Mór Jókai von Ásva

Ein Frauenhaar

Roman

Mór Jókai von Ásva: Ein Frauenhaar. Roman.

Deutsche Erstveröffentlichung 1883 im Verlag von Heinrich Minden, Dresden/ Leipzig.

Die ursprüngliche Orthographie wurde bei der Neuauflage beibehalten.

Neuveröffentlichung im MarsTT Verlag,

Marcus Stötzel, Werth 77, 42275 Wuppertal

vertrieb@marstt.de

Erste Auflage 2017

© 2017 MarsTT Verlag, Wuppertal

Layout: MarsTT Verlag, Wuppertal

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1.

Wir wissen sehr gut, daß jenes wunderbare Gewächs, dessen Name Frauenhaar ist, seit den ältesten Zeiten und seitdem die Dichter den Geschichtsschreibern ins Handwerk pfuschen, Verherrlicher fand. Berenicens Haar ward zu den Sternen erhoben; das Haar der Karthagischen Frauen spielte im letzten » bellum punicum« als Bogensehnen eine große Rolle. Es gehört übrigens nicht einmal viel Phantasie dazu, sich für ein so üppiges, glänzendes Haargezelt zu begeistern: diese von einer Marmorstirne niederwallende, zerzauste Strahlenflut, dies Versteck der Elektricität ist fähig, selbst den kaltblütigsten Philosophen zu einem Phantasten zu galvanisiren; diese mit hunderttausend Saiten bespannte Harfe, aus Gold, wenn es blond, aus Stahl, wenn es schwarz ist, kann Jeden zum Dichter salben, es ist leicht auf derselben zu spielen; unsere Geschichte spricht jedoch blos von einem einzigen Haar, von »einem« Frauenhaar. Und dies war gerade jenes Haar, an welchem es hing, daß sich Europas Karte nicht gänzlich umgestaltete, – daß ein ungarischer Graf in Ungarn keine neue Dynastie gründete, – daß die türkischen Sultane ihre Residenz Stambul nicht mit Wien vertauschten, – daß in Polen keine Könige aus französischem Blute regieren, – daß in Moskau nicht die Polen die Herrschaft führen; – all dies hing an einem Haare, – und daran, daß dasselbe »nicht« riß.

Das Frauenhaar spielt eine große Rolle in der Weltgeschichte. Die klügsten Menschen sind im Stande, allerlei Aberglauben an ein Frauenhaar zu knüpfen. Wenn König Gordios den um eine Wagendeichsel geschlungenen unlösbaren Knoten statt aus Hanffäden, aus einem Frauenhaar geknüpft hätte, hätte selbst Alexander der Große denselben weder aufzulösen, noch entzweizuhauen vermocht.

Den Zusammenhang unserer Geschichte bildet also ein veritables, kein allegorisches, sondern ein goldrotes Frauenhaar.

2.

In der Nacht des St. Mechtildistages des Jahres 1587 hatte sich mit dem, vor das Kloster der Benediktinernonnen am Montmartre aufgestellten Hellebardier ein großes Wunder begeben. – Des Abends hatte man ihn als schönen braungelockten Gesellen hingestellt und als man ihn am nächsten Morgen abzulösen kam, fand man an seiner Stelle einen alten, greisen Mann. – Während einer Nacht war er ergraut.

Das Kloster der Benediktinernonnen am Montmartre bildete eine seit langer Zeit in Verruf stehende Spukstätte. Das Kloster war verschuldet gleich einem Edelmann, und seine Einkünfte deckten die Ausgaben nicht. Die betagteren Nonnen arbeiteten für Taglohn und die jungen schauten nach Abenteuern aus. Die Steinumfriedung des Klosters wies bereits viele Lücken auf, von denen manche gar nicht von selbst entstanden waren, und die Bäume des Gartens waren derart verwildert, daß sie eher eine zu geheimnissvollen Versteckspielen geeignete Wildniss bildeten. Gottesfürchtige Menschen wagten sich selbst bei Tage nicht leicht in dessen Nähe, und wenn die Mahlgesellen der Windmühlen am Montmartre auf dem zwischen den Steinbrüchen dahinführenden Wege allabendlich weißgekleidete und schwarzverschleierte Frauengestalten sich dem Kloster nähern sahen und ein wenig im Hintergrunde einen spornklirrenden Held bemerkten, der den Zipfel seines Mantels vor den Mund geschlagen und das Federbarett tief in die Stirn gezogen hatte, flüsterten sie einander zu: »Na, dem geht morgen die Sonne auch nimmer auf!« Der Volksglaube war bereit, selbst geheime Morde hinter diesen Mauern zu vermuthen.

Als das Kloster bereits hart am Rande des Verderbens stand, als Geld und guter Ruf gleichermaßen beim Teufel waren, bewahrte es ein glücklicher Zufall vor dem Zerfall. Im Kloster ward ein bisher unentdeckt gebliebenes großes Loch aufgefunden. Dieser finstere Raum ward die Quelle neuen Reichtums für das Kloster. Schimmelbehaftete Dokumente bewiesen, daß dies dieselbe finstere Höhle war, wo der heilige Dionysius den ersten gallischen Christen geheime Messen gehalten hatte, weshalb ihn dann die heidnischen Druiden (nach Anderen die römischen Propraetoren) auf das Blutgerüst schleppten und ihn enthaupteten. Der Legende gemäß begab sich nun der enthauptete Mann, mit dem abgeschnittenen Kopfe unter dem Arme, in dieselbe finstere Höhle zurück, wo er bisher die Matutinen gehalten, und begrub sich dort. In der Tiefe des entdeckten großen Loches fand man tatsächlich ein menschliches Gerippe, dessen Schädel eine völlig ungewohnte Stelle einnahm, und so war denn die Tradition vollkommen beglaubigt.

Nach dieser Entdeckung kam das Benediktinerkloster am Montmartre wieder in die Mode. Die Umgebung füllte sich mit neuerbauten Sommerpalästen, die verlassene, wilde Gegend, das vorstädtische, armselige Labyrint gaben solchen Lusthäusern Raum, wie z. B. dem séjour du roi, dem Palais des Grafen von Flandern, diesem gegenüber das Leval-Schloß, welches die höchstgestellten Herren und Damen nur zu unbestimmten Zeiten besuchten; der berüchtigte Palast Royaumont, wo die Zierden und Blüten der Nation ihre, regelmäßig in blutige Duelle ausartenden – Saturnalien feierten.

Die Königinnen aus dem Hause Medicis überhäuften nunmehr dieses Kloster mit frommen Stiftungen.

Hierdurch verschlimmerte sich sein Ruf aber nur noch mehr. Die in den Nachbar-» séjours« heimischen Liebesintriguen und die nächtlichen Orgien des Chevaliervereins von Bouteville waren von durchaus keinem günstigen Einflusse auf die moralische Reputation des Klosters.

Um aber auch in den Augen der Bürgerschaft die so nötige Volkstümlichkeit zurückzugewinnen, erbat sich da die Aebtissin die Gnade, daß der Leichnam eines jeden zur Enthauptung verurteilten Ritters nach der Vollstreckung bis zur Stunde des Begräbnisses in ihrem Kloster zur Schau ausgestellt werde.

Diese Gnade, welche umsoweniger zu verweigern war, da selbst der heilige Dionysius nach seinem tödtlichen Martyrium dahin zurückgekehrt war, führte dem Montmartrekloster zahlreiche Besuche zu. Es begann sich darin auch wieder ein wenig Ordnung einzustellen. Die Aebtissin ließ die in der Umzäunung entstandenen Lücken ausfüllen und – lieber einige Nebenthüren anbringen. Auf diese Weise kam das Kloster wieder »in die Mode«.

Zu jener Zeit war es eben » mode parisienne«, den Kopf zu verlieren. Ein Privilegium der Edelleute, welches ausgenutzt werden mußte. Hierher brachte Ritter Montmorency Bouteville seinen Kopf unter dem Arme: er ward wegen Zweikampf zum Tode verurteilt; ihm folgten Ritter Balagey, Monglas, Villamore und noch viele Andere: lauter berüchtigte Duellhelden. Es war »Mode«, den Freund zum Scherze niederzustechen und hernach zum Scherze den eigenen Kopf zu verlieren.

In der erwähnten Nacht nahmen gerade zwei namhafte Edelleute den hierzu bestimmten Platz in dem berüchtigten Donjon ein: die Ritter de la Mole und Coconas.

Abwechslung halber waren die beiden Ritter nicht in Folge von Zweikämpfen hierhergelangt. Sie waren angeklagt worden, eine Verschwörung gegen den König angezettelt zu haben, demnach sie den Herzog Alençon, den Bruder des Königs ermuthigt hatten, sich an die Spitze der kalvinistischen Partei zu stellen und dem Protestantismus Religionsfreiheit zu erkämpfen.

Und damals war es auch » mode parisienne«, Verschwörungen anzuzetteln. »Machten« die Unterthanen keine Verschwörungen, so »machte« sie der König. Auf den Schleichwegen der Intrigue gelangte er noch als Schulbube auf den polnischen Tron; als mit dem Tode seines Bruders der Tron von Frankreich leer wurde, sagte er den armen Polen nicht einmal »Adieu!«, entfloh und ergriff durch Intriguen aller Art Besitz von dem französischen Tron, von wo aus er mit einer wahren Wonne seine Untertanen gegen einander aufhetzte, und wenn er gewahrte, daß eine Partei zur Macht gelangte, stellte er sich an deren Spitze, verließ seine bisherigen Getreuen und verfolgte und betrog Beide. Er nahm auch an den Scheußlichkeiten der Bartholomäusnacht Teil, indem er von dem Erker seines königlichen Schlosses eigenhändig zwischen seine flüchtenden und wehklagenden Untertanen feuerte.

Jetzt war die Reihe des Verfolgens an die Getreuen des Herzogs Alençon gekommen.

Die Grafen Mole und Coconas wurden der Parteiergreifung gegen den König und des Bündnisses mit den Hugenotten angeklagt.

Bei Mole wurde ein untrügliches Beweisstück vorgefunden.

Als man Hausdurchsuchung vornahm, fand man in einem verschlossenen Schranke eine aus Wachs verfertigte menschliche Gestalt. In die Herzgegend dieser Wachspuppe waren zahlreiche kleine Stecknadeln gestochen.

Dieses Anzeichen bewies klar und deutlich die Verschwörung gegen das Leben des Königs. Die Astrologen und Horoscopsteller enthüllten auf Grund der gelehrtesten Bücher und der Doktrinen von Albertus Magnus, Hermes Trismegistos und Paracelsus, daß das Zerstechen solcher Wachspuppen mit Stecknadeln keinen anderen Zweck habe, als das Verderben des Königs auf dem Wege des Zaubers, was Heinrich selbst mit der Aussage bestätigte, daß er in letzter Zeit zu wiederholten Malen scharfe Stiche in der Herzgegend verspürt habe.

Dieser Anklage gegenüber brachte Ritter de la Mole zu seiner Verteidigung vor, daß er mit dieser Wachspuppe nicht das Verderben des Königs, sondern die Eroberung einer schönen Dame bezwecken wollte. Er konnte das Herz seiner Auserkorenen nicht früher erweichen, als bis ihm der berühmte Magier Ruggieri Casimo den Rat erteilte, in die Herzgegend der von ihm mit magischen Attributen versehenen Wachspuppe Stecknadeln zu stechen, was dann auch zu vollständigstem Erfolge führte. Dies bestätigte unter Siegel Ruggieri Casimo selbst. Das französische Gericht betrachtete jedoch das Zeugniss des italienischen Magiers nicht als genügend, und da Ritter de la Mole nicht gestehen wollte, wer die Dame sei, deren Herz er durch solchen Zauber gewonnen hatte, wurde er zum Tode verurteilt.

(Ach ja, zum Tode, weil man wußte, wer die Dame sei!)

Ritter Coconas, der Sprössling einer piemontesischen Adelsfamilie, wurde des Einverständnisses mit den Hugenotten angeklagt.

Als Beweis gegen ihn wurde vorgebracht, daß er sich während der Bartholomäusmetzelei vor das Tor seines Palastes gestellt und sowie man einen gefesselten Hugenotten an ihm vorüber zum Tode führte, dazwischen trat, über die zum Tode bestimmten Opfer verhandelte, den Henkern Geld versprach, wenn sie ihm ihre Beute überlassen, und dadurch dreißig Hugenotten vor der nächtlichen Metzelei rettete.

Dieser Anklage gegenüber brachte Ritter Coconas zu seiner Vertheidigung vor, ob man denn wisse, was hernach mit den geretteten Hugenotten geschehen sei, die er sich erkauft hatte? Er ließ dieselben in seinen großen Fechtsaal hinauftransportiren und stach sie dort, wie sie mit gefesselten Händen dastanden, einzeln nieder und dies aus dem Grunde, weil eine schöne Dame, seines Herzens Auserwählte, den Wunsch geäußert hatte, an der Bartholomäus-»Unterhaltung« Teil zu nehmen, jedoch – ohne irgend wie selbst in Gefahr zu schweben. Der Ritter hatte ihr den seltenen Genuss verschafft. Neunundzwanzig der dreißig Hugenotten stach er zur vollsten Zufriedenheit der schönen Dame selbst nieder, die sich höchlich an den Todesqualen der zu ihren Füßen zuckenden Männer ergötzte, die sie vorerst durch das Versprechen, sie am Leben zu lassen, zum Verleugnen ihres Glaubens bewegen wollte. Es fanden sich einige, die abrenuncirten. Auch solche trafen sich, die in Todesängsten Gott verleugneten und den Teufel bekannten. Die schöne Dame ließ diese hernach dennoch niederstechen und lachte unbändig über die Betrogenen. Den dreißigsten ließ Ritter Coconas aus dem Grunde am Leben, damit er lebender Zeuge der mitangesehenen »Unterhaltung« bleibe, worüber dieser auch ein beglaubigtes Zeugniss ausstellte. – Da jedoch dem römischen Rechte gemäss » ein Zeuge kein Zeuge ist« und der Ritter den zweiten Zeugen, die schöne Dame, nicht nennen wollte, wurde er »des Bündnisses halber, welches er mit den Hugenotten angeknüpft,« zum Tode verurteilt.

(Ach ja, zum Tode, weil man wusste, wer jene Dame war!)

3.

Als nun die Ritter de la Mole und Coconas mit den Köpfen unter den Armen in das Kloster am Montmartre gekommen waren, wurden sie dort mit dem ihrem Range gebührenden Gepränge aufgebahrt, damit sie in dieser Beziehung keinerlei Klage erheben könnten. Die Katafalke waren mit ihren Wappen geschmückt und in dem erwähnten Donjon derart aufgestellt, daß die angesammelte gaffende Menschenmenge durch drei geöffnete Fenster die traurige Pracht betrachten konnte.

In den Eckturm, wo die Bahre der Enthaupteten stand, konnte man nur durch einen inneren Corridor des Klosters gelangen, während ausserhalb des Turmes ein Hellebardier als Wachtposten aufgestellt war.

In der erwähnten Nacht nun, von welcher aufgezeichnet wurde, daß um zwölf Uhr eines der ärgsten Gewitter über Paris wüthete, begab es sich, daß der vor dem Donjon des Klosters stehende Hellebardier, als er, auf seinen Spieß gestützt, zählte, wie oft bereits der Blitz eingeschlagen, plötzlich bemerkte, daß auf der vor dem séjour royal sich ausdehnenden Ebene ein unstäter Lichtschein dahingleite.

Es war schwer zu unterscheiden. Das grelle Licht der Blitze raubte von Zeit zu Zeit das Sehvermögen der in die Finsterniss starrenden Augen, so daß dieselben in der unmittelbar darauffolgenden pechschwarzen Dunkelheit blos nach geraumer Zeit den sich nähernden Schein wiedergewahren konnten, der nichts weiter sein konnte als die Seele eines Missetäters.

Der zitternde Lichtschein glitt immer näher längs der Seite des Montmartre. Der Regen hatte bereits aufgehört, doch blitzte es unaufhörlich. Auf der Spitze des Berges hatte der Flügel einer Windmühle die Kette gesprengt und schlug nun, gleich einem wahnsinnigen Ungeheuer, gen Himmel, den fliehenden Wolken nach.

Der Wachtposten sah den rätselhaften Schein sich immer mehr dem Kloster nähern, und während einer etwas längeren Pause der Blitze gewahrte er, daß drei Gestalten auf das Kloster zukamen. Voran schritt eine schwarze, welche die Leuchte hielt, die weder Sturm noch Regen zu verlöschen vermögen, und dicht hinter der ersten folgten zwei Frauengestalten in weißen Kleidern und schwarzen Kapuzen.

Dies können nur verdammte Seelen sein.

Um Mitternacht, während Sturmes und Gewitters verlässt kein Anderer sein Heim, als der verdammt ist, zu spuken. In wessen Adern warmes Blut rollt, der kann jetzt nicht hier sein.

Als die drei Gestalten die Mauern des Klosters erreichten, verschwand plötzlich das Licht in der Hand der schwarzen Gestalt. In der Pechfinsterniss konnten die Gespenster nicht mehr gesehen werden, und als ein neuerlicher Blitz aufzuckte, sah der Hellebardier keine der drei Gestalten mehr.

Nach kurzer Zeit begann er hinter sich in dem runden Donjon ein Gespräch zu hören. Ein Gespräch, welches lebenden Menschen das Fieber in die Glieder treibt und die Hand am Degengriffe lähmt. Zwei weibliche Stimmen sprachen miteinander: eine tiefe und eine hellklingende.

»Welcher ist der Deinige, welcher der meinige?« fragte die eine.

»Der meinige hat einen Ring am Finger.«

»War er aus Gold, so raubte ihn der Henker.«

»Es war ein Federkiel, mit einem Haar von mir umwickelt.«

»Ein Ring aus Pferdehaaren – aus Deinen Haaren, hahaha!«

So lachen zwei Dämonen, wenn sie um Mitternacht hervorkommen, um am Richtplatz sich in die Todten zu teilen.

Hier ist zu bemerken, daß es damals » mode parisienne« war, daß die Damen Ringe aus Pferdehaaren flochten. Diese Mode hatte sich aus Koblenz hierher verpflanzt. Die pariser Damen hatten nun die Mode dahin verbessert, daß sie statt Pferdehaaren Menschenhaare verwendeten. Wenn das Haar der Dame blond und das des Anbeters schwarz war, konnten aus den verschiedenen Schattirungen sehr hübsche Buchstaben auf den Ring geflochten werden.

»Hier ist der Ring!« sagte die Altstimme.

»Dann ist dies der meinige, hier der Deinige.«

Beide Gespenster begannen nun bitterlich zu weinen und entsetzlich zu fluchen, so daß es eine Verdammniss war, es nur anzuhören.

Sie riefen die Leichen bei deren Namen und begannen deren Körper von der Schulter bis zu den Fußspitzen mit Küssen zu bedecken. Nach jedem Kuß nannten sie die Stelle, die sie mit ihren Lippen berührt hatten. »Dies ist Deine Brust, dies Deine Hand, dies Dein Knie, dies Deine Zehe!«

Das Gesicht konnten sie nicht küssen, denn sie fanden die Köpfe nicht.

»Wo sind die Köpfe? Ich finde den meinigen nicht.«

»Ich auch nicht den meinigen.«

»Zu den Füßen liegen sie nicht.«

»Auch unter dem Arme nicht, wie sonst.«

»Suchen wir sie!«

Damit begannen sie in der Finsterniss nach den Köpfen der beiden Enthaupteten zu tappen.

Die helle Stimme kreischte auf:

»Wehe! ich fand einen Todtenschädel!«

Die tiefe Stimme flüsterte:

»Hah! ich stieß das Crucifix zur Erde!«

Sie waren über den Betschemel gestrauchelt, auf welchem Todtenschädel und Crucifix lagen. Weiter tappten sie in der Dunkelheit.

Plötzlich kreischten Beide freudig auf:

»Hier sind sie!«

Diese Freude glich jedoch eher der Verzweiflung.

Die beiden abgeschnittenen Köpfe waren auf ein besonderes Tischchen, in einer Nische des Donjon placirt worden. Dort fanden sie sie.

»– welcher ist jedoch der des meinigen?« fragte die eine Stimme.

»Ich werde den meinigen an dem kühngewirbelten Schnurr- und spitzen Kinnbart erkennen.«

»Der meinige hat dasselbe Kennzeichen. Verwechsle die Beiden nur nicht.«

»Wie könnte ich das? Wie oft erkannten meine Fingerspitzen diesen Kopf, wenn ihn meine Augen nicht sahen! Ich kenne die Wölbung seiner Stirne, kenne jede Erhöhung seines Gehirns, kenne die Seidenweichheit seiner Locken: dieser ist der meinige.«

»So ist der andere der meinige.«

Und neuerdings erschallten die wilden Küsse und die an Verzweiflung, an Raserei grenzenden Schmeicheleien: »Dies ist Deine geliebte Stirne, dies Dein edles Angesicht, dies sind Deine neckischen Augenbrauen, dies Deine süßen Lippen.«

»Weshalb können wir sie nicht sehen?« flüsterte die eine Stimme.

»Wir konnten keine Fackeln mitbringen, da es ja Jedermann gesehen hätte.«

»Wie wenn wir nicht die richtigen fanden?«

»Das kann auch sein!«

»Wenn nur der Blitz dareinfahren würde, damit wir Licht hätten!«

Böse Geister müssen den Blitz nur herbeiwünschen und er fährt sofort hernieder. Ein entsetzlicher Feuerstrahl, eine ganze Flammengarbe zuckte plötzlich aus den entzweigerissenen Wolken nieder und bei dem fahlen, blau, grün und roth schillernden Lichte sah der Hellebardier das eine Gespenst, eine Frauengestalt, an einem Fenster, mit auf das Gesimse emporgezogenem Knie stehen und einen abgeschnittenen Kopf, beim Schopf und am Barte gefaßt, gegen den flammenden Himmel kehren. Sodann kreischte es auf:

»Huh! das ist ja der des Deinigen!«

»Und Du küsstest den meinigen, Schamlose!«

»Und Du den meinigen, Hexe!«

»Du selbst! nimm den Deinigen!«

Damit warfen sie einander die verwechselten Köpfe zu und begannen sich zu balgen. Klatschend fuhren die Hände gegeneinander.

Der Blitz war in die Windmühle gefahren, deren Flügel sich losgerissen hatten, und hatte dieselben in Brand gesteckt, die nun gleich einem geflügelten Ungeheuer mit dem feurigen Kreuze in der Luft umherrasten und einen blutigen Schein den Menschenzügen ähnlichen Wolken verliehen. Bei der gespenstischen Leuchte sah nun der Hellebardier, wie sich im Innern des Donjon zwei schwarze Schatten wüthend miteinander balgten: er vernahm ein nichts menschliches an sich habendes Kreischen und rasende, gegen Gott und dessen Heiligen gerichtete Flüche.

Da nahm er all' seine Seelenkräfte zusammen und schrie mit aller Macht seiner Lunge durch das Fenster hinein:

»Verschwindet, wenn Ihr Gottes seid!«

Das erderschütternde Rollen des jenem Blitzschlage erst jetzt folgenden Donners übertönte jeden anderen Ton; die beiden Spukgestalten verschwanden aus dem Donjon und dem Kloster, und tiefe Stille trat ein. Längs des Montmartre war nichts weiter vernehmbar als das Rauschen der durch den strömenden Regen hochangeschwollenen Kloake (jener berühmten Kloake, die späterhin Marat's Gebeine hinwegführte, als dieselben aus dem Pantheon entfernt wurden), und nur die feurigen Flügel der Windmühle drehten sich auf der Hügelspitze, gleich einem brennenden Kreuze, welches im Himmel keine Ruhe findet. Wenn die Gespenster sich nach Hause finden wollten, bedurften sie keiner Fackeln, da ringsum beinahe Tageshelle herrschte.

Als man den Wachtposten abzulösen kam, war derselbe vor Entsetzen vollständig ergraut.

Und daß es Wirklichkeit und keine Täuschung gewesen, was er gesehen, bewies der Umstand, daß die Köpfe der beiden Ritter in jener Nacht in der That aus dem Donjon verschwanden.

4.

Diejenigen aber, die die abgeschnittenen Köpfe der beiden Edelleute geraubt hatten, waren keine Höllengespenster, sondern sehr schöne und sehr vornehme Damen gewesen.

Die Dame, die sich den Kopf des Ritters de la Mole angeeignet hatte, war die Königin von Navarra, und die, die das Haupt des Ritters Coconas geraubt, war die Schwägerin des Königs: die Herzogin Henriette de Cleves und Revers.

Der mit einem Haare umwundene Ring gehörte auch der letzteren. Es war in der That von Vortheil gewesen, daß Niemand diesen Ring entdeckte, denn wenn man jenes Haar losgelöst hätte, wären viele Geheimnisse verrathen worden. So langes, goldrothes Haar, welches stark und dick war gleich der Pferdemähne, war bei Niemandem sonst, als bei der Herzogin von Revers zu finden.

Der wiedergewonnene Ring ward sodann den Familienreliquien eingereiht und einer späteren großen Rolle vorbehalten.

*

Diese kleine Spukgeschichte ward nur als ein Beweis dessen erzählt, was für Blut in jenem Frauenherzen rollen mochte, welches sich entschließen konnte, in finsterer Nacht, bei grimmigem Gewitter, in Gesellschaft eines gleichermaßen sinnlos verliebten Frauenzimmers sich aufzumachen, um den Kopf des enthaupteten Geliebten von der Bahre des Todtengemaches zu holen! Dieses Blut vererbte sich auch auf die Töchter.

Das geraubte Haupt hat jedoch noch eine Nachgeschichte.

Nachdem die Herzogin von Revers den Kopf des Ritters Coconas nach den Weisungen des gelehrten Ruggieri eigenhändig einbalsamirt hatte, verwahrte sie denselben in einem prächtig gearbeiteten Kästchen aus Gold, welches in ihrem Schlafzimmer auf einer kostbaren Jaspissäule ruhte. So oft sich der Herzog von Revers zu einer zärtlichen Unterhaltung in das Boudoir seiner Gattin begab, ahnte er niemals, daß sie nicht zu Zweien, sondern zu Dreien sind.

Und noch ein zweites Bedenken blieb zurück. Nach den Zügen des abgeschnittenen Kopfes ließ Henriette jene berüchtigte Sardonyx-Camée anfertigen, welche jetzt Eigenthum der russischen Schatzkammer ist. Die Kunstverständigen kennen sie unter dem Namen: » Camea Gonzaga»zu Ehren des Herzogs von Revers, der auch Ludwig Gonzaga hieß. Den auf der Camée sichtbaren Kopf hält man für den des Kaisers Vespasianus, während derselbe das Profil des Ritters Coconas verewigt.

Diese Geschichte ist in einer Handschrift ausgezeichnet, die in der Bibliothek der Herzogin von Montpensier bewahrt wird und den Titel führt: » La manière d'arpenter brièvement les prairies, par Madame Nevers« ( Art und Weise, ein Feld rasch abzumessen. Von Frau von Nevers.) Der Titel bildet eine scherzhafte Anspielung auf jenen Lauf, welchen die Herzogin von Nevers in jener Nacht, mit dem Kopf des Geliebten in den Händen, über Stock und Stein vollbrachte.

Ach, Frauen verstehen es sehr gut, einander zu verleumden!

5.

Aber auch die Männer verstehen es!

Zur Zeit, da Ludwig XIV. Frankreich beherrschte, galt Luise Maria Gonzaga, die Tochter der heißblütigen Herzogin v. Nevers, als die größte Schönheit Frankreichs. Besonders pries man ihre großen dunkelblauen Augen, in denen Jeder finden konnte, was er suchte: die Unendlichkeit der Schwärmerei, den hellen, sonnigen Glanz der Aufrichtigkeit oder das hinreißende Sternleuchten der Leidenschaft, wie es sich gerade fand. Dieselben Augen sind nicht für jeden Menschen dieselben, Ludwig XIV. liebte es selber, in diese schönen Augen zu blicken. Eines Tages ließ er seine Nichte neben sich auf einem Tabouret Platz nehmen und befahl ihr, sie möge ihn ansehen. Just an diesem Tage hatte man in Paris den tapferen Chevalier Cinq-Mars geköpft, und der König fand, daß die schönen Augen seiner Nichte von einem Netz roter Aederchen überzogen waren.

»Du hast geweint?«

Herzogin Maria Luise verbarg bei diesen Worten den blauen Himmel ihrer Augen unter den dunklen Wimpern, und zwei glänzende Tränentropfen antworteten auf die Frage des Königs. Die schöne Dame hatte nicht nur geweint, sondern weinte noch.

»Du beweinst den Ritter Cinq-Mars?«

»Ja.«

»Weshalb beweinst Du ihn?«

»Weil er mein Gatte war ...«

Der König wusste das schon lange. Sie waren heimlich getraut, aber Maria Luise wollte es so lange nicht ans Tageslicht kommen lassen, bis Cinq-Mars zum Connetable ernannt wurde. Und unterdessen verlor der Ritter den Kopf.

»Schade um ihn. Es war ein wackerer Kämpe,« sprach der König. »Aber jetzt weine nicht mehr. Ich gebe Dir statt seiner einen anderen Gatten, der größer ist, als Cinq-Mars und mit ihm eine Königskrone. Du bist die Braut Uladislaus' des Vierten.«

»Das ist ja ein alter Mann.«

»Aber ein König.«

»Ja, aber blos von Polen.«

»Sprich nicht so gering von den Polen, das ist eine mächtige Nation und ein Reich, welches keine Grenzen hat. Wenn der König gut gelaunt ist, nimmt er den Russen die Ukraine, den Deutschen Brandenburg, den Ungarn die Zips; seine Edelleute sind stolzer als alle Könige der Welt. Wenn es Frankreich gelingt, dieses tapfere Volk an sich zu fesseln, lähmen wir unserem mächtigen Feind, Oestreich, den rechten Arm. Bedenke, was für Triumphe Deine Heirat mit Uladislaus den Waffen Frankreichs verleihen würde!«

Mit bitterem Spotte antwortete die Herzogin:

»Meine Aufgabe wäre es also, Soldaten für Frankreich zu gebären?«

– Zu jener Zeit waren derlei starke Worte nichts Ungewöhnliches in dem Munde der Damen. –

»Und wenn möglich, selbst Zwillinge,« sagte der König – und lachte, – wozu er doppelten Grund hatte, erstens weil die Herzogin bei diesen Worten tief errötete, und zweitens, weil das bon mot auch historisch zutreffend war. Es hing von der Haltung Polens ab, ob die Ungarn auch über Oestreich siegen sollten, denn diese waren ebenfalls Verbündete des Königs von Frankreich.

Der König hatte demnach Grund zu lachen und die Herzogin zu erröten.

»Ich muss mich also in der Heimat der Auerochsen verbergen,« seufzte die Herzogin, »je weiter weg von hier, desto besser.«

Sie hatte guten Grund dazu, sich in die Welt hinauszusehnen, gleichviel wohin, und in Frankreich nicht zu bleiben.

»Willst Du das Bildniss Deines Bräutigams sehen?« fragte der König.

»Es sei.«

Der König führte Maria Luise zu einem auf drei Füßen stehenden Gestell, worauf, von einem grünen Seidenvorhang verdeckt, ein Portrait in breitem Goldrahmen stand. Der König zog den Vorhang bei Seite. Das Brustbild des Polenkönigs ward sichtbar.

Die schönen blauen Augen vergaßen plötzlich das Weinen und begannen zu lachen.

»Ist dies seine Maske?« fragte die Herzogin.

Und ihre Frage war nicht ohne Grund. Uladislaus war dort in einem Kostüme abgebildet, mit aufgestülpter ungarischer Mütze, und um die Schultern geworfenem Pelze, wie man sie in Paris und zur Belustigung des Publikums in den großen Aufzügen der Maskenbälle zu benützen pflegte.

»Das ist ein getreues Abbild Deines Bräutigams.«

»Also diese Marder-, Bären- und Fuchsfelle werden auch zu meinem Bräutigam gehören?«

»Die legt er ja ab, wenn er – zu Nacht speist.«

»Aber welch' ein Gesicht? Ist denn das ein Wilder von den Otahiti-Inseln?«

»Weshalb sollte er ein Wilder sein?«

»Nun, und wie sind ihm denn jene zwei Korkzieher unter die Nase geschraubt?«

»Das sind ja keine Korkzieher, das ist ein Schnurrbart.«

Die schöne Herzogin hatte bis jetzt immer solche Männer vor sich gesehen, deren Lippen schön glatt abrasirt waren. Der Schnurr- und Ziegenbart à la Henry IV. war bereits längst außer Mode gekommen. Es wollte ihr auf keine Weise einleuchten, daß jenes geschnörkelte Etwas oberhalb der Männerlippe kein wurmartiger Auswuchs, wie der Sporn des Hahnes, und nicht irgend eine Membrane, wie der Nasenschmuck des Truthahnes, sondern ein von Gott verliehenes Haar sei, welches man mit Hilfe einer Wachspomade mit großer Kunst zu der Form eines Hobelspanes aufwirble, was man, wo es eben Mode ist, sehr schön findet.

Die schöne Herzogin wandte dem Bilde ihren Rücken zu, blickte über ihre Schulter auf dasselbe zurück und ein spöttisches Lachen brach von ihren Lippen.

»Liebe Nichte,« sprach nun der König. »Wessen Bild ich Dir auch heute in diesem Rahmen mit den Worten zeigen würde: Dies ist Dein zukünftiger Gatte! Du würdest bei Jedem dasselbe spöttische Lachen hören lassen, und je schöner, geputzter, je stolzer und edler der Mann wäre, auf den ich Deine Aufmerksamkeit lenkte, Du würdest ihn nur mit desto größerem Hasse anblicken. Vor Dir schwebt noch Cinq-Mars' Angesicht und da siehst Du Jeden mit Abscheu an. Diese sind für Dich, wenn auch lebend, doch nur gemalte Bilder. Aber Jener, den ich Dir gezeigt – ist ein lebender Mensch, in dem echtes Blut und eine echte Seele wohnt. Er ist nicht schön, er ist sogar hässlich, auch mir gefällt er nicht, sein Abbild ist abstoßend. Aber wenn ich Dir nur einen einzigen Zug von ihm erzähle, werde ich ein größerer Künstler sein, als Correggio war, denn mit einem einzigen Zuge werde ich dieses Bild hinreißend machen.«

»Ich werde Zeugin dieses Wunders sein, Sire.«

Die schöne Herzogin wandte sich hierauf ganz gegen das Bild, und die weißen Hände unter den Vorhang steckend, hielt sie dasselbe selbst verdeckt und hielt die Augen so lange darauf geheftet bis der König seine Erzählung beendete.

»Dieser Mann war nicht auf dem Throne geboren. Die Polen wählen ihren König, dort giebt es keine Königssöhne. Als er noch einfacher Edelmann war, nahm auch er Teil an jener Schlacht, in welcher der deutsche Kaiser Heinrich vom Polenkönig so aufs Haupt geschlagen wurde, daß der Kaiser selbst den Frieden erbat. Der Polenkönig sandte diesen Menschen als seinen Bevollmächtigten an den Kaiser ab. Der Abgesandte schrieb dem Kaiser grausame Bedingungen vor. Der Kaiser sagte, daß dieselben unannehmbar seien. ›Und Du musst sie dennoch annehmen,‹ sagte der polnische Edelmann, ›denn Du hast keine Kraft, Dich dem Sieger neuerdings gegenüberzustellen.‹

»Wohl hab' ich sie,« sagte Heinrich und führte den polnischen Abgesandten zu einer ungeheuren, eisernen Truhe, deren Deckel er öffnete und ihm das darin aufgehäufte geprägte Gold und Geschmeide zeigte, worauf die zahllosen Edelsteine glitzerten und blitzten. »Dies ist heute mein, morgen Dein Eigentum!«

Da ergriff der polnische Edelmann die schwere Goldkette seines eigenen Pelzes, riss dieselbe ab und warf sie zu den übrigen Schätzen: »Hier, damit Du noch mehr besitzest!«

Heinrich sagte »Danke!«, schloss die Truhe und unterschrieb die grausamen Bedingungen. »Dieser Edelmann ist es, dessen Bild vor Dir steht.«

Die in ungewöhnlichem Feuer leuchtenden Augen der Herzogin richteten sich auf des Königs Angesicht.

»Sire, Sie haben Recht, Sie sind Coreggio. – Ich könnte die – Gattin dieses Mannes sein.«

Ludwig XIV. küsste die letzten Tränen von den schönen Augen seiner Nichte.

Diese Angelegenheit war entschieden.

» Le mari est mort; vive le roi!« Auch gut.

»Aber jetzt habe ich Bedingungen, von denen ich meine Einwilligung abhängig mache,« sagte die Herzogin.

