Rudolf Hans Bartsch

Die Apotheke zur blauen Gans

Ein Roman aus seltsamem Grenzland

ROMAN

Impressum

Rudolf Hans Bartsch: Die Apotheke zur blauen Gans. Roman.

Deutsche Erstveröffentlichung 1928 im Verlag
Deutsche Buch-Gemeinschaft, Berlin.

Die ursprüngliche Orthographie wurde bei der Neuauflage beibehalten.

Neuveröffentlichung im MarsTT Verlag,

Marcus Stötzel, Weimarer Str. 30, 73730 Esslingen am Neckar

vertrieb@marstt.de

Dieses Buch ist nur als E-Book erhältlich.

Erste Auflage 2024

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© 2024 MarsTT Verlag, Esslingen am Neckar

Layout: MarsTT Verlag, Esslingen am Neckar

Coverabbildung mali Dall-E/OpenAi

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1.

Der pastellstaubfarbene Sommerhimmel war voll vom Geschrille der unruhig und reisebegehrlich gewordenen Segelschwalben. Dschriiii, dschriiii ging es immerzu. Und der Sommer träumte ihrem aufreizenden Laute nach wie eine Frau, hinter deren unbewegt schönem Antlitz der schneidende Gedanke des vierzigsten Geburtstages wühlt. Fort, daß man sie nicht mehr sehe – nur fort! Man soll nicht sagen: »Sie war schön.«

Am Fenster im Erker des Apothekerhauses saßen der Pfarrer von Großglavina, der Professor Peter Allius Solvanus, Onkel Eligius Mappe, der Apotheker und Doktor Vollrat.

»Gib mir den Kater auf den Schoß, Onkel Mappe«, sagte der Pfarrer.

»Ich kann den Kater jetzt nicht stören«, lehnte Eligius Mappe ab. »Da, sieh ihn nur an; er hört nicht einmal auf die Segler. Oder er fühlt sie bloß und weiß, der Sommer ist zu Ende; sie wollen ziehen. Er sonnt sich noch mit tiefem Gemüt und hält Gottesfriede, so daß sogar die Flöhe sorgenfrei aus seinem weißen Fell herauskommen und sich ebenfalls sonnen.«

»Schwermütig schön: Es sind die Tage der Dahlien und der Herbstzeitlose«, nickte Professor Solvanus. »Du, Mappe, ist ›sie‹ wieder herausgekommen und hat den Seglern nachgeschaut?«

»Nein; aber jetzt muß sie bald wieder einmal aus der Wand treten.«

»Wo?«

»Dort, wo die Schuhe stehen.«

»Wer?« fragte Vollrat.

»Die Barbara Quenzlerin.«

»Ah so, euer Hausgespenst. Das muß ich doch einmal sehen.«

»Wartet, bis es Nacht ist. Wir können ein schwaches Öllicht brennen lassen; das stört sie nicht. Es darf bloß kein modernes und starkes Licht sein; es muß aus ihrer eigenen Zeit stammen.«

»Warum ist sie dann einmal bei Mittag am Fenster gestanden?«

»Weil da die Segler davongezogen sind.«

»Und was ist hinter der Wand?«

»Nichts als die Küche. Dort kocht sie. Das heißt, sie nimmt den alten Mörser mit der Jahreszahl 1618 vom Regal, der ein Inventarstück aus der Zeit ist, da sie die Offizin geerbt. Und darin stößt und reibt sie – irgend was Unbekanntes.«

»Das ist doch alles Hirngespinst«, sagte Vollrat lachend und ärgerlich.

»Nein«, widersprach der Pfarrer sehr ernst. »Eure Wissenschaft wird diese Erscheinungen bestimmt noch einmal registrieren und wieder zu rufen versuchen dann, wenn das alles zu spät ist. Bloß hier, hart an der südostdeutschen Grenze zum unberührten Lande des südslawischen Aberglaubens, hier steckt noch die alte Orakelkraft der Pythia im Menschen, das Urgeschöpf, das noch nicht abgerichtet ist, an seine graue Gehirnrinde allein zu glauben. Mediale Kräfte eines ganzen Volkes müssen aber solche Erscheinungen umstehen, stärken und schützen. Dann können die sogenannten ›Geister‹ los sein, die nichts sind als vielleicht Emanationen gesammelter Unterkräfte – oder wie man es nennen soll. Ich habe dort, ober Kranach, selber wiederholt Hausspuk und Koboldskräfte beschwören müssen. Ich weiß, was ehedem die katholische Kirche gegen solches Geheimzeug zu exorzieren hatte, bis es seltener wurde. Ihr wißt, ich bin kein Trugpfaffe, sondern aufrichtig. Wiewohl ich den wundersamen Bau unserer heiligen Kirche liebe, anstaune und all die Weisheit aus Urheidenzeit, die in ihr angesammelt ist, verehre. In Berlin würde ich solchen Dingen wohl nie begegnen. Auch in den düstern Gängen der ältesten Universität nicht, ob Salamanca, ob Sorbonne. Es fehlt dort das angstvoll gespannte Seelenfluidum des Volkes, wie wir es hier noch haben.«

»Aber diese Quenzlerin war doch eine ›wirklich gelebte‹ Person«, sagte Vollrat spöttisch. »Wie: Das Wissen davon ist doch ein Erfahrungsprodukt der grauen Rinde des Gehirns. Wie kommt die unter eure Geheimkräfte?«

»Vielleicht hat sie ihre eigenen Kräfte nicht ausgebraucht, und die gehen noch wach und wandeln«, meinte der geistliche Herr.

»Wenn sie aber so gleichgültig ist! Hat übrigens niemand sie gefragt?«

»Ich selber hab' sie einmal angeredet«, sagte der Pfarrer, »mit den alten Volksworten: ›Alle guten Geister loben Gott, den Herrn: Was dein Begehr?‹«

»Und sie?«

»Hat sich unerhört gleichgültig umgedreht und ist in ihre Wand zurück.«

»Unerhört gleichgültig – das ist vielleicht ihr Geheimnis«, sagte Professor Solvanus und stopfte sich seine Pfeife. »Vielleicht hat sie, die ihre Offizin genau in den Zeitläuften des Dreißigjährigen Krieges besaß –«

»Sie trägt auch das Kostüm jener Zeit«, warf der Pfarrer ein.

»Vielleicht hat sie abzutragen, daß sie niemals im Leben weder zu hassen noch zu lieben vermochte: und diese beiden unverbrauchten Kräfte leben weiter.«

»Mit einer kleinen Ausnahme stimmt diese Gleichgültigkeit«, fügte der Apotheker hinzu. »Sie sieht nichts und niemand an, außer manchmal – aber genug. Nur wenn sie, was höchst selten ist, als Mittagsgespenst am Fenster steht, dann starrt sie den spätsommerlichen Seglern nach. Nur dann, wenn die Segelschwalben Abschied schrillen, kommt sie ums Mittagsläuten hervor. Ja, da geht sie stets durch die antiquierten Bestände aus der uralten Offizin, die ich raritätshalber da heroben stehen habe, und bleibt vor der Büchse mit der grauen Ambra stehen. Lang. Aber sie nimmt sie nicht mehr in die Hände wie ehedem. Ich habe ein Septagramma drauf gezeichnet, um zu sehen, ob sie Respekt vor so was hat. Und den hat sie. Da steht sie und starrt die Büchse an. Nicht gerade sehnsüchtig, aber doch in irgendeiner Art von stummem Verlangen, ähnlich, wie sie den Segelschwalben nachstiert.«

»So laß ihr doch den Ambra.«

»Da schwände er in ein paar Jahren weg; und er ist doch ein altes Vermächtnis von Urgroßvater Mappe und bedeutet unser Familienglück.«

»Erzähl'«, sagte Vollrat.

