Einfalt. Neben ihrem weltvertrauten und gewandten Gemal fiel das doppelt auf, und in dem Urtheil das sich über sie bildete, wünschte man ihr stets Glück, daß grade sie den gescheuten Mann bekommen habe, dem sie sich auch mit liebender Unterwürfigkeit und als ob es gar nicht anders sein könne demüthig und freudig unterordnete. Er hingegen trug sie auf Händen. Was er that und sprach, immer hatte er ein Auge auf Cornelie, nie verlor er sie aus dem Gesicht; er wußte daß sie seiner Weisung und Anleitung bedurfte.

Mit den letzten Tagen des Augusts verschwanden nach und nach die Badegäste, und die Zwillingsschwestern, die bis dahin nie getrennt, zugleich geboren, zugleich verheiratet waren, nahmen nun Abschied von einander und gingen in die neue Heimat mit zuversichtlichem Herzen.

Dies ist der höchst gewöhnliche Anfang der meisten Ehen, welche durch ein gegenseitiges Wolgefallen, und eine Übereinstimmung der Anforderungen an Glück, Rechte und Pflichten geschlossen werden. Nun kommt es nur darauf an, daß man bei näherer Bekanntschaft zum Verständniß über die beiderseitigen Charactere komme, welche diese Anforderungen machen, und bei diesem Bestreben kommen denn zuerst fast immer die ungeheuersten Mißverständnisse zum Vorschein.

Die Schwestern waren von einer vortrefflichen Mutter erzogen, deren Kränklichkeit sie ziemlich fern von dem Kreise hielt, welchem der Vater durch seine Stellung angehörte. Er war Hofmarschall bei einem der Prinzen des königlichen Hauses in Berlin. Da er kein anderes Einkommen als dasjenige hatte, welches seine Stelle ihm brachte, und seine Frau auch kein bedeutendes Vermögen besaß, so wuchsen die Mädchen nicht in der Üppigkeit des Überflusses und des Luxus auf, sondern die Hofmarschallin gewöhnte sie an Einfachheit und Häuslichkelt, an Sparsamkeit in der ökonomischen Verwaltung des Hauswesens, an Geschick zu wirthlicher Einrichtung bei ihren kleinen Toilettenangelegenheiten. Dies war vielleicht der beste Theil der Erziehung, welche die Mädchen erhielten, aber auch an dem glänzenden ließ die Mutter es nicht fehlen, und keine Sparsamkeit stand dem Budget vor, wenn es galt, gute Lehrer für die Kinder zu erwerben. Obgleich keine von Beiden irgend ein ausgezeichnetes Talent verrieth, so hatten sie doch neben dem wissenschaftlichen Unterricht Zeichen-, Musik- und Sprachmeister, und wenn die Hofmarschallin an die Zukunft ihrer Töchter dachte, so durfte sie sich mit wolbegründeter Zufriedenheit sagen: wie ihnen das Loos fallen möge, ob ein glänzender oder ein dunkler Platz sie erwarte, ob ein beschränkter oder ein reicher Wirkungskreis sie aufnehmen werde - für einen jeden würden sie vorbereitet sein und sich darin zurecht finden. Ihrer Kränklichkeit wegen mußte sie sich außerhalb des großen gesellschaftlichen Stromes halten, und sie that es gern. Durfte sie sich bei seltenen Gelegenheiten nicht ausschließen, so nahm sie daran Theil wie an jeder andern Obliegenheit - freundlich und mit graziösen Anstand. Eine anmuthige Pflichterfüllung in sanfte Kränklichkeit wie in eine lichte Wolke gehüllt, gleich fern von den schädlichen Rebeln böser Laune, wie von den Goldglanzfarben einer reichen Phantasie und eines stralenden Verstandes: das war ihr Leben. Es bewegte sich ausschließlich in der Sphäre des Gefühls; an die des Gedankens streifte es nur mit gelassener Frage, für welche sogleich eine Antwort im frommen Glauben, in gelassener Ergebung, in der Abhängigkeit des Weibes gefunden wurde. Der Zweifel, die Forschung, die Leidenschaft blieben als gesetzwidrig und unstatthaft in einer unausmeßlichen Ferne.

In dieser reinen Atmosphäre verbunden mit dem engen Horizont wurde die stille Cornelie phlegmatisch und die lebhafte Aurora schwärmerlich, d. h. jene erfüllte ihre kleinen Obliegenheiten und Pflichten sehr gern, sehr gut, sehr pünktlich, aber so wie eine allerliebste Maschine, ohne das Bedürfniß ihre Eigenthümlichkeit in Urtheil oder Anordnung dabei auszusprechen, - und diese erfüllte sie mehr als gern, war immer bereit darüber hinaus zu thun, zu leisten, auf sich zu nehmen, die Erwartungen zu übertreffen, um von der Mutter mehr Lob, von der Schwester mehr Liebe zu gewinnen.

Das Verhältniß des Hofmarschalls zu seiner Familie war nur ein oberflächliches, weil er völlig vom Gesellschaftsleben absorbirt und kleinlichen Interessen zugewendet war. Die angenehmen Manieren, die gefällige Außenseite welche er in seiner Stellung sich zu eigen gemacht, kamen auch den Seinen zu gut. Er war nie anders als freundlich mit den Töchtern und artig, verbindlich und rücksichtsvoll mit der Frau, der er unbedingt freien Spielraum als Mutter und Hausfrau ließ. Nur verstand es sich freilich von selbst, das seine Persönlichkeit und seine Bedürfnisse immer zuerst in Anschlag gebracht werden mußten, was Mutter und Töchter um so weniger bezweifelten, als er diese Voraussetzung stets in der gefälligsten Weise an den Tag zu legen wußte.

Cornelie und Aurora waren kaum siebzehn Jahr alt, als die lange Kränklichkeit der Hofmarschallin in ein Zehrfieber überging, woran sie nach drei Monaten starb. Mit dieser schmerzlichen Pflege und mit einem trüben Trauerjahr begann die Jugend der Zwillinge. Dann folgte ein Winter in welchem der Vater sie in die Welt führte und sie die Freuden des Carnevals genießen ließ. Am Schluß desselben waren Beide verlobt und im Sommer verheirathet. Bei diesem raschen und doch so ganz natürlichen Wechsel verschiedenartiger Ereignisse, blieben die Mädchen in ihrem Character. In ihrer Sorge, ihrem Schmerz, ihrer Liebe, zeigte Aurora immer eine gewisse Exaltation, ein Hinausgreifen über das Vorhandene und Gegebene, ein unbewußtes Darlegen, daß sie mehr begehre als was die Umstände ihr darboten und von ihr verlangten, während Cornelie gleichsam unter den Verhältnissen blieb. Diese erschien z. B. allzu gefaßt bei dem Tode der Mutter: Aurore allzu verzweiflungsvoll. Mit freundlicher und froher Zustimmung verlobte und vermälte sich Cornelie; Aurore in einem Seligkeits- und Wonnerausch. Zu denken verstand natürlich noch keine. Sie waren eingepuppt in das Gefühlsleben ihres Geschlechts; aber die Eine schien darin zu phantasiren und die Andre darin zu schlafen. Jene war die interessantere bei ihrem Eintritt in die Welt; ob diese überhaupt interessant werden könne hing davon ab, ob sie je erwachen würde. Für Aurore war es leicht voraus zu sehen, daß ihr das Leben schmerzenreich und gefährlich werden könne, weil sie Ansprüche im großen Styl an dasselbe machte, an eine gegenseitige Liebe, der kein Opfer zu schwer, keine Selbstverleugnung zu groß, keine Treue zu rein, keine Pflichterfüllung zu mühevoll war: in der Gegenseitigkeit einer unauslöschlichen Liebe lag ihr Sporn und ihr Lohn.

An die Seite dieser flammenden, opferdurstigen Seele trat Friedrich von Elsleben, der sein Dragonerregiment nach siebenjährigen friedlichen Lieutenantsdienst mit Freuden verließ, um auf dem Stammschloß Elsburg in der Altmark, das ihm so eben durch den unerwarteten Tod eines kinderlosen Oheims zugefallen war, eine unabhängigere Existenz zu beginnen. Warmblütig , unbedachtsam, innerlich nicht blos ungebildet sondern roh, fehlte es ihm weder an natürlichem Verstand noch an gutmüthigen Wallungen, welche leztere ihn stets bereitwillig machten das Beste zu thun - wenn nur nicht zwischen Entschluß und Ausführung fünf Minuten lagen die ihn auf andre Gedanke bringen konnten. Er war der Typus eines gewöhnlichen Menschen.

Die stille Cornelie schien keine großen Ansprüche an Liebesaufwand und Gefühlsreichthum zu machen, sondern mehr einer wolwollenden und ermunternden Führung, eines vertrauenvollen Anschmiegens zu bedürfen; und hinsichtlich des Verstandes, der Lebenserfahrung, des Alters, war Eustach Graf von Sambach, siebzehn Jahr älter als sie, von der Wiege an heimlich in der großen Welt, gewiß ganz dazu geeignet ihr durch Rath, Beispiel und Belehrung eine Richtung zu geben, die ihrer Eigenhümlichkeit entsprach; - nur aber war er kein gewöhnlicher, sondern ein verderbter Mensch. Sein Vater war lange Jahre Gesandter in Stockholm zur Zeit Gustavs III., und ein großer Liebling dieses geistreichen, unsittlichen Königs - seine Mutter eine schwedische Gräfin desselben Hofes von mehr wie zweideutigem Ruf gewesen. Man nannte heimlich eine fürstliche Person als seinen wirklichen Vater; genug - war Eustach ein unächter Sohn, so war er wenigstens das ächte Kind jener vornehmen Verderbniß, welche an allen Höfen des vorigen Jahrhunderts der französische Revolution vorherging. Die Sittenverderbniß hat sich seitdem durch alle Kreise des Lebens verbreitet; es giebt, auch in dieser Beziehung, keinen bevorrechteten Stand mehr. Nur weil sie allgemein geworden ist, tritt sie bei Einzelnen weniger, also auch weniger frech hervor. Deutet das nicht auf eine unvermeidliche Revolution, deren Bedingungen sich im Schooß unserer Gesamtverhältnisse combiniren, und die ebenso unfehlbar, wenn auch in keiner vorher zu bestimmenden Form, ausbrechen muß, wie eine Epidemie unter gewissen Umständen in der physischen Welt erscheint? Ein Mensch wie der Marschall von Richelieu ist in unsern Tagen undenkbar. Wo alle kolossalen Proportionen, dem Gleichheitssystem gemäß, verschwinden, kann auch so eine kolossale Wüstlingsexistenz sich nicht ausbilden; aber die Fraktionen einer solchen werden jezt hunderten zu Theil, und da nur die Größe, auch die der Verderbtheit, dem oberflächlichen Blick entgegenspringt, so hat sich die vage Ansicht, allen statistischen Beobachtungen zum Trotz ausgebildet: unser Jahrhundert lebe in paradiesischer Unschuld verglichen mit den Lasterzuständen des vergangenen. Die schauderhafte und beängstigende Vermehrung der Verbrecher, der Findlinge, der Irrsinnigen, der natürlichen Kinder, kurz die ganze Realität wird nicht in Anschlag gebracht gegen die Illusionen der Eigenliebe und die Jonglerien des Sandindieaugen-Streuens.

Eustach hatte seine Kindheit in Stockholm, seine Knabenjahre in Regensburg zugebracht, wohin sein Vater als Gesandter beim Reichstage versetzt wurde, und wo er später auch blieb nachdem Napoleon Reich und Reichstag aufgelöst. Das glänzende, öde, nichtsthuerische, intrigante, vornehme Leben zu jener Zeit in Regensburg, das man sich noch jezt von einigen allmälig spärlich werdenden Zeitgenossen beschreiben lassen kann, ließ dem Geschmack und den Neigungen der Gräfin Sambach seinen Spielraum, und Eustach erwuchs zum Jüngling in dieser ungesunden Atmosphäre, die für ihn durch die Vergötterung der Mutter und die Verhätschelung des Vaters noch verderblicher wurde. Dann kamen die Jahre der Knechtschaft Deutschlands. Wol dem der sie gar nicht oder in der engen Kinderstube erlebt hat! Wol dem dessen Erinnerungen nicht in jenen Abgrund der Schmach eintauchen können! Mein Gott, ein Paar Schlachten zu verlieren - das ist doch nur ein Unglück, und einmal zu erschrecken vor dem eisernen Tritt des Verhängnisses, ist noch keine Entwürdigung; aber zu versinken in den Morast sittlicher Feigheit, aber sich knechten zu lassen bis in die Seele hinein, aber deutsche Männer durch fremden Zwang feindlich den Deutschen gegenüber gestellt, aber deutsche Frauen freiwillig, in Liebe, übertretend zum Feinde - das ist Schmach; und gedenke ich derselben, so ist mirs als hätte ich in mein damals doch höchst unschuldiges Herz einen Gifttropfen bekommen, den später kein Sieg, keine Rache, keine Genugthuung wegnehmen konnte. Wer dazumal in empfänglichen Jugendjahren und gedankenvoll war, dem muß sich fürs ganze Leben ein mißtönender Klang, der nicht mit Siegesjauchzen und Jubelfanfaren stimmen kann, in der Seele eingenistet haben; - und wer jung, brausend und gedankenlos in den konfusen, tumultuarischen Taumel hineinlebte, dem muß es blutsauer geworden sein sich später von den Verzerrungen zu erholen die er gesehen und mitgemacht hat. Das Erste was Eustach that , war, daß er mit einer französischen Dame davon ging, die Gott weiß wie und mit wem nach Regensburg gekommen und dort verlassen worden war. Hierin bestand sein eigentliches Debüt als selbständiger Mensch. Es versteht sich daß die Dame nicht sowol von ihm entführt wurde als ihn entführte, denn sie wünschte nach Frankfurt zu gehen und hatte nicht die Mittel dazu. Nach wenigen Wochen kehrte Eustach mehr verdrießlich als reuevoll, mehr geärgert als niedergeschlagen, und förmlich ausgeplündert zu seinen Eltern zurück. Sie empfingen ihn höchst unzufrieden, da er aber ihrer bösen Laune eine noch weit bösere entgegensetzte, so konnte die Gräfin nicht lange diese Verstimmung ihres Abgotts ertragen, suchte ihn zu trösten, zu zerstreuen und auf andre Gedanken zu bringen, und der Graf legte die Sache als abgethan bei Seite. Die Lehre welche Eustach aus dieser Begebenheit zog war die: sich künftig nicht so dumm anführen zu lassen. Unter hundert Männern lernen neunundneunzig das Weib und die Liebe in der tiefsten Verworfenheit und als die gemeinste Frechheit kennen, und auf lange, zuweilen auf immer, bestimmt der unauslöschliche Jugendeindruck Urtheil und Handlungsweise hinsichtlich beider.

Eustach wurde der östreichischen Gesandtschaft in Paris attachirt. Er wollte dort praktische Studien in der diplomatischen Laufbahn machen, vor den theoretischen hatte er Grauen. Er floh den Ernst, die Anstrengung, die Mühe als unnützen Ballast, mit dem sich das deutsche Philisterthum befrachten konnte. Er hatte nichts gelernt als fremde Sprachen, die er sich mit unglaublicher Gewandtheit durchs Gehör, durch Conversation und leichte Lectüre aneignete - eine Gewöhnung die ihm seit seinem ersten Lallen geläufig war, indem schwedisch, französisch und deutsch gemeinschaftlich um seine Wiege schwirrten. Da er nie in eine dieser Sprachen tief und ernst nachgedacht, folglich nie ihren Geist erkannt und zum Organ seines innern Lebens gemacht hatte, so hatte er auch keine Vorliebe für eine von ihnen, sondern plauderte mit der brillantesten Geläufigkeit französisch wie ein Pariser, italienisch wie ein Römer, gar sehr elegant polnisch - so daß die Fremden ihn meistens für einen Landsman hielten und freudig als solchen begrüßten, während er mit nichts und mit niemand, weder in Sprache, noch Geist, noch Herz Sympathien hatte. Er erlebte die Vermälung Napoleons mit der Erzherzogin, die Geburt des Königs von Rom, all den Glanz, all die Feste, all die Herrlichkeit, die keine andre Basis hatten, als den Willen eines Einzelnen, der sein Genie und sein Glück als Gesetz der Menschheit betrachtete. Etwas Berauschendes lag in dieser Existenz. Plötzlich trat ihre Nachtseite hervor. Achilles ward in der Ferse verwundet und starb daran. Vor dem fürchterlichen »Matt!« welches ihm das Verhängniß in Rußland zurief, erholte Napoleon sich nie. Er hatte sich dermaßen mit dem weltbeherrschenden Geschicht verschmolzen, daß er für immer aus dem Gleichgewicht kam, als es gegen ihn auftrat. Er that noch viel, noch Außerordentliches, aber er glaubte nicht mehr an den »Stern von Austerlitz.« Der Glaube an die eigene Größe: darin besteht die Größe der großen Menschen, die kleinen wollen, daß Andere an sie glauben sollen. Sein Glaube war in der Wurzel erschüttert; er sank und sank. Endlich stand auch Deutschland wider ihn auf, mit Muth und Schwung! - wer dürfte wagen daran zu zweifeln? - Aber mit Größe? .… Sollte es denn ewig schmachvolle Beleidigung erdulden? -

Auch Eustach war nach Deutschland zurückgegangen und nahm dort an dem Befreiungskriege Theil - nicht aus Vaterlandsliebe, Ruhmdurst oder Begeisterung, sondern aus Bedürfniß des Wechsels in seinem verweichlichenden, blasirenden Leben. Nach den Kriegen warf er sich mit erneuter Genußfähigkeit in die Freuden des eingenommenen Paris und des Congresses zu Wien. Er war nun sechsundzwanzig Jahr alt, und als allmälig die Wogen der bewegten Zeit von den überschwemmten Ufern zurücktraten, begann auch er sich wohin er seinen Rachen zu lenkten habe, und trat in die militärische Laufbahn - nicht aus innerem Beruf, nur weil ein Verwandter vom ihm kommandierender General in der Lombardei wurde, und ihn zu seinem Adjutanten machte. Was ihn hauptsächlich bestimmte war der Wunsch Italien kennen zu lernen, das ihm noch ganz fremd war. Paris reizte ihn nicht mehr. In Mailand und Venedig fand er was er suchte: Liebensintriguen, und in dem Cabonarismus eine politische Intrigue, deren unterirdische Bergmannsgänge ihm unterhaltend schienen. Dazu der Krieg gegen Neapel, der Congreß in Verona. Aber bei dem Allen mußte er sich eingestehen, daß er nichts war, nichts galt, nichts erlangte, keine brillante Carriere machte, und hatte er auch für den Ehrgeiz nicht genug Nerv, so fühlte doch seine Eitelkeit sich heimlich durch seine Nullität verletzt. Natürlich gestand er sich die letztere nicht ein; er überredete sich nur, seine Individualität sei nicht von der Art um in Reihe und Glied zu ihrer Entfaltung zu kommen, und als sein Vater zu dieser Epoche starb nahm er den Abschied, und begab sich auf seine Güter in der Grafschaft Glatz, um vor allen Dingen zu einer Übersicht seiner Vermögensverhältnisse zu kommen. Sein Vater hatte in volkommner Unkenntniß derselben als grand seigneur gelebt; Eustach selbst hatte ziemlich bedeutende Schulden gemacht; seine schon früher verstorbene Mutter desgleichen. Die pekuniäre Unordnung war ihm lästig und störend; er entwirrte sie, und fand sich darauf als ein wolhabender Mann wieder. Das Weltleben, das er seit zwanzig Jahren durchgekostet hatte, bot ihm nichts Neues mehr; hingehen sagte ihm die behagliche Ruhe auf seinem schönen Landsitz Altdorf unweit Glatz ungemein zu. Er wollte ein Patriarchenleben führen und sich friedlich verheirathen. Er ging nach Berlin. Ein so junges, kindliches, unerfahrnes Mädchen wie Cornelie mußte grade ihm besonders gefallen; dazu war sie so hübsch, daß er sich einigermaßen in sie verliebte, und da er sich noch nie mit einem so unschuldigen Wesen beschäftigt hatte, erschien sie ihm wahrhaft pikant und anziehend und er hoffte von dieser »Sainte-N'y-touche«, wie er sie nannte, das Glück seiner Zukunft. Dieses bestand in ein Paar Kindern und in unbedingter Freiheit und Herrschaft auf seiner - in unbedingter Gehorsam und Treue auf ihrer Seite.

*

Drei Jahre sind vergangen, und auf der Elsburg langweilt sich Aurore, in Altdorf langweilt sich Eustach.

Aurore ging von ihren Flitterwochen aus einer Enttäuschung in die andere. Jeder Tag raubte ihr eine Illusion. Von der Elsburg an, die gar keine uralte stattliche Burg, sondern ein sehr gewöhnliches Landhaus war, bis zu ihrem Gatten, der binnen Jahresfrist in einem gewöhnlichen Landjunker, Jäger und Pferdezüchter ausartete - entsprach nichts ihren Hofnungen, nahm nichts die Wendung die sie erwartet, die Richtung die sie gewünscht hatte. Ihr Mann nahm sogleich die Allüren eines eifrigen Landwirths an, bekümmerte sich um Feld und Wald, um Schaafe und Kühe, dachte hauptsächlich an Getreide - und Wollpreise, und schwärmte für keine andre Hoffnung als die: einmal beim Pferderennen zu Berlin mit einem selbstgezogenen Pferde einen Preis zu gewinnen. Anfangs, in ihrem Drang mit dem geliebten Friedrich Schritt zu halten, steigerte sich Aurore zu einem gewaltigen Enthusiasmus für die Angelegenheiten der Milchwirtschaft, der Spinnstube und des Hühnerhofes. Sie glaubte ihrem Mann dadurch ausnehmend zu gefallen, denn ihrer Natur nach hätte sie sich nur so weit es grade nothwendig ist mit diesen Gegenständen beschäftigt, und die Oberaufsicht geführt ohne sich um die Einzelheiten zu bekümmern. Aber weil es ihr ein kleines Opfer kostete, hielt sie es für ihre Pflicht, und sah nun erwartungsvoll ähnlichen kleinen Opfern von ihrem Gatten entgegen. Der hatte nicht die geringste Ahnung weder von ihrer Überwindung noch von ihrer Erwartung. Man muß auch gestehen, daß solch ein Opferdrang in gewöhnlichen Alltagsverhältnissen sehr lästig und ganz unpassend ist.

»Meine Mieze, warum hast Du denn geweint?« so begrüßte Elsleben eines Abends seine Frau, die ihm mit dickverschwollnen Augen entgegentrat.

»O Gott, lieber Friedrich, in Berlin nennt man die Katzen » Mieze«. Nenne mich doch nicht so!« rief Aurora mit strömenden Thränen.

»Hast Du geweint weil ich Dich »Mieze« nenne? sagte er und strich begütigen ihre Wangen. Nun beruhige Dich, ich will's nicht mehr thun, mein Miezchen .… mein Rörchen wollt' ich sagen! - denn, zum Henker! ich kann Dich doch nicht Aurora nennen! so heißt ja kein Mensch - im Hause! das ist ein Paradename. Ich dachte »Mieze« gefiele Dir sehr gut, weil ich Dich so aus Liebe nenne.«

»Eben darum habe ich mich auch schon etwas an den abscheulichen Namen gewöhnt, entgegnete Aurore; aber geweint hab ich, weil Du am Nachmittag sagtest, Du wolltest mit mir spazieren gehen, und da habe ich zwei Stunden auf Dich gewartet.«

»Das hättest Du nicht thun, sondern allein spazieren gehen sollen, sagte er harmlos; denn jezt ists zu spät, wir müssen essen.« »Aber was hat Dich denn aufgehalten?«

»Nichts, gar nichts! ich habe es ganz vergessen und bin weit herum geritten nach dem Bruch« .… - - und nun folgte eine weitläuftige Beschreibung von Allem was er auf diesem Ritt in agronomischer Hinsicht bemerkt hatte. »Bist Du noch böse, mein Miezchen?« sagte er.

Böse war sie gar nicht, nur traurig, und auf dem Wege sich unglücklich zu fühlen. Das ist thöricht, wird man sagen. Ganz gewiß. Aber entspringt nicht ein guter Theil des Elends des Menschen aus seiner Thorheit die er nicht als solche erkennt? Tausend Frauen grämen sich in der Art wie Aurora. Sie glaubte ihr Mann liebe sie nicht, weil er einen Spaziergang hatte versäumen können, während er sie von ganzem Herzen lieb hatte - nur freilich in seiner Weise, die durch und durch hausbacken war. Dazu konnte sie sich nicht entschließen. Sie begehrte ein gemeinsames inneres Leben, gemeinschaftliche Theilnahme nicht nur an materiellen, sondern auch an geistigen Interessen, Besprechung andrer Gegenstände als Saat und Ernte, Jagdabentheuer und Nennbahnangelegenheiten. Damit begehrte sie aber Unmögliches von Elsleben. Sein Geist hatte sich nie als der Alltäglichkeit herausbegeben, woher sollte ihm urplötzlich im Schooß eines friedlichen Wolbehagens, das ohnehin mehr einschläfert als anregt, phantasiereicher Schwung kommen? und über das: weshalb sollte er ihm kommen? Er fühlte sich ausnehmend zufrieden und begnügt, auf seine, Platz, in seinem Pflichtkreise. Er las sehr regelmäßig und aufmerksam eine landwirtschaftliche Zeitschrift, die Berliner Vossische Zeitung und das Stud-Book. Das entsprach seinen Kenntnissen und befriedigte seine Bestrebungen als Agronom, Politiker und Sportsman. Außerdem las er ungern. »Lesen hindert mich am Denken,« pflegte er seiner Frau zu erwidern, wenn sie ihm irgend eine Lektüre vorschlug.

»Ach! Du bist witzig!« rief sie freundlich und überrascht, als sie zum ersten Mal diese Äußerung hörte.

»Ja, Miezchen, ich mache zuweilen einen recht guten Witz,« antwortete er trivial.

Es fehlte ihm nicht an natürlichem Verstand, und deshalb trafen seine Bemerkungen zuweilen den Nagel auf den Kopf - wie man zu sagen pflegt; aber er war viel zu geistigträge um ihn irgend einer Richtung zuzuwenden, die nicht innerhalb des Bereichs der fünf Sinne lag. Aurora hielt es für ihre Pflicht diesem unentwickelten Verstande zu Hülfe zu kommen, ihn auszubilden. Da er ein wenig englisch konnte, so schlug sie ihm vor sie wollten sich zusammen darin üben und Coopers Romane lesen, die damals sehr in der Mode waren.

»Gut! sagte Elsleben, wir wollen sehen, was solch ein Amerikaner für Unsinn schreibt.«

»Lieber Friedrich, bat Aurore und legte »The Last of the Mohicans« vor sich hin, habe doch keine solche Vorurtheile!«

»Behüte! ich bin gänzlich vorurtheilsfrei, versicherte er; aber wenn in den Romanen nicht ein bischen Unsinn wäre, so würde sie ja kein Mensch lesen. In der Welt geht es vernünftig zu und in den Büchern unvernünftig - und das nennt man poetisch oder, in ehrliches Deutsch übersetzt, unsinnig. Wenns nicht zu lange dauert kann es Spaß machen.«

»Hier wirst Du weder Spaß noch Unsinn finden, lieber Friedrich, sondern die traurige durch Erfahrung bestätigte Wahrheit, daß die schönsten Naturgaben des Menschen im Kampf mit der Civilisation ausgerottet werden, untergehen, und weder gebraucht noch gewünscht werden.«

»Nun Miezchen, ich muß Dir sagen, daß ich sehr für die Civilisation bin, und mich herzlich freue, daß die Naturgabe unsrer Vorfahren Eicheln zu essen gänzlich ausgerottet ist. Das ist unzweifelhaft mit noch andern ähnlichen allem comfort der Cultur widerstrebenden Gebräuchen geschehen, und darüber müssen wir uns freuen, nicht lamentieren. Das muß ein kurioser Kauz sein .… Dein Cooper.«

»Es gehen nicht blos rohe Gebräuche dabei zu Grunde, sondern auch Adel und Freiheit der Gesinnung, Kraft des Characters, Stärke und Ausdauer des Willens.« .… - - »Larifari! Unsinn, Unsinn und nochmals Unsinn! Nimms nicht übel, meine Mieze, aber das verstehst Du nicht! Glaube Du mir: die Menschen sind sehr gut so wie sie sind. Seine Fehler hat Jeder und seine Vorzüge auch. Neun ehrliche brave Männer und der zehnte zur Abwechslung mal ein Schurke: so ist das Verhältniß - das beste das man wünschen kann. Laß Dir nur keine Grillen von diesem Amerikaner in den Kopf setzen! Die Welt ist gut wie sie der Herrgott gehen läßt.«

Dieser robuste Optimismus bewirkte bei Elsleben eine unzerstörbar gute Laune und eine muntre praktische Thätigkeit - vortrefliche Eigenschaften bei einem Ehegatten, die lange nicht genug von den Frauen gewürdigt werden, weil ihnen allerdings daneben dasjenige geschehen kann, was auch dem armen Friedrich geschah. Er begann nämlich die Vorlesung, und verfiel dabei in ein so übermäßiges Gähnen, daß das zehnte Wort davon erstickt wurde. Endlich rief er selbst ganz ungeduldig:

»Der verdammte Krampf im Kehlkopf! seit meiner frühsten Kindheit leide ich daran. Schon beim A B C mußte ich gähnen. Lies Du mir vor, Miezchen, dann profitire ich von Deiner guten Aussprache.«

Aurora las. Friedrich drückte sich bequem in die Sophaecke und dachte an die junge Stute, die zum ersten Mal fohlen sollte. Nach einer Viertelstunde sprang er auf und sagte:

»Ich muß nach der Fly umsehen, aber laß Dich nicht stören und lies nur für Dich weiter. Wenn die Geschichte kommt bin ich wieder da.«

»Dies ist die Geschichte vom Mohican lieber Friedrich,« sagte Aurora ein wenig erstaunt.

»Ich weiß wol! erwiderte er; aber hier passirt ja noch nichts. Ich nenne das die Geschichte wenn etwas passirt. Adieu, Mieze!«

Fort war er. Sie schlug das Buch sanft zu, und von englischer Lektüre war nie mehr die Rede.

Von sanftem Character und in Gewohnheit der Pflichterfüllung erzogen, fiel es Auroren nicht ein ihrem Manne Vorwürfe, ja nicht einmal Vorstellungen zu machen. Er versteht mich ja doch nicht! seufzte sie nur. Sie ward auch nicht gleichgültiger gegen ihn gestimmt; im Gegentheil! sie sehnte sich nach einer Veranlassung um sich recht nach Herzensluft mit Leib und Leben für ihn zu opfern, und dadurch in ihm das flammende, schwärmende Gefühl zu erregen, welches sie Liebe nannte. Es gehörte mit zu ihren Enttäuschungen, daß sich ihrem äußerst schlichten Leben durchaus keine solche Veranlassung finden wollte. Alle Bedingungen zu einem häuslichen Glück waren vorhanden: Jugend, Gesundheit, Vermögen, Neigung. Es gab keine Gelegenheit zu Opfern. Das einzige welches Aurora hätte bringen können wäre das ihrer Phantome gewesen. Aber sie nannte sie Ideale, zu denen sie sich entwickeln, denen sie nachstreben müsse und hielt fest an ihnen.

Im zweiten Jahr gebar sie einen Sohn. Elsleben war glücklich. Aurora hatte bei seinem Jubel ein gemischtes Gefühl von Fremde und Schmerz, von Stolz und Demüthigung. Es giebt Frauen die »um ihrer selbst willen« geliebt sein wollen; die schöne, auch wenn sie häßlich - die kluge, auch wenn sie dumm - die reiche, auch wenn sie arm - die vornehme auch wenn sie gering wäre. Eine solche Liebe quand même gehörte, wie sich aus ihrem Character von selbst ergiebt, auch zu Aurora's Idealen, und während sie sich auf der einen Seite an Elslebens Jubel und ihrem eigenen Mutterglück erfreute, grämte sie sich auf der andern, daß es ihr nie und nie gelungen sei ihren Mann durch ihre Liebe in einen solchen Rausch zu versetzen. Wiederum hatte der äußerst positive Elsleben nicht die entfernteste Ahnung von ihren chimärischen Seelenleiden, und bestürmte sie höchst gutmüthig mit Bitten ihm doch zu sagen, wodurch er ihr recht ein großes Vergnügen, ein Fest, einten Spaß machen-ob er ihr irgend etwas geben, schenken, versprechen könne.

»O laß das, lieber Friedrich, entgegnete sie, ich brauche dafür weder belohnt noch bezahlt zu werden. Doch könntest Du mich freilich recht glücklich machen, wenn Du mir versprechen wolltest immer so liebevoll wie jezt für mich zu sein - auch in dem Fall, daß ich nicht mehr Kinder haben sollte.«

»Ich kann Dir das wol versprechen wenn es Dir Spaß macht, mein Miezchen; aber ich darf es kaum, denn ich weiß ja doch, daß Deine Voraussetzung falsch sein wird,« antwortete er.

Aurora hätte gern geweint, und dennoch war ihr heimlich zu Sinn, als thue sie Unrecht das Unerreichbare zu begehren. Aber er hat doch warmes Gefühl, er hat doch Verstand - wiederholte sie sich innerlich - warum muß nur jenes so ganz ohne Schwung und dieser so ganz ohne Geist sein? .… oder warum gelingt es mir nicht ihn dazu zu erwecken! -

Sie nährte ihren Sohn, ein kräftiges, kerngesundes Kind, und widmete ihm Tag und Nacht die größte Sorgfalt. Als er ein Jahr alt war, befand sie sich wieder in gesegneten Umständen. Jung und frisch wie sie war ertrug sie ohne Überanstrengung die Beschwerden dieser verschiedenen Mutterpflichten. Ja sie waren ihr willkommen, weil sie fühlte, daß sie dadurch über ihre Gefühlsansprüche und Emotionsbedürfnisse halb betäubt, halb getäuscht wurde. Allein es blieb eine Lücke in ihren Empfindungen, über die sie sich nicht trösten konnte, und umringt von Allem, was das Herz wünschen kann, geschah es ihr zuweilen, daß sie in einem unbewachten Augenblick halblaut zu sich selbst sprach: wie das Leben doch langweilig ist.

*

In Altdorf war der ganze Zuschnitt des Lebens in einem weniger bürgerlichen Styl gemacht. Auch mußte das schöne alterthümliche Schloß, der grandiose Garten, die ganze Berglandschaft rings umher mit ihren zahlreichen Dorfkirchlein und Wallfahrtskapellen einer lebhaften Phantasie und einem schönheitsliebenden Auge mehr Genuß geben, als Aurora in der haushälterischen Natur der märkischen Ebene fand. Inmitten dieser poetischen Umgebung nahm Cornelie mehr die Stellung einer Schloßherrin als eine Landedelfrau ein. Graf Sambach war sehr - Elsleben nur mittelmäßig wolhabend; dieser kannte Eleganz, Feinheit und Geschmack in Anordnung eines Hauses nur von Hörensagen, oder dadurch, daß er während seiner kriegerischen Laufbahn zu einigen Hoffesten befohlen worden war und in einigen Ballsälen gewalzt hatte; jener war im Salon aufgewachsen. Das Schloß zu Altdorf war so eingerichtet, daß es in jedem Augenblick eine elegante Gesellschaft ohne besondere Vorkehrungen empfangen, beherbergen und unterhalten konnte. Auf der Elsburg begnügte man sich sehr zufrieden zu sein, wenn die Diners glücklich und wolgerathen von Stapel liefen, zu denen man ungefähr vier Mal im Jahr die zwei Dutzend Personen der Nachbarschaft acht Tage zuvor einzuladen pflegte. Aurora würde an Elslebens Seite in den Aldorfer Verhältnissen zwar nicht glücklicher gewesen sein, als in den Elsburger, aber ihre Phantasie hätte mehr Nahrung und Gegenstand gefunden und wenigstens nach einer Seite hin nichts entbehrt - während sie in ihrem ächt und gründlich prosaischen Kreise auch nicht einen Strohhalm fand, der allenfalls in eine Himmelsleiter zu verwandeln gewesen wäre. - Cornelie bedurfte einer solchen nicht. Wie das Morgenlicht sich hervor arbeitet aus den umhüllenden nächtlichen Wolken, wie die Blume in langsamer Entfaltung ihre grünen Kelchblätter zurückschlägt: so bewegte es sich allmälig in ihrer Seele, und hatte sie auch noch kein durchgebildetes Verständniß sondern erst Wahrnehmungen: so schien ihr dennoch das Leben eine so ernste und wichtige Sache, dermaßen alle Kräfte in Anspruch nehmend, wenn man es würdig auszufüllen strebe, daß man sich tüchtig beisammen halten und nicht in Träumen von einem idealischen Seligkeitszustand verflattern müsse. Wie fast alle Menschen, die zu bedeutender Selbständigkeit gelangen, entwickelte sie sich langsam und nur Schritt vor Schritt. Ihr Urtheil war nicht gleich fertig: es bildete sich mit der Erfahrung aus. Ihre Ansichten waren unsicher: sie hatte noch keinen eigenthümlichen Standpunkt um die Dinge zu betrachten. Sie nahm ein unendliches Material in sich auf: verarbeiten konnte sie es nicht auf der Stelle. Sie verschloß Alles in sich, was sie verstand und nicht verstand, begriff und nicht begriff: weder zur Bejahung noch zur Verneinung war sie vorgedrungen. Sie nahm auf Treu und Glauben Dasjenige für wahr oder für falsch an, was irgend eine Autorität ihr dafür bezeichnete. Dies find die Allüren der Einfalt. Gesellt sich Selbstüberschätzung und Eigenliebe hinzu, so sind es die der Dummheit. Die Dummheit ist ein rettungsloser Zustand; die Einfalt nicht, denn sie schwindet wenn das Bewußtsein aufgeht, welches der Kern des Seins, die Essenz des Wesens ist. Die Dummheit verharrt in permanenter Bewußtlosigkeit, denn Selbstüberschätzung schließt die Freiheit des Bewußtseins aus.

In aller Einfalt stand die neuvermälte Cornelie neben Eustach, ließ sich von ihm leiten, unterrichten, belehren und fand für ihre Liebe und Verehrung keinen höheren Gegenstand als ihn. Sie lebten ziemlich einsam zu Altdorf, aber unendlich bequem und ungeniert - und grade das wünsche Eustach. Die Zimmer waren mit der höchsten Bequemlichkeit eingerichtet, Küche und Weinkeller vortreflich, Wagen und Pferde von der besten Art; nichts war auf Prunk abgesehen, Alles auf sybaritischen Genuß. Eine bedeutende Bibliothek bot Lectüre aus der älteren Zeit, und die Erzeugnisse der neueren wurden von einem Breslauer Buchhändler reichlich gesendet. Eustach bewegte sich mit unausprechlichem Behagen in dieser Existenz. Er war unzertrennlich von Cornelien, er erkannte sie nicht nur als die lieblichste und sanfteste, sondern auch als die gelehrigste der Frauen. Er las mit ihr, er ritt mit ihr spazieren, er spielte mit ihr Billard und Schach. Sie war ihm zugleich eine reizende Schönheit und ein guter Umgang, und er hatte er sich glücklicher erfühlt als im ersten Jahr seiner Ehe, denn sein Egoismus war vollkommen befriedigt, und weichliche Trägheit lullte ihn so anmuthig ein, daß, wenn ein Gefühl von Überdruß in ihm aufdämmern wollte, er sich davon abwendetet um sich nicht stören zu lassen in seinem seligen Behagen und etwa aus demselben in lästige Unruh zu verfallen. Cornelia theilte seine Zufriedenheit, die jedoch bei ihr aus einem ganz anderen Grunde, nämlich aus Nüchternheit, nicht aus Übersättigung entsprang. Sie war im ruhigen Werden begriffen. Die Frühlingsgewitter, welche die Saaten gedeihen machen, regten sich in ihr und um sie noch nicht. Alles war ihr neu und angenehm. Aus dem märkischen Sande in die ernsten Berge der Grafschaft - aus einem Stockwerk eines Berliner Hauses in dies große geschmackvolle Schloß - aus der Beschränkung einer einfachen, ernsten Erziehung in die Unabhängigkeit ihrer neuen Verhältnisse versetzt, befriedigt im sinnlichen - ermuntert im geistigen Leben, war ihr Dasein ein durch und durch begnügtes. Sie wünschte nichts, als: möge es bleiben wie es ist. Kein Hauch von Langerweile, kein Moment des Überdrusses, wie er so leicht die Glücklichen beschleicht, dämmerte in ihr auf: das würde dem Beobachter eine unbezwingliche, unerschlaffbare starke Natur verrathen haben, wenn jemand sie beobachtet hätte. Ihr Mann, der nur die Oberfläche der Dinge erkannte, sagte ihr oft:

»Du hast ein Naturel wie ich mir die Wilden vorstelle, immer frisch, immer munter, immer bei der Hand - Du beneidenswerthes Naturkind Du!«

»Ja, so bin ich nun einmal geschaffen,«entgegnete sie gleichgültig.

»Aber Erziehung, Umgebung und Verhältnisse unterstützen eine solche Beschaffenheit oder untergraben sie.«

»Ich würde doch versuchen mich gegen das Untergrabenwerden zu wehren,«sprach sie nachdenklich.

»Und womit denn das, meine Nymphe?« fragte er lächelnd und umschlang sie.

»Mit meinem Willen!« rief sie.

»Halte-la! der Wille ist eine sehr gute Sache; indessen muß eine Frau ihn doch nur mit Maß üben. Der einige Wille der Frau ist der Tod der Liebe und des Glückes des Mannes.«

»Ich meine keinen eigenen, nur einen freien Willen, lieber Eustach.«

»Und wie unterscheidest Du den so fein?« »Ich bin Knechtschaft des eignen Willens; der freie Wille gehorcht mir.«

»Hm! das ist gar nicht übel .… ist recht subtil, allzu subtil fast ausgedacht. Also Du denkst bereits?«

Grade weil es ihr noch ziemlich selten geschehen mogte, fühlte ich Cornelie durch diesen Zweifel beeinträchtigt, und erröthend sprach sie:

»Wie sollt' ich nicht denken? Bin ich nicht Mensch?«

»Freilich, Liebchen, freilich bist Du das .… aber nur beiläufig; hauptsächlich bist Du Weib. Mensch, siehst Du, ist ein ganz abstracter Begriff, eine theoretische Person ohne Basis in der Wirklichkeit, ohne praktische Nutzanwendung auf anerkannte Zustände. Man muß sein Mann oder Weib, Beherrscher oder Diener, immer was, wozu man durch Organisation, Bedingungen und Verhältnisse bestimmt wird. Ein Mensch ist aber zu nichts bestimmt noch bestimmbar. Er repräsentiert in der Schöpfung nur die Klaffe der mit Bewußtsein ausgestatteten Geschöpfe. Insofern man ein solches ist, darf man dies Bewußtsein ausbilden, und denken .… jedoch immer innerhalb der bestimmten Sphäre und des konkreten Zweckes .… nicht so in die Abstraction hinein! Sie richtet argen Wirrwarr an. Aber weshalb, Liebchen, denkst Du eigentlich? Gedanken ohne Erfahrungen sind Trugschlüsse. Frage mich! das klärt Dir das Köpfchen auf und unterhält mich mehr als ich es sagen kann.«

»Eustach! Wie bist Du gut! Wie bist Du würdig! Rief Cornelia in seinen Armen. O, Alles bist Du! Auch klug und schön.«

»Schön wol nicht mehr,« sagte er nicht ohne Fatuität und überschüttete sie mit Liebkosungen.

Aber er war, wenn nicht schön-was fast immer höchst ungefährlich - so doch fascinirend, und dadurch sehr gefährlich. Er hatte eine Haltung, ein Lächeln, eine Wendung des Kopfes, Blicke, welche nur ihm eigen zu sein schienen, - wenigstens erinnerte man sich nie, sie bei einem andern Mann bemerkt zu haben. Er hatte seine Erscheinung, und den Effect welchen sie, nach den Individualitäten modifizirt, hervorbringen mußte, so früh und so eifrig studirt, daß ihm die Erfolge dieses Studiums zur Natur geworden waren. Er kannte seine Stimme, seine Bewegungen, sein Mienenspiel, wie man die einer geliebten Person zu kennen pflegt. Lag ihm daran zu bestechen und für den Augenblick zu gewinnen, so gelang ihm das neunzehn Mal unter zwanzig, sogar bei Männern. Nur aber sich erhalten auf seiner Höhe, das konnte er bei längerer und naher Bekanntschaft nicht - mogte es auch nicht, weil er sich über jeden Besitz blasirte; denn er besaß immer nur mit den Sinnen, nie mit der Seele, nie im Geist; .… aber mit glühenden und graziösen Sinnen was das Weib ihm bot, mit geschickten und schlauen, was er zwischen Männern erreichte, Er hat unschöne aber sehr fein ausgearbeitete Züge, schwarzes glänzendes Haar, das die Weiße seiner Stirn hervorhob. Übrigens war sein Gesicht blaßgelb, fatiguirt, beinah leidenden Ansehens, er selbst jedoch von eiserner Gesundheit. Blendend weiße Zähne konnten zuweilen bei seinem Lächeln förmlich erschrecken und dem Munde einen Ausdruck von Wildheit geben, während seine kleinen, dunklen, glänzenden Augen in allen Farben und Flammen wie Diamanten spielten. Im Ganzen sah er mehr elegant als vornehm, mehr geschliffen als gebildet, mehr klug als geistvoll aus. Cornelie konnte dies nicht zersetzen und beurtheilen, sie hing an ihm mit allzu inniger Liebe.

Nach dem zweiten Jahr der Ehe begann Eustachs Laune schon ab und an zu wechseln, nicht immer freundlich, zuweilen schneidend und spöttisch zu sein, ohne Ursach, nur eben aus übler Laune für die er doch keinen Grund anzugeben wußte - als den, daß er des erfrischenden Wechsels bedürftig sei. Cornelia begriff das nicht. Jedes Buch das sie las, jede Zeichnung die sie machte, jedes Gespräch, jeder Spazierritt gab ihr Stoff zu Gedanken und Betrachtungen, und zugleich so vielfache wenigstens innerliche Beschäftigung, daß sie unmöglich in Eustachs Klagen über die Langweiligkeit des Lebens einstimmen konnte. Indessen glaubte sie dieselbe doch für ihn begreifen zu können, und schlug ihm vor den Winter in Wien oder Berlin zuzubringen.

»Liebes Kind, entgegnete Eustach verdrießlich, Du verstehst mich wirklich ganz und gar nicht! Ich klage ja nicht über die Langweiligkeit unsrer Lebensweise, sondern über die des Lebens überhaupt; und man muß naiv sein, wie Du es bist, um einem Menschen, der fünfzehn Jahr lang in der Eilte des europäischen Glanzes gelebt und allen dessen Festen beigewohnt hat - von Napoleons Vermälung bis zur Krönung Carls X. - um ihm als ergötzende Zerstreuung einen Winter in Berlin vorzuschlagen. Ja, als ich das Interesse Deiner Bekanntschaft zu verfolgen hatte, da bemerkte ich nicht die Armseligkeit des dortigen Aufenthalts! .… das Interesse für die Dinge, Kind! Das Interesse schaffe mir! Fehlt mir das, so bleibe ich warlich weit lieber in meiner häuslichen Behaglichkeit.«

»Ich bedaure doch immer, daß Du Dich nicht entschlossen hast eine Carriere zu verfolgen, sagte nach einer Pause des Nachdenkens Cornelia. In einer solchen Hingebung, der alle Bestrebungen, Wege und Zwecke sich unterordnen, würdest Du gewiß das Interesse gefunden haben, dessen Entbehrung Dir schwer fällt, und welches zur Vervollständigung einer reichbegabten Existenz gehören mag.«

»Wenn auf dieser Leiter nicht die untergeordneten Staffeln so entsetzlich mühevoll und unbelohnend wären - wenn Diejenigen, welche auf den höheren stehen, nicht geflissentlich jene unterdrückten um sie als geschickte Werkzeuge in der Hand zu behalten - wenn nicht unbedingte Selbstunterordnung und zähe Beharrlichkeit, Lammesgeduld und Ameisenthätigkeit dazu erheischt würden: so möge ich mich wol einer solchen gewidmet haben. Aber das heißt denn auch vollständig die eigene Jugend dem Alter opfern, die Gegenwart hingeben um den Preis der Zukunft - und ich war immer zu lebensfrisch für das Eine, und zu wenig ehrgeizig für das Andre.«

War Eustach im Zuge von sich selbst zu sprechen, so was des Erzählens kein Ende, und mit der unschuldigen Schmeichelei der Liebe wußte Cornelia leicht den Gesprächen diese Wendung zu geben. So wie Aurorens Phantasie aber keine Nahrung bei dem Mann ohne Schwung und Geist fand, den das Schicksal ihr zur Seite gestellt, so ermüdete die Eustachs bei der immer gleichmuthigen, liebevollen, nachgiebigen Cornelie. Aurora würde mehr Nachsicht mit Verkehrtheiten und Flattersinn - Eustach mit Launen und Eigensinn gehabt haben (so schien es ihnen wenigstens jezt, da sie dieselbe nicht zu üben brauchte). Hätte sie einige Szenen mit Friedrich herbeiführen - er Cornelie in eine Art von Spannung und Erregtheit versetzen können: so würden sie sich beide in ihrem Element, sie auf dem Boden der Sentimentalität, er auf dem der Intrigue ganz heimlich und begnügt gefunden haben.

*

Die Nähe des Badeortes Landeck hatte im Sommer ziemlich häufigen Besuch nach Altdorf gezogen. Sambach hatte ihn durch kein Entgegenkommen begünstigt.

»Badegäste sind immer ganz ausgehungert nach Veränderung, sagte er während der ersten Saison zu Cornelien; darum wollen wir vorsichtig sein uns mit Landecken einzulassen, wollen sie nach Herzenslust im Park herum spazieren, aber uns im Schloß nicht von ihnen überfallen lassen. Eignen sich Einzelne zum Umgang, so erfährt sich das schon, und man kann alsdann Ausnahmen machen.«

Das war geschehen. - Nachdem aber Eustach drei Jahr eines ungetrübten Eheglückes genossen, fand er, man müsse sich mehr der Gesellschaft zuwenden als bisher, und die Landecker Badeliste zeige Namen, die sehr dazu auffoderten, besonders einige polnische. Die graziöse Koketterie und die elegante Salongewandtheit der polnischen Damen gefiel ihm außerordentlich, und er stellte sie gern Cornelien als Muster hin.

»Ihr seid die zuverlässigsten der Frauen, Ihr Deutschen! sagte er. Ja, ich glaube das nach meinen Beobachtungen behaupten zu dürfen - um so mehr da ich durch Dich, meine Cornelie, etwas zu Euren Gunsten bestochen bin, aber dennoch muß ich Dir bekennen, daß Ihr nicht eigentlich liebenswürdig seid .… -- werth von Euren Gatten geliebt zu werden, das wol! doch allgemein liebenswürdig nicht.«

»Scheint Dir das ein wirklicher Vorzug, Eustach?«

»Ein sehr wirklicher und wichtiger. Es erhöht den Reiz einer Frau in unsern Augen, wenn wir sie fremden Augen reizend erscheinen sehen.«

»Den Reiz .… das begreif' ich. Aber den Werth?«

»Kind! das ist deutsch -- nämlich schwerfällig! seid würdig -- das ist gut für Euch! seid reizend -- das ist besser für uns! -- Die Polinnen sind es in der elegantesten Weise, welche ich der Disinvoltura der Italienerinnen vorziehe. Diese mögen unter vier Augen bezaubernder sein, jene sind es im Salon.«

»Ich werde die Polinnen beobachten, Eustach.«

»Nein, Kind, nein! Nicht beobachten! Beobachtung ist wiederum ganz deutsch .… so recht pedantisch. Mit der Beobachtung nimmt man leichter die Fehler und Schattenseiten, als die Lichtpunkte wahr, die sich nur einer unbefangenen, so zu sagen gedankenlosen Hingebung offenbaren. Mit der Beobachtung würdest Du vielleicht bei den charmanten Polinnen etwas Frivolität, etwas Neigung für die Intrigue entdecken, und dann ihre Liebenswürdigkeit en grippe nehmen. Gehe nur freundlich mit ihnen um, und Du wirst sicher ganz von selbst einen Theil Deiner norddeutschen Steifheit und Unbeholfenheit abstreifen .… Du hast alle Anlagen zu ungenirter Grazie.«

Er wußte im Blick und Ton das anmuthigeste Lob zu legen, und Cornelie hätte mit Freuden ihr halbes Leben hingegeben, wenn sie in der andern Hälfte eine Polin hätte werden können. Sie hatte eine unbedingte Liebe zu ihm, die durch seine Launen nicht im Geringsten gestört wurde; - auch nicht dadurch, daß sie zuweilen seine Ansichten nicht ganz theilen, und nicht völlig in seine Meinungen eingehen konnte. Denn die Jahre waren nicht spurlos an ihr vorüber gegangen! der Umgang mit Eustach seine Gespräche und Erzählungen, die unermüdlichen Lectüren der verschiedensten Art, welche sie sowol mit ihm als für sich allein machte, die unzerstreuende, zum Nachdenken auffodernde Lebensart, die ernste Natur der Landschaft, der spärliche Umgang mit Menschen und besonders mit Altersgenossen: Alles das weckte in ihr das Element der Betrachtung, zu welcher sie mehr Neigung als zu praktischer Thätigkeit und zu phantastischer Träumerei hatte. Aurora, durch ihre Phantasie verlockt, fühlte sich im Grunde weit erhaben über die derbe Prosa ihrer Wirklichkeit. Cornelie fühlte sich den Ansprüchen der Wirklichkeit noch nicht gewachsen. In den Briefen der Schwestern sprach sich ihre Verschiedenheit am klarsten aus. Immer klagte Aurora, wenngleich in den sanftesten Ausbrücken, über den Schmerz nicht verstanden zu werden; immer drückte Cornelie den Wunsch aus, mehr, tiefer, umfassender zu verstehen. Jene war die entwickelte Mittelmäßigkeit; diese - eine noch unentwickelte Tüchtigkeit.

»Gott! schrieb Aurora, wenn ich es doch möglich machen könnte Dich einmal zu besuchen, meine Cornelie. Ich meine es müsse eine Wonne sein einmal etwas Anders zu sehen - einen andern Kirchthurm, ein andres Kleid, ein andres Gesicht! ach, einen Berg zu sehen .… das muß nun ganz himmlisch sein! ich kenne nur einen Windmühlenberg; kenne nichts als die Alltäglichkeit in ihrer ausgesprägtesten und ganz unwandelbaren Gestalt. Ein Tag wie der andre, und alle wie Einer: so geht das Leben hin, und kommt die sogenannte Abwechselung, so überfällt mich nun gar ein Grauen. Da ists eine Horde von heißhungrigen, todmüden Jägern; dort ists eine stundenweite Fahrt en toilette, um ein stattliches Diner zwischen zwei eifrigen Landwirthen einzunehmen, die von ihren Erntehofnungen sprechen, und um den Kaffee im Damenkreise zu verzehren, wo die Ereignisse der verschiedenen Kinderstuben mit unermüdlicher Breite und Wiederholung durchgenommen werden. Du kannst Dir nicht vorstellen welchen Abscheu über gewissenlose Kindermägde und Wärterinnen, wie viel Duzend Freuden über die ersten Zähne ich schon mit meinen Nachbarinnen getheilt habe. Gott! Liebe und Sorge für die Kinder ist ja so natürlich, so mit dem Dasein verwebt; aber eben deshalb widert mich das ewige Geträtsch über sie an. Denn wenn Du etwa glaubst, daß irgend ein vernünftiges Wort, Bemerkungen über Erziehung, klare und sichre Grundsätze dabei zum Vorschein kämen: so irrst Du heftig. Die Hauptsache in dieser Unterhaltung ist, daß eine Jede die Lobeserhebungen, die sie sich Anstands halber nicht selbst geben kann, ihren Kindern ertheilt. Ich aber würde selig sein ein Gespräch zu finden, bei dem ich ein wenig mich selbst und meine Angelegenheiten vergessen könnte. So einseitig wird man, so beschränkt, so kurzsichtig, so intolerant, so kleinlich, so stumpf - und daher so grenzenlos übermüthig, weil man sich mit nichts beschäftigt als mit sich selbst, und das pomphaft: die Pflicht! nennt. Ist es denn wirklich unsre Pflicht uns innerlichst ruiniren zu lassen von diesem ertödtenden Schlendrian, den dürftige Existenzen ersonnen, und armselige nachgeahmt haben? Sollen wir mit unserm vielsachen Fähigkeiten, welche durch unsre Erziehung, angeregt werden, ganz verzichten auf geistigen Verkehr, auf Freude am Wissen und Lernen? Soll dies Streben, das bis zu unserm zwanzigsten Jahr in uns ausgebildet und gepflegt ist und uns zum Lobe gereicht hat, plötzlich ein verkehrtes und überflüssiges sein, von dem wir uns wie von albernen Kinderspielen abzuwenden haben? Ober bin nur grade ich in einer so unglückseligen Lage, daß ich an Allem darbe, was über die materiellen Lebensgenüsse hinausgreift? - Ich sage nicht, meine Cornelia, daß ich unglücklich sei. Nein nein! so darfst Du nicht diesen Ausbruch deuten. O nein! Elsleben ist gut .… man kann kaum besser sein! dazu fühlt er sich durch und durch befriedigt und ausgefüllt in dieser merkwürdig engen Sphäre, blickt nie hinaus, hinüber, thut und denkt außerhalb derselben nichts; es würde nur ein Mirakel scheinen so zu sein, wenn ich's nicht vor Augen hätte. Es wäre sublim, wenn dabei ein Gefühl, ein Gedanke, eine Aufwallung thätig wären, die außerhalb des Bereichs der fünf Sinne lägen. Kann es denn wirklich Fälle geben, wo die Unvollkommenheit eine Vollkommenheit ist? .… dann ist er vollkommen. Sieh! grade das beängstigt mich so unsäglich: in seiner Art ist er vollkommen und ich .… vermisse doch gar mancherlei in und an ihm; ich habe mehr Fehler und Unvollkommenheiten als er, und dennoch kann ich den Gedanken nicht los werden, daß in meinem aufrichtigen Streben mehr Fortschritt liegt als in seiner Unwandelbarkeit. Das verursacht mir einen innern Zweispalt, der mich namenlos martert, denn aus Liebe thue ich meine Pflicht, und bin dennoch nicht glücklich, weil ein Etwas in mir ist, das durch die Pflicht nicht verbraucht wird. Was fange ich damit an? Hätte ich irgend eine Seele mit der ich mich darüber mündlich besprechen könnte - wäre mir überhaupt irgend eine Mittheilung aus der innern Welt, irgend ein Austausch der Gedanken, eine Besprechung der Ansichten vergönnt-fände ich nicht überall eine erstarrende Abgeschlossenheit im Denken und Thun, die sich wie ein eisernes Thor vor mich hinstellt und mich zugleich erschreckt und verschüchtert - ach, so wäre ich ja eines großen Theiles meiner Qual frei, denn die besteht eben darin, daß ich mich an der Seite des besten Mannes zwischen lieben Kindern in friedlichen guten Verhältnissen - tödtlich einsam und so zu sagen begraben fühle« - - -

In diesem Ton ging es noch seitenlang fort. Jede Zeile sprach das Unbehagen aus, welches aus einem Mangel an innerem Gleichgewicht entspringt, und zugleich das Unvermögen zu einem Entschluß zu kommen und Ansprüche fahren zu lassen, die unvereinbar mit den Verhältnissen, wie sie sich grade für sie gestaltet hatten, waren.

Cornelia wurde ganz melancholisch als sie diesen Brief las. Eustach fragte:

»Ist Deiner Schwester ein Unglück widerfahren?«

»Ja, ein innerliches! lies nur den Brief.«

»Deine Schwester .… verzeih daß ich die dürre Wahrheit sage! - sprach Eustach nachdem er gelesen - ist eine matte Schwärmerin. Weißt Du was diese Lamentationen eigentlich bedeuten? .… Sie mögte Emotionen haben, Qualen der Leidenschaft .… dann würde sie sich plötzlich verstanden fühlen.«

»Du denkst zu frivol von Auroren, lieber Eustach! Sie ist unfähig etwas zu wünschen was ihrer Pflicht widerstreitet.«

»Meine Taube, lehre mich doch nicht solche Weiber kennen! Wenn Du sagst: unfähig etwas zu thun - so gebe ich Dir Recht Aber: unfähig zu wünschen was der Pflicht widerstreitet? - - in diesem Wunsch liegt ja ein unaussprechlich verlockender Reiz. Eine Leidenschaft einflößen und sie nicht erwidern dürfen; innerlichst zu ihr hingezogen sich fühlen und äußerlich ihr wiederstehen; abwechselnd für und gegen sie im Kampfe schwanken; die doppelte Befriedigung haben sich angebetet zu wissen und nach dem Buchstaben dennoch tugendhaft zu bleiben; das ist der Silberblick nach welchem sich die gährenden Lebenselemente der Frauen, die Deiner Schwester ähnlich sind hindrängen. Der herrschende Zug ihres Characters ist eine Art von .… ja, wie soll ich es unverletzend genug bezeichnen? .… von übersinnlicher Sinnlichkeit, in deren heiße, weiche, gewitterschwüle Atmosphäre sie sich mit Wonne betten. In diese Wolke magisch eingesponnen schwelgt ihre Phantasie in Träumen - aber auf die Erde lassen sie sich nicht damit herab. Haben sie einem guten Jungen gründlich den Kopf verdreht, liegt er zu ihren Füßen schmachtend nach einem Kuß; so nennen sie diesen Kuß eine Todsünde, fühlen sich namenlos verletzt durch diese Brutalität, ergehen sich in Vorwürfen und Thränen, und sinken in ihre Wolke zurück mit der Vorstellung beschäftigt, ob es ihnen nicht möglich sei morgen eine ähnliche Szene herbei zu führen .… oder doch wenigstens übermorgen. Bei dieser Art und Weise kommt weder ihre Pflicht noch ihr Durst nach Emotion zu kurz. - Es klingt hart und grell, und daher übertrieben, was ich Dir sage. Bedenkst Du aber, daß ich einen inneren Zustand, der sich mit verschiedenen Abstufungen und Schwankungen durch ein Leben hinzieht, in zwei Minuten characterisirt habe, daß ich also das conzentriren mußte was durch ein Vierteljahrhundert ausgedehnt zum Vorschein kommt: so wirst Du sagen müssen, es sei Alles ganz wahr und mein Urtheil über Aurora sei ganz richtig. Welch eine allendliche Richtung zuletzt ein solcher Character einschlägt, ob das Gefühl der Pflicht oder der Durst nach Emotion in ihm die Oberhand gewinnt, oder ob er durch letztere hindurch wieder in den Takt der ersten sich hineinfinde! - was der gewöhnlichste Fall ist - das hängt vom Temperament ab.« Wie gewöhnlich auf seinem breiten niedrigen Divan ruhend, und aus einem gewundenen persischen Rohr ambrosische Tabacksdämpfe ziehend, hatte Eustach diese scharfe, aber nicht falsche Skizze von Aurorens Character entworfen, und Cornelia hatte ihm, auch wie gewöhnlich, höchst aufmerksam zugehört. Als er schwieg sah sie ihn gedankenvoll an und sagte fest:

»Das ist ein Irrthum! Hinge der Gang, den wir durch das Leben gehen, nur davon ab ob unser Blut etwas langsamer oder geschwinder durch unsre Adern fließt: so wären wir unzurechungsfähig wie wir es im Fieber oder im Wahnsinn sind.«

»Nun ja, die Leidenschaft ist allerdings eine Art von bezauberndem Wahnsinn.«

»Und warum, lieber Eustach, werden denn die Frauen, die in diesen bezaubernden Wahnsinn, wie Du ihn nennst, handeln - warum werden sie mit so vernichtender Härte und vollkommen schonungslos behandelt?«

»Weil sie gegen die Gesetze verstoßen auf denen unsre Weltgesittung beruht.«

»Nun, Eustach! die Gesetze finden ihre Anwendung nur auf zurechnungsfähige Individuen, also müssen die Frauen mit einer Kraft begabt sein, die sie befähigt ihr Temperament zu beherrschen, und folglich bestimmt diese Kraft ihre Richtung. Daß wir sie nicht gehörig entwickeln und anwenden .… ach, das glaube ich gern.«

»Die Kraft der Frau .… ist ihr Eigensinn.«

»Ich weiß wol, daß Du scherzest! sagte sie lieblich. Eigensinn ist: Verkehrtes wollen. Wer das Rechte will - gelassen, aufrichtig, unermüdlich, kannst Du den eigensinnig nennen?«

»Du bist es in der Rechthaberei.«

»Ich will nicht Recht haben, lieber Eustach, rief sie; ich will nur das Rechte wissen und thun! und diese Sehnsucht verdanke ich Dir, Deinem Umgang, Deinem Gespräch, der Menge von Gedanken, welche Deine Erfahrungen in mir wecken. Es können ja nicht immer genau Deine Gedanken sein, denn ich stehe nicht auf Deinem Standpunkt zur Betrachtung der Dinge; allein die Anregung kommt mir von Dir, und sucht hauptsächlich das Verständniß Deines Wesens um ihm beizustimmen und wo möglich ganz in ihm aufzugehen.«

Cornelie wurde wunderschön wenn sie so sprach. Lichte Klarheit legte sich auf ihre Stirn, holdselige Weichheit auf ihre Lippen. Sollte sie vor Eustach auf die Knie - oder sollte sie in seine Arme sinken? - Dies Gemisch wiederstreitender und doch himmlischreiner Empfindung, dies Bedürfniß huldigender Verehrung und süßer Liebe, dies Höchste was bewußt oder unbewußt das Weib erstrebt und was unter Millionen kaum Eine erreicht - dies verfehlte nie auf Eustach einen höchst befriedigenden Eindruck zu machen: er war die Gottheit dieses lautern Herzens.

»Meine Taube, sagte er, welch ein Unterschied zwischen Dir und Auroren! wie tief ist Deine Liebe, wie klar Dein Verstand - und wie oberflächlich ists bei ihr mit jener, wie verwirrt mit diesem bestellt.«

»O schilt sie nicht! sprach Cornelie ernst. Ich habe es leicht und sie hat es schwer. Friedrich ist kein Eustach! ich bilde mich an Dir hinauf, und das zu fühlen ist meine höchste Wonne. Sie, die Arme! mögte ihrem Mann zu sich emporziehen, und er widerstrebt seiner schwerfälligen Natur zufolge.«

»Da sind wir wieder auf dem Punkt von welchem wir ausgingen; denn ich behaupte ja eben, daß sie nicht so hoch steht, als sie es sich einbildet.«

»Ist das nicht zwiefach traurig?«

»Höre, Engel! fängst Du an die Thorheiten zu betrauern die in der Welt herrschen, so mußt Du Dein niedliches Köpfchen permanent mit Asche bedecken - und das würde mir gar nicht gefallen. Meinst Du die Thorheit zur Vernunft bringen zu können, so versuch' es ernsthaft und eindringlich, nur nicht thränenreich. Du wirst nichts ausrichten, aber Du hast denn doch Deine kleine Predigt an den Mann gebracht - was immer eine gewisse Satisfaktion gewährt, gelt? - Sonst aber rathe ich Dir: beläche die Thorheit und vermeide sie.«

»Der letzte Rath ist eines Weltweisen würdig!« rief Cornelie fröhlich lachend.

Ihrer Schwester schrieb sie zur Antwort : »Du fühlst Dich einsam, meine arme liebe Aurora, und klagst so traurig darüber, daß es mir das Herz zerschneidet; denn was ist dagegen anzufangen? es ist ein Leid das sich in keiner bestimmten Form ausspricht, aber in jeder Form, als ein beängstgender Mangel, zum Vorschein kommt. So habe ich Dich verstanden. In Deinem Mann ist es ein Mangel an innerer Bildung, der seinen vortreflichen Eigenschaften übrigens keinen Abbruch thut; bei den Kindern entspringt er sehr natürlich aus ihrem kleinen unentwickelten fast noch ganz animalischen Leben, so daß sie mehr Deines mütterlichen Instinkts als der besonnenen Mutterliebe bedürfen; die Menschen mit denen Du umgehst, sind, vielleicht durch gebieterische Nothwendigkeit, oder durch Gewöhnung, oder durch das allgemeine Beispiel, mit Leib und Seele in die Angelegenheiten ihres Hauses und ihrer Familie versenkt; die Landwirtschaft die Dich umgiebt ist zu reizlos und unmalerisch, die Natur hausmütterlich beschränkt.

»Weil Dein Geist seine Nahrung findet, und Deine Phantasie eine ungeheure Leere in der sie schalten und walten kann, so begiebst Du Dich in ihr Gebiet, verkehrst mit Deinen Träumen, entfremdest Dich mehr und mehr der Realität, und vergrößerst dadurch Deine Einsamkeit vielleicht ohne es zu bemerken und gewiß ohne es zu beabsichtigen. Aber, meine Aurore, Dein Herz ist nicht einsam, kann es nicht sein zwischen den trauten und vielseitigen Beziehungen, die Dich als Gattin, Mutter und Hausfrau umfangen und Deine Aufmerksamkeit, Sorge und Thätigkeit in Anspruch nehmen. Dein Herz ist beschäftigt und Beschäftigung ist die beste Gesellschaft. Nur Dein Geist ist einsam. Ja .… sage mir, ist der Geist nicht immer einsam? in seinem Ringen auf sich beschränkt? in seiner Erkenntniß auf sich angewiesen? Was fördert es Dich daß Aurore sich mit und neben Dir abarbeiten, einsehen und verstehen lernen? in Dir mußt Du es ja doch allein bewerkstelligen und Deine eigenen Kämpfe durchkämpfen. Sieh mich an. Ich liebe, ich bin glücklich, mehr noch! ich bin auch zufrieden; aber einsam bin ich ebenfalls; - im äußern Leben nicht, doch in meinen Gedanken, im Leben des Geistes. Ja, ich lese viel mit Eustach, ich bespreche seine Erlebnisse mit ihm und werde nicht müde mir von ihm erzählen zu lassen was er gesehen, gehört und gedacht hat; aber nichts desto weniger oder vielleicht grade deshalb wird es mir bei solchen Unterhaltungen immer klar und klarer, daß ich die Dinge anders betrachten und beuhrtheilen muß sie zu verstehen. Sieh, zu dieser Einsamkeit ist, glaub' ich, der Mensch berufen, damit er aus der Einkehr in sich selbst lerne sich selbst zu erkennen, und ist er dadurch gereist und gelichtet, so mag er ja wol eine Sphäre erreichen in der ein tiefer gemeinschaftlicher Zusammenhang und Einklang mit Gleichgesinnten ihn erwartet. Doch wie selten ist das. Die unbedeutenden Menschen bleiben in zusammenhangsloser Unvollkommenheit, und die großen gerathen auf einen Punkt, wo sie vielleicht mit Geistern aus einer anderen Weltordnung mehr Verkehr haben mögen als mit der unsern: dermaßen werden sie mißverstanden und richten sie im Verhältniß zu ihren Kräften wenig aus. Wenn Du so fleißig wie ich die Geschichte der Völker und Menschen lesen würdest, so grämtest Du Dich gewiß nicht um eine Bestimmung die Du mit Allen und mit Jedem theilst. Für uns Beide, meine Aurore, sind die Resultate dieselben, obgleich sie aus verschiedener Ursach entspringen: Du warst immer klüger und geschickter als ich, daher bist Du auch jezt Denjenigen voraus mit denen Du lebst, während ich hinter Eustach zurück bin. Und sieh wie das weise zu unsrer Ausbildung angelegt ist: Dein Geist ist wie ein rasches feuriges Roß und Du sollst es zügeln lernen; der meine ist wie ein langsames und schwerfälliges, und ich soll es anspornen - was uns schwer wird sollen wir uns aneignen.«

Als Aurore diesen ernsten demüthigen Brief las, sprach sie kopfschüttelnd zu sich selbst: in ihrer allzu beschaulichen Existenz nimmt ihr Phlegma überhand.

*

Es war ein wunderschöner Sommerabend. Eustach und Cornelie wollten spazieren reiten; die Pferde standen schon gesattelt im Schloßhof. Da traten zwei junge Leute durch das äußere Schloßthor um sich in den Park zu begeben, der von Fremden eben so besucht wurde als der von Grafenort und von Kunzendorf. Es waren zwei fröhliche Studenten aus Breslau. Julian Ohlen hieß der eine und der andre Leonor Brand.

»Ein Damenpferd! rief Ohlen; wir wollen warten bis die Reiterin kommt.«

Sie näherten sich den Pferden und knüpften mit den Reitknechten ein Gespräch über deren Vortreflichkeit an. Indem traten Eustach und Cornelia heraus. Eustach war immer charmant in Worten und Benehmen gegen Unbekannte, nicht aus allgemein menschlichem Wolwollen, sondern weil er fand daß es besser sei einen augenehmen als einen unangenehmen Eindruck auch auf den Geringsten zu machen. Er grüßte die Fremden verbindlich und sagte zu ihnen während er Cornelien in den Sattel hob:

Nicht wahr, meine Herren, die Pferde gefallen Ihnen? jenes ist reines Vollblut und hat einen Preis in Epsom gewonnen. - Sie wollen meinen Garten besuchen, wie ich sehe? ich bitte um Nachsicht für ihn! es ist keine großartige Anlage.«

Er grüßte, saß auf und ritt langsam mit Cornelien fort.

»Eine schöne Frau! dunkel, schlank und lang wie eine Tanne .… die könnte mir gefallen,« sagte Ohlen.

»Dunkel? sie ist ja blond,« entgegnete sein Gefährte.

»Mag sein! sie hat aber etwas Dunkles, Ernstes im Antlitz! .… oder ists der lange dunkle Anzug, der mir imponirte. Findest Du sie nicht schön?«

»O ja, aber der Graf gefiel mir besser. Welch eine leichte ungezwungene Haltung! wie hübsch hob er die Gräfin auf seiner Hand in den Sattel! - ich sag' es immer, es ist ein ungeheurer Vorzug reich und vornehm zu sein! hat man nur einen ganz gewöhnlichen Menschenverstand dazu, so ist man fertig, hat Gott und die ganze Welt nicht nöthig, und kann ihr ein Schnippchen schlagen. Was fehlt diesem Mann! er hat Alles! eine schöne Frau, ein stattliches Schloß, englische Pferde, einen herrlichen Park .… was fehlt ihm?«

»Zum Teufel, ich weiß nicht was ihm fehlt, allein irgendwo wird ihn der Schuh wol drücken.«

»Ja, auf den Hühneraugen .… wenn er deren hat. Einen wirklichen Kampf mit dem Leben um das Leben hat solch ein Mensch ja nie bestanden - nie den Druck des Daseins lähmend auf seinen Schultern gefühlt. Immer ist er im Spiel oder im Schlaf zum Ziel getragen, und Mühsale und Bitterkeiten umdrängten ihn nie. Wie leicht ist es den Glücklichen gut und liebenswürdig zu sein.«

»Sophismen, Freund! für eine Vortreflichkeit die ich meinem vollen Geldbeutel verdanke, bin ich nicht geschaffen. Es ist wahr, ich hätte zuweilen keinen Thaler um sie mir zu erkaufen; - aber hätte ich ihn auch, ich mögt' es nicht, und ich meines Theils fühle mich ebenso geneigt zur Güte und ebenso überzeugt von meiner Liebenswürdigkeit möge, nun Ebbe oder Flut in meiner Kasse herrschen.«

»Es ist auch nicht das Geld allein! es ist vielleicht noch mehr der Stand, die Geburt, die Gewohnheit sich leicht in der Welt zu bewegen, überall einen Platz bereitet zu finden« .… -

»Ja, Gott sei Dank! leicht in der Welt mich bewegen - das thue ich. Allein was das betrift einen Platz fix und fertig finden, auf dem mir an jedem Finger Schlösser, Pferde, schöne Weiber und Parks hingen - einen solchen wüßte ich wirklich nur im Schlaraffenlande zu suchen, obgleich ich ein eben so guter Edelmann bin wie Graf Sambach es ist.«

»Spotte immerhin, aber laß mich ausreden, sagte Leonor etwas bitter. Märchen von der goldnen Gans habe ich nicht im Sinn, und dennoch findest Du den Platz den ich meine Dir bereitet: Deine Eltern, Deine Verwandtschaft, Deine Familie haben ihn Dir in der Gesellschaft erwirkt. Was erwirkt! er ist Dir zugeboren! Die Gesellschaft öfnet sich Dir wie der Berg mit den Schätzen dem Aladdin, nur durch eine Zauberformel; die Gesellschaft in welcher gewandte und gewinnende Männer zu Hause sind, und Frauen schön und stolz wie die schlanke Reiterin dort, die einer Welt zu ihren Füßen gnädig von oben herab mit den Augen zuwinkt was - göttlich wäre, wenn's mich nicht ärgerte, und was mich nicht ärgern würde wenn .…« - -

»Heraus damit! warum stockst Du? Du hast Dich ohnehin schon verplappert. Du wolltest sagen: wenn ich Graf X. Y. Z. wäre. Gelt?«

»Alles was schön ist, Alles was prächtig aussieht, Alles was uns imponirt, blendet und besticht haben diese Leute in Beschlag genommen,« fuhr Leonor in seiner Aufregung fort.