»Wir hören.«

»Zuerst müssen in dem – Taufschein, den man zu dem Trauungsakt benötigt, dreiundzwanzig und nicht siebenundzwanzig Jahre als mein Alter angegeben sein.«

»Das wird zwar eine Matrikelfälschung kosten, ist aber nicht unmöglich; obwohl ich den Grund nicht kenne. Auf dem Gesicht meiner schönen Nichte gestatten die Grazien nicht, die Jahre zu erraten. Du bist noch jetzt ein solches Kind wie zur Zeit, da Du aus dem Kloster kamst.«

»Meine zweite Bedingung ist, daß mich der Marquis d'Arquien als Hofmarschall und seine Gattin als Hofdame nach Warschau begleiten sollen; selbstverständlich sammt ihrer Familie.«

»Das begreife ich schon. Die Marquise war stets Dein Günstling.«

»Meine dritte Bedingung ist, daß Marquis d'Arquien sofort nach Schließung dieser Vermählung zum Herzog und Pair von Frankreich ernannt werde.«

»Den Grund hiervon sehe ich nicht ein,« sagte der König, die Stirne in verdrießliche Falten legend. »Ich kenne kein weiteres Verdienst an dem ganzen Marquis d'Arquien, als daß seine Frau zwei schöne »Zwillingstöchter« hat, und daß er sehr gut den Degen zu führen weiß.«

»Eben deshalb.«

»Es mag das in Deinen Augen genügender Grund gewesen sein, ihn als Gatten Deiner Vertrauten zu erwählen. Obwohl ich auch das nicht ganz zu verstehen vermag. Wenn Du Deine Freundin schon verheiraten wolltest, weshalb suchtest Du für sie einen Mann aus, der einen jeden niedersticht, der seiner Frau den Hof zu machen wagt! Er verbittert ja der armen Frau das ganze Leben damit. Allerjüngstens hatte er abermals ein Duell. Der arme Marquis Boisdauphin erhielt einen solchen Stich, daß er sich wohl nimmer erholen wird.«

»Ich werde für seine Seele beten.«

»Du wünschest also, daß d'Arquien Herzogsrang erhalte? Nur er – für seine eigene Person? Oder soll der Herzogstitel auch auf seine beiden Zwillingstöchter übergehen?«

»Ganz gewiss! Auch auf seine zwei Töchter!« beeilte sich die schöne Herzogin zu antworten, und wer in diesem Momente in ihre Augen sah, hätte in deren Grunde zwei lächelnde Engelsgesichter aus der Tiefe geöffneter Wolken herniederblicken gesehen. O wie viel Wonne, Verklärung und Liebe lag in diesem Blick!

»Du ließest mich in Dein Geheimniss blicken,« flüsterte der König lächelnd und küsste die Stirne seiner schönen Nichte. »Was Du gewünscht, soll erfüllt werden.«

Damit entließ er huldreich seine schöne Nichte vor seinem königlichen Angesicht, die vor dem Königsschloss von ihren Sänftenträgern erwartet wurde.

Maria Luise eilte in ihren Palast, verschloss sich in ihr innerstes Gemach, um sich dort noch einmal nach Herzenslust vor dem Bilde des Cinq-Mars auszuweinen.

Die Macht eines Königs ist jedoch so groß, daß er sogar die Tränen seiner Untertanen trocknen kann, wenn ihm dieselben missfallen. An der Stelle des ritterlichen Cinq-Mars fand Maria Luise bereits das Bild Uladislaus' – und da verging ihr die Lust, mit diesem Bilde in einem Zimmer zu weinen.

Dieses Bild erfüllte ihre Seele mit ganz anderen Gedanken, die in demselben Gegensätze mit den bisherigen standen, wie der Louvre zu dem Palaste der Jagellonen; in demselben, welcher zwischen den schwärmerischen Träumen eines für seine Seligkeit fürchtenden, seine Liebe verheimlichenden Frauenherzens und den kühl spekulirenden Berechnungen einer sich zur Königin vorbereitenden, aufgeopferten Seele herrscht.

Maria Luise besaß nichts mehr, was sie zu lieben, wohl aber, was sie zu hassen hatte.

6.

Man gestattete der Herzogin nicht zu viel Zeit zur Trauer. Sie musste sich sofort auf die Reise begeben, und das war eine entsetzliche Reise. Von Paris bis Warschau fortwährend per Achse. Ununterbrochen in der geschlossenen Glaskutsche sitzend, die auf schlechten Wegen von beiden Seiten Vorreiter stützten, damit sie nicht umwerfe. Sich durchzuessen durch die Pumpernickel, Sauerkraute und braunen Biere der Wegwirtshäuser der kleinen deutschen Fürstentümer; sich so lange in einer kleinen Stadt zurückzuziehen, bis eine feindliche Soldatenschaar das Feld geräumt; große Umwege zu machen wegen sich schlechten Rufes erfreuender Wälder, die voll Räuber sind, sehr oft sogar sich unter harten Kämpfen Weg bahnen müssend; dann wieder auf elenden Fähren über Flüsse zu setzen, die ihre Dämme durchbrochen, – und dann in sich zählend: so viel Wirtshäuser, so viel Wälder und Flüsse, so viel Entfernung zwischen ihr und Frankreich.

Als sie dann vor Krakau die polnische Grenze erreichten, wechselte die französische Begleitung mit der polnischen ab und hier begann abermals eine neue Welt. So lange die Herzogin durch Deutschland gereist war, musste sie immer davor zittern, in Feindes Hände zu fallen, hier empfingen sie gute Freunde, aber vor diesen Freunden erschrak sie noch mehr, als vor den Feinden. Die übermütigen, feurigen Polen, in verbrämten und verschnürten Pelzjacken, mit in Knoten gewundenen Haaren, bärtigen Gesichtern und rollenden Augen verursachten der Verfolgten eher Unruhe, als daß sie ihr Mut eingeflößt hätten und die Begrüßungsrede Ritter Odrobinszky's, des Anführers des Banderiums, tönte ihr in die Ohren, wie wenn er sich heftig zanken würde, und die Gestikulationen, mit denen die Füße, Hände, Kopf und Schultern die Rede des Polen begleiteten, die dem Texte derselben jedoch nicht mehr Deutlichkeit verliehen, erweckten in Maria Luise die Vermutung, daß er sich zu einem Faustkampfe vorbereite. – Und die Geschichtsschreiber behaupten doch, daß der wackere Edelmann eine sehr liebenswürdige Begrüßung an seine zukünftige Königin gerichtet habe.

Und so ging es auch mit der Weiterreise. Die Reisekutsche wurde jetzt jedoch nicht mehr von schwerfälligen, zottelnden Mähren geschleppt, wie in Deutschland, den Räderspuren der Landstraßen entlang, sondern es wurden jetzt acht Rappen vorgespannt, und wo dann der Weg am glattesten war, wurde über Stock und Stein dahingejagt, mehr neben, als auf der Straße. Darum, wie sich wohl die Glieder der im Wagen Sitzenden mit einander vertragen würden, kümmerte sich Niemand. Dann musste in jedem Dorfe, das in den Weg fiel, angehalten, die Huldigung des getreuen Adels entgegengenommen und kleine Gelage durchgemacht werden, bei denen mit Essig, Honig, Pfeffer, Ingwer und Saffran zubereiteten Speisen die Herzogin nur die Gewohnheit sonderbar fand, daß sie am Ende des Gelages stets ihren Schuh hingeben musste, aus welchem dann die getreuen Edelleute begeisterte Toaste auf die schöne Braut ihres Königs tranken. Und dem Trinken folgte der Tanz, und der war wieder nicht das komplimentirende, schleifende, trippelnde Menuett, sondern die Mazurka, unter deren Sprüngen das Haus erbebte.

Die Herzogin hätte auch diese Reise nicht mit ungebrochenen Gliedern zurücklegen können, wenn ihr die Jahreszeit nicht zu Hilfe gekommen wäre. Gleich in der ersten Nacht war so dichter Schnee gefallen, daß man ein Räderfuhrwerk nicht einmal mit sechzehn Ochsen hätte von der Stelle bewegen können.

Als die Herzogin von Paris abreiste, war dort noch kaum Herbst gewesen, überhaupt ist auch der Schneefall dort so selten, daß man ihn gleichsam nur zur Unterhaltung herbeiwünscht, und als sie hier ankam, war es Winter geworden. Daheim blühten noch jetzt die Lilien, begannen erst jetzt die Orangen zu reifen, und die Weinreben der Lauben empfingen erst das Goldbronzeemail des Morgenthaues.

Ueber die Schneedecke ging aber jetzt die Reise desto besser vor sich. Der Kasten der Glaskutsche wurde von den Rädern abgehoben, auf ein starkes Schlittengestell geschnallt, die acht Rappen davor gespannt, und nun flog das Gefährt dahin, daß den Insassen Hören und Sehen verging.

In der Kutsche der Herzogin saß noch die Oberhofmarschallin, Marquise de Guebriant. In der zweiten befand sich Marquise d'Arquien mit ihren zwei Zwillingstöchtern. Die das Gefolge bildenden Kavaliere, unter ihnen auch Marquis d'Arquien, folgten in offenen Schlitten. Auch das Gepäck war auf offene Schlitten geladen worden.

Eine Station vor Warschau kam der Herzogin ein Landsmann, Marquis de Bethune, entgegen. Dieser wohnte im Auftrage des französischen Königs in der polnischen Residenz, zwar nicht in der Eigenschaft eines Botschafters, eher als schwärmerischer Polenfreund; doch war er als Intimus des Hofes und vertrauter Freund des Königs bekannt.

Bethune war ihr aus dem Grunde entgegengereist, um die Braut über alle die Zeremonien zu belehren, die sie bei dem Empfange zu bestehen hatte, sowie überhaupt über die polnischen Sitten, damit sie wisse, woran sie sei. Es benötigte nicht vieler Erklärungen, ein französisches Weib weiß liebenswürdig zu sein, und damit ist Alles erobert.

»Wie ist der König gelaunt?« erkundigte sich die Herzogin.

»Seit gestern ist eine Veränderung in seinem Gemüte vorgegangen, die ich nicht zu fassen vermag. Bis zum letzten Tage war er heiterer, guter Laune, wie irgend ein junger Bräutigam; er selbst ging allüberall hin, um die Vorbereitungen zu dem feierlichen Empfange zu besichtigen, schalt über die Saumseligkeit der Leute; dann stand er Stunden hindurch vor dem lebensgroßen Bildnisse seiner Braut, sog das Herz voll Wonne, und so oft er fragte: »Ist sie wirklich so schön? Und nur fünfundzwanzig Jahre alt?« versicherte ich jedesmal Seiner Majestät, daß die Wirklichkeit noch alles Gesagte weit übertreffe.«

»Behaupteten Sie dasselbe auch bezüglich der fünfundzwanzig Jahre?«

»Das konnte ich nicht, da ich hierüber nichts weiß. Seit gestern hat er sich jedoch augenscheinlich verändert. Er ist mürrisch, schweigsam, aufgeregt. Als man ihm meldete, daß alle Vorbereitungen beendet seien, zuckte er die Achseln und ging nicht zur Besichtigung. Ich suchte ihn in seinen inneren Gemächern auf, ich habe stets freien Zutritt bei ihm. Ich fand ihn wieder vor dem Bildnisse der Herzogin sitzen. »Ist sie wirklich so schön?« fragte er wieder. »Ja, in der Tat.« – »Desto schlimmer!« antwortete er und wandte sich ab.

Plötzlich überraschte die Herzogin Bethune mit der Frage: »Marquis, sind Sie verheiratet?«

»Meines Wissens nicht,« antwortete der Marquis und nahm diese unerwartete Frage als absichtliche Unterbrechung der bisher geführten Unterhaltung auf und ließ daher dieses Thema fallen.

Die Herzogin benutzte die letzte Station, um den aus Paris mit sich gebrachten polnischen Prachtanzug umzunehmen. Er stand ihr wohl an. Das mit Schwanenpelz besetzte Mäntelchen hebt die Anmut des Wuchses; das in zwei Flechten herabhängende Haar und der kurze Rock, der die roten Stiefelchen unverhüllt sehen lässt, – verjüngt! Sie war ein Kind in diesem Kostüme.

Die lange, ermüdende Empfangsfeierlichkeit, der Zug des Landadels, der Palatine, Starosten, der Städtedeputationen, die Begrüßung der Kastellane hatte nach einander ein Ende erreicht; die reizende Braut wurde die mit kostbarem Pelze bekleideten Treppen des Königspalastes emporgeführt, ein Zeremonienmeister übergab sie dem anderen, endlich wurde ihrem Gefolge in einem mit Wappen und den Bildnissen von Helden behängtem Saale bedeutet, hier zurückzubleiben: die Herzogin werde allein ihrem Bräutigam, dem König, entgegentreten.

Zwar lauteten die Zeremonien hierüber anders, aber der König hatte es bei dieser Gelegenheit so gewünscht, und keiner der Stände hatte dagegen Einspruch erhoben.

Die Braut trat dem König allein gegenüber. Sie hatte keine Begleitung mit sich; einzig und allein ihre berückende Schönheit.

Der Bräutigam war jedoch hässlicher, als ihn das ihr gezeigte Bildniss darstellte. Die Schuld lag nicht am Maler, denn der hatte jeden Zug sehr wohl getroffen, aber in dieser Minute lag ein Ausdruck über diese Züge gebreitet, der auch das schönste Gesicht verunstaltet: die Eifersucht.

Der König stand mit dem Rücken gegen das Bild seiner Braut gekehrt und stützte sich mit der Rechten auf einen Marmortisch. Statt nun der eintretenden, jungen Braut entgegenzueilen, blickte er sie streng, mit starrem Auge an, und selbst als sich Maria Luise ehrfurchtsvoll vor ihm verneigte, reichte er ihr nicht die Hand, sondern fragte sie heiseren, erstickten Tones:

»Herzogin! Sie haben einen langen Weg zurückgelegt!«

»Ja, Sire, seit vierzig Tagen sitze ich im Wagen, kam durch zwei feindliche Lager, über vier Flüsse, die keine Brücken hatten, durch einen Wald, der voll Räuber war, und über ein Schneefeld, worin ich beinahe sammt Pferden und Wagen versank.«

»Hätten Sie Lust, diesen Weg nochmals zurückzulegen, etwa nach Frankreich?«

»Sire!«

»Kennen Sie den Namen Boisdauphin?«

Mit unschuldigem Gesichtsausdrucke antwortete die Herzogin, indem sie die Hände über dem Busen verschränkte:

»Ich hörte den Namen nennen. Er war ein tapferer Ritter. Man sagt, daß er gestorben sei.«

»Er starb jedoch nicht zur rechten Zeit, da er bevor noch Gelegenheit fand, mir einen Brief zu senden. Lesen Sie ihn. Ich habe ihn bereits gelesen.«

Und er übergab der Herzogin einen offenen Brief, worin Folgendes stand:

»Sire! Ihre Braut, die Herzogin Maria Luise de Gonzaga ist im Geheimen die Gattin und nunmehr bereits Wittwe des enthaupteten Ritters Cinq-Mars. Oder noch etwas Schlimmeres. Lebende Zeugen dieser geheimen Liebe sind jene zwei Zwillingsmädchen, welche die Herzogin, als Braut eines Königs, auch mit sich an Ihren Hof bringt, unter dem Namen der Töchter des Marquis d'Arquien: Leonore und Blanca. Das sind die Töchter Ihrer Braut. Daß dies wahr ist, bezeuge ich in der Stunde meines Todes.

Boisdauphin.«

Die Herzogin warf den Brief zur Erde und blickte dann mit naiver Koketterie seitwärts in den großen venetianischen Spiegel, wie wenn sie sich selbst fragen wollte, ob dies möglich sei. Ihr Lächeln artete endlich in lautes Gelächter aus; sie wandte sich um, lief aus dem Zimmer, und nach einer Weile kehrte sie, alle polnische Etikette bei Seite setzend, zurück, beide Mädchen eigenhändig vor den König führend.

Leonore und Blanca waren damals zwölf Jahre alt, aber Beide hoch aufgeschossene Gestalten. Die Täuschung ward noch durch die Tracht erhöht, die sie trugen: der Reifrock, der die mit hohen Absätzen versehenen Schuhe verdeckte, das aufgetürmte Haar, welches mit Reispulver gepudert war, die Schönpflästerchen im Gesichte und die der damaligen französischen Mode gemäß stark gefärbten Wangen und Augenbrauen nahmen den zwei Mädchen vollends ihr jugendliches Aussehen.

»Hier ist meine Antwort, Sire; dies sind die zwei »kleinen« Mädchen!« sagte die Herzogin, und während die zwei Mädchen in den steifen Modeanzügen, mit den gefärbten Wangen in so gereifter Gestalt sich präsentirten, stand sie, mit dem schamerglühten Gesichte, auf dem die Tränen unaufhaltsam herabrollten, mit tief gesenkten Augenwimpern als ein ganzes Kind da.

Bei diesem überraschenden Schauspiele stieß der König mit dem Sporn seines Stiefels den verräterischen Brief von sich und verbeugte sich nach der Art eines echten polnischen Ritters tief vor der beleidigten Dame, indem er mit der rechten Hand beinahe den Fußboden berührte, wie wenn seine Hand nur der Berührung ihrer Schuhsohle würdig wäre.

In diesem Augenblicke jedoch warf sich die Herzogin, alle Zeremonie bei Seite setzend, an die Brust ihres Bräutigams, sich nicht darum kümmernd, daß sie ihr Gesicht an seinen großen Rubinknöpfen verletze, und halb weinend, halb lachend drückte sie ihn an sich, wodurch sie ihren hohen Bräutigam so entzückte, daß er selbst lachte und weinte, französisch um Verzeihung bat und polnisch fluchte, wodurch sein Antlitz endlich einen solchen Freudenschimmer erhielt, daß man ihn sogar schön finden konnte.

Und man musste in der Tat nur diese drei nebeneinanderstehenden Mädchengestalten ansehen, um die Grundlosigkeit dieses hässlichen Verdachtes zu beschwören.

7.

Die Verlobung ging in Gegenwart der gesammten Stände des Landes vor sich. Für den nächsten Tag war die Hochzeit selbst bestimmt: der glänzendste Tag der Festlichkeiten.

Marquis Bethune war noch denselben Tag Maria Luise begegnet und benachrichtigte sie, daß der König entzückt sei von der Liebenswürdigkeit seiner Braut. Auch ihm hatte er die Geschichte des Briefes Boisdauphin's erzählt, den er alsdann in Stücke riss und ins Feuer warf. »Was glauben Sie,« sagte Seine Majestät, »diese beiden Mädchen sind wenigstens jedes fünfzehn Jahre alt und meine Braut fünfundzwanzig. Fünfzehn von fünfundzwanzig bleibt zehn; fünfzehn von zehn geht nicht!« Ich bewies ihm, daß dies auch nach den Regeln der Algebra richtig ist und daß das Ganze nur ein dummer Scherz gewesen; schon bei den Römern war es Sitte, daß die jungen Ehemänner von den Junggesellen durch dergleichen geärgert wurden, denn diese liebten es, denjenigen zum Besten zu halten, der den Kranz gewonnen, und dessen Freuden zu verbittern. Selbst die Kaiser erhielten zu ihren Vermählungen geschriebene »Fescenninen,« und bei uns Franzosen ist das eine sehr verbreitete Sitte.«

8.

Uladislaus hatte an seinem Hofe nur einen einzigen vertrauten Menschen.

Diesem pflegte er seine geheimsten Gedanken mitzuteilen; diesem wagte er es zu entdecken, wenn er mit seinen Ständen unzufrieden war; diesem wagte er zu klagen, daß ihn im Knie die Gicht plage, wenn er zu Pferde sitzen musste, und daß er es vorzöge, im geheizten Zimmer zu bleiben, als zur Besiegung der Kosaken und Türken das Schwert zu ziehen; diesem gestattete er zu ahnen, daß auch die alten Leute Jugendträumereien haben. Zu diesem hatte er mehr Vertrauen als zu seinem Hofmarschall, als zu seinem Hausarzte, als zu seinem Beichtvater, und dieser Mensch war – sein Hofnarr, Namens Wawra.

Damals hielten sich viele Adelige einen Hofnarren; die Narren der Könige waren stets sehr einflussreiche Personen; ihr ungewöhnlicher Anzug verlieh ihnen auch ungewöhnliche Freiheiten. Der König konnte sie mit Prügel traktiren, sie jedoch Jedermann.

Wawra war einer guten Erziehung teilhaftig geworden. Er war in Wien bei den Jesuiten in die Schule gegangen. Anfänglich war er zum Geistlichen bestimmt gewesen, um als Missionär die Slovakei in Ungarn der Regierung der ungarischen Fürsten abtrünnig zu machen, später wurde er jedoch mit einer wichtigeren Mission betraut; er ward als Hofnarr an den warschauer Hof gesandt und diente in dieser Eigenschaft dem wiener Hofe. Ein Hofnarr, der den Gesandten vertritt! Und weshalb denn nicht? Sahen wir nicht bereits Gesandte, die den Hofnarren vertraten?

Durch seine Hände gelangte der Brief Boisdauphin's unter den Teller Uladislaus'!

Der König vermutete, daß sein Günstling Kenntniss von dem Inhalte dieses Briefes habe. Spät Abends, wenn der König sich zur Ruhe begab, nahm er stets den Narren mit in sein Schlafgemach. Der König war ein schlechter Schläfer. Wawra musste ihm so lange Anekdoten und Geschichten erzählen, bis ihn der Schlaf überkam.

Diesen Abend fielen dem Narren nur Anekdoten von betrogenen Ehegatten ein. Den König ärgerte die Sache, denn er merkte die Absicht.

»Hör mal, jetzt werde ich Dir ein Rätsel aufgeben,« sagte er zum Narren und trug ihm die Rechenaufgabe vor, die er bereits Marquis Bethune mitgeteilt. »Wenn ich fünfzehn von fünfundzwanzig subtrahire bleibt zehn; wie geht nun fünfzehn von zehn?«

»Das geht nicht, Gevatter,« sagte Hanswurst, »aber nimm von siebenundzwanzig zwölf, bleibt fünfzehn, hieraus geht dann schon zwölf.«

»Du kannst gehen, ich bin schläfrig,« sagte der König.

Dies war aber nicht wahr; denn statt ihn einzuschläfern, hatte ihm der Narr den ganzen Schlaf geraubt. Diese zweite Rechenaufgabe war ein Pfeil für das Herz des Königs. Wie, wenn er Recht hätte? Sein Bett ward ihm zum Dornenlager; er vermochte nicht, darin zu bleiben. Er erhob sich und weckte seine Pagen auf.

»Rufet mir sofort Radziwill her!«

Das war sein Oberschatzmeister.

Es war eine schwere Aufgabe, diesen um Mitternacht aus dem Bette zu bringen, denn er hatte einen sehr festen Schlaf und führte mit jedem, der ihn weckte, ganze Zwiegespräche, um dann weiter zu schlafen, und selbst wenn er bereits einen Stiefel am Fuße hatte, fiel er wieder auf das Bärenfell zurück und begann neuerdings zu schnarchen, er war noch schläfrig, als er bereits im Schlafgemach des Königs stand, und wenn er sich mit der Schulter an einen Gegenstand hätte lehnen können, wäre er sicherlich auch stehend eingeschlafen. Da ihm dies jedoch verwehrt war, gähnte er nur fortwährend, während der König unruhig im Zimmer auf und ab schritt.

Plötzlich blieb der König vor ihm stehen und fragte:

»Was glaubst Du, Radziwill, weshalb ließ ich Dich rufen?«

Ein unmenschliches Gähnen war die Antwort.

»Zu so ungewohnter Stunde. Aber gähne doch nicht so viel! Bist Du bereit für die Hochzeitsfeierlichkeit?«

»Seit sechs Wochen tue ich nichts Anderes, als mich auf dieselbe vorzubereiten.«

»Aber nicht auf meine Hochzeit, sondern auf die Deinige.«

Bei diesen Worten verging dem edlen Herrn die Lust zum Gähnen. Er versuchte seine winzigen Augen weit aufzusperren.

»Was war das, Majestät?«

»Morgen musst Du mit mir zugleich heiraten.«

»Uebermorgen werde ich grade siebzig Jahre alt.«

»Umso mehr musst Du Dich beeilen, so lange Du noch in den sechziger Jahren bist. Wie viel Weiber hast Du schon begraben?«

»Sechs.«

»Nun, so wird diese die siebente sein. Wer vor sechsen nicht zurückschreckt, fürchtet sich auch nicht vor sieben.«

Der alte Schatzmeister begann sich zu sträuben und einzuwenden, daß dies kein Unternehmen mehr für ihn sei, daß er bereits Enkel habe, daß er keine Lust verspüre, Weibervolk zu bewachen; aber der König schnitt ihm alle Einwände mit den Worten ab: »Hast Du mir denn nicht versprochen, daß wenn ich in die Hölle reite, Du mit mir reitest? Und jetzt rufe ich Dich ins Paradies mit mir.«

»O ja,« polterte der Greis, »nur daß bei diesem Ritte ich das Pferd abgeben werde.«

»Es muss sein, das Interesse des Landes erheischt es.«

»Aber wer will denn meine Braut sein? Muss ich ihr Mitgift geben, oder sie mir? Wenigstens will ich doch ihren Namen wissen.«

»Ihr Name ist Herrin von Oswieczym. Ich gebe Dir mit ihr die Herrschaft Oswieczym als Morgengabe.«

»Sammt dem Regale?«

»Ja.«

»Das ist schon etwas.«

»Na, Alter, jetzt bleib aber nur schon da. Geh nicht wieder zu Bette. Setz Dich hier nieder und trinke mit mir auf das Vergessen unseres Junggesellentums.«

Und dann tranken sie bis an den hellen Morgen; nicht volle Kannen leerend, nach Gewohnheit der Deutschen, sondern wie es die Polen pflegten, langsam schlürfend, oder wie es der Ungar nennt, »sie trauerten«.

Als der Morgen anbrach, sah man ihnen nicht einmal an, daß sie die ganze Nacht gezecht.

Zwölf bittere Mandeln, sowie ein Glas voll Sauerkrautsaft vermag den Menschen gänzlich wieder herzustellen. – Und wie, wenn sieben Tage dort am Tische durchwacht werden müssen?

Der König hatte seinen Plan sehr gut ausgearbeitet.

Die Morgenröte war noch nicht angebrochen, der Turmwächter verkündete, daß Morgen sei, die Uhren schlugen die fünfte Stunde, sämmtliche Glocken der Stadt begannen zu läuten, wie an einem Feiertage. Vor dem Königspalast ertönte Trommelwirbel und Trompetengeschmetter. Die türkische Pfeife und die Messingbecken schlugen einen solchen Lärm, daß Jedermann erwachen musste; die Oberhofmarschallin bedeutete der Herzogin Maria Luise, daß hier Sitte sei, sich bereits um fünf Uhr anzukleiden, denn der König fordere es streng, daß Jedermann bei der Sechsuhrmesse zugegen sei.

Die Herzogin war zwar ganz zerschlagen von der Reise, und sie hätte Lust gehabt, den ganzen Tag den Sonnenstrahlen das Eindringen in ihr Schlafgemach zu verwehren, aber sie wusste, daß, so lange das Weib Braut sei, es gehorchen müsse. Sie erteilte auch ihrer Umgebung den Befehl zum Aufstehen. Alle gelangten rechtzeitig in die Burgkapelle zur Frühmesse.

Der König wünschte, daß die Anwesenden bei dieser Gelegenheit auch beichten sollten. Dies geschah auch.

Nach der Messe pflegte sich der Hof zum Frühstück zu sammeln. Bei diesem waren die Geheimräte des Königs sammt ihren Gattinnen, Herzog Radziwill und der Hofnarr Wawra zugegen. Auch Marquis Bethune fehlte nicht. Die zwei französischen Hofherren, Marquis d'Arquien und Guebriant, sowie Blanca und Eleonore waren nach französischer Mode gekleidet; Herzogin Maria Luise huldigte in ihrem polnischen Anzug ganz allein der Nationaltracht.

Der König war auffallend freundlich. Er fragte seine Braut, was sie die erste Nacht im Königsschlosse geträumt, denn solche Träume pflegten in Erfüllung zu gehen.

Die Herzogin bekannte mit kindlicher Offenheit ihren Traum.

»Ich träumte etwas ganz Absonderliches, Sire! Ich träumte, ich sei die Gattin eines Königs und eines Priesters geworden.«

»Nun, das ist schon geradezu unmöglich!« sagte Uladislaus, »denn ich werde kein Priester, so viel ist gewiss, und daß ein Geistlicher nicht heiraten darf, ist noch gewisser.«

Deshalb aber erfüllte sich der Traum der Herzogin dennoch Wort für Wort, was wir aber erst ein wenig später erklären werden.

Der König war auch gegen die schönen Zwillingsmädchen sehr huldreich und herablassend. Sie glichen einander so sehr, daß man sie nicht von einander zu unterscheiden vermochte. Gesicht, Gestalt ganz gleich, nur in den Augen war der Unterschied wahrnehmbar; aber auch nicht durch die Färbung derselben, sondern dadurch, daß ein Paar Schüchternheit, sanfte Bescheidenheit, das andere flammende Leidenschaft, lebendigen Geist und entschlossenen Charakter verriet. Jene war Blanca, diese war Eleonore.

Die beiden Mädchen standen rechts und links an der Seite der Marquise d'Arquien; der König schritt an der Hand der Herzogin zu ihnen hin und blickte während des Gesprächs bald auf das Gesicht des angesprochenen Mädchens, bald auf das der Herzogin.

»Ihr Name, schönes Kind?« fragte er huldreich, das Kinn des Mädchens emporhebend, um ihr ins Gesicht blicken zu können.

»Leonore,« stammelte diese schüchtern.

»Wissen Sie, daß ich Sie heute verheirate? Bei uns heiraten die Mädchen sehr früh und nicht zu ihrem Schaden. Als Brautgabe gebe ich Ihnen die Herrschaft von Oswieczym.«

Das Mädchen erbebte. Die rote Farbe auf ihrem Gesichte gestattete ihr nicht zu erbleichen; aber die erschrocken geöffneten Augen bewiesen ihre Betroffenheit.

Aber noch mehr erschrak die Marquise d'Arquien. In ihrer Verwirrung warf sie dazwischen:

»Die Herzogin ist noch sehr jung.«

»Herzogin?« fragte der König, mit stechenden Blicken die »Marquise« fixirend.

Maria Luise sprach lachend dazwischen: »Ja! Meine Freundin verriet, was noch geheim bleiben sollte, daß nämlich Seine Majestät, der König Ludwig, Marquis d'Arquien zum Herzog und Pair von Frankreich ernannte, als er ihn hierhersandte.«

Der König gratulirte d'Arquien zu dieser Auszeichnung, der gezwungen war, dieselbe entgegenzunehmen.

»Desto besser,« sagte der König. »Ich wählte für Herzogin Leonore ebenfalls einen Herzog zum Gemahl. Im Namen meines ersten Reichsgranden, des Oberschatzmeisters Herzog Radziwill, halte ich um Ihre Hand an.«

Und damit wies er auf den Bräutigam.

Das arme junge Mädchen war einer Ohnmacht nahe. In ihrer Angst umklammerte sie die Hand der Marquise d'Arquien, ihre erschrockenen Augen suchten jedoch Schutz in Maria Luisens Augen. Eine Taube an einen Pelikan zu verheiraten! Herzog Radziwill besaß einen solchen Kropf, daß man unwillkürlich an diesen Vogel erinnert wurde. Wenn man dem Mädchen gesagt hätte, daß sie heute wie ein Lamm geopfert werden solle, wäre ihr Schrecken nicht größer gewesen.

Die Marquise war starr.

Nur Maria Luise verlor nicht die Geistesgegenwart.

»Diese auszeichnende Verbindung wäre ein großes Glück für die junge Herzogin, Sire; doch muss ich Ihnen zu meinem Bedauern mitteilen, daß noch gestern Marquis Bethune dieselbe zu seiner Braut erkor und daß ihre Eltern einwilligten.«

Marquis Bethune verrieth keine Ueberraschung darüber, daß man ihn so leicht ohne seine Kenntniss verheiratete. Er verstand den Zusammenhang des Ganzen. Er wusste, daß er dieses Opfer »höheren Interessen« schulde. Und als sich der König fragenden Blickes zu ihm wandte, verbeugte er sich mit dem Lächeln eines glücklichen Liebhabers vor ihm, so die Behauptung der Herzogin bestätigend.

Wie die vom Ertrinken Gerettete blickte Leonore auf ihren improvisirten Verlobten, dessen sie eben auch nicht benötigte, der aber wenigstens jung war und sanftmütig schien und als Befreier sehr acceptirbar war.

»Na, hier wären wir denn zu spät gekommen,« sagte der König mit cholerischem Lächeln, »aber das tut nichts, hier ist die Schwester, die schöne Blanca. Sie ist vielleicht noch nicht verlobt seit gestern.«

Der Sarkasmus des Verdachtes war durch die Worte des Königs erkennbar.

Maria Luise und das Kind blickten einander in die Augen. Ihre Lippen durften nicht sprechen, nur ihre Augen. Auch diese nur zwei Augenblicke. Während dieser Augenblicke mussten die redenden Augen fragen und antworten. – »Ich bin verloren, wenn Du mich nicht rettest!« – »Ich habe verstanden, ich halte Dich!«

Der König hielt die Hand ausgestreckt. Man darf die Hand eines Königs, die bittend ausgestreckt ist, nicht lange warten lassen. Man erwartet die Antwort.

Die blauen Augen blitzten. Das Feuer der Kraft und des Willens schoss aus denselben. Rasch und lächelnd legte Blanca ihre Hand in die des Königs mit den Worten:

»Mir gefällt der Herzog ...«

Maria Luisens Herz pochte zum Zerspringen. Sie war gerettet, aber Blanca verloren. Welche Gestalt, die sie zum Gatten erhielt!

Aber das unreife Kind vermochte auf einmal seine Lage zu erfassen. Eine ahnungsvolle Stimme mochte ihr in dieser Sekunde zuflüstern, daß sie berufen sei, das Loos mächtiger Staaten zu entscheiden; – nicht nur jetzt, sondern auch in Zukunft – und bis ans Ende.

Sie freute sich ihres Glückes und ahnte nicht das Unglück in demselben.

Sie besaß so viel Geistesgegenwart, um mit stolzem Gesichtsausdruck sich an die Brust der Marquise d'Arquien zu werfen und deren mütterlichen Segen und Einwilligung zu erbitten.

Die Komödie war über Erwarten gelungen.

Der Narr (nicht Herzog Radziwill, sondern Wawra) applaudirte dem Ausgang. »Dreifache Hochzeit! Gevatter, das hast Du gut gemacht!«

Die dreifache Trauung ward noch an demselben Tag mit der größten Pracht in der Kirche des heiligen Johannes vollzogen, deren Sakristei durch einen langen, gedeckten Gang mit der Burgkapelle verbunden war.

Erst die späte Nacht machte den Gelagen und Feierlichkeiten ein Ende, wo dann jeder der glücklichen Bräutigame seine Braut heim, ins eigene Nest führte.

Als der König, unter dem Geschmetter der Trompeten, von seinen Hofgranden begleitet und seine Braut an der Hand führend, sich in seine Privatgemächer zurückzog, erblickte er den Narren auf seinem Weg.

Auch er verbeugte sich bis zur Erde vor dem königlichen Paare. Die polnische Sitte erfordert es indessen, daß, wer sich verbeugt, fortwährend dem Begrüßten ins Angesicht blicke und dies nicht, wie der Russe, mit niedergeschlagenen Augen tue. – Auch Wawra befolgte dies, nur daß er dem Könige nicht in die Augen, sondern fortwährend auf die Stirn blickte.

Uladislaus gewahrte das Pasquill, welches in diesem Blicke ausgedrückt, und applizirte dem seine Stirn anstarrenden Narren einen Nasenstüber:

»Siehst Du jetzt ein, daß Du nicht rechnen kannst?«

Mit verzogenen Mundwinkeln antwortete der Narr: »Warten wir den andern Morgen ab, Gevatter!«

Sie sprachen polnisch, was Maria Luise nicht verstand; deshalb wusste sie aber, was sie gesprochen.

Der Morgen nach der Brautnacht – geheimnissvolle Zukunft!

9.

Die Tür des Brautgemaches des königlichen Bräutigams war für Maria Luise die Tür eines Grabgewölbes. Das Mädchen, dessen Name Maria Luise gewesen, kehrt hier nicht mehr zurück; die Heraustretende ist schon eine Frau, Namens Hedwig. An den nördlich slavischen Höfen muss die fremdem Volke entstammende Königsbraut nicht nur die Parta, oder Zierde des Mädchens, mit der Haube tauschen, sondern auch den Taufnamen mit einem neuen Firmungsnamen, den sie als Königin tragen wird. Maria Luise war am andern Tage Hedwig und Uladislaus der glücklichste der Gatten. Dies war wenigstens unzweifelhaft.