»Urgroßvater hat sich seinerzeit einmal aus einem Schiff der Ostindischen Handelkompanie vor dem Taifun auf einem Boot in stilles Seewasser gerettet. Da sah die kleine Mannschaft einen Riesenklumpen, wie schmutziges Bienenwachs, auf den Wellen treiben. Sie hat ihn aufgefischt und geteilt unter sich. Denn Großvater hat sie ehrlich über die Bedeutung des Fundes aufgeklärt. Es waren hundertachtzig Pfund grauen Ambras. Da man den damals mit Gold aufwog, sind sie alle vermögende Männer geworden. Von diesem Gelde hat der alte Mappe die Offizin gekauft, die freilich damals nur eine ›halbe‹ Apotheke war; sie hatte also bloß die obligaten fünfhundertneunundzwanzig und später sechshunderteinen Artikel. Erst ich hab' die Offizin dann auf die achthundertsiebenundsechzig Arzneikörper einer ganzen Apotheke gebracht, um den Bauern mehr Respekt beizubringen.«

Der Abend schummerte. »Wollt ihr die Nacht hierbleiben, um die Quenzlerin zu zitieren? Man braucht manchmal bloß ein Stückchen grauen Ambra auf den glimmenden Pfeifentabak zu legen.«

»Nein, ich danke; das ist mir unsympathisch«, sagte der nüchterne Vollrat. »Ich hab' andere Sorgen und möchte nichts als ein Glas frisches Puntigamer oder Gösser Bier.«

Da gingen die vier Freunde durch den blaßvioletten Augustabend, der voll Südwinddruckes war, nach dem kühlen Stammlokal und saßen bald behaglich bei ihrem Abendtrunk, auf den sich jeder freute. Niemand aber so sehr wie der Pfarrer. So kenntnisreich und voll uralter Geheimnisse er war, hier blieb er ein schwacher Mensch. In seiner völlig weltunbekannten, entlegenen Dorfgemeinde gab es Bier nur Sonntags, und nicht anders wußte er sich zu helfen, als öfters hereinzukommen nach Lindenau.

Professor Solvanus hockte präsidierend am Tischende. Ein ungeheurer Philologenkopf, voll Gelehrsamkeit, reinstem Latein und Griechisch, ja sogar des Sanskrits und des Prakritis mächtig. Mit seinen Augengläsern sah er genau dem Weisheitstier der Göttin Pallas, dem atheniensischen Kauz, ähnlich, dem Steinkauz, der heiligen Eule, die vom Tempelfries bis zur Münze alles Leben der griechischen Metropolis beherrschte.

Sie nannten ihn also Kauz der Athene. War er einmal besonders weise, dann hieß er sogar »Mahatma«.

Neben dem Weisheitskauze der Pfarrer. Milde, träumerisch, gütig. Er saß zur Seite des Onkels Eligius Mappe, wie ihn ganz Lindenau nannte. Mappe war etwas mollig, vermopst; gutmütiges rundes Gesicht, Schnauzbart, bierschaumumsäumt. Stets langsam wegwischend diese Erinnerung an den letzten Schluck; heute besorglich nach Vollrat hinübersehend. Vollrat sieht ebenso sorgenvoll aus, und Mappe legt ihm die Hand auf den Arm.

»Es liegt seit dem Drittel eines Jahrhunderts ein schwerer Druck über ihm, und heut ist das alte Unrecht genau dreiunddreißig Jahre her«, sagte er entschuldigend zum Pfarrer und zum Kauze der Pallas. »Man hat ihm dort droben in der Universitätsstadt ehrlichen Namen und Karriere unterschlagen, und niemand kann sagen warum. Heut hab' ich ihn Roßäpfel zerklopfen gesehen, den Gelehrten! – Weil sie sonst für Dünger zu hart gewesen wären. Ja. Der einst berühmteste Dozent der Universität verrichtet auf seinem kleinen Besitz Bauernarbeit.«

»Ich habe ja nichts mehr als dieses Feld, diesen Obstgarten, dieses kleine Haus und die Wiese. Mein Vermögen ist zerronnen wie das aller ehrlichen Sparer. Was will ich tun?«

»Du hast doch noch Hilde«, sagte der Apotheker von der ›Blauen Gans‹. »Das Mädel allein ist ein großes Vermögen.«

»Ja, das ist es«, lächelte Vollrat ruhig.

»Warum eigentlich heiratest du sie nicht?«

»Aus Prinzip. Sie erbt einmal meinen Besitz, und damit gut. Im Augenblick der Ehe verschiebt sich die ganze Mentalität eines Weibes. Was ehedem Güte, wird geforderte Pflicht. Was ehedem Treue aus Besorgnis war, wird Untreue aus kecker Sicherheit.«

»So kenne ich ihn nun seit dreiunddreißig Jahren«, nickte Onkel Mappe. »Und mit solchen offen ausgesprochenen Grundsätzen hat dieser Selfmademan, der als solcher schon der ganzen Zunft dort oben unbequem war, geglaubt, den prädestinierten Schwiegersöhnen allen Rang ablaufen zu können.«

»Es bleibt eine Ungerechtigkeit, eine noch zu lösende Ungerechtigkeit,« sagte der Kauz der Pallas Athene träumerisch, »und ich werde mich bald versucht finden, die Zeit als gekommen und reif zu erachten, wo unser verarmter alter Freund für sein frühzeitig ergrautes Haar und seinen vergifteten und zerstörten Namen Balsam erhalten muß. Grauen Ambra, Mappe; nervenstillenden, grauen Ambra.«

»Glaubst du das? Bald – – Mahatma Solvanus, hast du gesagt?«

Solvanus nickte lächelnd. Er ließ sich geruhig mit dem Spitznamen Mahatma necken. Wußte er doch mehr als alle andern, vielleicht außer dem Pfarrer. Sie beide, uralter Kenntnisse voll. Und er sagte:

»Heut war ich auf dem Boden der alten Heimat, von der meine Vorfahren, seit dem Jahre nach Schluß des Konstanzer Exils, ihren Namen tragen. Die alte Flavia solvensis hat mir aus ihrem heiligen Hain allerlei zugeraunt. Es ist Zeit, Mappe, ich fühle das. Oder bald ist es Zeit: Vollrat wird reif.«

Und er nahm ein Heft des »Universums« zur Hand, das auf dem Tische lag, und vergrübelte sich, wissend und nickend, in die einfachen Elektronenbahnen des Wasserstoffs und, verzückt wie Faust beim Anblick des Zeichens für den Erdgeist, in den Wunderbau, den unerhört komplizierten und dennoch systematisch sternenhaft geordneten und harmonischen eines Atoms Radium. Der Pfarrer sah ihm über die Schulter.

»Ja«, sagte er. »Da redet Gott. Da bittet Gott um Verständnis.«

»Man muß seine und die geliebte Bahn anderer fühlen lernen«, erwiderte der Kauz der Pallas Athene und bewegte den erhabenen großen Schädel, wissender als ehedem. »Wir sind auf diese Erde gestellt, um zur Besinnung zu kommen und Instrument des großen ahnenden Mathematikers zu werden.«

»Amen«, sagte der Pfarrer. »Vollrat, du bist einer der klügsten Köpfe. Aber wenn du mit Engelszungen redetest, es fehlte dir die Liebe …«

»Nein«, sagte Vollrat kurz. »Ich heirate aus Prinzip nicht.«

2.