»Nur im Allgemeinen nicht das Geld; das ist nur noch ausnahmsweise beim Adel, und wer Geld hat kann ja keiner Frau ein Reitpferd halten, damit sie von oben herab die Menschen grüße, wie der hohe Sitz das von selbst mit sich bringt und wie es Dir so höchst majestätisch vorgekommen ist,« schaltete Ohlen gelassen ein.

»Hast Du je die Frau eines Arztes, eines Advokaten, eines Predigers, eines Professors so zu Pferde sitzen sehen.«

»Nein, sagte Ohlen lachend, nein! aber Du bringst ich da auf eine Idee, die mich beseligt. Die Sambach ist eine schöne Frau, ich würde sie gern wiedersehen; doch auf meine Ehre! Sie sollte zwanzig Mal an mir vorüber reiten, gehen, tanzen, ich, wollte meine Augen nicht aufschlagen, wenn ich dafür die Wonne, die Seligkeit, das Entzücken haben könnte, unsre Rektorin ein einziges Mal im Galopp daher sprengen zu sehen. Lieber Junge, für dieses Schauspiel gebe ich alle gräflichen Amazonen des Erdbodens mit Jubel hin.«

Er lachte so unauslöschlich und schallend, daß Leonor von der Lachluft angesteckt wurde, aber dennoch in den Pausen sagte:

»Was ist darüber eigentlich zu lachen? Es stimmt ja nur mit meiner Behauptung überein, daß Alles Blendende und Anziehende in der Erscheinung, durch Beispiel, Erziehung, Gewohnheit und Übung ausschließliches dieser Leute geworden ist.«

»Vielleicht könnte ich die Rektorin auch noch einüben,« sagte Ohlen jauchzend vor Lachen.

»Du bist unbegreiflich kindisch,«sagte Leonor ernsthaft, während Ohlen sich ganz abgemattet auf eine Bank setze, aber noch immer stoßweise lachte.

Eustach und Cornelia ritten nach Landeck um die Damen Orzelska zu besuchen - so nannte Eustach eine Gesellschaft von Polinnen, die aus einer Mutter, zwei Töchter, einer Nichte, einer Cousine und ein Paar Gesellschafterinnen bestand. Diese Schaar reiste zusammen, wie die Polinnen das oft zu thun pflegen; die Hauptfigur in der Gruppe war aber Madame Antoinette Orzelska, die Cousine, und deshalb bezeichnete Eustach mit ihrem Namen zugleich das ganze Planetensystem dieser Sonne. Sie war eine reizende Erscheinung, gemischt aus Grazie und Caprice, aus Feinheit und Üppigkeit. Ihr zartes bewegliches Gesicht war eingerahmt von langen blonden Locken, welche damals nur ausnahmsweise getragen und tirebouchons à l'anglaise genannt wurden. Mächtige dunkelbraune, schwarz umwimperte Augen kontrastirten lebhaft mit der matten Färbung des Haars und des Teints. Sie kleidete sich nie anders als in weiß oder blaßgrau; sie behauptete sie sehe affrös in jeder bunten Farbe aus.

Leichte wallende Federn, Fluten von Spitzen, standen dem duftigen Antlitz vortreflich, und faltenreiche transparente Stoffe hoben die üppige sylphenhaft geschmeidige Gestalt. Sie war dazu geschaffen die Männer in Masse zu verzaubern und den Gemal zur Verzweiflung zu bringen. Der ihre war »là bas dans les pays« und sie reiste mit ihren Verwandten ihrer Gesundheit wegen schon seit anderthalb Jahren - wie das bei den Polen Sitte ist.

Eine Frau wie Madame Orzelska elektrisirte Eustach. Ein strenger Mann würde sie kokett- ein ernster, manierirt gefunden haben; seiner Natur mußte sie zusagen! ihr gegenüber war wieder ein Reiz in die Existenz - ein Nerv in das Leben gekommen. Sie umglitt und überglitt mit der feinsten Gewandtheit alle Verhältnisse, sie floh den Ernst als Pedanterie, die Gewissenhaftigkeit als Langeweile, und die Leidenschaft als die höchste Gefahr und den Gipfel der Thorheit. Das Blut war heiß und eiskalt das Herz; der Verstand überwachte beide ohne sie zu verdecken.

Cornelien gefiel sie mittelmäßig.

»Ist sie nicht charmant?« fragte Eustach.

»Ich weiß noch nicht, entgegnete sie, halb und halb ist sie es gewiß.«

»Und was fehlt ihr in Deinen Augen um es ganz zu sein?«

»Vielleicht fehlt nur mir etwas - nämlich Deine Augen,« sagte Cornelia neckend.

»Ja, die hat sie gewonnen - und unbedingt. Ich finde eine vollendete Anmuth in ihrer Erscheinung, die zugleich gebietend ist und weich« .… -

»Weich? ja wie eine Katze.«

»Welch ein Vergleich! Du hassest die Katzen, ich weiß es.«

»Ich hasse sie nicht, mir grauet nur vor ihnen, aber ich mag sie wol. Übrigens sprach ich auch nur von der Weichheit der Bewegungen nicht von dem Eindruck der ganzen Person.«

»Wir wollen häufig nach Landeck reiten, nicht wahr? es amüsirt mich polnisch zu sprechen, das ich so lange nicht geübt habe, und von Paris, Mailand und Neapel erzählen zu hören, wo ich so viele Menschen kenne.«

»Gewiß, das wollen wir thun,« sagte Cornelie mit aufrichtiger Unbefangenheit.

Auf dem Heimritt führten sie dies Gespräch, und wieder begegneten sie den beiden Studenten, die rüstig zu Fuß wanderten.

»Nette Burschen das!« sagte Eustach.

»Du bist recht glücklich, erwiderte Cornelia, Dir gefallen alle Menschen.«

»O ja! nur in gehöriger Entfernung? so zu sagen zehn Schritt vom Leibe. »Je n`aime queles personnes que je ne connais pas« sage ich mit jenem Franzosen.«

»Ich weiß doch daß Du für mich eine Ausnahme machst.«

»Lieber Engel, eine kluge Frau muß sich nicht mit dieser Gewißheit einschläfern, und noch viel weniger sie gegen ihren Mann aussprechen. Immer muß man besitzen als besäße man nicht! die Ungewißheit eines Gutes ist für den schwankenden. wankelmüthigen Menschen die bindendste Fessel. Vertrauen muß sein … bis zu einem gewissen Grad; aber in Gleichgültigfeit oder Selbstüberschätzung darf es nicht ausarten. Übergroße Sicherheit kühlt ab, und lockt zugleich zu bedenklichen Proben.«

»Die wären mir sehr unangenehm von Deiner Seite!« rief Cornelie.

»Also nur nie etwas das wie Herausfoderung des Schicksals klingt! Es sind immer um uns herum kleine Dämonen geschäftig, die uns im Gespinnst unsrer eigenen unbedachtsamen Worte schadenfroh einwickeln.«

»Da sind wieder die schönen Pferde, die Schöne Frau und der glückliche angenehme Mann,« sagte Leonor Brand als sie vorübergingen.

»O das Götterschauspiel wenn statt dessen die Rektorin« .... - - begann sein Gefährte.

»Laß mich mit Deiner Rektorin ungeschoren!« brach Leonor aus.

»Was mein ist, ist Dein!« jubelte Ohlen.

Die Bekanntschaft mit Madame Orzelska spann Sich fleißig fort; es verging fast kein Tag an dem man sich nicht in Landeck oder Altdorf gesehen hätte; man machte gemeinschaftliche Promenaden zu Fuß, zu Wagen, zu Pferde. Allmälig vergrößerten einige andre Badegäste den Kreis. Eustach war neubelebt wie in jungen Jahren, behauptete er, und Cornelia unterhielt sich gut. An Madame Orzelska hatte sie sich allmälig gewöhnt, endlich gefiel sie ihr; nach vier Wochen waren sie Freundinnen so weit die Charactere es erlaubten - denn Antoinette, die alle Grazien besaß, hatte auch die eines romantischen Schwunges insofern es ihr Vaterland betraf, und leise Andeutungen, daß der Grund zu schmerzlichen Mißhelligkeiten zwischen ihr und ihrem Gemal in seinem Mangel an Patriotismus läge, entschlüpften ihr zuweilen Cornelien gegenüber.

»Urtheilen Sie wie mir dabei zu Muth ist - denn ich bin die Tochter eines Hauses, das sich stets mit Gut und Blut für die Freiheit Polens geopfert hat - sagte sie und ihre schönen Augen funkelten; Ideen, für die mein Vater unter Kosciuszko - mein Bruder unter Napoleon geglüht, geblutet und gelitten haben, muß ich verachtet und geschmähet sehen, wenn ich in Polen bin, und das macht mir das dortige Leben unerträglich.

Cornelie begriff die Qual eines Zwiespalts, der aus Grundverschiedenheit der Gesinnung entspringt, und daß sie eine solche in Antoinette fand, daß diese scheinbar frivole Frau einer solchen Begeisterung fähig war, überraschte und erfreute sie, und sie stimmte mit ein in Eustachs Enthusiasmus.

Fürst Gotthard Callenberg suchte Madame Orzelska in Landeck auf; er kam aus Gräfenberg, das noch keine vogue hatte, aber von Einzelnen besucht wurde; er hatte einen Bruder dahin begleitet. »Nun, was treibt man hier?« fragte er sie.

»Man langweilt sich mit allem Aufwand von Amüsement, den man zusammenbringen kann.«

»Genau wie überall!«

»Ach leider ja!«

Sie fuhr am Nachmittag mit ihm nach Altdorf. Eustach hätte fast Lust gehabt eifersüchtig zu sein; doch er besann sich, daß Rivalität zur Siegesfreude gehöre. Übrigens ließ sich Madame Orzelska seine Huldigungen nur grade gefallen und oftmals sogar mit leicht ablehnendem Spott; sie war ihrer Herrschaft zu gewiß um ein Zeichen der Ermunterung zu geben.

»Mir scheint denn doch daß Sie Sich hier in recht lustiger Weise langweilen,« sagte Fürst Gotthard Abends zu Antoinette.

»Grämlich zu sein ist mauvais genre, den man nur kleinen Pensionärinnen verzeiht, wenn sie auf ihrem ersten Ball nicht genug Tänzer finden. Über das bin ich sehr gern in Altdorf; ich habe die Frau lieb.«

»Die Frau?«

»Nun? doch wol nicht den Mann?«

»Und weshalb nicht, ich bitte?«

»Weil ein Mann niemals ein Geschöpf ist das man lieb haben könnte - das wissen Sie ja.«

»Freilich! .… es ist aber gut, wenn Sie mich zuweilen wieder daran erinnern.«

Er war ein wunderlicher Mensch. Er galt für leichtsinnig, unruhig, flatterhaft; er war es auch - und dennoch war er auch zu gleicher Zeit ernst, nachdenkend, traurig. Es gingen ihm Stürme durch die Seele, und nebenher die Reflexion, welche sie beschwichtigte ohne ihm Ruhe zu geben. Enthusiasmus ergriff und riß ihn fort, und mitten darin spottete er über sich selbst und dessen Gegenstand, so daß er gelähmt stehen blieb. Man wußte nicht ob zwei Menschen in ihm vereinigt waren, oder ob er sich in zweien zerspalten wollte. Er hatte Neigung gehabt, sich in Madame Orzelska zu verlieben, aber es war nicht dahin gekommen, er hatte sich inzwischen wieder besonnen. Doch gefiel sie ihm noch immer. Er hatte auch zweimal schon versucht ob er sich nicht verheirathen solle. Immer war die Sache günstig begonnen und fortgegangen, und nur sein direkter Antrag hatte gefehlt um sie zu Ende zu bringen. Aber beim ersten Mal reiste er plötzlich ab, und ließ das junge Mädchen gekränkt und ihre Eltern empört im Stich, und zum zweiten Mal, in dem Augenblick als eine reizende Wittwe seine bestimmte Erklärung erwartete, bat er sie - über acht Tage mit ihm Schlitten zu fahren. Verdrießlich sprach sie »Nein!« und verlobte sich am Tage der Schlittenfahrt mit einem Anderen - wozu Gotthard ihr höchst gelassen gratulirte. Er hatte nicht die Tiefe aus der unüberwindliche, maßgebende Leidenschaft aufwachsen, nicht die Glut in der sie gedeihen; sein skeptischer Verstand ergründete jene und dämpfte diese. In Zeiten wo die Reflexion auf Kosten der Thatkraft entwickelt wird, und wo bequeme äußere Verhältnisse letztere einlullen statt sie durch Drangsale aufzustacheln, sind Männer wie Gotthard nicht selten.

»Und weshalb gefällt Ihnen die Gräfin Sambach?« fuhr er in dem Gespräch mit Madame Orzelska fort.

»Sie ruht mich aus, erwiderte Antoinette; sie macht mir den Effect eines Schweizer Sees - still, tief, wunderschön, nicht beschränkt aber eingeschränkt. O, die Erquickung!«

»Und Graf Sambach?«

»Quincaillerie-Waare aus Paris, erste Qualität, superfein - recht unterhaltend für die Welt und durch sie gebildet; ein Mann mit dem man auf gleichem Fuß lebt; - und das kann man bei ihr eigentlich nicht weil sie recht im Niveau der Gesellschaft ist: darin besteht vielleicht ihr Fehler, gewiß ihr Vorzug.«

»Eine Frau die uns im Salon an einen Schweizer See versetzt, muß zu wunderbaren Distraktionen verlocken.«

»Sie sind sicher! Um Distraktionen zu haben - muß man einer gewissen innern Conzentration fähiger sein als Sie sind.«

»Wie dürft' ich's leugnen? Jedes Mal wenn ich versuchte meine Kräfte wie Truppen auf dem Schlachtfeld der That zu conzentrieren, und weit genug gediehen war um Marsch! zu commandiren - siehe! da traf Contre-Ordre ein.«

»Aber von wem denn?«

»Von jemand der mir über die Schulter guckt und ins Ohr raunt.«

»Still! das klingt unheimlich wie eine Gespenstergeschichte.«

»Unheimlich? fürchten Sie Sich vor Gespenstern?«

»Nein, denn es gibt keine.«

»O doch! doch!«

»Sahen Sie je ein Gespenst?« fragte Antoinette schwankend zwischen Neugier und Unglauben.

»Gespenster, entgegnete Gotthard, sind abgeschiedene, ungeborne, mißgeborne, was weiß ich für unvollkommne Geister, die einen Leib, sei es einen menschlichen oder einen thatsächlichen entbehren und, ihn vermissend, entsetzlich viel Rumor machen, so daß ich wol behaupten darf von ihnen zu wissen; doch gesehen hab' ich keine.«

»Und nur das sind die ächten, die man sehen kann, denn vor unkörperlichen geistigen Gespenstern ist's ja unmöglich sich zu grauen, und Grauen und Gespenst gehören zusammen wie Sonne und Licht. Was die Geister Ihnen ins Ohr raunen, rührt mich wenig.«

»Ja, das weiß ich!« sprach Gotthard trocken.

Antoinette konnte es ihm nicht vergeben, daß er auf halbem Wege in seiner Passion für sie stecken geblieben war. Ein Mann der immer zwischen Leidenschaft und Gleichgültigkeit schwankte, der immer auf dem Punkt schien ihr zu Füßen zu fallen und es absichtlich nie so weit brachte, war ihr höchst ärgerlich. Anfangs hatte sie berechnende Koketterie von seiner Seite darin gesehen; aber keinesweges! er war nur zu nachlässig! Das Gefühl riß ihn hin, die Überlegung hielt ihn fest; dazwischen schwankte er hin und her, nicht Einmal, sondern immer.

Er hatte einen Tag in Landeck bleiben wollen, er blieb auf unbestimmte Zeit. Als Cornelia das erfuhr sagte sie zu ihm:

»Es freut mich recht, daß unser Ländchen Sie fesselt.«

»Das nun wol nicht!« entgegnete er mit seiner gewöhnlichen Trockenheit.

»Sie brauchen nicht so auf Ihrer Hut zu sein, erwiderte sie lachend; ich hatte mit unsrer armen Grafschaft keine ewige Fessel im Sinn.

»Schade! schade! o jammerschade! rief er. Eine ewige Fessel mögt ich wol tragen - zum Versuch.«

Sie sah ihn mißtrauisch an und schwieg. Sie liebte nicht jene Art des Gesprächs die auf die Spitze treibt um mit Spott abzubrechen. Da sie aber in ihrem Garten neben ihm spazieren ging, so wollte sie es aus Höflichkeit nicht fallen lassen und sagte:

»Sie sind weit gereist und haben viel gesehen, da ist es erklärlich wenn Manches Sie kalt läßt, was uns entzückt.«

»Und umgekehrt!«

»Auch das begreife ich: Sie haben es entbehrt, vermißt und dadurch seinen Werth erkannt. Aber was überwiegt nun?«

Überwiegen? Gnädigste Gräfin, das ist ein gewichtiges Wort. Vortheile und Nachtheile, auf die man im Leben stößt, halten sich wie ein Paar geübte Spieler immer im Schach, und bald ist der Eine bald der Andere Sieger. Ich habe immer nicht blos in meinem, sondern in dem gemeinsamen Leben Aller gefunden, daß im Triumph eine Niederlage, im Stolz eine Demüthigung, in der Freude eine Bitterkeit, in Genuß eine Angst lag, wodurch die angenehmen Gefühle paralysirt wurden, und ich glaube sie entspringen aus dem heimlichen Bewußtsein, daß das Glück doch nur vergänglich ist.«

»Man muß es nur nicht im Vergänglichen suchen,« sagte Cornelie ernsthaft.

Sie sind jung genug um an die Unvergänglichkeit des Glückes glauben zu dürfen, entgegnete Gotthard; jung genug um mich auszulachen, wenn ich sage: warten Sie mit Ihrer Behauptung bis Sie dreißig Jahr alt sind.«

»Aber was fängt man an wenn das Glück dahin ist?« fragte sie fast traurig.

»Man tröstet sich, gnädige Gräfin. Ja ja! blicken Sie mich nicht so vorwurfsvoll an. Man tröstet sich, - denn auch das Glück hat seine Bürden: die Liebe verweichlicht, der Reichthum blasiert, der Ruhm ermüdet, die Unabhängigkeit wird lästig, etc. etc. Man betrachtet das Ding von der andern Seite, und siehe da! es ist so übel nicht! ohne Liebe ist man frei wie der Vogel in der Luft; ohne Geld - wünscht man sehnlichst etwas zu erwerben; unbekannt - strebt man aus der Dunkelheit hinaus; abhängig - lernt man sich fügen und schicken.«

»Gott, welch eine praktische Lebensweisheit! brach Cornelie verwunderungsvoll aus; aber um sie wirklich zu üben muß man, ich weiß nicht wie sehr! von Schicksalen zerarbeitet worden sein.«

»Das ist mir doch nur im Gedanken geschehen.«

»Also haben Sie nie die Probe bestanden?«

»Ich muß insofern Nein sagen, als es mit mir nie zum Äußersten, weder in Glück noch Leid gebkommen ist.«

»Also sind Sie stets im ruhigen Gleichgewicht geblieben?«

»Diese Voraussetzung ist mir so schmeichelhaft, daß ich gern Ja spräche« .… -

»Aber Sie dürfen nicht, unterbrach Madame Orzelska, die sich genähert hatte. Theure Cornelie, ein Perpendikel ist nicht so schwankend wie Fürst Gotthard.«

»Schwankend? ja; versetzte er, allein eben dadurch im Gleichgewicht.«

»Wie gefällt Ihnen diese Selbstzufriedenheit?« wandte Antoinette sich an Cornelie.

»Sie gefällt mir wol nicht sehr, antwortete diese lächelnd, aber sie flößt mir Respekt ein.«

»Mein armer Fürst! rief Antoinette spöttisch, mitleidig; fallen Sie nur nicht zu früh aus dieser erhabenden Rolle.«

»Ich kann das gar nicht; denn es ist keine Rolle,« versicherte er.

»Alles was wir thun und treiben ist eine Rolle, die wir durchführen, sagte Eustach; ist eine Übung in Darstellung der Lebenscharactere.«

»O nein!« rief Cornelie bittend.

»Dann bleibt ja noch übrig was wir sind, entgegnete er beruhigend; der Schauspieler muß ja oft mit tief traurigem Herzen eine luftige Rolle darstellen, und wer von uns hätte nicht hundert Mal etwas Ähnliches gethan?«

Madame Orzelka und Fürst Gotthard pflichteten ihm bei. »Nur, fügte dieser hinzu, war ich meines Theils stets ein so miserabler Schauspieler, daß Natur und Rolle mir zusammenfielen und ich mich selbst spielte.«

Cornelie sagte nichts mehr. Sie legte mit sanfter Geberde die Hand über Stirn und Augen. Sie dachte: welch eine Welt! man tröstet sich .… und man spielt Comödie! - - - -

Später sagte Fürst Gotthard zu Madame Orzelska:

»Ich habe auch die Gräfin Sambach lieb.« Und als Antoinette die Achseln zuckte fuhr er fort:

»Sie meinen mit dieser Pantomime, ich würde mit dem Liebhaben auch wieder aufhören. Das ist möglich, sogar wahrscheinlich. Inzwischen habe ich sie lieb, weil sie ein schönes unschuldvolles Auge hat, und weil sie das Leben aus einem Guß, aus einem Stück nimmt .… oder wenigstens begreift; und das erquickt mich.«

Unendlich gekränkt daß neben ihr eine andre Frau bemerken könne, entgegnete sie doch ganz freundlich und scherzhaft:

»Ich sagte Ihnen neulich, daß eine Frau niemals einen Mann lieb hat; das ist auch umgekehrt so. Man liebt sich - wenn man Neigung für einander hat« .… -

»Nein, behüte der Himmel! rief Gotthard; ich liebe nicht mehr .… zu lieben! - Aber ich habe, wie Sie, die Gräfin Sambach lieb. Wär' es anders, so würde ich es verschweigen.«

Wie das denn ist: verlieren mag der Mensch ohnehin nichts. Um eines Andern Willen verlieren, ist ihm tödlich. Antoinette hatte Gotthard nie geliebt, sich immer halb und halb über ihn lustig gemacht. Aber jezt war er doch ihretwegen gekommen, und blieb nicht ihretwegen, wie es schien; .… das kam ihr unerträglich vor! - Wollte sie ihn bestrafen, seine Eifersucht reizen, sich ein wenig an Cornelie rächen? genug, ihr Benehmen gegen Eustach änderte sich und ging allmälig in freundliche Vertraulichkeit über. Unter dem Vorwand daß die Bäder sie angriffen, fuhr sie gar nicht mehr nach Altdorf, bat aber dringend um Besuch. Das tägliche Hin- und Herfahren oder Reiten langweilte Cornelie, vielleicht auch nur deshalb, weil es Eustach über alle Maßen unterhielt. Sie schützte bald dies bald jenes vor um daheim zu bleiben, in der Stille hoffend dadurch auch ihn zurück zu halten - was ihm natürlich gar nicht einfiel. Sie fing an sich zu betrüben, und weinte heimlich manche Thräne; aber sie sagte nichts. Sie war nun schon seit acht Tagen nicht in Landeck gewesen.

Es war vier Uhr Nachmittags und glühend heiß; Eustachs Kalesche fuhr vor. Cornelia stand im Fenster und sah traurig hinab.

»Adieu, meineTaube! .… Du fährst nicht mit? Adieu!« sagte Eustach obenhin und eilfertig, und umarmte sie leicht.

Cornelie umschlang ihn, hielt ihn fest und sagte ganz leise und gepreßt: »Bitte, Eustach!« .…

Hätte er sie geliebt, so würde er wol verstanden haben, daß er bleiben solle. Jezt sagte er zerstreut oder aus Furcht vor einer Szene:

»Hm? Adieu, adieu! .… die Fliegen machen die Pferde ganz unruhig.«

Sie ließ die Arme sinken und sagte freundlich:

»Adieu, lieber Eustach;« aber zwei große helle Thränen fielen ihr von den Wimpern als sie die Augen aufschlug. Sie erschrack selbst darüber, und doppelt als Eustach mit Härte sagte:

»Um Eines bitte ich Dich ein für alle Mal: nichts von Sentimentalität! ich kann und mag sie nicht ertragen.«

Rasch verließ er das Zimmer. Cornelie blieb auf ihrem Platz stehen und sagte halblaut zu sich selbst: O .… die bösen, sehr bösen Thränen .… ob sie je geweint hat? - Und in einem Paroxismus von aufflammender Eifersucht warf sie sich in eine Chaise longue und weinte ganz in Verzweiflung.

Plötzlich Hufschlag im Hof. Gott! Wenn er wiederkäme! jauchzte sie und flog an's Fenster. Fürst Gotthard war es, der sich athemlos von seinem schweißtriefenden Pferde stürzte und kaum gemeldet auch schon vor ihr stand. Sie, an nichts denkend als an Eustach, flog ihm entgegen und rief:

»Nun?«

Als er sie verweint mit zerstörten Zügen und heftig aufgeregt fand, sagte er:

»Sie wissen schon?« .… - -

»Nichts! aber was?« unterbrach sie ihn kurz.

»In Paris ist Revolution, der König verjagt, der Thron leer .… vielleicht Republik« .… -

»O, was kümmert mich das!« rief sie.

»Ich glaubte Sie weinten aus Theilnahme,« sagte Gotthard betroffen; und Cornelie legte heimlich das Gelübde ab nie mehr eine Thräne zu vergießen sobald ein Mann es gewahr werden könne.

Sie stammelte einige unverständliche Worte, legte dann nach ihrer Gewohnheit die Hand über Augen und Stirn, und sagte daraus noch mit zitternder aber gefaßter Stimme:

»Mir ist nicht ganz wol. Verzeihung! was sagten Sie eigentlich?«

Gotthards Herz zerschmolz vor ihren Thränen und vor der Mühe die sie sich gab dem Fremden ruhig zu erscheinen. Wie kann man nur ein solches Ungeheuer sein und dies harmlose Geschöpf quälen? dachte er heimlich. Laut antwortete er:

»Ich wollte Ihnen die Nachricht von einer in Paris ausgebrochenen Revolution bringen. Ich begegnete dem Grafen Sambach und er autorisirte mich als Courier vor Ihnen zu erscheinen; er wußte wol nicht daß Sie unwol sind?«

Cornelie erröthete. »Eine Revolution? sagte sie ablenkend; ach mein Gott! was werden wir nun erleben!«

»Darauf bin ich auch neugierig, und zwar so sehr, daß ich gern nach Paris ginge.«

»Thun Sie das doch!« sagte sie eifrig.

»Wenn Sie es mir rathen wächst meine Luft. Ich will nur abwarten bis die Guillotine ihr Spiel treibt.«

»Solcher Scherz ist Frevel!«

»Kein Scherz, Gräfin! Den gründlichen Umsturz des Bestehenden zu sehen - zu beobachten wie Sturm und Wellen ein großes mächtiges Schiff in Trümmer schlagen: ja, das würde mich locken. Aber, ob die dreifarbige Fahne statt der weißen durch eine Schiffsmeute aufgezogen wird - ist mir gleichgültig.«

»Was sagte mein Mann zu dieser Nachricht?«

»Nichts! er fuhr ja nach Landeck,« entgegnete Gotthard etwas bitter, denn es kränkte ihn daß Cornelie mehr Theil an den Aussichten ihres Mannes als an den seinen nahm.

»Ich würde doch gern wissen, was Eustach im ersten Augenblick zu einem so gewaltigen Ereigniß sagt,« wiederholte Cornelie ihren Gedanken.

Heimlich sprach Gotthard: O du Lamm! laut:

»Nichts ist einfacher, gnädige Gräfin, reiten Sie nach Landeck. Bis Sie gekleidet sind und bis Ihr Pferd gesattelt ist, wird die Hitze erträglich sein.«

Freudig ergriff Cornelie diesen Vorschlag. Es schien ihr, als bitte sie dadurch ihren Mann um Verzeihung für ein Benehmen, das ihm mißfallen hatte. Fürst Gotthard dachte während sie ihren Anzug veränderte: Was manche Frauen für eine Gabe besitzen sich zu attachiren - das ist erstaunenswerth. Sie tragen, sie dulden, sie verschmerzen nicht blos Alles - nein! sie lieben fort. Dazu gehört eine andre Organisation als die unsre ist. Wir werden bei aller Treu und Nachsicht denn doch endlich müde, wenn's umsonst ist; ja, wir müssen es werden, unter Umständen! .… solche Frau bleibt zäh! - Arme kleine, sie wird noch schwere Zeiten haben.

Als Cornelie wiederkam sah sie gar nicht aus wie eine »arme Kleine,« sondern frisch und lebhaft, und Fürst Gotthard fand sie zum ersten Mal auffallend schön. In Landeck empfing Eustach sie äußerst kühl, und als sie ihm erzählte, daß sie eigentlich nur gekommen sei um sein erstes Wort zu hören, sagte er ziemlich ungeduldig:

»Liebes Kind, da ich weder ein Prophet noch ein Witzling bin, so sind meine Worte ohne alles Gewicht.«

Die Polinnen waren aber in großer Aufregung. Konnte nicht die Bonapartistische Partei die Oberhand gewinnen? konnten als dann nicht alle Sympathien für Polen erwachen? konnte gährende Zustände, durch Beispiel angefeuert, nicht zum Ausbruch kommen? und mit welchem Erfolg? Madame Orzelska gerieth in hofnungsfreudige flammende Lebendigkeit und wurde hinreißend schön, und Cornelie beneidete ihr fast diesen Enthusiasmus, der ihr zugleich so viel Schwung und soviel Anmuth gab. Bei der abendlichen Heimfahrt sagte Eustach zu Cornelie:

»Liebes Kind, ich finde Dein Benehmen höchst unpassend mutterseelenallein mit Fürst Gotthard herum zu reiten.«

»Ich war ja in Altdorf auch allein mit ihm,« sagte Cornelie kleinlaut.

»In Deinem Hause, ja! da bist Du die Herrin, da darfst Du allein mit wem Du willst. Aber auf der Landstraße, mit einem Fremden und einem Reitknecht - das thut man nicht, das ist taktlos, das verstößt gegen alle Sitte, und es ist beklagenswerth daß ich Dich darauf aufmerksam machen muß.«

»Du hast Recht,« sprach sie sanft.

»Und ich finde es impertinent vom Fürsten Gotthard Dich dazu aufzufordern - fuhr Eustach fort, an seine eigenen Worten sich ereifernd - er weiß recht gut was sich schickt und nicht schickt; folglich mußt Du ihm Veranlassung zu dieser Ungehörigkeit gegeben haben.«

Das hatte sie nun allerdings darum sagte sie entschuldigend:

»Wir hatten Beide gewiß nichts Ungehöriges im Sinn; ich wollte nur gern nach Landeck.«

»Und eine halbe Stunde vorher wolltest Du nicht hin! welche Launen!«

Eigentlich .… wollt' ich zu Dir.

»Ah siehst Du .… das ist unerträglich so bei jedem Schritt bewacht zu werden.«

»Ah! Sagte sie und eine Flamme schlug aus ihrem Blick auf, Du meinst also daß ich auf Wächtergedanken bei Dir, kommen könnte?«

»Ich meine, daß Deine Capricen unberechenbar sind,« lenkte er ein.

Seine üble Laune rührte hauptsächlich von der Befürchtung her, daß Madame Orzelska sich jezt andern Interessen, als denen die ihm am Herzen lagen, hingeben könne. Cornelie aber verfiel in eine Traurigkeit, die sie nicht mehr vor sich selbst zu beherrschen wußte. Er liebt mich nicht mehr, denn er liebt Antoinette! sagte sie sich unverholen; was beginne ich?

Nichts konnte sie beginnen - als sich grämen oder sich trösten. Während sie Erstens that, fiel ihr das Letztere, als Gotthards Ausspruch ein. Es hängt nicht von mir ab so oder so zu empfinden, sprach sie zu sich selbst. Ich liebe Eustach und darum gräme ich mich. - In wenigen Wochen wurde sie so blaß, so verändert; es lag etwas so Gedrücktes in ihrer Haltung, so Melancholisches in ihrem Blick, daß es wol auffallen mußte.

»Meine Frau nimmt sich die Geschicke der Welt zu Herzen, sagte Eustach spöttisch, wenn man gegen ihn eine Bemerkung darüber machte. Die Damen sind nun einmal von vehementen Empfindungen. Madame Orzelska jubelt, Cornelia trauert.«

»Trauern Sie wirklich um die verletzte Legitimität?« fragte Fürst Gotthard.

»Ich traure um die tödtlich in ihrem Recht gekränkten, unschuldigen Seelen,« sprach sie kalt.

Gotthard hatte natürlich seine Reise nach Paris aufgegeben. Das Ereigniß des 9. August benahm ihm alle Luft dazu. Er rief:

»Eine Revolution zu machen um die Republik einzusetzen, wäre zwar unsinnig - allein doch eine Idee gewesen; aber nur um mit Königen zu wechseln - das ist allzu kindisch.«

»Das scheint mir auch; entgegnete Cornelie; aber ich kann mir doch einen Zustand so unerträglich, so auf die Spitze getrieben, so bis zum Rande überfüllt vorstellen, daß der Bruch mit ihm eine Nothwendigkeit wird, entstehe daraus was da wolle, sogar mehr Urtheil und Elend denn zuvor.«

»Sprechen Sie von Staaten oder von Individuen?« fragte Gotthard nachlässig.

»Gleichviel! es paßt immer.«

»Wenn das Individuum auf die Reaktion eines Gewaltstreiches vorbereitet ist, so hat es mehr Chance sich zu retten, als ein Staat in welchem die losgelassenen Parteifurien nicht eher zu bändigen sind als bis sie sich ausgetobt haben und ermattet sind: also nicht vor seinem halben Ruin. Wer Revolution will muß unwandelbar und gänzlich mit der Vergangenheit abgeschlossen haben, so wie die Terroristen es vor vierzig Jahren machten. Das war eine Schreckensherrschaft; aber ich habe doch mehr Respect vor ihr als vor dieser Heuchlerherrschaft, die auf zwei Krücken: Quasi-Legitimität und Volkssouveränität sich stützt und nach allen Seiten hin Katzenbuckel macht.« »Sie sind auf einmal in den Extremen? revolutioniren Sie gegen Sich Selbst?

»Behüte! - ich liebe sehr die Extreme .… zu beobachten und über sie zu räsonniren.«

Die Belgische Revoution brach aus. Überall wuchsen Spannung, Theilnahme, Furcht, Hofnung. Madame Orzelska schrieb und empfing posttäglich Briefe. Ende September hatte sie mit ihren Verwandten nach Wien gehen wollen, die Damen wünschten abzureisen; aber sie wollte nicht; sie fühlte sich hier freier, unbeschränkter, weniger beachtet und beobachtet. Jene reisten wirklich ab; sie blieb mit ihrer Gesellschafterin; auch Gotthard blieb, sonst Niemand mehr. Eustach war glücklich über diesen Entschluß. Er konnte sich nicht in das einsame Leben auf Altdorf und ohne sie zurecht finden. Sie erwiderte noch nicht seine Leidenschaft; aber sie

machte ihm Hofnung, oder ließ ihn selbst sie sich machen.

»O ewige Zweiflerin!« rief er zuweilen.

»Zweiflerin? ja; der Glaube hat mir bittre Frucht getragen. Aber ewig?« .… sie zuckte die Achseln und schlug die Augen zum Himmel auf, als wolle sie die Sterne fragen. Er war der Patito; sie konnte nun einmal nicht ohne einen solchen leben, und daß es Gotthard bei Cornelien war, beruhigte sie über das etwaige Unrecht welches sie ihr zufügen könne. Cornelie aber hatte nicht die geringste Neigung für Gotthard und dachte so gar nicht an ihn, daß sie wirklich nicht die seine bemerkte, die er weder unterdrückte noch zur Schau trug. Er ließ sich gehen, jedoch immer nur in seiner gemessenen Weise. Ich bleibe hier - so überlegte er bei sich selbst - bleibe, bis es allendlich zum Bruch kommt, was unfehlbar geschehen wird, und dann heirathe ich die arme Kleine, denn ich habe noch nie drei Monat hintereinander, so wie jezt, eine Frau geliebt. Ich weiß nicht ob ich ihr sehr gefalle - bisjezt! aber sie wird mich heirathen um aus dem Elend heraus zu kommen, und sich dann unglaublich an mich attachiren. Sie ist Protestantin, Sambach Katholik, Kinder haben sie nicht; da löst sich die Ehe leicht indem sie für nichtig erklärt wird.

Dieselben Betrachtungen machte Eustach. Er hätte sich sehr gern von Cornelien geschieden, nur um ihrer los und um frei zu sein. Hätte sie geklagt, ihm Vorwürfe gemacht, wäre sie in Zorn gerathen oder ihre Eifersucht zum Ausbruch gekommen so hätte er sich mehr in seinem Recht und daher minder erbittert gegen sie gefühlt. Aber immer schweigen, blaß und mager werden, Fürst Gotthard Huldigungen gar nicht beachten, sich einwickeln, in das Gefühl gekränkter Liebe wie in einen Schleier und nichts versuchen um sich zu retten oder zu rächen: das kam ihm stupid vor. Eine solche Apathie verdient wirklich keine Berücksichtigung! so beruhigte er sich selbst; das ist ja eine Seele wie eine Schildkröte, so stumpf! .… ich wundre mich daß ich, allein mit ihr, nicht umgekommen bin in ihrem Phlegma. - - Für Eustach war eine Frau ein Spielwerk mit dem man tändelnd sich die Zeit vertreibt, und das man gelassen bei Seite schiebt oder fallen und zerbrechen läßt, wenn es den Reiz der Neuheit und Frische verloren hat.

Es war in den ersten Oktobertagen, noch warm die Sonne, aber die Luft kühl, das Laub bunt gefärbt und spärlich an den Bäumen, die Fülle der Blumen verschwunden, der Vogelsang verstummt, der Rasen ins Moosfarbene spielend. Cornelie ging mit Fürst Gotthard im Park von Altdorf spazieren; Eustach war in Landeck.

»Heute sind es grade drei Monat seit ich zum ersten Mal nach Altdorf gekommen bin,« sagte er.

»Drei Monat sind eine unendliche Zeit, wenn man so zurückblickt auf das was man vor ihnen gewesen ist.«

»Ich befinde mich nicht mehr in dem schönen Alter, wo drei Monat mir sehr lang vorkommen könnten. Und doch haben Sie diesmal Recht; ich war vor drei Monaten ein Anderer, als der ich jezt bin.«

»Sie auch?« sagte Cornelie zerstreut.

»Ja,« entgegnete er einsylbig. Beide waren mit ihren Gedanken beschäftigte, die sich durchaus nicht begegneten; denn die ihren waren bei Eustach und die seinen waren bei ihr. Aus Höflichkeit brach Cornelie das Schweigen.

»Ich hatte also doch Recht Ihnen zu prophezeihen, daß die Grafschaft Sie fesseln würde.«

»Mich? Die Grafschaft? - Sie wären im Stunde zu glauben, daß die Grafschaft Glatz mich gefesselt hätte.

»Ich glaube es nicht - denn ich sehe es! Sie sind hier neben mir wie vor drei Monaten.«

»Neben Ihnen - allerdings! Doch was hat damit die Grafschaft Glatz zu schaffen?«

Sie sah ihn groß an.

»Ja, fuhr er lebhaft fort, Kamtschatka oder Brasilien oder die Grafschaft Glatz sind mir an und für sich dermaßen gleichgültig, daß sie nur wie Gemälde von verschiedenem Pinsel vor meinem Blick liegen.«

»Mir nicht!« ich liebe die Stätte wo ich glücklich gewesen bin, und wo um Berge und Bäume süße Erinnerungen schweben. Die Natur die umgiebt wird zu einem Theil unsers Wesens, giebt den Gedanken ihre Richtung, frischt das Gedächtniß auf, ruht in bösen Stunden den müden Blick aus, und verschmilzt durch ihre kleinen und großen Wohlthaten, durch unnennbare und dennoch unleugbare Einflüsse dermaßen mit unsrer Existenz, daß wir, um die Losreißung von ihr zu ertragen und uns in einen andern Boden zu verpflanzen, zuvor andre Menschen werden müssen.«

»Der Mensch wird immer allmälig, unmerklich, denn leben ist werden; so wird er denn auch ein andrer ehe er selbst es ahnt und die Überzeugung daß grade nur an diesen Punkt der .Erde seine Entwickelung geknüpft ist, schwindet ihm bald. Man muß nur erst versucht und erprobt haben, daß überall die Natur nichts weiter ist als eine von jenen tausend Leitern die der Mensch für Himmelsleitern hält.«

»Um das zu erproben muß man Versuche machen, und diesen Versuchen muß, wie mir scheint, eine gewisse Unruh in der Seele oder in den Verhältnissen zum Grunde liegen, die mich in der Vorstellung beklemmt. Der glückliche Mensch schweift nicht umher, und der gute auch nicht.«

»Die Schwalbe fliegt alljährlich einige hundert Meilen, und die Schildkröte bewegt sich in ihrem ganzen Leben einige hundert Schritt weit; jedes folgt seinem Instinkt. In der Natur des Menschen ist auch Instinkt vorhanden nur erlaubt unsre verrückte und verschrobene Erziehung nicht ihn auszubilden, zu durchgeisten: man soll ihn unterdrücken. Der sublime, primitive Drang, der uns weiter führen würde als sämtliche Schulmeistereien, wird mißachtet, und klägliche Präzeptoren-Regeln werden uns vorgeplappert und wir plappern sie nach mit unverständigem Herzen: »in dieser Weise wirst du glücklich sein! Auf jene Weise wirst du gut sein!« - O wie gern! Nur kommt es dann plötzlich zum Vorschein, daß es nicht mehr meine Weise ist; daß ich z. B. den Schildkröteninstinkt habe, und nicht herumgehetzt werden - oder den des Vogels und nicht ruhig sitzen mag. Dann großes Geschrei dort - über die Träge Taugenichts-Existenz! Hier - über das Vagabondenleben! - Zu seinem Instinkt bei Zeiten die rechte Sphäre finden, ist des Menschen höchste Weisheit, und wenn auch sämtliche Präzeptoren und Pädagogen ihre wolweisen Häupter dazu schütteln. Wer diese Sphäre ausfüllt, ist gut; wen sie ausfüllt ist glücklich. Eine Regel ohne Ausnahme für alle, dürfen Sie nicht festsetzen.«

»Sie haben Recht, lieber Fürst! Sagte Cornelie.

Nur unerfahrne, beschränkte und pedantische Menschen können das wollen; - und ich bin absolut .… wie eben die Unerfahrenheit es ist.«

Gotthard blieb stehen und sah sie an und als sie ganz friedlich erwartungsvoll seinem Blick begegnete:

»Ja! rief er, unerfahren sind Sie in erstaunlicher Weise, theuerste Gräfin! sonst müßten Sie doch wol ahnen - was neben Ihnen vorgeht.«

Er bezog natürlich ihren Mangel an Ahnungsvermögen auf sich. Cornelie aber warf mit leidenschaftlicher Geberde beide Hände vor's Gesicht.

»Ist's möglich! rief sie. Auch Sie halten mich für apathisch, wie Eustach es thut! O ich weiß Alles! Ich kann mir ja nicht helfen, ich kann mich ja nicht retten - aber ich weiß Alles!«

»Alles nun wol nicht,« sagte er, immer im Hinterhalt mit seinen Gedanken.

»Ich weiß genug!« entgegnete sie ernst.

»Genug um elend zu sein - gewiß! aber auch genug um Muth zu fassen und das .Elend abzuschütteln?«

»Sie Sprechen in Räthseln,« sagte sie ungeduldig,

»Das Wort zum Räthsel ist .… daß ich Sie liebe!« rief Gotthard.

Jezt blieb Cornelie stehen, sah ihn eiskalt an und sagte: »Sie sind erbarmenswerth. Für Madame Orzelska sind Sie hergekommen. Madame Orzelska zieht Ihnen einen anderen Mann vor - da suchen Sie flugs die Frau dieses Mannes zu Lieben; um sich zu trösten - nicht wahr? Das ist nicht meine Art. Ich liebe meinen Mann und liebe nur ihn. Es ist möglich daß ich ihn hassen werde; das ist jedoch kein Grund um einen Andern zu lieben.«

Sie wandte sich um die Allee wieder hinauf zu gehen.

»Sie haben Recht! Recht! Reif Gotthard ihr den Weg vertretend; - nur Unrecht in der Voraussetzung, daß Liebe für Madame Orzelska mich hergeführt. Ich kam weil ich nichts zu thun hatte.«

»Und lieben mich weil Sie nichts zu thun haben, unterbrach ihn Cornelie mit spöttischem Mitleid. O, da ist so fürchterlich in der Welt, daß eine unglückliche Frau sogleich für eine gewissenlose Frau gehalten wird.«

»Sie mißverstehen mich geflissentlich, Gräfin! Erwiderte Gotthard ernst. Lassen wir dies Gespräch. Ich habe mich nicht in Ihnen geirrt. Sie irren Sich dennoch vielleicht in mir. Das wird Ihnen jezt höchst gleichgültig sein! Auch meine Bitte Sich meiner als eines Freundes zu erinnern werden Sie verschmähen - also wage ich heut nichts zu bitten als .… um Vergebung.«

Fast bestürzt neigte Cornelie in stummer Bejahung das Haupt gegen ihn; er verbeugte sich und sie gingen aus einander, Cornelie nach dem Schloß, Gotthard in den Hof, wo ihm sein Pferd vorgeführt ward.

Ich habe sie doch lieb! sprach er zu sich selbst, sah zu ihren Fenstern hinauf und ritt nach Landeck.

Abends um zehn Uhr desselben Tages erhielt er eine Botschaft von Madame Orzelska, die ihn auf der Stelle zu sich beschied. Er fand sie in großer Aufregung.

»Fürst, sagte sie, ich erwarte einen Ritterdienst, und daher weiß ich, daß ich ihn von Ihnen fodern darf. Begleiten Sie mich an die polnische Grenze, noch heut, noch in dieser Nacht. Weder ich noch meine Leute sind der deutschen Sprache mächtig; ich bin nie allein gereist. Ich will durchaus nicht Graf Sambachs Begleitung, die er mir gewiß anbieten würde, wenn er meine Absicht kennte. Ich will nach Warschau. Ich bekam heut früh einen Brief von meinem Cousin Heliodor; der Brief bestimmt mich. Die dreifarbige Fahne, die Fahne der Freiheit weht über dem französischen Consulat in Warschau; denken Sie Sich welchen Eindruck das auf alle Patrioten machen muß. Es geht etwas vor - darum muß ich hin.«

»Ich bin Ihr Sclav, sagte Gotthard. Wann befehlen Sie zu reisen?«

»Schicken Sie einen Diener als Courier vorauf, und hat er den nöthigen Vorsprung, so wollen wir fort. Ich lasse meine Sachen nicht einpacken, nur in die Koffer werfen. Bis vor einer Viertelstunde war Graf Sambach hier, drum hat nichts vorbereitet werden können.«

Um Mitternacht rollte auf der Straße von Landeck nach Glatz Gotthards Kalesche gefolgt von Madame Orzelska's schwerbepacktem Reisewagen.

*

Wieder ritt am folgenden Nachmittag Eustach nach Landeck. Er hatte Antoinette so unruhig und zerstreut gefunden, mit halbem Ohr ihn antwortend, daß er wol bemerken mußte es gehe Absonderliches in ihr vor. Er fragte. Sie sagte ein Brief von ihrem Mann mache ihr Angst und Mißbehagen; denn er verlange ihre Heimkehr nach der Ukraine, und darin könne sie nicht willigen; nach fünfjähriger Trennung wolle sie keine Vereinigung mehr. Überdas bestimmte ihn keine Theilnahme für sie oder an ihrem Schicksal, sondern nur die Furcht, daß sie seinen Namen in politischer Beziehung während dieser aufgeregten Zeit compromittiren könne. Dieser Brief ihres Mannes war keine Erfindung von ihrer Seite; nur das war Erfindung daß sie vorgab dadurch beunruhigt zu sein. Es fiel ihr nicht ein seinem Wunsch nachzukommen: folglich war sie ganz ruhig darüber.

Aber Eustach bestärkte sie aus allen Kräften in ihrer Absicht nicht zu gehen, sondern in Landeck zu bleiben oder, wenn der Aufenthalt allzu wenig Bequemlichkeit während der schlechten Jahreszeit biete, sich nach Altdorf zu übersiedeln, wie er ihr das längst schon vorgeschlagen.

»Vielleicht!« hatte sie schwankend gesagt. Heute wollte er versuchen ihr ein »Gewiß!« zu entlocken. - - Statt dessen war sie fort. Die Wirthin setze hinzu mit dem Fürsten. Eustach schwindelte. Er ging nach Gotthards Wohnung und fand sie leer. Es hieß, mit der polnischen Gräfin - wie denn alle Polen in Deutschland immer in den Grafenstand erhoben werden - sei er über Nacht abgereist, und man wisse nicht wohin. Er warf sich aufs Pferd und sprengte nach Glatz; er wollte Gewißheit haben. Er fand sie auf der Post bestätigt. Antoinette war fort mit Gotthard; folglich hatte sie ihn betrogen. Zorn und Ärger kochten in ihm. Er ritt nach Altdorf zurück. Es regnete in Strömen, der Sturm sauste, schwarze Wolken jagten sich über den sternenlosen Himmel; es war ein tobendes Unwetter. So kam er nach Altdorf. Früher als gewöhnlich! das frappirte Cornelie als sie den Hufschlag hörte, Eustachs Stimme erkannte. Sie sprang auf, warf das Buch fort worin sie gelesen, und stand mitten im Zimmer athemlos, erwartungsvoll, als er eintrat, sich in einen Stuhl fallen ließ, die Hand über die Augen legte und dumpf sagte:

»Sie ist fort - mit Gotthard fort.«

»Fort? jauchzte Cornelie, mit Gotthard fort? .… O, Gott sei Dank! .… ewiger, glühender, inbrünstiger Dank .… denn sie ist fort!« Und mit extatischer Geberde sank sie auf ihre Knie und stammelte verklärt: »O Dank, mein Gott, Dank.«

Bei Corneliens Jubelruf ließ Eustach die Hand sinken, und erstaunt, überrascht, betrachtete er die ganze Szenerie. Es war der kleine hellblaue Salon in welchem sie sich immer Abends aufzuhalten und Thee zu trinken pflegten. Lampen erhellten ihn und die Reflexe des Lichtes spielten an dem schweren, lichten Seidenstoff, der Wände und Meuble überzog, und in faltigen, reichen, dichtgeschlossenen Vorhängen Fenster und Thüren verhüllte. Zwei Blumentische mit farbenreichen Pelargonien bedeckt, unterbrachen anmuthig die anmuthige Monotonie des Gemachs. Aus einem kleinen Räuchergefäß von antiker Form, das auf einer Marmorkonsole neben Corneliens Causeuse stand, wirbelte sich ein leichtes bläuliches Wölkchen auf und ersetzte das Arom, das den Blumen fehlte. Der ganze Raum voll Licht und Duft, voll Glanz und Frieden - doppelt stralend gegen die Finsterniß da draußen! doppelt anlockend gegen das unheimliche Wetter, das umsonst gegen die Fenster brauste! - war wie ein Stückchen vom Paradies, und ein Engel waltete darin. Cornelie mit ihren schönen hellbraunen Locken, die Stirn verklärt, das Auge stralend, das ganze Antlitz in Freudenflammen getaucht, während traurige Tränen noch an ihren Wimpern hingen, die Arme erhoben, die schöne Gestalt so natürlich und so graziös auf den Knien liegend, wie das Kunststudium es nicht treffen und nicht nachahmen kann - Cornelie aufgelöst in Liebe, Leid und Jubel .… seinetwegen! überrieselt, zum ersten Mal vor seinen Augen, von herzpochender Leidenschaft .… seinetwegen! Und das Alles jezt, nachdem er sie vernachlässigt, gekränkt, gemartert hatte; und das in dem Augenblick wo er sich durch eine Andere verletzt nannte - das war ein Triumph!

»Cornelie .… vergieb,« sagte er sanft, und heftete seine glänzenden Augen auf sie. Aber er gab sich nicht die Mühe aufzustehen.

Wie eine Fee, die den kaum ausgesprochnen Wunsch auch schon erfüllt, lag sie in seinen Armen und sagte:

»O ich will .… ich mag und kann nicht vergeben, nur Dich lieben, Eustach.«

»Und ich konnte Dir weh thun, meine Taube?« sagte er zärtlich und hielt sie an seinem Herzen.

Sie fühlte daß Thränen Augen und Stimme zu überquellen drohten, sie wußte daß Eustach Thränen haßte: drum schloß sie die Augen, lächelte und schüttelte mit unsäglich lieblicher Geberde stumm das Haupt. Er küßte ihre geschlossenen Augen und sprach:

»Wenn Du mich nicht ansehen magst, so glaube ich doch daß Du mir Groll verbergen willst.«

»Keinen Groll, nur .… vergangenen Schmerz, rief sie und that die Augen lebhaft auf. Nun ist ja Alles wieder gut, wieder so wie Sonst! dieser Sommer war ein schwerer Traum. Wir wollen nie mehr an ihn zurückdenken. Du bist erwacht, Du liebst mich« .… -

»Aber liebst Du mich denn noch?«

»Noch? Tausend und aber tausend Mal mehr! O! jezt erst recht! dem Verlust so nach kommt Verzweiflung in die Liebe, und verwandelt sich, wenn Rettung eintritt, in überirdische Seligkeit. Du hast nie gewußt wie ich Dich geliebt habe! ich selbst habe es nicht gewußt. Mein Leid hat mir erst den Maßstab dafür gegeben. All diese Eifersucht, Entmuthigung, Seelenpein, Trostlosigkeit - der ganze volle bittre Gallentrank war nothwendig um mich erkennen zu lassen wie stark und tief meine Liebe ist.«

»Daß Du soviel gelitten hast, mein Engel!«

»So viel? nennst Du das viel was ich Dir da erzählt habe? .… O mein armer Eustach, das Wort ist sehr öde und eng, aber die Empfindung ist so gewaltig, daß das was Du viel nennst ihr wie nichts erscheint. Nichts habe ich Dir von meinem Leid sagen können .… und noch weniger kann ich es jezt, denn seit fünf Minuten .… hab ichs für ewig vergessen!«

»O Du Herz!« rief er überwältigt. Madame Orzelska war vergessen, denn hier feierte er einen höheren Triumph. Seine zornige Erregung ging unter in lieblicher Berauschung.

»Wie das lange her ist, seitdem Du nicht allein mit mir den Thee getrunken hast,« sagte sie als um neun Uhr Diener eintraten. Wie fühlte ich mich einsam grade in dieser Stunde, die uns sonst so lieb war. Allein zu sein ist wol traurig und langweilig - aber mit einem einsamen Herzen neben dem Geliebten zu stehen - ist zu traurig.«

»Siehst Du, Cornelie, Du kannst mir nicht vergeben! Du denkst noch immer an mein Unrecht.«

»Nein, Eustach, die Saiten der Harfe zittern nur nach, wenn sie zu Boden gefallen war, und so ist mir zu Muth. Ich kann mich nur noch nicht fassen über das so plötzlich wiedergekehrte Glück. Du mußt mir wiederholen daß sie fort ist; daß sie nie wiederkommen wird, daß, wenn sie auch käme, sie für Dich dennoch nicht da sein würde, daß Du ganz und gar mit dem Herzen und mit den Gedanken zu mir zurückgekehrt bist - und nicht aus einer Laune. O, ich glaube Du hast sie nie wirklich geliebt .… sonst wärst Du wol jezt nicht hier.«

»Ich glaube es auch nicht,« sprach er und setzte sich zu ihr sie zärtlich umschlingen.

Und sie war so glücklich, die arme Cornelie, neben diesem Mann, der es eine recht pikante Situation fand die verrätherische liebenswürdige Polin bei seiner eigenen Frau zu vergessen; - so vertrauenvoll, ahnungs- und harmlos glücklich, daß Fürst Gotthard, wenn ihm diese Wendung der Dinge bekannt geworden wäre, gewiß wieder gesagt hätte: Arme Kleine! so tröstet man sich! Er aber rollte dahin auf der Straße von Cracau, und sprach zu sich selbst: Gut, daß es so gekommen ist! wie lange hätte ich denn da sitzen wollen! - Die Sirene entflieht, da kann das Ehepaar sich vielleicht versöhnen. Die Zeit macht viel gut, und immer Alles gründlich anders, als man es sich ausgedacht hat. Ich war auf dem Punkt de filer le parfait amour in den Bergen der Grafschaft - jezt begleite ich die revolutionslustige Sirene nach Warschau. Es gehört zu nichts auf der Welt so viel Genie, zu keinem Regieren noch Produziren, als dazu: seine Geistesgegenwart in allen Momenten des Lebens beisammen zu haben. - -

»Wie das hier so lieb und traulich ist, sagte Eustach zu Cornelien und sah sich rings um. Es kommt mir so neu vor, so frisch, dies Zimmer! wie aus dem blauen Himmel für uns herausgeschnitten - oder wie eine blaue Glasglocke, die Dich friedlich geschirmt hat. Ach, die Stille thut wol! noch eben war ich da draußen in Sturm, Unwetter und Finsterniß - auf einmal und wie mit einem Zauberschlag ist der irrende Ritter bei seiner Dame! - Weißt Du wol, daß zwei Menschen die glücklich sind und es auch bleiben wollen, sich eigentlich absperren müssen gegen die ganze Außenwelt? Alles Eindringende, Fremde, kann ihnen nichts geben und nimmt immer Etwas mit sich hinweg.«

»Du wünschtest zur Abwechselung das Fremde, lieber Eustach, ich habe immer bei Dir und mit Dir allein genug - doch mich ernstlich Deinem Wunsch zu widersetzen .… ach! das vermag ich nicht, denn Du dominirst mich und ich .… liebe Dich nur.«

Das ist ganz richtig. In der Liebe dominirt dauernd immer Derjenige, der am wenigsten liebt; mehr noch! der vielleicht gar nicht liebt und sich nur mit Grazie lieben läßt. Wo die Leidenschaft ist nie die Herrschaft; bei der Berechnung ist sie.

Diesen Gedanken wollte Eustach aber nicht in Cornelien wach werden lassen. Er rief:

»Wenn es bis jezt so gewesen ist, so haben wir heut Abend die Rollen gänzlich vertauscht, meine Cornelie, denn Du dominirst mich .… und ich liebe Dich nur.«

Es war ein sehr merkwürdiges Schauspiel, wie die That seiner Behauptung widersprach; denn bei ihr waren die zitternden Emotionen, die zerschmelzenden Regungen, das magische Hinträumen, die berauschende Sehnsucht, die flammende Betäubung der Liebe; und bei ihm war die Beobachtung, welche in seinen fascinirenden Blick eingehüllt, ihre Seele wie mit einem scharfen Messer zerfetzte - mit einem jener fürchterlich scharfen und seinen Messer, welche Wunden machen, die nicht schmerzen, sondern nur brennen.

»Du wirst es mich glauben machen, Eustach,« antwortete sie bebend. - -

Bevor Cornelie an diesem Abend entschlief, faltete sie fromm die Hände und sprach aus der Tiefe eines reinen, liebenden Herzens betend:

»Gott der Gnade! in Deine Hand befehl ich mein Glück.«

Bevor Eustach entschlief dachte er:

»Antoinette! .… ich bin gerächt.«

*

Es war ein böses Jahr - 1831! die Welt zitterte unter der Geißel, die ein gespenstischer, unheimlicher Dämon über sie schwang; - zitterte aus Furcht vor der Cholera. Diese tobende, gährende, aufrührerische, kampfbereite Welt, erlag der Angst vor einer unbekannte Krankheit: solch ein Hohn über ihre Mattherzigkeit und Marklosigkeit liegt in den Anordnungen ihrer Geschicke! Aber sie bemerkt ihn nicht! sie ist immer überwältigt vom Augenblick, sei es zur Erregung oder zur Entmuthigung, zum Jubel oder zur Stumpfheit, zum Fluch oder zum Preis; und übers Jahr kommt sie wieder zu sich, legt sich auf die andre Seite, und entschlummert zu einem neuen Fiebertraum.

Auf Altdorf gab es große Freude. Da wurde ein Sohn geboren, das erste Kind aus einer fünfjährigen Ehe. Cornelie rang mit dem Tode. Die Ärzte, die doch an den Augenblick mancher Qual gewöhnt sind, waren blaß vor Mitleid. In einem ruhigen Moment ließ sie ihren Mann zu sich kommen.

»Lieber Eustach! sagte sie, versuchte zu lächeln und küßte seine Hand; - es geht mir jezt übel, aber das thut nichts! Es ist für Dich und für Dein Kind .… und das Kind wird leben - sagt man; also gräme Dich nicht. Ich bin glückselig, Eustach! .… das wollt' ich Dir sagen und Dir danken, daß Du mich geliebt hast .… und nun geh! geh! - Auf bald Wiedersehen!« - setzte sie mit himmlisch freundlichem Lächeln hinzu, als er zögerte und in banger Besorgniß doch keine Worte fand. Er entfernte sich aus dem Schlafzimmer und ging in Corneliens Toilettenkabinet um in der Nähe zu sein. Da lag auf der weißen Chaise longue der Hausarzt, erschöpft von vierundzwanzigstündiger Aufmerksamkeit. Glas und Weinflasche standen auf Corneliens zierlicher Toilette, denn er durfte nicht Schlafen und sollte doch kräftig bleiben. Der drückenden Hitze wegen war das Fenster geöfnet und die schwüle Nachtluft wehte den faltigen Muslinvorhang hin und her. Am Toilettenspiegel war ein einziges Licht angezündet. Das war Alles so unruhig, so konfus, zerstört und ungehörig.

»Lieber Doctor! welch eine fürchterliche Sache ist eine Niederkunft! sprach Eustach ganz betäubt und trocknete seine Stirn. Auf meine Ehre, ich gehe lieber in zehn Schlachten als das Einmal auszuhalten! Diable! diable!«

»Die Schlacht ist Ihre Sache, Herr Graf, und die Niederkunft Sache der Frauen, antwortete der Hausarzt mit der unendlichen Gelassenheit, welche die Gewohnheit am Krankenbette als Beobachter zu stehen verleiht. Jeder erfüllt dadurch die Naturbestimmung seines Geschlechts.«

»Dann muß man gestehen, daß dem schwachen Geschlecht die schwerste Bestimmung zu Theil geworden ist.«

»In meinen Augen ists immer ein Mißbrauch oder vielleicht ein Mißverständniß, die Frauen das schwache Geschlecht zu nennen, Herr Graf. Fein, zierlich, behende - ja! aber Gazelle und Reh sind das auch und machen eine ganze nachsetzende Jagd müde. Es ist ihre Idee der Männer die Frauen schwach zu nennen, und ich erkläre sie dadurch, daß sie ihnen häufig eine bequeme oder entschuldigende Voraussetzung ist. Nach meinen Erfahrungen können die Frauen, grade vermöge ihrer subtilen Organisation, Unglaubliches aushalten, ertragen und wieder zurecht rücken - physisch die Dinge betrachtet. Also ängstigen Sie Sich nicht, weder für die Gegenwart noch für die Zukunft! .… aber entfernen Sie Sich lieber, gehen Sie nach Ihren Zimmern - wir sind hier noch nicht am Ende .… wie mir scheint.«

Er schenkte sich höchst gelassen das Glas voll Wein, leerte es, und ging zur Gräfin, während Eustach bei sich selbst murmelte:

»Der Barbar, der!« - wodurch er jedoch dem Arzt großes Unrecht that. Hätten die Frauen weiter nichts zu ertragen und über sonst nichts sich zu beklagen, als über eine Niederkunft, so wäre ihnen das Loos glücklicher gefallen, als das Geschick es ihnen bereitet hat.

Eustach ging auf sein Zimmer, versuchte zu rauchen, versuchte zu ruhen - unmöglich! Wenn sie nur nicht stirbt! dachte er immer. Ihre Liebe, ihre Zärtlichkeit, ihr unbedingtes Vertrauen, ihre grenzenlose Hingebung bei so viel Schönheit und Anmuth, Geist und Güte, traten ihm so blendend entgegen, daß er beruhigend zu sich selbst sprechen mußte: Nun ja! die Frauen sind besser, lieben inniger als wir .… mais après tout, ich bin ein musterhafter Ehemann gewesen, von ganz exemplarischer Treue! es existirt vielleicht kein zweiter wie ich bin - das bekräftigt mir ja eben Corneliens Liebe. Sie hat sich gegrämt um die Episode mit Antoinette; doch ganz umsonst! Gott weiß es! ich war unschuldig bei der Geschichte wie ein neugebornes Kind. Sie alarmirt sich, weil sie den Unterschied nicht

kennt zwischen einer ernsthaften Passion und oberflächlichen Courmacherei. Sie war hinreißend .… die Orzelska! - O! die Weiber! .… das Geschlecht ist der Gegenstand unsers ewigen Entzückens, ewiger Qual, ewiger Bewunderung - aber die Einzelne ist immer unser Opfer, mögen wir sie nun lieben, nicht lieben, nicht mehr lieben oder zu viel lieben - so ist nun einmal die allwaltende Bestimmung. Der Mann, den die Liebe zu Grunde richtet - soll noch geboren werden. Eigentlich ist es unmöglich. Er kann betrogen werden - dann giebt es Scheidungen, Duel, sonstigen Scandal um sich zu rächen. Seine Wünsche können unerhört bleiben - ein seltner Fall! nun, man wird auch mit diesen regrets fertig. Er versinkt etwas zu tief in lockende Verführung - eine gute Heirath rehabilitirt ihn vollkommen in der Gesellschaft. Kurz, durch die Liebe ist er invulnerable - unverwundbar, wie es sehr matt auf deutsch heißt! Aber für die Frau gestaltet sich das Alles anders. Sie wird auch betrogen - und kann ihre Nebenbuhlerin nicht über den Haufen schießen, fürchtet nebenbei den Scandal. Sie liebt auch ohne Erwiderung?-ja, es ist für sie unendlich viel schwieriger als für uns Ersatz zu finden. Sie widersteht auch nicht der Verlockung - halloh! welch ein Zetergeschrei! welch ein höhnendes Achselzucken! welche eine unermeßliche Splitterrichterei! sie ist ruinirt vor der Welt und - da sich der Mensch in den Augen des Nebenmenschen spiegelt - vor sich selbst. - Tugend, Tugend und abermals Tugend in einem kühlen kahlen Krystallherzen: das ist unser Ideal einer Gattin; aber alle lockenden Reize, üppige Schönheit, Glut der Phantasie, auflodernde Sinnlichkeit, Stürme der Leidenschaft, bezaubernde Koketterie - lauter Dinge die unverträglich sind mit schneeblütiger Organisation, die begehren wir vom Weibe um es zu lieben, um es anzubeten. Fehlen diese Rosengluten, diese Purpurflammen - ach, wie langweilig, wie matt, wie fade, finden wir eine solche Frau! Meine arme Cornelie! grade so ging es mir mit ihr. Erst als sie eifersüchtig wurde erwachte sie zur beseelten und beseligenden Leidenschaft. Geliebt wollen wir nun einmal sein .… und zwar ganz ,anders als wir im Stande sind zu lieben, und zu dieser übernatürlichen Liebe ist das Weib von Gott geschaffen. Eine himmlische Bestimmung, das! .… himmlisch, aber schwer: Liebesgöttin und Engel in einer Person, und noch dazu in Menschengestalt und in menschlichen Verhältnissen zu sein! Wir könnten es nicht; sie können, müssen und sollen es. Wenn einmal ausnahmsweise Eine nichts von solcher hingebenden und exclusiven Liebe wissen will - wenn sie bei andern Gegenständen als bei einem Mann Befriedigung und Unterhaltung sucht - wenn Wissenschaft, Kunst, Herrschaft ihr ein überwiegendes Interesse einflößen - wie können wir uns da gar nicht genug wundern über dies mißgeborne, verschrobene, erbarmenswerthe Geschöpf! mit welchem Spott, mit welchem Übelwollen, mit welcher Schadenfreude wird sie beobachtet, lächerlich gemacht verhöhnt! wie kommt sie auf den Einfall andern Einfluß zu suchen als durch Liebenswürdigkeit? andre Genüsse, als die friedlichen der Ehe? eine andre Stellung, als die der Gattin, wo sie so herrlich, so edel wirken kann? .… so heißt es ringsum; und betrachtet man dann in der Nähe diese hochgepriesene Stellung als Gattin - worauf läuft sie hinaus? auf die infernalische Folter von einem halben Dutzend Entbindungen!! - Nun, Gottlob! ich habe die Welt nicht geschaffen und angeordnet! wär' ich der Schöpfer, ich würde besorgt sein, daß am jüngsten Tage die Hälfte des Menschengeschlechts, die Weiber, über mich Gericht hielten. Jezt ist das natürlich gar nicht zu ändern, und man darf es sich ihnen gegenüber auch nicht merken lassen, daß sie in der Schöpfung zu kurz gekommen sind. Aber, mein Dash - sagte er und streichelte den schönen Kopf seines Wachtelhundes, der ihn verwundert über seine nächtliche Peregrination durch die Zimmer mit muntern Augen anblickte - mein Dash, du siehst so freundlich aus! freust du dich etwa daß du auf dieser Welt ein Hund geworden bist und keine Frau? du bist so klug, daß ich dir das wol zutraue.

Wäre Eustach später an diesen Monolog erinnert worden, so würde er geantwortet haben: Bah! ich war montirt durch Mitgefühl! das Leid einer Frau zerschneidet mir das Herz und zerreißt mir die Nerven; ich gerathe in fieberhafte Zustände und mag wol mancherlei phantasirt haben, was ich bei kaltem Blut widerrufen müßte. Die Frauen sind sehr glücklich! beherrschen wir sie im Großen, so tyrannisiren sie uns im Kleinen: das hebt sich gegenseitig auf. Und dann sind sie Mütter!.… die Mütter sind die glücklichen Geschöpfe unter der Sonne! .… sie lieben fortwährend und begehren keine Erwiderung - was doch gewiß ein ganz idealischer Seelenzustand ist. Nein nein! die Frauen haben s besser als wir!

Mit dem neuen Tage wurde das Kind geboren und Cornelie lebte. Nach einigen Wochen war sie hergestellt. Nun war das Glück groß! zu den Aussprüchen, welche Eustach an dasselbe gemacht, hatte natürlich immer ein Sohn gehört, ein Stammhalter, ein Namensträger. Es schickte sich so! es wäre doch kümmerlich gewesen verheirathet zu sein und kinderlos zu bleiben! und das erste Kind mußte ein Sohn sein, dann war die Familie und das Erbe gesichert. »Man muß seine Verpflichtungen gegen die Welt erfüllen, sagte Eustach; drum war ein Sohn mein heißester Wunsch, obgleich ich für meine Person lieber eine Tochter gehabt hatte. Von solchem wilden Buben hat man in der Kindheit nichts als Verdruß, wächst er heran, so verläßt er das elterliche Haus und kommt später nur als Fremder oder gar mit dem Blick auf das Erbe dahin zurück. Hingegen ein Mädchen bleibt wenigstens zwanzig Jahr um uns, ist als Kind lieblich, erwachsen graziös und schön, immer einschmeichelnd, unterhaltend und munter, zuweilen capriziös - was sie nun vollends amüsant macht, Ein Haus voll Töchter ist die lustigste Sache von der Welt; - voll Söhne .… eine sehr bedenkliche.«

Hörte man ihn so sprechen, hätte man meinen sollen es wäre ihm ein unendliches Opfer gewesen, daß Cornelie einen Sohn geboren.

»Aber nun weiß man doch wofür man lebt,« setze er hinzu, er, der sein Lebenlang für nichts und für Niemand gelebt, als für sich allein.

Corneliens Wesen stand in voller Blüte. Ihr Herz war der Mittelpunkt in den sich die Stralen und Quellen des Alls ergossen, und kein todter kalter Spiegel, der sich damit begnügt die Bilder auf seine reine Oberfläche fallen zu lassen. Prismen drängten sich dem Licht entgegen um zum Regenbogen sich aufzubauen; - Blumenknospen dem Geisterhauch um von ihm berührt im Kranz zu prangen; - goldne Kugeln tanzten auf den rauschende Wasserstralen; - die Gestirne welche Horizont der Welt auf? und untergingen oder ewig da standen, weckten lichte Gestirne wie von elektrischer Berührung des Gedankens in ihr auf. Weil sie eine unersättliche Seele hatte, war sie gar nicht zu überwältigen und zu ermatten durch das Glück. Der Styl des vorigen Jahrhunderts würde das so ungefähr ausgedrückt haben: Der starke Genius, welchem es obliegt die Entwickelung der Menschenseelen zu bewirken, und der immer schärfere Probirsteine und feinere Goldwagen zur Prüfung ihres Werthes in Bereitschaft hält, blickte mit einem traurigen Lächeln auf Cornelie herab und sprach:

»Im Glück wirst Du nicht matt nach Art der dürftigen Naturen; - wirst Du es im Schmerz nach Art der schwächlichen werden?«

Und er winkte mit der Hand zur Erde hernieder. Da flog der Engel des Glücks, der über Corneliens Haupt schwebte, zum Himmel auf, und der Engel der Schmerzen flog langsam hinab und nahm den verlassenen Platz ein.

Aber der starke Genius lächelte trauriger noch denn zuvor.

- - - - -

Fast zu gleicher Zeit mit Cornelien hatte Aurore ein Wochenbett, aber schon das dritte, und so leicht und mühelos, daß sie nicht einmal die Satisfaktion hatte sich einbilden zu dürfen, sie setzte dabei ihr Leben aufs Spiel.

»Meine arme Cornelie! wie gern hätte ich für Dich gelitten!« sagte sie seufzend als sie Sambachs Brief las.

»Ach Miezchen, laß doch solche Redensarten! entgegnete Elsleben. Wir wollen froh sein, daß es hier immer so glücklich und geschwind abgemacht ist. In solcher langen Qual geht doch zuweilen die Frau drauf! das ist kein Spaß wie bei Dir.«

Dies war es ja eben: sie war des Spaßes so satt. Mit einer Art von Leidenschaft warf sie sich auf die Erziehung der Kinder. Das älteste war ein Sohn, beinah vier Jahr alt, und noch immer, trotz aller Erziehung, ohne die geringsten Indizien, daß ein großer Mann in ihm heranreife. Mozart suchte bei zwei Jahren auf dem Klavier sorgsam die Terz zum Grundton. Rafael malte bei drei Jahren die niedlichsten Blümchen und Figürchen. Fritzchen aber schlug mit beiden Fäusten auf den Flügel daß die Saiten sprangen, und die Menschen und Thiere welche er auf die Schiefertafel zeichnete, beschämten die Erfindungsgabe des lieben Gottes. Fritzchen war in keinem Fall ein frühreifes Talent oder ein geniales Kind, sondern ein derber, kerngesunder Bube, seinem Papa wie aus den Augen geschnitten. Um so mehr befliß sich Aurora ihm das Genie anzuerziehen. Sie hatte die feste Überzeugung, daß lediglich Elslebens vernachlässigte Erziehung ihn verhindre ein ganz ausgezeichneter, hoch und tief gebildeter Mann zu sein, denn es fehle ihm keine Naturgabe, nur deren Ausbildung, und der Keim des Genies liege in jedem Menschen, sogar im Idioten; es komme nur darauf an ihn zu wecken. - Bis zu einem gewissen Punkt, der nicht genau vorher zu bestimmen ist, lassen sich natürliche Anlagen allerdings durch Sorgsamkeit, Pflege und Ausdauer entwickeln, und dieser Spielraum ist grade weit genug um den geistigen und sittlichen Mittelschlag des Menschengeschlechts zu erzielen. Aber es ist fern von diesem durch die Erziehung bewirkten mäßigen Schritt, bis zu dem Riesensprung den das Genie in seinen überraschenden Entwickelungen macht. Zu diesem Sprung ist nun eben der Geist nicht zu bewegen, wenn nicht in ihm der Drang und der Sporn ist; und das ist ein Beweis seiner ingebornen Vernunft: sie lehrt ihn erkennen, was er wagen und was unterlassen soll. Aber die Erziehung rüttelt an der Vernunft, übertäubt, überhezt und überreizt den Menschen, und um die Kluft, über welche im triumphirenden Schwung das Genie fetzt, flattern, trippen und hüpfen beängstigte Geschöpfe, Schatten ohne Wesen, Producte der Erziehung, die sich abmühen um zu wollen und nicht den Kern haben um zu können. Wissen, wollen, können: dieser Dreiklang ist die Essenz des Genies.