Es war kein Grund vorhanden, sich wegen Leonore zu ängstigen, Bethune ist klug und in die Komödie eingeweiht. Er wird – den Gatten sehr gut spielen.

Aber Blanca?

Am anderen Tage erwartete eine Schaar Höflinge das Fürstenpaar im Speisesaal und empfing dasselbe mit brausenden Vivatrufen. Das Getöse pflanzte sich weiter in die Außensäle, und endigte in dem Donner der vor dem Palast aufgestellten Kanonen, die dann den freudevollen Schall weitergaben an die Altstadt und an das am jenseitigen Weichselufer liegende Prag.

Die Königin empfing mit einem bezaubernden Lächeln die Huldigungen ihres Hofstaates; aber durch dieses Lächeln flog ein scharfer, spähender Blick durch die riesigen Saalfenster auf die Stadt.

Das Königsschloss, der Zamek, war auf einem Hügel erbaut, so daß aus dessen Fenstern die sich terassenförmig über einander erhebende Stadt gänzlich zu überblicken war.

Der Radziwillpalast erhob sich ebenfalls in der Mitte der Altstadt (heute der Wohnort des Statthalters) und wandte sich mit seiner Frontseite gegen den Königspalast.

Damals war bei den Polen noch eine sehr schöne romantische Volkssitte im Gebrauch. Vor dem Hochzeitshaus wurde ein hoher Mastbaum aufgerichtet, auf dessen Spitze man in dem Moment, da die Braut anlangte, eine lange bis auf die Erde reichende weiße Flagge aufhisste. Diese weiße Flagge wurde nachher langsam mit einer bis auf die Erde reichenden roten Flagge vertauscht. Die Weiße war das Symbol der Braut, die rote das der Frau.

Die vor dem Radziwillpalast wehende weiße Flagge war weithin sichtbar, wie sie vom heftigen Nordwind erfasst und gezerrt ward, wie sie, zur Schlange geformt, in der Luft zuckte.

»Mein Gevatter scheint sehr süße Träume zu haben, daß ihn nicht einmal die zwölf Kanonenschüsse zu erwecken vermochten,« bemerkte der Hanswurst. Die Höflinge lächelten und flüsterten.

Nun begann aber die weiße Flagge langsam von der Mastspitze herabzugleiten, fortwährend sich heftig gegen ihren rohen Feind, den Nordwind, sträubend.

»Ah, man lässt die weiße Flagge herab!« jubelte der König, und auch die Königin musste tun, als ob sie lachte.

»Hanswurst! Wenn die rote Flagge heraufkommt, sei bereit: dann werde ich Deinem Rücken Algebra lehren!«

Aber der Rücken des Hofnarren lernte nicht Algebra, denn die rote Flagge kam nicht auf die Spitze des Mastes; statt dieser kam die – schwarze.

Für Blanca brachte die Brautnacht nicht die Haube, sondern den Witwenschleier. Radziwill mochte bei den dreifachen Vermählungsfeierlichkeiten zu viel von dem starken ungarischen Ausbruch getrunken haben und teilte in der Brautnacht Attila's Schicksal, dem sein Brautbette zum Sarge ward. Die Kanonenschüsse erweckten Blanca aus ihren Kinderträumen, aber ihr Gatte schlief so tief, daß er nimmer wieder erwachte.

Damit war das Geheimniss der Geheimnisse mit einem siebenfachen Siegel verschlossen. Der König war glücklich und verliebt; – Leonorens Gatte war der Getreue und Vertraute des Königs von Frankreich; – und Blanca endlich war Wittwe: die Wittwe des reichsten und vornehmsten Herzogs in Polen.

10.

Es giebt ein wunderbares Fenster, durch welches derjenige, der hindurchblickt, die Dinge nicht sieht, die außer ihm Hunderte und Tausende sehen. Dieses verzauberte Fenster ist das – Auge des Gatten. – Und es ist dies sehr weise eingerichtet. – Wir erkannten es stets an, daß der Mensch die Vollkommenheit der Schöpfung sei; aber in nichts zeigt sich die Weisheit der Vorsehung in dem Maße, als darin, daß sie den Ehemännern keinen Januskopf gab, damit sie mit dem einen Gesichte stets in die Vergangenheit zu blicken vermöchten.

Als Herzog Radziwill verschieden war, erheischte es der Anstand, daß Uladislaus eigenhändig ein Kondolenzschreiben an den trauernden Schwiegervater d'Arquien richte.

Uladislaus sprach das Französische sehr gut, nur war er in der Orthographie desselben nicht ganz sattelfest. Als er sich nun mit der Aufschrift des an d'Arquien gerichteten Briefes abmühte, fragte er bei Wawra an, wie bei d'Arquien's Titel das Wort Pair geschrieben werde.

Anstatt, daß ihm nun der Narr, wie es sich gebührt hätte, » Paire« sagte, diktirte er ihm » père« in die Feder. Dann wollte der König auch wissen, ob das dem Herzogstitel entsprechende Wort im Französischen groß oder klein geschrieben werde? Natürlich, sagte Wawra, mit kleinen Anfangsbuchstaben.

Der gute Marquis d'Arquien erhielt demnach ein Kondolenzschreiben von der höchsteigenen Kalligraphie des Königs, auf dessen Umschlag vor seinem Namen die Worte paradirten: » père et duc«; was mit kleinen Anfangsbuchstaben soviel heißt, als »Vater und Ohreule«.

Ein schlechter Scherz ist jedoch wie das Quecksilber, welches durchrinnt und verdunstet, wenn es in einem porösen Behälter aufbewahrt wird.

Nicht nur der Marquis gewahrte die orthographische Sottise, sondern auch sämmtliche Höflinge, durch deren Hände der Brief ging. D'Arquien ward wütend, wie ein wilder Eber. Er ging zur Königin und klagte ihr weinend, welcher Spott ihm widerfahren; von nun an werde ihn Jedermann als komische Person betrachten. Die Königin könne sich das vorstellen. Er werde zum Könige gehen und ihm sagen, daß er weder »Vater« noch »Eule« heiße, sondern Marquis. Man solle ihm seinen rechtlichen Titel zukommen lassen.

Mit schwerer Mühe beruhigte die Königin den Wütenden und ließ sofort durch Bethune an den König von Frankreich schreiben und ihn an sein gegebenes Versprechen erinnern, daß er nämlich ihr zu Liebe den Marquis d'Arquien zum Herzog und Pair ernennen werde, und bat ihn, die Ernennungsdiplome eilends zu übersenden.

Aber Ludwig XIV. hatte damals noch andere Sorgen außer dieser, oder hatte er darauf vergessen, oder sei es, daß er sich dachte, daß die Damen Blanca und Leonore nicht mehr den Herzogstitel benötigen, nachdem sie bereits verheiratet seien, genug, d'Arquien's Ernennungsdiplom kam nicht an, und unterdessen musste es der wütende Marquis stillschweigend dulden, daß ihn Jedermann lächelnd grüßte.

Dies war die eine Ursache, weshalb einer der bedeutendsten Wendepunkte in der Weltgeschichte eintreten musste.

Der Narr war kein solcher Narr, um nicht zu bemerken, daß die französischen Eingewanderten, die Königin, die verwittwete Herzogin Radziwill, deren Schwester, Marquise Bethune, und die ganze Familie d'Arquien dem französischen Könige zürnten.

Dieses »Zürnen« ist ein gewichtiges Wort.

Gerade zu dieser Zeit gab ein berühmter ungarischer General auf die Frage seines Fürsten: »Giebt es auf der Welt einen solchen Schatz oder eine solche Macht, für die Du mich verraten könntest?« die denkwürdige Antwort: »Nein, mein Fürst, es giebt keinen solchen Schatz, keine solche Macht auf Erden, für die ich Dich verraten würde; – ob ich Dich aber für ein klein wenig Zürnen nicht verraten würde, das weiß ich nicht.«

Dieses klein wenig Zürnen gewahrte der Hofnarr und seit dieser Zeit bemühte er sich, auch der Narr – der Königin zu sein.

11.

Die Königin hatte sich sehr in ihrem Gatten, dem Könige, getäuscht. – Sie war ja nicht hierhergekommen, einen Gemahl, sondern einen König zu suchen. – Ihre Träume sprachen ihr nicht von Liebe, sondern vom Herrschen über eine mächtige Nation. Sie hatte sich vorgenommen, die Vergangenheit gänzlich zu vergessen: die Sphäre, in der sie aufgewachsen, mit all' ihren feineren Genüssen, Aufregungen, Intriguen, und Teil zu nehmen an den Kämpfen einer wilden, aber edlen Nation; an der Seite eines Gatten, in dem sie das Ideal der Tamerlane, der Iwans fand.

In dieser Vorstellung fand sie sich denn aufs Bitterste getäuscht.

Nach dem Tode Radziwill's war die Stelle des Oberschatzmeisters frei geworden. Maria Luise wollte der Familie d'Arquien einige Entschädigung dafür bieten, daß das Herzogsbrevet aus Frankreich so lange säume, und wollte dies dadurch bewerkstelligen, daß sie Marquis Bethune, den sogenannten Gatten Leonore d'Arquien's, dem Könige als Schatzmeister empfahl.

Maria Luise suchte diese ihre Bitte mit der ganzen Zaubermacht ihrer weiblichen Liebenswürdigkeit einzuleiten, um Uladislaus in eine Stimmung zu versetzen, in welcher selbst Herodes fähig gewesen wäre, den Kopf Johannis des Täufers zu verschenken.

Der König hörte die Bitte seiner königlichen Gemahlin an, welche dieselbe schmeichelnd, sich an ihn schmiegend und ihm die Wangen streichelnd, vortrug, dann flüsterte er ihr mit ähnlicher Freundlichkeit ins Ohr:

»Was giebt der Marquis?«

Die Königin stutzte.

»Was der Marquis giebt? Wofür? Und wem?«

»Nun, für die große Stelle, Dir, Geld, wie viel?«

»Mir? Geld! Für das Amt?« Die Königin wollte ihn nicht verstehen.

»Nun natürlich. Dies ist das Geschäft der Königin. Meine erste Frau war eine Italienerin, die verstand es, während eines Jahres sechs Millionen aus der Aemterverteilung herauszuschlagen und die teilten wir dann. Den Frauen steht der Handel besser an.«

»Aber das ist ja Simonie!«

»Wovon sollen wir denn aber leben? Wovon sollen wir die ordentliche Leibwache, den Glanz und den Prunk des Hofes aufrechterhalten?«

»Hat der König keine Besitzungen? Keine Zölle und keine Regalien?«

»O ja. Aber die Einnahmen derselben schmelzen so sehr, bis sie hierher gelangen, wie wenn man im Sommer Eis nach Konstantinopel senden würde.«

»Werden hier denn keine Steuern gezahlt?«

»Von den Edelleuten nicht. Der Bauer zahlt Hufsteuer: achtzehn Groschen für jeden Huf. Diese kann nicht vermehrt werden, denn nicht einmal der Reichsrat vermag zu bestimmen, daß ein Pferd mehr als vier Füße haben solle. Neue Steuern können nicht eingeführt werden. Der Abgeordnete, welcher für neue Steuern stimmte, würde daheim im »Szejmiki« erschlagen werden. Von den Juden kann man nicht mehr »Donativen« erpressen. Die Kirchenschätze, der Kronschmuck sind bereits verpfändet. Seit einiger Zeit wollen sich auch keine neuen Glaubenssekten bilden, damit man wenigstens das Vermögen der Ketzer konfisziren könnte. Hier giebt es nichts weiter zu verkaufen, als die Aemter. Dafür finden sich Käufer genug, und die zahlen auch gut.«

»Und was macht die Nation, wenn Krieg ausbricht?«

»O, dann verändert sich Alles mit einem Schlag. – Der geizige Edelmann öffnet seinen Geldbeutel, die Reichsgranden rüsten ihre Banderien; wenn gekämpft werden muss, geizt der Pole weder mit Vermögen, noch mit seinem Blute, und auch der König hat es dann gut, denn wenn der Feind Kriegsentschädigungen oder der Verbündete Subsidien zahlt, ist das sein Eigentum. In Friedenszeiten verkauft er jedoch Aemter, dazu gehört seine Frau.«

Maria Luise entsetzte sich vor dieser Zumutung.

»Sire! Waren nicht Sie es, der dem deutschen Kaiser die Mantelkette zu dessen übrigen Schätzen hinwarf, als jener Ihnen Geld bot – im Tausche gegen mildere Friedensbedingungen?«

»Damals war ich ein Edelmann!«

»Und jetzt sind Sie kein Edelmann mehr?«

»Nein, Madame. In Polen ist der König der letzte Bauer, dem Jedermann befiehlt und der allein dem Staate Steuer zahlt. Als man mich zum Könige erwählte, kostete mich das vier Millionen Thaler. Ich kaufte die Waare en gros und verkaufe sie en détail. Dies war so und wird so sein. Das ist auch so in der Ordnung. Ergeben Sie sich also darein, daß der Marquis Bethune die Oberschatzmeisterstelle mit fünfzigtausend Dukaten zu kaufen hat. Sie ist den Preis wert. Radziwill erwarb dieselbe für achtzigtausend Dukaten. Dreißigtausend lasse ich ihm für Ihre schönen blauen Augen nach. Aber in Zukunft seien Sie sparsam mit diesen blauen Augen. Lassen Sie deren Zaubermacht lieber nur diejenigen fühlen, die etwas erbitten kommen, und nicht mich, der ich spenden soll.«

Noch einmal wallte in Maria Luise der Stolz des Weibes auf. (Derselbe währt länger, als der des Mannes.) »Sire!« sprach sie zum Könige, »wäre es nicht besser, Sie fingen mit einem Ihrer Nachbarn Krieg an und stellten während der Diktatur des Krieges die Ordnung im eigenen Lande her?«

»Zu spät, Madame. Als ich jung war, tat ich es. Ich kämpfte und siegte, gründete Schulen, schuf Gesetze. Heute ist mein Fuß zu schwach für den Steigbügel und meine Hand für den Zügel. Der Karren geht, wohin ihn die Pferde schleppen.«

Maria Luise verstand den bittern Sarkasmus und bemühte sich, ihren Stolz zu verbergen.

Was Marquis Bethune hernach gab, kommt hier nicht weiter in Frage; so viel ist sicher, daß er zum Schatzmeister ernannt wurde.

Wie in ihren königlichen Gemahl, so täuschte sich Maria Luise Gonzaga auch in ihrer Umgebung. In ihren Träumen hatte sie sich das warschauer Königsschloss von wilden, kampfbegierigen Helden bevölkert vorgestellt, die im Sturm Burgen und Frauenherzen erobern, und fand statt dessen eben solche schmeichelnde Höflinge, wie sie Versailles bis zum Ueberdruss anfüllten. Ja, die echten polnischen Ritter, die saßen daheim in dem Schloss ihrer Ahnen, und da der König zu keinem Kriege zu bewegen war, jagten und murrten sie; sie erschienen pünktlich in den sechswöchentlichen Reichsversammlungen, verweigerten ebenso pünktlich jedesmal die Steuern und kehrten wieder nach Hause zurück; dort beriefen sie die nationale Volksversammlung ein, verlasen dort das Sündenregister der Regierung und damit war jede Berührung mit dem Könige abgebrochen.

Von Tag zu Tag überzeugte sich die Königin mehr davon, daß Heinrich von Anjou Recht hatte, als er von den polnischen Königen behauptete, daß sie nicht mehr seien, als »gekrönte Dorfrichter«. Deshalb aber war der Hof voll edler Herren, denen man gar sehr die Jesuitenerziehung anmerkte. Zu schmeicheln versteht auch der schnurrbärtige Mund. Einzelne ausnehmend ritterliche Gestalten erweckten von neuem Maria Luisens Traumwelt: das Fremdartige besitzt Anziehungskraft, als sie jedoch in ihren Träumen dem auserwählten Helden bereits verstohlene Besuche gewährte, ergab es sich plötzlich, daß auch dieser nur aus dem Grunde so schmachtend in die schönen Augen der Königin geblickt hatte, weil er irgendwo eine »gebratene Taube« verspürt, die er um den Preis seiner heißen Liebesseufzer seinem eigenen Maule zuzuführen wünschte.

Die Courmacher Maria Luisens besaßen kein Herz, nur Magen und Taschen, die sich niemals füllen wollten.

Am Ende begann die Königin einzusehen, daß sie in der Tat nichts weiter als die Gattin jenes Krämers sei, der den gangbarsten Artikel in Stücken und Fässern eingekauft habe, und es Sache des Weibes sei, denselben ellen- und maßweise zu verkaufen.

Uladislaus war schlechter als Gatte und König, als jene Hilflosen, welche der Zufall unter diesen Namen zum Tragen einer Krone verurteilte, ohne daß sie die Fähigkeit für das eine oder das andere besaßen, denn er war eine erschöpfte Fähigkeit: bewusst unnütz. – Er hatte als Held, als Vaterlandssohn, als Gesetzgeber begonnen, dann war er erlahmt in der fruchtlosen Arbeit. Er hatte die Kosaken besiegt, deren Fürst ihm Bundestreue geschworen. Vereint hätten die Polen und Kosaken das ganze Polenreich gegen die Türken, die Russen, die Deutschen verteidigen können; statt dessen entstand Streit unter ihnen darüber, in welcher Reihenfolge sie in den Reichsversammlungen neben einander sitzen sollten. Und dann erhob sie eine solche Schlägerei unter einander, daß während dessen jeder Nachbar nach Belieben von dem Land an sich reißen konnte.

Der König hatte die Jesuiten ins Land gerufen, um Schulen gründen zu lassen; sie begannen damit, daß sie mit Feuer und Schwert die Protestanten und Socinianer aus dem Lande vertrieben. Er wollte das Heer nach europäischer Art einrichten, und die Stände des Reiches reduzirten das stehende Heer auf zwölfhundert Köpfe. Er wollte befehlen und Niemand gehorchte. Er wollte Ordnung schaffen und man widersetzte sich ihm. Er wollte sparen und ward bestohlen. Er war kein König, sondern ein Märtyrer mit vergoldeter Dornenkrone.

An ein solch' erschlafftes Herz hatte Maria Luise das ihrige gekettet.

12.

Von dieser Zeit ab verzeichnte Uladislaus nicht viel Erwähnenswertes in die Weltgeschichte. Er ließ die Kosaken in Empörung ausbrechen, die Tartaren das Land verwüsten, die Jesuiten herrschen und seine Frau sich langweilen.

Auf seinem Genick bildete sich ein kropfartiges Geschwür, welches ihn früher oder später mit Erstickung bedrohte.

Als die gelehrten Aerzte ihn nicht zu heilen vermochten, ließ er sich in das Radziminer Jagdschloss expediren, wohin er von seinem Hofstaate Niemanden als seine Gattin und Wawra mitnahm. Auf den Rat einer Zigeunerin warf er dort alle Mix- und Tinkturen weg und gebrauchte nichts weiter, als das krystallhelle Wasser einer in der Mitte seines Wildgartens einem Felsen entspringenden Quelle, die eine wundertätige Wirkung besitzen sollte. Und jene einfältige Zigeunerin hätte noch die Ungeschicklichkeit begangen, den König nur durch das Trinken von reinem Quellwasser zu heilen, wenn zufällig dasselbe Quellwasser die Königin nicht noch früher geheilt hätte.

Uladislaus trank jeden Tag viele Becher voll aus jener gebenedeiten Quelle; die Königin badete sich täglich zweimal in derselben.

Es war eine wunderbar ruhige, olympische Stelle jene Quelle, wo nur die Götter aus Purpurwolken hervorlauschen konnten. Im Uebrigen war der Wildgarten rings mit einer hohen Mauer umgeben, außerdem standen auf jedem zu der Quellengegend führenden Wege bewaffnete Wachtposten, so daß ein menschliches Wesen sich nicht leicht dahin verirren konnte.

Maria Luise betrachtete sich oft in dem dunkeln Spiegel, welchen ihr das von Tannen beschattete Wasserbecken entgegenhielt, und während der stille Wasserspiegel ihr ihre Feenreize vorhielt, dachte sie darüber nach, ob es wohl eine traurigere Gestalt auf der Welt gäbe, als die Gemahlin eines greisen Polenkönigs? Ein kleines Baumblatt, welches über dem Wasserspiegel flatterte und die Feengestalt, d. h. deren Spiegelbild zerstörte, sagte ihr, daß die Wittwe eines Polenkönigs eine noch traurigere Gestalt sei. Die sollte man eher begraben, als den todten Gatten.

An einem warmen Sommernachmittag, als sie in ihrer Feengrotte abermals sich mit dem eigenen Bilde in dem Wasserspiegel unterhielt, gesellte sich ein Zuschauer zu ihrem Genusse à la Diana – Akteon, nur bereits nach der Metamorphose: ein wundervoller Sechszehnender. – Nicht die Bewunderung hatte ihn hierhergeführt, sondern der Durst. Er blickte, während er das Wasser in vollen Zügen schlürfte, die göttliche Gestalt, dort inmitten des Wasserbeckens so ruhig und gleichmütig an, wie – der Gatte selbst. Als er seinen Durst gelöscht hatte, schritt er wieder hinweg. Sein Ideal ist die wilde Hirschin, nicht die Feenkönigin.

Nach einigen Minuten jedoch bricht das edle Wild mit erschrecktem Schnaufen abermals aus dem Walde hervor, und über das Wasserbecken hinwegsetzend, flieht es in das gegenüberliegende Dickicht. Ihm nach sprengt ein Ritter, dicht an dem Feenversteck der Königin vorbei.

Der ganze Auftritt wirkte zugleich überraschend und empörend auf die Königin. Es war eine unerhörte Verwegenheit, in dem Parke des Königs auf Hirsche zu jagen und das Tier bis an die mit Verbot belegte Quelle zu verfolgen; aber das Aeußere der das Verbot missachtenden Gestalt selbst war ein ungewöhnliches. Seine Tracht ist kein polnischer Nationalanzug, eher italienisch oder spanisch; auf dem Kopfe sitzt ein rotes Barett mit einer wehenden Feder; am Halse, an den Handgelenken Spitzenmanschetten; sein Anzug besteht aus schwarzem Sammet und ist um die Hüften mit einem goldgestickten Gürtel befestigt. Selbst seinem Gesichte fehlt jeder ergänzende Teil der polnischen Wangen; es ist bartlos, sein Haar ist nicht in Knoten geschlungen, sondern flattert frei im Winde. Und dennoch die polnischen Gesichtszüge, die starken Backenknochen, das eckige Kinn, die funkelnden dunkeln Augen – eine stolze ritterliche Gestalt.

Und um seine Verwegenheit noch zu krönen, reißt er, beim Bache angekommen, die Verfolgung aufgebend, mit starker Faust sein Pferd herum, als er die Königin erblickt, und während sich die überraschte Dame eilends in einen Mantel hüllt, versinkt er mit wonnevoller Bewunderung in der Betrachtung ihrer Gestalt.

Mit glühenden Wangen eilt die Königin, das gelöste Haar aufzustecken. Glaubt sie vielleicht, hiermit ihre Krone andeuten zu können?

Im bebenden Tone des Entzückens spricht der bewundernde Ritter:

»Ein wunderbares Weib!«

Dies ist Majestätsbeleidigung! Ein solches Wort vor der überraschten Königin auszusprechen.

»Entferne Dich von hier!« schreit die Dame. »Ich bin die Königin!«

Der Ritter lächelte, er erschrak nicht. Er antwortete:

»Wie bedaure ich es, nicht der König zu sein!«

Damit wandte er sein Roß, drückte ihm die Sporen in die Weichen und verschwand, von wo er gekommen.

Die Königin war empört. Sie wusste ihre Gemütsbewegung nicht einmal zu benennen. Ist es Zorn über die Verletzung des Stolzes der Königin und der Scham des Weibes? oder Bewunderung und Betroffenheit? – Eine solche Gestalt hatte sie noch nie gesehen, die sich ihr nicht deshalb nähert, um ein Stück Brot zu erbetteln, sondern um ihr ins Gesicht zu sagen, daß sie ein »schönes Weib« sei, die nicht aus dem Grunde kam, um ein Knecht der Königin zu sein, sondern die ihr »Herr« sein will.

Aber wo ist er? Woher kam er? Wohin verschwand er?

Maria Luise nahm sich vor, daß sie beim Anblick der ersten Gartenwache Lärm schlagen, den tollkühnen Frevler verfolgen und die nachlässigen Wachen, die ihn nicht zurückhielten, strenge bestrafen lassen werde. Als sie jedoch zur ersten Wache gelangte, hatte sie schon ihren Zorn vergessen, und als sie im Schlosse eintrat, war sie entschlossen, kein Wort von dem ganzen Abenteuer verlautbaren zu lassen.

Sie begegnete dem Hofnarren.

»Wie befindet sich Seine Majestät?«

»Es tut mir leid, keine bessere Nachricht bringen zu können; heute fühlt er sich wieder besser als gestern,« war die Antwort des Narren.

»Womit beschäftigt sich der König?«

»Wenn er schläft, träumt er, und wenn er wach ist, lässt er sich durch mich seine Träume erklären.«

»Die Beschäftigung von Narren.«

»Nicht so, Frau Königin, Träume erfüllen sich. Sieh mal, was Du als Braut in der ersten Nacht im warschauer Königsschlosse träumtest, nähert sich bereits seiner Erfüllung. Du träumtest, daß Du die Gattin eines Königs und eines Geistlichen geworden. Nun, des Königs Gattin wirst Du nicht mehr lange sein. Dann kommt der Geistliche. – Wisse, daß der Ritter, der Dich heute an der Quelle erblickte – ein Priester ist.«

Staunen, Entsetzen und Ueberraschung ließen die Königin verstummen. Hanswurst spielte mit ihr.

»Ja, der ist Priester, und zwar Kardinal. Ein so großer Herr, dem Alles erlaubt ist, selbst im Wildpark des Königs zu jagen; selbst die Königin im Bade zu belauschen ist ihm erlaubt. Dieser große Herr ist der Bruder des Königs, Johann Kasimir.«

»Der Bruder des Königs?«

»Ja wohl, und wenn Du willst, sein Nachfolger.«

»Hast Du den Verstand verloren?«

»Besitze keinen. Ich spreche nur Dummheiten. Das ist mein Beruf.«

»Woher ist Dir diese Begegnung bekannt?«

»Ich bin kein Vogel, um sie in der Luft zu sehen, ich bin kein Maulwurf, um sie unter der Erde belauscht zu haben. Rate 'mal, woher ich weiß, daß er Dir sagte: »Wunderbares Weib!« Du darauf: »Entferne Dich, ich bin die Königin!« und er Dir wieder: »Schade, daß ich nicht der König bin!«

»Er selbst sagte es Dir.«

»Er sagte mir, daß er Dich liebe.«

»So behalte das für Dich, Narr, was ich Dir sagen werde. Ich habe einen Herrn: den König; der Priester hat einen Herrn: den Altar. Wenn Du mir davon, wovon Du jetzt gesprochen, noch einmal zu sprechen wagst, so werden Peitschenschläge Deine Haut so bunt färben, so bunt wie jetzt Dein Anzug ist.«

»Ich bedanke mich schon heute. Aber ich sah bereits solche Könige, die das Reich mit dem Himmelreich vertauschten, und solche Priester, die das irdische Reich dem Himmelreich vorzogen. Ich sage gar nichts. – Du hast den König sehr lieb. Du fürchtest Dich, Wittwe zu werden. Wie kannst Du zugeben, daß er seinen Arzt sammt dessen ganzer heilkräftiger Apotheke von sich stößt, hierherkommt und sich von einer Quacksalberin von Zigeunerin quälen lässt? Klagt Dich Deine Seele nicht an hierfür?«

Das Antlitz der Königin brannte bei dem Gedanken, daß der Narr die geheimsten Gedanken in ihrer Seele lese, wie wenn er ein offenes Buch vor sich hätte.

»Ich würde, wenn Du es erlaubst,« fuhr Wawra mit einem untertänigen Bückling fort, »den gelehrten Quartesius hierher bringen lassen, damit er weiterhin die Behandlungsweise des Königs leite, die er bis heute so weise geleitet.«

»So tue das!« stammelte die Königin, aufgeregt vor dem spöttisch demütigen Blick des Narren fliehend.

Der gelehrte Doktor Quartesius kam also wieder zu seinem königlichen Kranken herangerückt, sammt seinen wundertätigen Pflastern, Salben, Lancetten und Schröpfköpfen und setzte das schon begonnene Werk lustig fort. Er führte den sich bereits auf dem Wege der Besserung befindenden Fürsten so schön zu seiner himmlischen Bestimmung zurück, daß, als mit dem Herbste auch die welken Blätter fielen, Seine Majestät Uladislaus IV. sein irdisches Reich mit dem Himmelreiche vertauschte, wo es keine Kosaken giebt, oder wenn es ja welche giebt, sie nicht zu erkennen sind, so verändert sind sie.

*

Schwerlich wurde jemals ein fürstlicher Todter mit mehr Trauergepränge in sein Grabgewölbe geleitet, als Uladislaus IV. – Vor Allem entstand vor dem Palaste zwischen den Banderien der Palatine von Spanduz und Lyubomir darüber heftiger Streit, wem der Vorrang bei dem Leichenbegängnisse gebühre, und wenig fehlte, so hätten sie mit ihren Fackeln das Schloss des Königs in Brand gesteckt. Dann überfiel in der Vorstadt Krakau das Volk die Juden, welche die Günstlinge des todten Königs gewesen, und errichtete aus den Möbelstücken derselben einen Scheiterhaufen am Markte und zündete diesen an; die halbnackten Frauen, Kinder, Greise flohen wehklagend durch die Dluga und Viedovastraße, durch welche eben die prächtige Prozession des königlichen Leichenzuges dahergewälzt kam; der aus der Vorstadt Praga sich fortwährend erhebende Rauch verkündete das große Schadenfeuer, welches die empörten Kosaken gelegt, die mit tartarischen Schaaren vereint, nun die Zeit gekommen glaubten, da sie laut die Gleichberechtigung in der Reichsversammlung für sich und den Sitz im Reichsrate für ihren Erzbischof fordern konnten. Jetzt waren sie im Vorteile über die Polen, denn ihr Fürst saß zu Pferde, während der der Letzteren auf der Bahre lag. In jeder Gasse wütete, zerstörte, brandschatzte eine andere Art Tumult, Empörung, Aufruhr, und unter das Glockengeläute des Trauerzuges mengten sich die erschreckenden Töne des in den Vorstädten erschallenden Sturmgeläutes und der Kanonendonner und das Flintengeknatter der Empörer.

Und inmitten dieses Aufruhrs sang der Chor in der Kirche des heiligen Johannes das Requiem für den verstorbenen König: » Lux perpetua luceat ei«. Der pontifizirende Kardinal war der Bruder des Königs selbst: Johann Kasimir.

Wenn die Gestalt des im Jagdmantel dahersprengenden Ritters Maria Luise betroffen machte, der sie in ihrer Einsamkeit überrascht, mit seinen dreisten, lüsternen Blicken beschämte und als Königin verletzte, als Weib eroberte, so erhob sie jetzt dieselbe Gestalt, die vor dem Altar in dem Purpurgewand des Kirchenfürsten stehend, auf dem Gesichte den Ausdruck eines überirdischen Seelenfriedens, bis in den Himmel. In dieser schweren Stunde des Umsturzes aller Dinge stand der Oberpriester da, wie das Musterbild eines altchristlichen Patriarchen, unerschütterlich, furchtlos, den krummen Hirtenstab in der Hand, der mächtiger war, als jede Waffe, als alles Recht der Welt. Das ruhige Lächeln auf seinem Angesichte inmitten dieser Gefahr verlieh demselben einen Glorienschein.

Als die Trauerzeremonie zu Ende und der Katafalk, von welchem man soeben den Sarg des Königs in das Grabgewölbe hinabgelassen hatte, noch nicht einmal hinweggeräumt worden war, da rief eine Stimme aus der »andächtigen« Versammlung:

»Halten wir eine Volksversammlung ab!«

Das war nichts Ungewöhnliches. Die Volksversammlungen in Polen konnten irgendwo abgehalten werden. Wenn es eine dringende Angelegenheit gab, wurde auf irgend einem freien Platze rasch eine geräumige Rotunde aus Brettern zusammengeschlagen, und das Abgeordnetenhaus war fertig: wenn die Widersetzlichen dann dort die Beratung verhinderten, verständigte sich die übereinstimmende Mehrheit, die sich nun in einer Kirche oder in einem Palaste versammelte; dann wurde verkündigt, daß »hier die Volksversammlung sei«, und bis die Dissidenten eine Spur der Ortsveränderung bekamen, hatten sie die Abstimmung vollzogen. Denn zu einer Beschlußfassung war Stimmeneinheit nötig, ein einziges »ich will nicht!« genügte, um die Volksversammlung zu zersprengen.

Diesmal war die Intrigue wohl angelegt. Der gewählte Präsident, Georg Lubomirsky, nahm den Sitz des Präsidenten auf der Todtenbahre ein. Heute war es der Präsident selbst, der die Wahl in Vorschlag brachte.

Er trug den edlen Herren Abgeordneten vor, die insgesammt Getreue der Königin-Wittwe waren, welche Gefahr dem Lande drohe: Kopflosigkeit unter den Getreuen und Drachenköpfigkeit unter den Empörern. In der Hauptstadt selbst wüte der Aufruhr nach sämmtlichen Richtungen. Die verbündeten Kosaken und Tartaren hätten sich plötzlich in Feinde verwandelt. Bogdan Chmielniczky und Murai Khan verwüsteten die Gegend mit Feuer und Schwert, und keiner sei vorhanden, der eine Gegenwehr versuche. Das Reich müsse einen König haben, sofort, augenblicklich. Einen König, der das Herz am rechten Fleck habe, der in den Stunden der größten Gefahr unter seinen Getreuen gegenwärtig und sie zu führen bereit sei, der den Segen des Himmels und die Einwilligung des Papstes schon im Vorhinein zu sichern vermöge. Es fehlte blos, daß er ganz direkt auf den Herzog Johann Kasimir wies.

Der Adel erwartete nicht das Ende seiner Rede, sondern brüllte mehr, als er schrie den Namen »König Johann Kasimir«. Keine Stimme erhob sich, die »ich will nicht!« gerufen hätte. Als dies in Ordnung gebracht war, trat Kardinal Bonzi, der Nuntius des Papstes, hervor und verlas das Brevet des Kirchenoberhauptes, wonach er den Kardinal Johann Kasimir seines Priesterschwures entband.

Man entkleidete den ehemaligen Kardinal seines Kirchengewandes, verwischte aus seiner Tonsur die Spuren des geheiligten Chrisma's, und dann salbten die Hände des Kardinals Bonzi seine Stirn, sie zum Tragen einer Königskrone fähig zu machen. Als Kardinal war Johann Kasimir in die Kirche getreten, als König verließ er sie. In dieser Stunde war er aber nur ein sehr bedrängter König. Er konnte von sich sagen, daß sein ganzes Reich nur aus dem Raum bestehe, den er mit der Spitze seines Schwertes zu berühren vermochte.

In den großen Städten seines Reiches brannten die Lagerfeuer der Feinde. Unter diesen waren die zwei Fremden die stärksten Gegner. Vor Allem musste man sich von diesen zu befreien suchen. Später konnte dann schon die Reihe an die feindlichen Mitbürger kommen. Aus zwölfhundert Soldaten bestand das ganze Kriegsheer des neuen Königs. Gestern war er noch Priester, heute musste er schon Feldherr sein. Auch das gehörte zu den Bräuchen der Zeit. Viele Bischöfe, die nicht schreiben konnten, hatten auf dem Schwertgriff ihre Nameninitialen eingravirt, die sie dann statt ihrer Unterschrift in Wachs unter das betreffende Pergament abdrückten.

Die Königin-Wittwe sagte zu dem neuen Könige:

»Du gehe mit Deiner Schaar gegen Bogdan vor, ich ziehe mit meiner Heeresmacht Izla Khan entgegen, und wo wir einander wieder die Hände reichen, dort wird die Verlobung sein.«

Johann Kasimir war überzeugt, daß auch die Königin ein Kriegsheer besitze, und es ist nichts Ungewöhnliches bei den Polen, daß die Frauen selbst ihre Schaaren in den Kampf führen.

Der König befolgte ihren Rat. Er zog mit seinen Getreuen gegen die Kosaken ins Feld, als er aber sah, wie zahlreich sie seien, beschloss er, anders vorzugehen.

Er schickte einen Gesandten zu Bogdan. Der Gesandte nahm den Königsstab und den Rossschweif, die Symbole der Regierung und des Oberbefehles, mit sich, zeigte sie im Namen des Königs dem Hetman und bot ihm für den Fall, daß der Hetman dem Könige beistehe, die Heiden zu vertreiben, friedliches Bündniss an. Der stolze eingebildete Kosake wies die fürstlichen Symbole zurück.