Nun hatte Onkel Mappe einen aufgeweckten, aber sehr nervösen und phantastischen Jungen als Apothekersubjekt aufgenommen. Der war bloß in die alte Offizin eingetreten aus Habsucht. Er kannte die Nachricht, ein Gespenst bewache dort uralte Schätze; ja vielleicht sei durch dies der verrufene Silberschatz der Herren von Pollheim, mit dem im Jahre 1529 alle drei Töchter des Ritters im unterirdischen Gange spurlos verschollen wären, jetzt im Besitz des Magisters Eligius Mappe. Die Geschichte vom verlorenen Silberschatz gelegentlich des Türkeneinfalls und dem Verschwinden der drei Mädchen im eingestürzten Geheimgange war durch Chronik und ander Zeugnis beglaubigt. Das Hausgespenst der alten Offizin hatten dann und wann Angestellte gesehen. Da es aber harmlos sein sollte, so ließ es höchstens die in jener Gegend ohnemaßen abergläubischen Bauern niemals zur Ruhe kommen. Das kam der Offizin zugute, der geheime Kräfte zugeschrieben wurden. Gut bis hieher. Nun war aber der hysterische Junge da; Sohn einer hübschen Schlossermeisterin, die gar nicht grausam in der Liebe war. Weißgottwer mochte sein Vater gewesen sein; aber sein amtlich eingetragener Vater hatte ihn zu einem Gewerbe angehalten, an dem den Jungen, der viel ins Kino ging, bloß die Einbruchsmittel interessierten. Und mit allerlei phantastischen Gedanken, wie er in der Apotheke zu Schätzen und damit auch zu einem weiblichen Schatz gelangen könnte, trat der Junge, der vielleicht fünfzehn zählen mochte, als Subjekt in die verrufene »Blaue Gans« ein.

Da war ein sehr schönes, stilles Fräulein Provisorin. Sie redete wenig, bewegte sich wie eine Aristokratin, die im Grunde Tänzerin hätte werden können, unbeschreiblich elastisch und schön. Sie war tiefbräunlich, freundlich, schlank. Glühend liebte sie der phantastische Junge schon nach den ersten beiden Tagen seiner Praxis. Und beinahe ebenso glühend haßte er den Provisor. Der redete in der Offizin niemals ein Wort; also noch weniger als das heiter-freundliche Fräulein Tilla. Aber die beiden schienen was Geheimes miteinander zu haben. Zur Nacht lauerte der Junge immer vor Tillas Türe – aufgeregt, stundenlang voll heiß schwelender Phantasien. Aber niemals kam etwa Magister Theo aus ihrem Zimmer.

So verbrachte der überfrühe Hubert Tage voll wunderbarster Aufregung und Phantastik in der enorm schweigsamen, verbräunten Offizin bei Tiegeln und Geheimnissen, Giften, schmierigen Lausejungentrieben, alten Schatzsagen, ahnungsvoller Nähe von Geistern, die den Ort verrieten, Einbruchs- und Diebstahlsgedanken, verboten schwelender Gelüste voll. Wunderbare Zeit!

Schlüssellöcher! Ahnungslose, sehr schöne Tilla! Kerzenlicht.

Uralte Büchsen mit Inschriften, deren Sinn und Chemie kaum irgendwer noch verstand. Astrologische Zeichen und ein wirkliches Astrolab. Der Mörser von Anno 1618! Die Sagen, deren manche ihm durchtröpfelten. Bis auf Onkel Mappe waren hier Giftmordverdachte an der Tagesordnung gewesen. Kein einziger Apotheker aber war jemals überführt worden. Das Hausgespenst schützte Verbrechen. Vielleicht schützte es auch den kinotraumschweren Hubert.

Irgendwo das uralte Silber. Irgendwo ein orientalisches, sinnlich aufreizendes Parfüm; sperma ceti, gemischt mit Nelkenöl und Ambra. Die alte Fürstin von Quellsee, weit jenseits des dunklen Flusses im Osten, hatte damit eine Nichte gesalbt – Kaiserin war sie geworden, und unersättlich hatte ihr der junge Gemahl angehangen. Das Gemisch hatte Onkel Mappes Großvater erfunden, nach viel älterem Geheimrezept der Offizin zur blauen Gans.

Kaiserin war sie geworden. – Bloß aus einem Geheimdufte und dessen Kraft.

Mit diesem Rezept gehörten alle Mädchen vielleicht ihm. Mit dem Silber kann er ein großer Herr werden. Wer's nicht mit siebzehn ist? Was hätte das Leben in späteren Jahren noch für Hitze und Einbildungskraft!

Für ihn da war alles da, was diese kurzen Jahre der Phantasie erfüllen kann mit Wundern. Da war das Begehren, ja die Begierde. Zügellos, zusammengepreßt unter dem furchtbaren Drucke ruhelos durchwälzter Bubennächte. Drachenhaft groß geworden. Eine Drachenrippe, ein Lindwurm daneben, hingen in der Offizin. Alles gemacht, die Phantasie bis zur Kolportagehitze zu steigern.

Und dieser Provisor! Draußen in der Natur selig wie irgendein heiliger Franz, draußen im Wirtshaus trink- und sangesfroh wie irgendein Wiener vom neunzehnten Hieb. Draußen und mit andern gemütlich, beliebt. Draußen, mit Gelehrten: gesprächig, neu- und wißbegierig. Die alten Herren liebten ihn als ihrer Lebensaufgabe Weiterträger. Die jungen Mädel liebten ihn – ähnlicher Gefühle unbewußt. Besonders die stillen und braunen. Schön, groß, blond, blitzende Augen, große Frische des Wesens. So war Theo, der gehaßte Provisor neben Tilla. Und immer irgendeine Teufelei. Besonders das Hausgespenst ärgerte er immerzu. Stets legte er ein mikroskopisch kleines Körnchen Ambra in ihren nächtlichen Mörser und tat Katzendreck daran. Dann kam sie monatelang nicht wieder.

Dieses Hausgespenst jedoch, von dem alle schwiegen, brauchte Hubert.

Theo aber, der Apotheker, der eigentlich nach dem berühmten Bombastus Aureolus Paracelsus ab Hohenheim Theophrastus hieß, war in der Apotheke wie verwandelt. Hubert hatte aus der Vorkriegszeit erzählen gehört von österreichischen und noch mehr von preußischen Offizieren, die trennten Dienst und Privatleben wie Öl und Wasser. Emulsionen zwischen beiden oder Kolloide gab's nicht. (In der Apotheke wurden ja immer solch halbverständliche oder meist absolut verschollene Ausdrücke gebraucht, schon um seine Phantasie zu erregen oder ihn zu ärgern.) Theophrastus war Holzbock, Steinklotz, kärgster, sachlichster Amerikaner, wenn er nur die Offizin betrat. Ein Bannfluchkerl!

Wenn er ihm einmal was antun konnte, er, der nervöse, langhaarige, weißliche Junge mit dem weiblichen Wesen, solchem Menschen, der draußen ins Leben krachfrisch biß wie in eine Frühsemmel, dem Gelehrte, Philister und Mädchen zutraulich waren, der aber am einzigen Orte, wo Hubert ihm was abspitzen gekonnt hätte, basaltschwarz, undurchsichtig und kühl und hart war. Hubert war für ihn nicht da.

Der also haßte ihn. Immer lauerte Hubert die Nächte durch vor Tillas Türe. Der Verruchte kam niemals … und dennoch »besaß« er sie. An den Blicken sah man's.

Beide beschäftigten ihn. Die eine so sehr begehrt, der andere so sehr gehaßt. Und dazu die Offizin, voll von Schätzen an Geheimnis, Gift, Gespenst, uraltem Silber, Teppichen aus der Zeit Solimans des Zweiten, Zinn aus Leopoldi des Ersten Tagen und aus der gloriosen Prinz-Eugenszeit. Er erkannte oft die Formen im Film wieder.