Aurora bemühte sich ihrem Fritzchen etwas davon einzutröpfeln, ohne zu bedenken, daß, wenn es ihr auch mit dem Durst nach Wissen und mit der Kraft des Wollens gelänge, dennoch allewig die Macht zu können eine Gabe ist, die nur aus der Hand Gottes fällt.

Aber sie soll ja klug sein, Verstand haben; - wie reimt sich das mit ihrem Bemühen? Weshalb nicht? Phantome blenden sie, verfälschen ihr Urtheil, trüben ihre Erkenntniß. Dergleichen nimmt ein aufrichtig fragender Blick um sich und in sich mit Leichtigkeit wahr. - Aurore war einer enthusiastischen und bewundernden Liebe so bedürftig, daß sie all ihre Hoffnungen in diesem Punkt auf ihre Kinder - und namentlich auf ihren Sohn, als denjenigen conzentrirte, der sie zuerst erfüllen konnte. Sie plagte ihn mit Lektionen, zum größten Mißbehagen von Vater und Sohn.

»Laß den Jungen doch herumspringen, Miezchen, sagte Elsleben zuweilen ganz verdrießlich. Du quälst ihn; er sieht wahrhaftig schon blaß aus .… vor lauter Aufmerksamkeit und Langerweile. Bedenke doch seine drei Jahre!«

»Er ist drei Jahr und zehn Monat alt, entgegnete Aurore. Man kann Kinder an Alles gewöhnen, folglich auch an Beschäftigung, und hat man sie immer mit Liebe dazu angehalten, so finden sie auch Geschmack daran.« »So weit, meine Mieze, hast Du es mit aller Liebe noch nicht bei Fritz bringen können. Junge! wandte er sich an diesen, was magst Du lieber, bei der Mama das Einmaleins lernen, oder mit dem Papa zu den jungen Kälbern gehen?«

»Zu den Kälbern gehen!« rief das Kind und sah den Vater mit hofnungsvollen funkelnden Augen an.

»Da hörst Du es, Miezchen! der Geschmack für die Studien ist noch nicht in ihm erwacht. Und nimm doch Rücksicht darauf daß er mein Sohn ist, mein Fleisch und Blut! wie käme das zur Gelehrsamkeit? Fritz willst Du ein Gelehrter werden? Sprich, Junge!«

»Ein Soldat will ich werden,« sagte Fritz höchst entschieden und ahnungslos über das was ein Gelehrter sei.

»Brav, mein Herzensjunge! ein Soldat sollst Du werden und wenn's auf die Franzosen losgeht sollst Du einhauen für König und Vaterland.

»Für König und Vaterland! .… sprach der Knabe dem Vater nach; - aber erst wollen wir zu den Kälbern gehen, Papa!«

Elsleben jauchzte vor Vergnügen, nahm Fritz auf den Arm und sagte: »Miezchen, ein klügeres Kind giebt es gar nicht! ist das erst zur Vernunft gekommen, so lernt es Alles von selbst. Drum plag es nicht. Und sieh was der Junge für einen entschiedenen Beruf hat! Soldat will er werden und Landmann! König und Vaterland liegen ihm am Herzen .… zuerst die Kälber. O Du Goldsohn Du.«

Er bedeckte sein kleines Gesicht mit vehementen Küssen, gegen die Fritz sich sträubte, zappelte und schrie.

»Lieber Friedrich, sagte Aurora, ich habe Dich so oft gebeten die Kinder nicht in dieser fürchterlichen Art zu küssen. Sie werden ganz unartig davon, dermaßen ist es ihnen unbehaglich.«

»Was? rief Elsleben, ich soll meine Kinder nicht küssen nach Herzenslust? Sapperment, wie soll ich Ihnen denn meine Liebe ausdrücken? und eine »fürchterliche Art« hätte ich? Warum nicht gar! was das Küssen betrift, so giebts immer nur eine Art, und die ist sehr angenehm .… und das werde ich Dir, Miezchen, auf der Stelle beweisen.«

Was war anzufangen mit einem Mann, der alle Dinge von der lustigen Seite betrachtete, alle Vorkommnisse auf die leichte Achsel nahm, und den widersprechende Mund mit einen Kuß schloß. Aurora war zuweilen in heimlicher Verzweiflung über diese leichtsinnige gedankenlose Gutmüthigkeit, denn es war unmöglich ihm bittre Vorwürfe zu machen, und vernünftigen Vorstellungen lieh er kein Gehör, oder er machte einen Spaß daraus, oder er sagte: Ja ja! und befolgte sie nicht. Bei der Erziehung der Kinder machten sich ihre verschiedenen, Ansichten besonders fühlbar. Seine Maxime war: »Es findet sich mit der Zeit Alles von selbst;« - und die ihre: »Man muß die Kinder zu allem Guten heranbilden.« Er nannte die ihre: »eine Quälerei der Kinder;« - und sie nannte die seine: »frevelhafte Verwahrlosung.« Er ärgerte sich höchstens; sie aber grämte sich. Sie fand sich beeinträchtigt in ihrer Pflichterfüllung, in ihrem Beruf, in ihrem Rechte durch einen Mann zu dessen Urtheil und Einsicht sie kein Vertrauen hatte. Soll denn mein ganzes inneres Leben wirklich umsonst dahingelebt werden? sprach sie oft zu sich selbst mit bitterm Schmerz. Soll ich auf die Entwickelung meiner Kinder ebensowenig befriedigende Wirksamkeit üben, als auf die meines Mannes? Soll ich mich darauf beschränken sie zur Welt zu bringen, zu ernähren, zu pflegen und zu behüten, wie ich mich bei ihm darauf beschränken muß ihm treu und ergeben zu sein und seinem Haupte vorzustehen? Soll ich mich in dieser gleichsam physischen Sphäre der Zufriedenheit und der Pflichtübung halten, ohne die Befriedigung meinem eigenthümlichen Streben in irgend einer Richtung genug gethan zu haben? Soll ich in dieser unvollkommnen Existenz, welche nicht die Hälfte meiner Kräfte verbraucht, ausharren bis zum Ende, immer die Form suchen, in welche ich sie ausprägen mögte, sie scheinbar unter der Hand und in den Nächsten finden, und dennoch nicht zur Ausübung kommen, weil mir überall die Schranke eines Willens oder eines Characters entgegentritt, für den die Unterwerfung mir geboten ist, und über den ich nichts vermag, weil er gut, redlich und brav, aber völlig ohne ernste Auffassung des Lebens und unsrer Bestimmung ist! -

Das Traurige bei dieser heimlichen und immer wiederkehrenden Klage war, daß sie nicht ganz Unrecht hatte. So lange der Mensch eine Leere in sich wahrnimmt, die er glaubt durch seine Fähigkeiten ausfüllen zu können, welchen aber durch Verhältnisse und Umgebung versagt ist sich geltend zu machen:-so lange ist er elend, weil ihn, den dereinstigen Erben der Vollkommenheit, nichts so bedrückt als die Unvollkommenheit. Eine Unruh ergreift ihn, ein Mißbehagen, eine große Traurigkeit. Er zerarbeitet sich innerlich und kommt nicht vorwärts; er fühlt sich matt und müde, und kommt nicht zum Ausruhen. Immer meint er etwas versäumt oder noch nicht versucht oder nicht verstanden zu haben, das muß er nachholen! damit wird es ihm gelingen! Aber es gelingt nicht und die Leere bleibt. Wer nicht die Überwindung hat sie ins Auge zu fassen und mit lauter fester Stimme zu sich selbst zu sagen: Sie bleibt und wird immer bleiben, denn sie ist eine Bedingung alles menschlichen Daseins! - der wird auch in seinem Elend verbleiben. Spricht er aber jenes Wort mit gelassener Überzeugung, so ist gleichsam der Bann gebrochen in welchem finstre Dämonen ihn hielten, und das Auge, das wie durch unheimliche Gewalt auf die Nachtseite des Geschicks gerichtet war, wendet sich erlöst der Lichtseite zu und erkennt, daß, was das Leben auch versagen möge, dennoch durch das Leben selbst eine wunderwolle, unerschöpfliche Gabe gespendet sei: der unsterbliche Geist den wir beherbergen und in die Heimat führen sollen auf Wegen, die wir uns nicht breit und bequem selbst anlegen dürfen, sondern die Gott für uns auserwählt.

Diese Leere oder dieser Mangel war nicht aus Aurorens Existens hinweg zu leugnen, und das ist immer schmerzlich für den, welchen es trift; aber statt sich darüber zu fassen und zu sammeln, wollte sie Fülle erzwingen, und gerieth dadurch immer mehr aus dem Gleichgewicht. Da Mangel an Bildung in ihrem Gatten die Qual ihres Lebens ausmachte, so beschloß sie die Menschen zu bilden so weit sie ihrer habhaft werden konnte um Andern dies Leid zu ersparen. Mit ihrer Schule fing sie an, und entzweite sich dabei dermaßen mit ihrem Prediger, der ein alter und am Alten hängender Mann war, daß dieser an Elsleben erklärte, er dürfe die Neuerungen nicht dulden, die sie mit dem Schulmeister verabredet habe, denn sie wolle den Catechismus reformiren worin die Kinder lesen lernten, und das zu gestatten sei wider seine Amtspflicht. Elsleben, starr vor Erstaunen über ein solches Unternehmen, beruhigte den alten aufgeregten Mann aufs Beste mit dem Versprechen seine Autorität geltend zu machen, und stürzte zu seiner Frau mit heftigen Fragen und Vorwürfen.

»Was fällt Dir denn ein! rief er. Man lehrt ja nicht nach Gutdünken in den Schulen, sondern nach einem allgemein Schulplan, der in unsrer ganzen Provinz gilt und auf Autorisation der Regierung eingeführt ist. Man kann und darf dergleichen ja nicht über den Haufen werfen!«

»Lieber Friedrich, entgegnete Aurore, ich würde eine Umarbeitung des Catechismus zum Gebrauch der Schulkinder für sehr zweckmäßig halten, habe sie mir jedoch nicht zugetraut, sondern nur dem Schullehrer gerathen das sechste Gebot und dessen Erklärung beim Lesen von den Kindern überschlagen zu lassen - denn sie verstehen es ja nicht.«

»Wenn sie's nicht verstehen so laß sie's doch in Gottes Namen lesen!«

»Nein! ich finde es Unrecht Dinge, die sie ganz und gar nicht verstehen, in ihr Gedächtniß zu impfen. Was soll sich denn die Würmer dabei denken, und daß sie ein wenig nachdenken lernen ist doch die Hauptsache beim Lernen.«

»Miezchen, mach' mich nicht ungeduldig! Denken, so weit es in sein Fach taugt, lernt jeder Mensch von selbst; was über das Fach hinaus geht ist vom Übel. Lesen, schreiben, Catechismus etc. lernt aber kein Mensch von selbst: darum hat man Schulen gestiftet in denen ihnen das nach einer bestimmten Regel beigebracht wird. Verstehst Du?«

»O sehr gut! .… nur finde ich das nicht genügend. Bei lesen und schreiben lernen kann man immerhin stupid bleiben, und dann ist der Zweck der Schule ja verfehlt. Höchstens ist der positive erreicht.«

»Und ich sage Dir sie hat keinen andern. Es wäre ja toller Unsinn wenn ein Geschlecht von Philosophen aus unsrer Elsburger Schule hervorginge! Dem muß gewehrt werden! der Schullehrer soll das sechste Gebot samt Erklärung nicht überhüpfen sondern lesen lassen. Sag' ihm das. Und wenn er's nicht thut, so soll ihn .… etc. etc.«

»Gut! sagte Aurore. Möge denn Alles im hergebrachten Schlendrian fortgehen, lieber Friedrich. In meinen Augen bleibt es der größte Unsinn Kindern Sachen beizubringen, die sie platterdings nicht verstehen, und weil das nicht blos mit dem sechsten Gebot, sondern mit einer Menge anderer Dinge getrieben wird, so erzeugt das eine solche Menge dummer kümmerlicher Menschen.«

»Ja mein Miezchen, sagte Elsleben freundlich, Du bist eine kleine ungeheuer kluge Frau, nur nicht praktisch mit Deinem Verstand, nicht zum hausbacknen Gebrauch eingerichtet. Dazu, bin ich gut; - was?«

Sie lächelte - und seufzte. Er hatte doch ganz Recht. Aber sie wollte durchaus etwas stiften, etwas gründen, den Geist in Umschwung bringen helfen. Eine Lesengesellschaft fiel ihr ein, wie man sie auf dem Lande und in kleinen Städten hat: die Bücher kursiren von einem Mitglied zum andern und halten sich bei jedem eine gewisse Zeit auf. Sie wollte sich mit einem Berliner Buchhändler in Verbindung setzen und die Auswahl der Bücher treffen; es sollte natürlich nur Gediegenes zugelassen werden, aber das Gelehrte ausgeschlossen bleiben. Man nahm in ihrem Kreise diesen Vorschlag mit Freuden an: man hatte die herrliche Aussicht für einen Friedrichdor jährlich die ganze schöne Literatur die Revue passiren zu lassen, und Aurora war selig. Solche Unternehmungen sind aber höchst schwierig durchzuführen. Geschmack, Grundsätze, Ansichten, Zwecke der Einzelnen machen sämtlich auf Berücksichtigung Anspruch, und betrachten es als eine persönliche Beleidigung wenn irgend etwas gegen sie anstößt.

Unter den Büchern welche Aurora zur Auswahl erhielt, befand sich »Lelia,« dieser erste Sonnenaufgang eines stralenden Gestirns, und ohne Umstände verleibte sie dieselbe ihrer ambulanten Bibliothek ein. Das war eine Bombe womit sie sich in die Luft sprengte. Einige Theilnehmer waren der französischen Sprache nicht mächtig und folglich höchst geärgert für den achttägigen Aufenthalt dieses Buches unter ihrem Dach ihr Geld umsonst zahlen zu müssen. Von den Übrigen die es gelesen hatten fanden es die Männer unendlich unsinnig und die

Frauen unendlich unmoralisch, und eine Mama äußerte spitzig; man sehe wol daß Frau von Elsleben noch ganz unerfahren in Erziehung von Töchtern sei, sonst würde sie wol nicht einen solchen Roman gewählt haben. Worauf Aurora entgegnete: es sei ihr allerdings ganz neu, daß man zur Erziehung der Töchter überhaupt Romane anwende. Sie habe gemeint, der Zweck dieser Lesegesellschaft sei: den Geist der neueren Literatur kennen zu lernen, und seine Schöpfungen zu beurtheilen; folglich gehöre die wilde, traurige, unvollkomme, rhapsodisch schöne »Lelia« hinein. Die Mama antwortete noch zehnmal spitziger: sie stehe nicht auf einer solchen geistigen Höhe um das Buch nur vom künstlerischen Gesichtspunkt aus zu beurtheilen, und wünsche es auch nicht, weder für sich noch für ihre Töchter, mit denen sie ihre sorgsam gewählte Lectüre immer theile; aber nach guten moralischen Grundsätzen müsse freilich solche Wahl getroffen werden. Aurora entgegnete kalt und abbrechend, es stehe Jederman frei auszutreten, und die beleidigte Mama that es sogleich. Sie hatte ihre Anhänger, ihre Partei, sie wiegelte sie auf im Namen der beleidigten Moralität; Diejenigen welche kein französisch verstanden, und daher in der »Lelia« nur Aurorens Bosheit gegen diese ihre Unvollkommenheit wahrnahmen, traten auch zur Fahne der Moral über. Genug, als das Jahr um war, war Aurora dermaßen übersättigt von Ärger und Verdruß, daß sie das Unternehmen aufgab, welches neuorganisiert in die Hände eines Jungen Arztes im benachbarten Städtchen überging. Da gedieh es aufs Beste; denn er brauchte die Vorsicht die Theilnehmerin immer um Rath zu fragen und um Vorschläge zu bitten - was sowol seine Praxis als seinen Ruf bedeutend erhöhte - und man kam darin überein, daß es Unternehmungen gebe, denen der erste und gediegene Geist eines Mannes vorstehen müsse, wenn sie gedeihen sollten.

Aber Aurore wollte um einmal durchaus etwas stiften, und im halben Zorn über das beständige Mißlingen, verfiel sie auf eine Nähschule in welche die artigsten kleinen Mädchen ihres Dorfes zur Belohnung aufgenommen werden sollten. Die gerieth. Aus dieser Schule gingen mit der Zeit sehr geschickte Nätherinnen hervor, die im Stande waren ihr gutes Fortkommen zu begründen. Elsleben lobte seine Frau herzlichst wegen der praktischen Richtung, die sie genommen, und Aurore schrieb ihrer Schwester mit bittersüßer Empfindung über das Resultat

ihrer verschiedenen Unternehmungen: wie es ihre Bestimmung sei nur in der untergeordneten Sphäre zu wirken. Cornelie antwortete hierauf:

»Was grämst Du Dich, ob die Sphäre Deiner Wirksamkeit auf dieser oder jener Stufe der Thätigkeit liegt? Menschen für ihre Bestimmung tüchtig, und für ihren Beruf geschickt und brauchbar machen ist ja eben sie bilden, und wer das beabsichtigt und erreicht, darf mit sich und seinem Streben zufrieden sein. Gleichviel welche Zöglinge aus dieser Schule hervorgehen und ob sie hoch oder tief in der Welt stehen! sie sind wolgerathen: das scheint mir die Hauptsache.«

Aurora dachte als sie dies las: Cornelie redet wie eine Person, die nie nöthig hat sich geistig herabzustimmen, die beständig Anklang und Anregung findet, und die daher nicht das Bedürfniß kennt, in einem andern Bewußtsein als in dem, nähen und stricken beigebracht zu haben, sich auszuruhen. - Das war ganz richtig. Doch das was Cornelia sagte war darum nicht weniger richtig.

Übrigens bekam Aurora grade in dieser Zeit mehr Umgang nach ihrem Sinn. Ihr alter fünfundsiebzigjähriger Prediger starb, und ein andrer, ein junger, gescheuter Mann von umfassendem Verstand, tüchtiger Bildung und herrschsüchtigem Character erhielt seine Stelle. Er gefiel Auroren außerordentlich, sah aus wie ein Paulus, predigte wie ein Johannes und lebte apostolisch - mit seiner sehr hübschen Frau, die auch recht munter und artig war. Zu gleicher Zeit kam in das benachbarte Städtchen ein andrer Kapitän in Garnison, ein Schöngeist, der nicht blos neue Bücher las, sondern deren auch schrieb. Wenigstens war ihm das mit einem geglückt, mit einem großen historischen Drama »Hermann der Cherusker,« das auch wirklich in einem Buchladen erschienen war; - ob aber im Buchhandel ist ungewiß. Dieser Hauptmann besaß die Gabe der Rede in einem solchen Grade, daß er bei oberflächlicher Bekanntschaft bei den meisten Personen für einen sehr klugen Mann galt. Welch Thema man auch berühren mogte - augenblicklich ergoß er sich in einen solchen Redestrom, daß man ganz betäubt meinte, wer über einen Gegenstand so viel zu sagen wisse, müsse nothwendig viel darüber gedacht haben. Man war von einem solchen Bienenschwarm von Worten umsaust, daß man nicht sogleich zu ihrer Würdigung kommen konnte, denn man hatte genug zu thun mit hören; antworten war unmöglich und überflüssig. Eine solche wüthende Redseligkeit geht immer aus einer unerhörten Süffisance hervor; aus der Überzeugung Niemand könne die Sache tiefer auffassen, klarer darstellen, brillanter beleuchten, seiner beurtheilen; allendlich wird sie zur Gewohnheit, und dann ist so eine menschliche Sprechmaschine das Betäubendste und Langweiligste aller Instrumente. Der Grund aus dem diese Redseligkeit entspringt, erklärt zugleich die Erscheinung daß sehr gescheute Leute mit ihr behaftet sind und dadurch wahrhaft unleidlich werden.

»Himmel! sagte Aurora nach dem ersten Besuch des Hauptmanns; der Mann ist ermüdend.«

»Das hatte ich gleich weg! antwortete Elsleben, und deshalb ging ich meiner Wege. Ich hab' keine Zeit um solcher Zungendrescherei anderthalb Stunden zuzuhören.«

Nach dem zweiten Besuch äußerte Aurora:

»Der Hauptmann spricht freilich entsetzlich viel .… aber doch wenigstens von interessanten Dingen, von Büchern, von Reisen, von Zuständen. Ich sage nicht daß er interessant spricht, indessen höre ich doch einmal etwas Andres.«

»In Gottes Namen, Miezchen, entgegnete Elsleben, amüsire Dich so gut Du kannst mit ihm oder über ihm .… wenn ich nur nicht zuzuhören brauche.«

Beim dritten Besuch präludirte der Hauptmann auf die Lectüre von »Hermann der Cherusker« und Aurora war erwartungsvoll. Beim vierten Besuch fand sie statt. Aurore hatte freilich zu viel Geschmack und Urtheil um dem »Cherusker« einen Platz zwischen Shakespears historischen Dramen anzuweisen - was der Autor unbefangen that - aber es fanden sich doch einige recht schöne Verse darin, die Sprache war gebildet. Die Gesinnung edel, eine Situation war sogar effectvoll: kurz, hätte der Hauptmann verstanden mit einigen Journalisten gute Kameradschaft zu machen, so ist gar nicht zu bezweifeln, daß sie ein weit glänzenderes Lob dem »Cherusker« gespendet haben würden, als Aurora ihm zollte. Ebensowenig war des Hauptmanns guter Wille zu bezweifeln, sich aufs Innigste mit einigen Journalisten zu liiren; aber Berlin, Hamburg, Leipzig waren sämtlich über zwanzig Meilen entfernt, und so ins Blaue hinein ließen sich keine intime Verbindungen schließen. Er begnügte sich also mit dem Beifall eines »geweihten Publikums,« wie er sich ausdrückte, und dazu rechnete er Alle, welche den »Cherusker« vorlesen hören mogten.

Wie dem nun sei - unter Aurorens ganzer Bekanntschaft zehn Meilen in der Runde gab es keine Seele die im Stande gewesen wäre solch ein dramatisches Gedicht in fünf Akten mit Vorspiel zu schreiben, und so war der Hauptmann denn in diesem Punkt wenigstens ein exceptioneller Mensch, dem möglicherweise noch eine poetische Laufbahn sich öfnen konnte. Sie ermunterte ihn dringend mit der himmlischen Poesie die Dürre seines Garnisonlebens auszuschmücken. Darauf antwortete er ihr bei seinem nächsten Besuch durch zwei etwas holprige Sonette. In dem einen nannte er sie Beatrice und Muse; in dem zweiten Laura, und Grazie; und in beiden nannte er sich selbst Dante und Petrarca, nicht gradezu aber verblümt. Aurora konnt' es nicht ändern, sie fand sich sehr geschmeichelt: es waren die ersten Gedichte, die ein Mensch an sie gerichtet hatte. Sie wollte sie mit einiger Rührung ihrem Mann vorlesen, allein der unterbrach sie in der Mitte des ersten.

»Miezchen, für solch Lullabey sind meine Ohren zu prosaisch! Ich weiß nicht ob es aufs Einschläfern berechnet ist; aber mich macht es schläfrig .… wie alle Verse! Du kennst ja meine schwache Seite. Müßte ich in der Kirche die Lieder vorlesen hören statt sie zu singen - bei Gott! ich würde sanft und selig entschlummern, nur das Singen erhält mich wach. Und das sind doch Verse dem lieben Gott zu Ehren! .… also nimms nicht übel, daß andre Dir zu Ehren mir denselben Eindruck machen.«

Aurora faltete schweigend die beiden zierlichen buntbemalten Blätter zusammen und verwahrte sie sorgsam in ihrem Schreibtisch. So entwickelte sich in ihr ein kleines Interesse für den Hauptmann, welches dadurch daß die ganze Nachbarschaft, inbegriffen ihren Mann und ihren Pfarrer, ihn langweilig und unerträglich fand, sich noch steigerte; denn sie war nun einmal in einer kleinen Opposition mit ihrer Nachbarschaft, und fand daher Alles was der nicht glich unterhaltend und angenehm, blos deshalb weil es ihr nicht glich; und was nicht des Beifalls der Nachbarschaft sich erfreute, fand Gnade vor ihren Augen, weil sie überzeugt war, daß man unfähig sei etwas Ausgezeichnetes zu verstehen und zu würdigen: also war dies vielleicht etwas Ausgezeichnetes. Sie ergriff so eifrig die Partie des Hauptmanns, sie brach so manche Lanze zu seinen Gunsten, sie hob so lebhaft seinen Geschmack für ernste Beschäftigung, seine Freude an wissenschaftlichen Bestrebungen hervor, daß sie nach und nach keinesweges Andre, wol aber sich selbst von seiner Gediegenheit und Vielseitigkeit überredete, und folglich einem so seltnen Mann ihre Theilnahme und Aufmunterung nicht versagen durfte. Dies geschah in dem Winter der auf ihr drittes Wochenbett folgte.

*

In diesem nämlichen Winter gegen Weihnachten saß Cornelia eines Abends Zwielicht mit ihrem Knaben in Eustachs Zimmer. Es war noch kein Licht gebracht, aber für das dolce far niente dieser drei Menschen war das Zimmer hinlänglich durch das große Kaminfeuer erleuchtet. Eustach lag auf einer Chaise longue von violetten Saffian und rauchte aus seinem langen Jasminholzrohr türkischen Taback. Cornelie saß in einem tiefen Lehnstuhl und tändelte mit dem Kinde. Es war so still, so warm, so heimlich in dem hübschen behaglichen Zimmer! recht ein liebes Bild von traulichem Glück! - Ein Diener trat ein mit Licht und mit zwei Briefen, die beide an Cornelie adressirt waren. Während sie den ihrer Schwester las sagte Eustach:

»Ich hätte vielleicht Ursach mir auf wichtigere Dinge etwas zu gut zu thun - allein ich bin nur wahrhaft stolz auf meinen exquisiten Takt, der mich alle sogenannt freundschaftliche Correspondenzen hat abbrechen lassen. Es ist warlich der größte Unsinn sich über Dasjenige zu freuen oder zu grämen, ja nur es zu glauben, was mir aus einer Entfernung von fünfzig Meilen geschrieben wird; denn - zugegeben daß der Schreiber sich nicht vor mir herausputzt mit tiefen Gefühlen und hohen Gedanken oder anderweitigem Unsinn - zugegeben daß er aufrichtig ist: was, ich bitte Dich! gehen mich denn eigentlich seine Mittheilungen an? Die wahrhaft wichtigen Angelegenheiten des Menschen, daß er geboren wird, heiratet und stirbt, erfährt man durch hübsch ordentlich gedruckte, förmliche Meldebriefe; die dazwischen liegenden Schicksale, ob er im Staat etwas wird, ob er einen Titel, einen Orden, eine Standeserhöhung bekommt, erfährt man durch die offiziellen Zeitungen: ist das nicht vollkommen genügend? Worauf beschränken sich also die intimen Correspondenzen? auf Geklätsch über Äußerlichkeiten und Geträtsch über Innerlichkeiten - was doch im Grunde mauvais genre ist.«

Er sprach, obwol Cornelie las, wie Jemand der gewohnt ist immer ein ofnes Ohr zu finden. Bei seinen letzten Worten lachte sie und sagte:

»Wüßt' ichs nur zu bewerkstelligen, so knüpfte ich ein Dutzend Briefwechsel mit den allerverschiedensten Personen an! Das Bemühen zu verstehen und verstanden zu werden ist eine vortrefliche Übung für den in seine eigenthümlichen Allüren vertieften und in seine Gewohnheiten abgesperrten Geist; und giebt überdas dem Ausdruck eine Geschmeidigkeit, eine Bündigkeit durch die wir selbst zur Klarheit über unsre Ansichten und Meinungen kommen. Glaube mir, der fortgesetzte Briefwechsel mit meiner Schwester hat mir in dieser letzten Beziehung sehr gute Dienste gethan. - - Mein Gott!« rief sie und ließ den zweiten Brief fallen, den sie während sie sprach erbrochen und gelesen hatte.

»Wie Du mich erschreckst!« rief Eustach, sprang auf, nahm das Blatt und las die wenigen französischen Worte: »Verbannt - krank - arm - einsam - sehr elend - so bin ich jezt hier in Glatz, und weiß nicht ob Sie Sich noch erinnern wollen an Antoinette Orzelska.«

»Ein Bettelbrief .… wie mir scheint, sagte Eustach kalt und bitter; das ist freilich die allerunbequemste Briefsorte.«

Cornelie sah ihn vorwurfsvoll an und sprach:

»Verbannt, elend und Polin, darin liegt ein dreifaches Recht an unsre Theilnahme.«

»Du spielst die Großmüthige,« entgegnete er.

»Das sieht mir ähnlich,« sagte sie mit einem prächtigen, von unbewußtem Stolz, der Seelenhoheit stralenden Blick.

»Aber was können wir für sie thun?« rief er ungeduldig.

»Zuerst sie sehen, lieber Eustach! es ist fünf Uhr, fahre nach Glatz« .… -

»Nichts da! unterbrach er sie heftig. Es ist sechs Uhr, stockfinster, neun Grad Kälte - vor halb acht kann ich nicht dort sein und vor Mitternacht nicht wieder zurück - denn auf ein Paar Stunden Comödienspiel muß man doch bei ihr gefaßt sein« .… -

»Eustach! fiel ihm Cornelie ins Wort, wie kannst Du in diesem Ton von einer Frau sprechen für die Du Dich vor nicht gar langer Zeit interessirt hast.« »Erinnere mich nicht an diese größte Dummheit meines, Lebens!« rief er eifrig.

»Wie ist das möglich!« wiederholte sie gedankenvoll. Sie würde diese Möglichkeit schnell begriffen haben, hätte sie bedacht daß der Haß nicht so unerbittlich als die verletzte Eitelkeit ist.

»O! rief Eustach sehr heftig, ich bin übersättigt von diesen vagabondirenden Polen, die, weil sie eine ungeschickte Revolution gemacht haben, die Theilnahme von Europa brandschatzen.«

»Es kann wol schwermüthige Betrachtungen veranlassen, daß das Recht nicht immer die rechten Mittel findet um sich geltend zu machen, und man kann es ihm auch als eine strafwürdige Unvollkommenheit vorwerfen; aber nicht dem Einzelnen, der bitter darunter leidet; aber nicht einer Frau.«

»Ja, wäre die Frau irgend ein deutsches Lamm, das Gemal und Sohn, in die Verbannung zöge! doch die Polinnen sind wahrhaft besessen von der Revolutionsmanie; spornen, stacheln und hetzen die Männer auf; intriguiren, charmiren, kokettiren, revolutioniren - dies tutti frutti von unreifen Bestrebungen ist ihr recht eigentliches, wonniges Element! und zum Schluß, wenn die Farce in eine Tragödie übergeht, wenn das Feld der Intriguen von russischen Armeen bewacht und beschränkt wird und wenn sie sich langweilen, so sprechen sie, wir sind Patriotinnen, unsre Männer sind es nicht, wir können nicht in der Sclaverei leben, wir verlassen sie. Und dann ziehen sie ins Weite und thun sich viel zu gut auf Elend und Verbannung.«

»Du sprichst, lieber Eustach, als ob sämtliche Polinnen auf der Auswanderung wären und ihre Männer daheim gelassen hätten - was doch nur ausnahmsweise geschehen sein mag; denn, was Madame Orzelska betrift, so war sie ja längst von dem ihren so gut wie getrennt.«

»Richtig! weshalb lamentirt sie denn jezt über ihre Verlassenheit?«

»Vermuthlich weil sie von einem ungewöhnlichen Unglück heimgesucht ist, das man nicht gar weit zu suchen braucht, da wir sie als eine glühende Patriotin kennen; - und da Du nicht heut Abend noch sie besuchen willst, so wollen wir es morgen früh gemeinschaftlich thun.«

Eustach murrte den ganzen Abend gegen die Polen und ihren, unruhigen, ränkesüchtigen, hämischen Character, den er aus ihrer Geschichte nachwies, während Cornelie auf deren Glanzpunkte sich stützend sie eindringlich vertheidigte - wie das zu jener Zeit in allen Kreisen, in allen Familien geschah, wo man sich eifrig für und wider sie parteite, und mit Vehemenz oder mit Enthusiasmus sie angriff oder verfocht.

Am nächsten Morgen hielt Corneliens elegantes mit vier lichtbraunen Pferden bespanntes Coupé vor dem nichts weniger als eleganten Gasthof von Glatz, und nach zwei Minuten lag Antoinette schluchzend und jauchzend in ihren Armen, bekam Nervenzufälle, erholte sich wieder, und war im Grunde ganz die Alte, so ganz, daß Eustach heimlich zu sich selbst sprach: Ich weiß es ja .… sie spielt Comödie .… aber reizend! -

Dann erzählte sie - all ihre Begeisterungen, ihre Hofnungen, ihren Muth, ihre Opfer, ihr unbedingtes Anschließen an ihren Vetter Heliodor der ihr ein brüderlicher Beschützer, ein ritterlicher Heros, das Ideal des ächten Polencharacters, ein feuriger loyaler Held war; - darauf die Entmuthigungen, die Miß- und Fehlgriffe, die Verzweiflung der Gemüther, die Haltungslosigkeit der Sache, Warschau's Fall, Heliodors gräßliche Wunden am Kopf, die ihm während zwei Monaten mehr als Todesqual bereiteten und ihn endlich in völligem Wahnsinn sterben ließen, ihre eigenen Martern bei seiner Pflege, das Nervenfieber welches sie an den

Rand des Grabes brachte, den Verlust ihres Vermögens, das in Heliodors confiszirten Gütern angelegt war, den gänzlichen feindlichen Bruch mit ihrem Gemal - kurz eine Tragödie die man nicht ohne tiefe Bewegung anhören konnte. Sie war im Trauer, uns Vaterland und um Heliodor; sie war sehr mager und sah krank und ermüdet aus. Ihrem Anzug fehlten nicht blos die tausend kleinen Überflüssigkeiten des Luxus, sondern sogar die gehörige Ordnung: ihr Haar war ungepflegt; sie mußte sich selbst bedienen, denn statt ihres früheren Schwarmes von Leuten hatte sie jezt einen einzigen ziemlich bejahrten treuen Diener und gar keine Kammerfrau. Darüber sprach sie gelassen und unbefangen.

»Wenn man kein Geld hat muß man sich einschränken lernen! ich habe nicht mehr als hundert Louisdor dort in meinem Portefeuille! Aber ein kleiner Theil meines Vermögens steht in der Ukraine auf Herrn Orzelsky's Gütern und er will es mir nicht auszahlen unter dem Vorwande, daß ich es längst verschwendet hätte. Was soll ich anfangen, ich, die ausgewanderte Polin, um zu meinem Recht gegen ihn, den sclavischen Anhänger Rußlands zu kommen? So sehen mir die Mittel um mit meinen Landsleuten nach England oder Frankreich zu gehen; ich mogte Keinem zur Last fallen und wußte nicht wohin .… da fiel mir dies stille Ländchen ein, wo ich angenehme Tage verlebt und liebe Menschen gefunden habe, und wo der Aufenthalt weniger kostspielig als in London und Paris sein muß. So kam ich her und will mich hier etabliren bis auf bessere Zeiten.«

Ein sanftes melancholisches Lächeln überglitt ihr zartes, transparentes Antlitz, und Eustach fand sie hinreißender denn je.

»Das ist unmöglich hier im Gasthof! hier in Glatz! sagte Cornelie; kommen Sie zu uns nach Altdorf. Sie werden es bei uns nach alter Weise finden, und das ist die, an welche Sie gewöhnt sind.«

Eustach bat auch; aber umsonst. Antoinette wollte nicht wie sie sagte, mit ihrer Trauergestalt verdüsternd und langweilend in das freundliche Altdorf hineintreten:

»Denn das Unglück ist ansteckend .… drum muß es einsam bleiben.«

Sie berathschlagten lange wie es möglich sei den Aufenthalt in Glatz am wenigsten unbequem einzurichten.

Vorhin, als Corneliens Wagen über den Marktplatz gerollt kam und vor dem Gasthof hielt, faß ein junges Mädchen im Fenster des kleinen Nachbarhaus und sagte zu einem jungen Mann, der mit heftigen Schritten im engen Stübchen auf und nieder ging: »Sieh! wenn ich bei einer solchen Dame einen Dienst bekommen könnte, so würde ich recht froh sein. Meine Augen ertragen es nun einmal nicht, daß ich mir durch Handarbeiten mein Brot verdiene - also gräme Dich nicht und laß mich immerhin Kammerjungfer werden.«

Der junge Mann preßte beide Hände leidenschaftlich vor die Stirn und rief:

»Meine arme, arme Dorel! ich kann's nicht aushalten, es zerschneidet mir das Herz! Du, zwischen Dienstboten! Du, in einer Klasse mit Kutschern und Lackaien! Du, zwischen den Launen des Toilettezimmers und der Rohheit der Gesindestube! Dorel, siehst Du denn nicht dar mir dies das Herz bricht?«

»Ich sehe es wol, lieber Leonor, entgegnete Dorothee sanft; aber mir scheint Du hast Unrecht. Da ich nun einmal keinen andern Platz als den einer Dienerin ausfüllen kann, weshalb sollte ich nicht antreten?«

»Gesellschafterin könntest Du werden, Erzieherin, Gehülfin in einer großen Hauswirthschaft, was weiß ich! kurz eine Menge andrer Plätze finden .…« -

»Nein, liebe Leonor, unterbrach Dorothee ihn gelassen, Du täuschest Dich über mich: das Alles könnt' ich nicht, denn zu Allem fehlen mir Bildung, Kenntnisse, Erfahrung. Ich bin ein ganz gewöhnliches armes Mädchen; daß ich nur das bin mag Dich wol betrüben, da Du eine so ganz andre Bildung hast; aber ich hoffe .… Du sollst nie Ursach haben Dich Deiner Schwester zu schämen.«

Ihre Stimme bebte bei den letzen Worten. Unabsichtlich hatte sie den wunden Fleck in seiner Seele berührt. Er fuhr zusammen und sagte im Ton eines gewaltsam gefaßten Entschlusses:

»Du hast Recht, liebe Dorel! Du bist immer verständig, immer klug und gut. Verzeih meine Thorheit, führe Deinen Entschluß aus, und glaube mir es ist das Allerhärteste für mich, daß ich für meine einzige Schwester nichts thun kann - als mich grämen.«

Es lag eine unermeßliche Bitterkeit des Gefühls im Ausdruck der letzen Worte.

»Das wird später anders werden, erwiderte Dorothee begütigend; Du bist noch so jung! - Aber meinst Du nicht, daß ich gleich auf der Stelle mein Heil bei der Gräfin Sambach versuchen sollte? man hört nichts als Gutes von ihr .… und sie ist nun grade hier.«

»Thue es, Dorel!« sprach Leonor mit der größten Überwindung ganz freundlich.

Die Geschwister waren Kinder eines Schullehrers in Glatz, der nach zwölfjähriger Ehe starb, und sie unerzogen seiner unversorgten Wittwe zurückließ. Die Familie gerieth in die fruchtbare Noth aller derjenigen wo der Mann der alleinige Versorger ist und mit seinem Leben das der Seinigen erhält. Als eine kleine Pension und ein Zuschuß aus einer Wittwenkasse der Madame Brand ein jährliches Einkommen von 200 Thalern sicherte, mußte sie sehr zufrieden sein. Sie, die Tochter eines verarmten Kaufmanns von der französischen Colonie in Berlin, hatte bessere Tage gesehen, war schwach und kränklich, war nicht gewachsen der Arbeit, der Sorge, dem Gram. Sie erkrankte nach einigen Jahren an der Wassersucht, und ihr trauriges Siechthum fiel nun der heranwachsenden Tochter zur Last. Bei dreizehn Jahren mußte Dorothee die Mutter pflegen, das kleine Hauswesen führen, für den um ein Jahr älteren Bruder insofern sorgen, als sie für ihn kochte, nähte, wusch - Alles that was im Bereich des Weibes lag, und das trieb bis in ihr zwanzigstes Jahr, wo die Mutter starb. Leonor hatte schon zwei Jahr früher die Schule in Glatz verlassen um eine Universität zu beziehen, zu deren Studien glühender Eifer ihn seit frühester Kindheit trieb. Ein älterer Bruder seines Vaters, ein reicher Mann, kinderlos und unabhängig, vom Teufel des Geizes besessen, ließ sich willig finden an Leonor für seine Studienzeit 500 Thaler zu schenken: damit mußte er leben - Gott allein weiß wie! Als Madame Brand starb, fielen ihre kleinen Pensionen weg, und Dorothee hatte nichts, aber auch gar nichts. So wenig der Onkel etwas für seine Schwägerin gethan, so wenig that er etwas für die Nichte. Jene 500 Thaler abgerechnet, schien die Familie gar nicht für ihn zu existiren, und Dorothee war also darauf angewiesen sich in der Welt fortzuhelfen. Sie that es mit der entschlossenen Ruhe, welche ein Grundzug ihres Characters war. Sie arbeitete was und wo sie konnte. Sie träumte von Ersparnissen für sich, von kleinen Geschenken für Leonor - - da versagten die Augen nach drei Jahren den angestrengten Dienst; sie mußte ein Unterkommen suchen. Nur in ihrer Kindheit hatte sie die Schule besucht; sogleich konnte weder von wissenschaftlicher Bildung, noch von Kenntnissen, geschweige von Talenten bei ihr die Rede sein. Ihre Talente waren Erkenntniß, gesundes Urtheil, fester Wille, und eine gewisse Tüchtigkeit, welche sich in praktischer Übung ausbildet. Sie erkannte was sie leisten konnte und was ihr fehlte; sie war nicht einen Augenblick in Zweifel wozu sie sich zu entschließen habe. Sich redlich durch die Welt zu helfen schien ihr unter keinen Umständen eine Schmach. Anders war es mit Leonor. In einer andern Welt lebend als Dorothee, hatte er auch andre Bedürfnisse, andre Verhältnisse nicht blos kennen, sondern auch schätzen - und wie das leicht mit dem Versagten kommt - überschätzen und flammend begehren gelernt. Im steten Kampf mit bittrer Armuth, nach allen Seiten hin durch sie bedrückt und gehemmt, in bängliche Fesseln durch sie geschlagen, überflutete ihm der Wunsch nach Reichthum zuweilen mit einer Art von Verzweiflung die Seele. Die dürftige Lage der Mutter, die kümmerliche Existenz der Schwester, seine eigene ewige Unterordnung alles Strebens, aller Sehnsucht, aller jugendlich frohen und geistig edlen Ansprüche unter die Rücksicht auf pekuniäre Bedürftigkeit, zernagten ihm die Brust. Er war klug, schön, sehr unterrichtet, er schmachtete danach sich in diesen verschiedenen Beziehung Geltung zu verschaffen; der Drang sich über das Gewöhnliche zu erheben, welcher, wenn er mißverstanden wird, auch begabte Naturen aus ihrer Sphäre schleudert, spornte ihn athemraubend an. Eitelkeit die sich nicht befrieden fühlte, Ehrgeiz der nicht seine Laufbahn fand, Erbitterung gegen die Bevorzugten des Schicksals, waren eben so viel prometheische Geier in seinem Innern. Er hatte die Medizin zu seinem Studium erwählt und schon als Knabe zu ihr sich bestimmt - hauptsächlich aus Liebe für seine Mutter; denn in kindlicher Unerfahrenheit bildete er sich ein, daß ein recht geschickter Arzt sie retten könnte; und daß er ein solcher werden würde, daran zweifelte er natürlich nicht. Später hatte die Glorie welche den berühmten Arzt umgiebt großen Einfluß auf seine Wahl. Der Ruhm, der Reichthum, die Ehren, der gewisse dominatorische Umgang mit den auf der höchsten Stufe der Gesellschaft Stehenden, was Alles einem gefeierten Arzt nicht fehlt - die Schmeicheleien seiner Kranken, die Huldigungen seiner Anhänger, die Dankbarkeit seiner Geretteten - die tausend und aber tausend Rücksichten und Aufmerksamkeiten, deren Gegenstand Derjenige ist, welcher die Menschen zu dem Glauben zu veranlassen weiß, daß ihr Leben und Heil in seiner Macht liegt - konnten nicht verfehlen auf einen Character wie den seinen wichtigen Einfluß, ja eine Art von Magie zu üben. Ertheilt nicht der Arzt Audienzen? läßt er sich nicht stundenlang erwarten? beglückt und vernichtet er nicht mit einem Wort? hat ein König mehr Gewalt über die Seelen? gewiß nicht! leben - ist für Jedermann doch noch wichtiger als in Gunst und Gnaden leben. Leonor studirte mit Eifer, Fleiß, Ausdauer und unermüdlicher Rastlosigkeit; aber nach fünf Jahren des Studiums einer auf Erfahrung, Vergleich und Übung beruhenden Wissenschaft, weiß man nur, vielleicht sehr viel - doch kann man noch nicht; und das Können macht die großen Ärzte. Leonor hatte jezt bei vierundzwanzig Jahren nur eine ganz, ganz kleine Anstellung von kaum 100 Thalern jährlichen Einkommens bei der medizinischen Klinik an der Universität zu Breslau. Er war zum Weihnachtsfest nach Glatz gekommen um sich von dem Gesundheitszustand seiner Schwester zu überzeugen, die während der letzten sechs Monat zwei bedenkliche Augenentzündungen gehabt hatte.

Es war kein frohes Beisammensein, das der Geschwister! Leonor fühlte sich in den Tod verletzt durch Dorothee's Vorsatz, den die Nothwendigkeit gebot, und Dorothee glaubte ihrerseits mehr gekränkte Eitelkeit des Gelehrten, als theilnehmende Liebe des Bruders in seinen Äußerungen zu entdecken. Er warf ihr Eigensinn, Mangel an Selbstvertrauen, träges Phlegma vor, weil sie durchaus nicht Stellen anzunehmen gedachte, denen sie sich nicht gewachsen fühlte; und sie nannte seine Ansprüche an sie ungerecht, weil sie nie Zeit, Geld und Gelegenheit gehabt hatte um die großen Lücken in dem Unterricht ihrer Kindheit auszufüllen.

Endlich hatte sie seine Autorisation erhalten, die ihr von dem älteren Bruder durchaus erfoderlich schien, und getrost ging sie in den Gasthof und bat Corneliens Jäger sie bei der Gräfin zu melden, sobald diese ihren Besuch gemacht.

Antoinette hatte endlich den Bitten so weit nachgegeben, daß sie versprach am Nachmittag nach Altdorf zu kommen und das Weihnachtsfest dort zu verbringen. Während der Zeit hofte man eine kleine Freundliche Wohnung in Glatz für sie ausfindig zu machen. Und so schied man. Auf der Treppe meldete der Jäger Dorothee, und als die Gräfin ihn fragte ob er wisse was sie wolle, und als er entgegnete, sie schiene Dienste zu suchen, war sie Cornelien willkommen, denn Antoinette brauchte nothwendig eine Kammerjungfer. Voll dieses Gedankens war Corneliens erste Frage, ob Dorothee französisch spräche, und als diese erwiderte:

»Ein wenig und sehr schlecht« -

war sie ganz überrascht einen so glücklichen Fund gemacht zu haben, denn Madame Orzelska verstand nicht eine Sylbe deutsch. Cornelie sprach eine halbe Stunde mit Dorothee, die ruhig und bescheiden ihr ganzes armes kleines Leben ihr erzählte, und der Schluß der Unterredung war ein befriedigender für beide Theile. Cornelie hofte eine recht ordnungsliebende, verständige, bedachtsame und geschickte Person in ihr gefunden zu haben, die unter den gegenwärtigen beschränkten Verhältnissen von Madame Orzelska ihr durchaus nöthig war; und Dorothee hatte einen Platz gefunden. Wo möglich gleich sollte sie nach Altdorf kommen, sich dort etwas bei Corneliens Kammerfrau in die wichtigen Geheimnisse, Kunst? und Handgriffe der Toilette einweihen lassen, und dann bei Madame Orzelska den Dienst antreten.

Ganz beglückt kehrte Dorothee zu ihrem Bruder zurück. Er saß auf ihrem Platz vor dem Nähtisch im Fenster, und sah auf den Wagen, die Pferde, den Jäger, und dachte: Werde ich nicht einst etwas Ähnliches besitzen? Und, o Gott! weshalb kann dies Einst nicht auf der Stelle eintreten? - Der Jäger schlug rasselnd den Kutschentritt herunter: Cornelie stieg ein. Sie trug einen einfachen Mantel von schwarzem Atlas, ein eben so einfaches schwarzes Sammethütchen und einen Muff von Zobel. Wie sie unscheinbar gekleidet ist - dachte Leonor; manche Krämer- oder Bäckerfrau würde den schlichten Anzug sehr verachten. Wieder ein Vorrecht der Reichen und Vornehmen den Prunk verschmähen zu können! er ist ihnen gleichgültig wie Alles was der

Mensch vollauf haben kann. Wär ich reich, so müßte meine Frau immer Diamanten tragen! Das Herrlichste sollte das Geliebteste schmücken! .… O die Wonne zu den Füßen eines schönen Weibes solche Schätze hinzuwerfen! es liebt seiner zarten Natur nach die Verweichlichung, den Glanz üppige Bequemlichkeit. Es liebt den, der das bietet. Wer arm ist darf nicht lieben .… nicht hoffen auf eine glückliche Liebe. Ja, grade so hab ich vor anderthalb Jahren in Altdorf gedacht und empfunden, die Gräfin bewundert, den Grafen glücklich gepriesen. Seitdem sind Ereignisse eingetreten, welche die alte Welt aus ihren Angeln zu heben schienen: möge sie alt oder neu sein, Eines bleibt ewig sich gleich - der Arme ist elend, der Reiche ist glücklich.

»Nun, Gott sei Dank! rief Dorothee freudig ins Zimmer tretend, es ist Alles abgemacht, Leonor! Da ich gut zu schneidern und perfekt zu nähen verstehe, so giebt mir die Frau Gräfin jährlich 60 Thaler; für nichts was den Lebensunterhalt betrift brauch ich einen Pfennig auszugeben! - aber ich bleibe nicht bei ihr, was mir recht leid thut, sondern sie tritt mich einer Freundin ab, einer unglücklichen polnischen Dame, die nicht deutsch versteht und mit der ich französisch radebrechen soll. Das hätte ich wirklich nicht gedacht, daß das Bischen Französisch

welches ich von der guten Mutter gelernt habe, die es so gern sprach, mir noch zu einem Unterkommen behülflich sein würde!«

»Ich sagte Dir vorher, entgegnete Leonor, daß Du gar nicht nöthig hättest grade Kammerjungfer zu werden! Dein Französisch würde ausgereicht haben um Dir bei Kindern einen Platz zu verschaffen .…« -

»Gott behüte die armen Kinder vor meinem Französisch! unterbrach Dorothee ihn lachend. Meine Sorge ist die, daß meine polnische Herrschaft mich gar nicht verstehen wird. Ach Leonor, sei doch ein klein wenig zufrieden; ich bin es so sehr! so sehr!«

Mögtest Du es bleiben, meine gute Dorel, sagte er und drückte ihre Hand; Du weißt ja noch gar nicht in welche Abhängigkeit Du geräthst, noch welchen Launen Du ausgesetzt sein wirst. Das Joch der Dienstbarkeit ist schwer! - Bis jezt hattest Du eine mühselige Arbeit? und sorgenvolle Existenz, das ist wahr; hattest Du aber Dein Tagewerk vollbracht, so warst Du Dein eigner Herr, konntest thun und lassen was und kommen und gehen wie Du wolltest: das ist nun vorbei! Du mußt lernen gehorchen, Dich fügen, Befehle vollziehen; solche Damen sind eigensinnig, launenhaft, voll Grillen .…« -

»O das glaube ich nicht von der Gräfin! rief Dorothee. Sie sprach ernst aber freundlich. Sie sagte: Leichte Hände sind angenehm zur Bedienung und geschickte zur Arbeit, aber Umsicht Ergebenheit pünktliche Sorgfalt, Treue und Verschwiegenheit sind mir lieber, und finde ich sie, so habe ich gern Nachsicht wenns im Übrigen fehlt. Das klingt nicht nach Launen und Grillen.«

»Verschwiegenheit empfahl sie Dir!« fuhr Leonor auf.

»Ja natürlich! sie will nicht daß über Alles geplaudert werde, was im Schloß passirt und was zwischen den Herrschaften selbst vorfällt.«

»Sagte sie das ausdrücklich?«

»Nein! aber ich kann mir vorstellen daß sie es gemeint hat, und da ist sie bei mir auch gerade an die Rechte gekommen.«

»Nun wer weiß Dorel, was Du für Entsetzlichkeiten wirst verschweigen müssen! Armes Kind! es ist sündlich daß ich es zugebe.«

»Nein, Leonor, es ist nur sündlich daß Du immer wieder von vorn anfängst und mich abängstigst anstatt mich zu ermuthigen.«

Er sah sein Unrecht ein, doch immer überwältigte ihn unbezwinglicher Groll gegen die Nothwendigkeit. Er war recht zufrieden als am nächsten Morgen dringende Botschaft Dorothee nach Altdorf beschied, so daß er einige Stunden nach ihrer Abreise den Postwagen bestieg, der ihn nach Breslau zurückbrachte.

Madame Orzelska blieb bis zum neuen Jahr in Altdorf. Cornelie machte sich ein Fest daraus ihr zu zeigen wie lieb der Besuch ihr sei. Ihre frühere Eifersucht kam ihr ganz kindisch vor. Wolgefallen an dem Umgang mit dieser liebenswürdigen Frau schien ihr so natürlich, ja nothwendig daß sie nicht begriff, wie sie sich deshalb ihres Mannes wegen habe beunruhigen und betrüben können. Freilich! sprach sie in Erinnerung versunken zu sich selbst; freilich, der Magnet war stark, der Reiz mächtig; aber ist Einmal der Attraktion tüchtiger Widerstand geleistet, so ist gleichsam die Spitze abgebrochen und der Zauber gelöst - und die Gefahr tritt nicht wieder ein. Vielleicht hab' auch ich mich damals albern benommen, empfindlich, verletzt! ich war noch so dumm .… Felix lebte noch nicht.

Einmal fragte Madame Orzelska ob man gar nicht wisse was aus Fürst Gotthard geworden sei. Eustach entgegnete etwas spitzig: danach müße man sie fragen, sie habe ihn ja aus Landeck entführt.

»Allerdings! entgegnete sie, und bis Crakau ist er mir ein bereitwilliger Reisemarschall gewesen; allein dort trennten wir uns, denn ich war in der Heimat und zwischen Freunden seiner nicht mehr bedürftig, und seitdem hörte ich freilich nicht das Geringste von ihm - allein daß auch Sie nichts hörten wundert mich! ich glaubte er würde in diesem Sommer wieder nach Landeck kommen.

»Sie kennen ja seine Weise: heute so und morgen anders! Entgegnete Cornelie, die während Antoinette gesprochen ihrem Mann einen Blick zugeworfen hatte, in welchem er deutlich las: Sieh wie Du sie verleumdet hast! das also war ihr Liebesabentheuer mit Gotthard! - Und auch er dachte heimlich, äußerst befriedigt: Also darauf beschränkte sich jene Entführung .… wenn's wahr ist.

Dorothee war von Cornelien als eine ihrer Kammerfrauen bei Madame Orzelska eingeführt, und diese, an den überflüssigen Schwarm von Dienstboten in polnischen Häusern gewöhnt, hatte ohne Umstände die neue Dienerin angenommen, Cornelien aufs Wort glaubend, daß sie derselben nicht bedürfe. Dorothee, wolbewandert in ihrer kleinen Vaterstadt, hatte eine Wohnung aufgesucht wie Madame Orzelska sie wünschte, und als diese sich mit dem neuen Jahr in ihr kleines Etablissement begab, zeigte sich Dorothee in ihrer ganzen Brauchbarkeit, so daß sich Antoinette jezt besser von ihren zwei Leuten bedient fühlte, als früher von zwei Dutzend. Sie lebte ganz zurückgezogen, ohne andern Umgang als den von Altdorf, vergraben in Correspondenz, und in großen Ängsten um dem hartnäckigen Gemal die Überbleibsel ihres Vermögens abzupressen, von denen sie, und noch dazu mit großer Sparsamkeit und Einschränkung, jezt leben mußte. Das machte sie zerstreut, und ihre Trauer machte sie theilnahmloser für kokettes Getändel. Als sie nicht darauf einging, meinte Eustach gegen Cornelie, sie sei recht alt gewoden und so gewiß thränenreich - was ihm stets die Frauen verleide. Cornelie erwiderte:

»Mir gefällt sie jezt besser, weil sie endlich das ernste Leben von der ernsten Seite aufgefaßt hat.«

»O sei doch ehrlich! rief Eustach. Sage doch lieber: weil sie mir jezt durchaus ungefährlich ist.«

»Wenn Du mir diese Worte in den Mund legst, so will ich sie gelehrig und gern nachsprechen,« entgegnete sie fröhlich.

In diese friedliche Ruhe der Zustände trat der Tod. Am Ende des Winters starb der kleine Felix. Cornelie verfiel in herzzerschneidende Traurigkeit und in einen Zustand von Marasmus, der zu großen Befürchtungen veranlaßte. Sambach war beinah zornig. Sein Kind, sein einziges hatte er verloren, und vor den Thüren seiner Bauern sah er sie in Schaaren wimmeln! Dort würde eins kaum eine Lücke verursachen, wenn es stürbe; hier sanken alle Hofnungen ohne Ersatz, ohne Trost ins Grab.

»Man begreift nicht nach welchen Prinzipien eigentlich die Welt organisirt ist, sagte er; nach denen der Vernunft gewiß nicht.«

»Wenigstens nicht nach menschlicher,« setzte Cornelie hinzu. Sie fühlte in und um sich eine Leere, eine Öde, eine Erstorbenheit, die sie nicht begriff, wenn sie sich sagte, daß sie fünf Jahr verheirathet gewesen sei, sich vor der Geburt ihres Sohnes ganz glücklich gefühlt und ihn nur acht Monat besessen habe. Aber grade diese acht Monat schienen ihr inhaltsreicher, gewichtiger, als ein durchlebtes Vierteljahrhundert! ja, Letztres kam ihr nur wie eine Vorbereitung auf jene vor, und durch dies traurige Ereigniß gleichsam weggeworfen und nutzlos. Ihres Mannes Stimmung erhöhte ihren Schmerz; er war verdrießlich, übellaunig; er warf ihr vor das Kind selbst genährt zu haben: dazu sei sie nicht kräftig genug, und dadurch sei ihre Gesundheit so angegriffen, daß sie vielleicht nie mehr Kinder haben würde. Das waren lauter Vorwürfe ohne Sinn, und zu andrer Zeit, unter andern Umständen hatte Cornelie schon ähnliche von ihm gehört und darüber gelacht; doch jezt in ihrer tiefen Niedergeschlagenheit ließ sie noch mehr durch sie beugen, und suchte mit einer Art von selbstquälerischer Angst in der Vergangenheit nach dem Verschulden umher, welches ihr diesen Verlust zugezogen. Es kamen jene Schwere, jene Erstarrung, jene Stumpfheit über sie, welche, von einem Herzenskummer ausgehend, den geistigen und körperlichen Organismus paralysirend oder verzehrend ergreifen.

Zum Glück ward sie gezwungen sich aus ihrer Apathie aufzureißen. Ihr Vater war leidend, die Ärzte schickten ihn die rheinischen Bäder und dringend wünschte er Corneliens Begleitung, da er eine Gesellschaft, sie eine Stärkung ihrer Gesundheit bedurfte. Ihr war der Wunsch des Vaters nicht willkommen; es giebt Stimmungen, in denen man sich absichtlich nicht von seinem Gram zerstreuen lassen will. Als aber ihr Mann ohne Umstände einwilligte, hielt sie es für ihre Pflicht, und er brachte sie nach Berlin zum Vater. Seine große Bereitwilligkeit rührte hauptsächlich daher, daß er keine betrübte Gesichter um sich haben mogte. Vollendete Egoisten wollen daß ihre Umgebung stets zufrieden und fröhlich sei um nicht durch den Ausdruck des Gegentheils in ihrem Wolbehagen gestört und zu, »trübseliger Theilnahme,« wie er es nannte, veranlaßt zu werden. Es verdroß ihn daß Cornelie in ihrer Trauer keine Rücksicht auf seine Unterhaltung nahm, ihn nicht zu zerstreuen und zu erheitern suchte, daß sie über den Sohn - den Gemal verabsäumte: dermaßen hatte sie ihn verwöhnt!! - Er war in seinem Herzen schon getröstet, folglich sollte auch sie es sein, und er hofte einige Zerstreuung und Wechsel der Gegenstände würden das schneller bewirken als das häusliche Leben.

Der Hofmarschall ging zuerst mit Cornelien nach Elsburg, und die Schwestern sahen sich nach sechsjähriger Trennung wieder. Die erste Epoche des bewußten Jugendlebens lag hinter ihnen: sie wußten was das heißt Gattin und Mutter sein.

»Wie Du glücklich bist!« sagte Cornelie mit einem thränenvollen Blick auf Aurorens Kinder und auf ihr eigenes Trauerkleid.

»Ach ja! seufzte Aurora - wenn die Kinder nur nicht einen so grenzenlosen Abscheu gegen alles Lernen hätten und darin so sehr von ihrem Vater bestärkt würden.«

»Kannst Du denn ernsthaft schon etwas von diesen kleinen Geschöpfen verlangen?« fragte Cornelie mitleidig.

»O ich bitte Dich! rief Aurora eifrig, thue mir nie in Elslebens Gegenwart eine solche Frage. Er würde sich darauf stützen um mir immer mehr entgegen zu arbeiten und mir das Leben schwerer zu machen.«

»Liebe Aurora, sagte Cornelie sanft den Kopf schüttelnd, das Leben ist schwer, eben weil es ein Leben - ein Ringen, Entfalten, Verbrauchen der Kräfte ist, und man einem Andern vorwirft es schwer zu machen.«

»Das ist ja eben meine Qual, entgegnete Aurore mit tiefem Seufzer. Ich weiß, daß es Unrecht ist und muß doch der Pein fast erliegen, die darin besteht, daß unsre Eigenthümlichkeit sich schnurstracks zuwiderläuft. Die unbegreifliche Selbsttäuschung der ersten Jugend hat uns darüber verblendet; jezt erkennen wir es - zu spät. Ich fühle mich in einem Grad elend für den ich keine Worte habe.

Und sie ging in ihre alten, Cornelien wolbekannten Klagen über, die jezt ein neues Element erhalten hatten: eine Neigung für den unseligen Verfasser von »Hermann dem Cherusker.«

Dieser Ausbruch des Vertrauens, der gleich in der ersten traulichen Unterhaltung erfolgte, gab Cornelien die unbestimmte Hoffnung, daß die Leidenschaf noch nicht feste Wurzel gefaßt haben mögte. Was recht tief liegt und seiner Natur nach immer halb verschleiert ist, enthüllt sich selten bei der ersten fremden Berührung, erfolge sie auch von lieber linder Hand.

»Und was denkst Du nun zu thun?« fragte Cornelie gelassen.

»Wenn ich es wüßte! rief Aurore in Thränen. Bald will ich mich scheiden lassen, bald den Hauptmann nicht mehr sehen, bald ihn sehen aber tapfer mein Gefühl bekämpfen, bald meinen Mann zum Vertrauten machen und ihn bitten daß er einen Machtspruch gegen mich selbst thun soll. Was von dem Allen nun auch geschehen möge, mein Loos ist Elend, denn ich liebe, wo ich nicht lieben soll.«

»Ist denn dieser Hauptmann wirklich so äußerst liebenswürdig und anziehend?« fragte Cornelie nicht ohne eine gewisse Theilnahme, der sie sich nicht erwehren konnte, wenn sie ihres sehr anziehungslosen Schwagers gedachte.

»O Gott, Du wirst ihn morgen sehen; er kommt zum Diner. Um Dir einen schwachen Beweis seines Gemüths, seines Talentes, seines Geistes zu geben - sieh hier all die Gedichte, die er für mich gemacht und in denen er seine tiefste Seele mit all ihren Kämpfen und Qualen ausgesprochen hat.

Sie nahm ein Packet der herrlichsten buntbemalten, kalligraphischsten Blätter aus ihrem Schreibtisch und sagte: »Cornelie! eine Liebe, die von solcher Poesie umgeben ist, verdient Nachsicht. Solche Liebesbriefe sind vielleicht einzig in der Welt!«

Cornelie fühlte sich ungemein beruhigt durch diesen Anblick. Liebesbriefe von so kunstvoller Kalligraphie, sämtlich mit vorsichtig geschnittener Feder geschrieben, sämtlich ohne Spuren einer zitternden Hand, einer herzpochenden Aufregung, einer Thräne, einer schmerzlichen Hast, sämtlich wie es schien nach einem Brouillon copirt, - erschienen ihr ganz wunderbar ungefährlich; und dieser Eindruck verstärkte sich bedeutend, als Aurora sie ihr vom ersten bis zum letzen gewissenhaft vorlas.

»Nun, was sagst Du? sprach Aurora zum Schluß, ist das nicht eine ächte Taffo's Liebe - »che molto brama, ma poco spera e nulla chiede?«

Cornelie faßte sich ein Herz und sagte fast verlegen:

»Über den Werth solcher Gedichte giebt es kein kritisches Urtheil, liebe Aurore, und was die Empfindung betrift, so gesteh' ich Dir ehrlich, daß ich sie aus diesen gesuchten Bildern, geschraubten Ausdrücken und mühseligen Versmaßen nicht herausfinden kann. Am erfreulichsten ist mir die Wahrnehmung, daß Du diesem modernen Petrarc gegenüber eine wahre Laura an Zurückhaltung und Stolz geblieben bist.« Diese letzten Worte versöhnten Aurora mit den ersten. Sie rief:

»Konntest Du es je anders von mir erwarten? elend sein ist noch nicht verworfen sein.«

»Weißt Du was ich an Deiner Stelle thäte? Nahm Cornelie im scherzenden Ton das Wort; ich ließe mir die Sonette des Hauptmanns in aller Ruhe gefallen - da sie ja doch vielleicht nur poetische Übungen sind, zu denen Deine Theilnahme ihn ermuntert.

»Ja, wenn Du die Sache nur wie ein Exercitium von Seiten des Hauptmanns, und wie eine Täuschung von meiner Seite betrachtest .… dann verstehst Du mich freilich gar nicht,« entgegnete Aurora tief verletzt und verschloß ihre kalligraphischen Sonette.

Cornelie wollte begütigen; umsonst! sie sprach von andern Dingen. Am andern Tage erschien der Hauptmann zu dem Diner, welches Elsleben seinem Besuch zu Ehren gab, und Cornelie konnte nicht umhin die Erscheinung des Hauptmanns ridikül und seine Prätentionen und Redseligkeit unerträglich zu finden. Gott! dachte sie immerfort ganz heimlich, wie ists möglich daß eine so liebe, hübsche, kluge Person wie Aurore, in eine solche Verirrung der Phantasie gerathen kann. Der Hauptmann suchte aus allen Kräften in siegreicher Liebenswürdigkeit vor Cornelie zu erscheinen, aber Aurore bemerkte schnell, daß ihm das nicht gelang, und siehe! es that ihm Eintrag in ihrer Meinung. Das wäre bei einer wahren und tiefen Neigung nie geschehen! ob deren Gegenstand gefällt oder mißfällt, kümmert nicht das liebende Herz! es kann sich darüber gleichsam persönlich freuen oder betrüben, Einfluß auf seine Gesinnung hat es jedoch nie. Ich weiß wol, daß es bei den meisten Menschen eine ungeheure Wirkung macht, ob man den geliebten Gegenstand hoch oder tief in der allgemeinen Meinung stehen sieht, darum sag' ich ausdrücklich: nur auf eine wahre, tiefe Liebe ist sie wirkungslos; denn das eben ist deren Eigenthümlichkeit, daß sie den Maßstab der Welt aus der Hand fallen laßt. - Der Hauptmann sprach von Politik, Poesie, Wissenschaft, Naturschönheiten, Bestimmung des Menschen, Literatur; und als er, athemlos und erschöpft war, verbarg Cornelie mit Grazie ein sanftes Gähnen hinter ihrem Fächer. Die Überzeugung setzte sich in ihr fest, von einer Neigung könne zwischen diesen Menschen nie die Rede sein, und nur die Langeweile Aurora's und die geschmeichelte Eitelkeit des Hauptmanns stelle sie momentan in flüchtige Beziehung zu einander. Sie brachte am andern Morgen ihren Vater auf den Gedanken, daß Aurora doch eigentlich recht übel aussähe und recht nervenschwach sei, so daß sie wol eine Reise und eine stärkende Badekur brauchen könne um sich von ihren Wochenbetten zu erholen, und der Vater möge sie doch auch zur Begleitung sich erbitten. Elsleben sagte harmlos zu dem Vorschlag:

»Finden Sie wirklich Miezchen nervenschwach? ich fand sie allerdings auch seit ihrer letzten Niederkunft so gewiß unruhig, ungleich in ihrer Laune, leicht aufgeregt. Also das nennt man nervenschwach? Nun ich habe gewiß nichts dagegen, daß sie sich in Ems und Schlangenbad davon kuriren lasse.«

Als der Hofmarschall Elslebens Einwilligung hatte, schlug er Auroren dringend die Reise vor: dies sei grade ein günstiger Moment, sie habe kein Kind zu erwarten, keins zu ernähren; sie müsse an ihre Gesundheit denken; - und Aurora gab mit einigem Widerstreben nach. Cornelien sagte sie aber:

»Meinst Du daß ich Deine gute Absicht nicht merke? Du hast den Vater auf den Einfall mit meiner Nervenschwäche gebracht.«

»Behüte! Du bist wirklich angegriffen. Elsleben selbst findet Dich verändert. rief Cornelie ganz erschrocken, denn sie fürchtete wenn Aurora ahne, daß man sie zerstreuen wolle, so würde sie sich dagegen sträuben.

»Elsleben findet meine Laune, mein Benehmen verändert, erwiderte Aurore, das fühle ich, und ihm mag es als Reizbarkeit der Nerven erklärt werden können - aber mir?«

»Nun, liebe Aurore, sagte Cornelie entschlossen, ob nun Herz oder Nerven leiden - gleichviel! Heilung muß versucht werden; Du selbst äußertest Dich vorgestern ganz unentschieden über das Wie; so laß uns jezt diese günstige Gelegenheit ergreifen und sehen ob nicht Zerstreuung, fremde Menschen und Gegenstände, der Reiz der Naturschönheiten, das Zusammensein mit Deinem Vater und Deiner Schwester, eine kleine Abwesenheit von Mann, Kindern und Haus - eine innere Umgestaltung bewirken werden, die Du jezt kaum hofft und vielleicht nicht einmal wünschest.«

Aurora erröthete und sagte lebhaft: »Dürfe ich hoffen, so würde ich wünschen: das glaube mir! halte mich nicht für ganz verblendet.«

»Die Liebe hat ihren Eigensinn,« antwortete lächelnd Cornelie. Man weiß nicht ob man es mehr erstaunens- oder beklagenswerth nennen soll, wie die Menschen mit sich selbst Comödie spielen - besonders die Frauen, die mit ihrer Phantasie eben so viel Thorheit treiben, als die Männer mit ihren Handlungen. Nicht als ob ich im Geringsten das Talent der Männer für diesen Zweig der Schauspiel in Zweifel zöge! O nein! wer applaudirt sein will, muß Comödiant sein; und nur phönixselten findet man heutzutag einen Mann, der nicht nach Applaus lechze. Darum ist auch Alles Comödiantentreiben! Aristokrat sein, Liberaler sein, König sein, Journalist sein, Dichter sein, für den Fortschritt oder für den Stillstand sein, Philosoph oder Strenggläubiger sein - das sind vertheilte Rollen auf der Bühne der Welt, und jede ist Repräsentant einer Partei, die im Parterre ihre Claqueurs pflichtschuldigst und dankbar in Bereitschaft hält. Es giebt ein unwiderlegliches Kriterium darüber, ob ein Mensch aus Character, oder gemäß einer Rolle handele, und das ist: der Stempel der Würde, den die Wahrheit aus einem Character prägt. O nein! die Männer spielen nach besten Kräften mit sich selbst Comödie! Was die Frauen auszeichnet ist nur das: daß diese es sogar für sich selbst thun, denn sie lechzen nach dem Genuß der Emotion, wie jene nach dem Genuß des Applauses, und so führen sie in, mit und für sich selbst Dramen auf, bei denen sie zugleich als Darsteller und Zuschauer mit Befriedigung agiren.

Solch ein kleines Drama beschäftigte Aurora. Sie war durchaus nicht die Person, die durch eine Leidenschaft gewaltsam, besinnungslos aus dem Kreise ihrer Pflicht und über die Schranken des Herkommens gerissen wird. Sie hätte nicht gewußt was jenseits derselben beginnen, und hätte stets eine Rückkehr versucht. Sie liebte ein wolgeordnetes Leben, Ansehen in der Welt, einen unbestritten ehrenvollen Platz in der Gesellschaft. Sie war durchdrungen von dem ehrenhaften Begriff weiblicher Würde. Aber! aber! Durchs Leben gehen zu sollen ohne eine Leidenschaft eingeflößt, empfunden, durchkämpft zu haben - ein unerträglicher Gedanke,

der! und dies Aber kommt häufig bei sehr tugendhaften und scheinbar sehr vernünftigen Frauen vor. Jezt entschloß sich Aurore sich in die Welt der Zerstreuung zu werfen und mit diesem vortreflichen Entschluß reiste sie ab.

*

Unter den Kurgästen in Ems befand sich ein kranker vornehmer Russe, und in seiner Begleitung als Leibarzt Leonor Brand, der dem Grafen durch die Fürsprache eines seiner ehemaligen Lehrer empfohlen worden war. Leonor hatte mit Jubel diese Stelle angenommen, die ihn nach vollbrachter Kur mit seinem Patienten nach Paris führen sollte, und bei der er sich genug Unabhängigkeit zur Bedingung gemacht hatte um seiner Wissenschaft und persönlichen Interessen ungehindert nachgehen zu können. Er erkannte sogleich die Gräfin Sambach als sie am Brunnen erschien, und sein Schreck war unbedingt größer als seine Freude bei dem Gedanken ob Dorothee sie vielleicht begleite. Er schrieb ihr ein Paar Zeilen, und schickte das Billet in die Wohnung der Gräfin, aber sein Bote brachte es mit dem Bescheid zurück, die Person an welche es gerichtet sei, halte sich im Bad zu Landeck bei einer polnischen Dame auf. Leonor athmete tief und frei. Seine Schwester als Kammerjungfer würde ihm hier ein fürchterlicher Ballast gewesen sein, denn, Dank seinem Patienten, der einen großen Kreis von Landsleuten und Fremden um sich versammelte, und seinen jungen Arzt sehr gern hatte auf jede Weise auszeichnete - war er in einer großen Cotterie, wenn nicht willkommen, doch eingeführt. Eine Nichte seines Patienten, eine junge reiche Fürstin, schön, aber kränklich wie die russischen Damen zu sein lieben, hatte ihn allmorgentlich zum Begleiter am Brunnen von ihrem Onkel erbeten, um ärztlicher Hülfe gewiß zu sein für den Fall, daß sie von ihren Ohnmachten heimgesucht würde. Da er eine schöne Gestalt und eine gute Haltung hatte, so machte sich seine Begleitung recht sehr comme il faut - denn nie wäre es der Fürstin eingefallen ein kleines unansehnliches Männchen, und wäre es Hippokrates gewesen! dazu aufzufodern. Leonor glaubte schon sich einen Platz in der Gesellschaft errungen zu haben.

Am Kesselbrunnen gab es Morgens ein unerträgliches Gedränge, und der Hofmarschall und Cornelie wurden vom Brunnenarzt an ihn gewiesen, Aurora an den unbedeutenderen des Krähnchens. Cornelie war eine zu auffallende Erscheinung um nicht überall aus der Masse hervor zu stralen. Sie hatte ein zugleich reizendes und gedankenvolles Antlitz, ein tiefes warmes Auge und wenn sie sprach einen wunderbaren Reiz in der seinen Beweglichkeit der Augenbrauen und Stirn. Gang, Haltung und Gebärden waren voll frischer Natürlichkeit, die ihrer großen schlanken Gestalt ausnehmend gut standen. Die sogenannten kleinen guten Manieren, so zu grüßen, so den Shawl zu tragen, so sich zu verbeugen, so den Lorgnon zu gebrauchen, hatte sie nicht.