»Ich bin kein Kind, daß Ihr mir ein Holzschwert und eine Klapper zum Spielen schickt. Der Tartar ist mein Bundesgenosse und der Heide mir nicht feindlicher gesinnt, als die Jesuiten. Nicht ich frage Euren neugebackenen König, ob er mir gestattet, Hetman zu sein, sondern er erfahre von mir, um welchen Preis ich ihm erlaube, König zu sein!«

Damit ließ er eine Ochsenhaut herbeibringen, eine vollständige gegerbte Ochsenhaut, aus welcher man die Sohlen der gröbsten Wasserstiefel zu schneiden pflegt; darauf ließ er einen Popen, der sich auf die Kunst des Buchstabenmalens verstand, seine Forderungen hinschreiben, unter denen der letzte Punkt lautete, daß, um das pünktliche Einhalten der übrigen zu überwachen, die Abgeordneten der Kosaken Sitz in der Volksversammlung und ihre Metropoliten Armstühle und Stimme im Reichsrate erhalten sollten.

Bogdan meinte, wenn all' das auf die Ochsenhaut geschrieben sei, müsse es mehr Beständigkeit haben. Hierauf ließ er dieselbe sammt dem Königsstab und Rossschweif zusammenrollen und dem Gesandten auf den Rücken packen; der kehrte zu seinen Leuten zurück, wie ein ehrsamer Schuhmacher vom Markte.

Mit Entsetzen lasen Johann Kasimir und seine Stände die unerhört schweren Bedingungen, unter denen manche ganz unerfüllbar waren, zum Beispiel, daß der Herrschaft der Jesuiten ein Ende bereitet und den Juden die Steuern nachgelassen werden sollten. Aber Johann Kasimir kannte sehr wohl jene Jesuitenregel, die da sagt: »Wenn Du sehr bedrängt bist, so versprich Alles; Jerusalem ist weit von Rom entfernt, noch weiter der Himmel von der Erde; aber am weitesten steht das Erfüllen von Versprechen!«

Der König unterschrieb demnach die Ochsenhaut, ließ auch sein goldenes Siegel daran hängen und sandte sie dermaßen verstärkt dem Fürsten Bogdan Chmielniczky zurück, ihn zugleich höflich ersuchend, sich heimzuscheeren.

Bogdan erwiderte jedoch, daß er noch abwarten müsse, was sein Verbündeter, Izla Khan, zu diesem Ausgleich wohl zu sagen habe. Währenddessen zerbrach er sich den Kopf darüber, was er von dem Könige noch fordern könnte.

Mit dem zweiten Feinde, Izla Khan, wusste aber der zweite Anführer, die Königin, viel besser umzuspringen. Sie sandte ihm weder ein Kriegsheer entgegen, noch schickte sie Gesandte an ihn; sie selbst suchte ihn inmitten seines Feldlagers auf und nahm blos ihre Schätze mit sich – und vielleicht noch etwas. Der weibliche Feldherr gewann weder, noch schlug er den Feind, sondern kaufte ihn, denn der tartarische Anführer war bestechlich. Während Bogdan Chmielniczky sich darüber den Kopf zerbrach, was er neuerdings von dem Könige zu Gunsten seines tartarischen Bundesgenossen erpressen solle, überfiel ihn dieser meuchlings und ließ ihm mit den Streitkolben seiner Leute die Lehre einpauken, daß der Heide schlecht, der Jesuit aber noch schlechter sei. Triumphirend kam Maria Luise beim Könige an, mit dem einen Feinde den anderen jagend, und reichte auf dem Lagerfelde des Vertriebenen dem Befreiten die Hand; dies war in der Tat die rechte Verlobung.

Bogdan Chmielniczky nahm zwar die unterzeichnete Ochsenhaut mit sich, aber es war wirklich Schade, mit den vielen darauf gekritzelten Buchstaben das schöne Stück Leder so verdorben zu haben, denn zum Abschluss von Verträgen genügt nicht die bloße Unterschrift des Königs, da haben die Stände auch ein Wörtchen mitzureden. Als sich nun die Abgeordneten der Kosaken zu der Volksversammlung einfanden, wurden sie von den Edelleuten zu den Fenstern hinausgeworfen. Ihrem Metropoliten erging es schon besser: der wurde nicht einmal eingelassen; weshalb Krieg und Verwüstung von Neuem begannen.

13.

All dies hinderte jedoch nicht, daß inmitten des größten Aufruhrs die Vorbereitungen zu der Vermählung Johann Kasimir's mit Maria Luise getroffen wurden.

Der neue König schuldete der Königin-Wittwe vielleicht auch seine Liebe, aber seinen Dank jedenfalls. Sie hatte ihn zum König gemacht. Marquis Bethune der Schatzmeister, konnte es bezeugen, wie viel Geldladen geleert werden mussten, um jene allgemeine Begeisterung zu erwecken, die zu Gunsten Johann Kasimir's aus dem Katafalke Uladislaus' eine Treppe zum Throne machte. Das musste zurückgezahlt werden.

Maria Luise meinte in Johann Kasimir endlich einen »Stern« gefunden zu haben, der jene endlose Finsterniss erhellen konnte, welche ein seiner Sonne beraubtes Herz erfüllt. Er war zwar nicht der vergötterte Held, aber doch ein Ritter und Edelmann.

Aber noch vor der Hochzeit geschah etwas, was selbst diesen bleichen Lichtstrahl auslöschte.

Als der König, seine Braut an der Hand führend, die Treppen zum Gotteshause emporstieg, versperrte ihm plötzlich ein Mann vor der Kirchentür den Weg. Die Halle vor dem Kircheneingang war wie gewöhnlich von Bettelvolk erfüllt, unter diesem fiel Niemandem eine finstere Männergestalt in einem abgeschabten Bauernkittel auf, sowie ein junges bleiches Weib in bloßem Hemde, welches mit dem lang herabwallenden Haar das sich in seinem Schooße bergende Kind zu verdecken suchte.

Als das königliche Brautpaar die Kirchenschwelle betritt, steht plötzlich jener Mann vor ihnen, die zitternde knieende Frauengestalt am Arme nach sich schleppend.

»Kennst Du mich, Johann Kasimir?« schreit der Tollkühne den König an. »Und kennst Du diese Frau da, sammt ihrer Brut? Ich bin Jaromir Radziejowsky und das ist mein Weib, Deine Geliebte, die Du verführtest; das ist Dein Kind, dessen Vater Du geworden. Kennst Du sie nicht?«

»Wahnsinniger!« sagte der König und wollte den Wütenden aus dem Wege schieben.

Aber der beleidigte Gatte erfasste die Schulter des Königs und schrie mit unbezähmbarer Wut:

»Du gehst nicht in das Gotteshaus, bis Du mir nicht Rede gestanden! So lange Du Kardinal gewesen, konnte ich mich nicht gegen Dich erheben, Du standest zu hoch; aber jetzt bist Du nur noch König, jetzt kann ich Dich erreichen. Ich stoße dieses Weib und sein Kind aus meinem Hause, nur mit einem Hemde bekleidet, barfuß. Hebe sie auf oder zertrete sie, sie gehören Dir. Diese mache zu Deiner Königin, jenes zu Deinem Thronfolger, denn sie sind Dein, ich schwöre es beim lebendigen Gott!«

Und damit stieß er die zitternde Frau sammt ihrem Kinde vor die Füße des königlichen Paares hin.

Staunend sah Maria Luise auf dem Antlitz ihres purpurgekleideten Bräutigams die den Mann schändende Blässe der Furcht, und was mit derselben abwechselte, war nicht die Röte des edlen Zornes, sondern die der feigen Scham, der in die Falle geratenen Lüge. Seine Augen blickten furchtsam um Hilfe, seine eiskalte Hand zitterte in der Hand seiner Braut, er hatte kein Wort für die Frau, die sich schluchzend zu seinen Füßen warf und mit dem langen Seidenhaar den kalten Marmor fegte, kein Wort für das Kind, das die gefalteten Händchen flehend zu ihm erhob; kein Wort für den Bettler, der den König richtete, wie wenn er dazu befugt und berechtigt wäre.

»Was Du als Priester gesündigt, mache es als König gut. Denn wenn Du als Priester vor mir die Tür des Heiles verschlossen, so schließe ich vor Dir die Tür des Gotteshauses!«

Und der Rasende hätte getan, womit er drohte, wenn ihn Lubomirsky und Bethune nicht erfasst und mit Hilfe der Leibwachen bei Seite geschleppt hätten, den Mann, das Weib und das Kind, deren Weinen und Fluchen dem Zug noch in die Kirche nachhallte und sich mit dem Chorgesang: » Domine salvum fac regem et reginam« mengte.

Und in solcher Gemütsstimmung konnte das verlobte Fürstenpaar vor den Altar treten und zum Zeugen ihres Liebesschwures den anrufen, der in den Herzen liest.

Auf den Lippen Johann Kasimir's zitterte der Schwur der Seligkeit, der Liebe, die Worte der ewigen Treue, während in seiner Seele die Dämonen der Scham, des Zornes und der Selbstanklage tobten; für die Herzenswelt der Braut war dies die letzte Sonnenfinsterniss; jenes verstoßene Weib mit dem kleinen betenden, weinenden Kinde stand zwischen dem Herzen der Gattin und des Gatten, wie wenn der Weltenherr in seinem Zorne die schwarze Fläche des Mondes einmal zwischen Erde und Sonne vergäße. Aller Glorienschein war auf ewig vom Angesichte des Gatten verschwunden. Nur ihre Hände wurden verbunden, ihre Herzen niemals.

14.

Das Oberhaupt der Tartaren hatte die Türken, der Kosaken-Hetman die Russen nach Polen gerufen, der Eine verwüstete das Land im Süden, der Andere im Osten. Dem König Johann Kasimir bot sich nun reichlich Gelegenheit, seine Königsmacht im Kampfe gegen die Außenfeinde des Vaterlandes zu verwerten; daran ist er jedoch unschuldig, daß die Jesuitenkutte länger ist, als der Königsmantel. Er fand es dringlicher, sein Land von den Lutheranern, Anabaptisten und Socinianern zu reinigen und von Spanien die heilige Inquisition zu entleihen. Der Scheiterhaufen und die Kreuzigung kamen in Mode. Vor Allem jedoch richtete er darauf seine Aufmerksamkeit, Rache an Jaromir Radziejowsky zu nehmen. Derselbe wurde vor den Senat zitirt und dort mit Stimmenmehrheit zum Tode, seine Nachkommenschaft zu ewiger Schande verurteilt, sein Wappen wurde zerbrochen, seinem Pferd die Haut abgezogen, sein Hans niedergebrannt und seine Güter mit Salz bestreut. Dieses Verdikt kostete dem König so viel Geld, daß er dafür ein ganzes Regiment hätte gegen die Kosaken führen können.

Das Urteil wurde auch seiner ganzen Ausdehnung nach vollstreckt, bis auf Radziejowsky selbst, der sich nicht ruhig köpfen lassen wollte, wie es bei den zivilisirten Völkern löbliche Gewohnheit ist, sondern so lange mit den Henkersknechten kämpfte, bis es ihm höchst barbarischer Weise gelang, sich durchzuschlagen und zu entfliehen.

Nach sehr kurzer Zeit erfuhr Johann Kasimir, wohin Radziejowsky entflohen war.

Der Pole versteht zwei Sachen auf eine fabelhafte Weise: Lieben und hassen. Sein Vaterland zu lieben und den Fremden zu hassen. Aber was er noch besser versteht, ist, den eigenen Stamm zu hassen.

Wenn der Pole der eigenen Nation zürnt, ist er unversöhnlich. Sein Zorn schmilzt nicht in den Tränen seiner Mutter, wie der Coriolan's.

Jaromir Radziejowsky war zu Karl Gustav, dem König von Schweden, geflohen. Er hatte das Urteil mit sich genommen, welches Johann Kasimir gegen ihn erlassen, und verlangte nichts weiter von dem schwedischen König, als daß er den König von Polen mit Krieg überziehe.

Der König von Schweden durchlas das Urteil und fand es wohl sehr hart, aber wenn ein König »einen« Leibeigenen ungerecht verurteilt, so ist dies noch kein Grund, daß ihn der Nachbarkönig angreife.

»Lies es nur zu Ende,« sagte der polnische Edelmann. »Bis zur Namensunterschrift.«

Nach dem Namen Johann Kasimir's folgten die gewöhnlichen Titel, unter welchen auch dieser stand »König des Schwedenreiches«.

Dies genügte, um Johann Kasimir den Krieg zu erklären. Die schwedischen Schaaren warteten nicht einmal, bis die Neuvermählten ihre Honigwochen zu Ende brachten; mit dem Aufgebot aller Kräfte zogen sie von Pommern her gegen Polen. Dies war schon der dritte Feind und der furchtbarste.

Und der König von Polen hatte noch immer nicht mehr Soldaten, als jene aus zwölfhundert Mann bestehende Leibwache, auf welche die Volksversammlung die Stärke des stehenden Heeres herabgesetzt hatte.

In dieser Gefahr flammte in den polnischen Herzen neuerdings die Liebe zum Vaterland hoch auf, die zusammenberufene Volksversammlung tat Wunder der echten, edlen Opferwilligkeit. Die Stände führten ihre Banderien vor, die Bischöfe öffneten ihre Schatzkammern; es wurde bestimmt, daß jeder Adelige vom zwanzigsten bis zum fünfzigsten Lebensjahre das Pferd besteigen, die Städte Schützencorps aufbringen, die Feuerwehr Pferde erhalten, den Anführern der Sold angewiesen werden, die Bauern dem aufzubringenden Heere Lebensmittel liefern und der König selbst zum Oberbefehlshaber erwählt werden sollte. Wenn es wollte, brachte Polen ein solches Kriegsheer auf, daß ihm Russen, Kosaken, Schweden und Türken nicht Stand halten konnten. Wenn es wollte!

15.

Als Radziejowsky in der Kirchentür gefangen genommen wurde, kümmerte sich Niemand um die arme bei Seite gestoßene Frau. Sie konnte gehen oder liegen bleiben, wenn sie nicht aufzustehen vermochte.

Es fand sich dennoch ein Mann, der über sie stolperte. Sein Name war Bogislav Sziczinszky.

Es wäre jedenfalls romantischer, wenn wir sagten, daß er ein einstiger Anbeter der gefallenen Frau war und sich nun zur rechten Zeit einfand, um ihr seine Hand zu reichen und sie aus ihrer Verzweiflung und Schande zu erheben; unsere Geschichte duldet jedoch nicht derlei symmetrische Züge, denn jeder Teil derselben besteht aus eigentümlichen, fremdartigen, diesen Volksstamm in starken Ausdrücken charakterisirenden Einfällen. Sziczinszky ging diese Frau gar nichts an, er sah nur, daß sie weinte und von zwei Männern, ihrem Gatten und ihrem Geliebten, dem zur Trauung schreitenden König, hin- und hergestoßen wurde und daß sie ein kleines Kind hatte, welches sich krampfhaft an ihren Hals klammerte, und daß Beide halb nackt waren und beinahe erfroren. Das war Grund genug für Sziczinszky, um sie von der Erde aufzulesen, auf einen Karren zu setzen, in seinen eigenen Pelz einzuhüllen und mit sich nach Hause, nach Bielogrodno, zu nehmen, wo er Güter, Häuser und Gehöfte besaß, wo Weib und Kind wohl ein Obdach fanden. Auch bei Tische fand sich ein Plätzchen für sie. Die Frau erzählte dann ihrem Gastfreund, was mit ihr geschehen. Es war das eine sehr traurige Geschichte. Niemand war so schuldig, wie der König.

Sziczinszky war ein echter Pole, den fremde Leiden zur Rache reizen. Um das eigene Leid kümmert sich kein Pole; aber für jenes Anderer ist er fähig, sein ganzes Leben zu verändern. Der Umstand, daß seine Besitzungen dem sengenden und brennenden Tartarenheer gerade in den Weg fielen, machte ihm nicht viel Kummer, nur darüber brütete er den ganzen Tag, auf welche Weise er diese arme Frau rächen solle. Er sprach nicht mit ihr davon, er besänftigte sie nicht, er drohte nicht. Der Pole pflegt vor der Tat nicht viel zu fragen, nach der Tat schon eher.

Die Weltgeschichte musste noch einmal jenen in das Reich der Fabel gehörenden Kampf verzeichnen, den Menelaus wegen seinem entführten Weibe herbeiführte. Der durch die Frau Radziejowsky's verursachte Krieg war noch trauriger als der trojanische. Die polnische Nation musste sich zu etwas Großem entschließen, um sich aus der ihr drohenden furchtbaren Gefahr zu befreien. Und der Entschluss war schwer, da Jedermann wusste, daß der König die Schuld an der größten Gefahr trage, der einen dreifachen Schwur gebrochen, als er als Kardinal, Thronfolger und Bräutigam eine verheiratete Frau in Versuchung führte. Viele zürnten ihm auch, und die Zustimmung der Volksversammlung zum allgemeinen Aufstande und zur Gewährung der Subsidien war mehr als zweifelhaft, da eine Stimme genügte, den gefassten Entschluss umzustoßen.

Indessen sind sechs Wochen eine lange Zeit, und so lange dauerte die Volksversammlung. Während dieser Zeit wurden die Widersetzlichen von allen Seiten umzingelt und bearbeitet. Die großmäuligen Edelleute wurden ausgemustert, zu Dank verpflichtet, mit Schmeicheleien erdrückt. Die Beredsamkeit der Jesuiten ist mächtig; die schönen Frauenaugen besitzen eine noch mächtigere Beredsamkeit; die mächtigste Beredsamkeit ward jedoch dem verliehen, dessen Stimme heiser ist: dem Golde. Wen die Geistlichen mit den Schrecken der Hölle nicht zu erreichen vermochten, wen die Himmelsaugen Maria Luisens und Leonorens nicht bezauberten, den bekehrten die heiligen Georgsritter, deren Bild auf den Gold- und Silberstücken sichtbar war. In der sechsten Woche lärmte Niemand mehr.

Eine viel gefährlichere Kategorie als die der Lärm schlagenden Stände, ist die der Schweigsamen. Die den Rücken duckmäuserig an die Wand lehnen, die Lippen aufeinander pressen und, wenn sie Jemand anspricht, sich nicht in die Augen blicken lassen und, zu einer Antwort gezwungen, blos sagen: »Gott weiß, wie und was es geben wird!« oder nur den Kopf schütteln und auf Alles: »Gut, gut!« sagen, das sind die Gefährlichsten.

Auch für diese ward ein Modus gefunden. An dem Tage der großen Abstimmung musste jeder Abgeordnete des Morgens erst beichten und opfern. Ohne den Beichtzettel ward Niemand in die Versammlung gelassen. Dies geschah nicht nur wegen der Feierlichkeit, sondern auch aus dem Grunde, damit nicht etwa irgend ein hinterlistiger Socinianer oder ein anderer widersetzlicher Patron in die Versammlung schlüpfen könne. Die die Beichte abnehmenden Jesuiten gaben in den Kelch desjenigen, aus dessen Ergießung sie entnommen, daß sich in seinen Herzensfalten die Absicht des Widerspruches verberge, ein kleines, unschädliches Schlafmittel, durch dessen Wirkung der Dissident auf seinem Sitze so lange recht sanft schlief, bis man ihn durch Anstimmen des » Te Deum laudamus« erweckte. Das Schlafen während der Reichsversammlung ist auch anderswo in Flor und ist es nur Wunder zu nehmen, daß man in den übrigen europäischen Parlamenten noch nicht dieses Mittel zum Beruhigen der widersetzlichen Kinder eingeführt hat.

So war denn Alles aufs Gewissenhafteste vorbereitet. Die Schlusssitzung der Reichsversammlung eröffnete der König selbst. An seiner Seite saß die gekrönte Königin. Nach dem Absingen des » Sancte spiritus!« verlas der Reichsmarschall Lubomirsky die lange Ansprache, in welcher die bedrängte Lage des Landes, sowie alle Maßregeln dargelegt waren, die zum Abwenden derselben mit Erfolg gekrönt sein würden.

Wer beim Ablesen dieses langen Sermons nicht einschlief, dem half das Laudanum der Jesuiten; die Dissidenten schnarchten, und die treuen Stände vermochten kaum zu erwarten, daß der Marschall das umfangreiche Schriftstück zusammenfalte, damit sie, von ihren Plätzen sich erhebend, unisono in den Ruf ausbrechen könnten: »Wir bewilligen es!«

Als sich jedoch der Chorus der Begeisterung gelegt hatte, bevor der Marschall das Siegel unter das bewilligte Gesetz drücken konnte, ertönte aus irgend einer Fensternische eine tiefe, dröhnende Stimme: » Nye poz wolim!«

Der dies rief, war Sziczinszky.

Nach dem fatalen Rufe riss er rasch das Fenster auf und sprang auf die Gasse hinaus.

Wenn er im Saal geblieben wäre, hätte man ihn sicherlich in Stücke gesäbelt. Aber draußen auf offener Straße durfte ihn Niemand antasten. Der Körper des Abgeordneten ist vor der Volksversammlung unverletzlich, und dieses Privilegium währt vierzehn Tage. Nur im Saale selbst schwebte er in der Gefahr, daß ihm seine Nachbarn den Hals abschnitten, wenn er das verhängnissvolle Wort aussprach, oder daß sie es ihm in der Kehle erstickten.

16.

Es ist das ein furchtbares Wort, dieses: » nye poz wolim!«

Dies allein ist mehr, als der König und die Nation. Es verwischt sammt dem Streusand die auf das Papier geschriebenen Buchstaben; das Wort eines Menschen vernichtet den Willen einer ganzen Nation. Dies ist der Absolutismus, welchen der einzelne Bürger über das ganze Reich ausübt. Bei den Russen: »der Zar befiehlt,« bei den Polen » nye poz wolim!« dort: »Ich,« »ein Herr,« »befehle es,« hier: »Ich,« »ein Untertan,« »erlaube es nicht!« Beides dämonische Worte.

Wer das » nye poz wolim!« aussprach, der war als Mensch für sein ganzes Leben verloren. Sein Haus ward von den Verwandten, Freunden, Bekannten gemieden. Sein Gesinde entfloh ihm, seine Leibeigenen verließen sein Dorf, denn selbst seine Ochsenknechte und Bauern waren geächtet und konnten sich auf Prügel gefasst machen, sobald sie sich innerhalb fremder Grenzen erblicken ließen. Die zu seinem Hause führenden Wege wurden untergraben, die Brücken zerstört, seine Rinder versprengt und er selbst für vogelfrei ausgerufen. Nach dem Ablauf der vierzehn Tage konnte ihn Jedermann, wo er ihn antraf, niederschießen, niederschlagen.

Dafür genoss aber der Protestirende die Freude, ein ganzes Reich über den Haufen geworfen zu haben!

Was die Folge geworden, erzählten ihm nur seine Gedanken, denn Niemand betrat sein Haus; der ihm berichtet hätte, wie viel Feinde das Land seitdem verwüsteten, daß die Russen bereits Lithauen erobert hatten und ihre Streifschaaren Lemberg berührten, daß die Schweden bereits unter den Mauern Warschaus kämpften, dafür aber erzählte es ihm allnächtlich der sich vom Feuerscheine rötende Horizont; ringsum leckten die Flammen der in Brand gesteckten Dörfer und Städte gen Himmel. Dort hauste der Feind.

Der König flieht, er hat keine Stelle das Haupt niederzubeugen. Wie die Jagdmeute den Hirsch, so verfolgt ihn der Feind. Der Boden brennt ihm unter den Füßen. Und das Alles verursachte das Wort eines Menschen; eines winzigen Menschen, den Niemand wahrnimmt, und erst wenn er das Land in Brand steckt, zeichnet man seinen Namen auf. Und in dieser Flamme vereint sich Rache und Ruhm. Wer sich bei dieser zu wärmen liebt, weshalb sollte er nicht das Vaterland in Brand stecken, wenn er dem König zürnt?

Der König und die Königin flohen von Stätte zu Stätte! In dem Haus, da sie sich des Abends zur Ruhe legten, fanden sie keine bis an den Morgen! Die Schweden nahmen Besitz vom großen Polenreich. Die Stände eilten ihnen schaarenweise entgegen, nicht um zu kämpfen, sondern um zu huldigen. Nur Krakau steht noch, es bewacht die Krone, die Schatzkammer und die Kirchenschätze.

Der König und die Königin flohen von Stätte zu Stätte.

Vergebens wandten sie sich an alle Potentaten der Erde, an Kaiser Leopold, an König Ludwig XIV., die hatten Alle genug mit sich selbst zu tun.

Es war das eine schlimme Zeit. Des Nachts war am Himmel das Schreckbild eines Kometensternes sichtbar, des Tags über zeichneten falsche Sonnen doppelte Kreuze am Firmament, die Astronomen weissagten den Weltuntergang.

Die ganze Welt war voll fliehender Könige. In Neapel hatte der Fischer Masaniello den Thron gestürzt; in Moskau musste sich Zar Alexis unbedeckten Hauptes vor dem aufrührerischen Volke verbeugen; in Stambul flochten die unzufriedenen Janitscharen die Seidenschnur für Sultan Ibrahim; Kaiser Leopold ward in seinem eigenen Lande von den ungarischen Empörern aufgesucht, und Karl I., König von England, sah aus dem Fenster seines Palastes zu, wie zu seinen Füßen ein Gerüst gezimmert ward, welches wohl schwerlich zu etwas Anderem, als zum Schaffot führen würde, und Ludwig XIV. selbst floh vor seinem Volke aus Paris.

Kein Erdenkönig vermochte dem Andern beizustehen.

»Wenden wir uns an den König des Himmels!« sagte da die verwittwete Herzogin Radziwill zu der Königin Maria Luise.

Die junge Wittwe oder verwittwete Braut stand jetzt in der schönsten Blüte des Jungfrauenalters. Als sie sich vermählte, erhielt sie ebenfalls einen neuen Namen: »Maria Kasimira«. Die sie liebten, nannten sie »Marietta« und die sie späterhin fürchteten, nannten sie »Kasimira«.

»Wenden wir uns um Hilfe an den Himmelskönig! Und wenn wir keine andre Stadt mehr haben als Krakau, so pilgern wir Frauen zu Fuße und barfuß zu der Grabkapelle des heiligen Märtyrers Stanislaus!«

Der Märtyrer Stanislaus, der Schutzheilige Polens, verdiente es in vollstem Maße, von seiner Nation in Ehren gehalten zu werden; er war nicht nur in jenen »seligen Höh'n« der Fürsprecher seiner getreuen Heerde, sondern half ihr auch auf Erden sehr oft aus der Klemme. Wenn schon alle Hilfsquellen versiecht waren, öffnete der heilige Stanislaus im Augenblicke der höchsten Gefahr seine Schatzkammer, und was sich seit Jahren an Liebesgaben darin angesammelt hatte, gab er dem Könige hin, um Krieg führen zu können. In den kritischsten Augenblicken wandte man sich stets an ihn und er versagte niemals die ausgiebigste Hilfe. Das ist dann der echte Heilige, der es wohl verdient, daß die Königin und ihre Hofdamen aus den zierlichen Kutschen steigen und Tage hindurch über steinigen, holperigen Wegen durch Staub und Kot auf langen, meilenweiten Wallfahrten sich barfuß ihm nähern.

Als die Königsfamilie nur noch eine Tagereise von Krakau entfernt war, stürmte ihr eine entsetzte Menge mit dem Schreckensrufe entgegen: »Der Feind steht vor Krakau!«

Weiber, Mädchen, Männer, Bettler. Edelleute, Kutschen, Schiebekarren, Reiter, Fußgänger, alle jagten erschreckt von dannen.

Der König hatte nur einen gescheidten Menschen, seinen Narren.

»Fliehen wir mit der Krone nach Oestreich!« rief Wawra, und die Zustimmung war allgemein.

»Fliehen wir über die Grenze!«

Der König und die Königin hielten das auch für das Klügste. Da begann aber eine allen Lärm überdröhnende Stimme die Herrschaft über die unbeschreibliche Verwirrung zu gewinnen.

»Hören wir Zamojszky!« lärmte das Volk und machte Platz vor einem staubbedeckten Reiter, dessen schwarzer, in zwei Spitzen sich teilender Bart lang über sein Büffellederwams herunterhing.

Johann Zamojszky war das Musterbild eines echten polnischen Edelmannes. Sein Vermögen überstieg das des Königs; in seinen Titeln las man: »Herzog des heiligen römischen Reiches, Palatin von Sandomir, Erbherr der Burg Zamojszcze«. Und wie seine Gestalt das in riesigen Maßen zugeschnittene Wams ausfüllte, so füllte er mit Tatkraft die ihm zugefallenen Würden aus.

Er war der Sohn jenes Johann Zamojszky's, der Stephan Bathory zum Könige von Polen gewählt und den gegen denselben intriguirenden Tronprätendenten, Erzherzog Max von Oestreich sammt dessen Kriegsheer gefangen genommen hatte; der den Zar von Rußland zwang, vor den Stufen des polnischen Throns niederzuknieen, der in der Stadt Zamojszcze eine Burg und eine wissenschaftliche Akademie – auf eigene Kosten erbauen ließ. Der Sohn und Erbe war zurückgeblieben, um zu zeigen, wozu die fabelhaften Schätze, die Burg und die Akademie vorhanden seien. In seiner Akademie ließ er für Polen Gelehrte, gute Vaterlandssöhne und ordentliche Menschen erziehen, in seiner Burg unterhielt er mächtige Truppenmassen: Infanterie und Artillerie. Sein Schloss war eine Sammelstätte der klassischen Werke der Kunst und Luxusindustrie. Den zur Anlage großer Sammlungen erforderlichen guten Geschmack hatte er sich auf seinen Reisen durch Frankreich und Italien erworben. Sein Haus stand den Gelehrten stets offen.

»Der König mag fliehen aus dem Lande, so es ihm gefällt; aber die Krone flieht nicht von polnischem Boden!«

Das wollte jene dröhnende Stimme bekannt geben.

»Noch steht die Burg der Zamojszky's und wird im Notfall der ganzen Welt trotzen. Wer noch ein Herz besitzt, der komme mit mir. Mein Tor ist meinen guten Freunden offen und bleibt dem Feinde stets verschlossen!«

Der König legte sich die Frage nicht vor, ob er ein Herz besitze? Er wollte dem Rate seines Narren folgen. Konnte Maria Luise etwas anderes tun, als ihrem Gatten helfen? Und wenn sich die Königin entschloss, über die Grenze zu fliehen, so war es sehr natürlich, daß auch ihre Hofdamen mit ihr gingen. Aber eine Gestalt sonderte sich ab von den übrigen: Maria Kasimira, das eine der zwei Zwillingsmädchen.

»Ich verlasse dieses Land nicht, welches mich als Tochter angenommen, diesen Boden nicht, in welchem die Gebeine meines Gatten ruhen. Ich gehe in die Burg der Zamojszky's!«

Und dieses Wort schien ein Funke, welcher auf einmal tausend und aber tausend traurige Herzen entflammte. Der Feigling ward zum Helden, als er sah, daß die Schwächste der Schwachen, eine Wittwe, die noch ein Kind an Jahren war, hervortrat und, dem Feind im Angesichte, sagte: »Ich liebe mein Vaterland mehr als mein Leben!«

Das königliche Paar bemerkte auf einmal, daß es mit seinen Höflingen allein blieb.

Maria Luisens Herz pochte hörbar, als Maria Kasimira diesen großen Entschluss aussprach. Sie zog die junge Frau, ihren liebsten Günstling, in ihre Arme und versuchte, sie zum Bleiben zu bewegen.

»Wie? Du wolltest nach Zamojszcze gehen? Wie könntest Du dort leben – allein?«

Johann Zamojszky aber hatte aus dem einen Worte ersehen, daß dieses Weib im ganzen Lande seines Herzens am würdigsten sei und erwiderte:

»Edle Königin, diese Dame wird nicht allein in Zamojszcze leben, sondern als mein Weib, wenn es ihr so gefällt.«

Und da Maria Kasimira zu Fuße und barfuß war, hob er sie zu sich empor, setzte sie vor sich auf den Sattel hin und schrie mit einer, allen Lärm des Staunens und der Bewunderung übertönenden Stimme seinem Adjutanten zu: »Reite voran nach Zamojszcze! Es soll zur Hochzeit vorbereitet werden. Ein Vermählungszug wird ins Haus einziehen. Hier, diese ganze fröhliche Gesellschaft soll mein Hochzeitsvolk sein. Wer lustig sein will, der komme in mein Haus, Jedermann wird ein gern gesehener Gast sein auf Schloss Zamojszcze!«

Dann setzte er seine Verlobte in eine Kutsche und geleitete dieselbe, fortwährend an deren Seite reitend, nach Zamojszczky, die ganze fliehende Menge: Frauen, Kinder, Männer, Bettler, Fußgänger, Reiter, folgte ihm auf den Fersen, und alle wurden in Zamojszcze aufgenommen.

Und sieben Tage hindurch hatten die Gelage kein Ende, zu denen sich das Hochzeitsvolk, die fliehenden Bewohner eines ganzen Landstriches, eingefunden hatten. Hierher waren geflohen: die Herzoge Wisznovieczky, der junge Koributh und Theophila, die Mutter Szobieszky's, mit ihren Töchtern, der Adel der Umgebung sammt seinen Schätzen und Kindern. Alle fanden Raum in der Wohnung des Bräutigams.

Zamojszky konnte diese Gastereien bestreiten. Seine Magazine waren voll der mannigfaltigsten Lebensmittel, in seinen Kellern standen unzählige Weinfässer. Bei den Mahlzeiten der Edelleute speiste jeder Gast von silbernen Tellern. Nur Messer und Gabeln musste sich Jedermann mitbringen. Mit diesem Gelage antwortete Zamojszky dem König von Schweden auf dessen Sieg bei Pilawicz.

Und der Scherz überraschte den Sieger dermaßen, daß er Zamojszcze auswich.

König Johann Kasimir und die Königin flohen über die Grenze.

17.

Die aus dem Gefechte bei Pilawicz entflohenen Edelleute sahen den Kot, worin sie schwammen, für nicht groß genug an, sie wollten noch weiterhin darin verbleiben. Alle schaarten sich um den siegreichen Schwedenkönig, um ihm ihre Huldigung zu bezeugen.

Ganz »Groß-Polen« huldigte dem Fremden und die wohledlen Herren gingen Arm in Arm mit den schwedischen Rittern in den Gassen von Warschau und ließen ihre Frauen Ecossaisen tanzen mit den roten Dragonern des Wasafürsten.

Nur einer fehlte unter ihnen, dessen Fernsein ungemein auffiel: Herzog Johann Zamojszky.

Der König von Schweden ordnete eine große Empfangsfeier an, und in den zu derselben einladenden Karten forderte er den Hauptadel des eroberten Groß-Polens zum Erscheinen auf. Zamojszky war auch unter ihnen.

Alle erschienen, nur Zamojszky sandte dem Könige einen Entschuldigungsbrief. Es war eine gewählte, prächtige Entschuldigung, er hätte keine bessere suchen können: »Ich kann nicht kommen, denn an dem Tage feiert der Bediente des Königs seine Hochzeit und bei derselben muss ich zugegen sein!«

Der Bediente des Königs war er selbst.

»Na warte! Ich selbst werde Dir Hochzeitsvolk und Musik zu Deiner Hochzeit besorgen!«

Karl Gustav hatte einen sehr guten Vorwand, um Krieg gegen Polen zu beginnen. Der König von Polen hatte ihm einen Brief geschrieben, auf dessen Umschlag nach den dem Namen des Königs folgenden Titeln nur zweimal das et caetera stand. Es hätte dreimal dort stehen müssen. Das Wegbleiben des dritten » etc.« war Grund genug, um eine ganze Nation zu verderben.

Zu dieser Zeit ward zum ersten Male die Teilung Polens in Vorschlag gebracht.

Der König von Schweden forderte Alexis, den Zar der Russen, Bogdan, den Kosakenfürst, den Herzog von Brandenburg und Georg Rakoczy II., den großen Fürsten von Siebenbürgen, auf, Polen unter sich zu teilen. Die drei letzten Fürsten willigten ein, nur der Russe zögerte noch.

Die Polen, von vier Seiten angegriffen, durch die eigene Volksversammlung der Mittel der Einzelverteidigung beraubt, von ihrem Könige verlassen, warfen sich in die Arme des mächtigen Gegners: sie unterwarfen sich dem Schwedenkönig und riefen ihn nach Warschau, der Landeshauptstadt. Einem reifen Apfel gleich fiel Polen in die Hände des Königs von Schweden. Georg Rakoczy eroberte unterdessen Krakau. Der König von Schweden lehrte die polnischen Edelherren dann sanftere Sitten. Er berief die Volksversammlung nicht dazu ein, damit die kreischende Stimme irgend eines Mannes sagen solle: »Ich will es nicht!«, sondern dazu, damit ein Mann den übrigen sagen solle: »Ich will es so!«, und die übrigen schwiegen. Zum Spott wurde sie nun »die stumme Volksversammlung« genannt. Und die edlen Herren Stände und Abgeordneten mussten die Säbel draußen in der Vorhalle lassen, wenn sie in den Beratungssaal traten. Den unvermeidlichen Säbel von sich zu lassen, auf welchen sich zu berufen, selbst inmitten der Volksversammlung, oft Not tat! Der Pole, dem man den Säbel abgenommen, kann auch nichts weiter tun, als – schweigen.