Wunderbare Jugendtage, so voll von Phantasie und Verbrechen im feinsten, aber prachtvollsten Keime! Hubert lauerte und lauerte auf alles. Auf jedes Wort! Aber da kam nichts für ihn heraus. Man schwieg unheimlich viel in der Apotheke. Auf jede Bewegung, auf jedes Rezept. Er stahl alle alten Bücher, für eine Nacht, lag unter Tillas Türritz davor und las die Bücher so, weil Tilla spät schlafen ging. Aber Tilla selbst hörte er bloß memorieren, lernen. Verflucht!

Und wenn er auch Tillas halblaut wiedergesprochene Formeln aus dem Apothekerdienst wiedererkennen mußte – die alten Bücher halfen ihm nichts: die verstand er ganz und gar nicht. Als er endlich an die Quadernarien der Prophezeiungen des Nostradamus kam, da langweilten sie ihn, und er war einmal so müde, daß Tilla den Eingeschlafenen morgens früh mit der Türe wegstoßen mußte. Von da ab brannte sie entweder kein Licht mehr, oder sie legte unten eine Decke vor die Ritze. Löcher, die der verstohlene Bube zu bohren versuchte, stopfte sie täglich zu und erzählte davon Onkel Mappe und Theo.

Theo sah, das hörend, bloß einmal zum Jungen hinüber. Dem lief vor diesem Blick ein Haß und ein Grauen eisenschmelzheiß und todeskalt über den Rücken.

Der Mahatma, der aussah wie der weiße Steinkauz der Pallas, war an diesem Abend auch da; da es Sonntag und Kirmestag in Liebfrauenberg gewesen war, Zeit des Auszuges der Segelschwalben, war auch der Pfarrer herzugekommen. Man hatte dem Buben eine gute Stunde verschaffen gewollt; am Tische sitzen hatte er gedurft. Bloß Tilla hatte die ihm gewidmete Gastfreundschaft unterbrochen durch die Bemerkung über das ungesunde Tun des, der die Gastfreundschaft mißbrauchte.

Theos Blick schien in diesem Hause entsetzliche Kräfte zu entfesseln. Am selben Tage noch geschah es, daß ein schrecklicher Todesriß wie zerschellend Festglasgeschirr durch das alte Haus schrillte.

* * *

Huberts begonnener Roman zersprang vor Spannung zu frühe. Das kam so.

»Mir ist dieses Hausgespenst zuwider«, sagte Theo bei der sonst hübschen und heitern kleinen Abendtafel. »Es kommt mir vor, als wäre sie heute mittags, ganz altmodisch gekleidet, hinausgeschlichen, da ich in die gute Stube trat.«

»Aber das war doch das alte Fräulein von Hausbein, das absagen kam«, lachte Onkel Mappe. »Die darf sonst am Sonntag manchmal mittags bei uns essen, redet auch kein Wort. Trippelt völlig geräuschlos auf ihren Hauspatschen daher. Sieht niemand an, weil sie zu schwerhörig ist, um von irgendwem Fremden angeredet werden zu wollen. Sie hat Schlüssel zu Archiv und Rezeptkasten und andern Dingen, die bloß ihr anzuvertrauen waren. Aber jetzt ist sie so wunderlich, daß ich eine Altersverpflegung für sie ausgemacht habe bei Freunden ebenso alt wie sie. In einer Gegend voll Jugenderinnerungen für sie. Und das ist das wichtigste. Hubert, stell' ihr ein Glas Bowle ins Zimmer. Sie hat noch Licht.«

Hubert ging. Hinauf über die Treppe, glaubte er sich zuerst mit seinen Gedanken und Wünschen allein … Hallo. Morgen gibt die Alte Schlüssel und Geheimnis an die schöne Tilla ab! Da wird er jetzt oben alles für eine Nacht konfiszieren, wenn sie's irgendwo liegen hat …

»Aber, was wäre denn jetzt das? Haben Sie da eine Geheimtüre?«

Aus der Wand, sichtlich aus der Wand, dort, wo die Schuhe stehen, ist die alte Dame herausgetreten! Er steht. Sie geht, unhörbar wie Luftzug, die Treppe hinauf; beschwerlich, langsam. Zeit hat sie, Zeit! Als ob das Leben tausend Jahre dauerte.

Hupps! Einschmeicheln wird er sich bei ihr. Kein Licht hat sie. Und diese lächerliche Tracht! Gelbe, knochig ausgedörrte Schultern, aber: Spitzenkragen um den weitovalen Ausschnitt! Spitzenhaube auch, weitflüglig! »Lächerliche Funze, dir komm ich zuckersüß!« Und voraus springt er; eine Treppe weit. Da scheint sie zu laufen. Wie ein streichender Vogel, so geschwind entstrebt sie ihm, ohne daß er ihre entsetzlich stillen Füße sich bewegen sieht. Der Ehrgeiz erfaßt ihn. Die Habsucht. Er kommt ihr am Treppenpodest zuvor, verneigt sich ritterlich, will ihr vorausleuchten …

Was von da ab die dort unten dann wußten, erfuhren, hörten, war nichts als der greuliche, durch Mark und Bein sägende Todesschrei eines Menschen. »Die Quenz –!«

Durch alle Mauern drang dieser schrille, nach alter Musikantensprache fünfzigfach verstärkte Schrei wie der einer abscheidenden Segelschwalbe. Genau wie jenes davongeschwebte, grausame, gefräßige, gierige »dschrii!« Aber bloß einmal. Dann hörte man die Holztreppe von einem Fall aufkrachen. Dann das Grausen der Nachtstille.

Hinauf stürzten die Herren, Tilla noch vor ihnen, hinauf.

Der Jutebelag der Treppe brannte. Tilla löschte das entstehende Feuerwerk mit der Schürze, mit dem Kleid, mit Theos Rock zuletzt. Der Leuchter, zweiarmig, lag noch am Boden, und ihn als Brandstifter richteten sie zuerst auf. Jetzt erst sahen sie den gestürzten Jungen, den sie ohnmächtig wähnten. Der Pfarrer, der Mahatma untersuchten ihn.

Aber zu Ende war es da. Der rührte sich nicht mehr. Das Herz hatte ausgesetzt; gelähmt war es worden durch jähen Schreck. Denn der grausenhafte Schrei hatte geklungen: »Die Quenz – –!«

Sie rekonstruierten sich den halb artikulierten Schrillruf: »Quenz oder Kuuinz!«

»Das, das ist jetzt unerträglich«, sagte Theo empört, als sie den toten Jungen, in dessen Angesicht starr der Ausdruck losbrechenden, erkenntnistollen Irrsinnes grinste, ansahen. »Das muß ein Ende haben.«

»Das verfluchte Hirngespinst in Ehren … es hat den Aberglauben der Bauern angezogen. Aber wenn die Massenpsychose auf sonst ausgeschämte, junge Leute übergreift und Menschenleben fordert – Herr Pfarrer! Das schlägt in Ihr, unserer Wissenschaft bis heute nicht ganz sympathisches Fach. Exorzieren Sie dieses alberne Phantom! Summierter Dummheitskräfte«, fügte er dumpf knurrend hinzu, damit der Pfarrer es nicht höre. Aber der sagte ruhig:

»Summierter Kräfte? Ja. Dummheit? Dummheit ist eine Gottesgabe. Und in Ihren Universitäten steckt sie vielleicht dicker hinter dem grenzenlosen Hochmut grenzenloser Wenigwisserei als hinter dem uralten Geheimnis des Volkes – von seinen eigenen Nervenkräften. Jetzt einmal fort mit dem armen Jungen. Ins Spital. Und versuchen wir's mit künstlicher Atmung. In diesen Dingen bin ich sehr nüchtern. Hallo, bis der Doktor Vogel kommt werde ich die Sache mit Mappe und Theo selber beginnen. Schnell, es ist keine Zeit zu verlieren!«

Und während sie an den Armen des Leblosen auf und nieder pumpten, während Mappe die Brust bald zusammenpreßte, bald ausdehnend losließ, reichte Tilla herzanregende Mittel herzu, die sie dem Hinweggeheimnisten eingab. Aber alles, zum Riechen unter der Nase, zum Schlucken in den Mund getröpfelt, gab nur die grausige Erscheinung des Todes wieder. Es gurgelte. – Es gurgelte, bloß von den mechanischen Anstrengungen der drei Männer. Kein Herzschlag mehr; kein Atemzug.