»Ich bin damit aus der Übung gekommen, sprach sie lächelnd zu Auroren, welche sie hatte und daher sehr genau ihr Taschentuch in die vom bon genre erheischten Falten zu legen verstand, ohne es jedoch zu der exquisit edlen Haltung ihrer Schwester bringen zu können.

Eines Morgens als sich des bösen Wetters halber die Menschenmasse in der Trinkhalle zusammen ballte, war es fast unmöglich bis zu den schöpfenden Frauenzimmern am Kesselbrunnen vorzudringen. Cornelie stand gelassen an einen Pfeiler gelehnt und wartete. Da trat ein großer Mann auf sie zu, sagte sehr verbindlich:

»Gnädigste Gräfin, dürfte ich nicht ihren Becher füllen lassen?« - drang mit demselben durch die Menge und kehrte nach einer Weile mit dem gefüllten Trinkglas zu ihr zurück indem er sagte:

»Ich wage für meine Zudringlichkeit im Namen der Landsmannschaft um Vergebung zu bitten, gnädige Gräfin, ich bin ein Schlesier und habe manche frohe Stunde im schönen Park von Altdorf zu gebracht.«

Cornelie antwortete freundlich, und so hatte Leonor in ungezwungener Weise die Bekanntschaft derjenigen Frau gemacht, welche zwischen den zahlreichen schönen und eleganten Damen allgemein als eine brillante Erscheinung galt. Sie wechselte täglich einige Worte mit ihm so gut wie mit zwanzig andern Männer, und hatte keine Ahnung davon daß diese Worte ihn in einen Rausch des Entzückens versetzten. Er, den mehr noch seine Armuth als seine Verhältnisse fern von Kreisen vornehmer Frauen gehalten - er, der sie nur in ihrem Glanz wie Meteore durch den dunkeln Himmel seines Lebens fern dahinziehend gesehen - er, dessen geheimste Sehnsucht und dessen höchstes Ideal in der glühenden Liebe für eine solche Frau zusammenschmolz - er sah sich urplötzlich auf einen Platz versetzt, wo er mit Frauen wie die Fürstin G., wie Gräfin Sambach, wie Frau von Elsleben auf gleichem Fuß lebte. Er dachte zuweilen an jene Orientalische Erzählung, wo der Bettler im Schlaf in den Palast des Chalifen gebracht wird und erwachend Chalif zu sein wähnt - nur mit dem Unterschied, daß ihm nicht im Schlaf, sondern im mühselig bewußten Wachen der Wechsel gekommen, daß er also auch nicht mit dem nächsten Schlaf verschwinden könne. Er fühlte sich geschmeichelt wenn die Fürstin G. zuweilen um seinen Arm bat und auf ihn gestützt sich anmuthig über die Promenade schleppte. Durfte er aber einmal neben Cornelien über dieselbe Promenade gehen und mit ihr sprechen, so bemächtigte sich seiner ein so unendlicher innerer Jubel, daß er hätte laut jauchzen mögen. Einem Menschen, der sein Lebenlang unter dem Druck äußerer Umstände gelitten, immer nach Befreiung geschmachtet und sie bei fünfundzwanzig Jahren zum ersten Mal erlangt hat; darf man darum keinen Vorwurf machen, wenn er sich im vollen frohen Siegeslauf zu seinem Ziele wähnt.

Aurora unterhielt sich vortreflich! sie behauptete zwar sich aus Pflichtgefühl Gewalt anthun zu müssen, und Cornelie nahm sich wol in Acht ihr zu widersprechen, hegte aber im Stillen die wolbegründete Meinung, daß noch nie Aurorens Pflichtgefühl dermaßen mit ihrer Neigung Hand in Hand gegangen sei. Die bunten, neuen, stets wechselnden Gestalten, der Stoff zu Vergleich und Beobachtung den ihr Umgang oder ihre Erscheinung bot, der Reiz einer Berggegend, die Nähe des ewig zauberisch wirkenden Rheins mit seinen Ruinen und seinen alten malerischen Städten zwischen der ewigen Jugendfülle der Rebgelände: das Alles war entzückend für Aurore, die seit sechs Jahren abgeschieden in der märkischen Sandfläche und zwischen geistig flacher Umgebung lebte und sich nach einer erfrischenden Anregung sehnte.

»So weiß ich denn endlich! endlich! wie Berge aussehen und wie ein Strom! rief sie entzückt, und wollte nichts davon hören, daß Cornelie die schlesischen Berge gebirgsartiger nannte als den Taunus. Eines Tages tauchte plötzlich auf dem Gewühl Fürst Gotthard aus und stand vor Cornelien.

»Woher und wohin?« rief sie überrascht und freundlich. Die Erinnerung an seine frühere ziemlich alberne Liebeserklärung war ihr in Freud und Leid späterer Tage gänzlich untergegangen, und jezt vollends, als er mit seiner alten nonchalance vor ihr stand, war es ihr unmöglich dessen eingedenk zu sein.

»Woher? entgegnete Gotthard; - aus Paris! wohin? - wohin Sie befehlen. Ich verließ Paris weil alle Welt fortging vor der immer anwachsenden Cholera entfliehend. Es wurde mir langweilig allein zu bleiben. Aber Sie werden nicht begehren über meine miserable Existenz etwas hören zu wollen! erzählen Sie lieber von der Ihren. Weshalb sind Sie hier? und weshalb .… mein Gott! in Trauer und so bleich .… so bleich?«

Cornelie hatte nicht Luft auf der Promenade zu weinen und sagte mit einer Stimme die von unterdrückten Thränen zitterte:

»Kommen Sie um zwölf Uhr zu mir, ich will dann meinen Vater vorstellen und wir wollen plaudern. Ich wohne hier im Kurhaus Nr. 21.«

Sie nickte ihm freundlich zu, ging, und ließ ihn von freudigem Schreck zurück. Mit dem Vater war sie hier und in Trauer: folglich war der Gemal todt: diesen Schluß zog Gotthard ohne Bedenken, und daraus eine so lange Reihe von Folgerungen, daß er nach drei Stunden von seiner frisch erwachten Liebe neubeseelt zu Cornelien kam. Wer weiß welchem schwarzen Schicksal ich in Paris entgehen mußte um hier ein goldenes zu finden! sprach er zu sich selbst, als er bei ihr eintrat. Ihre Erzählung stimmte ihn ungemein betrübt; - war es Theilnahme für sie oder für sich selbst .… er wußte es wirklich nicht.

»Nun wenn es so ist, dann will ich nur morgen wieder abreisen,« entgegnete er.

Cornelie die zwischen ihrer Erzählung und seiner Antwort gar keinen Zusammenhang fand, sah ihn groß an.

»Nun ja, Sie sind traurig und vergrämt, fuhr er sich besinnend fort; dann mag man nichts von langweiligen Leuten wissen.«

»Sie erwarten doch keine Complimente von mir?« sagte sie verwundert.

»Nein! aber Ermunterung zum Bleiben - sonst gehe ich.«

»Das klingt ja fast wie eine Drohung!« rief sie ein wenig spöttisch.

»Ah, wenn Sie mich so mißverstanden .… dann bleib' ich lieber.«

»Lieber Fürst, sagte Cornelie ernsthaft, Ihr Character läuft wirklich Gefahr in Manie auszuarten.«

»Das sag' ich mir täglich, Gräfin! täglich! .… aber schaffen Sie mir doch einen Willen, eine Richtung, eine Neigung, eine Beschäftigung, irgend etwas, das mich überwältigt .… ganz unwiderstehlich und besinnungslos überwältigt oder versteinert oder in Fesseln schlägt - sei's ein Glück, ein Schmerz, eine Idee .… etwas wofür ich leben mögte oder sterben dürfte. Sehen Sie, in Paris - wenn da bei der ersten besten Emeute die Gamins sich todtschießen lassen bei ihrer dreifarbigen Fahne und sich einbilden sie befreiten dadurch Frankreich und Europa von Knechtschaft: so muß ich gestehen, es sind verzweifelt dumme Jungen ohne Urtheil, ohne Scharfblick, ohne Kenntniß der Dinge die sie fördern wollen! - aber das schwör' ich ihnen: beneidenswerth sind mir diese dummen Jungen schon Millionenmal vorgekommen, und ich gäbe den Rest meines Lebens drum, wenn ich mich nur ein Jahr so vollständig fanatisiren könnte. Was die Reflexion dem Mann für Schaden thut, wenn die Verhältnisse ihm nicht Thatkraft aufzwingen: das ist gar nicht genug zu beherzigen, denn es macht das Elend unsrer Zeit aus: räsonnieren können Alle; handeln - aber handeln nach altem Schrot und Korn, so daß Handlung und Überzeugung ein organisches Ganze ausmachen - kann Keiner! - Und handeln, um die Zeit auf passende Weise hinzubringen, etwa wie Sie, holde Gräfin, eine Tapisserie machen - das befriedigt mich nicht. Da nähte ich auch lieber Tapisserie .… nur sind meine Finger leider zu ungeschickt!«

»Das Alles klingt ganz entsetzlich beweglich, entgegnete Cornelie, und ist es doch gar nicht; hat Etwas Wahres und außerordentlich viel Verkehrtes. Warum räsonnirt und reflektirt man so viel? weil es bequemer ist, als zu handeln und weil man sich von der Eitelkeit in diese Wiege der Selbsttäuschung legen läßt, wo Bequemlichkeit - Weisheit genannt wird. Man ist egoistisch: man mögte alle Güter des Lebens genießen; allein sie erringen - behüte der Himmel! um Mühe, Arbeit und Anstrengung zu vermeiden, räsonnirt man so lange um die Sache herum, bis sonnenklar erwiesen ist, daß die Güter des Lebens doch im Grunde nur Plunder sind, während sie Schätze sind, denen wir wie Bergleute auch in gefährliche dunkle Schachte mühsam nachgehen müssen. Eine Liebe, ein Wirkungskreis, ein Mittelpunkt für Herz und Geist, eine daraus entspringende Befriedigung: das sind die Güter des Lebens denen wir nachstreben sollen und zu denen nur eine gewisse Tüchtigkeit uns ein Anrecht giebt. Männer unsers Standes, die Geburt, Vermögen und Unabhängigkeit haben, betrachten mißtrauisch die bedenkliche Zeit in der wenig für sie zu gewinnen und viel zu verlieren ist, halten sich sein ruhig, zeigen durch Räsonnement daß sie auf der Höhe des Jahrhunderts sind, langweilen sich grenzenlos, fühlen sich allmälig krank an dieser chronischen Langenweile, und verlieren Luft und Muth für das kleine wie für das Große. In den Zeiten vom alten Schrot und Korn wäre ein Mann wie Sie seit zehn Jahren verheirathet und dächte nicht daran zu bedauern, daß seine Finger zu ungeschickt für die Tapisserie sind.«

»Sie sind sehr streng gegen mich, theure Gräfin, allein Sie haben ganz Recht. Nur hilft es mir nichts, daß ich Ihr Recht und mein Unrecht einsehe. Erkenntniß ist auch eine Frucht des Räsonnements, oder vielmehr eine taube Blüte, die ohne Thatkräftigkeit nicht Frucht trägt. Helfen Sie mir zur Thatkraft - dann will ich Ihnen dankbar sein für jede Strenge .… die mir jezt doch ein wenig grausam vorkommt. Und wie Sie so kurz und entschieden von den bedenklichsten Sachen reden! man wäre seit zehn Jahren verheirathet! sehr gut, sehr gern! aber hängt das von mir allein ab?«

»Allerdings! die Welt wimmelte von heirathslustigen Mädchen« .… -

»Und ich soll ein heirathslustiges Mädchen heirathen? die Zumuthung ist allzu Stark!«

»Mögten Sie lieber eine Männerfeindin? gut: bändigen Sie sie; ich bin auch damit zufrieden. Aber Eines merken Sie Sich: als der liebe Gott den Mann geschaffen hatte und nun dies plumpe, schwerfällige, rohe Geschöpf vor sich sah, da erschrack er vor dessen erstaunlicher Unliebenswürdigkeit, und pflanzte geschwind um sie auszugleichen eine unüberwindliche Heirathslust in die Brust des Weibes. So kommt es daß Ihr Alle Frauen haben könnt - was warlich nicht der männlichen Liebenswürdigkeit zuzuschreiben ist. Also lassen Sie nur Ihr Entsetzen vor den heitrathslustigen Mädchen fallen!«

»Sie wissen ja daß ich schon ein Paar Mal einen Anlauf zur Ehe genommen habe - und vor einem Haha stehen blieb. Man möge doch auch gern geliebt sein« .… -

»Aber man mag sich nicht die Mühe geben zu lieben? so ergänze ich Ihre Phrase, lieber Fürst. Ja, das ist übel, denn sehen Sie: wir lieben Tyrannen, Barbaren, Othello's, Verbrecher - was weiß ich! aber einen Mann ohne Energie hat nie ein anderes Weib geliebt als .… ein heirathslustiges Mädchen.«

»Sie sind desesperant mit Ihren Wahrheiten, gnädige Gräfin, und ich hatte mich doch so gefreut mich recht bei Ihnen auszuruhen.«

»Solch ein Wort könnte mich wahrhaft rühren, wenn mir nicht die Frage: ausruhen? wovon? unwillkürlich auf den Lippen schwebte.«

»Sie sind barbarisch! muß man sich denn mit Hand und Fuß abarbeiten, commandiren oder exerziren, Alten schreiben oder Depeschen, um ein Recht an der Ruhe zu haben, die doch der Wilde in seinem Wigwam, die doch der Beduine in seinem Zelt - ja, die der Vogel auf seinem grünen Frühlingsaft genießt! - Und wenn Sie durchaus Arbeit und Ermüdung begehren - tummle ich mich nicht genug in der Welt herum? strenge ich mich nicht genug an mit sehen, hören, denken, vergleichen, lesen, sprechen, überlegen, reflektiren? ist nicht mein Gehirn in rastloser Thätigkeit? und ist sie nicht ebenso respektabel als die meines Schreibfingers oder meines Armes? Nein, ich verdiene recht sehr ein wenig Ruhe.«

»Sehen Sie wie Sie auf einmal ganz energisch werden, und zwar nur deshalb, weil Sie bei mir ein wenig Widerstand gegen Ihre Meinung finden. Widerstand ist der schärfste Sporn des Menschen, ist die ungeheure Triebfeder Derjenigen, die sich aus der Dunkelheit und Armseligkeit heraus zu arbeiten haben um sich ihre Stätte zu bereiten. Menschen zu deren Füßen sich das Leben stets wie ein Sammetteppich hingebreitet hat, waren selten tüchtig und niemals groß. In Ihrem Leben ist zu viel Glück, lieber Fürst, als daß Sie die Wonne des Glücklichwerdens schätzen könnten.«

Es legte sich eine tiefe innere Verklärung über ihr Gesicht, aber ihr schönes großes Auge war feucht und ihre Stimme bebte.

»Ich sah in Sevilla eine Madonna von Murillo, sagte Gotthard, der Sie frappant ähnlich sehe: dieselbe unerhörte Verklärung in der Trauer; - wie machen Sie das?«

»O Sie machen mich lachen,« entgegnete Cornelie.

Der Hofmarschall kam, später Aurore; dann ging man zum Speisen in den Kursaal; dann machte man eine große Partie zu Esel nach der Mooshütte, wo eine Engländerin ein gouter gab; dann trank man noch die beiden Abendbecher am Brunnen, ging ein wenig in der engen Promenade auf und ab - und endlich schlafen. Gotthard fand die Lebensweise in Ems ausruhend genug um vor der Hand da zu bleiben. Er wich nicht von Corneliens Seite. Nie war ihm eine Frau so angenehm gewesen! Vielleicht verfalle ich in eine wahre Leidenschaft für sie - sprach er zu sich selbst - denn sie hat eine Anziehungskraft die ich nicht begreifen noch erklären kann. Könnte ich das, so könnt' ich auch widerstehen. - Jezt aber weiß ich gar nicht worin die Gefahr besteht: ich sehe kein Netz, keine Schlinge, keine Absicht, nichts, ich fühle nur die Wirkung des Magnets auf mich. Warlich, nimmermehr hätte ich geglaubt, daß mein Organismus eisern genug sei um dem Magnet einen solchen Spielraum zu gönnen! - Wächst mir die Leidenschaft über den Kopf, so wird die Energie sich von selbst einfinden, und dann bin ich entschlossen sie nach Spanien zu entführen.

Während Gotthard darüber nachdachte wie er sich in der derjenigen Leidenschaft benehmen würde, ward Leonor wirklich von ihr erfaßt. Cornelie war lebhaft und mittheilend wo sie irgend eine Ansprache fand, und freute sich an dem Austausch der Gedanken, wo er ihr geboten wurde. Ihr Geist strebte sich nach jeder Richtung zu entfalten; und war ihm auch der Ballast fremd, den das Schiff der Wissenschaft mit sich schleppt um anwendbar auf die positiven Verhältnisse des Staates und der Gesellschaft zu sein, so strich er doch frei und fragend durch Wimpel und Segel, die ihre Richtung und ihre Kraft voll Richtung und Kraft des Geistes entnehmen. Als es einmal Leonor einfiel ihr ein Wort des Erstaunens und der Bewegung über ihre geistige Kühnheit, wie sie nur Männern eigen zu sein pflege, zu sagen, erwiderte sie lächelnd, aber mit großem innern Ernst:

»O mein Gott! wann werden denn die Männer und ganz besonders die deutschen Männer zu der Erkenntniß kommen, daß es eine Region des Geistes giebt, welche über den vier Fakultäten liegt und in welche der Eintritt auch ohne Doctordiplom zu gewinnen ist - ja, wo dieses zuweilen hinderlich sein dürfte. Sie sind ein Liberaler, Herr Doktor, und als solcher ist Ihnen ein Adelsdiplom ein erniedrigendes Zeichen von Knechtschaft und von fluchwürdiger Ungleichheit der Stände. Wie kommt es denn daß Sie ein Doctordiplom ganz ernsthaft als den Adelsbrief des Geistes betrachten, und einen Geist, der nicht mit einem solchen beschwert ist, nicht als zutrittsfähig in Ihre Kreise und nicht als Ihres Gleichen behandeln? Das ist nicht consequent! wer das Panier der Freiheit trägt, muß es auf jedes Gebiet ohne Ausnahme pflanzen, sonst wird ihm ewig die Schmach nachschleppen, daß er es nur auf das seine gestellt. Die Frauen befinden sich jezt den Männern gegenüber genau in dem Verhältniß des tiers-état zu der alten Aristokratie vor der französischen Revolution. Sie fühlen ihre Kräfte, sie fangen an sich dunkel ihrer Rechte bewußt zu werden; mit der Erkenntniß der eigenen Zustände geht Forschung nach fremden immer Hand in Hand. Forschung erzeugt Nachdenken, und das erweitert den ganzen Horizont dermaßen, daß mit ihm ein Firmament voll Gestirne über dem Geist anbricht, der bis dahin über dem Öllämpchen des Angelernten und der Angewöhnung dumpf zusammen gekrümmt gesessen hat.«

Leonor sah an mit einem unermeßlichen, sprachlosen Entzücken. So konnte eine Frau denken? so sprechen? so übernatürlich schön dazu aussehen? So sich beschäftigen mit den ernstesten Ideen und dabei diese reizende Anmuth, dies holde Lächeln, diesen innigen Blick haben?

»Nun? sagte Cornelie als er schwieg, werden Sie uns das in Zukunft gönnen?«

»Ihnen? o gnädige Gräfin, eine Welt voll Frauen wie Sie - und die Männer liegen vor Ihnen im Staube!« rief Leonor.

»Das wäre das Absurdeste was die Männer thun könnten! entgegnete Cornelie lachend. Die Welt hat Raum genug um zu gestatten, daß Männer und Frauen hübsch aufrecht neben einander stehen und einhergehen können. Die mittelalterliche frivole Vergötterung der Frauen ist mir ein Greuel, und ist mehr ein romanisches als ein germanisches Element. Ich aber bin meiner Gesinnung und meinem Character nach für den tiefen Ernst unsrer germanischen Vorfahren.«

»Aber das romanische Element ist nun einmal nicht aus unsrer Bildung zu verwischen, und mithin auch nicht jener Drang zur Vergötterung des Weibes, den Sie um so weniger frivol nennen sollten, gnädige Gräfin, als er mit christlichen Ideen in Gemeinschaft stand und vielleicht sogar nur aus ihnen geboren wurde.«

»Ich habe auch die vollkommne Überzeugung, das Christenthum keinesweges den günstigen Einfluß auf den Zustand des weiblichen Geschlechts geübt habe, welchen man ihm beizumessen pflegt und welchen es hätte haben können - und ich glaube wirklich aus keinem andern Grunde, als weil man ein bischen pfäffisch den blinden Heiden nichts Gutes gönnen mag. Nein, bester Doctor, in der alten germanischen Zeit hatte es die Frau viel besser, als in unsrer modernen: sie war eine Freie, so gut wie der Mann. Sie durfte die Waffen führen und als Schildjungfrau gleich dem Jüngling auf Abentheuer ausziehen. Sie durfte in der Volksversammlung ihre Stimme geben, und oft folgten ganze Völker den Worten der Seherin. Sie war die unumschränkte Herrin des Hauses und in dessen wichtigen Angelegenheiten fragte sie durch geheime Zeichen und Loose die Götter um Rath und wurde als ein mit den Göttern vertrautes Wesen voll Andacht verehrt. Mit leerer Hand trat die Braut in das Haus des Gatten: er gab ihr als unabhängiges Eigenthum die Morgengabe. - Wo finden Sie für dies Alles ein Äquivalent in unsrer gebildeten, christlichen Zeit? auf leidendes Dulden ist ihr Platz in der Gesellschaft berechnet. Eine Frau die jedes Unrecht, jede Härte, jede Verletzung mit Sanftmuth erträgt, die weder Groll noch Erbitterung in sich aufkommen läßt und immer dem Willen des Gatten nachgiebt - das ist die beste Frau! eine ganz vortrefliche, eine höchst tugendhafte, ach, welch eine fromme Frau! Ich behaupte daß die Frauen mit diesen Maximen gründlich verdorben werden, denn - sie lernen heucheln und werden sclavisch niedrig gesinnt. Gleich und Gleich: so müssen sich die Geschlechter gegenüber stehen, und in einem Gleichgewicht, welches aus der sittlichen Basis der Selbstbestimmung und Selbsterkenntniß entspringt, den Vertrag der Ehe mit einander schließen - woraus hervorgeht, daß nicht Alles dulden, nicht Alles verzeihen, nicht alle Selbständigkeit im Handeln und Denken aufgeben, ihre heilige Pflicht wird - sobald sich die Frau nach altgermanischem Grundsatz als eine Freie betrachtet. Aber in der langen knechtischen Gewohnheit der Jahrhunderte hat sich ihre Gesinnung schon genug entadelt um jener Auffassung nicht mehr fähig zu sein, und gelassen beschränkt sie sich auf die leidende und sich unterordnende Richtung ihres Wesens, die doch nur einseitig ist und sie daher auch nur unvollkommen ausbildet. Daher hat es sie nie mehr unglückseligere Frauen gegeben, als grade jezt - wo dieser Zustand, ich will hoffen seinen Culminationspunkt erreicht hat.

»Gnädige Gräfin, entgegnete Leonor nachdenklich, um Ihre Idee in dem Sinn zu fassen wie Sie dieselbe gefaßt haben wollen, nämlich als Gleichgewicht und nicht als Gleichheit der Geschlechter: dazu gehört eine Klarheit des Bewußtseins zu der sich bis jezt wenig Frauen durchgearbeitet haben dürfen; und ehe dies nicht geschehen ist kann die mißverstandene Idee nichts als Verwirrung, Unheil und Mißbrauch erzeugen. Da die Damen nicht mehr als Seherinnen und als Schildjungfrauen durch Germaniens Wälder ziehen können, so würden sie vielleicht auf den Einfall kommen von der Kanzel und vom Katheder herab ihre Sehergabe zu bewähren oder ein Paar woleinexerzirte Regimenter zu bilden für den Fall eines Krieges. Sie würden wähnen die Beschäftigungen des Mannes übernehmen zu müssen und dabei Gefahr laufen ihre äußere Stellung zu einer Caricatur der seinen zu machen. Es ist unendlich viel schwerer, gnädige Gräfin, ein inneres Gleichgewicht als eine äußere Gleichheit zu begreifen und durchzuführen.«

»Sie finden das, Herr Doctor, erwiderte Cornelie lächelnd, denn Sie wollen für die äußere Gleichheit - und ich mögte für das innere Gleichgewicht der Menschen arbeiten. Wer mit voller Seele und tiefer Überzeugung an seiner Idee hängt, dem scheint sie immer leichter auszuführen als jede andre. Sie sagen, das Mißverstehen meiner Idee würde große Verwirrung veranlassen; - ganz natürlich! das hat sie mit allen tief ins soziale Leben eingreifenden Ideen gemein. Die Ideen von Religion, von Freiheit, von Recht, werden bis zu dieser Stunde vom Unverstand, von der Heuchelei, vom Egoismus in der Anwendung mißbraucht; deshalb wird kein vernünftiger Mensch ihrem Wesen diesen Mißbrauch zum Vorwurf machen. Der Unverstand macht jede Idee zur Caricatur, daher dürfen wir uns nicht wundern wenn Frauen auf den Einfall kommen sich den Männern dadurch gleichzustellen daß sie Taback rauchen oder dergleichen. Ein materielles und rein äußerliches Ziel zu erreichen ist in dieser Beziehung nur im Naturzustand möglich; ja ja, Herr Doctor! ich wiederhole es Ihnen ausdrücklich und wolüberlegt: nur im rohen Naturzustand, nur so lange der Mensch noch nicht begriffen hat, daß seine eigentliche Entwickelung auf dem Ineinandergreifen aller Fähigkeiten beruht, welche die Cultur in der gesamten Menschheit weckt - nur so lange ist eine allgemeine Gleichheit für die Menschen möglich. Die Civilisation nimmt dieselbe, indem sie die Interessen und Bestrebungen vertausendfacht, und Millionen von Wegen zeigt, von Bahnen öfnet, von Hebeln giebt, deren tiefes und scharfes Eingreifen das begründet was man den Fortschritt nennt. Das Ziel dieses Fortschrittes, der Triumph der Civilisation, der Endzweck von dem sie, ach leider! noch sehr fern ist, wird jener Zustand sein, den ich das Gleichgewicht nenne, und der auf der Entwickelung des Individuums beruht - auf der Entfaltung und Ausbildung seiner Wesenheit, auf seinem Platz mit steter Berücksichtigung seines Rechtes und der Grenzen, welche jede Individualität mit sich führt. Jezt steht die Civilisation, insofern sie die Entwickelung des Individuums betrift, durchgängig unter jenen Grenzen. Außerhalb derselben würde sie jene Caricaturen hervorbringen, welche Sie im Auge haben und welche man uns höhnisch vorhält um uns abzuschrecken oder einzuschüchtern wenn unsre Fragen allzu dringend werden. Aber auf der Entwickelung innerhalb der ingebornen Grenzen des Individuums, sei es Mann oder Weib, beruht der Fortschritt der Menschheit; denn einzig und allein Hand in Hand mit ihr kann der Mensch zu jener inneren Befriedigung gelangen, die zugleich sein Lohn, seine Ehrenkrone, seine Bestimmung ist. Sehen Sie wie dies Bewußtsein sich überall regt! sehen Sie wie man Sich der Unterdrückten, der Beeinträchtigen annimmt! für die Polen, für die Irländer, für die Negersclaven, für die Juden sinnt man auf Herstellung ihres Rechts und auf Gleichstellung. Wer denkt an die Frauen? Niemand! So müssen sie denn selbst an sich denken - und das, und das allein führt zum besten Resultat.«

An die Verhältnisse der Frauen, und daran daß eine Frau sich je um andre Ursachen als um materielle unglücklich fühlen könne - hatte Leonor in seinem Leben nicht gedacht. Die Armen, die Unterdrückten, die vom Glück Vergessenen und vom Glanz Ausgeschlossenen, die Unbevorzugten zu denen er gehörte, ja, die lagen ihm am Herzen! für die lechzte er nach Gleichheit! die sollten die Schützlinge der über die Welt hinschreitenden Freiheit sein, und die neue Ära der Verbrüderung der Menschheit und der Ausgleichung aller Höhen und Tiefen bereiten! - Nun fand er eine revolutionäre Richtung in dieser Frau, und zwar geistigen und unmateriellen Gütern zugewendet; und nicht für sich selbst schien sie zu sprechen, sondern nur das Organ eines allgemein aber dumpf gefühlten Bewußtseins zu sein. Es überrieselte ihn ein Wonneschauer bei dem Gedanken mit ihr einem Ziel zuzustreben, wenngleich verschiedene Interessen fördernd und vertretend. Aber sie geht im Licht und ich gehe im Schatten! sprach er als Urtheil über sie und über sich. Seine Unterhaltungen mit ihr waren so flüchtig, so unterbrochen, wie sie bei dem losen, unzusammenhängenden Verkehr des Badelebens und der Badegewohnheiten nicht anders sein könnten. Mitten im Gespräch sieht man nach der Uhr, bricht ab und spricht: »Ich muß den dritten Becher trinken!« - Statt eine Frage zu beantworten, erblickt man in der Ferne den Brunnenarzt und eilt zu ihm. - Das und Ähnliches geschah täglich mit Cornelien; dennoch reichte ihre flüchtige Erscheinung, ihr Ausdruck, ihre zwanzig Mal unterbrochene Denk? und Redeweise hin eine Liebe in ihm zu erwecken, die man unsinnig oder schwärmerisch - je nachdem man gestimmt ist - nennen konnte, denn sie war, wenn je eine! ohne Hofnung, ohne Aussicht und ohne Erwiderung.

Fürst Gotthards Ankunft und sein stetes Zusammensein mit Cornelien marterte ihn. Da er gar nichts über ihre häuslichen Verhältnisse wußte, so nahm er mit der Selbstquälerei der Eifersucht an, daß Cornelie nicht glücklich mit ihrem Gemal lebe und daß der Fürst eine große, wenn nicht getheilte, doch geduldete Leidenschaft für sie hege. Folgte Gotthard ihr nicht wie ihr Schatten? bei Tisch, am Brunnen, auf der Promenade, bei Landpartien - überall wo sie erschien war er ihr Begleiter. Vergaß sie im Gespräch mit Andern die Zeit, so erinnerte er sie, daß sie noch zwei Becher trinken müsse. Machte sie beim Spaziergang Miene ihren Shawl abzunehmen, so nahm er ihn stillschweigend und trug ihn bis es kühl wurde: dann hing er ihn ihr ohne Umstände wieder um. Aber hingerissen wie ein Liebender, der denn doch trotz aller Vorsicht und Selbstbeherrschung nicht immer Blick und Wort und Ausdruck in der streng conventionellen Form zu halten im Stande ist - war er nie. Er benahm sich mit vertraulichem Ernst, etwa wie ein älterer aufmerksamer Bruder. Denn - sprach er zu sich selbst - ich werde mich wol hüten ihr, wie damals in Altdorf, ein Wort zu sagen das ihr mißfällt und mich von ihr verbannt. Eigentlich ist's aber doch ein Scandal, daß ich mich nicht in sie verlieben kann, und immer beim Liebhaben verbleibe! Ohne Leidenschaft kann ich sie doch unmöglich nach Spanien entführen, und reist sie ab - was fang' ich an!

»Es ist merkwürdig wie Sie den Grafen Sambach lieben!« sagte er einmal zu Cornelien als sie unruhig einen Brief von ihrem Mann ersehnte.

»Da er der liebenswürdigste Mensch ist, den ich kenne, so finde ich das nicht besonders merkwürdig,« entgegnete sie.

»Liebenswürdig? das ist ein unbestimmter Ausdruck! .… warum finden Sie ihn so ganz ungeheuer liebenswürdig?«

»Guter Fürst, verstehen Sie denn gar nichts von Liebe, um so wunderlich zu fragen?«

»Nein, gar nichts! belehren Sie mich.«

»Das kann ich nicht! - Und beriefen Sie die sieben griechischen Weltweisen und sämtliche deutsche Philosophen, so würden doch Alle zusammen Ihnen nicht das Warum, den Urgrund einer Liebe, erklären können. Lesen Sie Montaigne: »Parceque c'était lui et parceque c'était moi;« - das ist die beste Erklärung dieses Warums, die ich je gefunden habe.«

»So glauben Sie denn wol an die beiden zertrennten und sich wieder zusammenfindenden Hälften des Plato?«

»Plato gab ein Bild um die Sache anschaulich zu machen: so habe ich es verstanden, nie eine wirkliche Erklärung darin gesucht - darum kann ich auch nicht sagen, daß ich an sie glaube.«

»Oder finden Sie den Grafen Sambach vollkommen?«

»Nein! .… doch die Vollkommenheit ist kein Grund um einen Menschen zu lieben: es ist das Wesen der Gottheit. Ein Menschen ohne Fehl ist nicht mehr meines Gleichen und nur das Gleichartige können wir lieben. Überdas gestehe ich Ihnen, daß ich von den sogenannt vollkommnen Menschen nicht viel halte. Es sind meistens schwache Charactere, die sich gewissen augenfälligen Conflikten der Meinung unterwerfen, und das lohnt ihnen die geschmeichelte Menge dadurch, daß sie vollkommen nennt.«

»Sie resigniren Sich also die Unvollkommenheit zu lieben und Sich in Ihrer Liebe durch seine Fehler und Schwächen des geliebten Gegenstandes stören zu lassen?« »Besinne Dich Cornelie, bevor Du ein heroisches Ja aussprichst! nahm Aurora das Wort; - mir scheint das in manchen Fällen unmöglich; .… und überdies ist Resignation keine Liebe mehr, ist nur Unterwerfung vor der Nothwendigkeit, dem Pflichtgefühl, dem Gewissen, der Rücksicht auf Verhältnisse und Bedingungen von denen wir uns nicht losmachen wollen und dürfen. Ach nein: Liebe ist Schwung der Seele, und sie findet keine Nahrung wenn man in dem Geliebten nicht das Ideal findet, für welches man den Maßstab in der Seele trägt.

Nicht wahr, Fürst?«

»Ganz Ihrer Meinung, gnädige Frau! ja, ich bin sehr idealistisch.«

»Ich bin es gar nicht, sagte Cornelie lachend, darum begreife ich nicht das Bedürfniß sich ein abstraktes Ideal der Vollkommenheit zu bilden unter das ein Jeder treten muß wie der Rekrut unter den Maßstock und entlassen wird sobald er nicht die erfoderliche Höhe erreicht. Sie Selbst, Fürst, haben mir einmal den Vers des türkischen Dichters Bihischti gesagt: »Wer nur Heilige will lieben, findet sich zuletzt allein.« Zu dem Schmerz über die eigene Thorheit.

»O schmähe nicht das Haupt dess', welcher weiß zu lieben« - sagt der türkische Dichter Chiali Tschelebi, entgegnete Gotthard. Das soll heißen: nennen Sie doch nicht unsre idealistische Richtung in der Liebe eine Thorheit. Dann rächen wir uns, nicht wahr Frau von Elsleben? und nennen Ihre realistische - gar nicht Liebe und Schwung der Seele, sondern einen sehr respektabeln Entschluß des Willens grade den erwählten Gegenstand einen geliebten zu nennen.«

»Das muß ich mir gefallen lassen, denn ich bin nicht im Stande mir ein Ideal zu bilden und zu suchen, das auf nichts und Niemand in der Welt seine Anwendung findet. Das ist ja so zu sagen ein Monstrum.«

»Wenn Du den Belvederischen Apoll und die Mediceische Venus statt Ideale der Schönheit Monstra nennen willst - so gestatten wir es,« entgegnete Aurora.

»Die Götter wandeln nicht mehr zwischen uns! rief Cornelie, wir haben es nur mit Menschen zu thun! Jede Individualität bedingt ihre eigene Liebe. Darum giebt es schwärmerische, eigensüchtige, opferdurstige, verehrende, beschützende, und noch hunderttausend Arten von Liebe, und Niemand darf von der Seinen behaupten sie sei die alleinzig wahre .… aber Jeder hat das Recht zu denken sie sei die wahre für ihn. Ich nenne Liebe: Kraft der Seele, entwickelnde, bildende, adelnde Kraft, die sich am Vollkommnen wie am Unvollkommnen üben soll, wie wir es gemischt im Menschen finden. Mein höchst prosaisches Ideal eines Mannes - das Ihr Beide gewiß nicht dafür gelten laßt - ist: gestützt auf seinen Arm getrost durch Luft und Leid des Lebens gehen zu können und wenn ich müde bin mit unermeßlichem Vertrauen mein Haupt an seine Brust lehnen zu dürfen.«

»Immer ein Felsen zu sein .… immer .… das ist doch eine schwierige Aufgabe!« murmelte Gotthard.

»Ja, fuhr Cornelie fort, ein Fels, stark in der Gesinnung, fest im Handeln, und immer grade in die Höhe. Dafür dulde ich Härte, Eigensinn, alle Launen - diese Nadelstiche der Häuslichkeit; - dafür habe ich Nachsicht mit wunderlichen Einfällen, mit solchen Ansichten, mit ich weiß nicht was Alles für Gewohnheiten, die mir vielleicht sehr lästig - mehr! die mir schmerzlich sein mögen; dafür begehre ich nicht die kleinen Aufmerksamkeiten und Zärtlichkeiten, die doch gar lieblich sind und oft mehr Freude machen, als große Opfer.«

»Das sind ja wahrhaft antike Gesinnungen, gnädige Gräfin,« sagte Fürst Gotthard.

»Gesinnungen, die eigentlich dem Leben Zauber, Frische und Grazie, das Glück des Verstandenseins und die Anmuth der Intimität rauben,« sprach Aurore.

»Gesinnungen, die ein paar schwere trübe Tage nicht in Anschlag bringen, wenn vom innerlichsten Glück die Rede ist« - erwiderte Cornelie und verließ den Salon um in ihrem Zimmer an ihren Mann zu schreiben.

»Kennen Sie Graf Sambach?« fragte Fürst Gotthard Aurora.

»Sehr wenig persönlich - doch ziemlich genau aus den Briefen und Erzählungen meiner Schwester; entgegnete sie. Was aber urtheilen Sie über ihn?«

»Daß ich ihn in einem der Momente gesehen habe, welche die Gräfin so eben »Laune und wunderliche Einfälle« zu nennen für gut fand und die sie nicht in Anschlag bringt - obgleich dieselben nicht ein Paar Tage, sondern ein Paar Monate dauerten. Indessen hat über ein solches Verhältniß kein Dritter ein Urtheil. Die Gräfin ist zu ehrlich um eine Liebe für ihren Gemal zu affectiren: sie liebte ihn damals - sie liebt ihn jezt, und Gott erhalte sie dabei.«

Aurore sah ihn mit fragendem Erstaunen an.

»Ein alter Junggesell wie ich, setzte er beruhigend hinzu, betrachtet die unvermeidlichen Vorkommnisse der Häuslichkeit und Ehe zu schwierig - sonst wär er ja eben nicht Junggesell, und in die Ansprüche und Eigenthümlichkeiten der Damen weiß er sich nicht zurechtzufinden. Also sein Sie versichert, gnädige Frau, daß die Gräfin Sambach Recht hat ihren Gemal zu lieben und daß ich Unrecht habe mich darüber zu wundern.« -

Wochen waren vergangen, und der Hofmarschall und Cornelie am Ende ihrer Kur in Ems. Sie wollten nun vierzehn Tage an und auf dem Rhein zubringen bevor sie nach Schlangenbad zur Nachkur gingen. - In denselben Tagen sollte auch Leonor nach Paris abreisen und Cornelie hatte ihm einen Empfehlungsbrief an ihre dort verheirathete Cousine versprochen.

»Ich würde in Ihrer Stelle, sagte Gotthard am Vorabend der Abreise zu Cornelien, nicht den Doktor Brand protegiren. Ich habe mich nicht sehr um ihn bekümmert - aber er macht mir den Effect eines wüthenden Liberalen: was soll der bei Ihrer Cousine?«

»So viel deutsches Gesindel und soviel gescheute Taugenichtse, die sich mit Deutschland überworfen haben gehen nach Paris und bilden dort eine deutsche Gesellschaft von so schlechten Elementen, daß ich versuchen will meinem jungen Landsmann Zutritt in einem guten deutschen Hause zu verschaffen. Was nun seinen Liberalismus betrift, so gefällt mir der! ich bin auch liberal! jedes aufrichtigen und gescheuten Menschen innerste Richtung neigt sich heutzutag dem Liberalismus zu, denn er ist der Geist der die Zeit beherrscht und der Welt einen frischen Anstoß gegeben hat. Aber Republikanismus, Demagogie, Communismus, sind nur Auswüchse, wilde Schößlinge des edlen Freiheitsbaumes, Schwärmerei, Verblendung, Egoismus und Unverstand können sie eine Zeitlang pflegen, doch nicht ein organisches Leben ihnen einhauchen. Dazu müßte die Menschheit zuvor erst andre Tage sehen und gräuliche Umwälzungen erleben.«

»Sie wird sie erleben, Gräfin, darauf verlassen Sie Sich. Das aristokratische Prinzip hält zusammen, verbindet, sucht Gemeinschaft, vielleicht zu eng und ausschließlich, aber es ist doch ein Band! das demokratische Prinzip löst auf, zerfetzt indem es nivelliren will, und indem es mit Worten die Menschen als eine große Brüderschaar anerkennt, zerspaltet es sie der That nach zu Todfeinden, indem es den schneidendsten persönlichen Egoismus zum Hebel der Thatkraft macht, der jede fremde Bevorzugung, sei es Reichthum, Rang, Stand, Ansehen, Macht, als Eingriff und Beeinträchtigung persönlicher Rechte mit scheelem Auge ansehen lehrt. Die französische Revolution war ein eben so grandios liberales Ereigniß in ihrem Ursprung als die deutsche Reformation. Wie diese von den Fürsten und jene von den Jakobinern zu Ende geführt ist, stört nicht meine Ansicht obwol ich Katholik und Aristokrat bin. Allein die Juliusrevolution ist das demokratischste Ereigniß der neuern Zeit gewesen: sie hat die Gesinnung entadelt! Eine neue Königin sitzt auf dem Thron der Welt: die Heuchelei. Ihre Herrschaft beginnt! wenn sie dereinst zusammenstürzt, dann wird es Revolution geben - nicht in Paris, nicht in Warschau, nicht hier oder da! .… sondern an allen vier Ecken von Europa. Ich rathe Ihnen, treten Sie nicht in Gebmeinschaft mit den Jakobinern.«

»Lieber Fürst, ich trete mit keinem Menschen in Gemeinschaft insofern er Partei macht, denn ich habe nicht das Bedürfniß meine Richtung und Ansicht durch eine unterstützende Partei bekräftigt zu sehen, aber eben deshalb nehme ich auch gar keine Rücksicht darauf, in meinem Verkehr mit den Menschen, zu welcher Partei ein Andrer gehören möge. Wenn man, wie ich, stets loyal mit ofnem Visier einhergeht, so hat man nichts zu fürchten.

»Loyal! liebe Gräfin, tausend Dank für dies Wort! - Es giebt gewisse Worte die mit einem belebenden Klang auf mich wirken gleich Jubelfanfaren: ein solches ist - loyal. Ich danke Ihnen weil ich sehe, daß noch ein Mensch im Stande ist dies edle Wort zu denken und auszusprechen. Hingegen das deutsche Modewort, das dicke, verzwickte, verwickelte »volksthümlich« - das ist eins von den Worten, deren Klang mich deprimirt, weil es wie schwerer Brei gar nicht über die Zunge gleiten will und weil Niemand einen klaren deutlichen Begriff, sondern Jeder einen ganz konfusen und willkürlichen damit verbindet.«

Es wurde der Doktor Brand gemeldet, Gotthard verließ Cornelie indem er sagte:

»Auf Wiedersehen, meine loyale Gräfin.«

»Wie glücklich ist der Fürst, der vom Wiedersehen sprechen kann, sagte Leonor eintretend; während ich komme - um Abschied zu nehmen.«

Cornelie erwiderte freundlich: »Sie denken ja wol nicht daran Sich in Paris niederzulassen, sondern vielmehr nach Schlesien zurückzukehren. Wer weiß wie dort das Schicksal Sie führt und ob Sie nicht einmal nach unserm Ländchen verschlagen werden. Wer weiß ob Sie in Paris überhaupt noch die Sehnsucht nach der Heimath bewahren werden.«

»Ich hänge mit der Heimath eigentlich nur durch Leiden zusammen,« entgegnete Leonor in dem Ton unterdrückter Bitterkeit der ihn leicht überfiel. »Schmerzen haben auch ihre Fessel,« sagte Cornelie sanft. Schmerzgeprüfte Seelen sind fast immer treue Seelen.«

»Vielleicht - weil es müde Seelen sind.«

»So gering denken Sie von der Treue? ich halte sie nicht für Ermüdung, sondern für Bewährung des ganzen Seins.«

»Dazu gehört daß dem ganzen Sein ein Spielraum geöfnet werde um zur Bewährung seiner Selbst zu gelangen. Davon ist bei Unsereinem nicht viel die Rede! er füllt seinen engen Wirkungskreis, er bekleidet sein Amt, er thut seine fest vorgezeichnete Pflicht; sich selbst auszuleben mit individuellen Bestrebungen und Richtungen - ach! dahin gelangt man nicht! In solchen Verhältnissen giebt es wirklich keine andre Treue als die der Gleichgültigkeit oder der Gewohnheit; - und aus Gewohnheit, glaub' ich, ist mir die Heimat lieb.«

»Dereinst wird es aus Überzeugung sein! entgegnete Cornelie zuversichtlich. Sie werden reisen, werden fremde Länder und Völker, Sitten und Gebräuche kennen und dann erst die Heimat lieben lernen. Darum sind Reisen so bilden, weil man ohne sie stets geneigt ist die Fremde zu überschätzten oder zu verachten, je nachdem es einem schlecht oder gut in der Heimat gegangen ist. Hinter die Berge oder über die Meere verlegen wir gern das Glück, und ich bin fest überzeugt, daß ein großer Theil des lockenden Reizes, den Amerika auf arme Auswandernde übt dem Umstand zuzuschreiben ist, daß sie übers Weltmeer nur dahin gelangen können.

Wie immer wenn Cornelie sprach verfiel Leonor in Nachsinnen über ihre Gedanken, ihre Worte, und zuletzt Träumerei über den Klang ihrer Stimme. Dazu kam, daß sie die Gewohnheit hatte ihren Blick nicht wegzuwenden vom Antlitz der Person mit der sie sprach. Diese Gewohnheiten kann sehr leicht einen harten, forschenden, inquirirenden Ausduck geben, doch ihr schönes aber kurzsichtiges Auge legte nur seinen Blick wie einen milden Lichtstral über den Gegenstand, der ihm grade entgegen trat. Diese Milde, diese Gelassenheit und Gleichmäßigkeit wirkten übermächtig, wie höhere Gewalten, auf Leonor. Sie muß ungeheure magnetische Kraft haben, sprach der Arzt in ihm. Genug, immer fühlte er sich Cornelie gegenüber in sein innerlichstes Wesen hinein - und zum Kern dermaßen zusammengedrängt, daß ihm die gewöhnlichen Worte, die mit den Außendingen tändeln, den Dienst versagten. Das Urtheil, welches er in solchen Momenten unwillkürlich über sich selbst fällte: sie muß mich für stupid halten! war denn auch nicht sehr ermunternd um ihn wach zu schütteln. Kurz, es überfiel ihn wieder eine unermeßliche Traurigkeit! er sah sie zum letzten Mal; ihre Stimme, ihr Blick, die wie aus einer andern Welt ihn berührten, verschwanden wie südliche Gestirne vom Horizont Desjenigen, der ins Eismeer hinein schiffen muß, stumm und melancholisch stand er in der Gegenwart vor ihr; stummer noch war ihm die Zukunft, in welcher er kein Echo wach zu rufen hoffen konnte. Mit einer Bewegung ungeheuchelten Seelenschmerzes legte er die Hand an die Stirn und sagte kein Wort der Erwiderung. Cornelie, die keine Ahnung von seinen Antecedenzien hatte, ward ihrerseits verlegen, weil sie fürchtete durch die Erwähnung von Auswanderern und von Amerika trübe Erinnerungen geweckt zu haben. Sie brach kurz ab und sagte scherzend:

»Ich habe meiner Cousine viel Liebenswürdiges von Ihnen geschrieben, Herr Doktor, jezt muß ich Sie bitten meiner Empfehlung Ehre zu machen und mir, wenn Sie nach Schlesien heimkehren, eine Antwort auf diesen Brief mitzubringen, die gutes Zeugniß für Sie ablegt.«

Sie scherzte und ihm drohte das Herz zu brechen! Sie reichte ihm den Brief. Er stand auf und nahm ihn; aber mit ihm zugleich ihre Hand - und als er diese hielt warf er sich zu Corneliens Füßen hin, preßte die Hand an seine heiße Stirn, an seine heißeren Lippen - sprang auf und verließ sie schnell. Was war denn das? sagte Cornelie halblaut als er verschwunden war.

»Was war denn das? fragte Gotthard sie später. Ich bin bis daher immer einen Zoll ungefähr größer gewesen als der Doktor Brand; aber heut Mittag als er von Ihnen kam .… ich schwöre Ihnen, Gräfin, er ging um einen Kopf höher als ich an mir vorüber. Wodurch haben Sie ihn urplötzlich so groß gemacht .… wenn ich fragen darf?«

Cornelie erröthete wie ein kleines Mädchen.

»Warum gingen Sie fort, als er zu mir kam? sagte sie: - da hätten Sie es mit erleben können. Nun haben Sie die Gelegenheit versäumt.«

Eifersucht, dachte Gotthard bei sich selbst, ist ein Zeichen von Leidenschaft. Mir däucht sie hat Luft sich bei mir zu regen.

Aber sie hatte nicht Lust! Gotthard begleitete den Hofmarschall und seine Töchter von Strasburg bis Cöln und nach Schlangenbad; aber bis zu einer unwiderstehlich mächtigen Passion brachte er es nicht. Er stand nur das Leben mit Cornelien unsäglich angenehm - und das ist ja weit glücklicher für sie und für mich als der Strudel der Leidenschaft, sagte er oft zu sich selbst. »Halten Sie es für ein Mirakel, fragte er einmal Cornelie, daß zwei Personen verschiedenen Geschlechts Freunde sein können ohne im Geringsten aus der Sphäre der Freundschaft in die der Liebe zu gerathen?'«

»Ganz und gar nicht, denn wir beide vollführen dies Mirakel!« erwiderte sie. Und finden Sie nicht - ganz aufrichtig gesprochen! - die Freundschaft unendlich viel reizender, befriedigender, bequemer zum Leben, als die Liebe?«

Cornelie lachte und sagte: »Die Freundschaft hat auch ihre Meriten - aber die Liebe« .… -

»Nun, die Liebe? was hat man von der Liebe? Qual, Unruh, Angst, Extase, böses Gewissen, Berauschung, ein Zustand von obenaus und nirgendsan, Martern, Unbehagen, Gleichgültigkeit für Alles was sie nicht - wahnsinnige Spannung für Alles was sie betrifft: so lebt man. Denken thut man gar nicht in ihren Paroxysmen. Ihre Sprache schrumpft zusammen auf jauchzen, weinen, fluchen, seufzen, dichten. Gotteslästerlich ist sie ohnehin. Jeder hat in mißglückten Liebensanfällen wol hundertmal Gott und sich und das Leben und das ganze Universum verwünscht. Aber in der Freundschaft ist das nie passiert! ach, wie geht sie so beruhigend, so fein stillchen, friedlich und vernünftig einher, läßt jedem seinen besonnenen Kopf und klare fünf Sinne, und giebt ihm gute Gedanken und erfrischende Ermunterung obenein.«

Beide Schwestern lachten um die Wette und endlich mußte auch Gotthard lächeln.

»Da muß die Liebe wol vor Ihnen fliehen, hub Aurora an, wenn Sie mit solcher Ungerechtigkeit sie beurtheilen, und alle Ihre persönlichen Thorheiten und Schicksale dem Wesen der Liebe aufbürden wollen. Diese Verantwortung mag sie nicht über sich nehmen!«

»Und es ist ja doch Alles nur halb wahr! rief Cornelie. Weil die Liebe den Menschen in den Urtiefen seiner Wesenheit ergreift, so müssen auch freilich die Donner und Blitze der Ungewitter neben den Sommersonnenstralen des Tropenhimmels grollen und zucken. Es ist ja schön, daß das Alles Platz hat in einer und derselben Seele.«

»Mir macht das zu viel Confusion,« sagte Gotthard.

»Ach lieber Fürst! rief Aurora, in dem nüchternen Zustand der Freundschaft sehen Sie auch nicht mehr, nicht höher noch tiefer, als in dem momentan konfusen der Liebe - höchstens sehen Sie weiter grade aus.«

»Aber ich leide wenigstens nicht,« entgegnete er.

»Aber man bleibt ja auch nicht in einen permanenten Leidenszustand, sagte sie. Denken Sie doch an die lieblichen Genien Hofnung, Gewißheit, Erfüllung!« »Ja ja! erwiderte Gotthard, Sie haben gut reden, gnädige Frau! Ihrem Geschlecht fehlt die Liebe nie! Sie sind dazu geboren um geliebt zu werden, die wissen nicht was es heißt lieben ohne Gegenliebe; Ihr Geschäft, Ihre Bestimmung ist Liebe. Aber wir sind nun einmal keine reizende Erscheinungen, keine bezaubernde Gebilde, und deshalb müssen wir es mit den Gefühlen halten, welche ohne Reiz und Zauber bestehen können, und welche der Freundschaft angehören.«

»Mir däucht, sagte Aurora, daß Ihr Klagelied mehr von uns als von den Männern angestimmt werden sollte; denn Sie Selbst sagen wir wären liebenswürdig, liebesfähig und liebebedürftig, und die Männer wären das Alles nicht: was also sollen wir anfangen mit unsrer Liebe?«

»Darum schlag' ich eben die Freundschaft vor,« entgegnete Gotthard

»Und ich nehme sie auch an! rief Cornelie. Die Freundschaft ist gar ein holder, traulicher, tröstlicher Stern, der sein liebes Licht spendet und uns viel Gutes thut. Aber die Liebe .… ist das Pleroma: die Herrlichkeit Gottes offenbart sich in ihr.«

»Sie sind ein räthselhaftes Wesen, sagte Gotthard nachdenklich; Sie begehren keine Ideale zu finden und haben doch für hohe Dinge immer das höchste Ideal. Sie sind vernünftig .… und zugleich der Extase fähig. Ihres Wesens Atmosphäre und Ausstralung ist eigentlich immer .… das Pleroma.«

Als die Schwestern allein waren sagte Aurora ganz bedenklich:

»Kommt Dir nicht Fürst Gotthards Adoration beängstigend vor, lieber Engel?«

»Nicht im Mindesten, antwortete Cornelie gelassen. Er adorirt mich mit der Reflexion, nicht mit dem Herzen - und nur die letzte Art ist gefährlich. Wenn er grade nicht an mich denkt - bin ich ihm so gut wie todt. In einem Liebenden würde ich ihm selbst bewußtlos leben, wirken. Er ist ein unvollkommnes Geschöpf obgleich er sehr viel Verstand und gute edle Gesinnung hat. Er erinnert mich stets an ein Gebäude, dessen Baumeister nicht den Schlußstein finden kann, das daher unfertig ist und doch schon ruinirt aussieht.«

»Kennt Dein Mann keine Eifersucht?«

»Er kennt sie, aber nur als Laune, nicht als Ernst. Du weißt wie die Männer wunderlich sein können.«

»Es ist erstaunlich daß Elsleben so gar keine Wunderlichkeiten hat! nie die geringste Anwandlung von Eifersucht! Nun, er braucht sie auch nicht zu haben, aber manche Männer sind doch in diesem Punkt von einem Phlegma, einer Trockenheit, einem Selbstvertrauen ohne Gleichen. Der Fürst begreift doch, daß er nicht unwiderstehlich ist! Elsleben begreift das nicht. O Gott! könnte man doch die Männer dahin bringen, daß sie die ehemännischen Allüren ablegten und nicht so unerhört langweilig würden! Der Deine macht eine Ausnahme! Du sagst ja daß Du Dich nie bei ihm langweilst; - glaube mir, das ist das größte Glück welches einer Frau widerfahren kann: keine Langeweile.«

»Aurora, liebe Schwester, bat Cornelie, gieb Dich nicht solchen Gedanken hin. Du machst Dich elend. Denk an die guten Eigenschaften Deines Mannes, daß er Dich nie mit einem scharfen Wort verletzt, nie Dein Herz gekränkt, nie Deine Rechte beeinträchtigt, nie Dir Grund zu schmerzlichem Mißvergnügen gegeben hat; daß er der gutmüthigste, harmloseste Mensch, durch ein Lächeln, durch eine halbe Bitte zu gewinnen ist; daß er« .… -

»Lauter negative gute Eigenschaften hat! unterbrach Aurora. Indessen .… ja, er hat sie! und ich will ihrer eingedenk sein.«

Die letzten Septembertage sahen Aurora wieder auf der Elsburg, den Hofmarschall in Berlin, Cornelie in Altdorf und Gotthard auf seinem einsamen Schloß Callenberg in der Steiermark.

Band 2

Madame Orzelska hatte den Sommer in Landeck zugebracht, dessen Bäder ihr zusagten. Die Verhandlungen mit ihrem Gemal schienen eine günstige Wendung zu nehmen, denn es war ihr gelungen einflußreiche Personen für sich zu interessiren, die ihr sogar Hofnung machten auf Wiedererlangung eines Theils ihres Vermögens. Mit dieser Hofnung belebte sich ihr Muth, ihre Laune, ihre Freude an Zerstreuung und Unterhaltung, ihre Schönheit, ihre Koketterie – und Graf Sambach lag gefesselter denn je zu ihren Füßen.

Er empfing Cornelie mit dem größten Jubel, mit einer Fülle von kleinen liebenswürdigen Aufmerksamkeiten. Jeden flüchtigen Wunsch, den sie früher einmal geäußert haben mogte, fand sie realisirt: hier eine Einrichtung im Schloß, dort eine Anlage im Park, da ein Buch in ihrer Bibliothek. Ihre Diamanten waren neu gefaßt, ein neues Reitpferd wurde ihre vorgeführt. Er schien in diesen drei Monaten ihrer Abwesenheit nur an sie gedacht, für sie gesorgt und gelebt zu haben. »Bist Du zufrieden? fragte er mit dem einschmeichelnden Blick und Ton der ihm zu Gebot stand. Du Dich nicht mehr erdrücken lassen von Erinnerung an vergangenes Weh? Bringst Du mir Dein liebes, freundliches Gesicht zurück, das ich licht und lächelnd sehen muß wenn ich zufrieden sein soll, meine Taube?«

Er hatte den Arm um ihre Schulter gelegt und sah ihr in die Augen mit einer solchen Zärtlichkeit, daß Cornelie ganz hingerissen entgegnete:

»O Du Lieber! nie anders als nachsichtsvoll und himmlisch gut bist Du für mich, und ich habe doch Tage gehabt .… nach dem Tode des Kindes .… in denen ich meinte mit Felix mein höchstes Gut verloren zu haben, in denen ich vergaß daß Du neben mir stehst, in denen mir die Lebensfreude untergegangen war, obgleich ich Dich hatte. Nein, Eustach, ich will mich nicht nutzlos abhärmen, weil eine Hofnung vom Baum des Lebens herabgefallen ist – und weil dem Auge entrückt ward was dem Herzen ein unverlierbarer Schatz bleibt. Nein, Eustach! ich bin sehr glücklich, sehr zuversichtlich, sehr freudenvoll .… bei Dir, Du Einziglieber, und spreche mit dem Sänger des Hohenliedes: »Ich sitze in dem Schatten deß ich begehre und die Liebe ist sein Panier.«

Die tiefe Schönheit des Menschen kommt nur in den Momenten seiner tiefen Begeisterung zum Vorschein, denn alsdann bricht das Göttliche in ihm hervor. Von diesem Licht gewahrte Eustach nur die Flamme, aber doch rief er entzückt:

»Du bist das edelste, das schönste, das liebenswürdigste Weib und zuweilen hab ich Bekümmernisse als sei ich Deiner nicht werth! Absolvirst Du mich von diesen Ängsten?«

»O Du Thor!« rief sie in seinen Armen.

Er verfolgte seine Absicht, seinen Zweck. Er wollte daß Antoinette für den Winter nach Altdorf kommen, daß Cornelie sie dazu bewegen sollte. Als Cornelie ihn nach Madame Orzelska's Befinden, und ob er sie viel gesehen fragte, antwortete er:

»Von dem Augenblick an wo sie ihr larmoyantes Benehmen aufgab, sah ich sie täglich. Du kennst ja meine Schwäche: Abscheu vor Weiberthränen. Hat sie sich Dir zuweilen barbarisch genug kund gegeben, so urtheile was ich bei Andern empfinde! Jezt ist sie wieder charmant, und folglich bin ich es auch. Ihre Verhältnisse ordnen und ebnen sich auch allmälig; und ist sie in der Gegenwart noch genirt, so wird es doch für die Zukunft nicht sein.«

»Will sie hier abwarten bis sich Alles nach ihren Wünschen macht?«

»Ja! sie findet es bequem für ihre enorme Correspondenz mit Gott weiß welchen Protektoren, Geschäftsleuten und Sachverständigen in Cracau und Warschau – nebenbei auch den Aufenthalt wenig kostspielig – und im Frühling denkt sie mit einer von ihren hunderttausend Verwandtinnen nach Paris gehen zu können – wenn ihre finanziellen Aussichten nicht allzu sanguinisch sind.«

»Aber sie darf wirklich nicht für den Winter nach Glatz zurück! für ihre vorjährige trübe melancholische Stimmung paßte es – jezt hält sie es nicht aus.«

»Ich glaub es auch nicht sagte Eustach. Wir wollen ihr abermals unser gutes Altdorf vorschlagen! faute de mieuz nimmt sie es vielleicht an.«

Und Antoinette nahm es an. War es Spiel, Laune, Schwäche, Langweile, genug die Leidenschaft, die Eustach für sie empfand, die sie anfangs kokett ablehnend, später kokett ermunternd immer genährt, immer gereizt hatte – war ihr jezt nicht mehr gleichgültig. Vielleicht suchte sie auch eine armselige Entschuldigung für ihr Verfahren in dem Vorwand, daß sie seine Empfindungen theile, daß die Huldigung die er ihr vom ersten Augenblick dargebracht und die er der Glänzenden und Gefeierten wie der Verlassenen und Verbannten zolle, ihr Herz gerührt habe. Vielleicht war sie wirklich gefangen durch die Gluten, die sie in Eustach angefacht, die ihr schmeichelten, die sie blendeten und berauschten. Es ist fast nicht möglich die erbärmlichen Fädchen bis zu ihrem Ursprung zu verfolgen, die sich zu einer Liebesintrigue zusammendrehen.

Antoinette kam in Spätherbst von Landeck nach Altdorf, richtete sich mit und nach ihren Gewohnheiten ein, blieb zuweilen ein Paar Tage unsichtbar, und bat Cornelie um völlige Freiheit, um unbeachtet und unberücksichtigt ihren »sauvages allures« - wie sie sagte – nachhängen zu dürfen. Cornelie begriff die Gastfreundschaft für die beide Theile nicht anders als von völliger Freiheit gefolgt. Kaum aber war Antoinette in Altdorf, kaum sah Cornelie sie im täglichen, häuslichen Verkehr mit Eustach, als sie wie durch Intuition das Unheil erkannte, welches über ihr schwebte.

Sie ist doch kokett! und er .… mein Gott! Er ist doch schwach! Sprach sie eines Tages zu sich selbst, als sie eine jener unbeschreiblichen Wahrnehmungen gehabt hatte, welche nur der Scharfblick und die Ahnungskraft der Liebe geben, Aber sie hielt ihn nur für schwach, angelockt vom spielenden Getändel, gefesselt durch die graziöse Gefallsucht eines anmuthigen Weibes. Kann ich nicht auch gefallen? sprach sie zu ihrem Spiegelbild, und das nickte ihr stolz und freudig zu: Sehr! o sehr! Eingedenk wie sie vor drittehalb Jahren sich im Kummer, Thränen und Eifersucht verzehrt und nichts dadurch erreicht hatte, als ihrem Mann lästig zu fallen und gleichsam sich selbst ihm gegenüber aufzugeben, beschloß sie einen andern Weg zu verfolgen, mit Antoinette in die Schranken der Eroberungslust zu treten, und ihren eigenen Gemal als einen Fremden zu behandeln, den sie gewinnen und der Gefahr entlocken müsse. Bisher hatte sie sich immer ihm untergeordnet gefühlt; jezt wollte sie sich geltend machen. Alle Grazie ihrer Persönlichkeit, alle Anmuth ihres Geistes, alle Feinheit ihres Verstandes, alle Glut ihres Gefühls ließ sie abwechselnd und durch einander wie einen Diamant im Sonnenlicht funkeln, schimmern und stralen, mit jener wunderwollen Lieblichkeit und jenem exquisiten Takt, welche die Eigenthümlichkeit einer seinen und edeln Natur ausmachen.

Eustach dachte auch tausendmal: Es ist ein bezauberndes Geschöpf, das nur einen Fehler hat: meine Frau zu sein! es ist doch platterdings unmöglich sich für die eigene Frau zu passioniren, besonders wenn sie neben einer verführerischen fremden steht. Es ist ein Unglück aber eine Wahrheit: der Besitz macht eiskalt. Das ist nicht mein Schuld – es ist die Anordnung der Natur. Die Überzeugung, daß ich nur die Hand auszustrecken brauche um zu erlangen, läßt den Drang der Leidenschaft nicht aufkommen. Ich winke .… und Cornelie sinkt in meine Arme; so war es damals, so würde es jezt wieder sein. Ist das engelhaft oder erbärmlich? liegt es an der himmlischen Seele oder am heißen Blut? Gott wird es wissen, der die wunderbar geheimnißvoll gemischten Elemente der weiblichen Natur kennt. Haben wir aber einmal diese – wie soll ich sagen? himmlische Irdischkeit erprobt – dann weh! O weh dem armen Weibe! es kann uns noch rühren und zum Mitleid stimmen; aber nimmermehr unwiderstehlich beherrschen .… wie jene Circe, die mich zurückstößt .… – Ja, Mitleid hab ich zuweilen wirklich mit Cornelien! –

Es war nicht sowol Mitleid als geschmeichelte Eitelkeit, die ihm zuweilen zuflüsterte: daß er sich rühren lassen und der Frau zuwenden müsse, die mit einem solchen Herzensmuth und einer so reizenden Tapferkeit um seine Liebe werbe. Welch eine Selbstverleugnung, welch eine Tiefe der Empfindung, welch eine Welt von Großmuth und Treue in dem Benehmen dieser Frau lag, die sich zur Nebenbuhlerin ihrer Rivalin machte, um jedes Mittel zur Rettung des schwankenden und schwachen Gemals zu versuchen – das ahnete er nicht.

Zuweilen, in muthlosen Stunden, wenn Cornelie ihr Thun mit prüfendem Blick betrachtete, sprach sie trostlos zu sich selbst; Ob er mich nicht heimlich verachtet? ob er es nicht kleinlich und niedrig findet, daß ich nicht freiwillig fahren lasse, was sich mir zu entziehen strebt? Aber wie ein Andrer um sein Leben oder seine Krone, so ringe ich um mein höchstes Gut. Ringen ist erlaubt – »und die Liebe ist ein Panier über mir.«

In diesen Qualen und Schwankungen verging ihr ein Theil des Winters. Aber die Spannung in der sie seit Monaten lebte, die Aufregung jedes Augenblicks, die Verrechnung jedes Wortes, dazu die Ungewißheit des Erfolgs und der Zweifel an ihrer Kraft, endlich der nagende Seelenschmerz – machten ihr auf die Dauer eine gleichmäßige Ruhe unmöglich. So ängstlich sie auch ihr Benehmen gegen Antoinette hütete um nicht durch Ton oder Blick die geringste Befangenheit, Mißtrauen oder Bitterkeit zu verrathen: so war ihr das doch gegen Eustach nicht immer möglich. Sie fühlte in sich selbst die Gewitterwolken zusammenziehen; sie zitterte vor ihren Ausbruch. In dieser fürchterlichen Überanstrengung der Seele erkrankte der Körper.

»Ein unbedeutendes Fieber! die Nerven müssen geschont und calmirt werden,« sprach der Arzt.

»Was bedeutet denn das, Herr Graf? sprach Antoinette zu Eustach; Cornelie ist seit einigen Tagen auffallend niedergeschlagen, stumm, trübe. Sie erkrankt; sie hat meinen Besuch nicht angenommen; sie leidet vielleicht .… um Sie und um mich; und das sind wir Beide nicht werth. Cornelie muß glücklich sein, unbefangen, sorg- und ahnungslos; das war immer mein glühender Wunsch – nicht um mich vor mir selbst zu rechtfertigen, nur um mir das Gefühl meines Unrechts nicht so unerträglich zu machen, daß der Entschluß Sie nie wiederzusehen, Graf, in mir die Oberhand gewinnt.«

»Welcher Einfall, theure Antoinette! Cornelie ist krank, hat sich wahrscheinlich vorgestern auf dem langen Spazierritt mit mir erkältet oder die Brunst angegriffen .… wir ritten einen tüchtigen train de chasse. Sie ruht ein Paar Tage und ist frisch, munter und gesund, wie sie seit ihrer Rückkehr aus Ems immer ist – blühender denn je, gesprächiger, aufgeweckter.«

»Ich sage Ihnen daß Sie Sich irren und mich nicht täuschen können. Ich sehe schärfer als Sie. Ein Wölkchen auf Corneliens Stirn ist ein tödtlicher Vorwurf für mich, und dies Wölkchen schwebt über ihr. Sie soll, sie darf nichts ahnen von Ihrer und meiner unheilvollen Schwäche; sie soll glücklich sein .…« – –

»Wenn es zu ihrem Glück gehört, daß die Regungen meines Herzens, welchen ich nicht gebieten kann, sich ihr zuwenden: so giebt es kein Glück für Cornelie. Alles was Verehrung, Hochachtung, sogar Bewunderung von Seiten eines Gemals begehren, bringe ich ihr dar, und ich darf sagen mit einer Aufmerksamkeit und Rücksicht, deren sich wenig Frauen zu erfreuen – wenig Männer zu rühmen haben; das, scheint mir, ist für die Ehe ein großes Glück.«

»Auch den Ansprüchen der Liebe genügend?«

Theurste Antoinette, Sie sprechen von Liebe und ich spreche von Ehe: da können wir uns freilich nimmermehr verstehen.

»Nun, ich will Ihnen Zeit geben um zum Verständniß zu gelangen. Ich werde heute krank werden auf unbestimmte Zeit, Niemand empfangen, ganz unsichtbar bleiben, und zwar so lange bis Sie völlig Frieden mit Cornelie gemacht, und jeden Argwohn bis auf die letzte Spur aus ihrer schönen vertrauenvollen Seele genommen haben. Sie soll glücklich sein – versuchen Sie nicht mich darüber zu täuschen! jeder Versuch würde nur die Folge haben, daß Sie mich nie! nie! wiedersähen. Jetzt bin ich krank – drum leben Sie wol.«

»Gnädige Frau! rief Eustach heftig aufgeregt, Sie treiben ein grausames und seltsames Spiel mit mir. Wenn Ihre Huld mich einen Augenblick zu beglücken scheint, so weisen Sie mich in dem andern nur um desto kälter und stolzer aus Ihrer Nähe, es vergehen Tage, Wochen in denen ich Sie nicht sehen darf, und jezt schreiben Sie mir Bedingungen vor, an deren Ernst ich nicht glauben könnte, wenn Ihr holdes Auge mich nicht so unerbittlich ernst anblickte. Aber was soll das bedeuten: auf unbestimmte Zeit?«

»Ich lasse Ihnen einen Monat Frist .… « – –

»Einen Monat! rief er entsetzt; Antoinette, es ist Folterqual Sie nicht zu sehen! wir sind in einem Hause, unter einem Dach .… Antoinette, es kann nicht Ihr Ernst sein! Sie gehören zu meinem Leben! Ihres Wesens Atmosphäre ist die meine! Wir begegnen uns in Gesinnung und Richtung des ganzen Seins! Ich liebte Sie von dem ersten Moment an wo ich vor Ihnen gestanden habe! Mit Ihrem ersten Blick haben Sie mich in unzerreißbare Fesseln geschlagen .… « –

»Wenn sie unzerreißbar sind, warum sollten sie denn nicht einen Monat aushalten?« unterbrach ihn Madame Orzelska mit einer so süßen Inflexion der Stimme und einem so lieblich neckenden Blick, daß er sich zu ihren Füßen niederwarf und rief:

»So sei es denn auf einen Monat, Circe! aber dann versprich mir .… « –

»Nichts!« sagte Madame Orzelska und legte leicht die Hand auf seine Lippen ohne ihm Zeit zu einem flüchtigen Kuß der zierlichen Finger zu lassen.

Er sprang heftig auf und sagte fast zornig:

»Antoinette! Sie verstehen zu martyrisiren.«

»Hm?« fragte sie, so gleichgültig als habe sie ihn nicht verstanden. »Gut! sagte er gefaßt. Also auf einen Monat bin ich von Ihrem Angesicht verbannt um Cornelien Muße zu geben sich gründlich über jeden bangen Argwohn, der im Lauf dieses Winters in ihr hätte keimen können, zu beruhigen. Sie befehlen es und ich gehorche. Aber nun bitte ich: denken Sie in Lauf des Frühlings nicht an Ihre Abreise.«

»Ich fürchte ich werde sie vor dem Sommer nicht bewerkstelligen können« sprach sie nachlässig.

Eustach machte eine Bewegung des Entzückens, aber sie wich wie ein Schatten zurück.

»Circe!« rief er und verließ sie. In seinem Zimmer warf er sich auf die Chaise longue, hüllte sich in Tabackswolken und stellte seine Betrachtungen an: Einfälle haben die Frauen .… Einfälle .… de l'autre monde! auf dergleichen kommt ein Mann gar nicht. Wer hat sich je so etwas ausgedacht: den Mann nur unter der Bedingung zu beglücken daß die Frau glücklich sei. Aber ich weiß was das bedeutet, Circe! dadurch willst du dich mit deinem Gewissen abfinden, willst zum lieben Herrgott sagen: Ach lieber Herrgott, ich habe nichts oder wenig verschuldet! die Frau fühlt sich glücklich .… also kann ich sie nicht gekränkt haben! den Mann habe ich ermahnt zu aller Liebe für sie! – Ja, meine Circe, das sind deine kleinen scheinheiligen Gesinnungen. Auch die Welt soll dir keine Vorwürfe machen dürfen. Gut gut! Ich kenne das Alles! .… Es giebt doch im Grunde nichts Widerwärtigeres, als diese heuchlerische Erbärmlichkeit des Weibes! – Aber was hilft es uns daß wir zu dieser Überzeugung gelangen! Circe bleibt Circe!«

Am Nachmittag wollte er zu Cornelien. In ihrem Zimmer, neben der Thür ihres Schlafzimmers, faß ihre Kammerfrau, stand auf als er sich näherte, und sagte:

»Gnädige Gräfin wünschen allein zu bleiben.«

Im höchsten Grade verdrießlich ging er fort, ritt drei Stunden spazieren, kam wieder, und wieder trug die Kammerfrau ihren Spruch vor. Er hatte Lust sie bei Seite zu schieben und allen Regeln des Anstands zuwider ins Schlafzimmer zu bringen, denn wenn Cornelie ihn wirklich nicht sehen wollte, wie sollte er es anfangen um sie zu beruhigen. Umsonst versuchte er Einlaß bei Madame Orzelska; sie ließ sich mit ihrer Migräne entschuldigen. Das war ihr stereotyper Vorwand bei allen unbequemen Vorkommenheiten. Er langweilte sich fürchterlich, so ganz allein, verwöhnt wie er war durch die Gesellschaft der beiden Frauen.

Ah bah! murmelte er, warum lasse ich mir denn das gefallen! – und ging zu Cornelien. So wie die Kammerfrau Miene machte ihren Spruch zu beginnen, sagte er ungeduldig:

»Ganz gut, mein Kind! jezt gehen Sie zur Gräfin und fragen Sie ob ich ihr Gute Nacht sagen dürfte.«

Das geschah, und nach einem Weilchen öfnete die Kammerfrau schweigend die Thür.

»Lieber Engel, warum hast Du mich denn eigentlich immer abweisen lassen?« fragte er und setzte sich in dem Lehnstuhl vor ihrem Bett bequem zurecht.

»Weil ich mich recht unwol fühle und auch jezt gern allein sein mögte,« antwortete sie mit der beklommen Stimme der Fieberkranken.

»Aber was fehlt Dir wol, mein armer Engel?«

»Ich weiß nicht .… ich leide nur.« Und sie litt den fürchterlichsten Schmerz: sie fühlte wie ihr Herz sich von Eustach ablösen wollte, mußte – und bei der Qual zu brechen drohte.