Der Schwedenkönig verstand es auch sehr wohl, wie Steuern ausgeschrieben und eingetrieben werden müssen und die jungfräulichen Schultern der Edelherren lernten dieselben auch tragen.

Die polnischen Edelleute fürchteten, daß die Barbaren die von den Königen gepflegten Kunstsammlungen zerstören, verbrennen würden. Der Schwede sandte alle die Kunstgegenstände als Siegeszeichen nach Stockholm, die Statuen und Bildsäulen des Königspalastes zu Wiasdova, die großen Gemälde Dolabella's wanderten in den Palast der Wasas.

Aber auch jetzt lebte ein Mann, der zu sagen wagte: » Nye poz wolim!«, der Herr von Zamojszcze. Der letzte daheim gebliebene Edelmann, der dem Könige zu sagen wagte: »Ich kann nicht zu Dir kommen, da ich auf die Hochzeit eines Bedienten meines Königs gehen muss!«

»Nun, so werde ich auch jene Hochzeit besuchen!« sagte Karl Gustav und erschien mit seinem Hochzeitsgeleite unter den Mauern Zamojszcze's.

»Ich stoße an mit dem Herrn!«

Die Hochzeitsgäste sagten: »Wir erwidern es!« und das »Zutrinken« begann. Zwanzig Tage währte das gegenseitige Zutrinken – mit Mörsern! Zwanzig Tage hindurch streute Karl Gustav seine Feuerkugeln und Bomben auf Zamojszcze. Das Hochzeitshaus, der prächtige Palast, welchen die Hände italienischer Künstler geschmückt hatten, die mit Triumphzüge darstellenden Bildern bedeckten Wände, die mit Edelsteinen ausgelegten Mosaikgemälde, die Bibliothek, das Raritätenkabinet, Alles, Alles, brannte zu Asche nieder. Mit drei Millionen Thalern büßte der Bediente des Königs seine Hochzeit.

»Pappenstiel!« sprach Zamojszky lachend und küsste seine schöne Maria. »Gräme Dich nicht darum! Nächstes Jahr bauen wir schönere Paläste an ihre Stelle!«

Und dann führte er sein Weib in die unterirdischen Gewölbe und wies ihr die aufgehäuften Schätze, mit denen man noch viel herrlichere Dinge schaffen konnte.

Eines Tages stellte Karl Gustav das Bombardement ein.

Am andern Tage sandte ihm Zamojszky ein Fass mit Schießpulver und ließ ihm Folgendes entbieten:

»Ich sehe, daß Dir Dein Schießpulver ausgegangen. Ich leihe Dir welches.«

Hierauf sandte der König seinen Herold an das Burgtor. Auf das Zeichen von dessen Trompete erschien Zamojszky auf der Mauerbrüstung.

Der König forderte ihn auf, seine Burg und sein Volk nicht länger zerstören zu lassen, sondern sich zu ergeben.

Zamojszky erwiderte lachend: »Bis heute richtete der König keinen weiteren Schaden an in meiner Burg und von seinen Kanonenkugeln wurde nichts weiter verletzt, als die Haube eines alten Weibes, welches zum Fenster hinausschaute, und der Schweif eines Truthahnes, welcher im Hofe umherspazierte.«

Dieser beißende Hohn forderte den vollen Zorn des mächtigen Ländereroberers heraus. Der Sturm ward von Neuem begonnen, und nach dem ununterbrochenen Beschießen trafen die Schweden Vorbereitungen, die Festungsmauern zu stürmen.

Zamojszky wusste, was seiner warte. Er umarmte Maria Kasimira und sagte: »Meine süße Taube, morgen ist der letzte Tag unserer Hochzeit; dann folgt der Schlusstanz: der Waffentanz. Es kann sein, daß wir neue Gäste erhalten. Du bist die Hausfrau: Du musst sie empfangen, sie mit Allem versehen. Komm mit mir, ich zeige Dir eine Kammer, aus welcher Du die Küche für das große Abendessen versorgen wirst.«

Damit führte er seine junge Gattin noch ein Gewölbe tiefer, in einen Keller.

Die Ingredienzien für das große Abendessen standen da in langen Tonnenreihen verborgen. Teure Schätze, Schießpulver.

»Höre mich, mein teures Herz, gleich beginnt der Feind zu stürmen und unser Schicksal steht in Gottes Hand. Alle Männer Zamojszcze's werden auf den Mauern kämpfen und werden nicht anders als siegreich von dort zurückkehren. Die Frauen jedoch werden sich in dem Gewölbe hier über uns versammeln. Unter ihnen sind: meine Schwester Griselda, die Töchter des Herzogs Wisznowieczky, Theophila Szobieszky mit ihren beiden Töchtern, die Gattin Jaromir Kronyeczpolszky's: die alten Musterbilder polnischer Frauen, heilig im Himmel, treu auf Erden. Hier werden sie den Ausgang des Kampfes erwarten. Wenn derselbe beginnen wird, kommst Du allein in dieses Gewölbe herab und erwartest hier, bei verschlossener Tür, daß Dich Jemand hole. – Wirst Du Dich allein nicht fürchten? Nein. Maria Kasimira weiß nicht, was Furcht ist. – Du wartest also. – Und wenn es eine Männerstimme sein wird, welche Dich hinter der geschlossenen Tür anruft, dann rufst Du aus: » Gloria in excelsis!« und eilst, die Tür zu öffnen; wenn jedoch eine Frauenstimme draußen ertönt, dann sagst Du: » Dies irae, dies hodierna!« Heute ist der Tag des Zornes! Dann weißt Du, daß Alles verloren ist; dann weißt Du, was Du zu tun hast!«

Maria Kasimira drückte die Hand ihres heldenmütigen Gatten. »So wird es sein.«

»Hörst Du, der Feind beginnt bereits das Schießen. Gott mit Dir.«

Sie küssten einander. Maria Kasimira schloss die eiserne Tür und blieb allein. Und an den in den silbernen Armleuchtern brennenden Wachsfackeln rechnete sie, wie lange noch das Leben dauern werde. Vielleicht bis die Wachskerze zu Ende brennt? – Auch jetzt war sie noch wenig mehr, als ein Kind. Die allnächtliche Musik zu ihrer zweiten Hochzeit bildete der Kanonendonner und das dumpfe Rollen der von den Kugeln getroffenen Gewölbe über ihrem Kopfe.

Lange wartete sie. Seit dem Aufhören des Kanonendonners drang kein Geräusch mehr hierher aus der Oberwelt. Wer weiß, was oben geschieht? Die Schreckbilder des Kampfes ziehen vor ihrer Seele vorüber. Wenn selbst jeder Mann Zamojszcze's ein Held ist, vermögen sie dem mächtigen Schwedenheer nicht zu widerstehen. Geschehen denn noch Wunder auf Erden? Vielleicht, wenn Jemand eifrig dort in der Tiefe betet, hört er es, der in der Höhe, über den Sternen tront.

Als die Wachskerzen bereits fast niedergebrannt waren, ertönten Stimmen und Schritte auf der zur Eisentür führenden Treppe: Männerschritte, Männertritte.

Mit ausbrechender Freude stürmte Maria Kasimira, die Tür zu öffnen, und als sie dieselbe weit aufriss, trat ihr in dem blendenden Fackelschein ein unbekannter, fremder Mann entgegen. Ein stolzer Jüngling, die Idealgestalt der Heldensagen, sein Helm, sein Harnisch funkelten von Silber und Gold, dabei war er von Blut und Rauch beschmutzt; sein Säbel gedrückt und verbogen; sein Gesicht wild im Siegesräusche, gefühlvoll in sanftem Schmerze, zugleich erobernd und bezähmend. – Dieses Gesicht hatte Maria Kasimira noch niemals gesehen, es gehörte nicht zu den täglichen Gästen. Es musste vom Himmel herniedergestiegen sein.

Mit vor innerer Aufregung zitternder und doch wie Glockenton hallender Stimme sagte der Jüngling zur jungen Frau: »Edle Dame, der Sieg ist unser! Der Schwede ist besiegt. – Aber Dein tapferer Gatte fiel!«

Nach so vielen widersprechenden Gefühlen, unter dem Kampfe so großer, mit einander ringender Bewegungen brach die junge Frau ohnmächtig zusammen.

Als sie sich erholt hatte, fand sie sich inmitten aller Frauen, und dort erblickte sie neuerdings den Jüngling, der ihr die Nachricht der Freude und der Trauer gebracht hatte. Er war jetzt bereits ohne Waffen, ohne Panzer; er war in einen seidenen Mantel gehüllt und kniete zu den Füßen einer Frau, deren Kniee er umarmte, deren Hände er mit seinen Küssen bedeckte, und freudeschluchzend stammelte er: »O Mutter! süße, teure Mutter!«

Jene Frau war Theophila Szobieszky.

Das vom Burghofe empordringende Triumphgebrüll ließ den Namen des Helden vernehmen:

»Es lebe unser Befreier, Johann Szobieszky!«

18.

Wer war dieser Johann Szobieszky? Und wie kam er jetzt hierher? Er entstammte einer Familie von Helden. Seine Mutter war früh Wittwe geworden. Theophila gab ihren beiden Söhnen Markus und Johann eine vortreffliche Erziehung. Der junge Johann wusste den Pinsel so zu führen, wie den Speer und den Säbel; er traf den Menschenkopf lebensgetreu mit dem Pinsel, todesgetreu mit der Waffe. Er war Dichter und zugleich Troubadour; seine Reden waren hinreißend. Schon in seiner Kindheit gewöhnte ihn sein Vater daran, mit ihm zu streiten, präcis und ausdrucksvoll. Er möge den Freiheitskultus damit beginnen, daß er auch dem einzigen Menschen, den das göttliche Gesetz selbst zu seinem unumschränkten Herrn eingesetzt, dem Vater gegenüber, seine Unabhängigkeit wahre. Und als die Jungen der Schule entwachsen waren, sandte sie der Vater in die weite Welt hinaus. »Mögen sie auf den eigenen Schwingen fliegen lernen,« sagte er. Bei dem Abschied übergab Theophila ihren Kindern das die beiden Familienwappen vereinigende Schild mit dem Losungswort der spartanischen Mutter: »Entweder mit diesem, oder auf diesem!«

Die zwei Heldensöhne gingen nicht auf die Jagd nach Liebesabenteuern und Genüssen dieser Welt. Sie suchten jene Stellen aus, wo Gewitter drohten. Sie bereisten England während der großen Kämpfe Cromwell's, suchten Neapel auf, während Masaniello dort der Herr war, und kämpften als gemeine Soldaten in Paris gegen die Liga.

Und dann verabredeten sie, die Türkei zu bereisen. Sie suchten den mächtigsten Feind, gegen den ihre Väter so viele verhängnissvolle Kämpfe gekämpft, in seinem eigenen geheimnissvollen Reiche auf und wollten den rätselhaften Riesen, welcher ganz Europa bedroht, am eigenen Hofe studiren. Sie reisten mit einander nach Stambul.

Inmitten der Feenmärchen des Orients ereilte sie die Trauernachricht von dem Tode ihres Vaters und die noch traurigere Nachricht, daß ihr Vaterland in den Todeszügen liege. Diese Nachrichten riefen sie nach Hause. Sie benützten nicht den langen, aber sicheren Seeweg, sondern setzten sich zu Pferde und eilten den gradesten Weg von Stambul nach Hause – durch Thrazien und Bulgarien, über die Donau nach der Walachei hinübersetzend und von dort bis zur podolischen Grenze, keinen Tag rastend und selbst die Nächte zur Hälfte verkürzend.

Und endlich, endlich am Ende ihres langen Weges war das Erste, was ihnen entgegenkam, die Schaar der gefangenen Vaterlandssöhne! Wie eine Heerde Rinder wurden sie von Tartaren, Walachen und Kosaken in die Sklaverei auf die Märkte getrieben. Eine lange Prozession, mehr als zweihunderttausend Menschen, durch Stricke mit einander verbunden: Mönche, Nonnen an einander gefesselt, ihre Treiber in die teuren Gewänder der Gefangenen gekleidet und die Glieder und Körper der halbnackten Menschen von Geißelhieben bis aufs Blut geschlagen.

Mit erbitterter Wut verstellten die beiden Szobieszky diesem Trauerzuge den Weg. Nur gering war ihr Gefolge, nach dem ersten Zusammenstoss jedoch vergrößerte es sich. Sie rissen die Fesseln von den Gefangenen, gaben ihnen die Waffen der niedergemachten Wächter in die Hände, und wie eine Schneelawine schwoll ihre Schaar an. Auf ihrem Heimwege befreiten die beiden Heldensöhne das gefangengenommene polnische Lager. Sie sammelten ein Kriegsheer auf feindlichem Boden, und mit dem durch die befreiten Sklaven ergänzten Heere, dessen Waffen die Erbitterung, deren Taktik die Todesverachtung war, griffen sie den mächtigsten der Feinde, den König von Schweden, unter den Mauern Zamojszky's an und besiegten ihn.

Dies war Johann Szobieszky's erster Sieg.

Er wusste, daß er das Weib, welches die Mutter der Szobieszky's war, an dem einzigen Orte finden könne, welcher sich dem Feinde noch nicht unterworfen. Er zählte zur Zeit nicht mehr als zwanzig Jahre. Er sehnte sich nach dem mütterlichen Belohnungskuss.

19.

In den Körper des zur Erde geworfenen Riesen kehrte die Seele zurück. Dieser zwanzig Jahre zählende Jüngling war seine Seele, sein Genius, sein Schicksal.

Johann Szobieszky blieb nicht in der Burg der Zamojszky's. Er hatte ein großes Werk zu vollenden; er musste eilen. Er hatte den Feind besiegt, die Mutter geküsst, nun musste er sein Vaterland erheben.

Wie der Ruf des Erzengels an die Todten am Tage des Gerichts: »Stehet auf!« so tönte durch das Reich sein Weckruf. Die Heere wurden aus der Erde hervorgezaubert.

Wenn der polnischen Verfassung gemäß ein Mensch mit dem Worte » nye poz wolim!« das Recht hatte, die ganze Volksversammlung zu zersprengen, Steuer und Heer dem Könige zu verweigern, so stand es den einzelnen Bezirken hinwiederum frei, gegen den Beschluss der Volksversammlung zu konföderiren und in der Beratung der Verbündeten anzunehmen, was die Volksversammlung ablehnte. Ein einziger Bezirk vermochte gegen die Volksversammlung zu protestiren und hatte das Recht, der Volksversammlung zuwiderlaufend zu beschließen. Diesmal rettete diese Konföderation Polen.

Szobieszky eilte, den König und die Königin ins Land zurückzurufen, und dann marschirte er an der Spitze seines von dem ersten Siege trunkenen Heeres gegen Warschau.

Das Gerücht seines Herannahens selbst war schon so viel wie ein Sieg. Die polnischen Edelleute, die Geistlichen und Kavaliere vergaßen ebenso leicht ihren Schwur, wie sie denselben dem König von Schweden geleistet, und flohen schaarenweise aus Warschau, um bereuend zu ihrem rechtmäßigen Könige zurückzukehren.

Bei jedem Schritt wuchs der Riese, und unter den Mauern Warschaus trug er seinen Kopf bereits ebenso hoch, wie der bisherige Sieger selbst.

Auch der letzte polnische Edelmann hatte Karl Gustav verlassen. Es war dies Radziejowszky selbst, der Verursacher des Krieges. Auch er kehrte zum König zurück. Er hing sich Ketten an Hände, Füße und Hals und trat vor den König hin, bereuend, büßend, furchterfüllt.

»Hier bin ich, bestrafe mich. Ich verurteilte mich bereits, verurteile Du mich auch. – Eher bei Dir hinter dem Gitter, als bei dem Fremden.«

Der Sieger hatte sich während seiner kurzen Herrschaft so verhasst zu machen gewusst, daß das Land, dessen Bewohner den Polenkönig nicht nur aus ihren Herzen, sondern auch von ihrem Boden vertrieben hatten, diesen mit Freuden begrüßte. Karl Gustav war gezwungen, Warschau zu verlassen.

Unter dem Freudengeschrei des Volkes kehrten Johann Kasimir und Maria Luise in ihre Hauptstadt zurück, aus welcher der Feind eilends entfloh.

Und Königin Luise konnte hier die nun schon zum zweiten Male verwittwete junge Frau in ihre Arme schließen, die während der kurzen Zeit, in welcher sie von einander fern waren, einen ganzen von Wundern und Schrecknissen erfüllten Zeitraum durchlebt hatte. Unendlich groß war der Unterschied zwischen ihren Charakteren geworden. Die Königin fortwährend auf der Flucht, von der Hand eines zitternden Gatten gezogen, welcher nirgends seines Bleibens hat, fortwährend betend, verzweifelt, um Schutz flehend, von dem fernen Kanonendonner weiter getrieben; die verwittwete junge Frau jedoch an den Kampfeslärm, an die blutigen Gesichter gewöhnt, durchglüht von der Vaterlandsliebe der Frauen, begeistert von den märchenhaften Tugenden der heldenmütigen Männer, in ihrem Andenken die Trauer um einen großen Helden, in ihren Hoffnungen die Liebe eines noch größeren Helden: wie fern standen sie einander!

Dafür war jedoch die Marquise Leonore Bethune das getreue Abbild der Königin geblieben. Diese floh mit ihr, zitterte, betete und war ihr ganz gleich.

Der Triumph der beiden Szobieszky's durchhallte ganz Europa. Könige sandten dem wiedereingesetzten polnischen Regenten ihre Glückwünsche. Der Papst schickte Johann Kasimir einen silbernen Helm, an dessen Spitze eine goldene Krone saß, und Maria Luise erhielt von ihm die größte Auszeichnung, die geweihte »goldene Rose«.

Mit den beiden Szobieszky's waren zwei Götter zugleich Polen zu Hilfe geeilt. Allah schloss sich denselben an. Während ihres Aufenthalts in Stambul hatte der ältere Szobieszky, Markus, innige Freundschaft mit dem neuen Oberbefehlshaber, Mehemed Küprili, geschlossen. Von den beiden Brüdern war dem jüngeren die Genialität, dem älteren die erwägende Weisheit zugefallen. Die weisen Worte Markus' verhalfen Polen zu einem ebenso großen Triumphe, als die Waffen Johanns. Der türkische Oberbefehlshaber wandte die Schneide der Waffe des tatarischen Vasallen, und wie dieser vorher gegen, so kämpfte er jetzt auf Küprili's Befehl für die Polen. Izla Ghirai Khan besiegte zuerst die Kosaken, dann nahm er das Heer Georg Rakoczy's gefangen, und als der Schwede mit dem brandenburgischen Verbündeten mit erneuerten Kräften gegen Warschau anrückte, fand er bereits das Heer Izla Khan's mit jenem des auferstandenen polnischen Scheintodten vereint.

Dieser Triumph war das Werk des zweiten Szobieszky, des älteren Bruders Johanns, Markus.

20.

Warschau, die Hauptstadt von Polen, liegt am linken Ufer der Weichsel, ihr gegenüber die Vorstadt Praga. Vor Praga, auf der Ebene des rechten Ufers, trafen die zwei feindlichen Heere aufeinander.

Was nur den Namen Mann in Warschau führte, war in den Kampf gegangen. Es ist das nicht blos eine Phrase. Es war in der Tat so. Drei Tage währte der Kampf, jeden Morgen sich erneuernd, und die polnischen Frauen trieben die Männer, welche allein nicht gehen wollten, aus dem Hause; sie sandten immer neue Schaaren auf das Schlachtfeld; selbst alte Graubärte und halberwachsene Burschen teilten sie schon in Schaaren ein, bewaffneten sie und sandten sie in das Gemetzel hinaus. Die Invaliden, die kaum genesenen Kranken mussten gehen, und die Geistlichen und Bischöfe sprengten dort an der Spitze der einzelnen Abteilungen daher; in der einen Hand hielten sie das Kreuz, in der anderen den Säbel, während sich die Weiber an die Brückenköpfe stellten und die Fliehenden in die Schlacht zurückjagten.

Die Königin und Maria Kasimira verfolgten von einem Hügel des linken Ufers aus den Verlauf der Schlacht. Die Blüte der Edelfrauen Polens stand dort um sie her; unter allen ragte die Gestalt der Mutter der beiden Szobieszky's, Theophila, hervor.

Angesichts ihrer Frauen, Schwestern, Mütter, Geliebten, angefeuert durch das vom jenseitigen Ufer herübertönende Jubelgeschrei und die Chorgesänge, verrichteten die Polen Wunder der Tapferkeit. Welch ein Kampfspiel war das! Auf dem einen Ufer alle Helden einer Nation, auf dem anderen die Frauen, und wie der kämpfende Mann nicht von seinem Platze weicht, so lagert die Frauenschaar unverrückt auf derselben Stelle. Mag da Hagel, Wind, Gewitter kommen, mag die glühende Sonne ihre Gesichter brennen, sie rühren sich nicht von ihren Plätzen, sie kennen weder Durst, noch Hunger, noch Furcht. Sie denken nur an die Pflege der Verwundeten und warten hoffnungsvoll auf den Ausgang des Kampfes.

Dort sitzt auch die Königin, eine umgekehrte Trommel ist ihr Thron. Ein um ihre Schultern geworfener grober Mantel schützt sie bei Tag gegen die brennenden Sonnenstrahlen, bei Nacht gegen die kalten Winde.

Der dritte Tag hatte sich geneigt und die Schlacht war noch nicht zu Ende. Die tatarische Reiterei hatte einmal bereits den Rücken des schwedischen Heeres durchbrochen und war bis zur königlichen Leibwache vorgedrungen. Izla Khan's Speer war am Brustpanzer Karl Gustav's abgeprallt. Die Leibwache stand wie eine Mauer, und am Abend war der linke Flügel des polnischen Heeres zurückgeworfen.

Am jenseitigen Ufer sahen es die Frauen mit an, wie ein Ritter nach dem andern vom Pferde sank und die Schweden stetig vordrangen. Da tönte das erste Wehgeschrei von ihren Lippen. Und das war ein so entsetzlicher Ton, daß er die Kämpfer erschütterte. Das Dunkel war hereingebrochen. Die Anführer ließen auf den Feldern Strohhaufen anzünden, die Fahnenträger schwangen brennende Fackeln statt der Banner in ihren Händen, damit die Kämpfenden einander sehen sollten, und als der bewölkte Himmel die Erde in rabenschwarze Finsterniss hüllte, konnte man diese rotbeschienenen Schreckensgestalten sehen, wie sie vor- und zurücksprengten, einander jagend, suchend, wie sie aufeinanderstießen, die Fackeln auslöschten und wieder in Brand setzten.

Beim Scheine der Fackeln war die Gestalt des Königs weithin sichtbar. An seinem goldgekrönten Silberhelm war er schon von Weitem erkennbar. Plötzlich verschwand der Silberhelm. Der König war nicht gefallen, er hatte nur seinen Mantel über den Helm geworfen und dann floh er. Er gab die Schlacht auf.

Wie verstummte plötzlich das zuschauende Frauenlager! In diesem Schweigen war der größte Schmerz ausgedrückt. Fieberbebend sank die Königin zur Erde. Alles war zu Ende.

Die Fackeln der Schweden drangen in der Richtung des linken Ufers vor.

Jetzt hielt sie ein neuer Kämpfer auf; in dem von flammenden Fackeln gebildeten Kreis sprengte ein Jüngling daher. Hoch über seinem Kopfe schwang er die vergoldete Streitaxt.

»Das ist Johann Szobieszky!«

»Mein Sohn!« schrie Theophila. »Zum Gebet, Weiber! Nieder auf die Kniee! Rufen wir Gott an!«

»Nein, jetzt beten wir nicht!« rief eine andere weibliche Stimme. »Wir brauchen jetzt hier keinen Rosenkranz, sondern Kanonenlunten! Kanonen her! Bringt Kanonen her!« Maria Kasimira rief dies.

Und nach wenigen Augenblicken waren die Kanonen da; die Frauen selbst ladeten, richteten, feuerten sie ab, hinüber auf das rechte Ufer, zwischen die Feinde, wo die Masse am dichtesten stand.

Zitternd staunte Königin Luise das schwarzgekleidete Kind an, ihren Liebling Maria Kasimira, wie sie in ihrem schwarzen Wittwenkleid dort inmitten der Batterie ihre Befehle erteilte, eigenhändig die todtspeienden Erzschlangen richtete und abfeuerte und dem im Flammenscheine kämpfenden Jüngling einen Weg zwischen der blutigen Menschenmasse bahnte, die da fiel wie die reifen Garben beim Schnitt der scharfen Sense!

Ein Weib half Szobieszky kämpfen, ein Weib, welches ihn und sein Vaterland – anbetete, in der letzten Nacht des dreifach großen Tages vor Warschau!

*

Siegte der Schwede in dieser entscheidenden Schlacht? – Das vermag Niemand zu sagen. – Es geschahen Wunder; himmlische, irdische Erscheinungen.

Noch ein mächtiges, großes Heer stand an den Grenzen Polens: das Heer des Zaren Alexis von Russland. Der König von Schweden hatte auch ihn eingeladen, an der Teilung Polens teilzunehmen. Und der Russe sagte darauf: »Das gefällt mir!«

Die Frage war nur die, wessen Mantel geteilt werden sollte, der des Polen oder der des Schweden.

Der hungrige Wolf ging darüber mit sich zu Rate, welchen der streitenden Stiere er überfallen solle? Er überließ die Sache einem Gottesurteile.

Alexis ließ die beiden wildesten Stiere der ukrainischen Steppen einfangen, mit einem glühenden Stempel dem Felle des einen das polnische, dem des andern das schwedische Wappen einbrennen. Angesichts ihrer Würdenträger und Befehlshaber wurden die beiden wilden Tiere aufeinandergehetzt.

Das mag entscheiden, ob der Schwede oder der Pole angegriffen werden soll.

Der Polens Wappen tragende Stier besiegte den anderen. Dies war das Orakel.

Das Schicksal wollte es, daß Alexis nicht Polen, sondern den guten Freund, den Schweden, angreife. Es ist gut, mit dem Verbündeten zu teilen, aber ihn selbst zu teilen, ist noch viel besser.

Während Karl Gustav Polen zu unterjochen suchte, gewahrte er plötzlich, daß sein Verbündeter hinter seinem Rücken seine schönsten Länderstriche erobere. Liefland, Kurland, Finnland gingen ohne Säbelhieb verloren. Da eilte er denn Hals über Kopf aus Polen nach Hause, um das eigene Land gegen den Verbündeten zu schützen. Der Feind verschwand von Polens Boden. Vor Monaten gab es nicht mehr freien Boden in Polen, als den, welchen die Kanonen der Burg Zamojszcze bestrichen, und heute stand kein Feind mehr im ganzen Vaterland.

Und all das war die Tat der Helden Szobieszky. Sie waren nicht lange zu Zweien.

Markus Szobieszky fiel in der Schlacht von Szlobodisza. Schade für sein junges Heldenblut; aber noch mehr Schade für seine Weisheit, denn mit ihm zugleich erlosch das türkisch-polnische Bündniss. Jetzt blieb nur noch ein Held übrig, um für Polen Wunder zu tun.

Und ist denn das nicht genug?

21.

Die Königin wollte sterben.

Körperliche und seelische Leiden hatten ihre Lebenskraft gebrochen. Sie hatte ihre Mission erfüllt, und es blieb ihr nichts mehr zu tun übrig auf Erden. Sie war erschöpft in den Kämpfen gegen so viele Außenfeinde, gegen eine in sich selbst zerfallene Nation und gegen einen, zu allem Großen unfähigen König, – gegen das Schicksal selbst.

Als sie eines Tages, nachdem sie vergeblich mit ihren widerspenstigen Reichsständen gestritten hatte, am Ufer der Weichsel sich erging, brach sie in die bitteren Worte aus: » Ergo moriendum!« (Nun, so sterben wir.)

Das waren die letzten Worte des jungen, stolzen Ritters Cinq-Mars gewesen, als er das Blutgerüst bestieg. Maria Luise Gonzaga wiederholte sie.

Sie fühlte, daß sie sterben werde, daß sie sterben müsse.

Der französische Leibarzt, der königliche Astronom und alle Krankenwärter der barmherzigen Jungfrauen vermochten nicht, ihr zu helfen. Woran litt sie? »Am Leben!« Hievon musste sie geheilt werden.

» Ergo moriendum!«

Mit der Todesahnung im Herzen ließ die Königin ihre zwei Lieblinge Leonore und Maria Kasimira zu sich rufen. Sie zog zwei Ringe vom Finger. Der eine war ein einfacher Beinring, der andere ein Goldreif.

»Dies ist der Gonzaga-Ring,« sagte die Sterbende, Leonore's Hand erfassend. »Was so sehr daran glänzt, ist ein darum gewickeltes Haar meiner Großmutter. Dieser Ring ist ein Talisman, Glück, Liebe, der Zauber des Eroberers ist darin verborgen. Den gebe ich Dir, Leonore.« Dann zog sie Maria Kasimira's Hand an sich und steckte ihr den Goldreif an den Finger. »Auch dieser ist ein Talisman; er war stets der Verlobungsring der Herzoginnen von Gonzaga; mit diesem Ringe geht die Macht.«

Und als sie Maria Kasimira an sich zog und ihre Stirn küsste, flüsterte sie:

»Diese Stirn wird eine Krone tragen. Die Königin stirbt, und nach ihr kommst Du!« –

Damals lebte der König noch.

Wem Leonore den Gonzaga-Ring gab, wissen wir noch nicht; soviel ist gewiss, daß sie ihn dem Marquis Bethune nicht gab. – Maria Kasimira vertauschte den Goldreif mit Szobieszky's Verlobungsring. Die warschauer Tage verlobten sie einander und noch niemals hatte sich auf Erden ein besser zu einander passendes Paar gefunden.

An der Tür der Königin wartete bereits der Abgesandte des Bräutigams, Matthäus Matheinszky, mit dem aus Rosmarin gewundenen Brautkranze.

Nach der Werbung setzte die Königin eigenhändig Maria Kasimira den Kranz aufs Haupt und sandte, der Sitte gemäß, die Brautschüssel dem Bräutigam.

Am Tage der Hochzeit erschien in der Morgendämmerung, noch vor Sonnenaufgang, von einer Schaar Fackelträger umgeben, der Bräutigam, um die Braut abzuholen. Ihm folgten die Schaaren seiner in Prachtkostüme gekleideten Ritter und Husaren, er selbst hatte den von Diamanten funkelnden Bräutigamsmantel umgeworfen; das Gebiss und die Hufe seines Rosses waren lauteres Gold, seine Zügel und der Sattel waren besät mit echten Perlen und Smaragden.

Vor dem Königsschlosse empfing der Oberkanzler selbst den Hochzeitszug. Die Königin war die Freudenmutter, sie führte Maria Kasimira an der Hand zum Altar, wo der päpstliche Nuntius, Odescalchi, den Segen über das junge Paar sprach.

Eine dichte Schaar der Poeten wartete an der Kirchentür auf das junge Paar und alle begannen zugleich ihre Dichtungen vor ihnen zu deklamiren. Bis vier Uhr Nachmittags hatten die polnischen und lateinischen Epithalamien kein Ende. Das Gelage nahm seinen Anfang im königlichen Schlosse, dessen Säle voll der eingeladenen Gäste waren, die auf den Ruf des Brautführers Matthäus Matheinszky einzeln vor das junge Paar traten und ihre Brautgeschenke auf einen Marmortisch vor ihnen niederlegten, welcher, wenn er nicht aus Marmor gewesen wäre, unter der Last der aufgehäuften Schätze zusammengebrochen wäre. Darauf begann der Schmaus; in Strömen floss der edle Tokayer begeisterten Zutrinken. Nach Mitternacht wurden die Tische bei Seite geschafft und die Dielen der Halle mit roten Sammetteppichen überspannt, worauf der Tanz seinen Anfang nahm.

Und der Morgen brachte keinen neuen Tag, nur die Fortsetzung des gestrigen; Schmaus, Musik, Tanz, Trinksprüche und Zutrinken wechselten einander ab.

Und auch der dritte Tag war blos die Fortsetzung des Hochzeitsgelages, die Gäste geleiteten die Braut zum Hause des Bräutigams, und dort war die Pracht noch größer, als beim König. Die Speisetische waren mit schneeweißen, mit Goldspitzen gezierten Tüchern überdeckt, die Teller und Trinkbecher waren reines Silber, die für die Damen bestimmten bestanden aus venetianischem Krystall und Porzellan; die mit den teuren Spitzen geränderten Tischtücher waren an die Tische genagelt, damit die Bedienten sie nicht verschwinden lassen konnten, und aufgetragen wurde, was die vier bekannten Weltteile Schmackhaftes hervorbrachten: da waren denn Speisen aus Biberschwänzen und Bärentatzen, die Spezialitäten der polnischen Gourmandise, französische und ungarische Weine; und dann der kostbare, duftende Tabak, in dessen Kultus es der Pole schon damals zu einer so hohen Stufe gebracht hatte, daß man am Abend bereits von der einen Ecke der Halle nicht zur andern zu blicken vermochte. Am Abend des dritten Tages hatte die Erhitzung der Köpfe bereits ihren Höhepunkt erreicht; bei dem Zutrinken und Anstoßen waren die edlen Herren in einen gelinden Streit geraten; gar bald ertönte der Ruf: »Schwert heraus!« Die Säbel klirrten an einander, die aufwartenden Diener eilten ihren Herren zu Hilfe, Wirrwarr und Lärm nahm immer mehr zu, Trabanten, Gaffer, die aufspielende Zigeunerbande stürzten in den Saal, um Krystall und Porzellan zu zertrümmern, die Tischgeräte, Teller und Becher zu stehlen und einander die Köpfe blutig zu schlagen. Säbel klirrten, Streitkolben dröhnten, Wein und Blut mengten sich auf dem Fußboden, Herr und Diener balgten sich mit einander und während der »allerliebsten Konfusion« flüchteten der Bräutigam und die Braut und die Königin sammt ihrem Gefolge in die inneren Gemächer.

Denn das war ja blos der regelmäßige Ausgang der Herrschaftsgelage und das junge Paar konnte sich noch seines Glückes freuen, denn altem Gebrauch gemäß konnten sie sich nicht eher in die Einsamkeit zurückziehen, als bis der Schmaus durch die allgemeine Schlägerei, bei welcher die Tischgeräte zum Gemeingut werden, beschlossen wird.

Die Königin selbst entkleidete die junge Braut und küsste sie; dann ließ sie sie in der Hochzeitskammer des Bräutigams zurück.

Sie selbst ging auch nach Hause und empfing den Kuss, der das Herz still stehen macht, sie starb.

22.

Als Maria Luise die Augen geschlossen hatte, waren mit ihr zugleich auch Polens bessere Tage untergegangen. Das Gewitter ließ neuerdings sein fernes Murren vernehmen, und ringsum am Horizont türmten sich verderbendrohende Wolken.

Küprili's großartiger Kriegszug ward gegen die ganze Christenwelt unternommen, die Tataren waren abermals feindlich ins Land eingebrochen, der Kosake gedachte seines alten Zornes und schloss sich ihnen an; Johann Kasimir rief jede befreundete Macht um Hilfe an. Seine Abgesandten zogen von Hof zu Hof. Ein Jeder hatte etwas Anderes zu tun, keiner konnte kommen. Auf Wien setzte er die größte Hoffnung. Von seinem von dort zurückkehrenden Gesandten erwartete er die tröstende Ermutigung. Der zurückgekehrte Gesandte übergab seine Botschaft Wawra, geradewegs konnte er sie dem Könige nicht ausrichten.

»Hier ist die Hilfe aus Wien!« sagte der Narr.

»Wo?«

»Siehst Du sie nicht? Hier in dieser Dose. Wien vermag heute dem König von Polen kein Kriegsheer zu schicken, dafür wird aber dem Wittwer geholfen! Es sendet Dir sieben Bildnisse von Herzoginnen. Du kannst Dir unter ihnen ein Weib wählen.«

Der König hatte einen französischen Rock an mit sehr großen Taschen, er steckte die Bilder zu sich, dann ging er in dem Park seines Palastes spazieren.

Die Fenster der unterirdischen Gewölbe des Palastes gingen in diesen Park; es waren die Gefängnisse für die bedeutenden Staatsgefangenen.