»Umsonst«, sagte Solvanus.

»Fahren wir fort, bis der Doktor kommt«, mahnte der Pfarrer.

Und während der traurigen und erfolglosen Arbeit geriet noch einmal das Gespräch darauf, ob es der Gegenkraft der Kirche nicht möglich sein müßte, das »Residuum« oder Überbleibsel früherer Willenswellen aufzulösen und heimzuschicken.

»Dazu gehört Glaube«, sagte der Pfarrer traurig. »Dort über Kranach, wo die Kellerrüben vor der Türe zum Erdeingang zerflogen wie gescheuchte Vögel, wo sich die Messer aus dem aufgehenden Küchentisch einbohrten, dicht neben dem rohen neuen Pächter, da mußte ich wochenlang arbeiten, bis sich die Angst der grobnervigen, aber halbgläubigen neuen Pächter in Demut umgewandelt hatte. Man braucht zwei Elektrizitäten dabei. Fehlt die eine, siegt die andere. Was mit der ganzen Aufregung allen Unterbewußtseins oder weiß Gott welcher Stränge geglaubt und herbeigeängstet wird, das, meine Freunde, ist positiv und real. Denn der Wille der Welt, der geheimnisreiche Pneumon, der sogenannte heilige Wind oder Geist ist es, der sich den Körper bildet. Ehe man hier nicht glaubt, ehedenn kann ich nicht helfen. Oder euer eigener Unglaube ekelt das Gespenst hinaus. Das gibt es auch. Kein Gespenst zum Beispiel hat je über dreihundert Jahre gelebt. Nicht einmal die Herzogin von Orlamünde. Ihre ältesten Trachten reichen heute niemals über die Rubenszeit zurück. Merkt das und denkt an Gespenster aus dem Barock, wie selten solche sind: Weil damals die Jesuiten alles in Glauben, siedeheiß und brennend, erhielten, so daß sie Hirngespinste und solcherlei nicht duldeten. Später wieder, Rokoko? Die skeptische Zeit wurde wieder abergläubisch – wie unsere heutige.«

* * *

Dann kam die unangenehme Zeit der gerichtlichen Untersuchung. Freilich, es schämte sich das ganze Bezirksgericht, hier einen neuen Hexenprozeß einzugestehen, und man begnügte sich mit der einwandfrei festgestellten Herzlähmung des hysterischen Jungen. Aber eine geheime Begehung der »Blauen Gans« fand doch statt – und geheime Beratung. Zugezogen war der Abgeordnete des Bezirkes, ein gewisser Hesch. Groß, kühn, weißhaarig und feuerherzig. Ehedem Gendarmeriebeamter, wich er vor niemand zur Seite und vor einem Gespenst erst recht nicht. Vor seinen sengend blauen Augen hielt nichts, was der Sonne nicht standhielt. Dieser Hesch, christgläubig, mochte aber doch die alte Geistergläubigkeit nicht völlig von sich weisen, obwohl gerade er eine beständige Klopferscheinung, die nächtens unter dem Keller eines verrufenen Hauses hörbar wurde, als Anschlagen einer Wurzel im unterirdischen Wasserlaufe feststellen gekonnt, der metertief unter dem Fundamente hindurchströmte und Anlaß zu einem herrlich kühlen Kellerbrunnen gab.

Auch dieser nüchterne Mann fragte den Pfarrer, ob er die Wunderlichkeit, vor der sich die Wissenschaft bis heute verschlösse, nicht erklären oder gar bannen könne.

Mit gespreizten Beinen, die hellen Augen aus frischrotem Antlitz über schneeweißem Barte auf den Priester gerichtet, erwartete Hesch seine Antwort. Sein Blick schien den alten Zauberpriester, wie der genannt wurde, zu durchdringen.

Aber er bekam nur dieselbe Auskunft wie Onkel Mappe und der Provisor. »Denkt an Macbeth«, sagte er. »Der schon beklagt sich, daß es seit einiger Zeit Geister gäbe. ›Früher,‹ sagte er, ›wenn das Hirn herausgespritzt war, da war das Leben heraus.‹ Er meint die rohe und barbarische Zeit, wo die Menschen viehisch und gedankenlos waren. Auch im Totschlagen. ›Jetzt aber‹, grollt Macbeth, ›gehen sie um und sind da und leben.‹ Es war also damals schon eine düstere Zeit für verdüsterte, phantasievolle Seelen gekommen, wie Macbeths Seele selber ist. – Und solche beleben die unausgetragene Strömungskraft irgendeiner Halbmaterie, die nicht mehr Elektrizität ist und noch nicht eingereihtes Leben. Vielleicht bedeutet ähnlicherweise der Mensch dem Tiere das Gespenst und das Jenseits. Seht den panischen Schreck des freien, viel stärkeren wilden Tieres. Ich weiß von Hirschen und Rehen, die ohne Kugel fielen; vom Glauben an den Knall. Und die Embryonen des Muttertieres tragen genau an der Todesstelle das rote Schreckmal, das die Kugel der Mutter schlug.

Hinzuzufügen ist noch, daß, nach alter Überlieferung, die gleichgültige, dumme Quenzlerin konsequent in ihrer Erscheinung bloß ist durch das blaue Kleid, welches zur Zeit des spöttischen Rokoko vielleicht Anlaß gegeben zum Spitznamen der Offizin. Ferner dieselbe Haube aus der verschollenen Zeit des Dreißigjährigen Krieges. Das Antlitz soll unbewegt, schauerlich tot, gleichgültig und pergament-weißlich sein. Sobald sie aber das Ende eines Lebens brachte, wie eben jetzt, da soll aus ihrer Haube der kahle Totenschädel grinsen. Was übrigens niemand beweisen kann. Denn in den drei, bisher seit dreihundert Jahren vorgekommenen Fällen konnten die drei Menschenkinder, ein junger Lakai, ein mitten im Diebstahl begriffenes Kammermädchen und jetzt der hysterische Junge, nichts mehr aussagen. Manchmal hat sie Menschen kalt, manchmal fast neugierig angesehen, beinahe immer aber sieht sie durch sie hindurch, wie ins Grenzenlose hinein. Stumpf. Wäre sie noch ein Mensch, würde ich sagen, wesenlos dumm. So geht über sie die Tradition in der Apotheke.

Und nochmals: Bannen kann ich sie nicht. Sowenig wie Christus in Galiläa Wunder wirken gekonnt. Es fehlt der rundum geschlossene Kraftstrom des Glaubens, der meine Kraft verhundertfachte wie viele Menschen der Schlag der Leidener Flasche. Hier ist niemand christgläubig, bis auf unsern lieben Herrn Hesch.«

»Ich bleibe mit Ihnen da –! Wir werden sie schon zwingen«, sagte Hesch kraftfröhlich und bieder.