Sein Auge hatte sich inzwischen an die Dämmerung des matterleuchteten Schlafzimmers gewöhnt.

»Mein Gott! rief er, Du bist aber sehr Krank, Cornelie! der kurze Athem, die brennende Mange, das glänzende Auge – Du hast starkes Fieber!«

Er wollte ihre Hand nehmen; sie zog sie zurück, seine Theilnahme verletzte sie. Dann besann sie sich auf ihren Vorsatz nie etwas zu äußern, das wie Empfindlichkeit aussähe, sie gab ihm gelassen die Hand an welcher der Puls mit der vollen Vehemenz des Fiebers klopfte.

»Ich lasse den Doktor wieder holen! rief er, Dein Zustand ängstigt mich.«

Sei ruhig, sagte sie sanft und gönne mir auch Ruhe! ich mögte schlafen.«

»Schlafen? bei solchem Fieber? das ist unmöglich, Engel! Du kannst nicht schlafen.«

»So mögt ich doch allein sein, lieber Eustach,« sagte sie mit Überwindung.

»Allein, liebes Herz? Du bist den ganzen Tag allein gewesen. Das Alleinsein macht böse Gedanken .… und die vermehren das Fieber.«

Dies war so ungeheuer richtig, da ihr Fieber nur von ihren traurigen und angstvollen Gedanken herrührte, daß sie wie entschuldigend sagte:

»Nicht böse sind sie .… nur trübe.«

»Denkst Du an Felix, mein Engel?«

»Nein, lieber Eustach.«

»Denkst Du an irgend etwas Peinliches in der Vergangenheit?«

»Nein, lieber Eustach.«

»Aber so sage mir doch woran Du denkst! .… und was giebt es denn überhaupt Trübes auf der Welt was Dich so nah anginge daß es Dich krank machte, und wovon ich nichts wüßte?«

Sie legte ihre Hände bittend zusammen und an den Mund.

»Warum soll ich schweigen? warum willst Du mir nicht antworten? was ist das für ein Geheimniß? .… Ich will aber fragen und Du mußt mir antworten!« sprach er mit der Stimme die so einschmeichelnd und zugleich so gebieterisch klang, daß ihr sonst immer die Seele davor aufging. Aber nun dachte sie: Er liebt mich nicht, sonst würde er ja wissen was in mir vorgeht .… oder er weiß es und sucht es zu ignoriren um mich zu beruhigen: in beiden Fällen hab' ich ihm nichts zu sagen. Und sie schwieg.

Plötzlich kniete Eustach neben dem Bett nieder, nahm ihre beiden Hände in die seine und sprach:

»Du schweigst hartnäckig, Cornelie? gut! so werde ich sagen was dich quält: Du bist eifersüchtig.«

Sie fuhr schmerzlich zusammen.

»Siehst Du wie ich das getroffen habe, wie Du vor Dir selbst und Deinem Unrecht gegen mich erschrickst. Ja, Unrecht! .… Mißtrauen, Verdacht, Argwohn .… ist das kein Unrecht? Und warum hegst Du es? weil ich in Madame Orzelska's charmante Koketterie eingehend ihr ein wenig den Hof mache um sie zu amüsiren. Wie soll man das denn sonst bewerkstelligen? man darf sie doch nicht sich langweilen lassen! Und was kann ich dafür, daß sich die Frauen nur dann gut unterhalten, wenn man ihnen auf tausenderlei Weise sagt, ausdrückt, an den Tag legt, daß sie anbetungswerth sind und uns den Kopf verdrehen. Hat es z. B. Fürst Gotthard nicht ebenso Dir gegenüber gemacht und wär es nicht unendlich albern von mir, wenn mich das beängstigte? Warum? weil ich weiß daß diese Art von Courmacherei, die ihre Grazie und ihre Attraktion hat, nun einmal die einzige Art und Weise ist wie beide Geschlechter mit einander verkehren können ohne vor Langweile umzukommen. Wo dies pikante Anziehen und Abstoßen wegfällt, tritt ein insipider Zustand ein, den ich nun einmal nicht ertragen kann – eine torpeur, die mich meiner fünf Sinne, meiner Fähigkeiten, meines Verstandes beraubt. Findest Du mich nicht viel angenehmer wenn ich munter als wenn ich träge bin? – Du willst nicht Ja sagen – aber ich weiß doch Du findest es .… denn warum wärst Du wol in all dieser Zeit so außerordentlich liebenswürdig, funkelnd von Geist und Anmuth gewesen, wenn ich Dir nicht gefallen hätte und wenn Du mir nicht hättest gefallen wollen? Das kleine engourdissement, dies Erbtheil der deutschen Frauen, welches früher Dir anklebte, ist ganz von Dir gewichen und es war mir eine Wonne das bei Dir zu beobachten. Meinst Du denn es mache dem Mann keine Fremde zu bemerken, daß seine Frau ihn gefallen will? Es ist ein großes Unglück, daß die Gattin so häufig dies Mittel verschmäht oder versäumt um den Gatten zu fesseln, denn es ist wirksamer als die Liebe .… oder vielmehr: es ist eine graziöse, bezaubernde, holdselige – und keine hochfahrende, pflichtstolze Liebe. Du mußt immer ein wenig eifersüchtig sein, mein Engel, dann bist Du hinreißend – aber nur ein wenig, denn sonst wirst Du mir krank und ich mache mir Vorwürfe zu weit gegangen zu sein .… wie eben jezt. Nicht wahr, Du hast doch gefürchtet es könnte irgend ein bethörender Reiz um Madame Orzelska schweben? doch gezittert es könnte ein Moment eintreten wo der Eustach verdummt würde? – Unsinn das, lieber Engel! der Eustach kennt die kleinen Schliche und Kunstgriffe der Frauen, es amüsirt ihn sie in Bewegung zu setzten. Basta! Sein Kopf bleibt immer oben.«

»Die arme Cornelie war ganz betäubt. Ihre beiden Voraussetzungen: entweder wisse er nicht was in ihr vorgehe – oder er wisse und ignorire es – und in keinem Fall könne er sie alsdann noch lieben; – waren durch seine lebhafte Erklärung, die er feurig und innig aussprach, zunicht gemacht. Sie sagte beklommen:

»Eustach! wenn Du mit so grenzenloser Unbefangenheit eine Rolle durchführst um eine fremde Frau zu amüsiren und Deine eigene eifersüchtig zu machen; – wenn Dir nichts daran liegt Deine Frau in die Qualen einer Empfindung zu versetzen, die, so, thöricht sie sein möge, bei ihr wenigstens aus schüchterner Liebe zu Dir entspringt – Eustach! Eustach! wie kann ich denn Vertrauen zu Dir behalten!«

»Hast Du kein Vertrauen zu mir, Cornelie, so hab' ich Unrecht! unbedingt! – rief Eustach. Nur scheint mir, daß Du das tiefste für mich haben müßtest, geliebtes Herz. Es ist ja grade als sähest Du mich am Spieltisch. Ich spiele eifrig, aufmerksam, gespannt, ich beobachte alle Nüancen und Chancen des Spieles; ich suche ein Paar hübsch glänzende Goldstücke zu gewinnen; mein Interesse ist ganz auf den grünen Teppich mit Rouge et Noir gerichtet. Bin ich darum ein leidenschaftlicher Spieler? Wag' ich darum mein Vermögen auf die Karte? O mit nichten! ich stehe auf, schiebe die Karten bei Seite, und bin der gelassenste aller Menschen. Aber ich wiederhole Dir: hegst Du Mißtrauen, so hab' ich Unrecht, und das bekümmert mich, denn ich will nicht dunkel vor Deiner reinen lichten Seele erscheinen. Gieb es auf, mein Engel! willst Du? – Aber aus voller Seele und ohne Hinterhalt? – Dann schwindet die Angst, und mit ihr die Krankheit, die mich so sehr besorgt macht.«

Corneliens Gedanken verwirrten sich. Sie fand sich nicht zurecht in dem plötzlichen Wechsel dem alle ihre Gefühle unterliegen mußten, wenn sie ihm glaubte – und die Geisterstimme in ihrem Innern welche ihr zuflüsterte: glaube ihm nicht! kam ihr wie Wahnsinn vor. Das Fieber trat in seine Rechte; sie begann zu phantasiren. Eustach verließ sie nicht einen Augenblick. Kam sie zwischendurch zur Besinnung, so fand sie ihn immer an Fuß des Bettes im Lehnstuhl sitzend, den Blick auf sie gerichtet. Zwanzig Mal begehrte sie zu trinken und immer bot er ihr liebreich und sorgsam den Trank. Als gegen Morgen der Paroxysmus vorüber war, bat sie ihn schlafen zu gehen. Er versprach es, aber er that es nicht; und wenn sie auffuhr aus dem unruhigen Schlummer, war er immer und immer noch da, und sie, zu abgemattet um sprechen zu können, fand doppelt süße Ruhe in dem Gedanken von ihm bewacht friedlich schlafen zu dürfen.

Wie das geht bei nervenzarten Organisationen: irgend eine Seelenfolter wirft sie ins Fieber, und dieses verschwindet wenn jene aufhört. Cornelie fühlte sich ganz gesund als sie spät am Morgen erwachte. Sie sagte zu sich selbst: Ich bin ruhig! Eustachs Art und Weise, bedingt durch frühere lange Gewohnheit, vielleicht durch seine Natur, ist ihm Bedürfniß: er muß mit den Frau tändeln! .… Antoinette wird ja nicht ewig hier bleiben, und einstweilen ist sie unleugbar eine pikante Gesellschaft. - Sie empfing Eustach in alter heitrer Stimmung und versicherte, daß sie ganz wol sei.

»Das Fieber ist fort, das sehe ich! sagte er lächelnd; aber auch der Alp, der Dir das Herz drückte?«

»O, sagte sie, der Alp entfloh über Nacht als Du neben mir wachtest.«

»Muß ich auch künftig noch gegen das Ungethüm bei Dir Schildwache stehen?«

»Das kommt darauf an,« sagte sie neckend.

Madame Orzelska blieb unsichtbar, tagelang, wochenlang. Cornelie fragte mehrmals Dorothee in welchem Zustand sich ihre Herrin denn eigentlich befinde.

»Sie liegt auf dem Canapee, entgegnete diese, sie schreibt ab und an, sie liest viel, und ich muß ihr fleißig vorlesen; aber sie sagt, sie bekäme die Migräne sobald sie vom Canapee aufstände.«

Eustach erwiderte höchst gelassen auf diese Mittheilung Corneliens:

»Von einer Frau die an der Migräne litte ließe ich mich scheiden, unwiderruflich.«

Cornelie zog den Schluß, daß Antoinette unmöglich ein lebhaftes Interesse für Eustach hegen könne, da sie sich wochenlang nicht die Mühe geben mogte vom Sopha aufzustehen um ihn zu sehen. Sie trat in ihre frische Unbefangenheit zurück, hatte wieder ihre langen lieben Gespräche und Lectüren mit ihrem Mann, blieb in dem scherzenden, graziös herausfodernden Ton mit ihm, der ihm so sehr gefiel, und blickte so vertrauenvoll in die Zukunft, als habe sie für immer die Ungewitter des Geschicks beschworen.

Ein Monat war vorüber. Plötzlich, überraschend, trat eines Morgens Madame Orzelska in Corneliens Zimmer. Diese eilte ihr freudig entgegen. Eustach kam dazu. Es gab Jubel, Bedauern und Complimente. Cornelie erzählte viel, munter und harmlos. Eustach scherzte über Antoinettens Verschwinden und Erscheinen. Diese hörte meistens nur zu. Als Eustach sie nach ihrem Zimmer zurück begleitete, sagte er beinah spöttisch:

»Nun, Circe, hab' ich nicht in Deinem Namen Wunder gethan wie ein ächter Fanatiker?«

»Ich bin zufrieden!« sagte sie stolz und leidenschaftlich, und er sank zu ihren Füßen nieder.

Anders hatte Aurore ihre Winter verbracht! Mit ofnen Armen und ofnem Herzen empfing Elsleben sie bei ihrer Heimkehr und die Kinder jubelten freudig um sie herum – alle so rothbäckig und so groß geworden wie sie es nur wünschen – und so unbändig wie sie es nur fürchten konnte.

»Mit den Kindern, Miezchen, das muß ich Dir gleich von vorn herein sagen, hat's manchen Strauß gesetzt, begann Elsleben einigermaßen verlegen. Indessen .… in der letzten Zeit ging es besser.«

»So? Du wußtest also Dich in Respect zu setzen?«

»Ja .… das auch .… und die Hauptsache: der Stein des Anstoßes war fort.«

»Was meinst Du, lieber Friedrich? ich verstehe nicht.«

»Es war unaushaltbar, Miezchen, wie die Kinder schrien und weinten sobald die Lectionen bei der Bonne beginnen sollten. Die dumme Person wußte es ihnen nicht so beizubringen wie Du. Als ich sechs Wochen den Jammer angesehen und angehört hatte, konnt' ich es nicht mehr ertragen! Da legt' ich Hand über Herz und .… und« .… –

»Und was thatest Du endlich?«

»Ich schickte die Bonne weg, mein Miezchen« .…

»Und seitdem sind die Kinder ohne Aufsicht!« rief Aurore entsetzt.

»Behüte! sie waren unter der meinen! immer bei mir, und ich schwöre Dir .… ganz einzig artig und gehorsam.«

»Gehorsam? großer Gott! hast Du ihnen denn je irgend etwas verboten?«

»Verboten? .… ich bin nicht fürs Verbieten! ich sage Dir seit die Bonne fort ist sind die Kinder engelhaft.«

»Was war zu thun? die Bonne war fort: Aurore hatte neue Arbeit. Aber sie war ihr wirklich neu. Diese drei Monate, die sie fern von Mann, Haus und Kindern zugebracht, hatten auch oft die Sehnsucht nach ihnen geweckt; – und nachdem sie andre Menschen, Dinge und Gegenstände gesehen, kamen ihr die heimischen weniger trocken vor. Den Hauptmann sah sie mit unendlicher Gleichgültigkeit wieder. Er schrumpfte vor ihren Augen von seinem poetischen Standpunkt als kriegerisch-ritterlicher Sänger, zu seinem höchst prosaischen und ungleich richtigeren als Garnisons-Fat herab. Es ist wol nicht möglich, sprach sie zu sich selbst, daß ich mich habe für diesen Mann interessiren können! – Sie war auf dem Punkt vor sich selbst es abzuleugnen, als die Sonette ihr in die Augen fielen. Sie durchblätterte sie und sprach für sich: Ich werde sie aufheben als einen Beweis, daß man sich für das Nichts fanatisiren kann, wenn man grade in überspannter Stimmung ist. Arme gute Cornelie! wie schwer mag es ihr geworden sein nicht zu lächeln, als ich ihr mit dem höchsten Ernst all diese Lächerlichkeiten vorlas aus deren Wust sein einziger klarer Gedanke, keine einzige warme Empfindung auftaucht. Wenn Cornelie in diesem Winter die ruhigen Briefe ihrer Schwester las, die ausführlichen Nachrichten über die Kinder, deren Zahl sich im Sommer wieder vergrößern sollte, die Beschreibung des Weihnachtsfestes, verschiedener Geburtstage und all der kleinen Ereignisse, die im häuslichen Leben so wichtig sind, daß sich aus ihnen die Häuslichkeit auferbaut: so gingen oftmals diese Bilder friedlichen Glückes in ihren heißen trostlosen Thränen unter.

Nun hatte sich das freilich wieder verändert. Zu der unbedingten jauchzenden Zuversicht, die früher die Basis ihrer Liebe für Eustach gewesen, konnte sie es nach zwei so gewaltigen Erschütterungen nicht mehr bringen. Aber seiner Gesinnung und seinem Character vertraute sie mit der stillen Wehmuth, welche die Frauen befällt, wenn sie gewahr werden, daß die Liebe des Mannes aus der Unwillkürlichkeit in die Region des Willens übergegangen ist: Er könnte aufhören mich zu lieben .… aber er will nicht .… er wird nicht wollen! – Mit dieser Erkenntniß ist der Stab über das eigentliche Liebesglück gebrochen. – Zagend vor der Zukunft, unsicher was das Schicksal ihr noch aufbewahren möge, doch beseligt daß sich die Besorgnisse der Gegenwart verflüchtigt hatten, so stand Cornelie jezt neben Eustach, und je näher die Möglichkeit eines Verlustes ihr getreten war, um desto höher stieg die Freunde des Besitzes und überhauchte den ganzen Kreis ihrer Empfindungen mit einer Wärme, Tiefe und Innigkeit, wie sich das Abendroth glühender und schöner als die Sonne selbst über deren Untergang breitet.

Da trat eines Tages Dorothee verstört, zitternd und blaß bei Cornelie ein, und bat um ihre augenblickliche Entlassung aus dem speziellen Dienst bei Madame Orzelska. Cornelie entgegnete sie möge sich wol besinnen: Madame Orzelska sei sehr zufrieden mit ihr, sehr gütig für sie, behandele sie wie eine Gesellschafterin; Dorothee habe sehr gut vorlesen und sehr gut französisch sprechen bei ihr gelernt, Gelegenheit gehabt ihre Gesundheit vollkommen herzustellen, manche Geschicklichkeit und einen gewissen guten Anstand sich anzueignen; es sei undankbar um irgend eines hartklingenden aber gewiß nicht böse gemeinten Wortes ihre Entlassung zu begehren. Dorothee blieb dabei, bat aber dringend um Corneliens Person bleiben zu dürfen. Cornelie entgegnete kalt sie möge keine launenhaften undankbaren Leute um sich haben, und Dorothee könne ihretwegen auf der Stelle gehen wohin sie wolle. Die Augen liefen der armen Dorothee über, sie küßte schweigend Corneliens Hand und kehrte auf der Stelle mit ihren kleinen Habseligkeiten nach Glatz zurück. Cornelie fragte Madame Orzelska um den Grund dieser plötzlichen Abreise; aber die war eben so unwissend als sie. Eustach sagte:

»Lieber Engel, Du bist allzu naiv! Ein Kammerkätzchen entfernt sich plötzlich wegen irgend eines kleinen Liebesabentheuers. Ich begreife nicht, daß Dir das nicht auf der Stelle eingeleuchtet hat.«

»Es leuchtet mir auch jezt nicht ein, Eustach. Das Mädchen hat gewiß einen Gram! eine stumme Traurigkeit sah ihr aus den Augen heraus – und sie hat gute treue Augen.«

»Desto schlimmer für sie wenn sie treu ist, denn ich wette es handelt sich um irgend eine Untreue des Amoroso,« entgegnete Eustach.

Dies Gespräch fiel bei Tisch vor, ging commentirt, ausgedehnt, ausgeschmückt in die Bedientenstube hinein, Gott weiß in welcher Gestalt aus ihr heraus, und Dorotheens plötzliche Entlassung aus Altdorf wegen irgend eines scandalösen Liebesverhältnisses verbreitete sich auch in Glatz in den Kreisen, wo es ihr Schaden thun konnte. Eine einsame reiche alte Wittwe, die geneigt gewesen war sie als Gesellschafterin zu sich zu nehmen, verweigerte ihr nun die Stelle mit dem schneidenden Hohn, den die Bosheit so wohlgefällig gegen die beargwohnte Tugend annimmt; und so erfuhr die arme Dorothee endlich: Niemand wolle sich mit ihr einlassen seitdem man in Erfahrung gebracht, daß sie Graf Sambachs Mätresse gewesen sei. – –

Es war ein sonniger, seliger Maitag so wie die strenge Bergnatur ihn selten spendet. Es war sonniger und seliger noch in Corneliens Herzen. Sie lief in den Garten. Die knospenden Bäume, das junge Gras, die keimenden Blumen, die duftigen Fernen _ Alles sah sie so glücksverheißend, so hofnungsfreudig an. Ein Jauchzen, ein Weinen klang durch ihre Seele; sie stand wieder auf einem der ewigen Höhepunkte des Daseins. Wer da steht, der zittere: auf den Höhen schlagen die Blitze ein. Cornelie zitterte nicht.

Ein Diener brachte ihr ein ganzes Pack Zeitungen und Briefe. Sie ließ sie durch die Finger gleiten: Für Eustach – für Eustach! sieh da, einer für mich .… und von wem? – Sie erbrach ihn hastig, las mit einigem Erstaunen zuerst die Unterschrift, und dann folgende Worte:

»Gnädigste Gräfin, vor drei Tagen kehrte ich aus Paris zurück. Ihre Huld hatte mir dort Wege geebnet, welche ich ohne sie schwerlich betreten haben dürfte. Es wäre mir ein Glück und eine Ehre gewesen, hätte ich Ihnen dafür bei meiner Rückkehr in die Heimat den Ausdruck meines Dankes zu Füßen legen können. Jetzt verstummt es vor der tiefen Kränkung, vor der tödtlichen Beleidigung die meiner Schwester in Ihrem Hause widerfahren ist, gnädigste Gräfin. Meine Schwester ist ein armes Mädchen, darum ist ihr guter Name ihr doppelt werth. Meine Schwester ist aber auch ein edles Mädchen, das sich keinen Vorwurf zu machen hat – höchstens den: zu großen Zartgefühls; zu groß – denn um Andre zu schonen hat sie der Verleumdungssucht Waffen wider sich gegeben. Sie ging – um nicht Zeuge der unermeßlichen Unwürdigkeiten zu sein, die um Sie, gnädigste Gräfin, vorgehen und für die man sie erkaufen wollte. Sie ging schweigend und stumm, um Sie, gnädigste Gräfin, durch keine Sylbe zu verletzen oder zu beunruhigen. Dies einfach edle Benehmen, so ganz einer reinen Seele würdig, hat sie in den Ruf gebracht von Ihnen, gnädigste Gräfin, auf eine entehrende Weise entlassen worden zu sein. Es werden und müssen Ihnen Mittel zu. Gebot stehen um meiner Schwester die Genugthuung widerfahren zu lassen, die Sie, gnädigste Gräfin, ihr noch verschaffen können: Rechtfertigung ihres guten Namens – und ich setze voraus, daß eine Seele wie die Ihrige damit nicht zögern, und dem in den Tod betrübten Bruder diese unumwundene Sprache verzeihen werde.

Leonor Brand.«

Was faselt der wahnsinnige Mensch! rief Cornelie ganz laut und empört. Wer ist seine Schwester? was weiß ich von seiner Schwester? .… – Da gewahrte sie ein zweites Blatt in dem Umschlag seines Briefes. Sie riß es heraus. Es war Dorothee unterzeichnet. Um Gottes Willen, ist das seine Schwester! rief sie; und las den Brief, in welchem Dorothee mit aller Sittsamkeit eines jungen Mädchens ihrem Bruder gegenüber, diesem die Intrigue zwischen Graf Sambach und Madame Orzelska erzählte; ihr Herzeleid um die »engelsgute Gräfin,« wenn sie das Verhältniß erführe; ihre Empörung über den Grafen, der sie durch Geld habe gewinnen wollen; ihren Zorn über Madame Orzelska, die so verrätherisch und sündhaft gegen eine Freundin handeln könne; die Unmöglichkeit in ihrer Stellung zu bleiben, so wie die bange Ahnung dessen was um sie vorgehe in diesem Frühling ihr zur Gewißheit geworden sei; und endlich wie übel sie nun daran sei, da sie, sie wisse nicht von wem, fürchterlich verleumdet werde, und die beängstigte Bitte an ihren Bruder nichts von dieser Abscheulichkeit zu glauben.

Gott! ächzte Cornelie, er ist nicht wahnsinnig, aber ich .… ich muß es werden. O mein Herrgott, laß es mich werden! .…besser ewige Geistesnacht, als das höllische Licht. – Und wieder las sie die Briefe, bedachtsam, prüfend, das Gewicht und die Bedeutung jedes Wortes erwägend, mit ihren eigenen Erinnerungen sie vergleichend, die plötzlich in voller Klarheit vor ihr auftauchten, und durch ihre eigenen Beobachtungen das ganze Gewebe von Lug und Trug und von infernalischer Maskerade entschleiernd. Es ist wahr, sagte sie, er ist ein niederträchtiger Lügner! – Dann schrie sie hell auf: Eustach! Eustach! o mein geliebter Eustach, vertheidige dich, sag' ein Wort .…lüg' ein Wort wenn's nicht anders geht .…aber sag' daß du mich nicht betrogen hast! dir will ich glauben .… dir glaub' ich .…ich bin vernichtet, ich bin entwürdigt wenn ich dir nicht mehr glauben kann .… und ich kann nicht .… ich kann nicht mehr!

Sie war noch immer im Garten. Bald ging sie hin und her, bald taumelte sie auf eine Bank und saß unbeweglich, gedankenlos und starr da, bald fuhr sie aus dieser Stupidität des lähmenden Seelenschmerzes auf um in herzzerschneidende Klage, in untröstbaren Jammer auszubrechen, bald legte sie den Kopf in beide Hände und wiegte ihn betäubt wie um eine Last von ihm abzuschütteln. Dann auf einmal sprach sie eiskalt: Nun! wenn es so ist, so sei es so! wie man um ein geliebtes Herz ringen kann, so hab' ich gerungen. Aber zu betteln verstehe ich nicht und ebensowenig dem Hochverrath zu verzeihen.

Gott allein weiß durch welche Qualen sie im Lauf eines Morgens ging! sie meinte Jahrtausende zu durchleben, so schwer, so steinern, so unergründlich elend wurde ihr das Dasein.

Um halb vier Uhr schellte die Ankleideglocke. Eine Viertelstunde später erschien Eustach unten in der Allee und rief schon von Weitem:

»Allons, allons zur Toilette, lieber Engel! in Frühlingsschwärmereien vergißt sich die Speisestunde leicht.«

Bei seinem Anblick und seiner Stimme fühlte sich Cornelie ohnmächtig werden; aber sie raffte sich zusammen, ging ihm entgegen und sagte mit der größten Ruhe:

»Eustach, weißt Du noch wann wir uns verheirathet haben?«

»Wie sollt ich meinen Sommernachtstraum vergessen können! am Johannistag werden es sieben Jahre, meine Taube.«

»Und habe ich Dir in diesen sieben Jahren Veranlassung gegeben zu Unzufriedenheit, Mißstimmung, Mißtrauen – wie das so leicht in den Ehen vorkommt? besinne Dich, Eustach, und antworte mir vor Gott und Deinem Gewissen.«

»Du befremdest mich durch Deine Feierlichkeit – aber zu besinnen brauch' ich mich gar nicht. Nein, lieber Engel, nicht eine Minute! Du bist eine so gute, liebe, treue, holde Frau, wie sie nur auf der Welt gewünscht werden kann.«

»Das freut mich denn doch sehr, daß Du mir vor Gott und Deinem Gewissen das Zeugniß in demselben Augenblick giebst, wo ich Dir vor Gott und dem meinen sagen muß: Eustach, Du hast infam an mir gehandelt.«

Ein wilder Zorn zuckte konvulsivisch über sein Gesicht, und schneidend sagte er:

»Mäßige Deine Worte! man spricht nicht so zu einem Gemal.«

»Ich wähle das Wort, welches die Sache bezeichnet, entgegnete sie mit unzerstörbarer Sanftmuth. Welch einen Schmerz es mich auszusprechen kostet, wirst Du nicht begreifen; aber ich hoffe Du begreifst, daß es Deine Handlungsweise gegen mich bezeichnet, das heißt – sie brandmarkt.«

»Ich will diese Sprache nicht hören! rief Eustach außer sich vor Zorn. Worüber klagst Du? was verlangst Du?« .… –

»O nichts von dem Allen! unterbrach sie ihn ruhig. Ich will Dir nur sagen wie es jezt mit uns Beiden steht.«

»Da diese Erörterung etwas lang werden dürfte, sagte Eustach spöttisch, so bitte ich sie bis nach dem Diner zu verschieben .… und einstweilen um Deinen Arm.«

Er führte sie schweigend nach dem Schloß. Oben an der Treppe sagte sie:

»Ich komme nicht zum Speisen und erwarte Dich in anderthalb Stunden in meinem Zimmer.«

Nun wird es eine langweilige stürmische Szene geben, dachte Eustach als er später zu Cornelien ging. Soll ich leugnen? soll ich gestehen? soll ich trotzen? soll ich pater peccavi beten? soll ich schmeicheln? soll ich wüthen? .… ich werde Alles versuchen je nachdem ich mich inspirirt fühle.

Krampfhaft zerwühlt waren Corneliens Züge, leichenblaß Wangen und Lippen, ganz zusammengesunken Gestalt und Haltung. Sie kämpfte beständig mit einer Ohnmacht und beständig riß die Kraft des Willens den zarten Körper empor. So wie Eustach eintrat verschwand die trostlose Verzweiflung aus ihren Zügen und machte sanfter Ruhe Platz. Sie imponirte ihm unwillkürlich, drum rief er kurz:

»Nur kein Sündenregister mir vorgezählt! ich habe Unrecht .… ich weiß und fühle es .…was hast Du nach dieser Erklärung mir noch zu sagen.«

»Vor drittehalb Jahren sprachst Du zu mir: ich habe Unrecht, verzeih mir! und freudejauchzend, die flüchtige Schwäche gar nicht in Anschlag bringend, schloß ich Dich in meine Arme und deckte mit meiner grenzenlosen Liebe Dein Unrecht zu; – entgegnete Cornelie. Ob damals das Gefühl Deines Unrechts in Dir lebte, weiß ich nicht: drum will ich es glauben. Abermals, vor wenigen Monaten, sprachst Du: ich habe Unrecht, verzeih mir! und ich, unfähig eine solche überdachte Lüge, eine so planmäßige Heuchelei zu ahnen, ich schloß Dich in meine Arme, nicht freudetrunken mehr, aber immer mit derselben tiefen Liebe, die mächtig genug war um all meine Ängste und meine warnende Wehmuth zu übertäuben. Du aber, zum Dank für dies jezt mir selbst unbegreifliche Vertrauen, gingest aus meinen Armen in die Arme einer andern Frau, meiner Freundin, unsrer Gastfreundin. – Wenn der umgekehrter Fall geschehen wäre: was würdest Du thun?«

»Ich würde den Liebhaber meiner Frau erschießen, entgegnete Eustach eiskalt, und wo möglich .… sie dazu! .… wenn nicht das – dann sie verstoßen.«

»Das ist das Recht des beleidigten Gemals, nicht wahr?« sprach Cornelie mit vibrirender Stimme.

»Befiehlst Du ein Duell?« fragte er spottend.

Sie stand auf, sah mit unendlicher Verachtung auf ihn herab und sagte:

»Da ich mich nicht rächen kann, wie konntest Du denn feig und elend genug sein mich zu entehren!«

Eustach sprang auf knirschend vor Zorn: »Ich will nicht diese beleidigende Sprache hören!«

»Es ist die der Wahrheit! wenn ich sage entehrt, so sage ich das mit vollem Bewußtsein, denn .… ich fühle mich Mutter. Nun? ist das Maß voll?«

Eustach erblaßte, dann rief er freudig:

»Cornelie, welch ein Glück!«

»Du wagst es von Glück zu sprechen, entgegnete sie mit starrer Kälte, in einem Augenblick wo ich nichts als die Erniedrigung fühle ein Spielwerk Deiner Lüge gewesen zu sein und wo ich mein Leben, ja meine Seligkeit mit Entzücken drum geben würde, wenn ich mich dadurch von dieser Schmach befreien könnte!«

»Cornelie, ich beschwöre Dich, brauche nicht diese entsetzlichen Ausdrücke, sagte Eustach gemäßigt; Schmach? Entehrung? Du weißt nicht was Du sagst! Dergleichen kann zwischen aus nicht statt finden« .… –

»Und warum nicht zwischen uns? Kann der Gatte tödtlich beleidigt werden, so kann der Gattin ein Gleiches widerfahren. Weil dem Weibe kein äußeres Mittel zu Gebot steht um sich Genugthuung zu verschaffen, so empfindet es doppelt den Verrath. Ja ja! er muß weit getrieben sein um mich zu veranlassen jene Ausdrücke zu brauchen, die Dir so sehr mißfallen, weil sie so sehr wahr sind.«

»Du bist in diesem Augenblick und in diesem Zustand nicht zurechnungsfähig, sagte Eustach, darum bleibe ich dabei, es ist ein großes Glück das Du mir verkündigt hast, wenn nicht für Dich, doch für mich – denn um des Kindes Willen wirst Du dem Vater verzeihen.«

Thränen stürzten aus Corneliens Augen, die ersten die sie in Eustachs Gegenwart weinte. Endlich bricht der Starrsinn! dachte er heimlich. Sie trocknete die Thränen und sagte sanft:

»Ja, für Dich ist es ein Glück! Dir fehlt ein Sohn, ein Erbe Deines Namens und Deines Vermögens: Du wirst einen Sohn haben. Für mich, o Gott! Sind es noch nicht zwölf Stunden daß ich einem Glück entgegen sah, wie ich es jezt nicht mehr zu fassen im Stande bin; – denn begreifst Du wirklich nicht, daß mir grauet .… vor Deinem Kinde?«

»Wie soll ich jezt mit Dir rechten, mit Dir streiten, und Dir meine Freude verbergen! es ist ein neuer Geist zwischen uns getreten, und er wird, er muß versöhnend wirken. Was Dich verletzen kann soll hinweg« .… –

»Mich verletzt nichts mehr!«

»Kein Schmerz soll Dich berühren« .… –

»Du hast mich über alles Erdenweh gestellt.«

»Sprich ein Wort! wünsche! befiehl! was soll ich thun um Dich zu versöhnen, um gut zu machen was ich gefehlt habe! Ich will Dein Sclav sein«. …

»Nicht doch! Du bist frei – aber ich, Eustach, ich bin es auch.«

»Frei! Cornelie, lieber Engel, Du darfst mir Alles vorwerfen, nur keine Tyrannei .… –

»Aber Tyrannenlaune, d. h. Den Egoismus bis auf die äußerste Spitze getrieben.«

Er überhörte den Einwand und fuhr fort: »Ich ließ Dir stets volle Freiheit, Du warst Herrin des Hauses, Herrin Deiner Handlungen, Herrin im Gebiet Deines geistigen Lebens, dessen Entwickelung ich auf jede Weise gefördert habe, Herrin als Mutter, Herrin .… ja! auch als Gattin – denn Rücksicht, Ehrerbietung, Aufmerksamkeit die der Herrin gebühren, haben Dir nie gefehlt.«

»Du mißverstehst mich, Eustach! Herrin sein ist nicht frei sein. Freiheit ist: der Schutz des Rechts. Die Freiheit begehr ich. Wir stehen nicht zusammen als Herr und Sclavin, so daß etwa der Herr die Sclavin auf den Thron setzen und zu ihr sprechen dürfte: Du sollst meine Königin sein! eine Zeitlang mit ihr Königin spielte, aber dann sie heimlich mißhandelte und nur des Scheines wegen ihr Purpur und Krone ließe, und wenn sie klagte, zu ihr spräche: Was fällt Dir ein! sitzest Du nicht auf dem Thron? bist Du nicht Königin? Nein, so ist das nicht zwischen uns, Eustach! sondern so ist es: Du und ich – wir sind Pairs; das Recht des Einen ist das Recht des Andern. Das starre Recht ist zusammengeschmolzen in der Flamme der Liebe, die Treue drückte ihr Siegel darauf – da ward das Recht zum gemeinschaftlichen Glück. Verrath und Lüge haben das Siegel verfälscht, nun ist dahin Glück, Treue und Liebe; das Recht ist geblieben und Jeder von uns tritt in dessen starres Reich zurück. Es giebt Ansprüche, welche nur die Liebe machen darf. Da keine Liebe mehr zwischen uns herrscht, so entsage ich ihnen feierlich für Gegenwart und Zukunft, und erkläre Dich hiemit völlig unfähig je wieder eine Treulosigkeit an mir begehen zu können. So ist es für jezt und für immer zwischen uns, Eustach! nur so sind wir im Gleichgewicht.«

»In diesem Zustand bist Du keiner Überlegung fähig! die aufgeregten Nerven beherrschen Dich. Man entscheidet nicht in einem Moment des Schmerzes über das ganze Leben« .… –

»Nein! sondern der Moment selbst entscheidet!«

»Das wäre zu hart, Cornelie! zu grausam, zu barbarisch! das wäre etwas Ungeheuerliches, dessen kein Weib fähig ist.«

»Das ist ja die ewige Schmach für uns, daß wir uns einschüchtern lassen durch Eure hochtönenden Worte! daß wir uns bewahren wollen den Ruhm der Geduld, der Nachsicht, der lammfrommen Liebe, der Barmherzigkeit gegen den Sünder! rief Cornelie leidenschaftlich. Daß unsre ewige Ohnmacht Euren Schmeicheleien oder Gaukelkünsten gegenüber Euch eine so niedrige Meinung von uns beibringt, daß Ihr kaum anders gegen uns handeln könnt, als Ihr handelt« .… –

»Siehst Du wie Du bei näherer Betrachtung zu großmüthigen Gesinnungen zurückkehrst! rief Eustach sehr erfreut. Ich appellire ja auch nur an Deine Großmuth, nicht an Deine Gerechtigkeit, mein Engel. O denke jezt nicht an mich – nur an Dich, an Deine Gesundheit, an die überraschende Freude, die Du mir bereitest, an das unsägliche Glück welches uns die Zukunft aufbewahrt! Ich kann Dir nicht ausdrücken wie sehr Du mich beglückst – darf es kaum wagen, weil ich jezt in Deinen Augen dieses Glücks nicht werth bin, aber Cornelie, ich bin doch beseligt.«

Stumm stand sie da an eine Console gelehnt und sah ihn mit unerhörter Traurigkeit an. Vor zwölf Stunden würde auch sie beseligt gewesen sein! vor zwölf Stunden würden seine zärtlichen Worte, sein frohes Lächeln, sein stralender Blick sie wie in ein Freudenmeer getaucht, sie wie mit einer Ehrenkrone geschmückt haben! vor zwölf Stunden würde sie sich in seine Arme geworfen und gejauchzt haben: das ist mein Stolz, meine Wonne, mein Jubel, mein Entzücken, daß Du der Vater meines Kindes bist, denn das Kind lieb ich aus Instinkt, aber Dich aus der Fülle und der Kraft der ganzen Wesenheit! – Nun stand sie da und sah ihn an. Er war es! seine Geberden, seine Stimme, seine Züge, sein Ausdruck, der eigenthümliche Zauber seiner Persönlichkeit – nichts fehlte! nichts war verändert! Nur ihr Glaube an ihn war todt, und somit das Urbild zum Scheinbild geworden. Sie hob beide Arme gen Himmel und rief mit vibrirender Kraft:

»Gott! Gott! Gott! wie hab' ich diesen Mann geliebt!« – Und nach diesem extatischen Ausruf stürzte sie besinnungslos zu Boden.

Diable! dachte Eustach, daß sie die dumme Geschichte auch grade in diesem gefährlichen Moment entdecken muß! .… und wenn sie nur nicht eine fausse couche macht! – Ein reitender Bote sprengte zum Arzt nach Glatz, und eine gewisse Bewegung machte sich im Schloß bemerklich. Eustach traf Antoinette im Salon und sagte höchst verbindlich:

»Madame, ich hoffe Sie freuen Sich mit mir über das unbedeutende und glückverheißende Unwolsein meiner Frau.«

»Ich gratulire von Herzen, entgegnete sie in demselben Ton, und bedaure nur nicht Zeuge Ihres Glücks sein zu können, denn morgen in aller Frühe fahre ich nach Breslau, Herr Graf, wohin mein Onkel mir ein Rendezvous gegeben.«

»Und ein Rendezvous muß respektirt werden – das begreif ich.«

Sie trug ihm noch viel Schönes und Artiges für Cornelie auf, sprach noch viel von deren »ame virile et coeur d'un ange« - sprach auch Einiges über ihre eigene Zukunft, die sie vermuthlich nach Paris führen würde, und nahm einen ruhigen und gemessenen Abschied von Eustach. Dann zog sie sich in ihr Gemach zurück und erklärte am nächsten Morgen Niemand sehen und stören zu wollen.

Ob sie den Takt hatte auf der Stelle ein plausibles Märchen zu erfinden? dachte Eustach heimlich als Antoinette fort war. Aber Antoinette sprach zu sich selbst: Das Ehepaar ist vollkommen ausgesöhnt und vereinigt! der Brief meines Onkels konnte mich in keinem für uns Alle günstigeren Augenblick zu sich berufen. –

Cornelie erkrankte nicht. Sie scherzte darüber gegen den Arzt, daß ihr Mann um einer Ohnmacht willen ihn bemüht habe. Sie siegelte Dorotheens Brief ein und schickte ihn an Leonor nach Breslau zurück. Dann, am nächsten Tage, fuhr sie nach Glatz, hielt mit ihren vier Pferden, ihrer eleganten Kalesche und ihrem Jäger vor dem kleinen unscheinbaren Häuschen in welchem Dorothee wohnte, und ging zu ihr hinein in das enge Hinterstübchen, welches die erstarrte Hauswirthin ihr mit vielen Knixen bezeichnete. Dorothee saß emsig nähend am Fenster, und sprang beinah entsetzt auf als sie die Gräfin vor sich sah.

»Meine gute Dorothee, sagte Cornelie mit bebender Stimme, ich habe mit großem Bedauern die unsinnigen Gerüchte vernommen, welche sich über Sie verbreitet haben. Sie sollen daher rühren, daß Sie vor sechs Wochen so plötzlich Altdorf verließen. Vielleicht bin ich damals zu hastig gegen Sie gewesen .… ich bitte Sie herzlich um Verzeihung, und ich hoffe, wenn Sie zu mir zurückkehren, werden die albernen Klatschereien von selbst aufhören. Ich habe jetzt eigentlich keine Stelle für Sie, aber es ist mir angenehm eine treue Seele in meiner nächsten Umgebung zu wissen, und deshalb werden Sie Sich auch gewiß dazu entschließen.«

Dorothee bedeckte Corneliens Hände mit heißen Thränen und rief ein Mal über das andre:

»O gnädige Gräfin, wie glücklich machen Sie mich! wie soll ich Ihnen danken! wie wird mein Bruder sich freuen.«

»Nehmen Sie Hut und Tuch und fahren Sie sogleich mit mir hinaus, sagte Cornelie. Heute Nachmittag lasse ich Ihre Sachen holen.«

Und Dorothee, wie sie ging und stand, mit dem groben Strohhut und dem schottischen Tuch, stieg zur Gräfin in die kleine Kalesche die nur zwei Plätze hatte. Es war zwölf Uhr Mittags. Sämtliche Straßenjugend des abgelegenen Gäßchens umstand gaffend den Wagen und starrte mit ofnen Augen und Mäulern dessen Herrlichkeiten an. Sämtliche Nachbarinnen und Klatschgevatterinnen stürzten aus der Küche an die Hausthür, oder vom Eßtisch an's Fenster um Augenzeuge dieser Begebenheit zu sein. Sämtliche Klatschgevattern erschienen ihrerseits majestätisch mit Tabackspfeife und Schlafmütze, und staunten nicht minder als Frauen und Kinder. Doch die imponirende Erscheinung des Glanzes und der Pracht that ihre Wirkung wie überall in der Welt des Pöbels, der sich auf den Gassen und in den Salons umhertreibt. Von der Wahrheit, die in vierspänniger Kalesche dahergebraust kommt, läßt man sich in großer und freudiger Devotion gern eines Bessern belehren, und Nachmittags meinten sämtliche Nachbarn, die Dorothee Brand müsse doch ein ganz vortrefliches, geschicktes und brauchbares Mädchen sein, da die Gräfin von Altdorf sie expreß selbst zu sich heraus geholt habe, und Niemand könne ihr etwas Andres als das Allerbeste nachsagen.

Dorothee schrieb auf der Stelle an ihren Bruder. Sein erstes Gefühl war der Gräfin zu danken. Sein zweites, die Sache ruhen zu lassen. Hatte er ihr auch in gemessenen Ausdrücken geschrieben, so mußte Dorotheens Brief ihr doch fürchterlich weh gethan haben. Er war wieder in Breslau, bemüht sich eine Praxis zu erwerben. Der russische Graf, bei dem er sich ein Jahr aufgehalten, war in Brüssel gestorben, und aus jener brillanten Lage trat Leonor wieder in seine engbeschränkte zurück.

– – – – – – – – – –

Corneliens Benehmen gegen Eustach blieb so wie sie es sich vorgesetzt hatte: gleichmäßig artig, höflich und kühl. Sie wunderte sich selbst, daß sie nie in den alten vertraulichen Ton zurückfiel, daß sie nie auf den Gedanken kam die warme Innigkeit, welche ihr so ganz eigen war, vorwalten zu lassen. Aber Eustach war ihr ein Fremder geworden! sie horchte nicht mehr auf seinen Schritt, sie lauschte nicht mehr auf seine Stimme, sie freute sich nicht mehr seiner Anwesenheit, sie wünschte nicht mehr seine Rückkunft herbei. Ob er da oder nicht da war galt ihr ziemlich gleich. Der Eustach den sie geliebt, der den Pulsschlag in ihrem Dasein ausgemacht hatte, der das Licht ihrer Augen, der Polarstern ihres Lebens gewesen war – der Eustach war es ja doch nicht mehr, und mit einem andern wußte sie nichts anzufangen! – Nicht todt war er ihr, ach! das hätte ihr schmerzliche Wehmuth gestattet. Hätte sie ihn betrachten dürfen als todt für sie und für eine Andere lebend, – durch eine flammende Leidenschaft oder eine gewichtige Bestimmung ihrer Sphäre entrückt und in eine fremde versetzt, herausgerissen durch eine Gewaltthat des Geschickes aus dem Erdboden ihrer Heimat, – nun ja, sie würde ihn ewig betrauert haben wie einen todten Geliebten und ihr Herz wäre auch todt gewesen für ihn – wenn ein Herz sterben kann! – Aber jezt: um eine miserable nichtswürdige Intrigue, die er mit Gleichgültigkeit aufgab als sie ihren Reiz der Heimlichkeit verloren hatte, und die er wie Staub von seinen Füßen von sich abschüttelte – aus heller Lust am Bösen hatte er sie geflissentlich und mit Bewußtsein hintergangen und verrathen, und mit dem Gift der Falschheit im Herzen ihr liebendes Vertrauen mißbraucht. Wenn sie ihn ansah fielen ihr jene alten nordischen Sagen ein, wo die Spukgeister das Menschenkind aus der Wiege stehlen und eins von ihren Kindern, ein Gebild ohne Seele, wieder hinein legen. Kommt dann die Mutter, so findet sie zwar das Kind in der Wiege, allein es blickt sie mit so fremden unheimlichen Augen an, daß ihr davor graut, und wenn es heranwächst hat sie nichts als Herzeleid damit. Diesen schauerlichen Eindruck daß er das Kind böser Geister sei, machte er ihr immer, und wer kann denn wissen ob die Eindrücke und Einflüsse die sich um die Wiege des Menschenkindes bewegen und kund geben, nicht die guten und bösen Geister seiner Zukunft ausmachen?

Im Lauf des Sommers schrieb Gotthard an Cornelie, er wünsche sie in Altdorf zu besuchen; ob es ihr und ihrem Gemal genehm sei? – Sie theilte Eustach den Brief mit und fügte hinzu:

»Ich bin sehr angegriffen, sehr nervenmüde, sehr wenig zu Unterhaltung aufgelegt; daher wäre es mir lieber er käme jezt nicht. Doch sein Besuch gilt uns Beiden« .… -

»Und wird Dir gewiß eine recht heilsame Zerstreuung sein! unterbrach sie Eustach. Grade bei solcher Nervenabspannung wirken fremde Eindrücke vortheilhaft. Ich bitte sehr um seinen Besuch.«

Er glaubte wirklich daß einige Zerstreuung Cornelie von ihren übertrieben ernsten Gedanken, wie er sie nannte, abziehen würde. Er benahm sich ernst, aufmerksam und freundlich für sie, und hatte die feste Überzeugung, daß sich mit der Zeit alle Störungen ausgleichen würden die jezt noch eine Kluft zwischen ihnen rissen.

Ende August kam Fürst Gotthard.

»Gerechter Heiland! rief er als er in Corneliens Zimmer trat und sie todtenbleich und abgezehrt auf der Chaise longue liegend fand. Wie sind Sie verändert! was ist Ihnen geschehen! wie sehen Sie aus! – das ist aber entsetzlich, mein Gott!«

»Erschrecken Sie doch nicht meine Frau durch Ihre Lamentationen! unterbrach ihn Eustach. In wenig Monaten ist es überstanden, und sie ist schön und blühend wie Sie früher sie gekannt haben.«

»Lieber Fürst, sagte Cornelie ihm freundlich ihre kleine abgemagerte Hand reichend, wer hat denn je zu einer Dame gesagt: Wie sehen Sie aus! – Das ist ja gegen alle Sitte!«

Dem Fürsten wurden die Augen feucht: »Und Sie mögen noch scherzen? und Sie sind noch heiter? mein Gott, das ist bewundernswerth, denn Sie müssen ja fürchterlich leiden um Sich dermaßen verändert zu haben.«

Er fühlte ein leises Zucken ihrer Hand, die er noch in der seinen hielt. Aber sie sprach gelassen:

»Nicht doch! so wie ich mich jezt arrangirt habe leide ich wenig .… oder gar nicht. - Und nun nichts mehr von Gesundheitsfragen!«

Das Gespräch nahm eine andre Wendung. Als aber Gotthard und Eustach allein war, rief er:

»Ängstigen Sie Sich denn nicht halbtodt um die Gräfin? eine solche Veränderung binnen Jahresfrist bei einer jungen, starken, schönen Frau ist unnatürlich, Sie wird sterben!«

»Lieber Fürst, sagte Eustach höchst ruhig, man sieht wol daß Sie unverheirathet sind. Das wäre ja entsetzlich wenn ein Mann sich dermaßen abängstigen wollte, weil die Frau in the family way ist! – Bei Corneliens erster Entbindung lamentirte ich auch ganz kläglich, aber mein Hausarzt, ein vortreflicher praktischer Mann, beruhigte mich gründlich durch ein Wort: Das ist die Sache der Frauen! sprach er. – Ich finde diese einfache Bemerkung so luminös, so erschöpfend, so beschwichtigend, durch den Erfolg so bewahrheitet, daß sie mir bei solchen Fällen für immer Gelassenheit gegeben hat. Das ist die Sache der Frauen! die Natur hat sie dafür bestimmt, also sterben sie nicht davon. Sie sterben .… weil sie nicht unsterblich sind; aber nicht weil sie Kinder zur Welt bringen.«

»Gott segne Ihre Ruhe,« sprach Gotthard kurz.

Es herrschte nicht die geringste Übereinstimmung in den Characteren der beiden Männer, aber die größte in ihren Gewohnheiten. Daraus kann sich keine Freundschaft bilden, aber das Zusammenleben kann einen höchst freundschaftlichen Anstrich bekommen. So war es mit Eustach und Gotthard. Der Fürst fand Eustach von perniziösen Grundsätzen bei Verfolgung seiner Zwecke geleitet, da sie nichts berücksichtigten als sein persönliches Wol; – und Sambach fand Gotthards Grundsätze noch weit perniziöser, da er mit denselben zu gar keinem befriedigenden Resultat gelange.

»Das ist wahr! sagte Gotthard, ich hab' kein Resultat meines Lebens aufzuweisen. Ich bin nicht Gatte noch Vater, nicht Staatsmann noch Krieger, nicht Diplomat noch Gelehrter, nicht Herr noch Knecht, nicht Künstler noch Autor – und ein Mensch, der freiwillig in gar keine Beziehungen treten kann und wenn sie ihm gegeben sind zu ihrer Ausbildung völlig untauglich sich fühlt, ist ein entsetzlich unvollkommnes Geschöpf – das geb' ich zu. Dennoch hab' ich eine Art von Satisfaktion des Gewissens: Niemand leidet durch meine Untauglichkeit als ich allein.«

»Dies ist eine Art von Gewissensberuhigung, die ich durchaus nicht gelten lassen kann! entgegnete Eustach. Niemand leidet als ich! spricht man und fühlt sich erhaben. Aber das ist die menschliche Bestimmung verkennen. Was würde das für eine Welt sein, wo Jeder sich in seine unbewegliche Größe wickelte und gelassen spräche: Niemand leidet als ich! – Für passives Leid ist kein Mensch geboren! ich meine .… kein Mann. Trifft ihn in Folge seines Handelns und Wirkens, seines Ehrgeizes, seiner Liebe, seines Hasses ein Leid – tant pis pour lui! das macht ihn weder groß noch tüchtig; nur zuweilen, und unter gewissen Umständen kann es ihm die Glorie der Tugend geben. Thomas Morus, der sich köpfen ließ weil er nicht die Scheidung Heinrichs VIII. von seiner ersten Gemalin sanktioniren wollte, war ein solcher Tugendheld. Das finde ich sehr respektabel! .… aber zu leiden, weil man sein ganzes Leben mit den Händen im Schooß gesessen hat – theuerster Freund, das kommt mir mönchisch vor! mit dem ungeheuern Unterschied daß dem armen Teufel von Mönch in dem Kerker der Klausur, der Disciplin und der drei Gelübde nichts Andres zu thun übrig bleibt. Der Mensch ist da um zu einer Befriedigung zu gelangen. Ja, ich halte dafür, daß befriedigt sein Eins ist mit weise sein.«

»Sobald Sie die materiellen Ingredienzien von Wolbehagen, Wolbefinden, Wolleben, Wolgefallen, streng ausscheiden aus der Ambrosia der Befriedigung, so bin ich bereit dieselbe als das Resultat der höchsten Weisheit zu verehren.«

»Puritaner!« warf Eustach hin.

»Es ist unmöglich sich z. B. einen Plato, einen St. Vincenz da Paula, einen Franklin, als moderne Unbefriedigte vorzustellen, fuhr Gotthard fort. Aber eben darin liegt auch die Erklärung, warum es heutzutag so viel Unbefriedigte giebt: weil man unter Befriedigung nicht die Weihe versteht, welche tiefe Erkenntniß, starker Wille, ein hohes Ziel und ein großes Herz zu gleichmäßiger Entfaltung ausgebildet, dem Menschen giebt, sonder weil man sie im Genuß materieller Elemente sucht, die mit der Weisheit so wenig zu thun haben, als Schildkrötensuppe mit Nektar. Der Mensch, so gemein er sich durch gierige Verfolgung erbärmlicher Genüsse mache, ist doch nicht im Stande bei der Schildkrötensuppe Befriedigung zu finden, und da er die Sonne der Weisheit aus seiner Nebelregion ausgesperrt hat, so nennt er sich unbefriedigt.«

»Nun, da sind wir endlich einmal derselben Meinung! rief Eustach. Sie halten auch Befriedigung für die Bestimmung des Menschen; nur suchen Sie dieselbe in einer transcendentalen Sphäre und ich in einer, die mehr dem ganzen menschlichen Organismus entspricht. Ich habe auch einen gar tüchtigen Verfechter meiner Ansicht, der, weniger puritanisch als Sie, Wolbehagen und Wolgefallen nicht ausscheidet aus dem Lebenskreise eines braven Mannes, sondern ihnen einen Ehrenplatz anweist; – und zwar den Doctor Luther mit seinem Sprüchlein: Wer nicht liebt Wein, Weiber und Gesang u.«

»Ein Platz ist genug und ein Ehrenplatz ist zu viel, erwiderte Gotthard trocken. Übrigens lag des Doctor Luther Wolbehagen nicht auf einem üppigen Canapee, sondern auf einem harten Strohsack, und dem unermüdlich Arbeitsamen ist die Erholung wol zu gönnen. Aber die Berücksichtigung des persönlichen Wolergehens ist nicht das Fundament, welches würdig den Bau eines Lebens tragen könnte.«

»Theurer Freund, sagte Eustach, es ist das Einzige welches mit uns aushält! alle anderen müssen wir immer von Neuem legen, was unendlich viel Zeit und die besten Kräfte raubt. In der Jugend bewegt uns schwärmerische Menschenliebe; im Mannesalter der Stolz der Überzeugung, die Lockung des Ruhmes; endlich, als Greis, sucht man doch das Wolergehen, als das höchste Gut. Da man, aller andern Experimente zum Trotz, dennoch damit endet, so finde ich es besser und vernünftiger gleich damit anzufangen. Man erspart sich ein Heer von Mißgriffen, Schwankungen, Qualen, beängstigenden Zuständen« .… –

»Und wälzt sie auf Anderer Schultern! unterbrach ihn Gotthard lachend. Ja, das ist gewiß, Ihr Lebenssystem hat Manches für sich, und wenn es nicht das Meine ist, so rührt das vermuthlich von einer gewissen weibischen Weichherzigkeit her, die ungerührt kein fremdes Leid sehen kann, und der ich mich Ihnen gegenüber von Herzen schäme.«

»Glauben Sie denn, rief Sambach ereifert, daß ich gleichgültig gegen fremdes Leid bin! ich kann's nicht sehen! .… ich kann's nicht aushalten! .… es macht mich trostlos .… es verfolgt mich .… ich muß ihm entfliehen. Um ein leidendes Wesen in meiner Umgebung zu trösten .… könnt' ich lügen und trügen, aus lauter Menschenliebe.«

»Ob die meine so weit ginge wage ich nicht zu behaupten,« sprach Gotthard bedachtsam.

»Das kommt daher, Freund, entgegnete Eustach, weil Sie Sich nicht gewöhnt haben zu handeln, sondern zu reflectiren. Handelten Sie frisch von der Stelle weg, so würden Sie von selbst auf Ihren Lippen oder in Ihrem Benehmen einen Trost für das Betrübte zu finden wissen, sollte es auch eine kleine unschuldige Lüge sein.«

»Was meint denn die Gräfin zu diesen Prinzipien?« fragte Gotthard lächelnd.

»Ah, meine Frau! wie können Sie fragen! es versteht sich von selbst daß sie meiner Meinung nicht ist. Opfer ist der Mittelpunkt in der Existenz des Weibes .… des guten unverdorbenen Weibes! die Männer sind nun einmal Alle! mehr oder weniger Alle!! geborne Egoisten, und man darf ihnen das bei Gott nicht zum Vorwurf machen, denn es geht aus der Natur ihres Verhältnisses zum Weibe hervor. Der Mann ist die Sonne um den sich das Planetensystem der Familie dreht. Er schafft die Familie, er giebt ihr einen Namen, ein Recht, eine Stellung, ein Ansehen. Was die Frau gilt, gilt sie nur durch ihn, denn sei sie schön wie Venus, klug wie Minerva, reich wie Rothschild – wenn sie keinen Mann hat und eine alte Jungfer wird, so gilt sie dennoch nichts. Dem Haupt der Familie gebühren andre Rücksichten, eine andre Handlungsweise, ein höheres Selbstvertrauen, ein ganz, aber ganz anderer Maßstab! sehen Sie, aus diesem Bewußtsein entspringt das, was wir Egoismus nennen, lieber Fürst, und nun wagen Sie zu behaupten, daß er nicht mit unserm edelsten Bewußtsein zusammenhinge.«

»Ich behaupte nur, daß er aus dessen Mißbrauch entspringt!« rief Gotthard.

So diskutirten sie tagelang mit einander, bequem auf breite Diwans gelagert, und aus der Lethargie der passionirten Tabackraucher auffahrend um auf die Jagd zu gehen, oder Billard zu spielen, oder spazieren zu reiten. Gotthards Gesellschaft war höchst angenehm für Eustach. Er hatte sich gewöhnt Cornelie immer zur Seite zu haben, um für jeden Gedanken eine Antwort, für jeden Laut ein Echo zu finden. Eine Zeitlang hatte Madame Orzelska diese Stelle eingenommen; nun war diese fort, Cornelie unfähig zu beständigem Beisammensein; Eustach langweilte sich, und Gotthard kam ihm grade erwünscht. Darum schien dieser auch wirklich ein permanenter Bewohner von Altdorf werden zu wollen, so ganz lebte er sich mit Eustach und Cornelie ein. Diese war wenig sichtbar, doch grade weil es nur ein Paar Stunden täglich geschah, so war Gotthard in einer beständigen kleinen Spannung von Freude und Hofnung, und wenn er gegen Abend in ihr Zimmer trat, so überkam ihn ein heimlich süßes Gefühl von Glück. Cornelie war stets gleicher Laune, lebhaft, gesprächig, theilnehmend, wenn ein Ton angeschlagen wurde, der bei ihr Anklang fand, freundlich zuhörend wenn sich das Gespräch um Oberflächlichkeit oder Gleichgültigkeiten drehte. An ihr leidendes Aussehen hatte Gotthard sich allmälig gewöhnt, und daß sich ein schwerer Ernst zuweilen so gebieterisch in ihrem Ausdruck und ihren Ansichten kund gab, brachte er auf Rechnung ihres Zustandes. Er bemerkte wol die formelle Kälte welche zwischen dem Ehepaar waltete, doch er war zu sehr an die Ehen gewöhnt wie sie in Masse sind, um etwas Andres dabei zu denken als daß diese ebenso geworden sei. Und mit dieser Frau! – das dachte er denn doch zuweilen hinzu; – ein Weib wie der Himmel es gewollt hat! ein Weib wie kein Mann es edler, holder und besser träumen kann! und was ist sie ihm? wenn sie ihm nur einen Sohn bringt, so möge sie immerhin im Kindbett sterben; er wird ein Jahr um sie Trauer tragen und sich am Jahrestag ihres Todes mit einer Andern verheirathen. Und was ist er ihr? Wer ergründen könnte ob sie noch so für ihn gesinnt ist wie damals in Ems! Liebe ist das Pleroma, die Herrlichkeit Gottes im Menschen – sprach sie damals. Ich hab' es nicht vergessen und ich werde es nie! nie vergessen! –

Dorothee nahm in dieser Zeit eine ganz andre Stellung bei Cornelien ein, als diese ihr früher angewiesen. Ihre Kränklichkeit brachte das mit sich. Dorothee mußte ihr vorlesen; Dorothee mußte schreiben was sie ihr diktirte; Dorothee mußte Abends wenn die Männer kamen den Thee machen und ihn herum reichen, weil Cornelie fand, daß das Getrappel der Bedientenstiefel ihr Crispationen verursache. Dorothee war fast immer um Cornelie, und allmälig nahmen ihre Manieren, ihre Haltung, ihre Sprache den gewissen Takt an mit welchem man sich im Salon zu benehmen pflegt. Ohne ihren Platz im Geringsten zu verkennen und ohne sich selbst zu überschätzen, immer ernst, bescheiden, dienstwillig und zurückhaltend, erschien sie, ihrem ganzen Benehmen nach, als ein Mitglied dieses Kreises. Der Graf und Dorothee haßten sich gegenseitig: sie ihn – weil sie ihn kannte; er sie – weil er sie im falschen Verdacht hatte über ihn geplaudert zu haben. Natürlich konnte dieser Haß kein Organ finden um sich auszudrücken; höchstens war es einmal von Eustachs Seite irgend eine spitze Neckerei, die Dorothee stets mit dem tiefsten Ernst fallen ließ; und sie hörten auf, als Cornelie ihn bat von diesem Ton abzustehen.

»Ich finde es etwas spät, lieber Engel, daß Du Dir noch eine Duenna zulegst, sagte er einmal; Dein Fräulein Dorothee hat ganz solche Allüren.«

»Mir gefällt das junge Frauenzimmer, sagte Gotthard, denn sie scheint Ihnen, Gräfin, grenzenlos ergeben.«

»Wenn Sie danach Ihr Wolgefallen vertheilen, lieber Fürst, antwortete Eustach, so müssen Sie dem Dash ein ganz besondres zuwenden, denn er wedelt mit dem Schweif und hebt aufmerksam den Kopf, sobald er Corneliens Schritt von fern hört.«

»Nun ja! nahm Cornelie das Wort, das ist ja eine bekannte Sache: heutzutag liebt nur noch der Hund und die Frau! – Ich brauche jezt eine freundliche Gesellschafterin, das ist Dorothee. Eine zarte und treu Seele halte ich jeder Bildung fähig, daher wird sie mir von großem Nutzen sein, wenn ich jezt z. B. eine Tochter haben sollte.«

»Eine Tochter! rief Eustach verwundert, eine Tochter! welch ein höchst befremdlicher Einfall!«

»Eine Tochter ist auch ein Geschöpf Gottes!« sagte Cornelie mit einem melancholischen Lächeln.

»Das älteste Kind in einer Familie muß stets ein Sohn sein! rief Eustach. Lieber Engel, sprich nicht von einer Tochter, denke nicht an eine Tochter! ich für meine Person habe die Töchter viel lieber .… aber das älteste Kind muß ein Sohn sein.«

Cornelie zuckte schweigend die Achseln. Gotthard, empört gegen Eustach, sagte abbrechend zu ihr:

»Wie werden Sie Ihren Sohn nennen?«

»Ich hoffe Eustach ist mit mir einverstanden und wir nennen ihn Tristan. Unser Felix hat kein Glück gehabt; Tristan macht keine Ansprüche daran.«

»Das ist ein trauriger Name!« sagten beide Männer aus einem Munde.

»Und dann ist Tristan der Held des lieblichsten Gedichtes des deutschen Sagenkreises, fuhr sie fort. Er ist geboren aus dem letzten Athemzug einer glühenden, hinsterbenden Liebe: das gefällt mir so sehr. Nicht wahr, Eustach, es bleibt bei Tristan.«

»Gott geb' es!« entgegnete er, sorgenvoll an eine Tochter denkend.

Das Jahr ging zu Ende. Gotthard war noch immer in Altdorf. Er hatte sich dermaßen an Cornelie gewöhnt, daß ihm die Trennung von ihr unmöglich schien. Vollends in diesem Augenblick. Wer weiß ob ich sie je wieder sehe! sprach er zu sich selbst mit tiefem Schmerz. Die Frauen sterben – weil sie nicht unsterblich sind – spricht Sambach! ich muß diesen Moment abwarten. – Cornelie erwartete ihn täglich mit eiserner Gelassenheit. Sie wußte welche Marter ihr bevorstand und daß sie leiden würde ohne Lohn – ohne die Freudenthränen des Geliebten. Vielleicht sterbe ich! dachte sie; aber sie glaubte es nicht: das Glück wäre allzu groß gewesen. Sie wünschte sehnlichst noch in dem alten Jahr niederzukommen: es sollte ihr eine gute Vorbedeutung, eine Verheißung von Ruhe und Frieden für die Zukunft sein; – und ihr Wunsch schien sich zu erfüllen, aber die Geburt des Kindes zog sich vom Sylvestertage in den Neujahrstag hinein. Als Cornelie die Mitternacht schlagen hörte, sprach sie leise: Welch ein Jahr! in Ängsten begonnen, in Qualen vollendet, und dazwischen ein Paar Tage von Glück das auf frevelnder Täuschung beruhte! wie Gott will .… denn »die Liebe ist sein Panier über mir!« –

Es war am Neujahrstag gegen Abend. Cornelie wurde so schwach daß die Ärzte unruhig wurden.

»Wenn sie es nur aushält!« sprach der Eine bedenklich zu Eustach.

»Steht es so?« rief dieser erschreckt. Cornelie hatte Eustach nicht ein einziges Mal rufen lassen. Jezt ging er mit dem Doctor zu ihr. Als sie ihn gewahrte, schloß sie sanft die Augen; es war ihr bitter ihn in diesem Augenblick zu sehen.

»Gieb mir die Hand! sprach er leise. Zur Versöhnung!«

»Der Tod versöhnt,« sagte sie und gab ihm die Hand.

»Auch das Leben .… denn das Leben ist in Dir mächtiger als der Tod,« entgegnete er und küßte ihre eiskalte Hand.

Stumm und traurig freundlich nickte sie ihm zu, und winkte ihm sich zu entfernen. - Ich wollte die Sache wäre nicht grade jezt passirt! dachte er als er wieder in seinem Zimmer war. Gotthard war schon seit dem Morgen ausgeritten.

Dorothee lag in ihrem Zimmer auf den Knien und Corneliens große Bibel vor ihr auf einem Stuhl, und mit Thränen und Inbrunst betete sie den 91. Psalm, den sie so oft Cornelien vorgelesen: »Er wird dich mit seinen Fittigen decken, und deine Zuversicht wird sein unter seinen Flügeln. Keine Plage wird zu deiner Hütte sich nahen. Denn er hat seinen Engeln befohlen über dir, daß sie dich behüten auf allen deinen Wegen. Auf den Löwen und Ottern wirst du gehen« – – Dies Gebet der unendlichsten Zuversicht mitten in der unendlichsten Angst betete sie.

»Grüß Gott zum neuen Jahr, liebe Dorel! hier geht's ja traurig zu!« sprach ein Mann plötzlich ins Zimmer tretend.

»Leonor, ach! bist Du es? rief Dorothee aufspringend und freudig. Welche Überraschung! woher kommst Du? ach, Leonor, es sind zwei volle Jahr seitdem wir uns nicht gesehen haben .… und nun kommst Du grade heut wo ich mich nur mit halbem Herzen Deiner freuen kann.«

Sie erzählte von den Qualen der Gräfin, von den Bedenklichkeiten der Ärzte. Er suchte sie zu beruhigen so gut er konnte; endlich sprach er:

»Es ist gar nicht der Augenblick um Dir eine frohe Nachricht mitzutheilen« .… –

»O doch .… wenn sie Dich betrift,« unterbrach sie ihn und trocknete die Augen.

»Uns Beide, liebe Dorel! stell Dir vor – der Onkel ist gestorben und hat mir sein Vermögen vermacht.«

»Ist es möglich! rief sie ungläubig; sein ganzes großes Vermögen?«

»Ja, unter einer Bedingung: ich soll seine Tochter heirathen!«

»Hilf Himmel, hat er denn plötzlich eine Tochter? davon wußten wir ja gar nichts.«

»Niemand wußte davon! in seinen alten Tagen hat ihn eine Schwäche angewandelt, Gott weiß für welch Frauenzimmer. Dies Kind ist jetzt dreizehn Jahr alt und wird als seine Mündel in der Pension Gnadenfrei erzogen. Wenn sie siebzehn alt ist soll ich sie heirathen; wenn ich nicht will oder nicht kann bekommt sie das Vermögen. Ich aber habe einstweilen während vier Jahre die Renten desselben, – die Erziehungskosten der Kleinen abgerechnet, – über 5000 Thaler.«

»Und wirst Du denn die Kleine heirathen?«

»Ich denke ja!«

»Wer weiß wie sie ist, Leonor! Gräulich garstig .… dumm oder krumm! .… Es kommt mir so listig vor, daß er Dich gleichsam kirren will und Dir die Renten seines Vermögens auf vier Jahre giebt. Hast Du sie so lange gehabt, dann – meint der Geizhals – würdest Du sie nicht mehr entbehren können und seine Tochter frischweg heirathen, mit der es gewiß einen bedenklichen Umstand giebt.«

»Allerdings, Dorel! sie ist ein unehliches Kind, und der Alte mag wol gefürchtet haben dies könne hier oder da ein Anstoß sein.«

»Mir würd' es ein solcher sein, Leonor.«

»Mir wär' es auch lieber wenn er mir das Vermögen ohne Bedingung vermacht hätte. Aber wer weiß! das Mädchen ist vielleicht sehr hübsch und sehr klug. Bist Du nicht hübsch und klug? bin ich es nicht? sie gehört zur Familie, warum sollte sie aus der Art geschlagen sein?«

»Ja Du! sagte Dorothee, führte ihn an der Hand zum Fenster um ihn im Dämmerlicht genauer betrachten zu können und sah ihm mit huldigender Zärtlichkeit in die Augen: Du, mein Leonor, bist freilich wunderhübsch und wunderklug .… aber eben darum darfst Du nicht auf eine Frau rechnen, welche Dir darin gleich käme .…besonders wenn sie so viel Geld hat. Nicht Einem Alles! das glaube mir, Leonor.«

»Aber warum denn nicht, Dorel! Ist nicht Graf Sambach Einer .… und hat er nicht Alles? weshalb nicht mir ein ähnliches Glück?«

»Graf Sambach? sagte sie gedehnt, o nein, der hat nicht Alles, Leonor: er hat kein Gewissen.«

»Ach Kind! das ist etwas Andres! ich spreche ja von Glück haben!«

»Und ich meine eben daß es besser ist kein so unmenschliches Glück zu haben, weil es das Gewissen häufig einschläfert.«

»Hast Du solche Bemerkungen hier machen gelernt? Fragte er befremdet. Ich fürchte doch nicht .… bei der Gräfin.«

»O die Gräfin! sprach Dorothee mit überströmenden Augen. Gott gebe mir die Gnade, daß ich in meiner letzten Stunde das Haupt so friedlich auf mein Sterbekissen legen könne als sie. Amen!« – sie faltete die Hände.

»Ja, sie ist eine holdselige Erscheinung, sprach er bewegt, und immer wenn ich sie sah kam sie mir ganz eigenthümlich glorreich vor.«

»Das kommt von der glorreichen Seele!« sagte Dorothee.

»Ob sie sich wol gegrämt haben mag um den Brief? fragte Leonor gedankenvoll; oder ob er nichts Neues für sie enthielt?«

»Um welchen Brief, Leonor?«

»Um den welchen ich ihr im Frühling schrieb und mit dem Deinen aus Glatz ihr zuschickte.«

»Leonor! Schrie Dorothee laut auf, den Brief hast Du ihr geschickt! den – in welchem ich zu Dir über Madame Orzelska und den Grafen sprach? o! den nicht .… den nicht!«

»Grade den, liebe Dorel! sollte ich, Dein Bruder, die schmähliche Verleumdung an Dir hasten lassen? In dem Hause der Gräfin warst Du der Verleumdung preisgegeben worden: folglich mußte die Gräfin Dir eine Genugthuung geben - und sie hat es gethan!«

O ja, ja! sie hat es gethan! aber Du hast ihr das Herz gebrochen! – O nun verstehe ich Alles! sie wußte Nichts! sie war wie eine Rose frisch und blühend .… es war wie ein Licht um sie herum, als ich fortging! – Und als sie nach einigen Wochen mich wieder abholte .… bis zur Unkenntlichkeit war sie verändert, wie nicht eine Krankheit, wie nur der Gram es vermag: da wußte sie Alles, da hatte sie Deinen entsetzlichen Brief bekommen .… und wenn sie jetzt stirbt, o mein Heiland! so ist das Deine Schuld.«

»Dorothee, Du treibst das Zartgefühl zu weit, Du bist ungerecht gegen mich. Ich habe Niemand auf der Welt zu beschützen und zu vertreten als Dich – habe auf Niemand Rücksicht zu nehmen sobald es den guten Ruf meiner einzigen lieben Schwester gilt – habe Dich hergestellt in dem Vertrauen und der guten Meinung der Gräfin, was Dir unschätzbar sein muß, da Du sie so hoch verehrst – und dafür machst Du mir Vorwürfe!«

»Ach Du Unglückseliger, hättest Du es nur nicht auf ihre Kosten gethan, wie dankbar wollte ich Dir sein. Aber jetzt kann ich nicht!

Indem trippelte die alte Kastellanin, die seit vierzig Jahren im Schloß waltete, freudestralend und eilfertig ins Zimmer und rief:

»Liebes Mamsellchen, wir sind endlich niedergekommen, wir haben ein Söhnchen!«

Dorothee stürzte pfeilschnell hinaus, Leonor lachte über den Mißbrauch des Pronomens, und die alte Dame fragte mit wem sie die Ehre zu sprechen habe. Er nannte sich. Da erzählte sie ihm Geschichten aus der Zeit seines Vaters und seines Großvaters, die sie Beide gekannt, und würde sich auch wol bis zum Urgroßvater verstiegen haben, hätte Dorotheens Rückkehr sie nicht unterbrochen. Diese warf sich ihrem Bruder um den Hals, dann der Kastellanin, lachte und weinte, und jauchzte ganz überselig:

»Sie lebt! sie lebt! o die Glückseligkeit! … und das Kind lebt auch!«

»Der kleine Graf!« berichtigte die Kastellanin, ganz vergessend daß sie selbst vom Freudenrausch sich hatte hinreißen lassen gegen alle Regeln der Etikette den kleinen Grafen, dies neugeborne Würmchen! »Söhnchen« zu nennen.

Als die Geschwister wieder allein waren bot Dorothee ihrem Bruder die Hand und sprach:

»Vergieb Leonor, wenn ich etwas gesagt habe das wie mißverstehen Deiner guten Absicht klang.