Aus einem dieser Fenster hörte der König weiblichen Gesang hervordringen. Die Stimme war ihm bekannt und er begriff nicht, auf welche Weise dieselbe aus einem Gefängniss ertönen könne.

Der König näherte sich dem Fenster. Durch das doppelte Gitter spähte er hinunter. Der Schein einer flackernden Kerze beleuchtete den Raum.

Auf dem Grunde desselben, auf feuchtem Stroh, lag ein mit schweren Ketten belasteter Mann, in welchem der König den betrogenen Gatten Radziejowszky erkannte. Der Gesang stammte von den Lippen einer Frau, welche den Kopf des auf der Erde liegenden Gefangenen im Schooße hielt. Der kleine Sohn der Frau spielte mit den Kettengliedern des Gefangenen. Ein Beichtvater kniete zu den Füßen des Gefangenen und erteilte dem Sterbenden soeben die letzte Oelung. Die Frau sang einen Todespsalm.

Und der König erkannte die Frau und das Kind. Der Gatte war zu dem verratenen König zurückgekehrt, bereuend, zur Buße bereit, wo nach der erlassenen Todesstrafe das Gefängniss seiner wartete. Die Frau war zu dem verratenen Gatten zurückgekehrt, um mit ihm seinen Kerker zu teilen.

Morgen wird dieses Weib Wittwe, dieser kleine Knabe verwaist sein. Wie von Furien gepeitscht, stürzte Johann Kasimir in seinen Palast zurück.

Ein großer Entschluss hatte sich seiner Seele bemächtigt.

»Morgen wird dieses Weib Wittwe, dieser kleine Knabe verwaist sein!«

»Nun, hast Du unter den sieben Herzoginnen gewählt?« fragte ihn der Hofnarr.

»Nein! Suche meinen Priestertalar hervor, gieb mir meinen Hirtenstab. Ich gehe ins Kloster zurück!«

Damit legte er auf einen Tisch seine Königsinsignien nieder: den goldgekrönten Silberhelm, das goldene Szepter, sein Schwert, seinen Gürtel und seine Sporen und hüllte sich neuerdings in seinen ehemaligen Kardinalspurpur.

»Uebernimm sie!« sagte er zu Wawra, auf die Symbole des Herrschers deutend, »und sage meinen Reichsständen, daß ich Gottes Reich aufsuche und ihnen das irdische zurückgebe.« Und mit dieser Botschaft betraute er seinen Hofnarren!

Noch einmal erschien Johann Kasimir vor seiner Reichsversammlung, um seinen Ständen zu sagen: »Ihr seid meiner überdrüssig geworden, und ich bin Eurer überdrüssig geworden.« Damit zog er nach Paris und ward Prior von Saint-Germain des Prés. Welch frommes, beschauliches Leben er dann noch bis an sein seliges Ende führte, beweisen zur Genüge – die Memoiren Ninon de L'Enclos' und der verwittweten Marquise de L'Hopital.

23.

Zolkiev war ein wirkliches kleines Paradies. Es war der Sitz der reichsten und gebildetsten polnischen Adelsfamilien, hier waren die Schönheiten der Natur mit den Meisterwerken der Bau- und Bildhauerkunst vereint. Hierher brachte Johann Szobieszky seine schöne, junge Gattin im ersten Frühling ihres Glückes. Die Liebe des jungen Paares machte Zolkiev wirklich zu einem Paradies.

Wo zwei so edle Seelen zusammentreffen, in Gesicht und Gestalt idealisch zu einander passend, in Charakter, Neigungen eine das getreue Abbild des andern, denen dieselben Gedanken, dieselben Träume zu Teil werden; da wo durch die unerschöpfliche Tiefe der Gefühle die Seelen des Gatten und der Gattin so in einander verschmelzen, wie die entgegengesetzten Farben des Regenbogens, dort ist das Paradies.

Der Held der ins Reich der Fabel gehörenden Kämpfe war der König und Sklave zugleich seiner Gattin, nur glücklich durch ihr Lächeln, nur besorgt durch deren träumerisches Antlitz. Aber hinter diesem träumerischen Antlitz verbarg sich ja kein Kummer, nur jene geheimnissvolle Ahnung, welche das Weib verspürt, wenn es die Zeit herannahen fühlt, welche eine neue Welt und darin ein verheißungsvolles Leben oder vielleicht den Tod mit sich bringen wird.

Der Held gedachte nicht seiner Lorbeeren, nur jener winzigen roten Haube, welche die rosigen Finger Maria Kasimira's stickten. Aufs Hirschgeweih gehängt, mochten Streitkolben und Hirschfänger ruhen, unruhig bäumte sich der Hengst im Stalle: der Held so vieler Schlachten beschäftigte sich damit, die zur Erde gerollten Perlen aufzulesen und auf die Nadelspitze zu reihen. – Der Feldherr war zugleich Dichter und Sänger, Maler und Bildhauer; er konnte deklamiren und spielen; all dies ward dem einzigen Dienste gewidmet, von dem Gesichte seiner jungen Gattin jene Wolke des »süßen Grames« verschwinden zu machen.

Auf einmal aber stürzte in das von Feensonnenschein glänzende Paradies eine in Lumpen gehüllte Gestalt, auf deren Antlitz der Staub und Kot die frischen Wundstellen verdeckte; und an der Stimme erkannte man den guten Matthäus Mateinszky, den ehemaligen Brautführer.

»Heute ist kein Tag, um zu küssen, Johann Szobieszky. Zweihunderttausend Mann stark brachen die Kosaken und Tataren ins Land, Hetman Doroszenko und Khan Adel Ghirai sind ihre Anführer; Achmed Küprili erklärte Polen den Krieg; unser halbes Vaterland ist in Blut und Flammen getaucht.«

»Und der König?« fragte Szobieszky.

»Wir haben keinen König. Er hat abgedankt, ist Geistlicher geworden, hat sich versteckt.«

»Und das Heer?«

»Das Heer hat sich aufgelöst, weil es keinen Sold erhielt; die Schatzkammer ist leer und der Adel saß nicht auf, weil ein » Nye poz wolim« die Diaeta zersprengte.«

»Was haben wir also noch?«

»Gar nichts, nur Dich allein. Du bist König, Kriegsherr Polens.«

»Ich habe verstanden«, sprach der Held, und indem er seine Gattin küsste, sagte er:

»Du, meine Teure, Du steigst sofort zu Wagen und reist nach Frankreich. König Ludwig wird Dich beschützen. Möge ich von Dir gute Nachrichten erhalten – Du von mir lieber keine.«

In Begleitung seiner Getreuen ließ er seine gehorsame Frau sofort ihre Reise antreten. Er konnte doch nicht zugeben, daß sie in die Hände der Kosaken falle.

Dann eilte er, der Pflicht Genüge zu leisten, die ihn hieß, König, Kriegsherr und Pole zu sein.

Was fand er vor?

Ein zerlumptes, halbnacktes Heer, welchem man schon seit neun Monaten keinen Sold zahlte, insgesammt etwa zehntausend Mann.

Er verteilte seine eigenen Schätze unter sie. Was er an beweglicher Habe besaß, gab er alles dem Heere hin. Er versöhnte die Unzufriedenen; innerhalb eines Monats vermehrte er das Heer auf zwanzigtausend Mann, und mit diesen zog er sofort dem Feinde entgegen. Er hatte fünfzehntausend Reiter und fünftausend Musketiere. Und der Feind besaß zweihunderttausend Kämpfer.

Und Szobieszky zog auf kein tollkühnes, mythisch-heldenmutiges Abenteuer aus. Er hatte einen wohldurchdachten Plan, kühn und ruhmvoll; einen Blitz des militärischen Genies, welcher in dem Momente, da er erscheint, auch schon niederschlägt; einen so großen und kühnen Plan wie der Kriegszug Alexanders des Großen nach Persien, wie Hannibal's Zug nach Italien, wie Johann Hunyady's Sieg bei Belgrad, undefinirbar, aber wahr.

Dieses kleine Heer teilte er in zwei Teile. Den größeren Teil, die fünfzehntausend Reiter, sandte er unter Wiesznowieszky den Feind im Rücken anzugreifen und bestimmte ihm zugleich seine Marschroute und den Rendezvousplatz.

Mit den ihm gebliebenen fünftausend Musketieren und Batterien warf er sich dann geradeswegs unter das ganze ungefüge, zahllose Feindesheer.

Seine ganze Schaar empörte sich gegen ihn, als sie sich so ganz allein inmitten so vieler Feinde gewahrte. Sie schrie ihm Verrat ins Gesicht. Aber Szobieszky ward übermenschliche Macht verliehen. Als er sich inmitten seines Heeres aufstellte und demselben mit dem Zauber seiner klangvollen Stimme seinen tollkühnen, aber ruhmreichen Plan vorlegte, stürzten die meuterischen Soldaten zu seinen Füßen hin, und die Sporen seines Stiefels küssend schworen sie, ihm allüberallhin, und sei es selbst in den Tod, zu folgen.

Szobieszky führte seine Schaar jedoch an eine Stelle, wo sie den Tod austeilten und nicht erhielten. Indem er sich gegen das Gebirge von Podhaicze wandte, warf er sich mitten unter das Kosakenheer und lockte dasselbe in scheinbarer Flucht nach sich in einen im Voraus bestimmten Gebirgsengpass und richtete dort ein entsetzliches Gemetzel unter demselben an.

Ueber die Gebeine des Feindes hielt er seinen Triumpheinzug in die Stadt Podhaicze.

Es ist das nur eine offene Stadt, aber die Gebirgswege machen sie beinahe unzugänglich. Er hatte gut gerechnet. Der Feind schwor Rache für die erlittene Schande; mit dem Aufgebote seiner ganzen Kraft wandte er sich gegen die kleine Schaar, welche sich in eine mauerlose Stadt gekeilt hatte, um dieselbe zu zermalmen. Er hatte gut gerechnet. Eine Horde kam nach der andern, um sich unter Podhaicze den sichern Tod zu holen, Kosaken und Tataren, und was sie suchten, das fanden sie. Sechzehn Tage hindurch währte der Kampf zwischen einer Hand voll Menschen inmitten der Mauern einer offenen Stadt und einer unzählbaren Feindesmenge, und das gesammte, ungeheure Heer hatte nichts weiter als Gräber für sich gefunden. Die fünftausend Polen bildeten eine Mauer, welche nicht zu durchbrechen war. Sechzehn Tage hindurch hatte Niemand Nachricht von ihnen; sechzehn Tage hindurch war allgemeine Wallfahrt in Polen, das Glockengeläute rief Jedermann in die Kirche, um für den unter den Feinden umgekommenen Szobieszky und dessen heldenmütige Leidensgefährten zu beten. Nur zum Gebet, aber nicht zur Hilfe eilte der große Riese. Schnee war bereits gefallen und die edlen Herren lieben es nicht, im Schnee zu kämpfen.

Am Morgen des sechzehnten Tages war man bereits zur letzten Patrone gekommen. In der Morgendämmerung jedoch entzündeten sich auf den Bergspitzen die sehnsüchtigst erwarteten Signalfeuer.

»Dort nähert sich uns Wiesznowieszky!« schrie Szobieszky seinen Soldaten zu. Damit stellte er seine dezimirte Schaar in Schlachtordnung auf und stürmte auf den Feind los, welchen der von den Bergen herniederstürmende Wiesznowieszky zwischen zwei Feuer versetzte: die Kosaken und Tataren, erschöpft von dem sechzehntägigen Sturm, ausgehungert, in den engen Talkessel eingepfercht, erlitten eine vollständige Niederlage; Sultan Kalga und der Attaman Doroszenko kamen am Abend des Kampfes zu Szobieszky und flehten um Gnade.

Der Sieg von Podhaicze befreite Polen auf eine wunderbare Weise von Feindesheeren und ganz Europa widerhallte von der Siegesnachricht.

Die Heldenschaar von Podhaicze empfing jede Stadt mit Triumphpforten, und als Szobieszky in die Volksversammlung trat, erhoben sich die versammelten Reichsstände zugleich vor ihm, welche Auszeichnung blos dem Könige zu Teil ward, und der Bischof von Kulm, der Kronkanzler, begrüßte ihn mit den Worten: »Du hast Polen befreit!« Und dann verglich er ihn mit Herkules, Achilles, Apollo und nannte ihn »unter den Großen groß, unter den Größern nicht kleiner und den Größten gleich!«

Szobieszky antwortete jedoch, daß Gott Polen befreit habe, und dann sprach er in sehr einfachen Worten von den am Triumphe Größtbeteiligten: den gemeinen Soldaten, und bat die Stände, in dieser großen Begeisterung ihnen den rückständigen Sold auszahlen zu wollen.

Und zahlten sie denselben vielleicht aus? Bei Leibe nicht. Sobald von Zahlung die Rede war, hieß es stets: » Nye poz wolim!«

24.

Könige wechselten, aber der Hofnarr blieb. Die Schellenkappe unterlag keiner Wahl. Zwei Mächte sicherten die Stellung des Narren: die eine war der eigene Verstand, die andere die östreichischen Dukaten. Das Erklingen seiner Mütze vermochte nicht minder ein Lächeln auf die mürrischen Gesichter zu zaubern, als das Erklingen der Goldstücke.

Nach dem Siege bei Podhaicze sagte der Narr zu Szobieszky: »Hast Du bereits die Freudennachricht vernommen, welche sich auf Dich bezieht?«

»Ja, meine Frau gebar mir einen Sohn!«

»Nicht diese. Die Stände wollen Dir die Krone anbieten.«

»Ein prächtiger, kräftiger, gesunder Junge!«

»Du wirst König Johann III. sein, wenn Du Dich mit ihnen verständigst.«

»Er wurde auf den Namen seines Großvaters Jakob getauft!«

»Die Monarchen werden Deine Kandidatur unterstützen,« sagte Wawra.

»König Ludwig und die Königin von England hielten ihn über das Taufbecken,« fuhr Szobieszky fort.

»So höre doch auf mich, wenn ich von der Krone spreche!«

»Sprich mir nicht von der Krone, wenn ich von meinem Sohne spreche.«

»Hörst Du? Die Partei Deiner Getreuen versammelt sich heute Nacht bei Jablonowsky. Dort komme hin.«

»Heute Nacht gehe ich meiner Frau entgegen, die von Frankreich nach Hause heimkehrt und meinen Kleinen mit sich bringt,« sagte Szobieszky und küsste den Brief, in welchem ihm Maria Kasimira die süße Freudennachricht mitteilte.

Der Narr schüttelte seine Schellenkappe. »Schade, daß einer von uns ein Narr ist!«

Welches dieser war? Das wäre schwer zu bestimmen. Vielleicht derjenige, welcher das erste Lächeln seines Neugeborenen nicht für eine Krone hingab und die Klapper, mit welcher sein Sohn spielte, höher schätzte als das goldene Scepter, mit welchem – die in den Wickeln liegenden polnischen Könige spielten.

Szobieszky ging auf dem halben Wege seinem Weibe entgegen. Und die Polen wählten dann einen eben für sie passenden König, eine unfähige Jammergestalt, aus dem uralten »Piaszt«-Blut. Maximilian Koributh besaß weiter nichts Königliches an sich, als seinen Magen. Fünfhundert Orangen vermochte er auf einem Sitz zu vertilgen. Er wurde zum König gewählt.

Auch bei ihm verblieb Wawra in seiner Stelle als Hofnarr.

»Gevatter,« sagte er zum König, »Du müsstest heiraten.«

»Wozu?« fragte Maximilian Koributh, der König. »Ich bin nicht Herr im Hause.«

»Der römische Kaiser hat eine Schwester, Namens Eleonore. Nimm sie; die wird schon »Herr im Hause« sein!«

»Ja, das wär' schon gut.«

Die Erzherzogin Eleonore hatte zur Zeit bereits einen wackern, tapfern Bräutigam, den Herzog Karl von Lothringen; dem wurde der Verlobungsring zurückgesandt, die Herzogin auf einen Schlitten gesetzt, weil es Winter war, und nach Polen expedirt. Ueber gefrorene Flüsse, Schneefelder, Gebirge ging's, man legte zehn Meilen an einem Tag zurück und Hals über Kopf wurde sie im Kloster Czersztochau dem armen Polenkönig Maximilian Koributh angetraut.

Hiermit ward der französische Einfluss plötzlich durch den östreichischen verdrängt. Die französischen Höflinge wurden aus dem Viasdover Schloss geworfen, sie mussten den deutschen Platz machen, und statt des französischen Idioms ertönte jetzt allenthalben die deutsche Sprache.

Zu dieser Zeit entstand in Polen jenes Volkslied, dessen Refrain lautet: »Eher sieht die Welt ein Ende, als Polen und Deutsche sich reichen die Hände.«

Die polnischen Reichsstände wüteten über diese Heirat, und aus Rache gegen den König ließen sie den Feind das eigene Vaterland verwüsten. Die Generale Sultan Mahomed's überschwemmten mit riesigen Heeresmassen Polen. Der jämmerliche König rächte sich dann damit an den Ständen, daß er einen schimpflichen Frieden mit dem Sultan abschloss, nach welchem er die Hälfte seiner Länder der Pforte überließ und die übrige Hälfte zu deren Steuerzahlern machte. Nach diesem Friedensschluss sandte Mahomed an Koributh eine prächtige Elfenbeinbüchse, welche den Seidenkaftan enthielt, der den König von Polen zu seinem Vasall-Hospodaren erniedrigte.

Die Diaeta brüllte auf bei dieser Schmach. Sie wollte den Kaftan nicht annehmen und forderte Szobieszky auf, den verräterischen König vom Throne zu vertreiben.

Szobieszky wusste etwas Besseres. Er vertrieb den Feind. In der Schlacht von Khoczim vernichtete er das ganze Heer, welches Polen zu unterjochen gekommen war, und eroberte Alles zurück, was der jämmerliche König verloren hatte.

König Maximilian vermochte jedoch den Seidenkaftan auch nicht zu tragen, denn an demselben Tage, an welchem Szobieszky vierzigtausend Feinde niedermachte, tat auch er das Seinige. Die Stadt Danzig hatte ihm tausend Stück Orangen zum Geschenk gemacht und die aß er in wenigen Tagen auf. Dieser Genuss tödtete ihn. Man kann von ihm sagen, daß er auf dem Schlachtfelde gestorben sei.

Nun war die Reihe wirklich an ihn gekommen, an den mythischen Helden, von dem geschrieben steht, daß er auf Adlerschwingen gegen den Feind geflogen sei und sich auf Krötenfüßen dem Throne genähert habe. Der Thron musste ihm entgegengehen, damit sie rascher zusammenträfen.

Als der jämmerliche Koributh vom Königsstuhle geglitten war, konnte da an etwas anderes gedacht werden, als den gefeierten Helden der Nation an seine Stelle zu setzen?

O ja, es fanden sich Käufer für den vakant gewordenen Thron. Karl von Lothringen und Philipp von Baiern traten als Kandidaten auf. Unter der allgemeinen Spannung von ganz Europa trat die Volksversammlung in Warschau zusammen. Eine Volksversammlung, wie jenes Jahrhundert noch keine ähnliche gesehen.

Die Provinzen sandten so viele Abgeordnete als ihnen gefiel: wenn zwei Kandidaten um die Erwählung konkurrirten, erhoben sie keinen Streit darüber, sondern wählten Beide; wenn sich drei um diese Ehre stritten, wählten sie alle drei. So viele Abgeordnete sich jede Partei machen konnte, Alle kamen in die Volksversammlung. Und außer den Abgesandten hatte jeder Edelmann das Recht, im »Kolo« zu erscheinen. Am Wahltage waren hunderttausend edle Ritter auf dem Volafeld beisammen und hielten das Gebäude der Volksversammlung umringt, und Jeder von diesen hunderttausend Menschen hatte das Recht, die Krone zu vergeben oder abzuschlagen, hatte das Recht, dieselbe zu fordern und anzunehmen. Das » nye poz wolim« eines einzigen der tausend im Kolo versammelten Abgeordneten war genügend die empfohlene Kandidatur zu vernichten.

Um eine solche immense Schaar Wochen hindurch beisammen zu halten, zu speisen, zu tränken, benötigte ja die Kosten eines Kriegszuges. Und die Vorberatung selbst währte neunundzwanzig Tage. Und während dessen kamen fortwährend neue Schaaren an aus den fernsten Palatinaten des Polenreichs, mit ihren Starosten und prachtentfaltenden Edlen an der Spitze, begleitet von buntbewaffnetem, aus Deutschen, Walachen, Kosaken, Tataren bestehendem Dienertross. Der damaligen Mode gemäß waren selbst die Pferde bunt bemalt, das eine stellte einen Parder dar mit purpurrotem Schweif, das andere einen Tiger mit himmelblauer Mähne; die Kleidung der Ritter selbst funkelte von Edelsteinen. Wenn sie beisammen waren, bildeten sie ein Meer von kostbaren Pelzen mit eingestreuten Quasten, und die tausende, dem Windhauche überlassenen Fahnen flatterten wie ebenso viele Schiffssegel.

Am dreißigsten Tage langte der Obermarschall selbst an, Johann Szobieszky. Auch er war von Pracht gefolgt, die sich noch über die der Uebrigen erhob. Hundert Banner wurden ihm nachgetragen, die er alle dem Feinde abgenommen hatte. Zweihundert Janitscharen bildeten seine Leibwache. Kein Anderer vermochte sich einer solchen zu rühmen. Es waren dies jene Janitscharen, welche er nach heldenmütigster Gegenwehr bei Khoczim gefangen genommen und sofort begnadigt hatte, und die seit jenem Momente seine fanatischsten Anhänger wurden.

Der versammelte polnische Adel war tatsächlich in zwei Lager geteilt, beide Teile bereit, für den eigenen Kandidaten das Schwert zu ziehen. Hier bereitete sich keine Königswahl der Abstimmung nach vor, sondern ein Kampf, in welchem die Krone erst in das Blut der Vaterlandssöhne getaucht und dann auf das Haupt desjenigen gesetzt wurde, der das Schlachtfeld behauptete.

Der wütendste Lärm ertönte in der Volksversammlung selbst. Beide Parteien stritten für den eigenen Schützling, für den Fremden, den sie noch niemals gesehen. Die Begeisterung war groß! Sie hatten ja den Preis für dieselbe in Empfang genommen.

Als sich die Bischöfe, die Gesandten der Großmächte bereits heiser geschrien hatten, trat Szobieszky in den Kolo. Sein Erscheinen ließ den Lärm verstummen und er schritt geradeswegs auf die Rednertribüne zu. Wenn er wollte, beherrschte seine Stimme den Volkssturm, jetzt war sie inmitten der Ruhe auch ruhig.

Er sprach nur die Wahrheit, er stellte die beiden Kandidaten neben einander, den Lothringer und den Baier, und behauptete von Beiden, daß keiner des Thrones von Polen würdig sei. Möchten sich beide Parteien ihrer entschlagen und sich einen Dritten wählen, einen Helden, einen wirklich der Königswürde werten Mann.

Jedermann wartete mit gespannter Aufmerksamkeit, was er sagen werde. Wird er wohl den Mut haben, zu sprechen: »Ich selbst bin es, ich werde Euer König sein!«

Szobieszky überraschte Alle, er nannte den Namen.

»Dieser Mann ist der große Herzog von Condé.«

Mit diesen Worten waren beide Parteien zersprengt. In beiden zählte der Franzose viele Getreue, und hier und dort begann man dem ausgesprochenen Namen Beifall zu rufen, und für den dritten Kandidaten lösten sich die geschlossenen Reihen, verschwanden die beiden Parteien und nur ein Ruf ward hörbar: »Es lebe Condé!«

Aber Szobieszky's Gegner, die auf seinen Ruf eifersüchtigen, auf seine Größe neidischen Grafen Paz, wussten die Beratung so lange hinauszuschieben, bis der Abend heranbrach, und nach Sonnenuntergang darf kein König gewählt werden.

Eine Nacht ist jedoch eine lange Zeit; bis am Morgen erfüllten die Jesuiten der deutschen Parteien das Adelslager mit Nachreden über den Herzog Condé, daß er ein Ketzer sei, an keinen Gott glaube, daß er am Freitag Fleisch esse, daß er niemals beichte. Am Morgen war schon eine ganze Menge beisammen, die am Volafeld beim Ertönen seines Namens schrie: » nye poz wolim!«

Es blieb nichts weiter übrig, als der Kampf! Dem Schwerte die Entscheidung zu überlassen, wer Polens König werden solle.

Die Volksversammlung stand bereits auf dem Punkte, daß Jedermann das Schwert ziehe und damit dem auf dem Volafelde in Schaaren abgeteilten Adel das Signal zum Zusammenstoß gebe, als sich der Bischof von Krakau von seinem Platze erhob und den in einer Reihe sitzenden Obergeistlichen ein Zeichen gab, worauf diese plötzlich den Gesang anstimmten: » Veni Sancte Spirite!«

Beim Ertönen des heiligen Psalms verstummte wie auf Zauberschlag der wüste Lärm. Der ehrwürdige Prälatenchor rief den himmlischen heiligen Geist an, die Menschen sanken auf die Kniee. Und der Angerufene stieg hernieder! Als nach dem Psalm Ruhe eintrat, erhob sich der Palatin von Klein-Rußland, Stanislaus Jablonowszky, von seinem Platze und sprach: »Versöhnen wir uns, Ihr Polen! Streiten wir nicht wegen dem Deutschen und dem Franzosen, wählen wir einen Polen zum König!«

In diesem Momente zerriss oder wurde durchgeschnitten eine dünne Seidenschnur, welche die als Siegeszeichen mitgebrachten, in den Kriegen gegen die Türken, Tataren, Kosaken und Schweden eroberten Fahnen hinter dem Präsidentenstuhl zusammenhielt, und darauf flatterten alle die hundert Banner auf einmal nach vorne und umhüllten wie ein Glorienschein den auf dem Präsidentenstuhl sitzenden Szobieszky.

Alle diese Fahnen hatte Szobieszky erobert. Das wusste ja Jedermann!

Ein einziger Ruf erfüllte den Kolo: »Es lebe Johann Szobieszky! Es lebe der König!«

Max Fredro sprang auf den Balkon und rief diesen Namen der hunderttausendköpfigen Menge hinaus. Und dann ertönte nichts weiter als Szobieszky's Name. Diejenigen, welche Karl's oder Philipp's Anhänger gewesen, rissen die Kokarden ihrer Kandidaten von den Mutzen und dachten nicht weiter an Kampf und Streit. In diesem Namen fanden sie den Talisman, der sie aussöhnte. Von Schaar zu Schaar pflanzt sich der Heilruf und die gegnerischen Anführer, die Grafen Paz, sehen, daß ihre Getreuen die lothringischen Fahnen verlassen und sich zu dem Kolo drängen, um mit ihren Stimmen den übrigen zuvorzukommen. Alle Fahnen neigen sich vor ihm. Berauscht vor Freude stimmt das Volk in das Jubelgeschrei ein, die ganze Stadt widerhallt von dem Getöse, Szobieszky ist zum König ausgerufen. Da ertönt die Abendglocke. Die Diaeta darf nicht fortgesetzt werden. Auch der zweite Tag der Königswahl bleibt resultatlos. Nach dem Abendläuten ist die Abstimmung verboten. Und wieder senkt sich eine aufgeregte Nacht auf Warschau. Aber kein Schlaf breitet sich über die Stadt. Berittene Schaaren sprengen die Straßen entlang, Kutschen donnern daher, von Fackelträgern geleitet, sämmtliche Paläste sind beleuchtet. Die Parteien der Königskandidaten, die Feinde der Familie Szobieszky versuchen Alles, um die Wahl des nächsten Morgens zu vereiteln. Hierzu genügt ja ein einziges » nye poz wolim!«

Es genügt; aber inmitten der Volksversammlung muss es ertönen!

Und das versammelte Volk? Ein Löwe, in dessen Rachen der Widerspenstige seinen Kopf stecken muss. Und der beißt ihn wirklich ab. Alle Treppen, Eingänge, Fenster des Kolo's sind von den guten Vaterlandssöhnen besetzt, die ihre Leute kennen und denjenigen, von welchem sie wissen, daß er Szobieszky's Gegner ist, nicht in den Beratungssaal lassen.

Keine Macht auf Erden darf den polnischen Edelmann in seiner Stimmabgabe verhindern, aber seinen Kopf vor der Abstimmung entzwei zu spalten, steht seinem nächsten Nachbar frei. Im Kolo konnten sich nur diejenigen versammeln, welche Szobieszky's Wahl wünschten. Die Grafen Paz, die lithauischen Hetmans mussten draußen bleiben.

Michael Paz, den man von der Eingangstüre hinweg gestoßen hatte, riss seine Pistolen hervor und schoss in das Beratungszimmer, derart seinen Einspruch erhebend. Seine Kugeln pfiffen an den Ohren des Präsidenten vorbei. Im Saale selbst kümmerte man sich aber wenig um die Flüche und Kugeln des Ausgeschlossenen, sondern fuhr in der Beratung fort. Keine Stimme des Widerspruches war in den Saal gelangt.

Wenn aber doch!

Wir erinnern uns vielleicht noch jener traurigen Gestalt, welche unter Johann Kasimir mit einem » nye poz wolim!« die Volksversammlung auflöste und seitdem in seiner verlassenen Einsamkeit allein und aus jeder menschlichen Gesellschaft verbannt lebte. Das letzte Geschöpf hatte ihn bereits verlassen; die vertriebene Frau, welche er rächen wollte. Diese hatte bereits denen verziehen, die sich gegen sie vergangen, und war zurückgekehrt, um die Füße ihres betrogenen Gatten zu küssen, aber die Rache war geblieben, ihm, dem Verfluchten. Niemand erinnerte sich mehr seines Antlitzes, furchtlos konnte er nach Warschau kommen. Niemand sah in seinem Herzen, was er wohl darin verborgen haben mochte.

Dieser Mensch, Sziczinszky, entschloss sich, die Volksversammlung zu stören und ganz allein Szobieszky's Erwählung zu vereiteln. Es war ein sonderbar ausgeklügelter Plan. – Hinter der Präsidentenbühne des Kolo's stand ein ungeheuer großer Ofen, welcher, wenn die Volksversammlung im Winter zusammentrat, geheizt wurde. Des Nachts kletterte Sziczinszky auf das Dach des Kolo, ließ sich durch den Rauchfang in den großen Ofen hinabgleiten und wartete bis der Präsident die Frage stellte:

»Wollt ihr Szobieszky zu Eurem König?«

Beim zweiten Aufruf hob Sziczinszky die Ofenplatte in die Höhe, und seinen Kopf heraussteckend, schrie er mit scharfer kreischender Stimme in den Saal:

» Nye poz ...!«

Das dritte Wort vermochte er aber nur in der andern Welt auszusprechen, denn am Ofengesims aufgerichtet, stand Matthäus Matheiszky, und dieser hieb mit einem Schwertschlag den herausgesteckten Kopf des Widersprechers mit solcher Kraft ab, daß derselbe zu den Füßen des Präsidenten rollte.

Ueber den zu seinen Füßen liegenden Kopf kehrte der Präsident zu der Tagesordnung zurück.

Zum dritten Male fragte er:

»Wollt Ihr Johann Szobieszky zu Eurem König haben?«

Die ganze Volksversammlung brach in den Ruf aus:

»Wir wollen ihn!«

Als sich aber der Lärm gelegt hatte, rief eine starke entschlossene Stimme:

» Nye poz wolim! Ich will es nicht!«

Der dies gesagt hatte, war Johann Szobieszky selbst.

Jedermann blickte ihn staunend an, während er, sich von seinem Platze erhebend, sprach: »Ich will nicht, daß im Lande Jemand zum Könige gewählt werde, so lange unsere Gesetze verletzt sind, so lange ein Edelmann verhindert ist, in dieser Versammlung zu erscheinen, so lange der kleinste Makel an der Freiheit dieser Nation haftet. Ich will es nicht!«

Bei diesen mannhaften Worten traten die, die Eingänge verstellenden Massen hinweg, und herein traten in den Kolo die beiden Grafen Paz, die Urfeinde der Familie Szobieszky, die erbitterten Neider, Nebenbuhler des Helden, die Mietlinge Leonore's, die Parteianführer des Herzogs von Lothringen.

Sie traten vor Szobieszky hin.

Michael Paz sprach: »Du hast Dich heute besiegt und damit hast Du uns besiegt. Du hast die Krone zurückgewiesen und damit hast Du Dich zum König gemacht. Du hast Dich unseren Gesetzen unterworfen und damit hast Du Dich auf unsere Schultern gehoben. Du sprachst die Worte: » Nye poz wolim« aus und machtest es damit Anderen unmöglich, sie auszusprechen. Du als Kandidat hast keine Stimme, Du bist jetzt unser König geworden!«

Und das von hunderttausend Lippen losbrechende Jubelgeschrei verkündete, daß Polen einen König habe, den Jedermann liebte, Johann den Dritten.

Szobieszky forderte noch die Einzelabstimmung. Auch die wurde schaarenweise eingeholt. Und unter hunderttausend Stimmen war kein einziges » Nye poz wolim!«

25.

Noch eine Versuchung harrte des erwählten Königs. Die Getreuen der verwittweten Königin Eleonore gingen zu ihm und sprachen: »Siehe, jetzt vermöchtest Du das heilige römische Reich mit starken Ketten an Dich zu fesseln. Trenne Dich von Deinem Weibe, sie ist ja nur die Tochter eines französischen Marquis, und heirate Eleonore, die Schwester des römischen Kaisers.«

»Die Mutter meines Sohnes soll ich von mir stoßen?« sprach Szobieszky, »dann behaltet Eure Krone!«

Und er wies eine Kaisertochter von sich, um Maria Kasimira d'Arquien auf den Thron zu erheben, sie, die er von Herzen liebte.

Johann Szobieszky war also schon König und Maria Kasimira d'Arquien Königin. Gekrönt waren sie aber noch nicht. Und die Krönungsfeierlichkeit war in Polen mit großem Pompe verknüpft. Aber Johann der Dritte sagte zu seinen Reichsgranden: »Lassen wir jetzt diesen Prunk, wir haben noch Zeit dazu; mir ist es eine dringende Sache, erst die Türken und Tataren aus dem Lande zu jagen. Der Feind belagert bereits Lemberg. Ich eile dahin. Sie werden mich auch ohne Krone erkennen.«

Die Frage war aber nun die, ob die Volksversammlung die für die Krönungsfeierlichkeiten bestimmte Summe dem Könige zur Erhaltung des Kriegsheeres und zur Befreiung des Reiches überlasse. Wer hätte dem widersprechen können?

Dennoch fand sich ein Mann, der widersprach. Wir wollen seinen Namen nicht aufzeichnen. Ihm war die Krönungsparade erwünschter, als Lembergs Befreiung. Nachdem er das » Nye poz wolim« ausgerufen hatte, sprang er glücklich durchs Fenster auf die Straße hinaus; die Stände stürmten ihm nach und ereilten ihn. Nun wäre es bereits unnütz gewesen, ihn zu erschlagen, denn sein Veto war im Beratungszimmer zurück geblieben, darum begann man mit ihm zu unterhandeln; er solle in den Kolo zurückkehren und dort sein liberum veto zurückziehen, sie gäben ihm tausend Dukaten dafür. Zuletzt steigerten sie ihr Angebot bis auf zwanzigtausend Dukaten. Der edle Herr war zerlumpt, sein Schwert, seine Sporen waren verrostet, aber davon, was er einmal ausgesprochen, trat er nicht zurück: nicht für zwanzigtausend Dukaten, nicht für die ganze Stadt Warschau. Die Diaeta war zersprengt.

Da begann Johann Szobieszky vermöge seiner Königsgewalt unter dem Namen einer Leibgarde ein Kriegsheer zu sammeln, und mit eiserner Hand zog er Alles ein, Steuern und Schulden, damit er Geld zum Kriegführen habe.

Alles murrte. Der wiener Hof fachte das Feuer an, da er die Beschämung der Königin Eleonore nicht zu vergessen vermochte. Wawra's Hände sammelten Verschwörer.

Die alten Gegner der Familie Szobieszky verbanden sich zu einer Liga, und viele seiner alten treuen Feinde traten derselben bei. Die Edelleute von Geblüt wollten keinerlei Joch ertragen, vor deren Augen die Krone sofort die Lorbeeren des nationalen Helden verbarg, sobald er wirklich König sein wollte. Selbst Wiesznowieszky trat der Liga bei.

In der Versammlung der Verschworenen zählte der stolze Kaspar Paz die entsetzlichen Sünden König Johann's auf: wie er die uralte Freiheit mit Füßen trete und mit tyrannischer Faust in den heiligen Rechten der Nation wühle.