»Nein; das ganze Haus hier müßte durchdrungen sein von einer Welle heißer Andacht; bis in die Mauern und bis in die Jahrhunderte zurück. Eben wegen der Gleichgültigkeit gegen seine Dummheit lebt dies Gespenst der Gleichgültigkeit und der Dummheit.«

»Himmelsakra, ich aber hasse sie«, schrie Theo. »Und kommt sie, so probier' ich doch einmal meinen Browning an ihr.«

»Sie würden bloß die gegenüberliegende Wand ruinieren«, nahm der Mahatma Solvanus ruhig das Wort und blies aus seinem englischen Pfeifchen blaue Wolken. Dann schnaufte er, wie er zu tun pflegte, wenn er was Ausführlicheres sagen wollte, und begann:

»Alles, was wir mit Sicherheit von der blauen Dunstgans da wissen, ist, daß sie im Leben kalt, gleichgültig, dumm und lieblos war. Das ist ein Vakuum, meine Herrn, das sich zu füllen heute noch bestrebt ist. Solche Leerräume an Liebe oder Kraft haben wir in der Chemie an der Erscheinung des chemischen Springbrunnens, dort, wo das Wasser sich mit schauerlicher Intensität in den Raum aufwärts stürzt, der mit Ammoniakgas gefüllt ist. Alles das sind ebenfalls Gespenster, meine Herrschaften.

Dieses Phantom nun nährt sich von dem, was ihm zu Lebenstagen völlig gemangelt hat. Von Liebe und Haß, vielleicht vom Verbrechen. Sicher von dessen Phantasie. Was hier im Hause an Liebe bebt, sie frißt, wie ein Vampir, ihren Teil davon weg. Was in diesem Hause gehaßt wird, sie zehrt davon; und wahrscheinlich dann allein lächelt sie. Kann der Pfarrer nicht mit der Wunderkraft des alten, süßen und schrecklichen Glaubens sich verbünden, nun: so langweilt sie zum Hause hinaus! Seid so, wie sie war. Nicht eine Glut von Liebe darf hier auch nur fünkchengroß werden. Nicht ein Blitz von Haß darf hier aufzucken. Das Phlegma Onkel Mappes ist dazu eine günstige Vorbedingung. Grade, daß er die blaue Quenzlerin duldete –«

»Sie brachte ja den Aberglauben der Bauern und damit Geld ins Haus«, entschuldigte sich der geruhige Eligius.

»Grade, daß sie bisher weder verfolgt noch gehaßt wurde, das minderte ihre Kraft. Ich möchte noch mehr sagen. Ihr sonderbarer Drang nach grauem Ambra scheint sie in sagenhafte Fernen zu ziehen, wo parfümiert schwüle Leidenschaften auf Diwans und blutbefleckten Teppichen brüten. Daß sie überhaupt nur mehr zur Zeit hervorkommt, wenn die gierigen Segelschwalben kreischen und zur Reise rüsten, zeigt meinem Gefühl dieses: Jetzt ist sie, dreihundert Jahre nach ihrem Tod, reif geworden zu einem: Zur Sehnsucht. Sie muß fort. Laßt sie hier, unerfüllt und ungekräftet, Kinder! Sie muß fort, wenn sie hier nichts erlebt, woraus sie heißes Blut absaugen kann. Ich habe gesprochen.«

Alle sahen einander nach der Reihe an …

»Na ja«, sagte der große und starke Herr Abgeordnete Hesch resigniert. »Was bleibt uns auch anderes übrig?«

3.

»Theo! Fräulein Tilla!« sagte der Apotheker der »Blauen Gans« zu seinen beiden »Provisorchen«, die er stets mit dem Diminutiv bezeichnete, das hübsche, stille Paar Menschen.

»Bitte, Onkel Mappe, nicht Fräulein sagen.«

»Theo, Tilla: Jetzt zeigt einmal, daß ihr was von der älteren Pharmakopöe versteht. Die modernen Wissenschaftsesel kommen langsam wieder drauf zurück; ja. Alte Rezepte stehen in Mode. Da.«

Und er gab den beiden jungen Leutchen eine Vorschrift hin, auf der eine doppelte Wellenlinie, eine Art Omega mit Querhaken am Ende, zwei kleine Kreise aneinander, ein Dreieck mit Kreuzchen darunter und ein ebenso bezeichnetes Viereck, ein Kreis mit wagrechtem Striche hindurch, ein großes Ypsilon mit zwei Querstrichen, ein Kreis mit Mittelpunkt und dem Anhängsel » ant.« und ein großes V mit Oberlinie gezeichnet waren; nebenher noch ein N. M. und dazu das Gewicht der einzelnen Ingredienzen in Lot und Quentchen.

Theo nahm das vergilbte Papier in die Hand und studierte nur ganz kurz darin. »Das muß ein altes Präparat, etwa gegen herpes tonsurans, sein«, sagte er. »Der Arzt will einen Kampferspiritus mit ganz wenig Arsenik, Höllenstein und Schwefel, etwas Gummiarabikum als Bindung in schwacher Wasserlösung und, damit das Haarwasser gut rieche, Pomeranzentinktur.«

» Bene, optime, bombastissime«, sagte Onkel Mappe. »Du machst deinem Namensvetter Theophrastus Paracelsus alle mögliche Ehre.« Und das hübsche Fräulein Tilla sah bewundernd zu ihrem stillen Nebenmanne hinüber, dem auch die alten Zeiten keinerlei Siegel oder Rätsel zu sein schienen … Sowenig wie junge Mädchenherzen. –

»Ich liebe diese alte Welt, Onkel Mappe«, sagte der junge Mann, während er die Ingredienzen geschwind in Gramm umrechnete, was keine kleine Sache war. Denn das Rezept zur Mixtur war altholländisch und mußte erst in das österreichische Medizinalpfund mit dem Index 375 000 umgerechnet werden, ehe dieses, mit seinen 420.0088 Gramm, ins letzte metrische Gewicht übersetzbar wurde. Und so jede Unze, Drachme, jeder Skrupel und jeder Gran, der bloß der 5760. Teil eines österreichischen Medizinalpfundes war.

Onkel Mappe war ganz gerührt über den blonden, jungen Menschen, der so gesund schien, daß er jeder Fußballmannschaft Ehre zu machen imstande gewesen wäre, und nun dennoch solch weltfernes Zeug wußte, so subtil zu fühlen imstande war.

»Sie lieben diese alte Welt, Provisorchen – soso – –?« sagte Onkel Mappe langsam und beinahe zärtlich. »So – so.«

»Ich bin ja deshalb hier heruntergegangen, an die Grenze des uralten slawischen Volksglaubens, an die äußerste Grenze unserer allzu technischen Gescheitheit. Hier zittert ja Hügelhang und Wiese und Hauseintritt noch förmlich von den sonst verlorengegangenen alten Strömungen und Schwingungen! Unsere einseitig alberne Wissenschaft wird dies in drei bis vierhundert Jahren erst wieder errechnen und zurückrufen müssen. Dann, wenn die Urquelle versiegt ist und sie nichts als eine Art Radio als Surrogat wird bereitstellen können. Statt der alten Pflanzensäfte mit ihren Vitaminen, die man ja auch erst jetzt entdeckt hat.«

»Brav, junger Kerl«, sagte Onkel Mappe. »Genau des Pfarrers Worte!«

»Ich weiß auch, vom Solvanus und aus mir selber, daß positive Lebensströme, tröstende, im Unglück aufrichtende und beruhigende (beruhigender als Ambradampf, Onkel Mappe!), aus den alten Bäumen zu uns niederschwellen. Sogar von den vollen Sommerblumen, zumal aus Bauernblumen, kommt's, das Genesungshafte! Daß Kakteen die Phantasie beleben wie der Troll der alten Sage! Daß – aber, ich scheine Unsinn zu reden!«

»Sie reden wie ein Gott, Theophrastus! Weiter.«

»Ich weiß bloß das eine: seit man einer losgelassenen Masse die Mittel der Technik ausgeliefert hat, seit ferner diese Masse nichts hört und liest als eine einzige Zeitung, seit nichts mehr langsam wachsen darf, weil Zeit Geld ist, seit niemand mehr leben, sondern bloß vorbeihasten darf – seither sind das Glück und die Schönheit davongegangen aus dieser Erde. Einsam, einsam kann man es noch granweise sammeln, das Schöne. Einsam von Jugend auf und großstadtferne und orientnahe. Darum bin ich hier.«