Du hattest es aufs Beste mit mir im Sinn und zu ändern ist es nicht mehr! aber das schwör' ich Dir; wär' es zu ändern – und ich hätte zu entscheiden: so würde die Gräfin nie jene Briefe bekommen haben! – Und nun sprich mir von Deinen Plänen für die nächste Zukunft.«

Bis in die Nacht hinein plauderten die Geschwister traulich zusammen. Leonor wollte nach England und Frankreich, zum Theil im Interesse seiner Wissenschaft, und hauptsächlich um die weit höher ausgreifenden, welche die Gegenwart bewegten, erschütterten, neu zu gestalten strebten, von ihrem Grunde bis zu ihrem Ziel bei deren Fahnenträgern zu verfolgen. Dann wollte er das Glück der Unabhängigkeit genießen, die Welt nach Lust und Laune durchstreifen, die Freuden und Gebrechen der Gesellschaft im vollsten Umfang kennen lernen, die Menschen studiren von der Straße bis in den Salon hinein, nicht physisch, sondern psychologisch, aus diesem Studium den Schluß gleicher Berechtigung für Alle ziehen, und auf diese praktische Gleichheit aus allen Kräften hinwirken, die ihm durch geistige und materielle Mittel zu Gebot standen.

»Gott! und das Alles in vier kurzen Jahren! rief Dorothee verwundrungsvoll; ach, Leonor! Du wirst nicht damit zu Stande kommen! Weißt Du was ich an Deiner Stelle thun würde? ich reiste auch; ich suchte auch so viel zu lernen, zu studiren und zu wissen wie mein Kopf es aushielte; aber ich würde nicht mehr als den fünften Theil meiner Renten verbrauchen, die übrigen bei Seite legen, in den letzen zwei Jahren mich ernsthaft und gründlich um eine Praxis bemühen – und wenn die bewußten vier Jahre um wären, ein freier Mann sein, der keines Vermögens bedarf zu dem er eine Frau in den Kauf nehmen muß an der ein Makel hängt.«

Ja Dorel! für einen Spiessbürger hast Du da ein recht vernünftiges Leben gestaltet. Ich bin aber kein Spießbürger und mag auch keiner werden. Man hat Geld – nicht um es zu sparen, sondern um es auszugeben. Und was jenen Makel betrift, der an dem armen Kinde hangen soll, so find' ich Deine Ansicht recht engherzig Dorel! Gottlob, so weit ist die Welt – nämlich der aufgeklärte Theil derselben – daß der Platz wo ein Mensch geboren ist, ihm in der Meinung weder Vortheil noch Nachtheil bringt. Wenn sie gut erzogen wird, wenn sie die Mittel hat um zu einer Stellung zu gelangen in welcher sie die Erziehung geltend machen kann – – gutes Kind, da fragt Keiner nach ihrer Herkunft! – Gut erzogen wird sie in Gnadenfrei; nicht brillant .… aber sie könnte ja auf zwei Jahr in eine Erziehungsanstalt nach Genf oder Paris gebracht werden.«

»Aber lieber Leonor, was willst Du denn mit einer Frau anfangen, deren Erziehung in Paris vollendet ist? das paßt ja gar nicht für Dich.«

»Kind! sagte er verdrießlich, man merkt es Dir recht an in welchem untergeordneten Verhältnis Du hier lebst und wie sehr Du unter dem Einfluß der Gräfin Dein Urtheil bildest. Wäre z. B. Deine Gräfin in Paris erzogen, so würdest Du das für die Frau des Grafen Sambach sehr passend finden, nicht wahr? – Nun .… ich habe Vermögen – fast eben so viel als er; Verstand – wenigstens eben so viel; Bildung – unendlich viel mehr; wo also siehst Du die Kluft, die meine Ansprüche von den seinen trennt? Etwa weil er Graf ist und die Herrschaft Altdorf besitzt? .… Ach, meine Dorel! morgen kaufe ich mir Schloß und Besitzung eines verarmten Edelmannes und werde Freiherr von Brandenstein. So ist's jetzt in der Welt. Die Ungleichheit der Stände ist nur noch eine Chimäre, ein Ungeheuer, welchem Leben einzuhauchen, und Wirklichkeit und Wahrhaftigkeit zu verschaffen, einzelne verkümmerte Kreise sich umsonst abmühen.«

»Freilich, wenn alle Welt Baron wird, so hört nach oben hin der Unterschied auf – aber dann wird ja zu den niederen Classen hinab die Ungleichheit noch schreiender.«

»Nicht alle Welt wird Baron, Dorel! ich würde mich abgeschmackt finden, wenn ich es werden wollte. Ich sage Dir nur, daß man es mit großer Leichtigkeit werden kann, daß dadurch der falsche Zauber verschwindet, womit sich der Adel ehedem ausstaffirt hat, und daß man etwas Anderes sein muß als von Adel um heutzutag etwas zu gelten.«

»Etwas Anderes? ja freilich! man muß reich sein!« sagte Dorothee ganz unbefangen.

»Wie kommst Du zu diesem aristokratischen Vorurtheil, daß man nur mit Geld nicht mit wahrem Verdienst gegen den Adel in die Schranken zu treten wage?« rief Leonor heftig.

»Verzeih, lieber Bruder, sprach Dorothee gelassen, all Deine Pläne und Hofnungen für die Zukunft, all Deine Ansichten von Gleichheit, beruhen lediglich auf der Erbschaft, die Du gemacht hast – und gar nicht auf Deinen persönlichen Verdiensten und Eigenschaften.« .…

»Geld giebt Unabhängigkeit! unterbrach er sie. Muß ich mich abarbeiten fürs tägliche Brot, für den Rock den Ich trage, für das Zimmer das ich bewohne, so sind meine Gedanken in diesen engen Kreis gebannt, welcher der Kerker meines Geistes wird. Der Mensch hat andre Bedürfnisse als ein Kleid und ein Stück Brot! andre Ansprüche als das Dasein zu fristen! er will nicht vegetiren, sondern leben: mit Geist und Herz, durch Forschung und Genuß, in ansprechender Thätigkeit und willkommner Ruhe. Er will nicht negativ auf sich wirken lassen, sondern positiv wirken; nicht durch äußere Abhängigkeit, sondern durch inneres Bewußtsein sich bestimmen. Er will auch sein Wort des Verständnisses in die Welt hinein rufen, zur Ermunterung für Gleichgesinnte. Er will auch Kräfte übrig behalten zur gemeinsamen Arbeit der Zeit, deren Resultate einer besseren Zukunft aufbewahrt sind und glücklicheren Geschlechtern zu gut kommen. Für diese Bestrebungen, die edelsten welche dem Menschen inwohnen, braucht er Unabhängigkeit, weil sie ihm Spielraum zu seiner Selbstentwickelung verschafft – – und die ist in unsern Tagen nur durch Vermögen zu erlangen. Besitze ich das, so wird es mir leicht was ich an Talent und Fähigkeit besitze zu entfalten, während sie in beständigen miserablen Sorgen untergehen, ersticken müssen. Du selbst, Dorel, mußt heraus aus dieser beklemmenden Atmosphäre der Dienstbarkeit. Wähle Dir den Aufenthalt wo Du willst – ich sichre Dir eine sorgenfreie Existenz.«

»Mein guter Bruder! entgegnete Dorothee gerührt und bezaubert, Du sprichst wie ein Apostel und siehst eben so schön aus – und ich freue mich unsäglich daß Du so herrliche Hofnungen und Vorsätze hast: aber was mich betrift, mein Leonor, da danke ich Dir! ich will nichts, ich brauche nichts, ich bin daran gewöhnt für mich selbst zu sorgen und für Andre zu arbeiten. Was soll ich mutterseelen allein in der weiten Welt anfangen? da käme ich mir verloren vor. Eltern hab' ich nicht mehr, Verwandte und Freunde hatte ich nie. Mein einziger Bruder geht in fremde Länder; – so sollte ich bleiben .… wenn nicht hier! Nein Leonor, ich bleibe bei der Gräfin.«

»Aber, meine Dorel, Du könntest heirathen« … –

»Ach nein, dazu hab' ich gar keine Lust! .… die Männer gefallen mir nicht« .… –

»Was weißt Du von den Männern, Dorel!«

»Nun, ich sehe sie doch alle Tage. Gegen den Grafen hab' ich zu viel Groll im Herzen um ihn leiden zu können – und Fürst Gotthard gefällt mir auch nicht recht! man weiß nie ob er traurig oder schläfrig aussieht.«

»Beides, Dorel, Beides! und ich würde Dich auch sehr beklagen wenn Du einen Fürsten oder Grafen heirathen solltest. Aber es giebt andre Männer auf der Welt. Schau mich an! könnte solch ein Mann Dir nicht gefallen?«

»Als mein Bruder gefällst Du mir sehr .… doch zum Ehemann mögt' ich auch Dich nicht! Du mußt eine hochfahrende Frau haben vor der Du einigen Respect hast .… und das gefällt mir nicht.«

»Nun Kind, wenn weder ein Fürst noch ein Graf noch ein Leonor Brand Dir recht sind: so ist Dir schwerlich zu helfen, und wir wollen die Ehefrage fallen lassen. Aber besinne Dich doch! was kann ich für Dich thun ehe ich in die weite Welt gehe.«

Nach langen Verhandlungen einigten sie sich. Dorothee nahm jährlich 200 Thaler von ihrem Bruder an, und er gestattete ihr bei der Gräfin zu bleiben, nachdem sie ihm feierlich die Versicherung gegeben, durchaus nicht mehr in der Stellung einer Kammerjungfer zu sein. In tiefer Nacht schieden sie endlich, mit herzlicher Wärme von Leonors – mit tiefer Rührung von Dorotheens Seite. Sein Wagen erwartete ihn in der Schenke des Dorfes, und er wollte gleich abreisen. Dorothee trat ins Fenster um ihm über den Schloßhof nachzusehen. Die Erde war mit frischgefallnem Schnee bedeckt und am Himmel blitzten die Sterne. Der einsam dunkle Mensch da unten ging lautlos durch die kalte stille Nacht einer neuen Zukunft entgegen. Dorothee fühlte ihre Brust unsäglich beklemmt. Die Angst der beiden letzten Tage, dann die Überraschung und die Freude, hatten sie heftig aufgeregt. Sie drückte ihre heiße Stirn an die Fensterscheiben und sprach leise unter strömenden Thränen: Wenn er nur glücklich wird, mein Gott! .… und wenn sie es doch auch wieder würde! –

Still und kalt sahen die Sterne sie an. Da ertönte Hufschlag aus der Ferne, kam näher und näher, und ein Reiter ritt in den Schloßhof hinein. Ah, der Fürst! sprach Dorothee zu sich selbst; wo ist denn der so lange gewesen? es ist zwei Uhr! ich muß ihm doch genauere Auskunft geben, als die Bedienten es können. Sie ging ihm zur Treppe entgegen; da rief er schon von fern ihr zu:

»Gottlob! ich weiß, Alles steht wol! .… das war ein Tag, Fräulein Dorothee!«

»Das war ein Tag! seufzte sie; – aber wo waren fürstliche Gnaden?«

»Ich hatte mich bis zur Annen-Kapelle hinauf verirrt.«

»Zur Annen-Kapelle oder Glatz? das ist ein frommer Wallfahrtsort,« sagte sie freundlich.

»Ja, der Neujahrstag stimmt mich immer ernst. Gute Nacht, Fräulein Dorothee.«

Wochen waren vergangen. Cornelie befand sich vollkommen wol, der kleine Tristan gedieh aufs Beste, Eustach war die Liebenswürdigkeit selbst, Gotthard wurde trüber und immer trüber, und ein geübteres Auge als Dorotheens würde jezt nicht mehr Zweifel haben können ob er traurig sei oder schläfrig. Ich muß fort! sprach er eines Morgens zu sich selbst; langsam, langsam kriecht mir die Liebe an's Herz hinan, umschlingt und zermalmt es .… das kann ich nicht aushalten. Überdas seh ich nicht ein warum die Liebe grade jezt kommt! Als ich sie zuerst kennen lernte war doch ein Moment wo sie sich allenfalls zu mir hätte neigen können, vernachlässigt wie sie damals von Sambach wurde. Und als ich sie wiedersah, in Ems, war wieder so ein entscheidender Moment, nach dem Tode des einzigen Kindes, wo das Herz sich hätte leer fühlen und mir zuneigen können – und dann wäre das meine aufgelodert. Aber warum mir das jezt geschieht, grade jezt, wo ihre Ehe einen gewissen prosaischen Anstrich bekommen hat, eine matrimoniale Gelassenheit, und durch den Knaben ein friedliches Glück für Gegenwart und Zukunft – das ist räthselhaft! Ich will fort.

Er ging zu Cornelien und fand sie allein in ihrem Kabinet. Das war ein kleines rundes Gemach mit einem einzigen hohen Fenster durch welches die Morgensonne voll hinein schien. Darin standen ein Paar Bücherschränke, ihr Schreibtisch, eine Console mit Blumen, und zu beiden Seiten des Marmorkamins, in welchem ein gedämpftes Feuer brannte, große bequeme Lehnstühle mit dunkelrothen Sammetpolstern, lockend zum traulichen Geplauder. In einem dieser Stühle saß Cornelie und las, und ihre liebliche gedankenvolle Erscheinung paßte so vollkommen zu der Umgebung, daß man inne ward daß sie dieselbe geschaffen habe und sich heimisch darin fühle. Die Sonne und die purpurfarbenen Vorhänge warfen ein warmes weiches Rosenlicht auf ihren Peignoir von weißem Cachemir, und ihr zartes ernstes Antlitz brauchte sich keine fremde Farben zu borgen.

»Gott segne Sie, Gräfin! und wenn Sie einmal nichts Besseres zu thun wissen, so denken Sie an mich! ich muß nun abreisen,« sagte er eintretend und setzte sich ihr gegenüber in den andern Lehnstuhl.

»So plötzlich .… und warum denn überhaupt? fragte Cornelie beinah erschrocken, ist etwas vorgefallen?«

»Plötzlich sagen Sie! Ende August kam ich, und jezt sind wir Mitte Februars.«

»Dennoch plötzlich! man spricht doch vorher von seiner Abreise .… man berathschlagt doch mit den Freunden ob man soll oder nicht soll .… aber Sie fahren auf und davon .… wie der Sturm.«

»Ja .… es wird besser sein wenn ich nun reise.«

»Dann habe ich nichts weiter zu sagen, lieber Fürst. Wo es Ihnen am Besten geht, dahin müssen Sie.«

»Ich meine nicht daß es mir irgendwo in der Welt besser gehen könne als hier – Sie kennen mich ja! allein ich halte es für vernünftiger und daher für besser.«

»Wohin wollen Sie gehen?« fragte Cornelie einlenkend.

»Daran habe ich noch nicht gedacht! wohin meinen Sie wol daß ich gehen sollte.«

»Lieber Fürst, ich kenne zu wenig von der Welt um Ihnen darüber einen Rath geben zu können.«

»Wohin mögten Sie am liebsten?«

»O, nach Italien.«

»So werde ich denn einmal wieder nach Italien gehen und mit Ihren Augen in meinem Herzen das Wunderland anschauen, das ich bis dahin nur ganz stupid mit meinen Augen angesehen.«

»Ach Fürst, werden Sie nur nicht sentimental! das steht Ihnen gar nicht gut!« rief Cornelie und warf mit allerliebster Geberde des Unmuths den Kopf zurück.

»Sie sind eine entsetzliche Frau! .… wenn einem das Herz ganz ehrlich und schwerfällig aufgeht, so nennen Sie das sentimental! Sehen Sie denn nicht daß ich traurig bin .… aber zum todtschießen traurig.«

»Schämen Sie Sich doch eines solchen Spleen Anfalls,« sprach sie ernst.

»Schämen? nein, bei Gott nicht! es ist das beste Gefühl das ich je empfunden – denn es rührt von meinem Schmerz her .… Sie zu verlassen.«

»Lieber Freund, Sie haben mich schon zweimal verlassen und es ist Ihnen vortreflich bekommen; machen Sie Sich doch für das dritte Mal keine falsche Vorstellung.«

»Gräfin, Sie wären würdig gewesen einen Ehrenplatz in der Stoa einzunehmen.«

»Wenn das der Fall ist, so verdanke ich diese Auszeichnung zum Theil gewiß Ihnen; denn von Ihnen habe ich zuerst das große Wort gehört: Man tröstet sich! – und das hat viel Eindruck auf mich gemacht.«

»Das sagt' ich damals als ich Sie noch nicht kannte. Was soll mich jezt dafür trösten daß ich Ihren Umgang entbehre?«

»Ich dächte Sie entschlössen Sich kurz und gut zu einer Heirath. Wie alt sind Sie jezt?«

»Zweiunddreißig Jahr.«

»Die höchste Zeit – die allerhöchste! der Hagestolz bedroht Sie.«

»Es ist zu spät, Gräfin! – Jezt geben Sie mir zum Abschied Ihre Hand, und versprechen Sie mir recht glücklich zu sein. Die Vorstellung Ihres Glücks ist mir – ich kann nicht sagen tröstlich – aber ein liebes Bild, worauf die Gedanken mit Wolgefallen ruhen. Und wenn ich mich erinnern werde, wie ich Sie zum letzten Mal gesehen, von Sonne und Purpur und Blumen umstralt, köstlich gehegt und gepflegt wie ein Gnadenbild in reichgeschmückter Nische, selbst daß größte Kleinod zwischen all den Kleinodien – so wird es mir eine Wonne sein zu denken, daß doch Einmal eine von den Perlen, welche zuweilen aus der Hand Gottes fallen, in die ihr gebührende Fassung friedlich begnügten Glückes gekommen ist. Ihre Hand, meine liebe Gräfin.«

Sie gab sie ihm schweigend. Er hielt sie in der seinen und betrachtete sie stumm und so lange, daß Cornelie eine Bewegung machte um die Hand zurückzuziehen. Er gab sie frei und sprach traurig:

»Zu dem letzten Augenblick hätten Sie mir doch wol auf ein Paar Sekunden die Hand lassen können.«

»Lieber Fürst, sagte Cornelie, ich hab' eine solche gleichmäßige Natur, daß ich mich schwer drin zurecht finde, wenn Andre aus dem Schritt fallen in welchem ich gewohnt bin mit ihnen zu gehen. Das ist Ihnen so eben ein wenig geschehen! Sie haben hier fast ein halbes Jahr sich mit uns eingelebt, allerhand Sorge und Freude mit uns getheilt; – das Scheiden hat immer etwas Schmerzliches – nun mögten Sie fort und mögten auch bleiben; das ist so Ihre unentschiedene Art und Weise! aber sehen Sie – mich beklemmt es wenn Sie Sich ungebührlich in Sentimentalitäten vertiefen. Sie pflegten sonst über dergleichen Anwandelungen gleich hinterdrein zu lachen« .… –

»Und das soll ich auch jezt? – Gräfin .… wüßt' ich nicht daß Sie ein Engel sind .… ich würde Sie diabolisch nennen! und von diabolischer Kälte sind Sie auch; das macht Ihnen den Engel leicht.«

»Ich bin kein Engel und bin nicht diabolisch. Ich bin dieselbe Cornelie, die Sie seit Jahren kennen« .… –

»Dieselbe nun wol nicht! kein Mensch bleibt wie er ist. Vorwärts gehen Alle – Sie gehen aufwärts.«

»Ich sage: jeder Mensch bleibt wie er ist. Was in ihm war wickelt sich im Verlauf des Lebens aus ihm heraus. Aus dem Ei eines Paradiesvogels schlüpft nie ein Geier, aus dem des Adlers nie eine Taube. Es spricht für unsre unerhörte Oberflächlichkeit wenn wir zuweilen ganz verblüft sagen: Wie ist der Mensch anders geworden! Wir hatten aus irgend einer Eigenschaft die uns bei ihm auffiel die Diagnose seines Lebens aufgestellt, ohne zu bedenken, daß höchst selten eine in die Augen springende Eigenschaft, sondern der tiefe Characterkeim ihm seine Richtung anweist; denn in diesem oft sehr lange verhüllten Keim liegt der künftige Paradiesvogel oder Geier.«

»Gleichviel! das Resultat ist dasselbe. Aus dem kleinen unschuldigen Geierlein wird ein großer grimmiger gefährlicher räuberischer Geier – was eine ganz andre Creatur zu nennen ist als die, welche wir im Nest gekannt haben; und so sagen wir denn mit Entsetzen oder mit Freude – je nachdem! – wie ist der Mensch anders geworden. Übrigens .… Sie sind nicht anders geworden, nur vollkommner; und wenn Sie auch nicht viel von den vollkommnen Menschen halten (was, beiläufig gesagt, ein großes Glück für uns Unvollkommne ist) – so sind das doch grade die, welche mich beherrschen. Unter Umständen mag es eine Wonne sein in dieser Weise beherrscht zu werden; unter Umständen ist es nur Qual. Genug und übergenug. Leben Sie wol.«

Er drückte noch einmal innig ihre Hand, und der Thürvorhang rauschte hinter ihm zusammen. Cornelie sah ihm nach und dachte trübe: Eine treue Seele, die mich da verläßt!

Eustach war sehr zufrieden mit Gotthards Abreise. Er hatte nun wieder Corneliens Gesellschaft, und sein heimliches, wenn auch nur sehr flüchtiges Bedenken, ob Cornelie nicht für ihn nachtheilige Vergleiche anstellen könne, verschwand mit Gotthard. Überdas glaubte er, die Gegenwart eines Dritten in einem so engen Kreise, hindere Cornelie ihre frühere Vertraulichkeit und Unbefangenheit des Benehmens gegen ihn an den Tag zu legen. Ihre sanfte Kühle verletzte etwas seine Eitelkeit, aber er fand es doch einigermaßen interessant seine eigene Frau, wie eine fremde, für sich gewinnen zu müssen. Indessen gelang ihm das ganz und gar nicht, obwol er, sobald er mit ihr allein war, sich die größte Mühe gab, und in sein Benehmen, seine Unterhaltung, seinen Umgang einen solchen Ausdruck von zärtlicher Huldigung, von graziöser Schmeichelei zu legen wußte, daß Cornelie mit ihrem, jezt unbestechlich klaren Urtheil über ihn, zuweilen dachte:

Liebenswürdig zu lieben ist auch eine von den Gaben, welche wenig Männer besitzen! Eustach hätte sie .… wenn er lieben könnte. – Doch was er auch that, es war ihm unmöglich Cornelien einen jener Ausbrüche des Gefühls zu entlocken auf dem er hätte fußen können um sagen zu dürfen: Ah, Du liebst mich noch. – Mit einer Freundlichkeit die nie verletzt und nie ermuntert stand sie ihm gegenüber. Er fand bei ihr Theilnahme für jedes Interesse, Ansprache nach jeder Richtung der Verhältnisse, Anregung für geistige Beziehungen, Willfährigkeit auf seine Wünsche als Hausherr und als Vater einzugehen – aber dies Alles mit jener nicht zu bezeichnenden Nüance, welche eine Kluft, weit wie die Welt zwischen ihnen zog: Cornelie wollte ihm nicht mehr gefallen. Dem geliebten Mann gefallen zu wollen, heißt sich in der Sonnennähe des Glücks und des Liebeszaubers bewegen; Cornelie war in die Sonnenferne geschleudert.

Eustach gerieth in eine peinigende Aufregung. Es ist vorbei mit mir! sprach er oft zu sich selbst; ich werde alt, ich werde langweilig, ich kann nicht mehr ihr rebellisches Herz bezwingen. Ist denn das möglich .… schon jezt? ich bin ja noch nicht fünfundvierzig Jahr alt. – Er trat vor den Spiegel und betrachtete sich höchst aufmerksam und prüfend:

Süperbe Zähne! süperbes schwarzes Haar – nicht ein weißes, nicht einmal an den Schläfen! Etwas blaß, etwas mager? .… ja Gott sei Dank daß ich kein fetter rothwangiger Falstaff bin! Etwas fatiguirt? .… nun ja, so seh ich seit zwanzig Jahren aus und sie kennt mich gar nicht anders. Ich gehöre zu den Männern, welche sich vor ihrem dreißigsten Jahr dermaßen verändern, daß sie keine Spur von sogenannter Jugendschönheit übrig behalten, und die dafür wenigstens ein Vierteljahrhundert lang einen ganz andern Effect machen, als jene es im Stande ist. Warum hab' ich denn meine Macht über Cornelie so gänzlich verloren? .… so – unwiederbringlich wie es scheint. Ich muß es anders anfangen! – –

Seine Liebenswürdigkeit ging stracks in die grenzenloseste Unliebenswürdigkeit über, in böse Laune, abstoßende Schroffheit, Widerspruchssucht ohne Grund und ohne Ursach – in ein Verfahren, das ganz dazu geeignet ist die Geduld zu erschöpfen und Nachgiebigkeit durch Ermattung zu erzwingen. Es blieb ohne Wirkung auf Cornelie, und ihr Benehmen immer gleich, ohne Empfindlichkeit und ohne den Wunsch einen Schritt des Entgegenkommens zu thun.

Eustachs Selbstgefühl erlitt eine grausame Niederlage. Nie war ihm seine Frau in einem so vortheilhaften Licht erschienen, als grade jezt! nie hatte ihre Liebenswürdigkeit einen solchen Eindruck auf ihn gemacht. Aber ich liebe sie ja wie nie zuvor! monologisirte er in seinen olympischen Wolken von Tabak. Kann ich ihr denn das gar nicht begreiflich machen? Hat sie sich denn versteinert? mumifizirt? Darf das was vor einem Jahr geschehen ist noch immer Einfluß üben auf ihr Benehmen und ihre Gesinnung gegen mich? Bin ich nicht in diesem Jahr ein Musterehemann gewesen? .… und bin ich es nicht überhaupt? – Ich bin es satt ihre steinerne Laune zu ertragen. –

Er warf seine Schroffheit ebenso behend von sich ab, wie er vor vier Wochen seine Liebenswürdigkeit abgestreift. Er schlüpfte in eine neue Schlangenhaut und ging zu Cornelien.

»Meine Cornelie, sprach er mit dem weichsten Ton der ihm zu Gebot stand, ich habe ein Jahr aus meinem Leben verloren .… durch meine unsinnige Thorheit und Schuld. Ich habe keine Worte um Dir auszudrücken wie ich leide .… wie ich nichts wünsche als Gelegenheit zu finden Dir meine tiefe Liebe unbedingt an den Tag zu legen« .… –

»Eustach! unterbrach sie ihn, das Wort Liebe muß ein für alle Mal in Bezug auf uns aus unsern Gesprächen verschwinden, denn Du weißt wie ich die Lügen hasse.«

»Wenn Du, wie Gott, in mein Herz sehen könntest .…«

»Würde ich dasselbe sehen, was ich jezt weiß: Du hast nie etwas Andres geliebt, als Dich allein. Und was mich betrift, Eustach! ich kann nicht lügen! und in meinem Herzen ist nicht ein Funke von Liebe für Dich.«

»Das ist nicht möglich, Cornelie! sieben Jahre der Liebe ersterben nicht in einem Augenblicke des Zornes. Du täuschest Dich, und wirst früher oder später, einmal gewiß, mit Deinem vollen warmen Herzen zu mir zurückkehren.«

»Du irrst Dich in mir, Eustach! keine zornige Aufwallung hat mich von Dir entfernt, keine zärtliche wird mich Dir nähren. Ich habe Dir ja vor einem Jahr bei unsrer ersten Erklärung Alles auseinandergesetzt; daran erinnere Dich! das drückt auch heut meine Ansicht und Gesinnung aus, und wird sie in zehn Jahren, in fünfzig Jahren unwandelbar ausdrücken. Es giebt keine Gemeinschaft der Liebe mehr zwischen Dir und mir.«

»Dann ist es Unsinn mit einander zu leben.«

»Das leugne ich nicht .… aber ich habe ihn nicht herbei geführt. Du hast den Keim

gestreut, die Pflanze ist aufgegangen; sie trägt ihre Frucht.«

»Weil Du sie mit barbarischem Eigensinn hegst und pflegst.«

»Weil es nicht in meiner Macht steht dem Gift zu wehren, welches sich von ihr ausgehend durch unsre Lebensatmosphäre verbreitet hat.«

»O Cornelie! die Liebe des Weibes ist ein Antidot.«

»Wie oft soll ich Dir wiederholen, daß ich Dich nicht mehr liebe, Eustach, und daß ich mich verachten müßte wenn ich handelte als ob ich Dich liebte. Sieh, Eustach! bei einem Mann von edler Denkungsart kann dennoch eine Schwäche vorkommen, ein Taumel, ein Zauber ihn ergreifen und bethören« .… –

»Und diese Möglichkeit willst Du mir nicht zugestehen? Andre willst Du entschuldigen und nicht mich? Ich allein, grade ich, soll ein Verworfner, ein Missethäter sein? Für Andre hast Du allendlich Verzeihung und für mich ewige Höllenstrafe?«

»Ich glaube daß es möglich ist einem edlen Mann eine so zu sagen ehrliche Untreue zu verzeihen. Ob ich es könnte ist noch die Frage. Aber eine besonnene, überlegte, langausgedehnte, scheinheilige, komödienhaft einstudirte Untreue, die ihren Ursprung mehr in einer infernalischen Lust an Intrigue und Lüge als in jedem andern Grund von Leidenschaft, Leichtsinn oder Sinnlichkeit hat; – eine Untreue die es vermag das tödtlich beleidigte Weib in bethörenden Taumel geflissentlich einzuwiegen und ihr thränenvolles Auge mit zärtlichen, glühenden Küssen zu schließen damit sie den Verrath nicht gewahr werde – eine solche ist keine gemeine Untreue mehr, sondern eine Missethat! .… eine von den Missethaten für die es kein strafendes Gesetz, keinen Richter und keinen Rächer giebt als Gott allein – und das Herz des Weibes. Das meine hat über Dich gerichtet. Du darfst mir kein Beispiel anführen, darfst nicht sprechen: Diese hat Das verziehen, und Jene Jenes! – Es giebt Momente wo allgemeine Regeln, Gesetze und Beispiele kraftlos sind, und wo es Jeder nur mit dem ewigen Recht zu thun hat, welches ihm von Gott verliehen ist um sich bei Lebens und Todesfragen daran zu halten. Und dies ewige menschliche Recht nehme ich in Anspruch um Dir abermals zu erklären, daß ich mich Dir gegenüber für völlig frei halte, nachdem Du unsern Bund gebrochen hast.«

»Jezt, nachdem Du Dich weitläufig genug über meine Missethat ereifert hast, nahm Eustach spöttisch das Wort, muß ich Dir denn doch bemerken, daß es kein Gesetz in der Welt giebt, welches Du für Dein Vorhaben in Anspruch nehmen dürftest.«

»Gesetz, Eustach? spreche ich von Gesetz? denke ich an Gesetz? Das Recht soll zwischen uns herrschen, Eustach! das Recht ist etwas Andres und Höheres als das Gesetz. Denn sieh! wenn alle Männer des Gesetzes mit allen Gesetzbüchern der Welt kämen und mir bewiesen, daß das Gesetz mir Unrecht gäbe: so würd' ich sprechen: das ist möglich, aber ich bleibe bei meinem Recht und Gott schützt mich darin.«

»Du bist wirklich wie die Wilden, lieber Engel, die mit ihrem Freiheitsinstinkt und ihrem individuellen Unabhängigkeitstrieb ganz unfähig sind sich in eine menschlich gesittete Gesellschaft zurecht zu finden in der man kleines fahren lassen muß um Großes zu gewinnen. Wer nicht im Stande ist eine persönliche Kränkung in sich zu überwinden – wer es nicht dahin bringen kann fremdes Unrecht zu verzeihen und eignes Leid zu vergessen – der ist kein gebildeter Mensch, der tritt in die Reihen der Zeiten und Völker zurück wo die Blutrache eine Pflicht, und die Unversöhnlichkeit eine Tugend war – mit dem ist nicht auf gleichem Fuß zu leben. Wer seinem Nebenmenschen keine Concessionen machen will, der gehe in die Wüste wo es überhaupt keine Menschen giebt.«

»In einem solchen Fall – so sagtest Du vor einem Jahr, Eustach! – würde ich den Liebhaber meiner Frau erschießen und sie verstoßen. Da ist also von Concessionen nicht die Rede! Auch ich begehre auf gleichem Fuß zu leben, und daß so sehr viele Frauen es nicht begehren, das eben macht ihre Stellung so jämmerlich« .… –

»Aber sie behalten dafür die Tugenden ihres Geschlechts, Milde, Geduld, Nachgiebigkeit, Friedfertigkeit« .… –

»Ja wol, Eustach! all die Tugenden die mit ihrer Schwäche zusammenhängen! Ich aber erkenne nur eine Tugend an, und das ist Energie: die Fähigkeit das ganze Wesen in dem Brennpunkt zusammenzufassen wo Sein und Thun Eins werden – so daß der Kern des Menschen die Wahrhaftigkeit ist. Halbheit ist immer kläglich und häufig verderblich.«

»O Cornelie! rief Eustach hingerissen, es ist aber nicht allen Menschen gegeben von einer solchen unerschütterlichen Tugend zu sein!«

»Vielleicht Keinem! sprach sie sanft. Darum aber sollte man nicht gute Eigenschaften, die im Naturel oder im Temperament liegen Tugenden nennen.«

Eustach gab sich nicht überwunden. Mit Thränen, mit liebkosenden Schmeicheleien, mit zürnenden Vorwürfen, mit Ausbrüchen flammender Leidenschaft – mit Allem was rühren, schmerzen, berauschen, und dadurch einen Gefühlsaufruhr erregen kann, von dem es keine Rettung giebt als die Rückkehr des Stromes der Empfindung in seine alten Ufer: so bestürmte er Cornelie um Etwas das nicht in ihrer Macht war: um ihre Liebe. Täglich wiederholten sich diese Szenen, und immer mit der Steigerung, die unter diesen Verhältnissen unvermeidlich war. Sie sah in ihrer Unerschütterlichkeit ihr Heil, und er in seinem Siege sein Lebensglück. Tödtliche Worte waren schon gefallen, Worte die genügen um jede Vermittlung unmöglich zu machen, weil sie wie gezogene Schwerter an einander geklirrt haben, deren Klang sich nie vergißt, auch wenn es nachher Friede werden sollte.

»Es ist vergeblich, Eustach! sprach Cornelie trübe; die Liebe ist dahin, das Vertrauen ist fort .… aber dermaßen fort, daß ich die Überzeugung habe: in demselben Augenblick wo ich mit voller Seele an Dein Herz sinken würde, würdest Du .… mich aufs Neue verrathen. Es giebt solche unselige Naturen; steckt es ihnen im Blut, in der Gewohnheit, in den räthselhaften Abgründen der Eigenthümlichkeit – genug, sie sind so beschaffen, daß die Aufrichtigkeit sie anekelt, und darum müssen sie mit den Empfindungen und Verhältnissen ein frevelndes Spiel treiben, die uns Andern heilig sind.«

»Cornelie! rief Eustach zornig, Du bist von einer Härte gegen mich, die aus dem Bewußtsein Deiner Tugend entspringt, und daher doppelt verletzend ist.«

»Meine Tugend? entgegnete sie achselzuckend; lieber Eustach, meine Tugend, in dem Sinn den Du dem Ausdruck beilegst, schlag' ich sehr niedrig an. Wo keine Versuchung war, kann sie sich nicht bewähren, und Du weißt wol, daß ich nie einen andern Mann geliebt habe als Dich – woher hätte mir also die Versuchung kommen sollen?«

So wie Cornelie ein Wort äußerte, das sich auf ihre Liebe zu ihm bezog – oder wenn ihr Auge feucht wurde – oder wenn ihre Stimme zitterte – immer meinte Eustach jezt würde die Rührung sie überwältigen; aber nein! Da rief er eines Tages:

»Meine Geduld ist erschöpft! ich will nicht in dieser Weise mit der eigensinnigsten, der launenhaftesten, der unweiblichsten aller Frauen leben! möge diese Scheinehe gelöst werden! .… möge daraus entstehen was da wolle, mir ist's einerlei. Dringst Du mir eine unwillkommne Freiheit auf, so will ich wenigstens ganz frei sein.«

Cornelie ging darauf ein. Plötzlich rief er:

»Nein! wenn ich mich scheide so heirathest Du einen Andern .… und kein Andrer soll mir mein Glück stehlen! – Schwöre mir, Cornelie, daß Du keinen Andern heirathen willst!«

»Wie käme ich zu einem solchen Schwur? und vollends dazu ihn Dir zu leisten, Eustach? sprach sie ruhig. Ich sollte Dir mein neues Schicksal verpfänden, nachdem Du mein altes zertrümmert hast? eine wunderbare Zumuthung.«

»Cornelie! rief er außer sich, der Gedanke Du könntest einem andern Mann als mir gehören und ihn durch Deine Liebe beglücken – macht mich wahnwitzig! ich lasse mich nie! nie! unter keiner Bedingung von Dir scheiden. Du willst mich zur Scheidung zwingen, das seh ich! Du willst Gotthard heirathen, der Dich seit Jahren geliebt hat! Dir ist diese Veranlassung höchst willkommen! Aber ich .… ich gehe nicht darauf ein! ich werde nicht mein Kleinod in die Hand eines Andern legen! Aus der Scheidung wird nichts, Cornelie! ich schwör' es bei Gott.«

»Ich habe sie nicht gewünscht, Eustach,« sprach sie.

Aber die Qualen nahmen kein Ende für sie. Eustachs Zorn ging in Haß über. Jedes Wort, jeden Blick, jede Handlung wußte er so einzurichten, daß er sie verletzte. Gewaltsam führte er Szenen herbei in denen er durch Corneliens Ruhe sich bis zu rasender Wildheit steigerte. Zuweilen drohte er ihr den Sohn zu nehmen.

»Wer kann ihn pflegen so wie ich? entgegnete Cornelie. Bedenke: Tristan ist ein schwaches Kind und Dein einziges Kind! Wenn er stirbt .… woher willst Du einen Sohn nehmen?«

Einmal drohte er eine maitresse en titre in sein Haus zu führen. Cornelie sagte eiskalt:

»Eustach! Du bist erbärmlich.«

Dergleichen furchtbare häusliche Dramen spielen sich häufig zwischen vier Wänden, und ihr gewöhnlicher Schluß ist der, daß beide Theile in diesen harten schneidenden Reibungen dermaßen den Duft und die Feinheit des Gefühls verlieren, daß sich Haß und Leid allendlich zu jener Gleichgültigkeit abstumpfen, die das traurigste ist was einem intimen Verhältniß begegnen kann. Denn die Intimität ist ohnehin für die Masse der Menschen mehr eine Auffoderung um sich gehen zu lassen als um sich auszubilden; tritt vollends die Gleichgültigkeit hinzu, so ist der Rückschritt fast gewiß.

Hier kam es aber nicht zu dem gewöhnlichen Schluß Cornelie sagte eines Tages zu Eustach:

»Ich ertrage diesen Zustand nicht länger! Du willst Dich nicht scheiden lassen; Du willst nicht in der Weise mit mir leben, welche die einzig schickliche für uns ist nach Allem was vorgefallen; Du willst mich martyrisiren aus Haß, aus Rache, aus Langerweile – was weiß ich! – Das geht nicht mehr, Eustach! ich trenne mich von Dir« .… –

»Und folglich von Tristan.«

»Nicht von Tristan! man reißt nicht ein so kleines Kind von der Mutterbrust; Tristan stirbt ohne mich.«

»Ich wundre mich, daß Dir das nicht vollkommen gleichgültig ist, da doch Tristan das Unglück hat mein Sohn zu sein,« sagte Eustach schneidend.

Cornelie legte die Hand über die Augen und sprach:

»Ich liebe das Kind, das Gott mir in die Arme gelegt hat mit dem Instinkt des Mutterherzens, und gebe mir Mühe den Vater zu vergessen.«

»Die Mühe, denk' ich, wird nicht groß sein, Frau Gräfin! einmal von mir getrennt, werden Andere die Mühe übernehmen Sie den Vater Ihres Sohnes vergessen zu machen.«

Cornelie schwieg wie immer zu solchen Bemerkungen, und sagte nur:

»Ich wünsche mit Tristan zu meinem Vater zurück zu gehen.«

»Sie werden Ihrem Vater sehr lästig sein, Frau Gräfin. Wie und als was soll er Sie in die Gesellschaft einführen? womit Ihre Existenz sichern?«

»Sie ist gesichert durch das kleine Erbtheil meiner seligen Mutter; und für Tristan - muß der Vater des Kindes sorgen.«

»Der Einfall ist nicht übel! rief Eustach mit bitterm Lachen; Du willst Dich in Berlin amüsiren, und ich soll Tausende verschwenden um Tristan fern von mir bei einer Mutter die mich haßt erziehen zu lassen!«

»So werd' ich selbst für mein Kind sorgen.«

»Ah, das ist aber zum Todtlachen! kennst Du denn Dein glänzendes Vermögen? weißt Du denn wie weit Du mit den Zinsen von 12000 Thalern reichst? – Grade so weit um den türkischen Shawl zu bezahlen, der dort auf dem Sopha als Decke über Deinen schönen Füßen liegt.«

»Wer frei sein will, muß genügsam sein. Ich bin es.«

»Ja! es ist außerordentlich schwer hier in Altdorf genügsam zu sein. In Zukunft wirst Du wie eine Bettlerin leben!«

Ein Blitz vernichtender Verachtung zuckte über Corneliens Stirn, aber sie nahm sich zusammen:

»Ich werde Freiheit und Brot haben, sagte sie, und bei diesen Elementen des Lebens mich woler befinden als bei Dir.«

Nie hatte sie bis jezt ihrem Vater eine Sylbe über ihre ehelichen Verhältnisse mitgetheilt, weil sie von der Art waren, daß sie jeden Rath ausschlossen. Jezt schickte sie sich doch mit großer Überwindung dazu an. Siehe! da kam die Nachricht vom Tode ihres Vaters. An einer Gehirnentzündung war er binnen achtundvierzig Stunden gestorben, und diese Stütze für Cornelie gebrochen. – Was wird sie nun beginnen? dachte Eustach schadenfroh. Was soll ich beginnen? sprach Cornelie mit der tiefen Entmuthigung zu sich selbst, die den Menschen befällt, wenn ihn Ereignisse treffen welche ihn von der Bahn zurückzudrängen scheinen auf die er sich hingedrängt fühlt.

»Wann werden Sie abreisen? .… und wohin, Frau Gräfin?« fragte Eustach sie einmal mit unausprechlichem Hohn.

Cornelie fixirte ihn schweigend. Er schämte sich denn doch dieses Krieges gegen die Wehr und Hülflose, und plötzlich sich vor ihr niederwerfend rief er heftig:

»Dein Starrsinn treibt mich ja zu solcher Unthat! – Bleibe bei mir, vergieb mir, liebe mich .… und auf meinen Händen will ich Dich durch's Leben tragen.«

»Ich war bei Dir geblieben; ich hatte keinen Groll gegen Dich und das heißt Vergebung; entgegnete Cornelie; dafür hast Du mich gefoltert, und jezt wagst Du von Liebe zu sprechen? Eustach! Eustach! komm doch zur Besinnung über Dich, und laß Dir und mir Gerechtigkeit widerfahren. Dann wirst Du erkennen, wie ich nur unter der Bedingung, daß Du Deine Liebensansprüche fallen läßt, bei Dir bleiben kann.«

»Ich will sie nicht fallen lassen,« sprach er trotzig.

Die Angelegenheiten des Hofmarschalls fanden sich höchst wolgeordnet und für jede Tochter ein Erbtheil von 12000 Thalern. Als Cornelie diese Nachricht empfing sank sie auf die Knie und rief unter heißen Thränen:

»O mein Vater! sogar Dein Tod ist ein Segen für Deine Tochter. Nun bin ich erlöst!«

Sie theilte augenblicklich dies Ergebniß an Eustach mit, und fügte die Erklärung hinzu, daß sie binnen vierzehn Tagen nach der Schweiz abzureisen dächte.

»Ich will Ihre Projecte nicht länger stören, Frau Gräfin, da ich vermuthe daß Fürst Gotthard Sie mit flammender Ungeduld erwartet. Allein ich bemerke Ihnen, daß ich Sie für Gesundheit und Leben meines Sohnes verantwortlich mache; und daß ich nicht einen Pfennig für ihn gebe, so lange er in Ihren Händen ist.«

»Ich danke Ihnen, Herr Graf, entgegnete Cornelie hoch und kalt; mit dieser Erklärung haben Sie mir Tristan unbedingt geschenkt.«

Noch an demselben Abend reiste Eustach ab, ohne Cornelie und Tristan wiederzusehen, und Niemand wußte wohin. Cornelie konnte ungestört ihre Geschäfte besorgen, ihre Anordnungen machen, und sie that es mit Ruhe und Ernst, und einem heimlich blutenden Herzen. In den letzten Septembertagen reiste sie ab mit ihrem Sohn, von Niemand begleitet als von Dorothee und von den Thränen der Zurückbleibenden.

– – – – – – – – – –

Wieder sind drei Jahre vergangen. Das ungeheure aufsehen, welches Corneliens Trennung von Eustach machte, und welches seinen Hauptgrund in dem Umstand fand, daß man die eigentliche Ursache dieser Trennung nicht enträthseln konnte und daher Millionen von Hypothesen aufstellen durfte – war endlich mit der Unmöglichkeit neuer Muthmaßungen erschöpft. Eustach lebte im Sommer auf Altdorf, im Winter in Paris oder in Wien so unbefangen und wolgemuth als sei er nie verheirathet gewesen, als existire nirgends in einem Winkel der Welt seine Frau und sein Kind. Alle Vierteljahr schrieb Dorothee eine ausführliche Relation über Tristan nach Altdorf. Eustach las sie, legte sie ruhig bei Seite und sprach zu sich selbst: Cornelie wird den Knaben vortreflich erziehen, das weiß ich und das ist für mich die Hauptsache! wie sie das bewerkstelligt ist mir ganz gleichgültig. Möge sie empfinden was der Starrsinn, der keine Nachsicht kennt und der lieber ein eheliches Band aufgiebt als sich ihm anschmiegt, für bängliche Folgen hat! ich begreife nicht daß sie von ihrem kleinen Einkommen von 1000 Thalern leben kann, sie, die Verwöhnte! und allendlich, wenn Tristan älter wird, muß sie doch ihren stolzen Sinn beugen weil es ihr unmöglich sein wird die Kosten seiner Erziehung zu bestreiten. Diesen Moment erwarte ich mit Sehnsucht – denn ich werde großmüthig sein, ganz ungeheuer großmüthig! .… Auf diese Rache freue ich mich, und sie kann mir nicht entgehen.

Er äußerte sich gegen Niemand mit Bestimmtheit über Corneliens Verschwinden und ihren Aufenthalt. Ein mystisches Dunkel schien ihm ein passender Schleier. Nur im Allgemeinen sprach er über die Unbegreiflichkeiten im Character der Frauen; über ihre Inconsequenz; über die Chimären und Phantome denen ihre unbändige Phantasie nachjage; über die Nothwendigkeit Nachsicht haben zu müssen mit diesen reizbar organisirten Geschöpfen; über ihre blinde Leidenschaftlichkeit, und daß ein vernünftiger Mann die Pflicht habe ihnen eine Frist zu gönnen in der jene sich gleichsam ausgähren müsse um allmälig der Klarheit der Besonnenheit zu weichen. Er sprach wie ein Weiser, behielt immer dabei seine besonnene seine Haltung, und wer ihn sah, den Mann in den Jahren der Vernunft – wie man die Vierziger gar oft zu nennen pflegt – und wer sich erinnerte, daß seine Frau bedeutend jünger sei als er, dem fiel es wie Schuppen von den Augen. Ach, der edle Mann! gewiß ist die arme Gräfin von einer jener unsinnigen Leidenschaften befallen, welche häufig junge Frauen älterer Männer heimsuchen, und er hat die Schonung für sie keinen eclat zu machen! ist das aber nicht Güte und Nachsicht zu weit getrieben? heißt das nicht die Frauen zum Mißbrauch der Geduld verlocken? Dergleichen sollte sich ein Mann unter keiner Bedingung gefallen lassen! –

Aurora gerieth fast in Verzweiflung wegen all der nachtheiligen Gerüchte, welche sich über Cornelie verbreiteten. Diese hatte der Schwester den Grund der Trennung nur angedeutet ohne auf Einzelheiten einzugehen, die ihr Gefühl verletzten. »Wo keine Ausgleichung möglich, ist Trennung nothwendig, schrieb sie, denn in der Reibung feindlicher Elemente erzeugt sich Giftstoff, dem die Seele unterliegt indem sie erbittert wird. So weit war es mit uns gekommen, daher lag nur Rettung in der Trennung, und von meiner Seite wenigstens ist sie durchaus ohne Haß, mit voller Besonnenheit und Überlegung bewerkstelligt, denn seit anderthalb Jahren lag sie mir vor als der Hafen des Heils.«

Aurora wollte Cornelien begreiflich machen, daß keine irdische noch göttliche Macht sie des Eides entbinden könne, den sie geleistet habe: ihrem Gatten in Liebe und Gehorsam anzuhängen. Cornelie antwortete: »Keine Macht – aber wol mein Gewissen; und das ist meine höchste Instanz.« – Aurora stellte ihr die Sitte, das Urtheil der Welt, die Heiligkeit ihres Rufes als unantastbare Rücksichten vor um die sich eine weibliche Existenz wie um die Sonne bewegen müsse, und wer sich in dieser Sphäre rein und fleckenlos erhalte, dürfe sich auf sein gutes Gewissen berufen, aber nicht der, welcher aus ihr heraustrete. »In welchen Zustand würde die Gesellschaft gerathen, schrieb sie, wenn jene allgemein gültigen und allgemein verständlichen Gesetze von Jedermann aufgehoben werden dürften, um dafür als maßgebende Richtschnur das individuelle Gewissen aufzustellen, das bei dem Einen sehr roh, bei dem Andern sehr zart _ und bei Allen ein höchst einseitiges Tribunal ist. Das hieße der Anarchie in der Gesellschaft Thür und Thor öffnen und die Willkür zur Gesetzgeberin machen, deren Geheimschreiber immer der Egoismus ist.«

Cornelie antwortete: »Liebe Aurora, wie die Gesellschaft, die unter dem allgemein gültigen und verständlichen Gesetz der Sitte besteht, mir vorkommt, kann ich Dir nur durch ein Bild anschaulich machen: wie ein Polyp, den man gleich einem Handschuh umkehren kann und den das in seiner Existenz wenig anficht ob er auf der rechten oder auf der linken Seite lebt. Er ist herz- und marklos, weshalb sollte er nicht so oder so leben können, da er geschmeidig und genügsam ist. Zu einem solchen Polypengallert werden die Menschen von der Gesellschaft zubereitet, und sie lassen sich rechts wenden und links wenden, wenn sie nur sehen, daß sie das Beispiel, die Zustimmung und das Einverständniß der Masse für sich haben. So machen es Alle, so benehmen sich Alle, so handeln, denken, urtheilen Alle – das ist ihr letzter Grund. Die Gemeinschaftlichkeit mag für äußere Zwecke fördernd wirken, aber der Selbständigkeit schadet sie, denn sie macht es zur Gewohnheit von Außen Stütze und Hülfe zu suchen statt im Innern. Die verfeinerte und gebildete Gemeinschaftlichkeit nennt man Kultur. Sie ist eine schöne Sache, die Kultur, die nur einen Fehler hat: sie erstickt die Natur. Eine Bedingung der Natur ist die Berechtigung des Individuums zu seiner Selbstbestimmung und Selbstentwickelung: das ist Freiheit. Diese Freiheit wird merkwürdiger Weise heutzutag von den Menschen nur als Ausnahme in Anspruch genommen, während sie nach Lehr-Rede-Preßfreiheit schreien; oder eigentlich sehr natürlicher Weise, denn zum Denken, Reden, Schreiben, allenfalls zum Thun, haben sie Mittel, Eigenschaften und Kräfte: aber _ für das Sein _ haben sie keine Kraft. Knechte der Kultur die sie sind, wie könnten sie Kinder der Freiheit sein! So die Männer. Die Weiber, unter strenger Vormundschaft gehalten, sind natürlich Sclavinnen und, in Masse, ohne Bewußtsein _ wie das die moderne Schablonen-Erziehung mit sich bringt, bei der abermals das Prinzip der Unberücksichtigung des Individuums vorherrscht; denn in die Form! in die Form! muß das Wesen passen. Das negative und passive Naturel der meisten Weiber macht, daß sie sich in die Form zu schicken und zuweilen anmuthig, bequem und friedfertig darin zurecht zu setzen wissen. Unterwürfigkeit hat man ihnen so lange als höchste Tugend vorgepredigt, daß die Einen mit stiller Resignation, die Andern im Gefühl ihrer Ohnmacht, sich den allgemein gültigen Gesetzen – wie Du, liebe Aurora, sie nennst – unterwerfen, und ihr gutes Gewissen in der Sphäre finden, wohin auch Du es verlegst. Daß Tausende dabei unermeßlich elend sind, sich abarbeiten in öden Thun, in schnöder Zerstreuungssucht, im bangen Herumtappen nach künstlichem Wirkungskreise, und doch dabei zu keiner Ruhe, zu keiner innern Befriedigung kommen – liegt klar vor unsern Augen. Sie mögten so gern glücklich sein, und reiben sich auf in mißlungenen Versuchen, denn Existenzen die kein Sein haben, können auch nicht glücklich sein, weil es kein andres Glück giebt, als innere Befriedigung. Die, und nur die habe ich erstrebt mein Lebenlang! sie kann nur gedeihen auf dem Erdreich innerer Tüchtigkeit, denn sie ist kein Blumenkorb voll Rosen und Veilchen, den wir uns draußen auf dem Markt kaufen und nach Hause tragen, sondern sie ist ein starker, grüner Baum, der oft nicht eine einzige Blüte aufzuweisen hat, aber durch dessen Zweige die ewig erkräftigenden Lüfte des Himmels wehen. – Wie ich zu dieser Erkenntniß gekommen? wirst Du fragen. Das weiß ich nicht. Es hat sich mir offenbart bei jeder Forschung des Gedankens, in jeder Frage des Herzens, durch jede Bestrebung des Geistes; es war mein Bewußtsein das in mir schlief und allmälig aufwachte als ich anfing zu leben, zu lieben, zu leiden. Weil ich nun erkannt hatte, daß keine Menschen, keine Verhältnisse, keine Um-und Zustände mir jene innere Befriedigung geben konnten, so beschloß ich sie von mir selbst zu fodern und aus mir heraus zu arbeiten. Bei dieser Arbeit, die ich in Lust und Leid und Schmerz und Jubel und Verzagtheit und Triumph fortsetzte, entwickelte sich in mir die Überzeugung, daß sie Unsinn wäre, wenn das Individuum nicht ein heiliges Recht hätte an einer selbständigen Entwickelung, und ich vertraute diesem Recht, das mir aus allen Anordnungen der Natur entgegen trat. Damit dies Recht nicht gemißbraucht werde und in Willkür ausarte, wie Du es fürchtest, wird es durch die Pflicht in Schranken gehalten, und Pflicht nenne ich das Recht eines Andern in Beziehung auf mich, welches als Wechselwirkung, bald in engen bald in weiten Kreisen, durch die ganze Menschheit geht. Aber noch immer genügt das nicht um die Eigensucht zu sänftigen, dem Recht die Starrheit, der Pflicht die Herbe zu nehmen – wenn nicht die Liebe wäre. Sie ist die ewige Versöhnerin der Menschheit, die sich unter ihrem Schirm von allen Kämpfen, Wunden und Narben ausruht, und aus allen Verpuppungen trüber und banger Schicksale als freudiger Schmetterling auffährt. Die Liebe macht das Herz fest, klar, muthig und treu; wer diese Eigenschaften durchgängig bei fremden und eigenen Schwankungen, in bittern Geduldsprüfungen, bei Sinnenfreuden wie Seelenmartern zu bewahren weiß; wer immer bereit ist die Rücksicht auf fremdes Recht als hochheilige Pflicht für sich zu achten; wer in jedem Opfer nur eine Genugthuung des innerlichsten Seelendranges, nur ein Auflodern des Herzens in seinen eigenen Flammen gewahrt, und daher nicht zu geben, sonder zu empfangen meint; wer beharrlich Zuversicht, Glauben und Vertrauen aufrecht hält ohne sich durch eine oder ein Paar böse Erfahrungen irre machen zu lassen, der liebt. So liebte ich; und wer so liebt ist selig. Diese Region liegt über derjenigen der innern Befriedigung, denn sie begreift diese in sich, und man kann aus ihr herab in diese steigen wenn auch die Seligkeit aufhört. Wodurch sie bei mir aufgehört hat? durch den unerhörtesten Mißbrauch frevelhafter Willkür, der mich unter das Panier meines Rechtes, das ich von der Natur empfangen habe, zurückschleudert, mich – die ich für alle Ewigkeit still und friedlich unter der Ägide der Liebe zu wandeln wähnte, und nie! nie! Etwas Anderes begehrte. Aber der rechtmäßige Widerstand beginnt da, – wo in einer liebenden und durchbildeten Seele das Bewußtsein der Entwürdigung beginnt, wo sie sich eingestehen muß: weichst du noch einen Schritt nachgebend zurück, so liegst du im Abgrund und wirst mit Füßen getreten. Wo dieser Grenzpunkt ist – kann weder Durchschnittsbildung, noch Durchschnittsgesetz, noch Durchschnittsitte bestimmen, denn diese sind sämtlich für die Allgemeinheit berechnet und eingerichtet, und die wird nicht bis zu jenem Grenzpunkt hingedrängt; die – verzeihe mir den gemeinen Ausdruck! – die wehrt sich ihrer Haut und kämpft mit gleichen Waffen. Nur Einzelnen, ich will es hoffen! widerfährt das Äußerste, und da keine Regel ihrer gedacht hat, so können auch sie keiner Regel gedenken. Sie haben nur ein Forum – ihr Gewissen, und müssen mit dessen Zustimmung ihr eigenes Panier erheben und durch die blutige Schlacht des Lebens tragen. Das thue ich mit unüberwindlicher Entschiedenheit. Nicht aus Übermuth oder Leidenschaft zerbreche ich meine Pflichten; nicht für Genüsse seiner oder grober Art nehme ich meine Freiheit in Anspruch. Daß ich Alles verschmähen würde was wie Vergeltung oder Rache aussieht, versteht sich bei meiner Denkungsart von selbst. Ich will nur meine Menschenwürde retten, und wiederum nicht vor dem Auge und nach dem Urtheil der Welt, sondern vor meinem Gewissen und unter dem Auge Gottes.«

Dieser Brief verletzte Aurora grenzenlos, weil sie grade die Befriedigung wie einen Blumenkorb voll Rosen draußen auf dem Markt kaufen wollte; weil grade sie nach einem künstlichen Wirkungskreise bange herumtappte. Sie war gekränkt weil sie auf ihrer schwachen Seite sich getroffen fühlte, und nicht aufrichtig genug sein wollte um diese Schwäche sich selbst einzugestehen. Dazu kam daß ihr armes, unruhiges, bewegliches Herz einen neuen Anlauf genommen hatte um in irgend einer Exaltation Ersatz für die mangelnde Liebeskraft zu suchen. Diesmal war es religiöse Schwärmerei der sie sich in die Arme warf. Nichts sollte gelten als die Liebe zum Heiland. Bei ihrem Pfarrer fand sie Anklang und Ermunterung. Er mogte glauben daß ihr Herz nur zur Ruhe kommen könne, wenn es sich am Fuß des Kreuzes zermalme. Sie zeigte ihm trostlos Corneliens Brief. Er fand ihn stolz, kalt, voll Selbstüberschätzung, ohne christliche Liebe und Demuth.

»Auf diesem Wege ist der Seelen Seligkeit, Friede in Christo, nicht zu finden, sprach er. Auf dem Pfade der Hoffahrt liegt kein Heil. Das Kreuz welches der Herr uns auferlegt sollen wir tragen; nicht das, welches wir uns eigenmächtig uns selbst auserlesen haben. Für jenes verleiht Er uns die nothwendige Stärke, die von oben kommt. Für dieses sind wir auf unser Herz, das »ein trotziges und verzagtes Ding« ist, angewiesen und in der tiefsten Trübsal wissen wir nicht wohin uns wenden, denn wir haben das Kreuz aus Seiner Hand verschmäht und dadurch Ihn verleugnet.«

Aurora schrieb Cornelien einen Jammerbrief, worin sie dieselbe beschwor abzustehen von ihrer unchristlichen, rationalistischen, heidnischen Gesinnung des Übermuths und des Selbstvertrauens auf eigene Kraft und demüthig zu Christus zurückzukehren und sich dem Willen des Höchstens zu fügen, der sie zu Eustachs Weib bestimmt habt.

Cornelie antwortete ihr höchst gelassen: sie habe ja bereits ihre Gründe angegeben, weshalb sie sich von Eustach getrennt hätte; sie könne nichts thun als dieselben, statt fernerer Verneinung, wiederholen. Was ihre heidnische Gesinnung beträfe, so verstände sie diesen Vorwurf ebensowenig als die Auffoderung zur Rückkehr zu Christus. Sie sei sich so gar nicht eines Abfalls bewußt, daß sie eher meine in seiner Nachfolge – ihren geringen Kräften gemäß – begriffen zu sein. »Denn, schrieb sie, mir genügt nicht zu wissen daß Christus sein göttliches Leben am Kreuz verblutet – daß Moses sein göttliches Leben in der Wüste verhaucht hat: ich will in mir einen kleinen matten Abglanz dieser stralenden Leben aufbewahren, damit ich, wenn ich vierzig Jahr durch die Wüste wandeln oder wenn ich den Kreuzesweg gehen muß, zu diesen Gottgesandten aufblicken und mir Ergebung, Trost, Versöhnung und Friede bei ihnen holen dürfe. Denn, liebe Aurora, ich muß es Dir wiederholen, ich bedarf der innern, der selbstgebornen Befriedigung, und äußere Thatsachen berühren mich nur insofern als sie wirkend eingreifen in das Getriebe meines Lebens, so daß ich sie als Anker der Ruhe oder als Pharus des Lichtes in mir gleichsam auferbauen kann.«

Natürlich machte dieser Brief keinen beschwichtigenden, sondern einen aufregenden Eindruck bei der Empfängerin. Sie erhielt ihn in Gegenwart ihres Mannes und des Pfarrers, las ihn, und theilte dann den Inhalt unter heftiger Gemüthsbewegung Beiden mit. Elsleben sagte ganz nachdenklich:

»Inwiefern diese Ansicht mit Ihrer Theologia übereinstimmt oder von ihr abweicht, verstehe ich nicht zu beurtheilen, Herr Pastor – aber mir däucht ich lese Mißfallen in Ihrer Miene. Weshalb Du jedoch Dich grämst, Miezchen, ist mir ganz unbegreiflich! ich finde die Gesinnungen Deiner Schwester recht sehr erbaulich, so gewiß ernst und klar, was für Euch Frauen höchst wünschenswerth ist. Ob sie nun Christum im Munde führt oder nicht – darauf kommt es ja gar nicht an. Sie sagt, sie trüge ihn in ihrer Seele; weshalb willst Du ihr denn das nicht glauben?«

»Wäre Christus in ihrem Herzen, so würde es ihr ein Bedürfniß und eine Wonne sein Ihn mit den Lippen zu bekennen, rief Aurora, so würde sie die Kraft, die Ruhe, die Klarheit deren sie sich rühmt, als eine Überfülle Seiner lautern Gnade – sich selbst aber in ihrer ohnmächtigen Sündhaftigkeit erkennen und reuevoll an ihre Brust schlagen. Aber sie hat keinen Glauben, und die arme Seele wird verloren gehen.«

»Verloren gehen? Larifari, Miezchen! wohin soll sie sich denn verlieren? Was einmal in Gottes Schöpfung drin ist, das kommt nicht wieder heraus. Könnte Gott etwas verlieren, eine Seele oder sonst etwas, so wär' er ja nicht allmächtig. Bedenke nur wie die Macht das Ihre festhält – und nun gar die Allmacht!«

Der Pfarrer sagte:

»Verloren gehen in der Verstocktheit der Weltweisheit, in der Wüste des Unglaubens, in dem Hochmuth der Vernunft, in der Erstarrung der Unbußfertigkeit - warum, Herr von Elsleben, sollte denn das unmöglich sein. Wer nicht höher erleuchtet ist, als durch das irdische Licht des klügelnden Verstandes, der findet nicht den Weg zu Christus welcher in die Welt gekommen ist »auf daß Alle die an Ihn glauben nicht verloren werden, sondern das ewige Leben haben.« Hier haben Sie das heilige Wort der Schrift, daß man ohne den Glauben allerdings verloren werden kann.«

»Ach, Herr Pastor! rief Elsleben harmlos, über solche heilig gelehrte Dinge kann ich natürlich nicht mit Ihnen disputieren! die sind Ihr Fach, davon verstehen Sie mehr .… und unsereins glaubt denn in seiner Unwissenheit daß das mehr auch immer richtiger sein müsse. Auf unserer Dummheit, mein lieber Herr Pastor, beruht Ihre Weisheit. Aber hören Sie! mir fällt auch ein Spruch aus der Bibel ein: »Es werden nicht Alle die zu mir sagen Herr! Herr! in das Himmelreich kommen, sondern die den Willen meines Vaters im Himmel thun.«

»Nicht wahr? so spricht Christus .… und da ist doch gar nicht vom Glauben die Rede! im Gegentheil! das bekennen Christi mit den Lippen wird ausdrücklich verworfen.«

»Lieber Friedrich, bat Aurora inständigst, befasse Dich doch nicht mit eigenmächtigen Forschungen und Vergleichen in der Bibel! man kann dabei allzu leicht auf Abwege gerathen, wenn man sich nicht bereitwillig einer höheren Autorität unterordnet. Dazu haben wir ja eben die Kirche und ihre Lehrer.«

»Ängstige Dich nicht um mich, meine Miezchen, sagte Elsleben gutmüthig, ich bin gewiß recht eine ehrliche aufrichtige Christenseele, und ich wünschte nur Dich über Deine Schwester ebenso beruhigen zu können.«

Aber das war freilich unmöglich. Aurora vertiefte sich immer mehr und mehr in ein starres Christenthum, das sich um den Ausspruch Luthers: der Mensch müsse an sich selbst und all seinem Thun verzagen und allein hangen an Christi Verdienst; – krystallisirte. Diese Starrheit machte sie sich zum Panzer um ihr schwaches unruhiges Herz, und regte sich dies in seiner alten Schwachheit, so tröstete sie sich mit dem Glauben: die Sünde komme vom Teufel, und Christus habe die Sünde der Welt auf sich genommen und dafür genug gethan, darum müsse sie an ihm sich halten. Corneliens Gesinnung war ihr heidnischer Greuel, und sie schrieb ihr bogenlange Briefe voll Bekehrungseifer um sie zum Glauben! zum Glauben! zum Kern und zur Glorie der Religiosität zu führen.

Ein einziges Mal antwortete Cornelie: »Über meinen Glauben soll ich Dich beruhigen? gern, liebe Aurora! zwei Worte umfassen ihn. Gott spricht zu mir wie zu Jeremias: Ich habe dich je und je geliebet, darum habe ich dich zu mir gezogen aus lauter Güte. – Der Zug zu Gott ist der Kern meiner Religion.« Dann verließ sie dies Gebiet um es der Schwester gegenüber nie mehr zu betreten.

Sie lebte in Zürich. Sie hatte nur einen Zweck: Tristan zu erziehen. Vor der Hand sollte nur sein kleines physisches Leben gedeihen, und die Ufer des freundlichen Züricher Sees lachten sie so an als sie aus Deutschland dahin kam, daß sie fand, in diesem frischen, reichen Garten der Natur würde eine glückliche Stätte für eine Wiege sein. Sie richtete sich ein nach dem geringen Maßstab den sie für die Gegenwart hatte, und mit dem Blick in die Zukunft auf die Mittel gerichtet, die ihr in Zürich für Tristans spätere Erziehung zu Gebot stehen dürften. Sambachs letztes Wort war tief in ihre Seele gegraben, und sie betrachtete Tristan als ihr Kind allein.

Ehe sie Altdorf verließ hatte sie Dorothee mit der Erklärung entlassen wollen: sie werde künftig in Verhältnissen leben, welche ihr die größte Einschränkung zur Pflicht machten; drum müsse sie sich mit einer Dienerin begnügen, die alle Dienste eines kleinen Hauswesens leisten könne. Dorothee starrte sie an mit großen Augen, wurde todtenbleich und sagte endlich feierlich:

»Gnädige Gräfin, so weit meine Füße mich tragen und so lange meine Augen offen sind – folge ich Ihnen nach.«

»Liebe Dorothee, sagte Cornelie weich, wie rührt mich Ihre Anhänglichkeit .… und grade in diesem Augenblick. Aber ich kann Sie nicht mitnehmen – ich habe wirklich kein Geld dazu .… und darauf muß ich gar große Rücksicht nehmen« – setzte sie lächelnd hinzu.

»Es ist also doch dahin gekommen! rief Dorothee mit ihren Thränen kämpfend; der Schmerz ist doch über Sie hereingebrochen, gnädige Gräfin! – Der Bruder hat es verschuldet aus Liebe für die Schwester. Zürnen Sie ihm nicht, und gönnen Sie mir als einen Beweis Ihrer Vergebung die Ehre Sie begleiten zu dürfen .… – bis ans Ende der Welt und meines Lebens!« rief sie, und sank auf ihre Knie die ausgebreiteten Arme stehend zu Cornelie erhoben.

»Liebe Dorothee, sagte Cornelie sanft und beschwichtigend, die Schickungen kommen von Gott und die Menschen sind nur Werkzeuge für die Pläne seiner höheren Weisheit. Ihr Bruder hat genau das gethan was er für Sie thun mußte, und somit seine nächste Pflicht erfüllt. Für mein Leben und Dasein hat er keine Verantwortung, und Sie brauchen Sich nicht für ihn zu opfern, denn ich habe ihm nichts, gar nichts zu vergeben. So sehr ich nun auch wünschen würde, Tristans wegen und meinetwegen, Sie zu behalten« .…

»O Gott, gnädige Gräfin! rief Dorothee fast jauchzend, Sie wünschen mich bei Sich zu behalten? ist's möglich? Sie könnten mich also doch nöthig haben – und ich sollte gehen! fort von Ihnen gehen! und warum? .… weil Sie nicht mehr die Gräfin auf Altdorf sein mögen! – Nein! Sie wünschen mich zu behalten .… und ich bleibe.«

Cornelie legte ihr einfach und klar ihre beschränkten Verhältnisse vor.

»Desto besser! entgegnete Dorothee, dann werde ich doch endlich etwas zu thun haben! Meine große Unthätigkeit hat mich schon lange gequält. Immer im Zimmer sitzen ist mir eine wahre Plage. Immer lesen und nähen greift die Augen so an. Als ich mich bei meiner guten seligen Mutter recht tummeln, schaffen, besorgen mußte – das war meine glücklichste Lebenszeit. Jezt, gnädige Gräfin, werden Sie erst gewahr werden, wozu eigentlich die Dorothee taugt.«

Cornelie schlug ihr großes thränenvolles Auge zum Himmel auf und sagte:

»Es giebt noch Treue auf der Welt! – Gut! liebe Dorothee. Sie sollen bei mir bleiben bis Sie Selbst fühlen werden, daß Sie Sich zu Schweres aufgebürdet haben.«

Aber Dorothee fand nichts zu schwer! – In Zürich nahm Cornelie eine ganz kleine, freundliche Wohnung mit einer schönen Aussicht auf den See und auf das Ufer von Rapperswyl. Der Wittwe eines Handwerkers gehörte das Häuschen und der kleine Garten daneben, und sie hielt Beides mit jener glänzenden Sauberkeit, welche in der Schweiz das segenvolle Erbtheil des Volkes ist. Ihr war die stille Familie höchst willkommen als Mitbewohner des netten engen Hauses, und willig ging sie mit Rath und That Cornelien bei ihrer höchst einfachen Einrichtung zur Hand, so daß sich diese noch bevor der Winter kam ganz heimisch und behaglich in ihren kleinen Räumen befand. Dorothee besorgte die Küche, die Einkäufe, die Bedienung in Allem was die Person der geliebten Herrin betraf, führte die Rechnungen und war doch immer Nachmittags und Abends als Gesellschafterin Cornelien zu Gebot. Eine Magd hatte die übrigen Verrichtungen des Hauswesens zu besorgen. Tristan fiel seiner Mutter zu. So war Alles wolgeordnet, und Cornelie wunderte sich einigermaßen wie leicht und geräuschlos das Leben in einem so engen Bezirk sich gestellt. An Einsamkeit war sie immer gewöhnt gewesen. Ihre Bücher machten ihr eine ernste Gesellschaft für den Geist, die Natur für's Herz, und mit Tristans allmäliger Entwickelung meinte sie tiefer als je in das Heiligthum zu blicken, welches Erkenntniß des Menschen heißt.

In dem vereinsamten Altdorf kam eines Tages ein Brief für die Gräfin Sambach an. Die Kastellanin meinte der müsse wol aus Amerika kommen, da doch in Europa schwerlich ein Menschenkind wäre welches nicht wüßte, daß seit mehr denn zwei Jahren keine Gräfin Sambach in Altdorf wäre. Wo Cornelie sich aufhielt wußte man nicht genau; darum wurde dieser Brief mit verschiedenen Geschäftsbriefen und mit Dorotheens letztem Vierteljahrsbericht an Eustach gesendet, der sich damals in Dresden aufhielt. Er erkannte sogleich Gotthards Hand, erbrach ohne Umstände den Brief, und las, daß der Fürst von einer zweijährigen Reise in den Orient zurückgekehrt sei und nach Altdorf kommen wolle. Höchst gelassen warf Eustach den Brief ins Feuer. Da der gute Fürst – dachte er dabei – nicht die geringste Ahnung hat was aus Cornelien geworden ist und wo sie lebt: so mag er denn auch ferner ohne Nachricht von ihr und über sie bleiben. Ich wäre wol ein Narr ihr den Brief zu schicken, damit sie eine Correspondenz mit ihm anknüpfte, die weiß Gott in welche Intimität übergehen könnte. Je mehr sie sich langweilt, um desto früher wird sie zur Besinnung über ihre Thorheit kommen. Diable! der gute Gotthard hatte immer nicht übel Lust mit aller Vehemenz deren er fähig war sich in sie zu verlieben. Damals schien mir das gar nicht bedenklich .… jezt – sehr! Sie in Zürich, er auf Callenberg – das beruhigt mich über meine Bedenklichkeit.

Gotthard wartete in Callenberg vier Wochen auf Antwort. Als sie ausblieb setzte er sich in den Wagen und fuhr ohne Umstände nach Altdorf. Cornelie konnte ja krank sein – todt sein. Ihm vergingen die Sinne bei dieser Vorstellung. An einem trüben Novembertage kam er in Altdorf an. Todtenstille herrschte im Schloßhof. Die Diener traten befremdet an seinen Wagen.

»Ist der Graf abwesend?« fragte Gotthard aussteigend.

»Er ist seit Mitte Octobers in Dresden wo er den Winter zubringen will,« lautete die Antwort.

»Ist er recht wol? und die Gräfin auch?« fragte er weiter und entsetzte sich über die verstummenden traurigen Gesichter. »Die Gräfin ist doch nicht todt!« rief er hastig um aus der Ungewißheit zu kommen.

»Nicht todt, aber lange, lange schon fort,« sagte der Haushofmeister niedergeschlagen, indem er Gotthard die Treppe hinauf führte.

Gotthard blieb stehen. »Die Gräfin ist fort! rief er; der Graf in Dresden! mein Gott, was ist hier denn vorgegangen?«

»Wir wissen es nicht! sagte der alte Mann traurig. Altdorf ist verödet, nur im Sommer bringt der Graf ein Paar Monat hier zu; es gefällt ihm auch nicht mehr, wie es scheint. Wir kommen uns Alle wie verwaist vor seitdem die Gräfin fort ist .… im September waren es zwei Jahr.«

»Wo ist die Gräfin?« fragte Gotthard mit zitternder Stimme, und ging die Treppe wieder hinab.

»Irgendwo in der Schweiz! man glaubt am Genfer- oder Bodensee.«

»Und .… mit wem ist sie da?« fragte er so beklommen, daß er kaum selbst seine Frage verstand.

»Mit dem kleinen Grafen und mit Mamsell Dorothee. Niemand sonst hat sie mitgenommen.«

Gotthard grüßte stumm und freundlich die Leute, stieg in den Wagen und fuhr fort mit einem Gefühl wie der es haben mag der sein Vaterhaus von einem Erdbeben verwüstet findet: die liebste Stätte auf der Welt war ihm verödet.