»Nun, wenn das Alles wahr ist,« sprach der alte Wiesznowieszky, der nicht zur Partei der Oestreicher gehörte, sondern Republikaner war, »verdient ein solches Ungeheuer nichts weiter, als getödtet zu werden. Dafür, daß er das Vaterland errettete, verdient er, daß ihm ein Mausoleum errichtet werde, aber dafür, daß er dessen Freiheit untergräbt, daß er darunter liege.«

Wawra flüsterte Paz etwas zu. Dieses Resultat stand nicht im Einklange mit den wiener Plänen. Paz verstand den Wink.

»Nicht so, alter Freund,« sagte er. »Die Ehre des Ermordens wird nur jenen Königen zu Teil, die von Gottes Gnaden regieren. Unser König ist blos unser erster Diener. Ihm gebührt nicht der Ruhm, durch die Dolche eines Brutus und Cassius unsterblich gemacht zu werden. Wenn sich der erwählte König gegen die Republik vergeht, so wird er verurteilt und eingekerkert. Wir lernten das von unseren Nachbarn, den Ungarn. Als sich König Sigismund eines Vergehens schuldig machte, wurde er wie ein gewöhnlicher Edelmann vor Gericht gestellt, das Gesetz ward ihm vorgelesen und dann wurde er so lange in der Burg Siklo's gefangen gehalten, bis seine Strafzeit abgelaufen. Unsere Könige dürfen nicht daran gewöhnt werden, daß sie unter außerordentlichen Gesetzen stehen, daß ihnen blos der Tod gebietet. Mögen sie lernen, daß ihre Strafe jener der gewöhnlichen Edelleute gleich ist.«

Vergebens waren aber alle Sophismen Paz', vergebens alle besänftigenden Worte Wawra's; die Mehrheit der Verschworenen bestimmte, daß Szobieszky, der die Nation ihrer Freiheit beraubende Tyrann, getödtet werden müsse.

Dies war Wawra durchaus nicht recht. Ihm war aus Wien die Weisung zu Teil geworden, am polnischen Hofe, unter welcher Regierung es auch sei, nach Möglichkeit den französischen Einfluss zu verdrängen und dem östreichischen Eingang zu verschaffen; man hätte ihm aber durchaus keinen Dank dafür gewusst, wenn er dort Revolutionen und Königsmord angezettelt hätte.

Wawra half sich in seiner Not dadurch, daß er Szobieszky den Plan der Verschworenen verriet.

»Nenne mir sie gar nicht,« antwortete Johann, »da ich sie ohnehin kenne. Geh zurück zu ihnen und sage ihnen, sie möchten sich nicht darüber den Kopf zerbrechen, wo und auf welche Weise sie mich tödten könnten. Denn morgen begebe ich mich an einen Ort, wo mich Jemand zu jeder Stunde und auf hunderterlei Weise zu tödten vermag. Trotzdem ist es ein solcher Ort, wo mich die Verschworenen auf keine Weise zu tödten vermöchten. Erratet, wo das sein kann!«

Das vermochten aber die Verschworenen nicht zu erraten, bis am andern Tage das Rätsel vor ihnen gelöst wurde.

Johann Szobieszky begab sich mit seiner ganzen Leibgarde und all seinen bewaffneten Leibeigenen in die von den Türken belagerte Stadt Lemberg. Dort vermochte ihn in der Tat zu jeder Stunde Jemand zu tödten, aber nicht die Verschworenen.

Der Kriegszug nach Lemberg ist so voll der glänzendsten geschichtlichen Daten, daß der Roman selbst beinahe zwischen denselben verschwindet.

Da ist vor Allem die Geschichte eines heldenmütigen Mädchens: Zenobia Visoczka's. Als das Vaterland in Gefahr war, verließ sie ihre Familie und verteidigte dasselbe mit den mächtigsten Waffen, womit die Frauen zu kämpfen vermögen, mit den Waffen der weiblichen Reize, Schönheit, Grazie; sie kam in den Harem des Sultans, eroberte das Haupt des feindlichen Landes selbst, ward der erste Günstling des Padischah und vernichtete mit einem Wink ihres rosigen Fingers ganze Heere, welche gegen Polen hätten ausziehen sollen. Sie opferte ihr Herz, um das der Nation zu retten.

Ein zweihunderttausend Mann starkes Kriegsheer zog gegen Polen, darunter auch die »Legion des Todes«. Zwölftausend freiwillige Janitscharen, welche sich »Todeshelden« nannten. Mehemed Kara war der Anführer des Vortrabes derselben, welchem Szobieszky bei Khoczim eine so schmähliche Niederlage bereitete. Seitdem lebte der General in der Verbannung. Jetzt ließ ihn der Sultan vor sich bringen und gab ihm ein Schwert in die Hand.

»Hier ist Dein Schwert, wetze seine Scharte aus; wenn Du besiegt nach Hause kommst, lasse ich Deinen Kopf vor diesen Soldaten hier abschlagen!«

Eben wurde ein polnischer Spion vorgeführt.

»Hast Du Dir Alles gut angesehen?« fragte der Sultan und gab ihm einen Beutel voll Gold. »So kehre zu Deinem Könige zurück und erzähle ihm, was Du gesehen.«

Dieses Heer war bestimmt, gegen Polen auszuziehen. Die Abgesandten des Kaisers Leopold eiferten gegen die Pforte an, den König von Polen anzugreifen. Aber eine zarte Hand machte einen Strich durch ihre Rechnungen. Zenobia girrte so lange in des Sultans Ohr, bis er die Hälfte des ungeheuren Heeres gegen den russischen Zaren in die Ukraine sandte, so daß dem Riesen nur der eine Arm zum Angriff gegen Polen blieb. Aber auch das genügte damals dem Polen. Sein ganzes Kriegsheer bestand aus Szobieszky's Leibwache und Leibeigenen.

Die Verschworenen folgten ihm nicht dahin, blos Wiesznowieszky ging ihm nach.

Als er ihn erreicht hatte, sprach er zu ihm:

»Wenn Du auf dem Throne sitzest, so fürchte meine Hand. Wenn Du jedoch zu Pferde bist, oder in Deinem Zelte liegst, so vertraue mir, mein Körper beschützt Dich!«

Der Name einer Heldin ist von diesem Kriegszug aufgezeichnet. Es ist das Helena Chrazanowszka, deren Gatte Samuel Chrazanowszky bei Trembowla das Heer des Generals Ibrahim zurückhielt, während Nureddin Lemberg bestürmte. Die Befestigungen waren bereits zertrümmert, und nach vier zurückgeschlagenen Stürmen musste an die Uebergabe gedacht werden. Da wies Helena ihrem Gatten zwei Dolche:

»Wenn Du die Stadt aufgiebst, tödte ich Dich mit dem einen Dolche und mich mit dem andern.«

Sie selbst stand inmitten des heftigsten Kugelregens und jagte diejenigen auf ihre Plätze zurück, die vor dem Verderben flohen.

Das Alles gehört der Geschichte an, es ist das kein Roman; durch das ganze Heldengedicht zieht sich jedoch die herrschende Idee: der Gedanke des liebenden Herzens, welches, gleichwie die unsichtbaren Infusorien des Oceans fähig sind, das ganze Wasser-Universum zu durchleuchten, den großen Bewegungen des nationalen Lebens den feenhaften Glanz und Zauber verleiht.

Als Szobieszky in Lemberg ankam, fand er einen zehnmal stärkeren Feind vor. Sein Heer fand so viele Todtengräber, daß sich Jeder für einen Todten ansehen konnte.

Und da fuhr es ihm durch den Sinn, seine Frau zu sich zu rufen. Möge sie mit ihrem Kinde kommen, um sich mit ihm begraben zu lassen.

In früherer Zeit ängstigte er sich um sie, wenn er in die Schlacht zog; er sandte sein Weib nach Paris. Damals hoffte er zu siegen. Jetzt war er nur darauf bedacht, sich ein ruhmvolles Grab zu bereiten. Hierzu berief er sein Weib und sein Kind, sie wollten in einem Grabe vereint sein!

Und Maria Kasimira erschien auf den Ruf ihres Gatten sammt ihrem Kinde in der dem Verderben geweihten Stadt.

Der ringsum in Rauch und Flammen gehüllte Horizont verkündete, daß der Kern des türkisch-tatarischen Heeres sammt dessen Oberbefehlshaber angekommen sei.

Es war am vierundzwanzigsten August, am heißesten Sommertag, als um vier Uhr Nachmittags von den Lemberg umgrenzenden Hügeln die feindlichen Schaaren sich herabzuwälzen begannen. Szobieszky beschloss, den Angriff nicht abzuwarten, sondern dem Feinde zuvorzukommen.

Es war das ein Wagniss auf Tod und Leben! Wiesznowieszky warf sich zu seinen Füßen, umklammerte seine Kniee und flehte ihn an, sein königliches Leben nicht dem sicheren Tode entgegenzuführen.

Mit bitterem Hohne antwortete Szobieszky: »Ich erbaue mir ein Mausoleum, um darunter zu liegen. – Ein ruhmreiches, aber teures. Euch kostet es nichts, es wird blos aus den Gebeinen von Vaterlandssöhnen bestehen. Darunter werde ich ruhen.«

»Vergiss, was ich gesprochen! Gestatte, daß ich es durch meinen Tod sühne. Erlaube, daß ich das Heer zum Sturm führe.«

»Auch Du wirst dabei sein. Und Du wirst sehen, wie der Tyrann stirbt, den die Nation zum Tode verurteilt hat!«

Und sein Weib und Kind lösten den flehenden Edelmann nicht ab, um ihn zurückzuhalten. Während ihr Gatte in den Kampf stürmte, kniete Maria Kasimira in der Kirche vor der Statue des Märtyrers der Nation, Stanislaus Kolska, und betete zu Gott um Hilfe.

Szobieszky sprach zu seinen berittenen Schaaren: »Heute werden wir blos mit dem Schwerte kämpfen, wir brauchen keine Lanzen!« Damit ließ er seinen Leuten die Lanzen abnehmen und dieselben hinter den Hügeln in die Weggraben stecken, daß der Feind von Weitem die glänzenden Spitzen für die Spieße einer zum Kampfe bereiten Reserveschaar halte.

Und wirklich eilte eine Reserveschaar ihm zu Hilfe. Von seinen raschen Schlachtoperationen hatte Szobieszky den Namen »Sturm« erhalten. Nun erschien sein Bruder, der wirkliche Sturm.

Plötzlich verfinsterte sich der nördliche Horizont, und himmelhohe Staubwolken vor sich herjagend, brauste der Sturm die Ebene daher. Es war heute der Tag der Wunder des Himmels und der Erde. Der afrikanischen Hitze war ohne Uebergang ein solches Schneegestöber gefolgt, wie wenn der Nordwind seine Hochzeit hielte: Schneegestöber und ununterbrochenes Donnergetöse. Szobieszky, vereint mit seinem Verbündeten, dem Schneesturm, griff den Feind an. Der kalte Wind, der Schnee war ihm Freund, jenem Tödter. Er hatte einen Schlachtplan, eine gut berechnete, erprobte Praxis. Jener wusste nicht einmal, wo vorne, wo hinten sei. König Johann selbst stürmte an der Spitze seiner Schaaren zum ersten Angriff, und das Heer Nureddin's zerstob vor ihm. Dem an des Königs Seite reitenden Erzbischof von Marseille wurden zwei Pferde unter dem Leibe weggeschossen, den König selbst ereilte keine Gefahr. Die riesigen Massen des Feindes hinderten einander in ihren Bewegungen. Wenn Szobieszky an einer Stelle eine Schaar zersprengt hatte, ließ er sie fliehen und wandte sich gegen die zweite, er erschien stets dort, wo man ihn inmitten des dichten Schneegestöbers am wenigsten erwartete. Das ganze ungeheure Lager Nureddin's zerstob – vor den beiden »Stürmen«, und diese verfolgten es bis Sonnenuntergang, bis das ganze Heer vollständig aufgerieben war. Als sich gegen Abend der Sturm gelegt hatte, blickte die Königin Maria Kasimira von dem Turme der Zitadelle von Lemberg ins Weite und sah ein großes Leichentuch vor sich, welches die gefallenen Feinde bedeckte: ein Schneefeld inmitten des Hochsommers und auf diesem Schneefeld ihren zurückkehrenden Gatten und seine Helden mit den eroberten Fahnen.

26.

Das »schwarze Huhn« hatte es vorhergesagt! Als das ungeheure Kriegsheer vor Lemberg angekommen war, hatte der Anführer der Tataren vor dem Beginn des Gefechts eine Weissagung eingeholt. Die tatarischen Auguren ließen ein schwarzes Huhn frei. Wenn es sich gen Lemberg wendete, war der Sieg sicher. Plötzlich wandte sich jedoch das schwarze Huhn und flog erschrocken ins türkische Lager zurück. Das war ein Zeichen des Unterganges. Die große Niederlage war vorhergesagt. Selbst der Flug eines einfältigen Huhnes besitzt Einfluss auf den Ausgang einer Schlacht. Das Tatarenheer sah es im Voraus, daß es geschlagen werde.

Der Sturm war vorüber, aber Szobieszky, der Sturm, war geblieben; er verfolgte den fliehenden Nureddin noch weiter, kam unter Trembowla an, wo Ibrahim eben den fünften Angriff gegen den heldenmütigen Chrazanowszky unternahm. Von der Spitze eines Hügels benachrichtigte er mit dem Donner von zwanzig Kanonen die Belagerten, daß er zu ihrem Entsatze angelangt sei, und fliehend führte der greise muselmanische Feldherr sein geschlagenes Heer über den Dniester und Pruth zurück und gelangte erst jenseits der Donau zur Ruhe. Mit seinen fünftausend Helden verfolgte Szobieszky den hundertfünfzigtausend Mann starken Feind.

Es schien eine Versuchung Gottes; – und es war ein Urteil Gottes!

Wiesznowieszky und Alle, die sich gegen König Johann verschworen hatten, drängten sich jetzt um ihn, nicht um ihr über den Tyrannen gefälltes Todesurteil auszuführen, sondern um ihn vor dem Tode zu schützen. Szobieszky stürmte voran, sie ihm stets an den Seiten: »Verzeih! Vergiss die Kränkung! Erhalte uns Dein Leben!«

Er hörte nicht auf sie. »Ich muss weiter gehen, bis ich sterbe. Der König muss sterben, der im Reiche einen Untertan hat, der ihn nicht liebt!«

Das war ein furchtbares Wort! Und der es aussprach, hatte auch den Mut, es zu erfüllen. Er beging ein Wunder nach dem andern. Ein jeder seiner Siege war ein Wunder; es war ein Wunder, daß er am Leben blieb.

Endlich halfen sich die Verschworenen damit, daß, als er das ganze Türkenheer bereits über den Dniester getrieben hatte und er sich bereitete dasselbe noch weiter zu verfolgen, sie die über den Fluss führende Brücke bei Khoczim verbrannten. Damit war es gründlich verhindert worden, daß er sein Gelöbniss, zu sterben, halte.

Dann gingen sie hin zu ihm, umringten ihn, beugten das Knie, und im Namen Aller sprach der greise Wiesznowieszky zu ihm: »Jetzt bist Du schon jener König in Polen, der keinen Untertan hat, der ihn nicht liebte; wir haben nichts weiter zu tun, als Dich auf unseren Schultern nach Krakau zur Krönung zu tragen.«

Damit war ein Abschnitt in den Familienroman der Szobieszky's abgeschlossen. Niemand bedrohte ihn mehr mit Meuchelmord.

Und noch ein Wunder zeichnete die Geschichte aus, welches der Weltgeist einer Frauenhand anvertraute. – Die erste Haremsdame, die schöne Polin, bewog den Sultan, mit Polen Frieden zu schließen und seine ganze Kraft gegen Wien zu kehren. Vergebens waren alle Intriguen der Abgesandten des römischen Reiches, in Stambul und Warschau wurden sie lahm gelegt durch den Zauber eines schönen Weibes.

Der Divan schloss Frieden mit Szobieszky, und die polnische Volksversammlung beschloss einstimmig die Krönung des Königs und der Königin. Polens beste, ausgewähltesten Ritter waren bei der Krönung gegenwärtig, aber auch dessen Auswurf. Mehr als tausend Fallsüchtige, die man damals vom »Teufel Besessene« nannte, waren aus allen Teilen des Reiches zusammengekommen, um durch den Chor ihres furchtbaren Geschreies die Festlichkeit zu verherrlichen. Kleinpolen wimmelte von diesen Unglücklichen. Und der Volksglaube sagte, daß derjenige, den sie segneten, während seines ganzen Lebens vom Glücke begleitet sei. Als dann aber Olszowszki, der Reichsprimas, vor der glänzenden Kirchenversammlung darlegte, was Szobieszky für das Vaterland getan, und welchen Vorteil an seinen Taten Maria Kasimira habe, als er die Stirne Szobieszky's siebenmal mit dem heiligen Chrysma bestrich, ihm die Krone aufsetzte und dann der Königin winkte, sich zum Empfang der Krone bereit zu halten, als sie hierauf ihr Haar lösen musste, so daß die niederwallende, üppige Haarmenge sie einem zweiten Königsmantel gleich bis zu den Fersen einhüllte, da übertönte das Freudengeschrei der die Kirche erfüllenden glänzenden Festschaar noch das Gebrüll der vom »Teufel Besessenen«.

Und die Krönungspracht des Königs wurde noch gesteigert durch die glänzenden Gesandtschaften der europäischen Souveräne, mit ihrem an Glanz und Prunk mit einander wetteifernden Gefolge. Da war der Gesandte des Schah von Persien an der Spitze seiner in orientalischer Pracht erstrahlenden Schaar; die auffallendste Gestalt unter all diesen fremden, glänzenden Herren war aber der Gesandte des Beherrschers eines ganz kleinen Ländchens, der Gesandte Michael Agaffi's, Großfürsten von Siebenbürgen: Emerich Tököly. Zur Zeit wohl nur ein ungarischer Edelmann, aber bald darauf der Anführer des ungarischen Freiheitskampfes, der König der Nation.

Mit diesem Krönungstage trat ein völliger Wendepunkt in der Geschichte Polens ein. Nach einem abermaligen vergeblichen Angriff, welcher durch die vereinigten heldenmütigen Kraftanstrengungen Szobieszky's und Maria Kasimira's vereitelt wurde, schloss der Sultan Frieden mit Polen. Zar Fedor starb und sein Nachfolger hatte mit den eigenen Untertanen genug zu tun, Niemand griff Polen an, aber Jeder, die ersten Mächte Europa's wetteiferten um dessen Freundschaft. Und der Pole wandte diese Sympathie, diese von Vielen begehrten Freundesrechte freiwillig einer armen, verdrängten, leidenden Nation zu: den Ungarn.

Noch war aber der Waffenvorrat der Jesuiten nicht ganz erschöpft. Wenn es ihnen nicht gelang, Szobieszky auf der Diaeta zu stürzen, am Kampfplatze zu verderben, in seinem Palaste zu tödten oder ihn in seinem Charakter wankend zu machen, wenn ihn Sieg auf allen Schlachtfeldern begleitete, so gab es dennoch ein Feld, wo es keinen unbesiegbaren Menschen giebt, hatte der Held dennoch eine unbedeckte Stelle, welche kein Panzer zu schützen vermag. Die Jesuiten verstanden es, Gift zu mischen – auch ohne Speise und Trank.

Szobieszky war glücklicher Gatte, der Gatte der schönsten und treuesten Frau. Als Maria Kasimira gekrönt wurde, riefen die Umstehenden einstimmig: »Es lebe die erste Frau, die schönste Frau, die beste Frau in Polen!« Und er selbst stimmte in den Ruf ein.

Als die Krone Maria Kasimira's Haupt berührte, befand sie sich in guter Hoffnung, in jenem Zustande, wo selbst die römische Republik die Frau als Königin betrachtete und sie durch ihre Liktoren auf der Straße grüßen ließ. Zwei wurden da gekrönt: sie und das sich unter ihren Herzen befindende Kind, welches sie deshalb auch stets mehr liebte, als ihren Erstgeborenen.

Sie wollte ihre Niederkunft in Paris abwarten, am Hofe ihres königlichen Gevatters, Ludwig's XIV., und sandte Bethune voraus, um ihren Empfang vorzubereiten.

Bei dieser Gelegenheit gedachte Ludwig XIV. Szobieszky mit dem blauen Herzogsbande auszuzeichnen. Wenn der römische Kaiser Michael Koriluff mit dem Ordensbande des goldenen Vließes auszeichnete, so folgte daraus, daß der König von Frankreich Szobieszky mit dem glänzendsten Ehrengeschenk des französischen Trones schmücke.

Der gute alte D'Arquien war jedoch noch immer duc und père mit kleinen Anfangsbuchstaben und Maria Kasimira erbat sich die Gnade vom französischen König, jenes blaue Band lieber ihrem »Vater« zu geben.

Das Herzogtum von Rieux war eben vakant geworden, und Ludwig XIV. hatte dem Marquis d'Arquien schon den Herzogstitel versprochen, als er Maria von Gonzaga dazu bewogen hatte, an der Seite des greisen Uladislaus Königin zu werden. Eine kleine, sehr begreifliche Eitelkeit verschmolz noch mit diesem Wunsche. Die Königskrone beschützte Maria Kasimira d'Arquien nicht davor, daß im Hofe von Versailles die Königin und deren Lieblingsdamen sie mit den Worten ansprachen: »Wie geht es Ihnen, Marquise?« Denn eine »polnische« Königin kann doch von der Königin von Frankreich nicht mit »Schwester« angesprochen und von den französischen Herzoginnen nicht »Hoheit« betitelt werden. Wenn sie aber einmal den Titel einer französischen Herzogin führt, muss man ihr wenigstens diesen geben.

Das Herzogtum Rieux ward also von Ludwig XIV. für Papa d'Arquien erbeten, und es lag kein Grund vor, ihm dasselbe zu verweigern.

Eines Tages, als die Königin auf die Wiederkehr Bethune's harrte, um ihre Reise nach Frankreich anzutreten, unterhielt Wawra, der Hofnarr, die ungeduldige Herrin mit seinen Geschichten:

»Es war einmal, wo und wann weiß man nicht, es war einmal ein junger Ritter, der aus dem fernen Sarmatenland nach dem glänzenden Versailles wanderte und in die Leibgarde des französischen Königs eintrat. Der junge Sarmate war ein stolzer Jüngling. Die Damen Lutesiens waren alle verrückt nach ihm. Eine unter ihnen, die schöne Frau Brisacier, brachte dann der junge Gardelieutenant wieder zu Sinnen. Die Dame war die Gattin eines wackern Geldwechslers, der es nicht sonderlich vermerkte, wenn sich unter sein Geld auch ein falschgeprägtes Stück verirrte. Der junge Gardelieutenant ging dann weiter und ward König. Als er nun schon König, und viel Geld durch seine Hände gegangen war, gelangte auch einmal das falsche Geld wieder an ihn zurück und dieses sprach zu ihm: Vater, kennst du mich nicht? Ich trage doch dein Bildniss! – Lirum Larum! – So sind alle Gardelieutenants! – Der Teufel mag das kennen! antwortete der König mürrisch. – So sind alle Könige!«

Die Eifersucht war im Herzen Maria Kasimira's aufgeflammt.

»Was weißt Du von der Sache?«

»Ich weiß nicht so viel, wie ein Karmeliter, der mit wichtigen Briefen an König Johann III. aus Versailles angekommen ist.«

»Bringe mir jenen Karmeliter her!«

Wawra instruirte den französischen Mönch, der dann der Königin die ganze romantische Geschichte erzählte, wie Johann Szobieszky, als er noch junger Gardeoffizier am Hofe Ludwig's gewesen, mit einer Madame Brisacier ein Liebesverhältniss unterhalten habe. Die Folge dieser Freundschaft war ein junger Brisacier, der gegenwärtig Geheimsekretär der französischen Königin sei. Jetzt, da Szobieszky in der ganzen Welt gepriesen werde, glaube Madame Brisacier die Zeit herangekommen, um aus ihrer Schande eine Ehre machen zu können und ihrem Sohne zu gestehen, daß er das Kind des ruhmreichen Szobieszky sei. Ein solch hoffnungsvoller Spross müsse einen glänzenden, seiner Abstammung würdigen Namen besitzen. Die Königin von Frankreich meine ihrer Achtung und Verehrung für den großen Szobieszky dadurch Ausdruck zu verleihen, wenn sie veranlasse, daß der junge Brisacier, der natürliche Sohn Szobieszky's, zum Herzog von Rieux erwählt werde.

Die Nachricht von einer verlorenen Schlacht wäre für Maria Kasimira nicht so entsetzlich gewesen, wie diese Verleumdung. Denn es war Verleumdung von Anfang bis zu Ende.

Szobieszky antwortete seinem Weibe: »Ich schwöre Dir, daß Du meine erste, meine einzige Liebe bist. Außer Dir gab es für mich niemals ein Weib.«

Ein solcher Schwur wird selbst aus dem Munde eines Königs nur schwer geglaubt, der einst am Hofe Ludwig's XIV. als Gardeoffizier bedienstet gewesen. Vergebens erzählte Johann seinem Weibe die Geschichte seiner jüngeren Jahre, die nur eine Chronik von Kämpfen, ernsten Studien, männlichen Körperübungen und gefahrvollen Reisen gewesen; daß seine ganze Seele dermaßen von seinem Stolze, seinen hochfliegenden Wünschen erfüllt gewesen sei, daß kein Gedanke derselben auf eitle Lustbarkeiten gerichtet sein konnte – er vermochte sein Weib niemals vollkommen zu beruhigen. Ein solcher Stachel bricht innen ab.

Und die Frau hätte es noch verziehen, wenn sie allein dieses Geheimniss erfahren hätte, aber daß es auch Andere erfuhren, das vermochte sie nicht zu ertragen. Seit diesem Vorfalle quälte sie sich bis an das Grab und durch ihre eigenen Qualen und Eifersucht ihren Gatten. Ihre Briefe, welche sie während des Feldzuges an den letzteren richtete, sowie seine auf dieselben erteilten Antworten legen deutlich Zeugniss über diesen qualvollen Seelenzustand ab. Das Glück des königlichen Paares war vergiftet.

Und es gab Leute, welche dieser Verleumdung aller Orten Eingang und Glauben verschafften. Sie gewannen die Königin von Frankreich selbst und bewogen sie, Szobieszky bezüglich der Anerkennung Brisacier's zu schreiben; sie verbreiteten gar ein Gerücht, wonach Brisacier dem Heldenkönig hunderttausend Thaler gesandt habe, damit ihn dieser als seinen natürlichen Sohn anerkenne und ihm die Herzogskrone verschaffe. Man glaubte diese sinnlosen Verleumdungen und sang in Paris Chansonetten darüber. Die Königin sagte nun, daß Niemand mehr das » cordon bleu« brauche, weder ihr Gatte noch ihr Vater; möge nun Herzog von Rieux werden, wer da wolle. Sie selbst reiste auch nicht nach Paris, sondern blieb daheim mit ihrer Bitterkeit. Vielleicht war dieser Seelenkampf von Einfluss auf den Seelenzustand ihres Zweitgeborenen. Dieser brachte den Hass gegen den älteren Bruder mit auf die Welt, welcher für Polen verhängnissvoll ward.

Endlich fand Szobieszky selbst die Sache der Brisacier's unerträglich und wandte sich an den König von Frankreich. Ludwig XIV. verschaffte ihm Genugtuung. Die Mutter Brisacier's wurde in die Bastille gesperrt, der elende Abenteurer selbst aber entfloh und setzte seine tollkühnen Unternehmungen bald in russischen, bald in englischen Diensten fort. In Amerika ging endlich seine Spur verloren.

Aber zwei Dinge waren zurückgeblieben: Das zerstörte häusliche Glück des polnischen Königspaares und die Erkaltung des polnischen Hofes gegen den französischen.

Ludwig XIV. ahnte, daß wenigstens die eine Hälfte des polnischen Königspaares gegen ihn gereizt sei, und das war eine sehr bedenkliche Sache. Der Bischof Vitry war blos der amtliche Vertreter Frankreichs in Warschau, der eigentliche hätte Marquis Bethune sein sollen, der auch für diesen Dienst einen reichlich bemessenen Jahresgehalt bezog. Ludwig XIV. schöpfte Verdacht gegen Bethune; denn dieser war auch ein Schwiegersohn d'Arquien's, der den Herzogsrang nicht erhalten hatte. Und der Zorn der Gattinnen ist eine Krankheit, welche auch die Männer ergreift.

Es schien nicht überflüssig, noch einen zweiten geheimen Vertreter nach Warschau zu senden, der das Vorgehen des ersten geheimen Gesandten bewachen solle.

Marquis Gravel wurde nach Warschau geschickt.

27.

Marquis Gravel war ein Hofmann comme il faut, der auf den ersten Blick erriet, wo er seine Aufgabe zu beginnen habe. – Die Marquise Bethune war eine schöne Frau – und sie wusste das.

Es schien, wie wenn die zwei Zwillingsschwestern d'Arquien sich vollständig in das Gonzagaerbe geteilt hätten, welches ihnen ihre verheimlichte Mutter zurückgelassen hatte: Maria Kasimira hatte allen Stolz, Ehrgeiz, alle Treue, Leidenschaft geerbt, Eleonore hinwiederum allen Leichtsinn und alle Genusssucht des Gonzagablutes. Maria Kasimira verschaffte ihrem Gatten eine Krone, auch Eleonore verhalf dem guten Bethune zu einer Krone, – von der man aber lieber nicht spricht.

Gravel begann seine halbamtliche Mission damit, daß er seine Huldigungen zu Füßen der schönen Oberschatzmeisterin darbrachte. Seine Bemühungen blieben nicht erfolglos. Der Marquis war ein schöner Mann und ein feiner Gesellschafter. – Bald konnte er die erfreuliche Nachricht nach Hause senden, daß alles im besten Gange sei, daß der französische Einfluss wiederhergestellt wäre.

Leider hatte aber der wiener Hof auch seine Augen, vulgo Spione dort, damit auch er alles sehe. Wawra, der Hofnarr, gewahrte den gefährlichen Schachzug und verstand es, demselben zu begegnen.

Der schöne französische Ritter konnte gestürzt werden – durch einen noch schöneren italienischen Ritter. Auch ein solcher stand in Bereitschaft.

Am wiener Hofe lebte ein junger italienischer Edelmann, ein geborener Neapolitaner, Beppo Sardis. Dieser war wie geschaffen zur Verführung, er besaß ein grundschlechtes, verdorbenes Herz mit einem bezaubernd schönen Angesicht. Sardis wurde nach Warschau als außerordentlicher Gesandter geschickt.

Der Italiener verstand seinen Auftrag auszuführen. Man hatte den Franzosen beim ersten Sturm noch niemals so rasch eine Festung entrissen, als Ritter Sardis das Herz der schönen Leonore dem schönen Marquis Gravel.

Der erste Geliebte ward vergessen. – Aber nicht hierin allein bestand die ganze Aufgabe Sardis', sondern den Franzosen sammt König aus Warschau zu vertreiben. Als er das Herz der Dame bereits vollständig besaß, begann er den Eifersüchtigen zu spielen. Nach einer zärtlichen Schäferstunde gab er der Dame das Rätsel auf:

»Errate, was das ist: Wenn es sehr wenig ist, kann man es vielfach verteilen, wenn es sehr viel ist, ist es unteilbar?«

Die Dame erriet es: »Die Liebe.«

»Die meinige ist wie die letztere.«

»Und die meinige?«

»Wie jene erstere.«

»Sieh, ich gebe Dir diesen Ring, ihn gaben die Frauen unseres Hauses nur dem Manne, den sie glühend liebten. Ich habe denselben zuvor noch keinem geschenkt. Sieh, ein einfacher Reif, um welchen ein Haar der treuesten Frau geschlungen ist. Für diesen Ring werden diejenigen verdammt, die ihn verschenken.«

»Ich werde ihn auf meinem Herzen tragen,« sagte der Italiener. »Wenn Du mir aber jetzt schon gabst, was teurer als ein Diamant ist, so gieb mir auch was wohlfeiler als Mist ist: Gravel's Briefe, die er Dir schrieb.«

»Ah! Du glaubst, aus denselben etwas anderes erfahren zu können, als daß er mich liebte, ich ihn aber nie.«

»Ich glaubte es, wenn ich es sähe,« sagte der Italiener. Er wollte aber aus Gravel's Briefen nicht erfahren, ob der Franzose glücklich gewesen sei, sondern ob er mit der Marquise Bethune politische Intriguen begonnen habe.

»Ueberzeuge Dich davon,« sprach die Dame und führte Ritter Sardis zu ihrem Schreibtische. Dieser Schreibtisch war ein Meisterwerk der Tischlerei: seine Fächer öffneten sich nicht durch einen Schlüssel, sondern vermittelst eines Vexirschlosses. An seiner Untenseite waren eine Reihe Tasten angebracht, und nur durch einen kombinirten Druck auf dieselben konnte er geöffnet werden. Wer die Buchstaben des Vexirwortes nicht kannte, vermochte ihn nicht zu öffnen. Soweit konnte das Hauptfach jedoch herausgezogen werden, daß sich eine fingerbreite Spalte bildete, worauf aber eine verborgene Maschine im Innern des Schreibtisches ein solches Trommeln, Klingeln, Schnarren erhob, daß dasselbe im ganzen Palaste vernommen werden musste. Dieser Einrichtung zufolge konnte kein Anderer, als wer das Geheimniss der Tasten kannte, auch nur einen Versuch zum Oeffnen des Tisches machen, ohne sich sofort zu verraten. Hier verwahrte Eleonore Gravel's Briefe. Das Fach wusste nur die Dame zu öffnen. Hier lagen auch Gravel's Briefe bei den übrigen. Sie waren fein säuberlich mit einer dünnen Goldschnur zusammengebunden.

»Nimm und lies die Briefe,« sagte die Marquise.

Es mag ein auserlesener Genuss sein, wenn der Beglückte an der Seite des geliebten Weibes die Ergüsse eines schmachtenden, verzweifelten Anbeters lesen – und über dieselben – zu Zweien – lachen kann.

Dem Ritter Sardis ward dieser Genuss zu Teil.

Aber was kümmerte er sich jetzt um diesen Genuss; nur sein Antlitz redete von demselben, in seinem Herzen grollte er darüber, daß er nur dieses in den Briefen fand, kein Staatsgeheimniss, keine politische Intrigue, das, was er wirklich suchte. Die ganze Entdeckung war für ihn nur – leeres Stroh.

Da fuhr ihm etwas durch den Sinn. Alle Briefe konnten in Schätze verwandelt werden. Nur musste man ihrer habhaft werden.

Aber in diesem Punkte war Leonore unerbittlich. Diese Briefe opferte sie nicht einmal den schönen Augen des Ritter Sardis auf. Mochten sie also wieder in ihr unzugängliches Versteck zurückwandern.

Ritter Sardis verfolgte seinen Plan weiter. Während Eleonore die Brieflein Gravel's einzeln in ihre feinen chinesischen Papierumschläge zurücksteckte, löste Sardis von dem erhaltenen Ring das um denselben geschlungene Haar. Dieses lange, goldrote Haar, welches einst aus den Flechten der schönsten Gonzagadame gerissen wurde, an das sich so viele Erinnerungen, Zauber und Herzensaberglauben knüpften, befestigte er unbemerkt an jenen Goldfaden, den er dann mit galanter Zuvorkommenheit selbst um die durchgelesenen süßen Brieflein binden half, und er selbst legte sie in jene Ecke zurück, aus welcher sie hervorgenommen worden waren. Das Ende des daran geknüpften Haares blieb außen hängen ...

Es war nun die Frage, ob das dünne Haar währenddessen nicht abreißen werde, bis man ein zusammengebundenes Briefbündel daran aus der engen Spalte, welche das herausgezogene Schubfach frei lässt, herauszieht.

Ritter Sardis hatte einen ergebenen Spion im Dienste der Marquise, der dieses Meisterwerk der Diebeskunst während der Abwesenheit Eleonorens glücklich auszuführen verstand. Noch an demselben Abend war Sardis im Besitze der Liebesbriefe des Marquis Gravel.

Was wollte er damit beginnen? Wenn er dieselben Marquis Bethune übergab, erreichte er höchstens, daß von den beiden Franzosen einer dem andern einen Degenstich versetzte, womit die ganze Sache abgetan sein würde.

Sardis benötigte jenes Briefbündel zu etwas ganz Anderem.

28.

In Versailles hatte man eine Chansonette über die Affaire Brisacier gemacht. Damals stand die Pamphlet-Literatur in hoher Blüte. Der Refrain der Chansonette lautete:

» Je fis le roy mon père,

Le roy me fera paire«

was in deutscher Uebersetzung etwa lauten mag:

»Den König hab ich zu meinem Vater gemacht;

Der König mich nun zum Herzog macht.«

Die Endzeilen dieses berüchtigten Spottliedes drangen bis an die Ohren Maria Kasimira's.

Und der Wissensdurst der Eifersucht ist größer, als der Durst des Kranken.