»Sie armer Junge«, sagte Fräulein Tilla gerührt. »Sie waren ja gemußt einsam – mutterlos, wie Sie immer lebten.«

»Darum habe ich zu den Müttern zurückgefunden, Tilla: Es sind die ersten fünf Schöpfungstage, ehedem der Gott die Erde mit dem Menschen verhöhnte. Bloß dieses verfluchte dumme Gans-Phantom, die Quenzlerin ärgert mich hier.«

»Theo«, sagte Onkel Mappe. »Ich werde irgendwann regierungsmüde sein und muß einen Verweser für die ›Blaue Gans‹ haben, ehe ich mich zur Ruhe setze. Falls Sie mir die Bude abnehmen würden – in solche Hände grade wünschte ich sie.«

»Mein Gott, Herr Mappe … Ich bin ein so armer Teufel, daß ich mir im Leben keine Apotheke kaufen kann! Schon im Frieden waren zwei Milliarden unseres heutigen Geldes dazu nötig!«

»Wir werden ja darüber reden. Geld ist für mich bloß Gift, das nur in kleinen Dosen belebt. Der neue Apotheker zur ›Blauen Gans‹ könnte ja dem alten aus den Erträgnissen eine Altersrente zahlen, die eingetragen werden müßte?«

»Onkel Mappe!«

»Na, praktizieren Sie einmal ein paar Jährchen brav weiter; dann werden wir vielleicht die Barbara Quenzlerin an einem Spätsommertag, wenn die Segler wegfliegen, um Rat fragen.«

»Onkel Mappe, ich weiß nicht, ich kann nicht –«

»Vorderhand können Sie wirklich nicht. Sie sind auch ein lieber kleiner Narr. Glauben Sie, ich wisse nicht, daß Sie hinter dem Silberschatz der Pollheimer drein sind? Um die Apotheke zu kaufen …«

»Onkel Mappe, das ist kein Hirngespinst! Beim Türkeneinfall 1529 sind die drei Töchter des alten Ritters von Pollheim, dessen Reliefbild mit den sorgenvollen, großen Ohren immer noch in Liebfrauenberg eingemauert ist, samt dem großen Silberschatz der reichen Familie durch den unterirdischen Gang geflüchtet. Und nie mehr sind sie zum Vorschein gekommen. Vor ihnen, hinter ihnen ist der Gang durch türkische Minen eingestürzt. Die drei armen Skelette, samt dem Augsburger Tafelsilber (eine Wunderkraft für amerikanische Museen), stecken noch zwischen Liebfrauenberg und dem Solvafluß unter der Erde. Als vor ein paar Jahren ein abgewiesener, rachsüchtiger Landstreicher den Bergspitzenort anzündete und der neu aufgebaut werden mußte, da hat man unter den Fundamenten den Gang aufgedeckt! ›Laßt die alte Zeit ruhen‹, hat aber der Herr Stiftsverwalter gesagt. Und der geistliche Herr hat vielleicht recht gehabt. Es wäre bloß Zank entstanden. Ich aber möchte nachforschen. Onkel Mappe, ich habe Ihnen den goldenen Trajansdenar aus Flavia solva gezeigt. Ich habe drei Steinbeile aus der uralten Volksburg hinterm Büchsenmeister gegraben. Ich weiß Tumuli, von denen niemand eine Ahnung hat, und ich habe die Tempelreste mit dem Bildnis der Kybele aufgefunden, das jetzt, zerbohrt und augenblind, in der Streukammer des Wirtes Stelzel eingemauert ist: Bis ins fünfte Jahrhundert war die eine so allmächtige Konkurrentin der Gottesmutter, daß man Liebfrauenberg aufbauen mußte, um sie unter anderm Namen in neue Andacht einzufügen.«

»Gewiß, Sie haben eine gute Nase für alte Funde, Provisorchen.«

»Ich bin hier, weil hier noch der allerletzte Rest uralter Geheimnisse lebt.«

»Und Sie, Tilla?«

»Ach Gott, ich bin ja auch schon ganz eingesponnen in diese Geschichten. Ich wünschte nur noch, einmal die Barbara Quenzlerin hinauszuekeln.«

»Vielleicht geschieht's noch, Kinder«, sagte Onkel Mappe. »Rekapitulieren wir. Sie hat also, nach allen spärlichen Aufzeichnungen, niemals im Leben geliebt – und niemals gehaßt. Gleichgültigkeit, Dummheit schon gar, kann nicht sterben, bis nicht Ausgleich erlebt ist. Nie hat sie Phantasie, nie eine Sehnsucht gehabt. Nun muß sie auf Sehnsucht, wie Solvanus sagt, warten. Der graue Ambra ist für sie das Morgenland, in das die Segelschwalben fliegen. Die allein schreien sie schon um Mittag wach. Die, das ewige Symbol beinahe gieriger, stets erfüllter, unendliche Fernen überwindender Sehnsucht – – – Ah, guten Tag, Herr Doktor Vogl! Was, sie wollen auch einmal krank sein? Oder ist doch nicht die Frau Gemahlin – –«

»Ja, sehen Sie, meine Frau ist aus südslawischem Blut und bildet sich ein – – –«

Damit war das Gespräch zerrissen. Aber bedeutsam sahen Tilla und Theo einander an, als das Geheimwort jener Grenzgegend (Grenzgegend vor allem in seelischem Sinne) fiel: »Aus südslawischem Blute und bildet sich ein – – –«

4.

Oben auf dem Berge hinterm »Büchsenmeister«, dessen Anwesen immer noch den alten Lehensnamen der Erzbischöfe von Salzburg trägt, weil der Inhaber das dreifache Hundert Geschützstücke zu betreuen hatte, das die alte Festung gegen Türken, Magyaren, Kuruzen und anderes Raubgesindel verwahrte, oben auf dem Berge, dessen flacher Gipfel immer noch mit den Resten des vier-, ja fünftausendjährigen Ringwalls umgeben ist, blühte zum zweiten Male der nicht auszutilgende rote Mohn, als die beiden Apothekerleutchen zum Bildchen der » magna mater«, der Kybele, wallfahrteten, das Tilla zu sehen wünschte. Die großen asiatischen Locken umgaben immer noch charakteristisch das verstümmelte Angesicht der ziemlich naiv gemeißelten Sandsteingöttin.

»Die große Mutter. Es muß auch irgendwo herum ein Mithrastempel gestanden haben«, sagte Theo. »Denn die beiden gingen immer Hand in Hand.«

»Die zwei Asiaten«, lächelte Tilla. »Wir sind gänzlich verschiedenen Stammes. Ich, die Südslawin –«

»Sie haben römischen Typus, Tilla. So braun, so schlank, so feingliedrig, so schön – so kleiner Kopf, so kleine Füße, so –«

Das Mädchen sah ihn unendlich glücklich aus goldbraunen Augen an. Er schwieg, und sie stiegen zum Gipfel der feldbedeckten Kuppe empor, auf der die unermeßlich alte »Postela« gelegen hatte; später römische Villen und Gräber römischer Sonderlinge, welche durchaus nicht im Friedhof an der Straße unten beerdigt sein, sondern hier oben, der Sonne näher, dem sanft melancholischen Gesange der kleinen Rebenzikaden bis zur tiefsten Schlummertrunkenheit ergeben sein wollten.