Er reiste nach der Schweiz, und begann seine Nachforschungen am Bodensee. Constanz, St. Gallen, Bregenz, Lindau, alle kleineren Ortschaften, alle Dörfer und Campagnen durchsuchte er fast Haus um Haus. Die tiefste Sehnsucht, die heftigste Spannung, die größte Angst seines Lebens stand er in dieser Zeit aus. Am Tage ging oder fuhr er herum mit Leuten die ihm in seinem Vorhaben behülflich sein konnten, und wenn er spät Abends in den Gasthof zurückkam, todtmüde von der unfruchtbaren Anstrengung, sprach er zu sich selbst: Finden werd' ich sie schon! aber wie? aber wie? – Und eine unsägliche, unbezwingliche Angst legte sich ihm wie eine Geierkralle ums Herz. – Drei Wochen hatte er sich am Bodensee aufgehalten und die Überzeugung gewonnen: dort sei Cornelie nicht. Also nach Zürich! An einem See glaubte man ja daß sie sich niedergelassen habe. In Winterthur, einem Städtchen zwischen Constanz und Zürich, wo die Schweizer Kutscher regelmäßig ihre Pferde füttern, begehrte Gotthard das Fremdenbuch, blätterte weit zurück und fand von unbekannter und ziemlich ungeschickter Frauenhand geschrieben: Oktbr. 9, 1834. Frau Gräfin Sambach – aus Schlesien – nach Zürich. Dies war die erste directe Nachricht über sie! Mit verklärten Blicken sah Gotthard den geliebten Namen an, und nie mag Rafaels oder Murillos Pinsel ein leuchtenderes Entzücken auf einem Menschenantlitz hervorgerufen haben, als es Dorotheens sehr wenig kalligraphischen Federzügen gelang.

Abends war er in Zürich im Gasthof »zum Schwert,« damals einer der berühmtesten in der Schweiz, jezt ganz verdunkelt und in den Hintergrund gedrängt durch die großen Fremdenkasernen des modernen Gasthofstyls. Abermals nahm er das Fremdenbuch zur Hand, aber es begann mit dem Jahr 1836. Das ältere mußte aufgesucht werden, und es fand sich erst am nächsten Morgen – und in ihm ihr Name. Einer der Lohndiener des Gasthofes, den Gotthard fragte ob er sich der Reisenden entsinne die seit zwei Jahren hier gewesen wären, erinnerte sich sogleich lebhaft der bezeichneten Dame, groß, schlank, vornehme Haltung, ein kleines Kind – Alles paßte. Sie lebte hier, in einer Campagne eine Stunde von der Stadt auf dem Wege nach Rapperswyl, und ihr Mann sei später ihr nachgekommen. Ihr Mann! Gotthard war wie vom Blitz getroffen. Aber er nahm sich zusammen; was wußte der dumme Lohndiener! es konnte ja ihr Vater sein. Er fuhr hinaus, und befand sich in der bezeichneten Campagne einer schönen schlanken Engländerin gegenüber. Er hatte seit drei Wochen zu viel Ergebnisse ähnlicher Art gehabt um nicht ziemlich gelassen bei dieser Täuschung zu bleiben. Aber im Gasthof näherte sich ihm ein andrer Lohndiener und sagte: er könne ihn zu der Frau Gräfin Sambach führen, denn sie wohne bei seiner alten Muhme, und mit der habe er noch heute früh den kleinen Tristan im Garten gesehen. Tristan! ja, das war sie! – – Athemlos stand er vor ihrem Hause und schickte den Diener zurück, welcher auf zwei hell erleuchtete Fenster des ersten Stockes deutend sagte: »Das ist ihr Wohnzimmer.« Gotthard flog die Treppe hinan. Oben lehnte er sich einen Augenblick an die Wand – so zitterte er. Da hörte er fröhliche Stimmen in dem bezeichneten Zimmer. Hastig und besinnungslos riß er die Thür auf – und stand mitten in einem deutschen Weihnachtsabend. Der Christbaum brannte auf dem Tisch in der Mitte des Zimmers. Der Duft des harzigen Tannenbäumchens, der kleinen Wachskerzen, des Zuckerwerks, erfüllte das Gemach mit festlichem Wolgeruch. Spielsachen und bunte Bilder wie ein Kind sie liebt, waren auf dem Tisch ausgebreitet. Cornelie stand vor demselben mit Tristan auf dem Arm, der so besser die Herrlichkeiten übersehen konnte und mit der stridenten Stimme seines Alters seinen Jubel aussprach.

»Grüß Gott! grüß Gott! rief Cornelie, so wie der Fürst in der Thür erschien, das ist brav, daß Sie mich auch hier einmal besuchen. Ich hab' es immer schon erwartet.«

Sie gab ihm die Hand mit ihrem bezaubernden Lächeln, das aus innerer Freude und Freundlichkeit hervorging und daher das erquickende Gepräge wahrer Herzlichkeit trug. Gotthard aber konnte nur schweigend ihre Hand an sein Herz drücken; ihm vergingen Gedanken, Stimme, Worte. Ihm war zu Muth wie noch nie. Er begriff daß man Freudenthränen weinen könne und er fand es doch unendlich ridicül eine sentimentale Szene zu machen.

Cornelie sah ihm tief in die feuchten Augen, legte beschwichtigend die Hand auf seine Schulter und sagte liebreich:

»Sehen Sie her welch eine neue Bekanntschaft Sie bei mir zu machen

haben, lieber Fürst! dies ist ja mein Tristan, bei dem Sie damals eine Pathenstelle übernahmen .… so klein war er! und jezt schon so groß. Am Neujahrstag wird er drei Jahr.«

Diese ruhigen Worte brachten Gotthard zur Besinnung. Er schöpfte Athem und rief:

»Gott sei gelobt! Sie sind da .… ich habe Sie gefunden .… und wie gefunden! wie immer – in einer Glorie .… Tochter des Lichts, die Sie sind! Dafür sei Gott gedankt, denn daß ich Sie finden würde, auf oder über der Erde, dessen war ich ja gewiß – Und nun, Bübchen, komm her und laß Dich anschauen ob Du aussiehst wie die Mama.«

Mit diesen Worten nahm er Tristan auf den Arm, betrachtete ihn so aufmerksam und ernst daß der Knabe ihn ganz scheu und blöde anstarrte, und sagte endlich indem er ihn auf den Boden stellte:

»Nein! das Bübchen gefällt mir nicht! es sieht frappant aus wie – nicht seine Mutter.«

»Sie werden es mit der Zeit schon lieb gewinnen,« sagte Cornelie lächelnd, aber mit einem wehmüthigen Blick auf Tristan, der so klein er war doch schon seinem Vater dermaßen glich, wie eine Copie in Miniatüre einem Ölgemälde. »Aufrichtig gesagt, erschreckt auch mich zuweilen diese Ähnlichkeit, die sich bis auf die geringsten Züge erstreckt.«

Gotthard nahm Corneliens Hände in die seinen und sagte mit zornfunkelnden Augen:

»Die Leute meinen man dürfe sich nicht auf mich verlassen, ich sei schwankend und wetterwendisch .… meinen Sie das auch?«

»Für mich sind Sie es nicht,« antwortete sie.

»Nun, dann sagen Sie mir aufrichtig – ob ich nicht etwa den Grafen Sambach zur Rechenschaft ziehen, und ihn erschießen darf – oder dergleichen.«

»Was fällt Ihnen ein! sprach sie kalt; Graf Sambach und ich haben uns, ohne fremder Einmischung zu bedürfen, dahin mit einander verständigt, daß wir getrennt leben wollen.«

»Ich glaube es! aber ehe Sie zu diesem Entschluß gekommen sind, müssen Dinge vorgefallen sein .… Entsetzlichkeiten« .… –

»Lieber Fürst! unterbrach sie ihn rasch, fragen Sie mich nicht. Die Wahrheit kann ich – eine Unwahrheit mag ich nicht Ihnen sagen. Sie müssen das Vertrauen zu mir haben, daß ich nach meinem Gewissen und meiner Überzeugung nicht anders handeln konnte. Erklärungen vermag ich Ihnen nicht zu geben. Solche unsinnige Einfälle wie den vorhin geäußerten dürfen Sie nie gegen mich aussprechen. Möge Graf Sambach leben und in Frieden leben! ich gönne ihm alles Gute – nur nicht mein Kind und meine Freiheit.«

»Aber – nur getrennt und nicht geschieden, sind Sie ja nicht frei so lange er lebt, theure Gräfin.«

»Sie meinen nicht frei um einem andern Mann meine Hand zu geben, nicht wahr? - mein lieber Fürst, diese Unfreiheit drückt mich nicht. Den entwürdigenden Zwang wider meine heilige Überzeugung handeln, und folglich Erniedrigendes thun und leiden zu müssen – hab' ich von mir gewiesen; die Seele will frei sein. Aber in die irdische Unfreiheit füg' ich mich. Sie ist die Schranke welche überall das Leben – und jedes Leben, bald in dieser, bald in jener Gestalt begrenzt. Sie ist, wenn Sie mir den pedantischen Ausdruck verzeihen wollen, die conditio sine qua non des menschlichen Lebens zwischen Menschen. Sich gegen sie zu empören ist Tollheit oder Sünde. Eine Fessel, lieber Fürst, müssen wir nun einmal bis ins Grab mit uns herumschleppen.«

Es war ihm entsetzlich Cornelie so gefaßt reden zu hören. Er hätte fast gewünscht sie unglücklicher zu finden: dann hätte sie einen Drang nach Veränderung ihrer Lage gehabt; trostlos – nach Ersatz, erbittert – nach Beschwichtigung, niedergedrückt nach einer Stütze sich gesehnt. Thränen kann man trocknen, Klagen kann man stillen; allein für eine resignirte Seele kann man nichts thun; – man müßte Etwas für sie sein. So ungefähr dachte Gotthard.

Die Lichter des Christbaums waren fast alle erloschen. Tristan, der nach Kinderart an einem Freudentage durchaus nicht zu Bett gehen wollte, war längst, von Jubel und Ermüdung glühend, auf dem Schooß seiner Mutter eingeschlafen. Gotthard und Cornelie plauderten noch immer – und immer von ihr. Endlich bat sie ihn er möge doch auch von seinen Erlebnissen erzählen.

»Nun ja! sagte er, ich ging damals nach Italien, dann nach Malta, dann nach Griechenland, dann nach Egypten, dann – etc. etc. etc. Liebe Gräfin ich werde aus meiner Reise eine geographisch-ethnographisch-historische Lektion für Tristan machen, wenn Sie befehlen – nur keine Unterhaltung für Sie. Gegen Ihre Art das Leben aufzufassen und zu durcharbeiten sieht die meine gar so miserabel aus.«

»Ah! rief sie, kommen Sie endlich zur Erkenntniß? wollen Sie endlich Ihre Vagabunden-Existenz aufgeben und Sich häuslich in Callenberg niederlassen?«

»Niederlassen will ich mich allerdings; doch nicht häuslich und nicht in Callenberg, sondern hier im »Schwert.«

»Immer der Alte!« sprach sie mit sanftem Vorwurf.

»O Gott! rief er, welch ein Triumph für mich. Sie sagen von mir! Immer der Alte! - Glauben Sie denn daß irgend ein Sterblicher dies schon von mir gesagt hat?«

»Desto schlimmer, lieber Fürst.«

»Kann sein! – aber am Gnadenbild geschehen die Mirakel! Ein Mensch, der sein Lebenlang verschrien worden ist wegen seiner unruhigen Unbeständigkeit, wird von Ihnen erkannt als »immer der Alte« in seiner Beständigkeit.«

»Und in seiner Unruh, lieber Fürst.«

»Ich bin ohne alle Schwankung .… vor der Hand. Bei Ihnen ist es gut.«

Und vor der Hand blieb auch Alles gut; – nur nicht sehr lange. – Die Liebe ist capriziös. Bald braucht sie Jahre um zur Flamme aufzulodern, bald eine Sekunde. Hier erwacht sie bei der ersten Begegnung, dort nach langem und intimen Zusammensein. Dem Einen ist sie eine plötzliche Revelation, dem Andern eine langsam Wurzelschlagende Erkenntniß. Da geht sie auf im Nu, wie die Sonne, eine Welt überstralend; dort allmälig, Stern um Stern, friedlich wie die Gestirne die am nächtlichen Firmament nacheinander heraufrollen, und den Himmel der Nacht in seiner Art eben so heilig, herrlich und schön machen, als den Himmel des Tages. Tausend Schattirungen stufen diese entgegengesetzten Erscheinungen ab – Schattirungen so unglaublich nüancirt als es verschiedene Menschenherzen giebt, und daher sehr schwer von Denen zu begreifen und zu erkennen, welche in einer andern Schattirung des Gefühls die Liebe empfunden haben.

Gotthards Liebe war so recht die der stillen Nacht: Stern um Stern, immer dunkler die Erde, immer lichter der Himmel, und dieser Himmel – das Wesen der Geliebten. Er selbst begriff es nicht, weder sich, noch diese Liebe, noch diese Frau. Er versuchte nachzudenken wie denn das allmälig so gekommen sei – von der ersten Zeit in Landeck, als er zu Madame Orzelska sprach: ich habe auch die Gräfin lieb, und sie in seinem Sinn nie anders nannte als »arme Kleine«; da war etwas von Mitleid und von Leichtsinn in seinem Gefühl – so recht wie er selbst damals war. Dann in Ems, als er sie so schön, so geistvoll, so überlegen, so ausgebildet, fast beherrschend wieder fand; da war es staunende Verehrung über dies klare Wesen in der konfusen Welt. Dann in der traulichen Intimität von Altdorf; da war sie leidend, melancholisch, aber immer gleich lieb bei allem Ernst, gleich hold bei aller Tiefe, gleich innig bei aller Ruhe – so recht ein Geschöpf das man auf den Händen durch die Welt tragen mögte und das doch tapfer und mühselig genug gehen mußte – so recht ein Weib nach dem Herzen Gottes, mit allen Grazien und Tugenden – und mit unmerklichen Schwächen ihres Geschlechts, geschaffen um der Stolz und die Wonne eines Mannes zu sein. Da, ja, da mußte sie wol in seine Seele hinein geglitten sein wie die Elfe in den Blumenkelch, weiß Gott auf welchen Atomen; denn als er sie hier wiedersah – da fand er sie zugleich in seinem Herzen. Es hat etwas Albernes, sprach er zu sich selbst, ich darf es mir nicht verhehlen: vor vier Jahren hatte ich nur freundschaftliche Gesinnungen für sie, freute mich aufrichtig daß sie ihren Mann liebte, daß sie glücklich bei ihm war, daß sie sich eigentlich nichts aus mir machte - und jezt sind mir die freundschaftlichen Gesinnungen ein verhaßter Greuel. Warum zeigt sie sich immer liebenswürdiger? warum wird sie immer reizender? .… das passirt doch sonst nicht den Frauen. So viele hab' ich gekannt, so viele hab' ich .… geliebt – will ich aus Höflichkeit sagen aber von einer solchen Liebe habe ich nichts geahnt und nichts ahnen können.

Aber Cornelie ahnte auch nichts von ihr – und das stimmte ihn mitunter grimmig. Es sind nicht einmal alle Männer liebenswürdig wenn sie glücklich und hofnungsvoll lieben, wie hätte er es sein sollen, da er unglücklich und hofnungslos war? Ein solches Gemisch von Gram, Zorn, Schmerz und Sehnsucht tobte und wühlte in ihm – solche heiße Vergötterung für diese angebetete Frau, und solche unerhörte Bitterkeit daß er ihr nichts sei als ein guter Freund rissen an seinem Herzen – solch einen ewigen Kampf hatte er zu bestehen zwischen dem Verlangen das ihn zu ihren Füßen niederzog, und einer gebieterischen Angst die ihn von ihr entfernte damit er Herr seiner selbst bleiben könne – daß er in diesem Zwiespalt nicht die gute Laune, den freien Geist, die unbefangene Theilnahme haben konnte, die bei einem freundschaftlichen Umgang so erfrischend und wolthätig sind. Er war eigentlich unangenehm: empfindlich, gereizt, widersprecherisch. Dann that ihm die böse Laune leid, und er klagte vehement über seine schlechte Gesundheit, die in Egypten ganz ruinirt sei und ihn zu einem unerträglichen Hypochondristen mache. Cornelie fand das sehr glaublich – weit glaublicher als daß sich eine Liebe hinter dieser rauhen Form verstecke, und rieth ihm mit einem Arzt zu sprechen. Das nahm er grenzenlos übel.

»Also dermaßen bin ich unleidlich, sprach er gereizt, daß Sie diese Unleidlichkeit gar nicht mehr einem gefunden Zustand beimessen können und mich zum Arzt schicken? Also unzurechnungsfähig durch Krankheit erscheine ich Ihnen bereits?«

»Was soll ich Ihnen darauf antworten! sprach sie sanft. Ich bemerke ja nur daß Sie leiden.«

»Nun Gott sei Dank wenn Sie wenigstens das bemerken! rief er mit einem tiefen Seufzer; – dann werden Sie Nachsicht und Mitleid mit mir haben, deren ich so sehr bedarf, und die ich so ungern bei Ihnen in Anspruch nehme – weil ich nichts mehr wünschte als Ihnen ein lieber Umgang zu sein.«

»Mit der Hypochondrie ist's nicht anders! sagte sie. Man ist sich selbst zur Last und wähnt Andern lästig zu sein.«

»Man fühlt es .… und das ist zum Verzweifeln!«

»Ob Ihnen die hiesige Luft zuträglich ist?« fragte sie nachdenkend und ganz unbefangen.

»Ah, Sie schicken mich fort! brach er aus; Sie wollen mich nicht mehr um Sich haben! ich bin Ihnen unbequem, zur Last, langweilig, nicht wahr? sagen Sie nur grade heraus, daß Sie mich nicht mehr leiden können – dann verlasse ich auf der Stelle dies miserable Nest, wo mich nichts fesselt, nichts! gar nichts! als Sie.«

»Mein Gott! sagte Cornelie betrübt und erschreckt die Hände faltend; ich weiß ja sehr gut daß Sie meinetwegen hier sind, und eben darum thut's mir weh wenn Sie Sich unbehaglich fühlen.«

»Nicht unbehaglich sondern elend!« sprach er und setzte sich erschöpft auf's Sopha.

Cornelia hatte Anwandlungen von wahrer Angst – wegen seines Verstandes, und mußte sie sorgsam verbergen um ihn nicht außer sich zu bringen. Sie wußte keine Hülfe für diesen Zustand. Einmal faßte sie sich ein Herz und auf die Gefahr hin ihn zu ärgern, sprach sie:

»Lieber Fürst, Sie sind krank aus heller Langerweile. Zu leben wie Sie – das hält kein Mensch aus. Hielte ich Sie nicht zu ernster Lektüre mit mir und zu unsern spanischen Lectionen an, ich glaube Sie säßen den ganzen Tag den Kopf in der Hand.«

»Ja! darauf geb' ich Ihnen mein Wort.«

»Sie haben Sich nun einmal an's Reisen, an die Bewegung, an den Wechsel der Eindrücke und die Emotionen des Neuen gewöhnt – Sie scheinen sie nicht entbehren zu können – also reisen Sie doch wieder, und schreiben Sie mir hübsche Briefe von Ihrer Reise, das wird Ihnen Zerstreuung, mir Freude geben.«

»Sie sind ein göttliches Geschöpf! sagte Gotthard gerührt. Meine elenden Briefe wollten Sie lesen?«

»Lesen und beantworten mit tausend Freuden!«

»So dringend wünschen Sie mich zu entfernen?« fragte er mißtrauisch.

Sie sah ihn kalt an, zuckte die Achseln und griff zu einem Buch. Gotthard sprang auf, nahm ihr mit bittendem Blick sanft das Buch und sagte:

»Ich kann ja nicht reisen! ich muß Sie schützen gegen die Tyrannei von Fräulein Dorothee unter deren Vormundschaft Sie vollständig gerathen.«

»Warum soll ich sie nicht schalten und walten lassen, sprach Cornelie erröthend; sie richtet Alles so gut und verständig ein.«

»Aber despotisch! sie gehört zu den Frauenzimmern, die sich wonnevoll mit Leib und Leben opfern, wenn sie dafür nur das unbeschränkte Regiment im Hause haben und in jedem Moment das Bewußtsein ihrer Unentbehrlichkeit genießen. Sie aber, Gräfin, sind ganz dazu geschaffen diesen Despotismus zu leiden, denn Sie gönnen Jedem sein Plätzchen wo er nicht beeinträchtigt werden – Jedem sein kleines Reich in dem er schalten darf; und wenn er dessen Grenzen ungebührlich ausdehnt, so halten Sie Nachsicht für Pflicht. So verwöhnt man aber die Menschen! die Masse kann ja nicht eine edle Freiheit vertragen! Was Sie im Großen an Graf Sambach erlebt haben, erleben Sie im kleinen an Fräulein Dorothee.«

»Dorothee wird nie mein Vertrauen mißbrauchen, und höchstens aus Überfülle, aber nicht aus Mangel an Ergebenheit fehlen.«

»Davon bin ich überzeugt! – Dennoch muß ich hier bleiben um Ihre Rechte wahrzunehmen – wobei mir die Beobachtung die ich mache höchst merkwürdig ist, daß der Mensch dazu geschaffen scheint um durch einen Andern, und in irgend einer Beziehung beherrscht zu werden; und wer sich tapfer hält gegen die Liebste, gegen den Freund, gegen das Kind – widersteht nicht der Herrschsucht des Kammerdieners.«

»Sie haben ganz Recht, entgegnete Cornelie. Die untergeordneten Beziehungen erscheinen einem so kleinlich, daß man nicht glaubt den Szepter auf sie anwenden zu dürfen – und das machen die Gewohnheit und die Bequemlichkeit sich auf der Stelle zu Nutzen um sich breit niederzulassen; denn die sind unsre eigentlichen Beherrscher.«

Es gab Stunden, ja Tage, in denen sich Gotthard fast ebenso glücklich wie ehedem an Corneliens Seite fühlte und im Gespräch mit ihr gleichsam sein Herz vergaß – wie es denn möglich ist eine Zeitlang an der Oberfläche des eignen Wesens zu zehren. Dann war er vollkommen im Gleichgewicht: sein Verstand, seine Erfahrung, seine Weltkenntniß, seine große Gutmüthigkeit machten sich auf die angenehmste Weise gelten, und seine Eigenthümlichkeit – die kleine Manie sich unbedingt für und wider nichts zu entscheiden, und über nichts zu einem eigentlichen Abschluß kommen zu können, weil er den Entschluß nicht fand – sprach sich nur in ergötzlicher Weise und zu harmloser Neckerei auffodernd aus. Aber wenn er in die Tiefe hinabstieg, er, der nicht gewohnt war in der Tiefe zu leben wo man Eins und ganz ist – dann war er aus dem Gleichgewicht mit sich selbst, und er verwünschte diese unselige Liebe, die ihm das Mark der Seele zusammen rüttelte – eine Prozedur, wie er oft zornig zu sich selbst sprach, gegen die er sein Lebenlang Abscheu gehegt. Diese schneidende Ungleichheit seines Benehmens bestärkte Cornelie in dem Glauben an seine leidende Gesundheit, und sie sehnte sich nach dem Frühling, weil sie von ihm günstigen Einfluß auf Gotthard hofte. Er kam denn auch endlich, der Frühling, spät wie die Bergnatur das mit sich bringt, aber um so kräftiger je mehr er den winterlichen Widerstand bekämpfen muß. Gotthard saß eines Tages in Corneliens Zimmer am Fenster, blickte über den schillernden Spiegel des Sees hinweg auf die fernen Schneeberge von Glarus und Appenzell, und sagte:

»Ja, es ist schön hier, aber meine Steiermark ist doch noch schöner, noch grüner, noch primitiver, noch unentweihter durch die Cultur. Dieser fürchterliche Handel und Wandel, diese betäubende Industrie, haben dort noch nicht ihren Thron aufgeschlagen. Hier ist das Bergmädchen, Natur, doch schon gar zu städtisch herausgeputzt, und durch Betriebsamkeit halb frivol und halb spekulirend geworden, was ihre angeborne Naivetät sehr entstellt. Ich wollte, Gräfin, Sie kennten meine Steiermark.«

»Meine Augen sollen wie es scheint nicht gar viel auf der Erde kennen lernen, entgegnete Cornelie, sondern nur Weniges, und das – bis auf den Grund. Ich hab' so ein anschmiegendes Gemüth, setzte sie lächelnd hinzu, was ich so recht kenne, gewinne ich lieb und ersehne nichts darüber hinaus.«

»Wie ein Schweizer See, begrenzt und tief – sprach Gotthard, der Beschreibung eingedenk, die ihm einst Madame Orzelska von Cornelien gemacht – so sind Sie, Gräfin! und ich habe schon öfter die Bemerkung gemacht, daß es eine gewisse Analogie zwischen den Characteren und den Stätten der Erde giebt zu denen sie sich hingezogen fühlen. Zuweilen ist es Sympathie, zuweilen Bedürfniß der Ergänzung, zuweilen der Wunsch innere Bilder sinnlich dargestellt zu sehen.«

»Und wenn Sie Sich Selbst fragen – welcher Stätte würden Sie den Vorzug geben? sprechen Sie! ich will daraus nach Ihrem Beispiel, Schlüsse auf Ihren Character machen.«

Gotthard wendete sich zu Cornelien, sah ihr fest in die Augen, und deutete stumm mit dem Finger auf den Teppich zu ihren Füßen.

»Daraus schließe ich denn, sprach sie seiner Pantomime folgend, daß Sie gar keinen Character haben, sondern nur Launen und Einfälle.«

Je nachdem er gestimmt war, nahm Gotthard eine solche Äußerung als Scherz oder als Vorwurf hin. Diesmal dünkte es ihn ein tödtlicher Vorwurf. Leichenblaß stand er auf, und sagte ernst:

»Leben Sie wol! Sie verachten mich! es ist möglich daß ich keinen Character habe .… allein ich habe ein Herz – und das treten Sie mit Füßen! also leben Sie recht, recht wol, denn ich kann nicht länger bei Ihnen leben.«

Ohne Gruß, ohne Händedruck ging er. Cornelie hatte Lust sich ihm in den Weg zu werfen, so leid that er ihr.

»Gotthard!« sagte sie bittend und streckte die Hand nach ihm aus zur Versöhnung. Er kehrte um, küßte ihre Hand, verließ das Zimmer, und kam nicht wieder.

Durch seine Abreise entstand eine ungeheure Leere in Corneliens Leben. Nichts ist verwöhnender als der Umgang mit einem Menschen, bei dem man sich in der tiefsten Eigenthümlichkeit verstanden weiß. Mit einem solchen Verständniß ist immer Aufrichtigkeit, Vertrauen und Zuversicht gepaart, und wo diese herrschen hat man ein Gefühl von Sicherheit, von Heimat, von Dach und Fach für die Seele – - was unendlich schmerzlich vermißt wird, wenn ein solcher Umgang aufhört. Jezt, früher nie, bedrückte die Einsamkeit Cornelie. Sie wollte Ansprache, Mittheilung, Austausch der Gedanken, Besprechung einer Zukunft die sich um Tristan bewegte. Sie kam sich verlassen und ausgestoßen vor. Sie hatte nicht einen Menschen auf den sie bauen, zu dem sie sagen durfte: Thue das für mich! Nicht Einen an den sie sich in wichtigen Entscheidungen, bei ernsten Lebensfragen, in Muthlosigkeit oder Ungewißheit um Rath, Trost oder Zusprache wenden konnte! nicht Einen der ihr Leid, ihre Freuden, ihre Sorgen, ihre Hofnungen sich zu Herzen nahm, die seinen mit ihr theilte und so das Einzelleben zu einem Doppelleben erhöhte. Zuweilen war ihr zu Sinn als habe sie sich nie so unglücklich gefühlt; denn in jener Schreckenszeit die auf das Erwachen aus ihrem Liebestraum folgte, hatte immer der Gedanke einen starken Entschluß fassen und durchführen zu müssen ihr eine innere Erhebung über alle Trostlosigkeit gegeben und sie zu dem Schwertstreich der Entscheidung beseelt, während jezt die Nähnadelarbeit der Ausführung ihr bei Weitem mühseliger, erschöpfender und anstrengender vorlag. Die Einsamkeit war ihr lästig, weil sie das Gewühl ihrer eigenen aufgeregten Gedanken floh, die sich stets um die Vergangenheit drehten, so daß ihre Seele zu schmelzen drohte bei Erinnerungen an unwiederbringlich entflohenes Glück, an den Zauber der Liebe, an die Wonne der Gemeinsamkeit, an die ganze freudig stolze Richtung ihrer Existenz, die jezt so zerbröckelt, so dürftig, so arm war, daß ihr vor den kommenden Jahren graute, die sich unübersehbar vor ihr ausbreiteten und sie immer in derselben Öde ließen. Sie hatte schwache Augenblicke in denen es sie wie Reue überfiel, daß sie sich nicht ihrem Schicksal unterworfen. Sind wir nun einmal so schwach daß das Alleinstehen uns bittrer als jede Bitterkeit ist – sprach sie zu sich selbst – so müssen wir es denn um jeden Preis vermeiden, und ein wenig Erniedrigung, für die sich gewiß ein Wort finden ließe, welches sie in den Adelstand der Demuth oder etwas dergleichen erhebt – nicht scheuen. Dann nahm sie nach solchen Ausbrüchen der Verzagtheit wieder alle Kraft und alle Besinnung zusammen um sich fest einzuprägen daß sie recht gehandelt habe, und in diesem Bewußtsein allendlich Beruhigung finden müsse. All die klaren und stolzen Worte, die sie gegen Eustach ausgesprochen, an Aurora geschrieben hatte, tauchten vor ihr auf wie ernste Geister und fragten sie: Kennst du uns nicht mehr? sind wir nicht mehr der Abdruck deiner Gedanken und der Ausfluß deiner Gesinnung? verleugnet uns deine bessere Überzeugung? Nein Cornelie! deine Schwäche verleugnet uns! deine Schwäche mögte sich überreden, daß du in trotzigem Übermuth uns ausgesprochen habest, daß du einen Irrthum begangen, einen Mißgriff gethan; – und warum das? weil du von Neuem erkennst, was du schon immer erkannt hattest, daß das Leben nach allen Richtungen hin eine schwere Aufgabe ist, die sich nicht im Spiel lösen läßt.

Und zwischen diesen ernsten Betrachtungen, die sie mit sich selbst anstellte, tauchte zuweilen der Wunsch nach froher Lebensluft, nach einem heitern Dasein in ihr auf, wie sie es sonst gekannt und genossen hatte, und mit bangem Schauer fragte sie sich zagend ob es denn wirklich möglich sei schon jezt auf alle Freuden verzichten zu können, ohne dadurch ein unbeschreibliches Etwas in ihrem Sinn zu zerbrechen oder zu knicken dessen Vernichtung ihr wiederum eine innerlich abweichende und fremde Richtung anzwängen würde. Ach, weil der Mensch so gar nicht vorher berechnen kann wie die Ereignisse und die Erfahrungen auf ihn wirken, welche Fähigkeit sie in ihm stählen, welche Neigung sie ersticken oder wecken – darum sollte er sich in möglichst schüchterner Entfernung von ihnen halten, während er grade das Gegentheil thut – wenigstens so lange bis der letzte Funke von Jugendmuth und Lebenskraft in ihm verglimmt ist.

Cornelie war grade dreißig Jahr alt, und oft fiel ihr das Wort der Staël ein: »Apres trente ans chaque jour vaut mieux que le lendemain.« Dreißig Jahre sind immer eine wichtige Epoche in dem Leben einer Frau: sie ist der Markstein der Jugend. Man kann deren Gaben und Mängel, deren Liebenswürdigkeiten und Thorheiten, deren Schönheit und Unvollkommenheit auch ins einunddreißigste Jahr und noch länger mit hinüber nehmen, aber – als geliehenes Gut, während es früher rechtmäßiges Eigenthum ist. Das macht einen enormen Unterschied: man fühlt sich nicht mehr unantastbar sicher im Besitz der Jugend, und darum liebt man ihn so sehr. Die großen Leidenschaften, die herzbrechenden Schicksale, die unerhörten Glücke, haben fast immer vor dem dreißigsten Jahr begonnen, so daß die Frau welche sie bis dahin nicht kennen gelernt hat sie auch schwerlich kennen lernen wird; während die, welche sie mit sich bringt zuweilen den ganzen Ballast von Desolationen und Entzückungen in die entflohene erste Jugend zurückschleudern – und ach! zuweilen das ganze vorliegende Leben darum wegwerfen mögte, wenn sie dieselben in ihrer vollen Gewalt und Stärke fesseln könnte bis noch ein Jahr, ein einziges armseliges Jahr vorüber gerollt ist.

Cornelie sah auf ihr vergangenes Leben zurück und fand darin eine Liebe, eine Treue, eine Gesinnung die sie von Anfang bis zu Ende verfolgt, ausgebildet und festgehalten hatte; und fand sich in dem Bewußtsein zufrieden, so viel in ihrer Macht lag das Ideal ihrer Bestimmung, der Selbstentwicklung, standhaft erstrebt zu haben. In diesem Bestreben war das Glück untergegangen und die Liebe entflohen; aber Glaube und Kraft waren geblieben. »Was könnte mich jezt noch schmerzen, jezt noch erschüttern? Mir kommt meine Seele wie in den Styr getaucht vor;« – schrieb sie in ihr Tagebuch.

Da erkrankte Tristan am Scharlachfieber, und tödtlich. O Gott! betete Cornelie auf ihren Knien, hast Du mein vermessnes Wort gehört und willst mir zeigen wo meine arme Seele verwundbar ist? – – Es war an einem schwülen Abend; die Gewitterwolken wälzten sich schwer und schwarz über den See. Nicht ein Stern funkelte, nicht ein Lufthauch wehte erquickend. Es lag jener Druck auf der Natur, der sich auch den reizbar organisirten Menschen mittheilt, so daß er sich zuweilen als körperliches Unbehagen bei ihnen ausspricht, und zuweilen eine Seelenstimmung erzeugt in welcher die Erde so recht wie ein Gefängniß erscheint. So war es Cornelien zu Sinn. Sie saß am Bett des Knaben, der im heftigsten Fieber mit starren verglasten Augen dalag, und erwartete ungeduldig den Arzt – um doch wenigstens Etwas zu erwarten, und nicht vor der Zeit in Apathie zu versinken. Sie hofte eigentlich nicht mehr! Sie dachte auch nichts, sie wünschte nichts, sie glaubte nichts! ihr geistiges Wesen war bis zu jener Stupidität gelähmt, welche die höchste Stufe ist, die man auf der Leiter der Seelenfolter erklimmen kann, und zu der nicht sowol der Schmerz als die Angst uns emporschleppt. Ganz stupid murmelte sie zuweilen vor sich hin:

»Wenn er doch käme! wenn er doch käme.«

Da hörte sie im Nebenzimmer leise gehen und sprechen. Sie stand auf um dem Arzt entgegen zu gehen, aber als sie die Thür öfnete war er es nicht, sondern Dorothee war es Hand in Hand mit einem Mann, den Cornelie sogleich als Leonor Brand erkannte. Sie trat zurück um die Geschwister nicht zu stören. Bald darauf kam der Arzt. Er fand Tristan höchst bedenklich und sagte:

»Nimmt das Fieber nach Mitternacht ab, so haben wir Hofnung das Kind zu retten; nimmt es zu – so wird es schwerlich den Morgen erleben.«

Dieser Ausspruch stimmte zu sehr mit Corneliens Ahnung zusammen um sie unvorbereitet zu treffen. Sie blickte nur unwillkürlich nach der Uhr: es war zehn. Also ungefähr sieben Stunden lagen vor ihr: wie kurz, für die Hofnung! aber in jeder Stunde sechzig Minuten: wie lang, für die Angst! Das wird eine Agonie werden! sprach sie nachdem der Arzt gegangen war, und nahm ihren Platz neben dem Kinde wieder ein.

»Gnädige Gräfin, sagte Dorothee nach einer kleinen Weile ins Krankenzimmer tretend, mein Bruder ist gekommen, ist Arzt .… er wünscht sehr die Nacht hier wachen zu dürfen. Darf er?«

»Das ist recht freundlich von ihm, liebe Dorothee,« sagte Cornelie mit einem schwachen Lächeln.

Auf einen Wink seiner Schwester trat Leonor ein, grüßte Cornelie stumm und betrachtete stumm den kleinen Kranken. Dann ging er mit Dorotheen ins andre Zimmer zurück, dessen Thür geöfnet blieb.

Es herrschte lautlose Stille. Es war wie ein Lauschen auf den Schritt des Todes. Würde er sich nahen? würde er vorüber ziehen?

Leonor saß in tiefe Gedanken versenkt, den Kopf in die aufgestützte Hand gelegt, und sann über die Schicksale der Menschen nach, deren Wandelbarkeit sich ihm mit schauerlicher Lebendigkeit aufdrängte – schauerlich, durch die Nähe des Todes, welcher die alleinzige, unumstößliche und unbezweifelbare Gewißheit in all den wechselvollen Schicksalen ist. Vor sieben Jahren hatte er zum ersten Mal diese Frau gesehen, im vollen Glanz der Schönheit, der Jugend, des Reichthums, an der Seite ihres liebenswürdigen Gemals, von Dienern umgeben, aus ihrem Schloß tretend um ihr herrliches Reitpferd zu besteigen – er! damals ein blutarmer Student, der mühseligen Examina entgegen ging, und keine andern Aussichten hatte als die welche jeder Sterbliche hat: sich einen Platz im Leben zu erringen. Wie hatte er sie damals beneidet! welch ein unglaubliches Glück, welch eine ungerechte Bevorzugung lag in ihren Verhältnissen mit den seinen verglichen! auf ihrer Seite Alles was die Existenz schmückt und sie leicht macht, auf der seinen Alles was sie schwer macht und verfinstert. Jezt, in Folge von zwei Blättern Papier, die er dieser Frau, von den Umständen dazu veranlaßt, geschickt hatte, jezt sah er sie wieder, einsam, arm, fern von der Heimat und ihrem schönen Schloß, getrennt von dem liebenswürdigen Gemal, allein mit ihrem Kinde, und an dessen Sterbebett - während er der Glückliche, der Beneidenswerthe, der Unabhängige war, den das Leben mit frischer, stolzer Freiheit, mit seinen besten Gaben überschüttete. Und an den Zwischenmoment in Ems dachte er, wo sie Beide, gleichsam auf neutralem Land, neben einander gestanden, und sie ihm das Herz so erschüttert und so verzaubert hatte, daß durch die unwillkürlichen Träume von seiner Zukunft – ihr Bild gaukelte. Seitdem war es in den Schatten getreten. Als er des positiven Lebens sicher war, mogte er kein Träumer und kein Handwerker mehr sein; er wollte dessen Genüsse erschöpfen, nicht brutal, nicht stupid, sonder in seinen Verzweigungen, in idealen Richtungen, im beseelenden Verkehr und in anregender Berührung sie aussuchen und verfolgen, um sich die Gewißheit zu verschaffen, daß er kein Enterbter des Schicksals sei, wie er so lange es gewähnt, weil seine Wiege am Heerde der Armuth gestanden. Des Einen Wiege und des Andern Sarg! sprach er vor sich hin: dort liegt das Kind im Todeskampf neben der vereinsamten Mutter, das bei seiner Geburt mit dreifachem Jubel als Sohn, als Erbe, als »der junge Graf!« begrüßt wurde. Bei seinem Tode hat es nur die Thränen seiner Mutter!

Ab und an ging er in das Krankenzimmer. Jedes Mal wenn er an Tristans Bett trat hub Cornelie den Kopf auf und fixirte ihn; aber sie sprach kein Wort, und er hatte keins zu sagen. Es hätte ja nur eines der Hofnung sein können, und bis Mitternacht gab es keine Veranlassung dazu. Nach Mitternacht setzte er sich auf die andere Seite neben Tristans Lager. Anfangs beobachtete Cornelie seinen Ausdruck mit unsäglicher Spannung; allein sie ertrug es nicht; sie stand auf, und ging auf und nieder im Zimmer. Endlich blieb sie vor Leonor stehen; sie wollte sprechen, fragen; doch die Stimme versagte; sie zeigte nur auf die Uhr: es war Eins. »Das Fieber nimmt nicht zu,« sagte Leonor. Es war das erste Wort welches sie von ihm hörte. Es klang ihr von andrer Stimme gesprochen, als womit Menschen zu reden pflegen. Es war genug um auf Rettung zu hoffen, nicht genug um an sie zu glauben. Nach einiger Zeit sprach er wieder:

»Das Fieber nimmt gewiß nicht zu.«

Cornelie legte die bebende Hand auf seinen Arm, sah ihn an, und fragte:

»Gewiß nicht?« – An ihrem Ton, an dem aufleuchtenden Freudenblitz ihres Auges erkannte er, daß sie schon die Gewißheit der Rettung haben wollte.

»O, sagte er, stürzen Sie Sich nicht so heftig der Entscheidung entgegen! auch im glücklichsten Fall giebt es noch tausend unglückliche Möglichkeiten.«

Sie verstand ihn gar nicht, so betäubt war sie, machte eine abwehrende Bewegung mit der Hand, als wolle sie keine überflüssigen Worte hören, und fragte:

»Nun? wie scheint Ihnen der Zustand des Kindes?«

Es lag schon eine unermeßliche Hofnung darin, daß sie diese Frage that; seit vierundzwanzig Stunden hatte sie nicht mehr gefragt.

»Besser!« antwortete Leonor zuversichtlich; und eine überirdische Verklärung umfloß Corneliens Antlitz.

»Für jezt .… ist das Kind gerettet!« sprach er gegen Morgen.

»Gerettet! gerettet! .… Bote des Heils!« jauchzte sie, und warf sich in extatischer Freude auf die Knie.

Die ersten Stralen der aufgehenden Sonne fielen wie eine unermeßlich selige Botschaft in ihr jubelndes Herz. Tristan genas wirklich, und schon nach drei Tagen wurde er außer Gefahr erklärt. Da erkrankte Dorothee am Scharlachfieber, und Leonors Anwesenheit war ebenso trost- als hülfreich für Cornelie, welche das unruhige Kind und die Kranke nicht zugleich pflegen konnte, und doch Keines von Beiden nur einer Wärterin anvertrauen mogte.

»Sie sind recht zur gesegneten Stunde zu uns gekommen,« sagte Cornelie gerührt zu Leonor, der weder bei Tag noch bei Nacht die Schwester verließ.

»Mögte sie auch für mich segenvoll sein und die Schwester mir erhalten werden, entgegnete Leonor; sie ist das einzige Wesen auf der Welt mit dem ich durch Bande des Bluts, der gemeinschaftlichen Kindheit, des tiefsten Vertrauens, der herzlichsten Liebe zusammenhänge – zu dem ich gehöre durch heilige traurige Erinnerungen an die dahingeschiedenen Eltern – auf das ich durch die Natur in Leid und Freude angewiesen bin als auf eine Freundin. Ich bin sehr einsam in der Welt, gnädige Gräfin, und wenn dies Gefühl im Treiben des Lebens und im Drang der Obliegenheiten, der Pflichten, der Studien, der oberflächlich freundschaftlichen Verbindungen auch eingelullt wird, so macht es sich dafür mit herzzerschneidender Heftigkeit gelten, wenn man auf dem Punkt ist die letzte, die einzige Seele zu verlieren an der man aus Instinkt hängt.«

Wochenlang sah Cornelie Leonor nie anders als voll aufopfernde Zärtlichkeit für Dorothee, voll unermüdlicher Sorgfalt für Tristan, voll einer Aufmerksamkeit und Rücksicht für sie, um ihr eine Mühe, ein Bedenken, eine Sorge zu ersparen, die sie mit Bewunderung erfüllten. Eine Freude zu machen oder eine Aufmerksamkeit zu erweisen ist sehr leicht, sobald die Umstände es begünstigen. Aber hier, aber für sie, aber jezt wo ihre ganze Lage etwas Verwundbares hatte – einer so zarten und linden Hand zu begegnen, war ein zwiefaches Glück.

Leonor hatte ein peinliches Gefühl nicht bei der Vorstellung unterdrücken können, daß er es mittelbar gewesen sei, der einen gänzlichen Umsturz aller ihrer Verhältnisse herbeigeführt habe, als er sie in Zürich in einer Lage fand, die einen so scharfen Gegensatz zu ihrer ehemaligen bildete. Wie wird sie ihn ertragen? fragte er sich beklemmt, nachdem die ersten Ängste um die Kranken überwunden und keine Gefahr mehr vorhanden war, so daß sich die Gedanken nicht mehr ausschließlich mit ihnen beschäftigten. Wird sie verschüchtert sein, niedergedrückt, zweifelnd, muthlos, irgend etwas von dem, was der Mensch so leicht wird, der sich von den Höhen des Lebens in Dunkelheit und Unscheinbarkeit versetzt findet? Wird sie schroff und starr geworden sein, wie derjenige es leicht wird, der mit seinem Bewußtsein und im Gefühl seines Rechts gradeaus geht und nie an sich selbst verzagen darf? Wird sie sentimental und weichlich fromm geworden sein, um das Spiel der Empfindung wach und rege zu erhalten? Nichts von dem Allen war sie – besonders in diesem Augenblick wo sich ihre Seele so recht im Läuterungsfeuer einer schweren Prüfung und eines großen Glücks gestählt hatte. Sie war ungebeugt, unverzagt, von oben herab die Schicksale betrachtend.

»Ich habe noch meine Arena in der es gilt heilige Kampfpreise davon zu tragen, und sie ist eben so glorreich und eben so einflußreich wie irgend eine, die man so zu nennen pflegt – ich habe meinen Sohn! sagte sie einst zu Leonor in einem der ernsten Gespräche die sie häufig mit einander hatten. Ich habe nie die Klage der Menschen begreifen können über einen mangelnden oder heterogenen Wirkungskreis. Einseitige Talente, ja, denen kann er fehlen, und von denen wimmelt leider die Welt! aber ein tüchtiger, ganzer Mensch befindet sich warlich im Irrthum oder von grenzenloser Eitelkeit befangen, wenn der seine ihm nicht recht ist.«

»Man muß sehr stolz sein, gnädige Gräfin, um sich einem jeden gewachsen und von keinem erdrückt zu fühlen.«

»Man muß haben den Stolz der Genügsamkeit, der seine Ehre darin setzt die geringste Sphäre mit der größten Treue auszufüllen; und den hoffe ich zu besitzen. Übrigens aber ist eine durcharbeitete Seele, welche ihre Arbeit nicht auf kleinliche äußerliche Zwecke richtet, nicht stolz, sondern ruhig. Sie will nichts von Andern, nicht Beifall, nicht Lob, nicht Schmeichelei. Den Pöbel kränkt's wenn man nicht nach seinem Beifall jagt und geizt. Er ist so wenig, daß er sich beständig verschmäht und übersehen fühlt, und es demjenigen nicht verzeiht, der ohne an ihn zu denken gelassen seinen Weg geht. Er nennt Alles stolz was nicht mit ihm fraternisirt und macht das Wort zu einem Vorwurf. Er hat Recht von seinem Standpunkt aus, denn mit dem Stolz ist immer eine Geringschätzung Anderer verbunden; und wie sollte man den Pöbel nicht gering schätzen! – Aber uns die wir ein inneres Sein haben, die wir ruhig sind über alle Erfolge, uns trift dieser Vorwurf nicht; – denn ich hoffe sehr von Ihnen, daß Sie stolz sind.«

»Ich finde die Geringschätzung Anderer, welche Sie so unbefangen eingestehen, eine zu bedenkliche Klippe um mich am Stolz vor Anker zu legen, gnädige Gräfin.«

»Das ist ein Vorwand! rief sie, lieblich mit dem Finger drohend. Dies Gemisch von Niedrigkeit und Feigheit der Gesinnung, welches in meinen Augen den Pöbel constituirt, kann Ihnen zu wenig Mitleid einflößen um ihm nicht Geringschätzung zu zollen und zu gönnen.«

»Wer die Menschen kennt, ist vorsichtig mit einem solchen Ausspruch, der, wenn man die Umstände und Verhältnisse berücksichtigt, sehr oft ungerecht, ja grausam sein kann, weil unbekannte Ursachen und Einflüsse dabei im Spiel sind, und ihren Schatten oder ihr Gift auf die Handlungen werfen. Soll aber nur von Gesinnungen die Rede sein, gnädige Gräfin, so laufen wir leicht Gefahr diejenigen gering zu schätzen, die mit den unsern im Widerspruch sind.«

»Was will denn das sagen! rief sie die Achseln zuckend; übertreiben können wir den Stolz und dann wird er Dünkel; das leugne ich nicht. Aber noch in seinen Übertreibungen und Auswüchsen hat er nie das Gepräge feiger Kriecherei, welches buhlende Eitelkeit annimmt; denn er gründet sich, freilich auf ein mißverstandenes, Sein und ein, freilich unausgebildetes, Bewußtsein – während die Eitelkeit sich abmüht und ihre Befriedigung in der Meinung und Zustimmung Andrer um jeden Preis sucht. Der Stolz als Fehler, d. h. als Dünkel betrachtet, kann dem Verstand schaden und das Urtheil beschränken; die Eitelkeit erniedrigt den Character.«

»Ein wenig harmlose Eitelkeit kann so unterhaltend sein, so liebenswürdig machen, mit so guten, menschenfreundlichen Eigenschaften Hand in Hand gehen, den Impuls zu so vielem Lobenswerthen und Nützlichen, zu so manchen höchst vortheilhaft wirkenden Bestrebungen geben, daß Sie ihr ein Plätzchen zwischen den mannigfachen Triebfedern gönnen sollten, welche die Maschine des Menschenlebens in Bewegung setzen,« sagte Leonor halb scherzend und doch ernst.

»Ich merke, entgegnete Cornelie in demselben Ton, daß wir Beide unser verzogenes Schooßkind haben, Sie – die Eitelkeit; ich den Stolz.«

Ein Mensch wie Leonor, der sein Lebenlang nichts erstrebt hatte als einen Platz auf dem er glänzend in Szene gesetzt war und blendend in die Augen fiel – der keinen Genuß so hoch hielt als den zu schimmern – der unter alle mögliche Arten von Befriedigung grade die nicht rechnete, welche nach Corneliens Ausdruck aus dem Stolz der Genügsamkeit entsprang – dessen Trachten unablässig nach weltlich höheren Sphären drängte, weil Unscheinbarkeit für ihn eins und dasselbe mit Vernichtung war – der mußte allerdings in sich der Eitelkeit Thür und Thor geöfnet haben. Eitelkeit bis zu einem solchen Punkt gesteigert, schließt immer gesammelte Haltung des Characters aus, aber nicht Lebhaftigkeit der Empfindung, Leidenschaftlichkeit des Herzens, und Anmuth und Schmiegsamkeit des Geistes – woraus eine sehr gewinnende und liebenswürdige Persönlichkeit zusammengesetzt werden kann, besonders wenn ein Interesse bei ihr vorherrscht, welches, wie das Licht aus dem Prisma ein so reiches Farbenspiel hervorlockt, daß man meint die Facetten eines Diamanten zu sehen. So war Leonor, und er lebte wie er war, auf der Oberfläche der Dinge; daher enthusiastisch, begeistert, hingerissen, sobald ihm das Glück lächelte, wie es in den letzten Jahren der Fall gewesen – und verbittert, trübe, muthlos, wie in der Entbehrungszeit seiner ersten Jugend. Jezt sah er die Frau wieder, welche zuerst einen tiefen Eindruck auf ihn gemacht, und ihm zum ersten Mal ihr ganzes Geschlecht im verklären den und beseelenden Zauber gezeigt hatte, während er vor ihr nur allerliebste Mädchen oder höchstens ein reizendes Weib gekannt. Eine solche Frau bleibt unvergeßlich! sie steht gleichsam auf anderm Boden! die Ahnung der großen Leidenschaften, welche die Existenz zertrümmern oder retten, webt sich als magische Glorie um sie. Sieht man sie wieder nach einer Reihe von Jahren, ist man matt und müde, öde und gelangweilt von Thorheiten, Nichtigkeiten, Sinnlichkeiten – von all den Spielereien, die man acht Tage hindurch Liebe, und dann bei ihrem wahren Namen nennt – so gewährt es eine Art von Trost, von Genugthuung für's Gefühl beim Anblick dieser Frau zu sich selbst zu sprechen: Ja, Dich habe ich geliebt! hätte das Schicksal in Deine Nähe, zu Deinen Füßen, in Deine Arme mich geführt – wie wäre mir dann das Loos so ganz anders gefallen! wie hättest Du mein konfuses, strudelndes Verhängniß lieblich und leise gelöst! wie hätte ich mit Dir so glücklich werden können! – Das ist Alles nicht wahr; wenigstens unter tausend Fällen nicht Einmal wahr; denn eine Bestimmungsliebe reißt doch allendlich über den Strudel der Hindernisse, Ketten, Gefahren und Schranken zwei Herren zu einander; ist sie dazu aber nicht mächtig und dauernd genug, so ist es ein Wahn in einen Moment verflatternder Begeisterung die bestimmende Wirkung für eine ganze Zukunft zu verlegen. Aber zwischen den trostlosen Realitäten thut der Wahn mitunter so gut! Alles was man erlangt hat löscht so wenig den heißen heimlichen Durst der Seele, daß man unwillkürlich zu sich selbst spricht: Es muß aber doch noch etwas Anderes, Genügenderes geben, und – da es im Erlangten nicht zu finden ist – sollte es da nicht im Versagten sein? – Mit diesen Gefühlen sah Leonor Cornelie wieder, und neue kamen hinzu, welche den Eindruck verstärkten. Er konnte nicht eine Art von Mitleid unterdrücken, wenn er sie in dieser quasi Hütte und den damit übereinstimmenden Umgebungen sah. Er vermißte Sammet und Seide, Silber und Bronce, Diener und Pferde, Luxus und Elegance; ihn bedrückten die kleinen Zimmer, die enge Räumlichkeit, die schlichten Meuble, der Mangel an den hunderttausend Überflüssigkeiten der Mode und der Laune. Sie muß darunter leiden, sprach er heimlich, wenn sie es auch nicht eingesteht. Gotthard war nie auf diesen Gedanken gekommen! Wie alle Menschen die im Reichthum geboren und erzogen und doch nicht glücklich geworden sind, und doch tausend unerfüllte Wünsche und Erwartungen in sich herumtragen – schlug er den Reichthum zwischen allen Lebensgütern am Geringsten an, nämlich gar nicht; ungefähr ebensowenig wie man bei zwanzig Jahren die Gesundheit in Anschlag bringt oder reine Luft in einem Zimmer. Daß es möglich sei zu leiden weil man statt von einem silbernen Teller von einem aus Steingut esse – war ihm nie in den Sinn gekommen. Seine häufigen Reisen in fremden Ländern hatten ihn in seiner Gleichgültigkeit gegen den Luxus der Umgebung bestärkt. Ob Cornelie ein Atlas oder ein Indiennekleid, eine Brüsseler oder eine englische Spitze, einen Florentiner oder einen Schweizer Strohhut trug, ob sie sechs Lackaien oder keinen einzigen im Vorzimmer hatte, war für ihn von der allerletzten Unwichtigkeit. Wer den Reichthum als eine Bedingung des Glücks betrachtet, bei dem ist sofort anzunehmen, daß er, wie Leonor, in seiner Jugend vom Mangel wahrhaft gelähmt gewesen ist, und nun die Befreiung davon als Glück anerkennt; oder aber daß er eine jener sterilen engen Naturen ist, die keine andern Wünsche haben als die, welche man bezahlen kann. Gotthard dachte: Cornelie muß leiden weil sie einsam ist; Leonor: weil sie arm ist. Es war ihm ein unüberwindlich bittrer Schmerz der sich ihm fast in jedem Augenblick aufdrängte und auch zuweilen zur Sprache kam.

Nachdem die Kranken hergestellt waren sprach Leonor von einer Reise ins Berner Oberland, das er noch nicht kenne, und Cornelie sagte:

»Ja so gehts! Ich bin im dritten Jahr hier und nicht über die Umgebung von Zürich hinausgekommen.«

»Ach, rief Leonor, wenn ich Ihr Führer sein dürfte, gnädige Gräfin!«

»Behüte der Himmel! rief sie munter, wir hier sind höchst sparsame Leute, die an dergleichen Reiseverschwendungen nicht im Traum denken dürfen.«

»Es mögte doch für Ihre Gesundheit sehr vortheilhaft sein,« entgegnete er fast verlegen.

»Das ist recht wie ein Arzt gesprochen, der mit eleganten Damen zu thun hat; sagte sie. Wir befinden uns vortreflich und machen uns ein wenig über die Leute lustig, welche krank werden weil sie blasirt und gelangweilt sind, und auf Chausseen und in Gasthöfen den Emotionen nachjagen gegen die sie abgestumpft sind. Sie als Arzt, lieber Doctor, müssen merkwürdige Beobachtungen darüber machen wie der Reichthum entnervt und erschlafft. Ich meines Theils glaube, daß sieben Achtel des Krankheitsstoffes, womit die Welt heimgesucht wird, eine Decomposition des Reichthums ist: die ihn besitzen, werden entnervt vom Genuß; die ihn nicht besitzen, werden asthmatisch vor Begier, und in diesen verknöcherten Organisationen wird dem Herzen weh und wund.«

Leonor versuchte den Reichthum in Schutz zu nehmen durch die hergebrachten Gemeinplätze, was für Vortrefliches, Menschenfreundliches etc. durch ihn gestiftet werden könne, welche Genüsse man sich und Andern bereite, welch einer Verfeinerung, auch in geistiger Beziehung, das Leben durch ihn befähigt werde, welch ein Protektor der Kunst, der Industrie er sei, wie er den Umschwung der Civilisation und den Gang der Kultur befördere.

»Umsonst ist nichts auf der Welt, und auch Verderbliches bringt irgend einen Vortheil, entgegnete Cornelie. Sie müssen gestehen, daß all diese Herrlichkeiten, welche Sie dem Reichthum beimessen, nur ausnahmsweise bewußte Wirkungen der Einzelnen sind. Die Reichen im Allgemeinen leben wie auf Gamachos Hochzeit, und lassen Kunst, Industrie, Wissenschaft ihre eignen Wege gehen. Ich bin ja selbst reich gewesen; ich weiß ja aus Erfahrung, daß der Reichthum eine unerhörte Menge von fakticen Bedürfnissen erzeugt in denen er sich zersplittert, so daß von der grandiosen Verwendung, die Sie im Auge haben und mir vielleicht einen Lorenzo di Medici nennen mögen, höchstens alle hundert Jahr einmal bei einem Individuum die Rede ist. Alle Anderen sprechen: Nun ja, ich hab' grade genug um anständig zu leben, meine Kinder zu versorgen, die ungeheuern Ansprüche zu befriedigen, die an mich gemacht werden. Nein, lieber Doctor, in unsern Zeiten ist es gewiß ein Unsinn und vielleicht eine Sünde nach Reichthum zu streben; Unsinn – weil der Umschwung der Dinge von der Art ist, daß es mehr als ungewiß ist ob er auf unsre Kinder übergehen wird; Sünde – weil es die ungeheure gährende, brodelnde Kluft immer tiefer spalten hilft, die zum Vortheil Einzelner zwischen dem Besitzenden und dem Nichtbesitzenden gerissen wird, und die ein Schlund ist, welchen der Einzelne lieber wie Curtius durch ein Opfer schließen, als ihn vergrößern helfen sollte – wenn hiebei überhaupt Opfer der Einzelnen heilbringende Wirkung thun könnten.«

»Gnädige Gräfin, sagte Leonor fast spöttisch, Sie sind nicht umsonst in diesem Lande und in der Nachbarschaft Frankreichs gewesen: der Communismus hat Sie angesteckt.«

»Warum nicht? fragte sie neckend; auf dem Boden der Freiheit wäre das nicht außerordentlich. Der Communismus ist ja weiter nichts als die Theorie der Gleichheit in der materiellen Wirklichkeit praktisch ausgeführt und, wenn ich nicht irre, waren Sie früher ein glühender Anhänger dieser Theorie.«

»Ich bin es noch wie ich es früher war, nämlich für den Communismus geistiger Güter.«

»Nennen Sie die Ungleichheit welche durch die Geburt bewirkt wird ein geistiges oder leibliches Gut für den Bevorzugten?«

»Sie hält tausend gleichbefähigte, gleichberechtigte Existenzen im Druck, in der Finsterniß, in der Abhängigkeit, um Ansehen und Macht auf eine einzige zu concentriren, für welche sich alle Wege ebnen, alle Schwierigkeiten verschwinden; - sie häuft auf ein Haupt Ehren, Auszeichnungen, Glanz, Alles was das Leben reich, wichtig und imposant macht, während Tausende sogar von der Laufbahn ausgeschlossen bleiben auf der eine solche Stellung zu erringen wäre; – sie greift mit schreiender, mit materialistischer Unbilligkeit in die Schöpfung hinein, und sondert von der Menschheit die Kaste ab, und aus der Kaste wiederum das Individuum, wie z. B. einen Majoratsherrn; – das sind materielle Vorzüge und Güter, und insofern scheint mein Prinzip vom Communismus geistiger Güter nicht auf sie anwendbar. Allein bedenken Sie, daß die Ideen in denen ein Mensch aufwächst von demselben Einfluß auf ihn sind wie die leibliche Nahrung die er zu sich nimmt, und Sie werden gestehen, daß die unerhörteste Verwirrung, Verschrobenheit, Verkennung des Rechts und der Wahrheit daraus entspringen muß, wenn ein Theil der Menschen unter dem Druck, in stumpfer Stupidität oder im tiefen Bewußtsein einer erduldeten Ungerechtigkeit, das Leben beginnt und beschließt, während der andre Theil es sich in angestammter Behaglichkeit wol sein läßt. Auf welcher Seite die tüchtigen Menschen sich ausbilden, kann kaum mehr die Frage sein, da die Tüchtigkeit vom Individuum abhängt und nicht von den Ahnen, aber darum fodert sie auch gebieterisch Berücksichtigung, Gleichstellung, dasselbe Ziel, und dies nenne ich geistige Güter zu denen Alle berechtigt sind – während Jeder seinen Geldbeutel für sich durch Glück, Geschicklichkeit oder Zufall besitzt.«

»Dies scheint mir nicht ganz consequent, sagte Cornelie, denn wenn Sie bei Geburtsunterschied die Folgen desselben geistig, auf den Geist wirkend, nennen, so müssen Sie das Nämliche auch bei den Folgen des Reichthums und der Armuth thun, und um so mehr, da diese noch weit greller in die Augen springen. Aber Reichthum ist das Idol der Zeit und gilt, wie jedes Idol, eine Zeitlang für heilbringend und segenspendend bei seinen Adoranten. Über Idole ist nicht zu disputiren, lieber Doctor! Da sich in gährenden Zeiten die Gegensätze stets schreiend hervordrängen, so finde ich den Communismus einen eben so natürlichen und berechtigten Gegensatz gegen die jezt herrschende und drückende Übermacht des Reichthums, als es vor fünfzig Jahren die Gleichheit der Menschenrechte gegen die Übermacht der Geburt war, und ich habe auch die Überzeugung, daß er sich, eben so gut wie sein Vorgänger, dereinst wird Geltung verschaffen – natürlich unter den furchtbarsten Convulsionen! denn die Reformation war eine Mündigkeitserklärung des Menschen in seinem religiösen – die französische Revolution in seinem geistigen Freiheitsrecht. Jezt bereitet sich die dritte Umwälzung vor und das wird die grimmigste sein, weil der Hunger sie machen wird.«

Cornelie und Leonor fanden das größte Vergnügen an diesen Unterhaltungen, besonders weil sie so verschiedene Ansichten hatten und sich nun angeregt fühlten sie zu vertheidigen und ihnen, wenn auch keinen Sieg, doch Anerkennung zu verschaffen. Unbedingte Übereinstimmung der Meinung ist in keinem Verhältniß wünschenswerth, weil mit ihr die Übung in Verständigung, Toleranz, Nachsicht wegfällt. Nur tyrannische oder beschränkte Naturen können sie begehren; für wirklich denkende, gebildete, freisinnige, ist sie der ermunternde Reiz des intimen Umgangs der, ach wie leicht! schläfrige Allüren annimmt. Spricht der Eine: So ist es! – und der Andre entgegnet: Richtig! – so ist die Conversation zu Ende. Das war nun nie der Fall zwischen Cornelie und Leonor! Wie bei ihren Ansichten über Stolz und Eitelkeit, über Geburt und Reichthum – immer standen sie unter feindlicher Fahne. Wären in ihren Naturen antipathische Elemente vorherrschend gewesen, so hätte sich der Geist des Widerspruchs in ihnen ausgebildet und eine gründliche Abneigung, einen redlichen kleinen Haß erzeugt; aber Leonor liebte Cornelie, und in der Atmosphäre der Liebe ist immer etwas Erwärmendes und Verschmelzendes, welches das Entgegengesetzte verbindet oder ihm wenigstens die Härten nimmt. Nach sechs Wochen war Leonor wieder ebenso vollständig wie damals in Ems unter dem Zauber, zu dem sich das Bewußtsein gesellte, ihr jezt in jeder Beziehung näher zu stehen, und für ihre Würdigung und ihr Verständniß einen größern Maßstab und höhere Fähigkeiten an sich entwickelt zu haben. Er war in gleichem Alter mit ihr. Damals wegen seiner Unkunde der Welt und mehr noch der Frauen, kam er sich wie ein Schulknabe neben ihr vor; jezt ging er bewußt und vertraut an ihrer Seite. Dies gab ihm die süßeste Gewißheit von Entwickelung und innerm Fortschritt, die er je in sich wahrgenommen hatte: er kam sich immer erhoben und besser in ihrer Nähe vor. Einmal hatte Cornelie gesagt:

»In ausgedehnten Kreisen Gutes thun ist gewiß eine sehr respektable Sache. Aber es ängstige sich doch Niemand, der nicht diesen Beruf und die dazu nothwendigen Fähigkeiten in sich verspürt, als sei er deshalb ein minder taugliches und nützliches Geschöpf! er muß nur eine innere Tüchtigkeit haben; dann werden Andere es schon merken, zu ihm kommen, sich an ihn lehnen, das von ihm nehmen was sie grade bedürfen – denn es giebt viele Arten von Bedürftigen auf der Welt! – und der Thatenlose darf sich dieses Samenkörnchens des Guten in seiner Weise ebenso freuen als der Thätige.«

Zu Dorotheen hatte sie dies gesagt, die sich in ihrem Durst nach Thätigkeit fast aufrieb und sich nie genug that; und Leonor fand daß diese Worte in der Anwendung auf Cornelie ihre wahre Bestätigung fanden. Sie hatte keine Thaten aufzuweisen als ihr Leben – aber in ihrem bloßen Dasein lag Erkräftigung und Ermunterung. Die wunderseltne Vereinigung von Überlegenheit des Characters und Geistes mit der höchsten, reizendsten Anmuth, machte Cornelie zugleich imposant und entzückend, und dadurch unwiderstehlich für Leonor. Was er wollte - was er wünschte – war ihm selbst nicht klar, als in der einen Form: von ihr geliebt sein! Eines Tages sagte Dorothee:

»Leonor, Du bist ein großer Thor, daß Du noch immer hier bleibst! Du verliebst Dich mehr und mehr in die Gräfin – was soll denn daraus werden?«

»Dorothee, Du bist eine vortrefliche Person, entgegnete er, aber Rechenschaft meiner Gefühle bin ich Dir nicht schuldig, und meiner Handlungsweise nur insofern als sie etwas Verletzendes für Dich haben könnte. Ich lebe hier weil Zürich mir gefällt, weil Du hier bist, weil hier gescheute Männer leben« .… –

»Um die Du Dich gar nicht bekümmerst! fiel sie ihm ins Wort. Nur der Gräfin wegen verlängerst Du Deinem Aufenthalt, lieber Leonor.«

»Und wäre das, wo läge der Grund zum Erstaunen und zum Vorwurf der Thorheit?«

»Weil kein befriedigendes Ende für Dich abzusehen ist. Die Gräfin hat den Fürst Gotthard fortgeschickt, als seine Liebe ihr lästig wurde« .… –

»Und hat sehr weise daran gethan, gute Dorel! ein Mann der durch seine Liebe lästig wird hat natürlich nichts Andres zu erwarten! – Aber was kümmert das mich?«

»Ich fürchte Du wirst ein ähnliches Schicksal haben.«

»Sei ganz unbesorgt, Dorel, und thue mir nicht die Schmach an mich mit dem langweiligen Fürst Gotthard, dessen ich mich aus Ems sehr deutlich erinnere, zu vergleichen. Er machte ihr schon damals in seiner phlegmatischen Weise den Hof, und die muß ja einer solchen Frau unerträglich sein.«

Dorothee sah ihn lange an und fragte: »Hältst Du Dich für unwiderstehlich, Leonor?«

»Bah! rief er ungeduldig, auf solche Frage giebt's keine Antwort, Kind.«

»Nun, dann bedenke doch die Verhältnisse!« sagte sie bittend.

»Hat die Gräfin irgend etwas Unvortheilhaftes von mir gesagt? fragte er dringend; mißfalle ich ihr? hat sie etwas gegen mich .… ein Vorurtheil, oder sonst etwas? Sprich, sprich, liebe Dorel.«

»Nichts hat sie mir gesagt, und nichts wird sie mir sagen! sie weiß zu gut wie sehr ich Dich liebe; und dann ist sie ja auch doppelt freundlich gegen Dich, damit Du nicht etwa meinen dürftest sie trage Dir Groll nach wegen der unseligen Briefe. Nein, mich ängstigt nur, daß Dir die Liebe über den Kopf wachsen wird wenn Du hier bleibst.«

Leonor lachte und suchte ihr den Gedanken wegzuscherzen, allein er überzeugte sie nicht; sie blieb niedergeschlagen. Er hingegen überließ sich sorglos seiner Leidenschaft. Er glaubte nicht daß Cornelie doppelt freundlich gegen ihn sei um ihn über die Vergangenheit zu beruhigen – und er glaubte ganz Recht! Vielleicht zu Anfang seiner Anwesenheit konnte es der Fall gewesen sein, doch jezt nicht mehr! Der Umgang mit Leonor war ihr ein Bedürfniß geworden. Sie freute sich den ganzen Tag auf den Abend, der ihn zu ihr führte – oder zu dem Spaziergang den sie Alle gemeinschaftlich machten – oder zu dem Buch das er ihr brachte und das sie besprachen. Es war wieder Nerv und Reiz in ihr Leben gekommen, dessen schwerfällige Eintönigkeit durch ein ganz fremdes Element aufgefrischt und erheitert wurde. In dieser abgeschiedenen Existenz mußte das Neue, das sich heimisch zu machen wußte, einen ungewöhnlichen Eindruck machen und sich anders mit dem Gewebe dieses Daseins assimiliren, als es unter den gewöhnlichen Bedingungen in der Gesellschaft möglich gewesen wäre. Die großen Leidenschaften suchen in ihrem Entstehen immer die Einsamkeit, weil sie in deren Boden gedeihen, und in zwei isolirten Menschen spricht sich Zu- und Abneigung früher und lebhafter aus, als wenn sie sich im Tumult der Geselligkeit träfen. Zuweilen stieg in Cornelien die Frage auf: Wird er immer hier bleiben? oder wird er früher oder später fortgehen?

Die ungeheure Bangigkeit mit der sie die Frage sich selbst vorlegte, machte es ihr unmöglich sie an Leonor zu richten. Bei seiner Ankunft in Zürich hatte er von einem Sommeraufenthalt gesprochen, und als der Sommer zu Ende und er noch immer da war, hatte Cornelie die unbestimmte Hofnung er werde sich vielleicht ganz dort niederlassen – und dann auf einmal kam sie sich nicht mehr vor wie im Exil.

Durch Leonors Seele gingen ungeheure Projecte. Wenn sie ihn liebte schien ihm Alles möglich, jedes Opfer leicht, jede Schwierigkeit unbedeutend. In Zürich wollte er sich niederlassen als praktischer Arzt, in Gottes Namen die Heirath und das Vermögen fahren lassen, für Cornelie leben, bei ihr, mit ihr. Konnte sie sich nicht scheiden lassen von Eustach? würde sie es nicht wünschen, wenn sie ihn liebte, um auch äußerlich frei zu sein, über Herz und Hand schalten zu können? Gestand sie äußern Rücksichten die Fähigkeit und Berechtigung zu sie zu binden, sobald ihr Herz entschieden hatte? O nein! nein! tausendmal nein! Wenn sie ihn liebte würde sie ihm gehören wollen.

Kein Wort war gesprochen, kein Ausbruch der Empfindung erfolgt, doch Jeder wußte welch Geheimniß der Andre wie hinter einem goldenen Schleier verbarg. – O! er liebt mich! sagte Cornelie mit jenem unentwirrbaren Gemisch von Entzücken und Schmerz, welches entsteht wenn die Seele sich nicht ungefesselt genug fühlt um aus der tiefsten Fülle heraus die Liebe erwidern zu dürfen, – allein die Freude war dennoch vorherrschend. Über alle Erfahrungen, alle Täuschungen, alles Grauen, alle Furcht reißt das Bewußtsein hinüber geliebt zu werden, und in ihr Leben, das ihr nichts als die Gewißheit gab ein Spielwerk in den Händen ihres Mannes gewesen zu sein, baute sich dies süße Bewußtsein wie ein versöhnender Regenbogen vor einer dunkeln Wolke auf. Aber sie wich scheu der leisesten Erklärung aus. Sie war glücklich genug um sich vor dem ausgesprochenen Wort zu fürchten. Jezt schwebte dies Glück noch in der Unendlichkeit; ein Wort – und es hatte ein Ziel! – Aber Leonor ertrug es nicht mehr. Ihm wurde allmälig dies unausgesprochene Wort zu jener Zauberformel, die demjenigen, welcher sie zur glücklichen Stunde und unter günstigen Constellationen ausspricht, wunderbare mystische Schätze schafft. Er traf Cornelie eines Morgens, als er früher als gewöhnlich kam, allein im Garten, und als sie überrascht und froh ihn ansah, fragte er ganz kurz und schnell:

»Was würden Sie sagen, wenn ich meinen Plan mich in Zürich zu etabliren ausführte?«

»Ich hab's gedacht!« rief Cornelie mit einem ganz unbeschreiblichen Ausdruck von Freude in der ihr Herz vibrirte und drückte ihre Hände gefaltet an die Brust.

»So sehr freuen Sie Sich? fragte er bebend.

»So sehr!« entgegnete sie leise und zwei große Thränen lösten sich schwer von ihren Wimpern.

»Dann bleibe ich ewig,« sagte Leonor.

»O besinnen Sie Sich!« rief sie angstvoll.

»Jezt ist es zu spät, sagte er. Die Gewißheit meiner Liebe konnte mich nicht bestimmen; es mußte die der Ihren sein.« – Er nahm ihre Hände, kniete vor ihr nieder und sagte: »Ja, so lag ich schon einst zu Ihren Füßen, aber die Lippen durften nicht einstimmen in die Huldigung des Herzens, denn damals .… liebtest Du mich nicht, Cornelie.«

Sie legte ihm entsetzt die Hand auf den Mund.

»Strafen Sie mich Lügen?« fragte er lächelnd.

»Ich darf es nicht,« sagte sie gepreßt.

»Und das bedauern Sie, Cornelie?«

»O! ich kann's nicht bedauern!« rief sie überwältigt.

Leonor drückte sie mit rascher Bewegung an's Herz; sie schreckte zusammen, warf beide Hände vor's Gesicht und sagte langsam und trostlos:

»Der Traum ist aus.«

»Und die Wirklichkeit ist schöner als er,« setzte Leonor feurig hinzu.

Tristan unterbrach das Gespräch; Dorothee kam später, und während des ganzen Tages fand Leonor nicht wieder Gelegenheit ein ungestörtes Wort mit Cornelien zu sprechen. Am nächsten Morgen lag ein Brief von ihr auf seinen Tisch. Sie schrieb:

»Der Traum ist aus. Die Wirklichkeit tritt in ihr Recht! Daß ich auf die Dauer meines lieblichsten Traumes und auf die Möglichkeit gerechnet habe es könne unser Leben so friedlich beglückend bleiben wie es gewesen ist, war eine von den Verblendungen, die man sich nur in ganz idealischen Seligkeitszuständen machen kann, weil man für sie weder Erfahrung noch Maßstab hat. Das sei meine Entschuldigung, denn ich fühle mich schmerzgebeugt genug um mich schuldig zu fühlen. Als Sie mich gestern fragten ob Sie in Zürich bleiben sollten, antwortete Ihnen nur mein Herz, und das hat wenig mitzusprechen in den Angelegenheiten dieser Welt. Über Nacht ist mir eine andre Antwort gekommen: Nein. Reisen Sie, kehren Sie in Ihre Heimat zurück, vergessen Sie diese Zeit, vergessen Sie auch mich, thun Sie was Sie wollen .… nur nicht drei Dinge: nicht hier bleiben, nicht mich wiedersehen, nicht mir schreiben. Darum beschwört Sie Cornelie.«

Ah! rief Leonor und drückte zornig das Billet zusammen, sie schickt auch mich fort wenn meine Liebe ihr lästig wird? nein, Frau Gräfin, ich bleibe hier! ich will Sie nicht vergessen! ich will Sie sehen! – Er las das Billet wieder. Welch eine fliegende Angst in den letzten Zeilen, sprach er zu sich selbst. Was bedeutet das? – Ohne zu zaudern ging er gradesweges zu Cornelien. Es war kaum neun Uhr; er fand sie wieder im Garten. Sie ging umher um eine körperliche Bewegung zu haben, weil sie sich förmlich erstickt fühlte und im Zimmer zwischen den engen Wänden, unter der niedern Decke nicht aushalten konnte. Als Leonor plötzlich vor ihr stand, lehnte sie sich sprachlos an einen Baum und schloß die Augen.