Die Königin sehnte sich nach dem Spottlied. Sie wollte alle Strophen desselben kennen, alles bittere Gift desselben in sich ziehen. Sie wollte wissen, welche Missetaten ihres Gatten entdeckt worden seien, jenes angebeteten vergötterten Mannes, von dem sie glaubte, er sei so vollkommen, wie ein Gott, und von dem es sich nun herausstellte, daß er ein falscher Gott, daß er nur Jupiter sei.

»Sie könnten mir eine große Gefälligkeit erweisen,« flüsterte die Königin eines Tages dem galanten Gravel zu. – »Verschaffen Sie mir aus Versailles jene bewusste Chansonette.«

»Wird der König nicht zürnen?«

»Ich will mir einen Scherz mit ihm machen. Er wird niemals erfahren, wie das Lied zu mir gelangte. Wenn das Lied anlangt, stecken Sie es in ein Couvert und übergeben es meiner französischen Kammerjungfer. Sie ist sehr treu.«

Marquis Gravel versprach der Königin, ihr dieses Vergnügen zu verschaffen. Er brauchte seinen Läufer nicht einmal nach Versailles um die Chansonette zu bemühen, er besaß sie ja längst. Sie musste nur säuberlich abgeschrieben und geheim der französischen Zofe übergeben werden, welche dieselbe sodann ihrer hohen Herrin überreichte. Diese Kammerjungfer war gleichfalls eine ergebene Spionin des wiener Intriganten.

Nun hatte die Königin bereits Daten in Händen, denn die Chansonette ist doch eine beglaubigte Urkunde. Bei jeder Zusammenkunft war Szobieszky gezwungen, die beißenden Anspielungen zu dulden, womit sich der weibliche Ehrgeiz Genugtuung zu verschaffen pflegt. Er war jedoch so großherzig, daß er Jedermann verzeihen konnte, selbst seinem Weibe.

Er liebte Maria Kasimira in solchem Maße, daß ihm selbst ihre Eifersucht als ein ergänzender Zug des weiblichen Ideals erschien. Selbst für ihren Hohn war er dankbar. Er konnte beleidigt, verletzt, aber nicht erzürnt werden.

Uebrigens beschäftigten auch schwere Sorgen seine Seele. Ganz Europa ging einer großen Umgestaltung entgegen.

Ein mächtiges, aus vielen Stücken zusammengesetztes Reich nahte sich seiner Auflösung, das große »heilige römische Reich«.

Nach verlorenen Kriegszügen, Spaniens beraubt, von den französischen Generalen in Deutschland besiegt, schien es blos noch auf den Gnadenstoß zu warten, und dieser näherte sich unaufhaltsam mit den siegreichen Kriegsheeren des Halbmondes. Die Ungarn hatten die um ihre Hände geschmiedeten Ketten zerbrochen; und die siegenden Schaaren Tököly's trieben das mit den Jesuiten vereinigte Lager vor sich her. Der Sultan hatte den jungen Anführer zum König von Ungarn gemacht, und nur noch die Krone musste dem Kaiser Leopold abgenommen werden, das Land hatte man ihm bereits genommen.

Kara Mustafa, der damalige Regent des türkischen Reiches, hatte das große Wort ausgesprochen: »Daß er so lange nicht ruhen werde, als bis er in Rom aus der heiligen Peterskirche Ställe für die Pferde des Sultans gemacht habe«. Wien war ihm blos die erste Station. Sieben Jahre lang sammelte er ein Heer aus allen Teilen der mohamedanischen Welt: sieben Jahre lang sah Ungarn auf seinen Fluren und Auen sich alle kampffähigen Völker Asiens und Afrikas sammeln, die endlosen Reihen der mit Lebensmitteln belasteten Kameele und die mit Getreide und Schießwaffen beladenen Schiffe auf der Donau und Tausende der Karren, die das Gepäck dem türkischen Heere nachführten. Noch niemals war ein größeres und schöneres Heer durch Ungarn gezogen.

Die einzige Hoffnung Kaiser Leopold's war Szobieszky und die oft beleidigte polnische Nation. Dieser war der einzige Feind der Türken, welcher die Anstrengungen derselben zu vereiteln vermochte. Der französische Hof wusste das sehr wohl und setzte alle Hebel in Bewegung, um das Bündniss Polens und Oestreichs zu hintertreiben. Warschau ward von Flugschriften überflutet, welche die Sympathie der polnischen Nation für die Ungarn verkündeten und den Hass gegen Oestreich nährten. Der französische Gesandte, Ritter Morstyn, sammelte alle jene polnischen Adelsstände um sich, welche die französische Partei bildeten, und bereitete den Plan vor, Szobieszky vom Thron zu stürzen und den großen Kronhetman Stanislaus Jablonszky an seine Stelle zu setzen. Wenn kein anderer Ausweg blieb, musste der König getödtet werden. An einem Haare hing Alles, – und dieses Haar riss nicht.

Der König war während des ganzen Tages von den Regierungsgeschäften in Anspruch genommen, und wenn er sich für die kurze Zeit der Ruhe in den Kreis seiner Familie zurückzog, fand er dort statt der Erholung neuerliche Quälereien, die Eifersüchteleien seiner Gattin. Es fanden heftige Reibereien zwischen den beiden Ehegatten statt, welche zur Kenntniss des Hofnarren gelangten.

»Du, Gevatter!« sagte dieser dann einmal dem König. »Weißt Du, was es bedeutet, wenn eine Frau ihren Gatten mit grundloser Eifersucht quält? Das bedeutet, daß sie der Eifersucht des Gatten zuvorkommen will. Wenn die Frau ohne Ursache zankt, ist es gewiss, daß sie etwas bemäntelt.«

»Was sagst Du?«

»Ich sage, daß Du wohl daran tätest, die Schreibtischfächer Deines Weibes einmal zu durchsuchen, denn ich weiß, daß hier am Hofe ein gefährlicher Ritter lebt, der bei Frauen sehr glücklich ist, und der schickt Deiner Königin im Geheimen Briefe.«

»Das kann nicht sein.«

»Gravel ist der Name des Ritters. Ich selbst habe es gesehen, daß er einen solchen Brief der Hofdame der Königin übergab, indem er dabei den Finger an die Lippen legte und geheimnissvoll flüsterte: Der König darf es nicht erfahren!«

»Du bist ein Narr!«

»Aber der kleinere.«

Der Stachel saß bereits im Herzen des Königs. Er suchte die Königin auf.

War es ein Zufall, eine Laune des Schicksals, die Bestimmung des Weltgeistes, daß, als Johann sich in das Zimmer Maria Kasimira's begab, eben deren Schwester Eleonore bei ihr anwesend war?

Der König zwang sich zu einer heiteren Ruhe.

»Ritter Gravel pflegt Dir im Geheimen Briefchen zuzuschicken?«

»Possen,« sagte die Königin errötend.

»Was ist in denselben enthalten?«

»Französische Chansonetten.«

»Wenn es Chansonetten sind, weshalb müssen sie im Geheimen zugestellt werden?«

»Damit sie der König nicht erblicke.«

»Aber ich will dieselben sehen.«

Im Gefühle des unwürdig verdächtigten Weibes verstummte Maria Kasimira, sie verteidigte sich nicht weiter. Ihr Schreibtisch war niemals verschlossen. Stumm wies sie auf denselben hin: »Möge sich der König mit eigenen Augen davon überzeugen, was darin zu finden ist!«

Der König säumte nicht zu suchen. Er fand auch die Briefe, auf deren Umschlägen er die Handschrift Ritter Gravel's erkannte. Dann öffnete er dieselben und begann zu lesen.

Maria Kasimira hatte sich abgewandt und mit stolzer Gleichgültigkeit mit ihrer Schwester zu sprechen begonnen. Desto mehr achtete jedoch Eleonore auf Szobieszky's Gesichtszüge, die während des Lesens einen entsetzlichen Ausdruck annahmen. Scham, Schmerz, Bitterkeit mischten sich in diesem Ausdruck, bis der ausbrechende Zorn alle übrigen in sich vereinte. Heftig rief er Maria Kasimira zu: »Madame! Sind das Chansonetten, die so beginnen: Ma princesse! ma déesse!?« Damit hielt er Maria Kasimira die in ihrem Tische gefundenen Briefe hin.

Wie eine Schlaftrunkene starrte die Königin auf die Briefe. Sie kannte dieselben nicht. Sie sah sie alle jetzt zum ersten Mal. Desto besser erkannte sie aber Eleonore; einst hatte sie dieselben an ihrem Busen getragen, wie oft hatten ihre Lippen dieselben berührt! Es waren die an sie gerichteten Briefe Ritter Gravel's.

Die wiener Intriganten hatten die der Marquise Bethune geraubten Briefe in den Schreibtisch der Königin zu schmuggeln gewusst, die nicht einmal davon eine Ahnung hatte, daß dieselben an Eleonore gerichtet worden waren.

»Ich schwöre es beim lebendigen Gott, daß ich gar nichts von den Briefen weiß.«

»Und habe ich Ihnen nicht auch bei Gott geschworen, daß ich nichts von Brisacier und seiner Mutter weiß, und haben Sie mir geglaubt? Und das war doch schon vergangen. Selbst wenn es ein Vergehen gewesen wäre, so wäre es das Vergehen einer Zeit gewesen, da Sie noch nicht meine Königin waren. Aber dieser Verrat ist von heute, ist noch frisch, noch warm, da ich doch schon Ihr König bin!«

»Mein Gatte!«

»Vielleicht auch das, aber Ihr König auf jeden Fall!«

»Und Sie können das von mir glauben, von der Mutter Ihrer Kinder, die kein weiteres Glück kannte, als die Erziehung ihrer Kinder, daß ich im Geheimen niedrige Genüsse gesucht?«

»Haben Sie nicht auch von mir geglaubt, von dem Vater Ihrer Kinder, der außer diesen und Ihnen auch keinen anderen Traum, Freude, Gedanken hatte, daß ich Ihnen nicht die Wahrheit sage?«

»Können Sie das von mir glauben, von mir, die ich mit Ihnen ins Verderben ginge, die ich Ihrem Rufe folgte, als Sie sich mit mir in ein Grab legen wollten?«

»Je höher die Stelle, von wo der Sturz erfolgt, desto furchtbarer ist er.«

»Stellen Sie mich vor das Gericht!«

»Nein, Madame. Ihre treulosen Gattinnen lassen blos die englischen Könige enthaupten, deren Titel ›Hoheit‹ ist: die Könige von Polen, die nur Edelmänner sind, tödten eigenhändig die der Treulosigkeit überführten Frauen.«

»So tun Sie das.«

»Geben Sie zu, daß jener Mensch diese Briefe an Sie geschrieben?«

Szobieszky wäre fähig gewesen, für das Wort »Ja« das Weib zu tödten, welches er mehrmals die ganze Welt liebte.

Und Maria Kasimira wäre fähig gewesen, das Wort »Ja« auszusprechen, um von Szobieszky getödtet zu werden. Wozu weiter leben, da sie die Liebe des Gatten verloren?

Da warf sich Eleonore dazwischen und bedeckte mit den Händen den Mund der Beiden.

»Schweigt und besudelt Euch nicht gegenseitig und Gott! – Diese Briefe wurden an mich geschrieben. Ich bin das Weib, welches seine Pflicht vergaß, seinen Schwur brach, seine Ehre schändete. Ich muss dafür büßen. Diese Briefe sind mein Vergehen. Ich kenne den Inhalt derselben auswendig. Ich habe sie tausendmal gelesen. Aus sündhafter Begierde sog ich dieselben in die Erinnerung meiner Seele. Mich verurteilt, mich stellt an den Pranger? Durch schändlichen Verrat wurden diese Briefe mit Hilfe eines Haares aus meinem Schreibtische gestohlen und hierher, in denjenigen der Königin, praktizirt.«

Mit innigem Dankgefühl blickte Maria Kasimira auf Eleonore, in der die Schwesterliebe die Furcht vor der eigenen Schande überwog, welche lieber die eigene Treulosigkeit aufdeckte, als daß sie die Schwester durch ihren Fehltritt zu Grunde gehen ließ.

Aber von Szobieszky's Antlitz war noch Zweifel und Verdacht zu lesen. Wie wenn der Grund dieser Selbstaufopferung blos eine liebevolle Lüge war?

Eleonore gewahrte den Zweifel und fuhr mit Wärme fort: »Wenn Sie meine Worte bezweifeln, lassen Sie Gravel's Schriften in Beschlag nehmen. Sie werden unter denselben meine eigenen Briefe finden, in denen ich auf alle diese Briefe antwortete, denn auch dies tat ich.«

Und vor Schande zerknirscht brach diese sich selbst vernichtende Frau zusammen. Ihr verzweifeltes Schluchzen war ein stärkerer Beweis, als alle vollgeschriebenen Papiere.

Szobieszky umschlang sein Weib und flüsterte bebenden Tones: »Zweifeln wir nicht mehr an einander. Jetzt weiß ich, was Du gelitten haben magst, als Du aufhörtest, mir zu glauben, denn was ich in dieser Stunde litt, wiegt eine Hölle auf. Oeffnen wir dem Teufel keine Tür mehr.«

Und damit winkte er ihr zu bleiben und ihre Schwester zu trösten.

Der König eilte hinweg.

Im Korridor fand er den Narren.

» Vicisti Galilee!« sagte er zu ihm. »Deshalb ist aber mein Weib unschuldig.«

»Aber Gravel nicht!«

»Das werden wir sofort erfahren.«

»So–o–o–o?«

29.

Die Leibwache des Königs umringte sofort die Wohnung Gravel's, und trotz des Protestes des Ritters wurden seine Papiere konfiszirt.

Szobieszky befahl, daß außer ihm Niemand den Inhalt der Schriften des Ritters prüfen dürfe, er selbst werde dieselben durchsehen.

Die Untersuchung hatte ein überraschendes Resultat.

Vor Allem fand der König zwischen den Papieren des Ritters alle Liebesbriefe, welcher dieser als Antwort auf die seinigen bekommen hatte. Die Schriftzüge und der Inhalt überzeugten ihn, daß Eleonore dieselben geschrieben hatte. Er fühlte sich ganz selig bei dieser Entdeckung. Aber diese Seligkeit währte nicht lange. Der König fand noch viel wichtigere Geheimnisse zwischen den Papieren Ritter Gravel's: die von dem französischen Botschafter an den französischen Minister gerichteten Briefe, welcher dieser durch Marquis Gravel nach Versailles senden ließ. Aus diesen Briefen erfuhr Szobieszky Alles, die ganze Intrigue, welche hinter seinem Rücken gesponnen worden war. Daß der französische Hof selbst, welchem er ein so treuer Verbündeter gewesen, daran arbeitete, ihn des Thrones zu berauben, blos deshalb, weil er demselben schon zu stark und zu selbstständig geworden! Und in welchem Tone wurde über ihn geschrieben? Mit beißendem Hohne und Verachtung; man spottete über seine Gestalt, Antlitz, über seinen Bart und Haarwuchs, über seine kleinen, häuslichen Gewohnheiten; man belustigte sich über die Eifersucht seiner Gattin, und all dieser Spott war blos der Wiederhall der Versailler Stimmung gegen den »hochwohlgeborenen König« und gegen dessen Gattin, die »sogenannte« Maria d'Arquien, welche die vorgebliche Tochter eines französischen » duc et père«, in Wirklichkeit aber ein Gonzaga-Bastard sei, und die dennoch zu wünschen wage, daß sie der französische König »Schwester« und ihren Gatten »Bruder« nennen solle! Quelle étourderie!

Damit nicht genug!

Die Briefe, welche Vitry, der französische Botschafter, an den französischen Minister schrieb, schändeten die polnische Nation und behaupteten von ihr, daß alle bedeutenden Männer derselben mit Geld käuflich seien. Szobieszky's besten Freunde, die vornehmsten Edelleute, seine eigenen Kampfgenossen, die ihm zunächst stehenden Beamten, die er groß gemacht hatte, ließen sich erkaufen, und einer seiner Verwandten sei bereit, das Sündengeld im Voraus dafür anzunehmen, daß er den König tödte und hernach die Krone sich selbst aufsetze.

Dies war ein niederschmetternder Schlag für Szobieszky's Seele. Und damit kein Zweifel obwalte, war auch die Liste der Namen der Verschworenen beigeschlossen, aber in geheimen Chiffern, deren Schlüssel blos dem Botschafter und dem französischen Minister bekannt war, und noch einem Menschen, den der Gesandte genannt hatte: »Morstyn«.

Auch diesem hatte Szobieszky das höchste Staatsamt verliehen. Und er war die rechte Hand der Verschwörung.

Szobieszky eilte mit den Briefen in den Senat.

Sicherlich fand er Alle dort, die gegen ihn verschworen waren, um seinen Thron versammelt. – Er verlas die Briefe de Vitry's vor ihnen.

Das Schweigen des Entsetzens folgte seinen Worten.

Da sprach der König: »Das sind lauter Lügen! Der Pole kann kein Verräter sein! Die polnischen Männer können nicht käuflich sein, wie die Haremsfrauen im Sklavenlager zu Stambul. Das Ganze ist eine niedrige Verleumdung!«

Damit zerriss er den Brief des französischen Gesandten und streute die Stücke desselben nach allen Seiten aus.

Bei seinen Worten brach der Sturm los. Alle Glieder des Senats sprangen von ihren Sitzen auf und stürzten vor dem König hin, schwörend, daß sie unschuldig am Verrate seien.

Nur den in den Briefen genannten Morstyn ergriffen sie bei der Brust, rissen ihn zu den Füßen des Königs hin und drückten ihn auf die Kniee nieder. Einer der Stände packte sein Haar und brüllte ihm zu: »Gieb uns den Schlüssel der Geheimschrift her, damit wir die Namen der elenden Verräter erfahren!«

»Auf die Folterbank mit ihm!« brüllte es ringsum, »bis er den Schlüssel der Geheimschrift herausgiebt!«

Als man endlich seine Kehle losließ, sagte Morstyn, daß er nicht im Besitze des Schlüssels sei. Den halte er daheim in seinem Schlosse in Podolien, man möge ihm gestatten, dahin zu gehen, dort werde er ihn bekannt machen.

»Wir müssen wissen, wer der Verräter unter uns ist!« schrie Stefan Jablonowszky heftig. Er selbst war von den Verschworenen als König an Szobieszky's Stelle ausersehen worden.

»Wir müssen wissen, wer es ist!« schrie die ganze Versammlung.

Der König jedoch – entdeckte eine brennende Wachskerze auf dem Senatstische, hielt das Papier darüber, worauf die Namen der Verschworenen standen, das Blatt fing Feuer, und still flatterten die schwarzen Ueberreste desselben über die Köpfe der Edelleute fort.

»Niemand ist es.«

Und mit diesen Worten riss er den Meuchelmörder aus den Händen der Umstehenden.

Da aber rissen die Edelherren ihre Säbel aus den Scheiden und wollten Morstyn auf der Stelle, vor den Füßen des Königs zerstückeln. Der König bedeckte den Missetäter mit seinem eigenen Mantel und ließ ihm nichts zu Leide tun. Er ließ ihn ins Gefängniss führen und dessen Türe offen stehen, bevor man ihn noch verurteilen konnte. Mochte er fliehen!

Dieses Ereigniss bildete den Wendepunkt in der Weltgeschichte.

Die vom französischen Hofe geplante Verschwörung kam durch eine Intrigue an den Tag, deren Gelingen an einem Frauenhaar hing. Das Haar riss nicht, statt dessen riss die Kette, welche Polen an Frankreich knüpfte, diese starke Kette.

Die Partei selbst, welche den Franzosen anhing, wurde durch ihre Beschämung der wütendste Feind des gestrigen Verbündeten, da sie aus den höhnischen Worten desselben entnahm, zu welch verachteten Werkzeugen sie sich hergegeben, und so wandte sie sich am wütendsten gegen ihn.

Ganz Warschau empörte sich gegen den französischen Gesandten. In der Volksversammlung wurde ein Gesetz in Vorschlag gebracht; nach welchem es dem französischen Gesandten versagt sei, sich in Polen niederzulassen, und ein Redner, Tiszkievicz von Litthauen, schlug sogar vor, daß dem Marquis de Vitry, nach türkischem Brauch, vierhundert Stockstreiche auf die Fußsohlen gezählt werden müssten. Dieser Vorschlag wurde zwar nicht angenommen, deshalb aber schwor Tiszkievicz bei Himmel und Hölle, daß de Vitry dennoch die vierhundert Stockstreiche auf seine Fußsohlen erhalten werde. An demselben Tage warf das Volk die Kutschenfenster des französischen Gesandten mit Steinen ein. Der König gab de Vitry und Gravel einen Wink, daß sie wohl daran tun würden, unter dem Schutze der Nacht Warschau mit all ihren Habseligkeiten zu verlassen.

Und die beiden Franzosen folgten einer guten Eingebung, als sie ihre prächtigen Kutschen sammt ihrem glänzenden Gefolge voraussandten, selbst aber verkleidet auf einem Bauernkarren auf Nebenwegen das Land verließen, denn eine Tagereise vor Warschau lauerte Tiszkievicz mit vierhundert Genossen auf sie, und jeder hielt eine derbe Haselgerte in der Hand, um auf diese Weise sein Gelöbniss einzulösen. Es war ein Glück für die beiden Herren, daß blos ihre Kutscher in Tiszkievicz' Hände fielen.

Hiermit hatte der französische Einfluss in Warschau ein Ende.

Und aus welch geringfügigen Ursachen!

Weil man D'Arquien's Titel: Duc nicht mit großem Anfangsbuchstuben schrieb, weil die französische Königin die Tochter eines Marquis, welche Königin geworden, nicht »Schwester« nennen wollte, weil Ritter Sardis so schöne Augen hatte, weil das Haar einer Gonzaga ein Briefbündel aushielt.

Und an diesen unsichtbaren Kleinigkeiten hing es, ob sich Polen gegen Moskau wende und in der Vollkraft seiner Macht das entscheidende russische Reich zermalme, oder ob die Türken Wien zur fünften Hauptstadt ihres Reiches machten. Die vierte war bereits Ofen.

30.

Kara Mustafa und Emerich Tököly, den der Sultan zum König von Ungarn erhoben hatte, standen bereits vor Wien mit ihren Schaaren. Ungarn war für Leopold verloren. Von den Mauerkränzen der Residenzstadt konnte man die sich am Horizont zeigenden Schadenfeuer erblicken; die Vorboten des Tatarenheeres. Bei Fackelschein flohen in tiefer Nacht der Kaiser und die beiden Kaiserinnen, die Erzherzoginnen und mit ihnen siebzigtausend Bewohner aus einem Tore Wiens auf das jenseitige Donauufer. Die junge Kaiserin verbrachte diese Nacht unter freiem Himmel, ohne Zelt, auf einem Strohhaufen liegend, durch ein Gebüsch gegen den Wind geschützt.

Kara Mustafa ließ alle Burgen und Befestigungen hinter sich und drang mit seinem ganzen Heere geradeswegs auf die Hauptstadt los.

Sehr bald erblickten ihn auch die Wiener.

Binnen drei Tagen erhob sich neben Wien eine ebenso große Stadt, die Verwüsterin und Zerstörerin der anderen. Eine aus prächtigen Zelten bestehende Stadt, aus deren Mitte sich gleich einer Kirche das Zelt des Oberbefehlshabers erhob, mit einem Erzdach, Seiden- und Teppichmauern; funkelnd vor Gold und lustig umflattert von zahllosen Fahnen. Diese halbmondförmige neue Stadt war in Straßen geteilt, und in den Straßen waren die Buden von Kaufleuten und Krämern aufgeschlagen. Tausende von belasteten Kameelen gingen ab und zu in den Reihen, zwischen ihnen zahlreiche Elephanten mit auf den Rücken geschnallten Palankins: Asiens, Afrikas Pomp und Pracht vereint. Kara Mustafa hatte seinen ganzen Serail mit sich gebracht; Fürsten bildeten sein Gefolge; Selim Girai, der Khan von Krimia; Tököly, der König von Ungarn; Agafi, der Großfürst von Siebenbürgen; Sirvan Cantacuzeno, der Hospodar der Walachei. Und während hinter den Schanzkörben dreihundert Belagerungskanonen ihre Feuerkugeln auf die Mauern Wiens spieen, ließ der Großvezir sich von seinen Bajaderen die Geschichten aus »Tausend und eine Nacht« erzählen.

Nichts vermochte Wien aus seinen Händen zu retten. Dieses ward blos von vierzigtausend Menschen verteidigt, und er hatte dreihunderttausend Krieger.

Selbst mit Sturm hätte er die Stadt ganz sicherlich erobert. Seine Spahis bestürmten die Leopoldstadt und hatten dieselbe mit einem Anprall eingenommen. Er wollte aber schonen, nicht die Stadt, sondern deren Schätze. Wenn er sie mit Sturm einnahm, teilten die siegenden Soldaten die Schätze unter sich, fiel jedoch die Stadt durch Kapitulation in seine Hände, so blieben alle Schätze der Hauptstadt in seinem Besitz.

Diese Habsucht rettete Wien in erster Linie.

Fünfzig Tage lang schwelgte Kara Mustafa in seinem Zelte und horchte auf die Erzählungen seiner Odalisken, während seine Mineure den Kampf gegen die Wiener unterirdisch mit ihren Pulverminen fortsetzten. Die dreihundert Kanonen hatten bereits die Kirchen der Hauptstadt, die kaiserliche Burg in Asche und Trümmer gelegt, den Verteidigern waren bereits Munition und Lebensmittel ausgegangen, sie selbst waren zu Tode erschöpft, das Lager des Halbmondes bereitete sich zu einem allgemeinen Sturm vor und das sollte Wiens Todestag werden.

In der Nacht vor dem allgemeinen Angriff wurden im Lager vor jeder Fahne Pechpfannen in Brand gesetzt, so daß das Lager, von den Mauern der Stadt überblickt, das furchtbare Bild eines aus Sternen des Verderbens zusammengesetzten Halbmondes bot.

In derselben Nacht aber signalisirte der am St. Stefansturm postirte Wächter, daß am Kahlenberg Feuer aufflamme. Dies waren Szobieszky's Lagerfeuer. Es ist wahr, daß bei seinen Fußtruppen einige Bataillone barfuß gingen. Damit sich die wiener Herren nicht schämen sollten, sich von solch zerlumpten Leuten befreien zu lassen, sagte Szobieszky von ihnen: »Diese Leute haben gelobt, keine andern Stiefel zu tragen, als welche sie den getödteten Feinden abnehmen.«

Der heldenmütige König, als er den ganzen langen Tag hindurch sich mit dem Ordnen seines Heeres abgeplagt hatte, warf sich am Abend am Lagerfeuer nieder und schrieb, am Boden liegend, einen Brief an seine geliebte Ehehälfte, in welchem er sie bat, nicht so frühzeitig aufzustehen, da das ihrer Gesundheit schade. Unterschrieben war der Brief: »Dein treuer und Dich anbetender Seladon.« Und vor ihm lag das zur Eroberung der Welt ausgezogene riesige Kriegsheer.

Am anderen Morgen kamen acht Störche durch die Luft geflogen und ließen sich am St. Stefansturm nieder, um zu nisten – inmitten der belagerten Stadt.

»Ein gutes Zeichen!« riefen die Belagerten. »Das Orakel der Vögel!«

Es war heute Sonntag, der zwölfte September. Der Jahrestag des Sieges bei Khoczim und der der Erwählung Szobieszky's zum Könige.

An diesem Tage griff Szobieszky das Lager Kara Mustafa's an.

An seiner Seite ritt sein Erstgeborener, Jakob, ein sechzehnjähriger Jüngling. Als er von seiner Mutter Abschied genommen hatte, um zur ersten Waffentat auszuziehen, und er diese weinen sah, fragte er: »Weshalb weinst Du?«

»Weil Dein kleiner Bruder noch nicht mit Dir gehen kann!«

Ein Wort, das einer Polenmutter würdig ist.

In fünf Heeressäulen geteilt, flutete das polnische Lager wie ebensoviele Katarakte die Abhänge des Kahlenberges entlang auf Kara Mustafa.

Zu derselben Zeit ließ der Großvezier allgemeinen Sturm blasen. Er hatte sein ungeheures Heer in drei Teile geteilt. Seine Reiterei, Spahis, die walachischen und tatarischen Schaaren sandte er gegen Szobieszky; die Janitscharen und die auserlesene Reiterei seiner Leibwache behielt er bei sich; die übrigen Truppen ließ er gegen Wien stürmen. Er selbst, in Gesellschaft seiner Frauen, in der Tür seines purpurroten Zeltes liegend, schaute dem großartigen Kampfspiele zu und schlürfte seinen schwarzen Kaffee.

Ihm war das nur ein Spiel. Er streichelte die Köpfe seiner beiden kleinen Söhne; ein kleiner Zwergmohr ließ einen zahmen Strauß vor ihm im Kreise tanzen und ein Taschenspieler hielt prächtige Dialoge mit einem sprechenden Papagei; seine Sklavinnen fächelten ihn mit großen Pfauenwedel, denn es war ein heißer Nachmittag.

Wirklich heiß! An diesem Tage brach Szobieszky die Macht des Halbmondes.

Kara Mustafa wollte es nicht sehen. Er wollte es den Augen nicht glauben, daß seine Schaaren nacheinander fielen und daß hinter seinem Rücken der ganze Horizont von der durch seine fliehenden Truppen hervorgebrachten Staubwolke verdeckt war.

Die Reserve allein, die um ihn herumgeschaart blieb, war ja größer und stärker als das Heer der Wiener und dasjenige Szobieszky's zusammengenommen.

Am Abend, als der Mond aufging, flohen zwei Drittel des Türkenheeres.

Da erschien vor dem Großvezier der Scheik-ul-Islam, der Oberpriester.

»Flieh' von dannen, Verfluchter!« rief er ihm zu, »Du, dessen Schwelgerei, Dummheit, Habsucht und Faulheit Allah's Zorn auf uns herablenkte. Fliehe, Du hast die Schlacht verloren, Du hast das Heer verloren. Rette wenigstens die große Fahne des Reiches, damit sie nicht in die Hände des Feindes falle. Blicke auf zum Himmel und erkenne, daß der Himmel selbst gegen uns kämpft!«

Eben damals war am Himmel das Schauspiel einer großartigen, vollständigen Mondfinsterniss sichtbar. Die muhamedanischen Schaaren erblickten in der Verfinsterung ihres Symbols eine prophezeiende Erscheinung ihres Endes. Verzweiflung bemächtigte sich ihrer Herzen.

Erst jetzt entschloss sich Kara Mustafa zum Handeln. Er ließ sein Ross vorführen, welches unter der Last des Goldes und der Edelsteine sich kaum bewegen konnte, ließ sich hinaufheben und teilte Befehle aus. Aber Niemand hörte mehr auf seine Befehle. Seine besten Anführer lagen bereits todt auf dem Schlachtfelde.

Vom Kampfplatze kam der tapfere Selim Girai auf schäumendem Rosse dahergesprengt; er selbst war von Blut und Staub bedeckt. »Was willst Du noch?« schrie er dem Großvezier zu. »Fliehe von hier! Siehst Du nicht, daß Johann Szobieszky selbst auf Dich losstürmt?«

In der Tat, er selbst, der König, näherte sich. Jenes purpurrote Zelt war das Ziel seines Sturmes. Er war leicht inmitten seiner Schaaren zu erkennen, an seinem diamantbesetzten Helm, seinem glänzenden Köcher und an jenem silbernen Schilde, welches der treue Maczinszky zu seiner Linken trug, und welchen Schild die Astronomen unter die Sterne erhoben.

Alle, selbst die Janitscharen, flohen vor seinem Angesicht. Der Angriff, mit welchem Szobieszky's Husaren auf die feindlichen Reihen einstürmten, war so heftig gewesen, daß sämmtliche Lanzen in den Händen der Krieger der ersten Reihe beim ersten Anprall zersplitterten.

Auch die Janitscharen flohen. Der Fluch des graubärtigen Ulema ging in Erfüllung bei Kara Mustafa: »Deine Helden werden fliehen beim Anblick der Reiherbüsche des Feindes!«

Jetzt gewahrte der Großvezier, daß sich das Verderben nahe. Er glitt von seinem, unter der Last des Goldes sich krümmenden Pferde und seine beiden kleinen Söhne erfassend, schwang er sich auf einen gemeinen Kriegsgaul, welcher zur Flucht geeignet schien. Seine Söhne, nicht die Fahne des Propheten, welche schlaff vor seinem Zelte herniederhing, eilte er zu retten.

»Tödtet Alles!« schrie er seinen Sklaven zu und damit die Sporen in die Weichen seines Rosses schlagend, sprengte er sinnlos durch die fliehende Menge dahin.

Die Sklaven gehorchten seinem Befehle. Sie tödteten die schönen Haremsweiber, die noch gestern die Erde zu einem Paradiese gestalteten. Einige besaßen kleine Kinder, diesen spalteten sie die Köpfe, dann stachen sie die, die Palankin tragenden Elephanten, die mit ungeheuren Schätzen beladenen Kameele nieder; schnitten dem gezähmten Strauß den Hals ab, damit nichts Lebendes dem Feinde in die Hände falle. Selbst den sprechenden Papagei wollten sie erwürgen, doch dieser befreite sich aus ihren Händen, schwang sich in die Lüfte empor und kreischte von dort die eingelernten Worte herab: » Allah buffaj! Allah mitrei chrestinnai!« Dann flog er über den Köpfen der Feinde seinem fliehenden Herrn nach.

Das Gemetzel erneuerte sich in allen Zelten. Die besiegten Moslems tödteten zu Tausenden die mitgebrachten Weiber und Lasttiere.

Die große Schlacht war entschieden. Sechs Paschas lagen todt auf dem Kampfplatz, unter ihnen der Pascha von Aleppo und Silistria. Das türkische Kriegsheer existirte nicht mehr, die Umgegend Wiens war mit den Leichen desselben besät.

Als Szobieszky vor das prächtige Zelt des Großveziers gelangte, führte ihm der Stallmeister des Großveziers das Ross Kara Mustafa's sammt dessen goldenem Sattel vor. Den Sattel und den Zügel sandte der König seinem Weibe heim.

Und durch dieselbe Bresche, durch welche der Feind in Wien eindringen wollte, zog der Sieger dann mit seinem Heere in die befreite Metropole.

Mit frenetischem Jubel empfingen die Einwohner Wiens ihren Befreier.

Johann Szobieszky eilte jedoch geradeswegs in den Sankt-Stefansdom und warf sich vor dem Altar auf sein Angesicht und beugte seine Stirne auf den kalten Stein.

Dann kehrte er wieder in das eroberte Türkenlager zurück und begab sich in dem prächtigen Zelte des Großveziers zur Ruhe, und wo noch gestern Kara Mustafa alle Freuden des Paradieses genoss, dort setzte sich Szobieszky zu dem Schreiben eines langen Briefes nieder. Er beschrieb die ganze Schlacht dem einzigen, geliebten Weibe. Der Brief endete mit dem Satze: Unser Fansan hat sich wacker gehalten. Das konnte nicht Jedermann wissen, daß sein Sohn Jakob »unser Fansan« war.

Unermessliche Schätze hatte das türkische Lager zurückgelassen, Szobieszky nahm sich auch seinen Anteil aus demselben; es waren dies sechshundert Kinder, welche zu tödten die fliehenden Väter keine Zeit mehr hatten. Diese ließ er zusammensuchen, ward ihnen Allen ein Vater und sorgte für ihre Erziehung.

31.

Ganz Europa wiederhallte von diesem wunderbaren Siege Szobieszky's. Alle Nationen, alle Länder feierten denselben. In Rom währten die Festlichkeiten zu Szobieszky's Ehren einen vollen Monat. Die von ihm erbeutete Fahne des Propheten wurde von Stadt zu Stadt geführt, und sein Schild ward unter die Sterne erhoben.

Nicht nur Wien, nicht nur das römische Reich, sondern auch die ganze Christenheit rettete dieser Siegestag.

Nur die französischen Zeitungen schrieben über diesen Sieg, daß ihn nicht die Waffen Szobieszky's, sondern die wirkungsvollen Gebete seiner Heiligkeit des Papstes zu dem allmächtigen Himmelsherrn erkämpft hätten.

Auf dem Ebersdorfer Felde traf Szobieszky mit dem Kaiser zusammen. Inmitten des polnischen und östreichischen Heeres ritten sie einander entgegen, zur feierlichen Begrüßung. An Szobieszky's Seite ritt sein Sohn, sein Stolz, auch ihn wollte er dem Kaiser vorstellen, denn auch dieser hatte für seine Sache gekämpft.

Eine volle Viertelstunde währte die Begegnung. Szobieszky sprach zu dem Kaiser, begrüßte ihn, gratulirte ihm, stellte ihm seinen Sohn vor, und der Kaiser antwortete auf all das keine einzige Silbe, nicht einmal das eine Wort »Danke«.

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