»Sie wollen mich also wirklich nicht sehen? so plötzlich hat sich Ihre Liebe in Haß verkehrt?« fragte er mit Schärfe.

Ihre Lippen zuckten, aber sie schwieg.

»Mein Gott! warum wollen Sie mich denn nicht mehr lieben!« rief er außer sich.

»Ich habe nur gesagt daß ich Sie nicht sehen wollte, entgegnete Cornelie; die Liebe gehorcht dem Willen nicht – wenigstens nicht auf der Stelle!«

»Mit der Zeit also hoffen Sie mich nicht mehr zu lieben?« fragte er bitter.

»Ich fühle mich in diesem Augenblick zu elend, um irgend etwas hoffen zu können,« sagte sie.

»Cornelie! rief er, Sie sind falsch!«

»Das sieht mir ähnlich!« sprach sie gelassen.

»Cornelie! wollen wir einmal ruhig überlegend mit einander sprechen – hub Leonor nach einer Pause an, und fuhr fort, als sie zustimmend das Haupt neigte: was ist denn innerhalb dieser vierundzwanzig Stunden geschehen um urplötzlich einen solchen Umsturz herbei zu führen? Ich habe Sie damals geliebt und ich liebe Sie jezt. Ich habe vier Monat hier gelebt und werde auch künftig hier leben, in meinem Beruf, in einer mir zusagenden Wirksamkeit. Warum erfreute Sie das gestern? warum erschreckt es Sie heute? Ich werde irre an Ihnen. Sie sind ja sonst immer so klar und fest.«

»Ja! .… sonst! rief sie. Sonst war mein Herz immer entschieden, immer in solcher tiefen Harmonie, daß, wenn die innere, gebieterische Stimme zu ihm sagte: Brich! - so sprach das Herz: Wolan! ich will brechen! – Aber jezt .… will es nicht.«

»Und soll es nicht!« rief Leonor leidenschaftlich.

»Es wird müssen, entgegnete sie melancholisch. O Leonor! täuschen Sie Sich doch nicht: Sie werden unglücklich sein wenn Sie bleiben – und das wird mir das Herz brechen.«

»Auf mein Unglück lasse ich es ankommen! rief er entschieden. Ich bin in diesen vier Monaten glücklicher gewesen als je zuvor, sei es in meinen Träumen oder meiner Wirklichkeit. Dies Glück, das von Ihnen ausgeht wie das Licht von der Sonne und der Duft von der Rose, kommt nicht heut und geht nicht morgen. Es gehört zu Ihrer Wesenheit, und ich habe es stets bei Ihnen gefunden, es wird nicht aufhören so lange Sie .… Cornelie sind. Ich bleibe hier, Cornelie! das heißt: ich bleibe bei Ihnen, in Ihrer Nähe, ich folge Ihnen wohin Sie gehen. Sie haben mich monatelang um sich gelitten, ich war Ihnen lieb, ich bin es noch: Sie haben nicht das recht mich von Sich zu weisen. Das Recht haben Sie mir jeden Ausdruck meiner Liebe zu untersagen, wenn der es ist der seit gestern Ihr Herz so sehr beklemmt. Nicht ein Wort, nicht eine Sylbe soll Sie stören oder beunruhigen. Ich kann schweigen, Cornelie! stumm hab' ich Dich geliebt und stumm werde ich Dich lieben! .… aber sprich nicht davon, daß ich an Deiner Seite unglücklich werden könnte! – und wenn es wäre .… was geht's Dich an? ich hab' es gewollt. Laß mich bei Dir und ich schwöre Dir: gefaßtes Schweigen.«

»Leonor! antwortete sie zitternd und leise; wir werden unglücklich sein.«

»Wir! rief er und umschlang sie leidenschaftlich; wir! nun, Cornelie, wenn wir unglücklich sind, so ist das nur eine ernste Art von Glück.«

»O! rief sie außer sich, ich will aber nicht unglücklich sein.«

»Kaltes Herz!« sprach er bitter und ließ ihre Hand fallen. Wer so gesinnt ist wie Sie, gnädige Gräfin, welchem Unglück dürfte der nicht gelassen entgegen gehen? Wer in der Liebe das mögliche Unglück fürchtet, wird nie mächtig genug lieben um den Blitz des Unglücks auf sich herab zu ziehen indem er besinnungslos unter den Wetterstral tritt. Nein nein, Cornelie! fürchten Sie nichts! – setzte er mit sanfter Stimme hinzu, Ihnen wird das Unglück nicht nahen. Es kommt nur zu uns anderen gewöhnlichen Menschen. Du bist unantastbar in Deiner Glorie .… sie ist Dein Schild! – Und kann's nicht anders sein, so laß mich unglücklich, ja elend werden .… so laß mich leiden – aber in Deiner Nähe .… zu Deinen Füßen .… und nicht fern von Dir. Jeder Mensch hat das Recht sein Glück zu nehmen – nicht zu rauben, zu stehlen, zu beeinträchtigen – aber zu nehmen, wenn er es auf seinem Wege findet. Es ist mir begegnet in Deiner Gestalt .… ich beeinträchtige Niemand wenn ich ihr folge: ich folge ihr. Setze diesem Entschluß keinen Widerstand entgegen, der Dich unnütz aufregen, mich unnütz betrüben würde: es bleibt dabei! - Und nun! Auf Wiedersehen heut Abend, gnädige Gräfin,« setzte er mit veränderter Stimme hinzu, küßte ihre Hände und verließ schnell den Garten.

Cornelie legte betäubt die Hand an die Stirn, und fragte sich wie denn Alles so ganz anders gekommen sei als sie gerechnet habe. Sie wollte sich Muth einsprechen, Zuversicht zu Leonors Entschluß. Die heimliche unbezwingliche Freude daß er blieb, daß sie ihn sehen würde, alle Tage, immer – hob wie ein Sonnenstral die Wolken der Bangigkeit von ihrer Seele. Sie ließ sich gehen in der Berauschung der Gegenwart. Es war ja auch eigentlich nichts verändert nach der gestrigen Erklärung: eine lange tiefe Ahnung war Gewißheit geworden; und warum sollte sie durch diese Gewißheit sich beängstigen lassen? ihr Herz war ja frei – und könnten nicht auch die äußeren Fesseln gelöst werden? Ach nein! nie! störte eine heimliche Warnungsstimme ihren freudigen Flug der Phantasien und Hofnungen; Eustach wird nie in die Scheidung willigen – es sei denn um Tristans Preis. Nein! nichts ist frei – als mein Herz.

Leonor kam wie gewöhnlich am Abend. Cornelie erröthete flüchtig als sie ihn begrüßte, dann war Alles wieder wie es immer gewesen. Am dritten Tage sagte Leonor zu Cornelien:

»Nun? halte ich mein Wort?«

»Wie ein Mann!« entgegnete sie mit stralenden Augen.

»Gott! rief er und trat einen Schritt zurück um sie besser zu betrachten, wie sind Sie schön!«

»Man ist immer schön wenn man glückstralend ist,« erwiderte sie lieblich.

Etwas auf dem Herzen haben und es nicht aussprechen dürfen, ist eine große Pein. Weiß man, daß ein Andrer genau dasselbe auf dem Herzen hat, und es aussprechen mögte – hindert es aber die Umgebung, die Zeit, die Gesellschaft: so ist die Pein noch einmal so groß. Sie erreicht den Superlativ, wenn zwei Menschen mit übervollen Herzen und nicht durch äußere Hindernisse dazu gezwungen, sich dennoch stumm einander gegenüber stehen. Es tritt ein Zwang, eine Spannung, eine Erschöpfung ein, welche das Fieber geben können, so hastig und angstvoll greift man nach Thema's welche gleichsam auf der andern Hemisphäre der Gedanken liegen, und darum versagen diese auch zuweilen gänzlich den Dienst, stocken und reißen ab wie ein Faden – so daß man oft den Nachfaß, oft das kommende Wort nicht finden kann. Das geschah häufig und immer häufiger bei Leonor und Cornelien. Er hatte ihr gefaßtes Schweigen gelobt. Er schwieg noch – aber von Fassung war keine Spur. Er kämpfte stets mit sich selbst ob er sich nicht ihr zu Füßen werfen, sein Herz ausströmen lassen – und dann ihren Zorn oder ihre Vorwürfe hinnehmen solle. Die Qual sich ewig Gewalt anthun zu müssen um nicht Leonor unwillkürlich dazu zu ermuntern, ihn mit einem Blick, einem Lächeln unbewußt dazu aufzufodern, wurde so unerträglich für Cornelie, daß sie zuweilen, wenn er nicht da war, wünschte, er möge heute nicht kommen damit sie sich erholen könne. Aber – wenn der Moment eintrat der ihn zu bringen pflegte, und er war nicht auf die Secunde da, so ergriff sie eine ungeheure Angst: Gott! wenn er abgereist wäre! und die hielt an bis sie seinen Schritt hörte. Dann war sie von der Angst erlöst; dann kamen ein Paar glückselige Secunden: in dem engen Häuschen hörte sie jeden Schritt – wie er die Hausthür öfnete – wie er rasch die Treppe hinaufstieg – wie er an ihre Thür klopfte – wie er eintrat. Ja, dann war sie selig! sie hatte die Gewißheit ihn zu sehen, sie sah ihn! – Aber damit hörte auch eigentlich das Glück auf: die reine Freude ging über in eine zitternde, beklommene, fiebernde.

An einem trüben Novembertag, als es um fünf Uhr schon dunkelte, kam Leonor und fand Cornelie nicht in ihrem Zimmer. Das befremdete ihn; sie pflegte stets ihn zu erwarten. Er harrte fünf Minuten – dann klopfte er an die Thür ihres Schlafzimmers; keine Antwort. Er ging zu seiner Schwester; Cornelie war nicht da.

»Sie geht mitunter Nachmittags spazieren, sagte Dorothee, und wird sich verspätet haben.«

»Ja, Nachmittags! sagte Leonor beängstigt; aber es ist Abend!«

Er ging in den Garten; sie war nicht da. Auf die Straße – sie war nicht zu sehen. Er wollte ihr nachgehen – aber wohin? sie suchen – aber wo? Er kehrte ins Gärtchen zurück und lief umher wol eine halbe Stunde. Er wußte gar nicht was er denken sollte, d'rum verfiel er auf Unsinn. Wieder ging er zu seiner Schwester und bat sie ihn zu rufen wenn die Gräfin heimgekehrt sei; er sei im Garten. Als er sich umkehrte, stand Cornelie in Hut und Shawl hinter ihm und sagte:

»Da ich bin.«

»Endlich! o endlich! rief Leonor und preßte sie wie in Verzweiflung an sein Herz. Ich hab' Dich wieder .… ich wähnte Dich verloren .… fort .… ich weiß nicht was! Siehst Du, das kann ich nicht aushalten! .… Du mußt da sein, hier sein, hier bei mir sein. – Ich glaub' ich dachte, Cornelie, Du wolltest mich fliehen. Unsinn! Unsinn! nicht wahr, mein Engel? .… aber so sag' doch, daß das ein ganz unsinniger, toller Gedanke war. Und wie kalt Deine Händchen sind, Dein liebes Antlitz! ganz feucht Dein Shawl! So nebelt es. Finster ist's auch – o mein Engel, Du hast mich halbtodt geängstigt, das mußt Du nicht wieder thun.«

Ganz überwältigt von diesem unbezwingbaren Ausbruch von Zärtlichkeit und Glut, Leidenschaft und Innigkeit, umschlang Cornelie ihn heftig und sagte:

»Leonor! .… wir sind aber doch unglücklich.«

»Jezt nicht! o .… jezt nicht!« rief er und die Flammen des Kusses zogen einen magischen Schleier zwischen ihnen und der Welt.

Am andern Tage sah Leonor mit Erstaunen, fast mit Schreck Dorothee in der Frühe in sein Zimmer treten.

»Ich muß mit Dir sprechen, Leonor, und ganz ungestört und unzerstreut; d'rum komme ich zu Dir, hub sie an. Dort .… hast Du nie Zeit und Ruhe für mich und ich hab' Dir doch Wichtiges zu sagen.«

Er sah sie in höchster Spannung an, er dachte nur an irgend eine Botschaft von Cornelien.

»Du mußt fort, Leonor! sprach Dorothee weiter; ich hab' Dir's prophezeiet, daß Dir die Liebe allzu mächtig werden würde – und wenn mich das auch grämt, so ist es doch nichts gegen meinen Gram .… um sie.«

»Wenn Du die Gräfin meinst, entgegnete Leonor freundlich beschwichtigend, so hast Du mir auch prophezeiet, daß sie mich wegschicken würde, wenn ich ihr lästig fiele, meine Dorel. Also sei doch ganz ruhig.«

»Weil sie es nicht thut – darum bin ich unruhig, o Leonor! namenlos unruhig. Du kommst mir vor wie ihr böser Dämon .… wie ein unheilbringender Geist für diese himmlische Seele, in diesem edlen Leben. Erst bewerkstelligst Du den Umsturz ihrer Verhältnisse in denen sie glücklich war, reißest barbarisch den Vorhang weg der ihr die Wahrheit verhüllte, schleuderst sie in die Fremde, in die Ferne, in die Abgeschiedenheit – und als sie nun allein und einsam ist – kommst Du, schmeichelst Dich in ihr Herz, liebst sie und weißt sie zur Gegenliebe zu bewegen – und das ist für beide Theile ein gleich großes Elend.«

»Sollte man nicht meinen ich sei ein Erzbösewicht, der jahrelang geschickt und schlau das Verderben einer Frau berechnet und herbeigeführt hat! – Gute Dorothee, ich habe die Gräfin nie gesehen ohne eine herzpochende Anbetung für sie zu empfinden; dennoch zauderte ich nicht ihr weh zu thun als Dein Interesse es begehrte; und wenn ich jezt, unwiderstehlich von ihr beherrscht, mein Herz und mein Leben ihr widme – wenn ich für die Liebestäuschung die ihr durch meine Handlungsweise entschwunden ist, eine wahre und tiefe Liebe ihr darbringe – wie kannst Du das dämonisch nennen und unheimlich finden? Das Geschick hat mich mit ihr zusammengeführt, höchst einfach, höchst natürlich, es hat die Fäden unsrer Existenz sich mehrfach durchkreuzen lassen, es läßt sie durch Liebe entwirren – ist das nicht schön? – Ich habe mich nie an die Gräfin gedrängt .… ich begreife Deine Vorwürfe nicht.«

»Wolan, ich will Dir keine machen – wenn Du abreisest! – Thust Du es nicht – so sage ich der Gräfin .… daß Du verlobt bist.«

»Dann sagst Du eine Lüge! rief Leonor heftig; ich bin nicht verlobt; ich gebe mit Freuden die Erbschaft des Onkels auf. Ich bleibe hier, ein Wirkungskreis kann mir nicht fehlen da mir die erfoderlichen Kenntnisse überreichlich zu Gebot stehen. Graf Sambach ist nicht unsterblich – oder Scheidung ist möglich – oder was ich liebe kann in Liebe mein werden – genug: mein Glück ist hier, und mein Herz dazu. – Ich weiß von keiner Verlobten.«

»Du willst die Erbschaft aufgeben! rief Dorothee schmerzlich; Du willst ein armer Mann werden und Dir Dein Brod mühsam verdienen! Du, der Du Dich in diesen vier Jahren so gewöhnt hast Tausende zu verschwenden, als seiest Du der Sohn eines Millionärs, willst plötzlich aus der Verwöhnung in die Dürftigkeit zurücktreten und nichts haben! nichts! aber gar nichts als was Du Dir erwirbst! und wie willst Du denn etwas erwerben? wo ist Deine Praxis? wo ist der Wirkungskreis zu dem – davon bin ich überzeugt – Talent und Kenntnisse Dich befähigen? – Du bist ein Fremder in diesem Lande. Als ein Fremder hast Du einige Menschen kennen gelernt, hast ihnen vielleicht gefallen und eine vortheilhafte Meinung von Deiner Bildung und Deinem Verstande beigebracht. Aber Vertrauen errungen und Deine Tüchtigkeit bewährt hast Du in keiner Weise. Eine Praxis, von der man leben kann, findet man nicht eines Morgens vor seiner Thür. Dazu gehören Jahre! – Du aber hast seit Jahren die Praxis versäumt, und Deine Wissenschaft aus Liebhaberei studirt, wie ein reicher Mann der Du bist; da kostet es große Mühe und Anstrengung um wieder einen Broterwerb aus ihr zu machen. Du wirst zurückfallen in Deinen früheren Mißmuth, wirst verstimmt, bitter, unzufrieden mit Dir selbst und der Welt werden, wirst Deine Liebe keinen Zauber nennen, sondern eine Entzauberung, wirst leiden und Leid verhängen, wirst Dich in Reue verzehren. Nein, Leonor! so wie Du in diesen vier entscheidenden Jahren den Zuschnitt Deines Lebens gemacht hast – ist Dein Glück nicht hier, und Du hast ein Herz welches des Glücks bedarf um nicht zu verzagen. Du bist wie der Schmetterling für den Sonnenschein geboren. Es giebt solche Naturen .… Unwetter lähmt sie .… erkenne die Deine, mein geliebter Leonor! Es ist ja nicht ein Mensch wie der andre beschaffen, so daß Jeder mit Gleichmuth den Wechsel der äußern Schicksale ertragen und sich darin zurechtfinden könnte; Du vermagst es gar nicht .… Dir gehen gleich die Wellen über den Kopf. Als ich Dir vor vier Jahren rieth sparsam zu sein und Dir aus Deinem glänzenden Einkommen ein kleines Vermögen zu sammeln um in der Zukunft – die jezt Gegenwart ist unabhängig zu sein: da nanntest Du meinen Rath spießbürgerlich; er war es auch! aber ich erwähne seiner nur um Dir zu zeigen, daß ich weit mehr als Du die Wechselfälle Deiner Zukunft berechne, und da all' meine Dich betreffenden Voraussichten sich erfüllt haben, so vertraue mir jezt .… ach! nur insofern, daß Du Dich auf Dich selbst besinnst ehe Du einen Schritt thust, der von so fürchterlicher Wichtigkeit ist.«

Dorothee hatte mit der eindringlichsten Lebhaftigkeit gesprochen, und Leonor im höchsten Grade getroffen durch die Richtigkeit ihrer Ansichten, die sich auf genaue Kenntniß seines Characters gründeten, versank in trübes nachdenkendes Schweigen. Endlich erwiderte er:

»Du bist ein redlicher Anwalt der Vernunft, gute Dorothee, aber die Liebe hat den ihren in meinem Herzen. Seit ich diese Frau kenne ist sie wie ein überirdisches Wesen, wie eine Gottheit mir entgegen getreten. Für Dich, für mich, zu jeder Zeit, in jeder Beziehung, war ihr Thun und Sein holdselig, voll Güte, voll ich weiß nicht welcher vollherzigen Seelenwärme und Geistesfrische, von denen ich in diesem Grad und dieser Vereinigung kein zweites Beispiel kenne. Sie ist wie die Sonne, so warm und so licht! – o liebe Dorel, die Frauen sind eins oder das andre. Bei ihr aber ist die Essenz des Wesens eine so vollendete Mischung wie etwa ein Diamant. Drum hat sie auch etwas von dessen Zauber. Man sagt sich: es ist ja nur ein todter Stein! und wird doch nicht müde seinen Glanz, sein Gefunkel, sein Farbenspiel, sein Feuer, seine unenträthselbare heimliche Glut als ein Wunder der Natur zu betrachten. So geht es mir mit ihr! – Sie ist mir wie ein Talisman, dessen Besitz eine tiefere Erkenntniß, ich mögte sagen ein Ergründen der Dinge giebt.«

»Besitz? unterbrach ihn Dorothee, nennst Du Besitz – sie im Herzen tragen, sie nie vergessen, heilige Freude daß sie auf einer Welt mit Dir ist, daß Du sie gekannt und geliebt hast: so geht Dir der durch Deine Entfernung nimmermehr verloren. Nennst Du Besitz – ihr äußeres Schicksal unwiderruflich an das Deine knüpfen: so wirst Du nie dahin gelangen.«

»Ah! rief er, im Namen der Vernunft darfst Du sprechen, Dorothee, und dankbar und nachdenkend höre ich Dir zu – aber nicht im Namen der Liebe.«

»Versprich mir nur aufrichtig zu überlegen welche Bedenken mir für Deinen Entschluß Dich hier niederzulassen und des Onkels Erbschaft aufzugeben, entgegen getreten sind, – sagte Dorothee aufbrechend. Mehr verlange ich nicht. Du wirst redlich gegen Dich selbst sein und Illusionen aufgeben; denn unter Umständen können absichtlich gepflegte Illusionen – Lügen genannt werden. Dein Wort, Leonor.«

Sie hielt ihre Hand hin; er legte ernst die seine hinein, und Dorothee ging indem sie sagte:

»Gott mit Dir, Leonor.«

Lange saß er über sich selbst brütend da. Endlich fuhr er auf und rief zornig: Welch einen Drang die unverheiratheten Frauenzimmer haben sich in andrer Leute Angelegenheiten zu mischen, und bei allen Dingen ihren Rath, ihr Wort, ihre Predigt dazu zu geben – das ist zum Verzweifeln. Neugier, Klatscherei, Einmischung, Verleumdung, Aufdringlichkeit, all' diese Fehler, die ich das Ungeziefer unter den Fehlern nenne – so wie es auch reißende und giftige Thiere darunter giebt – lassen sie sich zu schulden kommen, und bilden sich Wunder ein was für wichtige Dienste sie mit ihrem aufgedrungenen Rath der Menschheit leisten. – Arme Dorothee, setzte er nach einer Pause hinzu, du hast ganz Recht! du kennst mich genau .… ich muß ernst erwägen was ich zu thun habe.

In gleicher Stimmung befand sich Cornelie. Sie saß an ihrem Schreibtisch; das Buch in welchem sie mancherlei Gedanken, Bemerkungen, Urtheile, Einfälle einzuschreiben pflegte, lag geöfnet vor ihr. Sie hielt eine Feder in der Hand – aber ihr Arm lag quer über dem Buch und ihr Gesicht lag auf ihrem Arm. Ihr Gehirn brannte, aber die helle Flamme der Gedanken loderte nicht aus der Glut auf. Sie raffte sich zusammen, sie blätterte in dem Buch um in eine andre Stimmung zu kommen. Da fiel ihr Blick auf die Worte: »Mir kommt meine Seele wie in den Styx getaucht vor.« Ja, sagte sie, dies wahnsinnig vermessene, das Schicksal herausfodernde Wort, schrieb ich am Tage vor Tristans Erkrankung; sieben Tage darauf kam Leonor; seitdem sind fünf Monat verflossen – und jezt muß ich schreiben – – sie ergriff die Feder und schrieb: »Meine Seele ist wund als könne sie sich noch heute verbluten. So ist der Mensch. Es rühme und freue sich doch Niemand seiner Kraft bevor die Versuchung, seine Versuchung zu ihm getreten und von ihm gewichen ist.«

Da vernahm sie Leonors Stimme; sie eilte ihm entgegen, zog ihn mit heftiger Bewegung ins Zimmer, legte beide Hände auf seine Brust, sah ihn an mit einem Blick der ihn wie in Liebe einwickelte, und sprach:

»Leonor! .… leb wol.«

»Nein! sagte er entschieden, ich gehe nicht.«

»Das hängt von Dir ab! allein ich gehe.«

»Du gehst, Cornelie? Du fliehst mich? und ich komme um Tod oder Leben von Dir zu holen.«

»Was willst Du, Leonor?« fragte sie sanft.

»O nur bei Dir sein, mein Engel!« sprach er, sank vor ihr nieder und sah sie flehend an. »Es ist ja heute wie es gestern war .… gönne uns doch den Genuß eines stillen Glücks.«

Sie legte ihre Stirn an die seine; mit unbestechlicher Wahrheit blitzten ihre mächtigen Augen ihn an.

»Leonor! Du behauptetest früher die Erklärung der Liebe ändre nichts in unsrem Verhältniß. Jezt frage ich Dich: hat es sich nicht seitdem geändert? – Du darfst nicht Nein sagen. Jezt meinst Du abermals der Ausbruch lange unterdrückter Leidenschaft ändre nichts. Die Hand aufs Herz, Leonor: glaubst Du das? – Du darfst nicht Ja sagen. – Ich war schwach genug Dir damals zu glauben .… und ich war's .… weil ich schwach sein wollte! Es ist so gräßlich, Leonor, immer stark sein, immer den Panzer tragen zu müssen unter dem das Herz gar nicht seinen freien Schlag thun kann. Aber Leonor! der Mensch hat nur die Wahl zwischen dem Panzer und der Verblutung. Ich habe gewählt. Leb wol, mein geliebter Leonor.« Er sprang auf, Thränen blitzten in seinen Augen, mit zitternder Stimme rief er:

»O schweig! Du hast mich nie geliebt! Du bist ein kaltes Herz .… eine berechnende Seele! Du füllst müßige Stunden mit Liebe aus – aber die Brust läßt Du nicht von ihr erfüllen! Du willst nur martern, aber nicht glücklich machen .… Cornelie, den Geliebten nur martern .… stehst Du, das ist teuflisch.«

Sie sah ihn an mit unerhörter Traurigkeit.

»Sieh mich nicht so an! rief er mit brechender Stimme. Sprich .… damit ich Dir zürnen könne.«

Sie lächelte melancholisch und sagte: »Du hast ganz Recht. Das wird den Frauen immer zum Vorwurf gemacht! Aber es giebt Herzen, die man doch nicht nach der gemeinen Regel beurtheilen sollte. Das wäre so, Leonor, als ob Du Deinen Horizont für die Grenze der Welt halten wolltest. Bedenke meine Eigenthümlichkeit: mein Streben nach innerer Einheit, nach Klarheit, nach Freiheit, nach Übereinstimmung zwischen Wort und That! wer so die Sclaverei haßt wie ich, darf nicht der Sclav willenloser, ohnmächtiger Schwäche sein. Bedenke das .… sei billig .… oder kannst Du das nicht sein, so sei barmherzig .… vergieb mir! und .… leb wol, mein geliebter Leonor.«

Sie kniete vor ihm nieder und hob die Hände empor. Er umschlang sie heftig, riß sie auf und an sein Herz und rief:

»Schweig! sprich nicht, sieh mich nicht an, rege Dich nicht .… ich kann's nicht aushalten! – ich will sprechen.«

Sie legte den Kopf an seine Schulter und schwieg.

»Ist die Scheidung von Graf Sambach unmöglich?« fragte Leonor.

»Ja! in wahnsinniger Eifersucht hat er es geschworen und, wenn auch die Hemmung als ungültig für mich zu überwinden wäre, so müßte ich ihm bei einer gerichtlichen Scheidung Tristan überlassen, er würde ihn zum Kaufpreis meiner Freiheit von mir begehren« .… –

»Genug! unterbrach sie Leonor. Aber nun sage mir: ist es denn möglich daß Du Dich für gefesselt an diesen Mann betrachten kannst, der mit unerhörter Tyrannei gegen Dich verfährt, mit vollkommner Willkür seiner Wege geht, Rücksicht keiner Art nimmt aber Dir die Freiheit so grausam mißgönnt daß er Dich wie ein böser Bube den ängstlich flatternden Vogel an einem Faden hält. Ist's nicht genug daß er um Deine Hand einen ehernen Reif geschmiedet hat, mußt Du ihm auch noch Deine Liebe bewahren?«

»Meine Liebe Gehört Dir, entgegnete sie ruhig, aber ich trage die Fessel meines Verhängnisses. Das Verhängniß ist die ganze Kette unsres Schicksals, deren Anfang und Ende in der Hand Gottes liegt, und von der wir uns nicht losmachen können. Glaube mir, jeder Mensch hat sein Verhängniß, für das und gegen das er nichts kann; er muß sich ihm unterwerfen wie dem Alter und wie dem Tod.«

»Unterwerfen? Du, die so stark, so standhaft ihr Recht durchgesetzt und sich nicht dem Gemal unterworfen hat, Du Cornelie sprichst von Unterwerfung!«

»Ja, Leonor, weil ich nicht das Bewußtsein des Rechtes habe um mich darauf zu stützen. Das ist bei mir die höchste, die letzte Instanz; so hab' ich's in meinem ganzen Leben gehalten, und daß ich's jezt so halte, mitten auf diesem Ozean der Leidenschaft, der mir wie jede Unermeßlichkeit lockend winkt und fernab mit dem Himmel zu verschwimmen scheint – der mir Inseln der Seligen zeigt, und ich weiß nicht was für berauschende, magische Bilder vorspiegelt – zwischen dessen Klippen und Wogen mein Lebensnachen fremd und unerfahren ist – daß ich's dennoch so halten will .… dazu sei Gott mir gnädig .… und Du, Leonor!«

Sie richtete sich auf in seinen Armen; sie war nicht mehr blaß, bebend und erschöpft; hoch, groß und fest stand sie vor ihm. Der wundervolle Glanz extatischer Begeisterung leuchtete über Stirn, Augen und Wangen, während um den Mund, den Verräther süßer Schwäche, ein schmerzliches Lächeln sich legte. So warf sie sich in seine Arme, so umschlang sie ihn, so drückte sie einen Kuß auf seine Lippen – und ihm war zu Muth als werde sie sich in eine Flamme verwandeln und ihn verzehren – so machte sie sich los und verschwand im Nebenzimmer, und wie einer überirdischen Erscheinung starrte er träumerisch ihr nach. Allmälig kam er zur Besinnung. Ich sehe dich nie wieder! rief er, taumelte auf einen Stuhl, und Thränen stürzten ihm konvulsivisch aus den Augen. – O schäme dich, Leonor! sprach er nach einer Weile gefaßter, sie .… weinte nicht! – Er saß an Corneliens Schreibtisch, nahm ein Blatt und schrieb:

»Dies war ein Abschied auf immer! Nach einem solchen kann man in den Tod oder ins Leben gehen – gleichviel. Sei ruhig, ich gehe, ich reise noch in dieser Stunde. Wie eine Gottheit bist Du in meinem Dasein erschienen, wie eine Gottheit wirst Du über meinem Dasein stehen. Das ist gewiß. Dennoch werd' ich Dich ewig vermissen, ewig entbehren, ewig ersehnen – und nie! nie! nie! Dich wiedersehen.«

Er schloß das Billet und ließ es auf dem Schreibtisch liegen, ging zu seiner Schwester, drückte ihr die Hand und rief indem er fortstürmte:

»Lebewol! ich reise heim.«

Er that es auf der Stelle. – Cornelie kam erst gegen Abend zum Vorschein, schwankend und wie gebrochen. Als sie Leonors Billet fand ging ein Freudenstern in ihrem nachtumwölkten Auge auf. Sie schnitt seine Zeilen aus dem Blatt heraus, rollte sie zusammen, und verwahrte sie in einem dicken goldnen Armband das sie immer trug. Es war das einzige sichtbare Andenken, welches sie von ihm besaß. Dann rief sie ihren Sohn, nahm ihn auf den Schooß, herzte und liebkoste ihn mit heißen Thränen, und seufzte leise:

»Tristan! Du kostest mich viel. Möge Dein Name sich nur auf Deine Mutter und nicht auf Dich beziehen!«

Tristan aber, als er seine Mutter so herzbrechend weinen sah, that was sie oftmals gegen ihn gethan; er drohte ernsthaft aber freundlich mit seinem Fingerchen, und sagte:

»Mama! Mama! mußt nicht unartig sein .… mußt nicht weinen!«

Plötzlich stürzte Dorothee ängstlich herein.

»Gott! gnädige Gräfin! stammelte sie, Salzmann ist hier.«

Salzmann war Eustachs Kammerdiener. Cornelie sank besinnungslos im Sopha zurück und schrie:

»Eustach ist todt!«

– – – – – – – – – –

Der Briefwechsel der Schwestern war in den letzten Jahren durch lange und immer längere Pausen unterbrochen worden. Aurora, die von Kindheit auf ein gewisses Bedürfniß der Exaltation geäußert und erstrebt hatte, fand in ihren religiösen Anschauungen ein schrankenloses Feld für diese Neigung, eine Auffoderung sich derselben ohne Rückhalt hinzugeben. Glaubensansichten, und mehr noch Art und Weise ihrer Äußerungen, können leicht etwas Zelotisches annehmen, weil sie aus den innerlichsten Überzeugungen, oder besser, aus dem innerlichsten Kern des Menschen hervorgehen, so daß Jeder an dem seinen hängt wie an Seele und Leben, und mit ihnen nicht bloß für die Erde, sondern auch für den Himmel Schlachten liefert. Diese Schlachten sind die heißesten die je geliefert worden, und Aurora suchte mit aller Kraft die ihre gegen Cornelie zu gewinnen. Cornelie hingegen hatte durchaus nicht den Bekehrungsberuf; sie glaubte daß der individuelle Glaube der alleinseligmachende und ganz unabhängig von kirchlicher Glaubenslehre sei. Stimmte Aurorens Glaube mit letzterer zusammen, so gönnte sie ihn ihr von Herzen ohne ihn theilen zu können; allein sie begehrte dieselbe Toleranz von der Schwester ohne sie zu finden. Sie wäre sehr gern bereit gewesen im ruhigen Ton der Disputation mit Auroren das Für und Wider ihrer beiderseitigen religiösen Richtung zu besprechen, während Aurora nichts als Bekehrung im Sinn hatte. Cornelie ließ also dies Thema gänzlich fallen und sprach von andern Dingen; Aurora interessirte sich für nichts Anderes – so kam es daß die Schwestern sich wenig zu sagen und zuweilen in einem Vierteljahr keine Nachricht von einander hatten. Ihre Intimität hatte gänzlich aufgehört.

Aurora verfiel in jenen krankhaften Fanatismus, der fast immer die Folge eines überreizten, unruhigen Herzens ist. Sündhaft erschien ihr das Leben, verwerflich die Erde und die irdischen Verhältnisse, selig der Tod, der sie mit ihrem Heiland vereinigte. So lange sie auf dieser Sündenwelt war, gab es keine andere Vereinigung mit dem Heiland, als durch Gebet, und da diese der Endzweck ihres Strebens und das letzte Ziel ihres Glaubens war, so wurde das Gebet gleichsam ihre fixe Idee. Sie betete, ihre Kinder mußten beten, ihre Dienstboten mußten beten, alle Bewohner von Elsburg mußten beten. Morgens und Abends hielt sie lange Gebetstunden mit ihren Hausgenossen, am Sonntag hielt sie drei; die Leute und die Kinder schliefen häufig ein vor Langerweile und Ermüdung bei den Vorträgen und Vorlesungen welche sie und der Hofmeister ihres Sohnes abwechselnd hielten, und ermunterten sich erst wieder, wenn sie sich an das Positiv setzte und ein geistliches Lied anstimmte, in welches die ganze kleine Gemeinde einfiel. An diesem christlichen Hausstand hatte sie große Erbauung und so viel Freude, als sich mit ihrer ascetischen Weltanschauung vertrug; – aber ein Leid .… und das größte von Allen: Elsleben war und blieb unbekehrt und außerhalb des Gnadenstandes. So wenig wie sie ihm vor Jahren Geschmack für »The Last of the Mohicans« beigebracht hatte, so wenig gelang es ihr jezt mit der Bibel und mit Erbauungsbüchern. Er blieb unerschütterlich bei seiner gewohnten Weise und sagte mit dem höchsten Gleichmuth:

»Miezchen! Dein Orgelspiel und Dein Singen und Beten sind fromme Narrenspossen, denn ich sehe nicht daß Ihr samt und sonders dadurch besser werdet. Die Dienstboten sind träge, nachlässig, zänkisch – genau wie sie immer waren; Du bist gut und brav – auch wie immer! nur so entsetzlich überspannt, meine Mieze, wie Du doch sonst nicht warst. Glaube Du mir, das thun die Choräle, die Dir immer in den Ohren klingen! – Ich kann's nicht aushalten! Ich gehe alle Sonntag in die Kirche des guten Beispiels wegen und weil ich mich gewöhnt habe mich am öffentlichen Gottesdienst zu erbauen; und im Herbst gehe ich alljährlich zum Abendmal .… und damit Holla. Das ist genug für einen Christenmenschen. Wir haben einen sehr guten christlichen Hausstand gehabt ehe Deine Orgel und Deine Choräle und Deine Bibelerklärungen an der Tagesordnung waren, und daher kommt mir das Alles entsetzlich überflüssig vor.«

»Einen christlichen Hausstand hätten wir gehabt? fragte Aurora wehmüthig, und wir dachten nicht an Christus, wir sprachen nicht von Ihm, wir sehnten uns nicht nach Ihm, wir suchten nicht die Vereinigung mit Ihm, wir lebten gleichgültig gegen Ihn und uneingedenk Seiner Gnade in weltlicher Befangenheit dahin. Wir fühlten uns nicht von der Last unsrer Sünden so zermartert und geängstigt, daß wir uns zum Kreuz drängten, es umklammerten in tödtlicher Seelenfolter und vom Blut des Lammes Gottes uns überrieseln ließen, dessen Wunden die Zuflucht der Sünder sind.«

»Nein, Gott sei Dank! das Alles thaten wir nicht, und ich werde es mit Hülfe meiner gesunden Vernunft auch niemals thun!« brauste Elsleben heftig heraus und verließ das Zimmer, während Aurora ihm nachrief:

»O Friedrich! sei eingedenk des Wortes der Schrift: »Gott widerstehet den Hoffärtigen, aber den Demüthigen giebt er Gnade.«

Dann nahm sie ihre Bibel zur Hand, las mit inbrünstiger Andacht den Ausspruch des Apostels: » – wer den Sünder bekehret hat von dem Irrthum seines Weges, der hat einer Seele vom Tode geholfen, und wird bedecken die Menge der Sünden;« – und fühlte sich in dem Vorhaben erkräftigt nicht zu ermatten bei der Bekehrung ihres Mannes und dadurch ihr eignes Seelenheil zu fördern.

Doch wie gesagt: sie scheiterte gänzlich! er wurde nicht fromm – wol aber gereizt, verdrießlich, verstimmt, übellaunig, er! der sonst der freundlichste, wolwollendste, harmloseste Mensch war. Die ewige Quälerei um sein Seelenheil erbitterte ihn und veranlaßte ihn zu den heftigsten Vorwürfen über ihren geistlichen Hochmuth, die sie mit der Gelassenheit einer Märtyrin hinnahm. Bei dem beständigen Widerstand den Aurora ihm aufzwängte, gewöhnte er, der eben kein überlegner Character war, sich den Widerspruch dermaßen an, daß ihr Ja ihn sofort zum Nein veranlaßte, und was für sie Weiß war, war für ihn Schwarz. Um die Kinder gab es täglich die heftigsten Szenen. Wie eine Todsünde betrachtete Aurora ihre früheren Wünsche, die in ihren Kindern, namentlich in ihrem ältesten Sohn, nach glänzenden Geistesgaben, nach genialen Anlagen gesucht hatten. Kein Genie sollte Fritzchen werden, sondern ein Kind Gottes, und danach trachten seinem lieben Heiland zu gefallen; während Elsleben behauptete: er solle vor Allem kein pietistischer Kopfhänger werden, und ferner danach trachten den braven, tüchtigen Menschen zu gefallen. Da Elsleben sich in seiner Familie so sehr unbehaglich fühlte, suchte er weit mehr den Umgang seiner Nachbarn und wünschte häufig sie bei sich zu sehen um, wie er sagte, ein vernünftiges Wort zu hören und zu sprechen. Das war nun ein Greuel für Aurora! sie mußte doch die Wirthin machen, das Diner anordnen, mit den Gästen sich unterhalten, mit einem Wust von Weltlichkeit sich befassen, zuweilen sogar auf Elslebens ausdrücklichen Befehl einen Besuch erwidern, zuweilen eine Whisttisch dulden und ihren eigenen Mann spielen sehen!! – Um diese seine vermeintliche Sünde abzubüßen legte sie sich doppelte Gebete, ja Kasteiungen auf: bald fastete sie, bald ließ sie kein Feuer in ihrem Zimmer machen. Bemerkte Elsleben das, so brach unfehlbar ein Donnerwetter aus, das Aurora mit großer Sanftmuth über sich ergehen ließ; denn sie litt ja um des Glaubens willen und wähnte sich eine Märtyrin. Schon in ihrer weltlichen Richtung hatte sie sich immer überschätzt, um wie viel mehr jezt in ihrer religiösen.

Da traf sie ein schwerer Schlag. Ihre Kinder bekamen die Masern und ihr einziger Sohn, der Älteste, der Liebling starb; kurz darauf auch die jüngste Tochter. Elsleben war außer sich vor Schmerz; er hing mit der größten Zärtlichkeit an den Kindern, er konnte sich nicht trösten um seinen einzigen Sohn. Aurora wollte den Schmerz bekämpfen, nicht zum Bewußtsein kommen lassen, sie rang im Gebet um Ergebung; sie unterdrückte jeden Ausbruch als aufrührerisch gegen den Willen Gottes. Sie rieb sich auf, und fühlte sich mit heimlicher Freude schwach und hinfällig werden. Sie hustete viel; eine fliegende Röthe färbte zuweilen ihre abgemagerten Wangen. Das war in dem Sommer, wo Cornelie stralend von Schönheit und Liebe war.

Aber jezt schien auch Cornelia gebrochen zu sein! Als sie wieder zur Besinnung kam, als Dorothee ihr zögernd sagte Salzmann sei hier im Auftrag des Grafen, und sie glaube der Graf selbst sei in Zürich – da ward sie von nervösem Beben überfallen, und sie mußte sich auf Dorothee stützen, als sie den Kammerdiener eintreten ließ und nach seinem Herrn sich erkundigte. Salzmann entgegnete niedergeschlagen es gehe dem Grafen nicht gut; er komme von Paris, von Genf, nirgends habe man ihm helfen können; nun wolle er hier einen berühmten Arzt befragen.

»Aber was fehlt ihm denn?« fragte Cornelie zitternd.

»Die Ärzte sprechen vom schwarzen Staar, entgegnete Salzmann ängstlich; aber der Graf weiß das nicht, und hält ihn für den grauen, den man operiren kann. Er hatte einen ungeheuern Drang hieher, zur gnädigen Gräfin .… ach Gott! er ist fast ganz blind!«

»Blind! schrie Cornelie und preßte beide Hände vor die Augen; blind! .… und kommt zu mir! – Tristan, geschwind! der Vater ist hier .… komm, mein Sohn, komm! .… Dich muß er doch noch einmal sehen!«

Sie nahm ihren Shawl; sie flog zum »Schwert«, Salzmann mußte Tristan tragen. Vor Eustachs Zimmer angelangt nahm sie das Kind bei der Hand, und sagte, rasch eintretend, und auf Eustach zugehend der im Sopha saß:

»Eustach .… hier ist Tristan!«

»O! rief Eustach aufspringend, Du bist's, Cornelie! .… Du bist's .… Du kommst zu mir .… Gott segne Dich! .… ich wußte wol daß Du mich jezt nicht verlassen würdest.«

Es war eine herzzerreißende Szene! mit den ungewissen, tappenden Bewegungen der Blinden suchte Eustach erst Corneliens Hand und dann das Kind, das er nicht müde wurde zu herzen. Er sah gar nicht mehr, kaum einen Lichtschimmer, aber wie das fast allen Erblindeten geht, er wollte es verbergen – vielleicht um sich selbst eine Illusion der Hofnung zu machen. Er nahm Tristans Kopf in seine Hände, blickte ihn lange an und sagte:

»Tristan sieht Dir ähnlich, nicht wahr Cornelie? darum ist mir der Knabe noch einmal so lieb.«

Aber Tristan war das Ebenbild seines Vaters und Cornelie wagte nicht ihm zu widersprechen. Eustach hatte sich sehr verändert in diesen drei Jahren wo sie ihn nicht gesehen. Sein schönes schwarzes Haar war dünn geworden und mit grau gemischt; die Züge des Gesichts und die ganze Gestalt waren welk geworden; die Haltung hatte keine Kraft mehr und die ganze Erscheinung keinen Nerv. Es war etwas Gebeugtes in ihm, das Cornelien durch die Seele ging und sie mit Mitleid überflutete, so daß kein andres Gefühl in ihr erwachen konnte als freundliche Erinnerungen an die ersten Jahre ihrer Ehe, wo sie zu ihm, wie zu ihrem Propheten aufgeschaut hatte und so friedenvoll glücklich gewesen war. Eine himmlische Freude flammte als Dankgebet in ihr auf, daß sie eine reine starke Hand ihm als Stütze anbieten durfte. Während der Zeit erzählte er von seinen Leiden, die ungefähr vor einem Jahr begonnen hatten, und obgleich kein Mittel gefruchtet und kein Arzt ihm Hofnung gegeben hatte, so beharrte er bei der Behauptung, er habe den grauen Staar, und man müsse ihn geduldig reisen lassen bis er operirt werden könne; vielleicht sei das schon hier möglich.

»Nicht wahr, schloß er, Du bleibst bei mir. Ich war immer egoistisch, ich bin es noch .… ich kann Dich jezt nicht entbehren! nur Deine Stimme zu hören ist mir ein Trost. Sag mir daß Du mir vergiebst, mir .… dem armen Blinden.«

»Demüthige mich nicht, Eustach! sagte sie ganz aufgelöst in allen Arten von Schmerz. Das Vertrauen welches Du mir jezt beweisest ist eine solche Ehre für mich, daß Du mich dadurch zu Deiner Sclavin machst. Ich werde Alles thun was Du wünschest.«

Während drei Monate blieb Sambach mit seiner Familie im Gasthof »zum Schwert«, der ihnen im Winter, wo es keine Reisende gab, eine eben so stille, aber geräumigere Wohnung bot als Corneliens Häuschen. Sie betrat es nie wieder. Der Abschnitt ihres Lebens der sich an dasselbe knüpfte, war mit seinen Kämpfen und Genüssen, Martern und Wonnen, mit seinem Ernst und seiner Erkenntniß, wie ein untergehendes Sternbild unter ihren Horizont gesunken; aber ihr war zu Sinn als ob dafür andere, leuchtendere Sterne feierlich in der Tiefe ihres Wesens aufgingen.

Während dieser drei Monate war sie eine Märtyrin, wie die arme Aurora zu sein wähnte, aber nicht des stumpfen Glaubens, sondern der lebendigen Liebe; und das ist um so viel höher als die Liebe, die eine Kraft Gottes ist, über dem Glauben steht, der nur Kraft des Menschen ist. Eustach marterte sie. Er hatte ganz Recht! er war der Egoist, der er immer gewesen: er dachte auch jezt nur an sich. Das Leben war ihm schwer wie dem Galeerensträfling seine Kette; er machte Cornelien zu dem Gefährten, welcher an deren andres Ende geschmiedet ist. Ihm war nicht zu helfen. Die Lähmung des Sehnervs, mithin der schwarze Staar, war entschieden; dennoch begehrte er Hofnung und verfiel in Zustände von halbem Wahnwitz, wenn man keine Mittel fand um ihn in seiner geflissentlichen Täuschung zu bestärken. Jede Andeutung von Resignation verwarf er mit Abscheu. In so furchtbare Klagen und Lamentationen verfiel er, daß Alle die ihn hörten und sahen von jener nervösen Verzweiflung gepackt wurden, der man sich grimmigen Leiden gegenüber so schwer erwehrt. Die Unruhe welche die Erblindeten umher treibt, bevor sie sich in ihr Schicksal ergeben haben, ergriff ihn in solchem Grad, daß er aus Tag – Nacht, und aus Nacht – Tag machte, immer gehen, fahren, sprechen wollte. Er litt an entsetzlichen Schlaflosigkeiten, an einer Nervenreizbarkeit, die ihn folterten – und immer! immer! immer mußte Cornelie um ihn sein. Dorothee, Salzmann, zwei Bedienten waren ihm verhaßt. Er duldete sie höchstens auf eine Stunde um sich; dann schrie er wieder nach Cornelien mit einer Angst, einer Ungeduld, einem Zorn die ihn aufzureiben drohten. Und sie war immer da, liebreich, geduldig, gelassen, freundlich, heiter sogar wenn er ruhige Momente hatte. Wie sie lebte, leben konnte, Niemand begriff es; aber sie vermogte es. Sie war eine von den prachtvollen Organisationen, die sich in den Flammen der Prüfung wie in den Flammen der Liebe am herrlichsten entfalten. Dorothee beschwor sie oft mit tausend Thränen sich zu schonen, an sich selbst zu denken. Sie sagte sanft:

»Gott denkt an mich! Und – »die Liebe ist sein Panier über mir.«

Es fiel ihr nicht ein sich zu schonen! – Endlich kam die Stunde der Erlösung! ein Nervenschlag machte Eustachs Qualen ein Ende. Salzmann brachte seine Leiche nach Altdorf; Cornelie reiste schneller und empfing sie dort um ihrer feierlichen Bestattung beizuwohnen. Kaum waren die heftigen Emotionen überstanden, welche aus dieser Rückkehr unter solchen Auspizien hervorgehen mußten, so empfing sie zwei Nachrichten, die zerschmetternd auf ihr Herz fielen: Aurora war todt und Leonor verheirathet.

Der geschwächte Körper erlag und ein Nervenfieber ließ für ihr Leben fürchten. In den drei Wochen der Bewußtlosigkeit, die ihr wie ein Alp auf den Sinnen lag, schien doch zuweilen, als blicke durch trübe Nebel ein bekanntes und befreundetes Gesicht sie an; aber es verschwamm immer wieder. Endlich! endlich einmal erkannte sie dies Antlitz.

»Mein treuer Gotthard!« sagte sie mühsam, wie aus schwerem Traum erwachend.

»Sie ist gerettet!« jauchzte er und kniete mit Freudenthränen neben ihr nieder.

Leonor war in einem Zuge von Zürich nach Breslau gereist. Dumpf, betäubt, schmerzzerrissen hatte er sich in den Wagen gesetzt; er verließ ihn zornig auf Cornelie und auf sich selbst. Seine Eitelkeit hatte wieder die Oberhand gewonnen, und nur so lange sich versteckt, als sein Herz, einer andern Leidenschaft sich ergebend, bei Cornelien Erwiderung und Nahrung gefunden hatte. Von ihr getrennt, für immer ohne Hofnung, dem Rausch des Gefühls entrückt, und nicht mehr unter dem Zauber ihrer Persönlichkeit und überwunden durch ihre beherrschende Natur – bäumte die Eitelkeit sich wider die Liebe auf. Richtig! sprach er kalt mit zürnender Bitterkeit zu sich selbst; als ich ihr lästig wurde hat sie mich fortgeschickt, genau so wie sie den langweiligen Fürsten fortgeschickt hat. Eine solche Macht hat sie über mich, daß ich in dem Augenblick die Kränkung nicht fühlte so .… wie ein stupider Schulknabe fortgejagt zu werden. Und ich war auf dem Punkt meine Existenz bis auf den Grund zu erschüttern, ja zu ruiniren, um meiner Leidenschaft genug zu thun und sie nicht zu verlassen. Ja ja! so weit war ich fast! so glaubte ich an ihre Liebe weil die meine so übermächtig war! Und sie konnte mich fortschicken! – Wer weiß! vielleicht wäre ich auch ohnehin gegangen, hätte sie verlassen, ja! verlassen! Dorotheens Vorstellungen und mein eignes Nachdenken würden mich gewiß auf Berücksichtigung meines Wols, meiner Zukunft, meiner Aussichten hingeführt haben, wäre dieser Ausbruch nicht so plötzlich erfolgt. Vielleicht nur zwei oder drei Tage ruhiger Überlegung – und die Rollen wurden vertauscht, und ich verließ sie. Es ist unzweifelhaft: das wäre geschehen. – Diese Überzeugung beruhigte ihn ganz unsäglich. Sein Selbstgefühl war gerettet und seine Eitelkeit hatte sich einen Schild gegen den giftigen Pfeil: du bist verschmäht! – erfunden. Ich will ihr den kleinen Triumph gönnen, so schloß er seine Monologe, die erste Hand an unsern Bruch gelegt zu haben: sie ist Weib, d. h. empfindlich, eitel und leicht gekränkt! .… aber, weil denn doch der Bruch von ihr zuerst ausgegangen ist, so bin ich frei und ihr keine Rücksicht schuldig.

Der Vormund von Fräulein Fanny Ahrheim – so hieß Leonors Cousine – lebte in Breslau und benachrichtigte ihn, daß das junge Mädchen seit zwei Jahren der Stolz und die Freude einer Berliner Erziehungsanstalt ersten Ranges, aber in jeder Hinsicht so ausgebildet und vorgeschritten sei, daß ihr längerer Aufenthalt daselbst ihr durchaus keinen Nutzen bringen könne, um so mehr, da der erste Januar 1838 eine große Umwälzung in ihrem Leben machen müsse. Leonor sagte unbedenklich er schätze sich glücklich dem Wunsch seines vortreflichen Oheims nachkommen, und dessen einzigem Kinde, seiner nächsten Verwandten, den Schutz seiner Hand und seines Herzens anbieten zu dürfen. Der Vormund reiste auf der Stelle mit seiner Frau nach Berlin, brachte Fräulein Fanny Uhrheim zum Weihnachtsfest nach Breslau zurück, und an dem bewußten Neujahrstage erfolgte ihre Verlobung mit Leonor – höchstens sechs Wochen nach seiner Abreise von Zürich. Leonor hatte für seine Braut nur den einen Wunsch: sie möge gute Manieren haben; – Alles andre kann man sich bei siebzehn Jahren noch aneignen, Talente entwickeln, Verstand und Character ausbilden, meinte er, sind aber ihre Manieren nicht die der Frauen aus der guten Gesellschaft, so weiß ich nicht wie ich das ertragen werde. Zum Glück war Fräulein Fanny eine sehr wol erzogene junge Dame. Die Art wie sie ins Zimmer trat, sich verneigte, sich an den Theetisch setzte, ihre Handschuh auszog und den Thee machte, war tadellos, war so ganz bon genre wie man es in einer eleganten Erziehungsanstalt lernen kann. Überdies malte sie auf Porzellan und auf verschiedenen anderen Stoffen, sang »Casta Diva«, und trug alte und neue Meister auf dem Piano vor, nämlich immer »la Consolation« von Dussek und »la Fontaine« von Henselt. Hübsch war sie gar nicht; aber siebzehn Jahr alt, und das ist eine große Schönheit. Auch verstand sie sich einfach und mit Geschmack zu kleiden. Sie war eine musterhafte Salonfigur. Zu einer Bekanntschaft mit ihr konnte Leonor es gar nicht bringen, weil sie auf jede Frage eine wolgesetzte Antwort gab, von der es zweifelhaft war ob sie dieselbe gehört, gelesen, auswendig gelernt hatte; aber schuldig blieb sie keine, und verlegen oder schüchtern war sie nie. Sollte sie dumm sein? fragte sich Leonor zuweilen ganz beängstigt; – nein, nein! unentwickelt ist sie wie ihre siebzehn Jahre das mit sich bringen, die man ihrer ruhigen Haltung gegenüber immer geneigt ist zu vergessen. - Je länger er sie sah um desto deutlicher fühlte er daß Fräulein Fanny nicht zu den weiblichen Wesen gehöre, welche sich in Herz eines Mannes stehlen, es erwärmen und sich ihm anschmiegen können. Unwillkürlich flog ihm zuweilen die Erinnerung an Corneliens Lächeln, an ihren Blick, an gewisse kleine Bewegungen der Hand und des Kopfes durch das Gedächtniß. Das war Alles um davor niederzuknien, so frisch, so ungenirt, so im Einklang mit ihrer momentanen Stimmung und mit dem Gegenstand des Gesprächs. Und ihre Augen sahen ihn an, die so magisch und mystisch leuchteten wie Flammen über verborgenen Schätzen, zugleich klar und geheimnißvoll – der höchste Reiz in einem Frauenantlitz. – – Um diesen innern Verlockungen zu entgehen beschleunigte er seine Heirath. Am 15. Februar verheirathete er sich, und meldete seiner Schwester dies wichtige Ereigniß nach Zürich. Es war der erste Brief, den er ihr seit seiner Abreise schrieb. In ihrer glückwünschenden Antwort zeigte sie ihm Graf Sambachs Tod an, der grade in dieser Zeit erfolgt war. Als Leonor diesen Brief erhielt war er bereits dermaßen der guten Manieren, der Porzellanmalereien, der »Casta Diva« und der »Consolation« seiner Frau überdrüssig, daß er den Brief in grimmiger Verzweiflung zerriß und mit ausbrechender Trostlosigkeit zu sich selbst sagte: Und so habe ich mich denn für den Mammon verkauft! – Aber er war ein reicher Mann, und wurde es noch mehr durch einen glänzenden Handel, der sich ihm darbot. Eine stattliche Besitzung sollte so schnell wie möglich verkauft werden um ein Dutzend Erben auseinander zu setzen. Leonor kaufte sie. Da war ein Schloß fast so groß wie das zu Altdorf, da war ein herrlicher Garten; da waren geräumige Stallungen; da hatte seine Frau ein hübsches Reitpferd und ritt mit ihm spazieren; da besaß er ungefähr Alles, was er einst so sehr dem Grafen Sambach beneidet hatte und konnte gleich Jenem en grand seigneur auf seinem Schloß leben, und in den äußeren Herrlichkeiten der Welt schwelgen, die das Ziel seiner Sehnsucht gewesen waren. Aber sie erschienen ihm fortan öde und nichtig.

Dorothee, ohne doch eigentlich zu wissen wie tief Corneliens Herz durch Leonors plötzliche Heirath gekränkt werden mußte, fühlte wol daß es in der ersten Trauerzeit nicht schicklich sein mögte sie davon zu benachrichtigen, und gern hätte sie noch länger mit der Mittheilung gezögert, wenn sie nicht eine zufällige Nachricht gefürchtet hätte, da Leonors Besitzung kaum zehn Meilen von Altdorf lag. Cornelie starrte Dorothee vollkommen ungläubig an, und war weit eher geneigt zu glauben, daß sie im Irrsinn – als daß sie die Wahrheit rede. Als sie denn doch endlich nach allen möglichen Erklärungen und Einzelheiten sich überzeugen lassen mußte, wurde sie eiskalt, schlug verwundert die Hände zusammen und sagte tonlos: Mein Herrgott! was für Männer hast du geschaffen! sind denn Männer wirklich auch Menschen? .… und war es nicht genug daß ein Eustach mir begegnete? mußte auch noch ein Leonor dazu kommen? und bin denn ich so unbegreiflich erbärmlich, daß ich nur erbärmlichen Männern und in erbärmlicher Weise gefallen kann!

Aber wie sie nun einmal war: sie bebte vor keiner Entscheidung zurück. Keiner hat mich geliebt, sagte sie entschlossen und wehmüthig; aber ich – ich habe geliebt! mit diesem Bewußtsein kann man nicht glücklich sein – ach nein! die Blüte, der Duft, die Verklärung fehlen im Dasein .… aber die ernste Befriedigung nicht.

Zu diesen verschiedenen Aufregungen kam die letzte: die Nachricht von Aurorens Tod. Elsleben zeigte ihn ihr an. Aurora war zu früh niedergekommen und jammervoll mit dem Kinde während der Entbindung gestorben. Ein unvollendeter an Cornelie gerichteter Brief machte ihr klägliches Ende noch kläglicher. Elsleben hatte ihn beigefügt und noch Manches über ihren unendlich traurigen Seelenzustand mitgetheilt. Unter andern schrieb sie:

»Mir ist im tiefsten Innern zu Muth als hätte ich ganz umsonst gelebt, liebe Cornelie, das heißt, nichts von dem Allen erreicht und durchgeführt, weder für mich noch für Andre, was ich mir als Aufgabe meines Lebens gestellt. Und doch war ich keine schlechte, leichtsinnige, pflichtvergessene Frau! im Gegentheil! ich habe immer nach besten Kräften und Wissen meine Pflicht gethan – aber ich bin nicht einen Augenblick über die Illusionen meiner ersten Jugend hinweg glücklich gewesen. Ich fand nicht das in mir, was glücklich macht, und daß ich es doch von Außen in mich hinein bringen wollte, wird wol mein Irrthum, mein Fehler gewesen sein. Meine Liebe hat mir keine Befriedigung – mein Glaube keine Beruhigung gegeben, denn ich verfolgte sie über die Bedingungen hinaus in denen sich nun einmal der Kreis meines Lebens abschloß. Ich wollte durchaus etwas leisten, wirken, fühlen, schaffen, dem alle Elemente und Stoffe widerstrebten, die ich unter meiner Hand auszubilden vorfand. Ich habe meinen Mann nicht Glücklich gemacht. Er wird sich bald trösten, und that Recht daran. Ich habe meinen Sohn verloren, an dem mein Herz mit solcher Liebe hing, daß es den spätern Verlust seiner Schwester kaum empfand – und das ist auch nicht so, wie eine Mutter fühlen sollte. Nun soll ich wieder ein armes Kind zur Welt bringen: Einen Sohn, einen Sohn, wünscht Elsleben. – Du wirst sehen, meine Cornelie, daß es auch diesmal heißen wird: Umsonst! – In der Liebe habe ich mich müde gesehnt – umsonst! In der Religion hab' ich mich müde gebetet – umsonst! Für Mann und Kinder habe ich mich müde gearbeitet – umsonst! Jezt werd' ich auch sterben müssen – umsonst! .… Denn sterben werde ich; das fühle ich an meiner unerhörten körperlichen Schwäche und an der Klarheit meines Geistes mit der er über den ganzen irdischen Abschnitt meines Lebens hinwegsieht, als über einen Schauplatz auf dem es nichts Befremdendes mehr für ihn giebt. Sieh! in meinen letzten Augenblicken kommt mir die Klarheit, die mir sonst immer gefehlt hat; – wiederum heißt es da – umsonst.«

Dies war das letzte Wort gewesen welches sie geschrieben – vielleicht der letzte Gedanke den sie gedacht hatte. Corneliens Sinne vergingen und ihr Herz drohte sich vor Weh und Jammer zu spalten. Zum Glück löste der Körper durch eine Krankheit das zersetzende Leid von der Seele ab.

Sie genas, aber langsam und traurig. Das Leben kam ihr feindlich vor. Todt und entfremdet war ihr Alles was sie je geliebt. Nur Tristan – und daß sie wieder in ihrem geliebten Altdorf war – und daß Gotthard bei ihr war – machte ihr Muth für ihren Wiedereintritt ins Leben. Sie hatte viel zu thun, zu besorgen, zu bedenken; sie war gänzlich unerfahren in Geschäften; sie mußte sich einüben, und das zerstreute sie: Eustachs letzter Wille hatte sie zu Tristans alleiniger Vormundschaft erklärt.

Gotthard kam nach Altdorf so wie er Eustachs Todesanzeige erhielt, wieder von dem Drang getrieben, der ihn nach Zürich geführt: um zu sehen ob er nichts für Cornelie thun könne; – so war der offizielle Ausdruck; der geheime hieß sein. Nur vereinsamte Menschen wissen, welch eine Wonne es ist doch wenigstens eine Seele unter ihres Gleichen zu haben mit der sie vergangener Tage gedenken, und zukünftige besprechen können. Cornelie nahm ihn mit der herzlichsten Freude und Freundlichkeit auf, als sie wieder die Wirthin in ihrem Hause machen konnte. Ihr tiefer Wittwentraueranzug machte auf Gotthard den vortreflichen Eindruck, daß er es für höchst unpassend erkannte mit irgendwelchen Liebesansprüchen hervor zu treten: folglich konnte er sich nicht in diesen verletzt fühlen und folglich nicht so unerträglich übellaunig und wunderlich wie in seinen Paroxismen zu Zürech sein. Hingegen stellten sich seine guten Eigenschaften ins Licht, zwischen denen strenge Rechtlichkeit der Gesinnung verbunden mit der größten Zartheit im Handeln, vorzugsweise sich bemerklich machten. Cornelie bewunderte ihn einst um dieser Vereinigung willen, aber er rief ablehnend:

»Um's Himmelswillen! diese Vereinigung ist ja eben Schuld daran, daß ich so schwer zum Entschluß, zur Ausführung, überhaupt zum Handeln in allen Angelegenheiten komme, die mich persönlich betreffen. Zartheit und Gerechtigkeit kommen oft in den gräulichsten Conflict, und die arme Seele mit gleicher Liebe und Überzeugung an Beiden hängend und voll Verzweiflung nicht wissend zu wem sie sich halten soll, bleibt zagend in der Mitte stehen, und wird dafür von barbarischen Leuten, z. B. von einer Gräfin Cornelie, unenergisch und schwankend genannt.«

»Aber Sie wissen ja immer sehr genau was Sie in meinen Angelegenheiten und für mich zu thun und zu lassen haben – wandelte Cornelie ein – warum verfahren Sie bei den Ihren nicht nach ähnlichen bestimmenden Prinzipien?«

»Theils weil ich fürchte allzu selbstische Rücksichten vorwalten zu lassen, die man in die vortreflichsten Prinzipe hineinspielen kann, theils auch weil mein persönliches Interesse mir nicht so am Herzen liegt, wie z. B. das Ihre. Für mich etwas durchzusetzen, einen Prozeß zu gewinnen, ein übersehenes Recht geltend zu machen, einen begründeten Anspruch durchzuführen, – ach, liebste Gräfin, das ist ja nicht der Mühe werth meine Cigarre aus dem Munde zu nehmen um darüber Ja oder Nein zu meinem Anwalt zu sagen!«

»Freilich, so waren Sie immer! und daher kommt es, daß man die größte Lust hat Sie tüchtig auszuschelten, und Ihnen doch wieder von Herzen gut sein muß.«

Im Herbst ging Cornelie nach Italien. Dorothee gab Leonors Bitten nach sich bei ihm häuslich niederzulassen – wenigstens versuchsweise – und begleitete daher die Gräfin nicht, die ihr aber beim Abschied lächelnd sagte:

»Schwägerinnen harmoniren selten genug um auf die Dauer miteinander leben zu mögen. Sollten Sie keine Ausnahme von der Regel machen liebe Dorothee, so kommen Sie nur flugs nach Altdorf zurück, selbst wenn ich noch in Italien sein sollte; denn Sie haben hier auch eine Heimat.«

Gotthard reiste später Cornelien nach, fand sie in Florenz und war auf der ganzen Reise ihr sorgsamer Begleiter und ihr fachkundiger Cicerone. Er sagte oft:

»Ich hoffe Sie stellen mir nach vollendeter Reise ein ganz vortrefliches Certifikat aus, und ich bin nur ungewiß ob Sie mich mehr als Courier oder als Cicerone beloben werden.«

Für Cornelie ging die Kunst wie eine neuentdeckte Welt auf. Sie lernte in derselben eine ihr bisher ganz fremde Phase der Menschheit kennen, und sah wie die Richtung der Masse die Basis und die Vorbereitung bildet, auf die sich einzelne beherrschende Genies wie auf ihr Piedestal hinstellen. Mit ihrem Ernst und ihrer Tiefe lief sie nicht Gefahr in dürftige Kunstkennerei, öden Dilettantismus, modische Protektion der Künstler zu verfallen. Sie blieb ihrem Grundsatz treu: für sich selbst, innerhalb seiner Sphäre, für seine eigene Befriedigung muß der Mensch sich bilden. Daher mögen Wenige einen so wahren Genuß und einen so ächten Vortheil von einer italienischen Reise heimgebracht haben als sie. – Unsre alte Bekanntschaft aus Doberan erneuerten wir in Rom und Neapel. Dort hatte ich sie kennen gelernt, hier lernte ich sie lieben und bewundern.

Als Lohn für seinen »mühsamen Dienst« hatte Fürst Gotthard sich von ihr erbeten, daß sie ihre Rückreise durch die Steiermark und über Callenberg machen wolle. Von Grätz aufwärts ins Muhrthal hinein, auf einem grünen Hügel, an höhere Berge gelehnt, lag das alterthümliche, in spitzen Thürmen aufschießende, burgähnliche Schloß romantisch und einsam da, und die Frühlingsfülle der ersten Juniustage hauchte eine unendliche Lieblichkeit über den Hintergrund von tiefem Ernste, der allen Gebirgsgegenden eigen ist. Mit dem schimmernden Glanz der italienischen Natur kontrastirte diese in frappanter Weise.

»Ich bin doch ganz eine Tochter des Nordens, sagte Cornelie zu Gotthard. Ich bin mit Wonne in Italien gewesen, aber leben .… kann und mag ich nur in Deutschland!«

»Ich hoffe .… nur in Callenberg,« entgegnete er.

»In Callenberg auch!« sagte sie lachend.

»Ja, das meinte ich auch eigentlich: in Altdorf und in Callenberg!«

»Himmel! rief sie überrascht, sprechen Sie im Ernst.«

»Gerechtester Heiland! sagte Gotthard, seit neun Jahren, ich bitte bedenken Sie, es sind neun Jahr seit ich zuerst nach Landeck kam! – also seit neun Jahren thue ich weiter nichts als Ihnen meine grenzenlose Liebe an den Tag legen, und Sie fragen mich nach neun Jahren ob das mein Ernst ist.«

»Lieber Fürst! unterbrach ihn Cornelie, nach neun Wochen würde ich vermuthlich nicht gefragt haben! – jezt habe ich mich zu sehr aller Liebesgedanken Ihnen gegenüber entwöhnt, denn entsinnen Sie Sich doch nur, daß Sie vor sieben Jahren in Ems mir feierlich erklärten, die Liebe sei Ihnen verhaßt, und wir wollten Freunde sein.«

»Aber begreifen Sie denn nicht, daß dies damals die einzige Weise war in der ich Ihnen sagen durfte, daß ich Ihnen auf Leben und Tod gehöre!« rief Gotthard.

»Wie merkwürdig! sagte sie; ich sollte Sie wirklich gefesselt haben? Nein, solch Mirakel kann ich mir nicht zutrauen.«

»Zutrauen oder nicht! rief er; Sie erleben es. C'est un fait accompli, wie man heutzutage spricht, und dafür Anerkennung begehrt und – findet. Merkwürdig ist es ohnehin nicht: als ich Dasjenige fand was mich fesseln konnte, war ich gefesselt - Dank meinem unenergischen Character, der sich oberflächlich anziehen und wieder abstoßen und auf sich wirken läßt. Als die Macht eintrat, war die überwältigende Wirkung da – und für immer. Energisch ist das nicht, Cornelie, aber consequent.«

»Ich nenne das .… treu!« sagte sie lieblich.

Er wollte ihre Hand nehmen, aber beängstigt mich sie zurück und rief:

»Ah, bisher haben Sie mir nur wol gethan! jezt aber .… da ich mich liebend und vertrauend an Sie schließen mögte, jezt werden Sie mir weh thun. So machen es die Männer.«

»Die Männer! die Männer! was geht's mich an wie die Männer es machen! was kümmert's mich welch eine Vorstellung Sie von den Männern haben! .… ja, ist sie unvortheilhaft – desto besser für mich: desto geneigter werden Sie einer Ausnahme sein. – Sollen Sie denn den Männern rottenweise vertrauen? sollen Sie sie rottenweise lieben? mit nichten. Denken Sie von der Masse wie Sie wollen – für den Einzelnen werden Sie stets die Ausnahme der Individualität anerkennen, und auf mich mit wolbegründeter Zuversicht das Wort anwenden dürfen, das Sie bei jenem Liebes-und Freundschaftsgespräch in Ems äußerten: ein Mann auf dessen Arm gestützt Sie getrost durch Lust und Leid des Lebens gehen können. Nun, Cornelie? wollen Sie das?«

»Ja, Gotthard!« sagte sie fest.

Vier Wochen später kam Cornelie als Fürstin Callenberg mit ihrem Gemal nach Altdorf. Unter Allen die sie mit Jubel empfingen war Dorothee die freudigste.

»Schon wieder da? nun, sein Sie herzlich willkommen und bleiben Sie bei uns: sagte Cornelie mit ihrer anmuthigen Innigkeit und Dorothee erwiderte:

»O ja, gnädige Gräfin! ich bleibe hier. Bei Ihnen ist es am Besten auf der ganzen weiten Welt, Sie wissen etwas mit den verschiedensten Menschen anzufangen, Sie werden mich schon brauchen können. Für meine Schwägerin war ich nicht elegant und gebildet genug! die weiß mit Niemand etwas anzufangen – nicht einmal mit sich selbst – am wenigsten mit meinem Bruder.«

»Der Arme!« sagte Cornelie mild und gelassen und tröstete die weinende Dorothee, die traurig fortfuhr:

»Ach er! der so gescheut ist, kann ja mit der Fanny kein vernünftiges Wort sprechen – so sehr, sehr dumm ist sie! Auf Porzellan malen kann sie – ja, das ist wahr! alle Tassen und Teller, Schaalen und Schüsseln im ganzen Hause hat sie bemalt, und zuweilen recht niedlich. Aber, gnädige Gräfin, was macht sich ein verständiger Mann daraus ob seine Frau ihm das Theegeschirr bemalen kann? hingegen ist es ihm Bedürfniß ein verständiges Gespräch führen zu können und dazu sollte eine Frau denn doch die nächste sein. Und was hat er davon daß sie ihm »la Consolation« vorklimpert, wenn er niedergeschlagen, sorgenvoll und traurig ist? Ein herzliches, ernstes, gutes Gespräch tröstet weit besser. Kinder hat sie auch nicht, die Fanny! reich ist mein Bruder sehr, und das hat er ja immer sein wollen! – auch klug und gescheut ist er; er sagt er wolle schreiben und sich recht abarbeiten im Geist. Also etwas Zufriedenheit mag er sich denn wol mit der Zeit erringen und sie thut ihm Noth! Bis zum Glück bringt er es schwerlich je, mein armer Leonor!«

– – – – – – – – – – –

Im vergangenen Sommer 1844 saß an der langen table d'hote im Kursaal zu Ems die Fürstin Callenberg zwischen ihrem Mann und dem Grafen W. Sie war auf der Reise zu Gotthards Verwandten, die an der Mosel Besitzungen haben. Tristan ein schöner schlanker, schwarzer Knabe saß ihr gegenüber und sorgte für den kleinen blondlockigen, vierjährigen Felix weise wie ein Hofmeister, obgleich ein solcher neben ihm saß.

»Sehen Sie Fürstin, sagte Graf W., dort am andern Ende des Tisches sitzt Ihr Landsmann, der Doctor Brand, dessen geistreiche, publizistische Broschüren seit einigen Jahren so viel Aufsehen, und ihn zu einer solchen literarischen Sommität gemacht haben. Der lange magre Mann mit dem feinen Gesicht und der goldnen Brille ist es, der neben der kleinen dürren brünetten Dame im rosenfarbnen Kleide sitzt. Das ist seine Frau. Anekdoten von ihrer Einfalt werden erzählt, die unglaublich wären, wenn man nicht wüßte, daß die klügsten Männer in der Regel die dümmsten Frauen haben. Sehen Sie ihn?«

»Ich sehe und erkenne ihn,« sagte Cornelie ruhig, nahm ihr Lorgnon und sah ihn an. Ja, allerdings! das war der Doctor Brand, ein ihr gänzlich fremder, ferner, gleichgültiger Mann. So wenig wie einst Eustach für sie Eustach geblieben war, so wenig war er noch für sie Leonor.

»Gescheut, eitel und unruhig wie er sonst war, setzte sie hinzu, muß ihm diese Carriere, die eine gewisse Popularität und Berühmtheit des Tages mit sich bring, sehr zusagen.«

»Er ist für sie geschaffen, sagte Gotthard. Erinnerst Du Dich noch, Cornelie, daß er gleichsam unter Deiner Ägide vor einer Reihe von Jahren nach Paris ging?«

»Ja wol, sagte sie, und erinnerst Du Dich noch der feindseligen Stimmung in der Du damals gegen die Liebe warst? ich muß noch lachen, wenn ich daran denke. Wie gut daß wir Alle – er, Du, ich – allendlich die Sphäre gefunden haben nach der wir mühsam rangen: inneres Gleichgewicht mit den äußeren Verhältnissen.«

Leonors Tischnachbar sagte zu ihm:

»Gestern sind wieder sehr viel Fremde angekommen; auch Fürst Gotthard Callenberg mit seiner Familie – da ganz unten sehen Sie ihn sitzen. Aber ich höre er reist nach Tisch wieder ab zu einem Familienkongreß in der Gegend von Trier.«

Der Mann hätte noch lange schwatzen können, Leonor unterbrach ihn nicht. Er sah starr hinüber. Da saß Gotthard, da saß Tristan, da saß der kleine Knabe mit ihren Zügen, da saß sie! – nicht die Fürstin Callenberg! nein! ewig sie – ewig die Eine – Cornelie.