»Ich hätte nicht begonnen, Ihnen zu sagen, Tilla, daß ich Sie so unsäglich schön und seltsam finde – ganz zu dieser entfernten, kaum glaubhaften Wunder- und Sagenwelt gehörig –, wenn Onkel Mappe nicht neulich gesagt hätte, er gäbe die Apotheke unter Umständen auch einem armen Teufel weiter, wie ich es bin.«

Sie schwieg. Sie hatte solche Angst vor diesem Augenblick, daß sie sich mühte, an andere Dinge zu denken. Etwa an die gestrige Überschrift zum Rezept: Holländische Art / nytzbar / um gar schön / reylichlich und glantzicht Haar zu gewinnen. / Ob auch dreyn / ware Hexenrinkh / kahl wurden seyindt.

Und wie alle verliebten und verlegenen Frauen fuhr sie sich ins Haar, um es zu ordnen, während er dieser Bewegung mit ungemeiner Zärtlichkeit zusah.

Nur noch an der Via Appia, der Gräberstraße des alten Roms, blüht der rote Mohn so gierig und frevelhaft wie aus dieser Hochstelle, dem fünftausend Jahre alten Völkergrabe. Es ist, als gäb's in ihm eine viel gesündere Art wiedererstandener Geister, die zurück wollen zum lieben Leben, das sie durchaus, durchaus nicht lassen können. Noch einmal und immer wieder durchblühen und durchbluten müssen sie es – als sehnliche Schwalben, als roter Mohn.

Theo war als Pharmazeut viel zu sehr an sorgfältiges Abwiegen gewöhnt, als daß er das deutlich bebende, braune Mädel etwa robust und reckenblond umfaßt hätte. Er sah sie immer nur an und sagte nichts. Er sah in den roten, aufhetzenden Mohn hinein. Aus ihm empfand er heidnische Lockung; empfand ein: ›Ja, ja, tu's.‹ Und – hatte dann wieder Angst. Das braune Südmädel hatte sich indessen das Haar gerichtet und war wieder von ihrer Verwirrung erholt.

»Es ist ja auch ein Unsinn«, sagte Theo und faßte seine Kräfte in Pfunden und seine Seele granweis zusammen. »Onkel Mappe muß ja weiterleben – und er hat nicht das geringste Vermögen. Zudem, er kann sowenig ohne eigen Haus leben wie eine Schnecke. Das also läge in weiter Ferne, und ich habe, wie ein Windhund, in irgendein Unbestimmtes hinein drauflosgejagt.«

»Auf was denn aber nur«, sagte sie erstaunt und beinahe unwillig.

»Ja«, und Theo pflückte ein paar der aufwühlend roten Blüten. »Ja: Da hatte ich nämlich einen unglückseligen Augenblick daran gedacht, daß wir beide die Apotheke weiterführen könnten.«

»Ach was; die Apotheke! Wir haben in und neben der Apotheke bisher ganz gut weitergelebt und –«

»Und?«

»Nichts.«

»Und? Und!!??«

»Nichts.«

Da endlich griff das angelsächsisch lange und blonde Mannkind zu und nahm sich die versagende Dunkle recht fest in die Arme. Und die hing darin wie eine Frucht, die nichts mehr möchte als aus lauter Reife süß sein und fallen.

Man hätte sie von aller Erde her sehen können, wie dort hoch oben sie sich so küßten, denn die aufrechten, schönen Gestalten standen wie zwei antike Bilder frei gegen den Himmel; schwarz gegen mohnrot und wolkenweiß und blau. Jeder hätte sich gefreut. Und bloß ein Zufall war's, oder die alten Götter machten's, daß niemand das sonst dörflich aufregende Ereignis sah.

»Uns haben wir. Die Apotheke zur blauen Gans aber haben wir nicht«, sagte Theo glücklich und betrübt, als sie wieder in den Nachmittagsdienst mußten.

»Was? Ach, was! Wenn wir nur einander haben!«

In der Apotheke dann sagten sie einander wieder »Sie« wie nur je und ehedem; aber manchmal wurde eine Mixtur wegen eines kleinen Händedrucks zu schwach. Denn wenn aus derselben Ursache zuviel in ein Fläschchen kam, dann wogen beide das Zeug noch einmal so genau nach, daß es Onkel Mappe langweilig wurde bei der auffälligen Gewissenhaftigkeit der beiden und er eine Pfeife rauchen ging. Dann dauerte die Bereitung des Rezeptes erst recht lange, und die Bauern hatten gewaltigen Respekt vor den Komplikationen der lateinischen Küche.

Mitten in ihrer, von wildestem und ganz real anwesendem Aberglauben umwobenen Wissenschaft war alles geblieben, des die Wissenschaft sonst völlig entbehrt, außer der Gelehrte wäre eben auch nichts anderes denn Kind und Poet: Schönheit …

Schönheit … Die hatte die Apotheke zur blauen Gans.

Nicht bloß war es das, daß beide Menschenkinder sehr schön waren. Die verbräunte, alte Offizin mit ihren blattgoldechten, ebenso verbräunten Schnörkelregalen, mit der Gigantosaurusrippe, die unter der Wölbung als Drachenrippe hing, mit dem braun verräucherten, dem großen Krokodil »Lindwurmskind« darunter, das sich allen Bauernkindern in heiligem Schauer als eine Erinnerung eingrub, durch die sie auch, alte Leute geworden, immer noch und immer wieder in Onkel Mappes Apotheke gezogen wurden. Nicht bloß war es das. Auch die alten Büchsen und Dosen, die alten Farben, die jetzt durchaus nicht mehr als »altmodisch« verachtet wurden vom Bauern, der sonst als Erster und Letzter die alte Zeit verlacht, die doch sonst seine ganze Kraft ausmachte, sie galten als seltsam, als geisterverwandt, als völlig neue Mode. Denn jetzt kam ja wieder, langsam und sicher, die Periode des Aberglaubens über die Menschheit. Und in den blauen Schweinsledertapeten knisterte die Sage vom wieder erstehenden Geheimnis.

Die beiden klugen, wiewohl sehr verliebten Leutchen fühlten das. Auch unterstützte sie in ihrer Weltnervennähe der sonst so nüchterne Onkel Mappe und freilich auch der kluge und kühle Pfarrer, der viel von alten Zeitläuften wußte, in ihrem Glauben. Daß jetzt wieder infolge Entdeckung der Wellen, Elektronenbahnen und Nervenphänomene abermals hold verworrene Buntheit in die ausgelangweilten und durch- und ausgelehrten Seelen drang. Wenn Onkel Mappe da war, unterhielten sie sich, völlig wissenschaftlich, über merkwürdige Volksveränderungen, die bei der Masse in stupide Tanzwut, bei Feinnervigeren aber in ebenso dumme – nein: in nervöse Geister- und Jenseitssucht umgegoren war.

Das ganze deutsche Volk hatte alle Sicherheit verloren.

»Europa, das Varietélokal«, sagte Onkel Mappe bestätigend und verrieb eine Emulsion. »Dauer drei Stunden täglich am Abend. Erste Stunde: Tischrücken. Befragen Napoleons, Shakespeares und Michelangelos von nervösen Weibern oder auch Dantes von Leuten, denen die vier Kerle im Leben bloß ihre Hinteransicht gewährt hätten. Zweite Stunde: Boxkampf oder Fußball. Dritte Stunde: Niggertanz. – Und der erstreckt sich dann durch weitere vier Stunden.«

Es ist aber ein gewaltiger Unterschied in den subtilsten Schwebungen und Wellen des sensiblen, menschlichen Apparates, ob das Medium in Berlin-Moabit oder an der weit weniger als Indien bekannten Grenzwelt zwischen Südslawenland und Südostdeutschtum lebe.

Dort unten, wo alles Sensible sich einer grobnervigen Universität verschließt und zukünftige Wege sucht, wo ein, möglicherweise deutscher Gelehrter abermals scheu und andächtig den Strömen und Wellenlinien der pythischen Seele nachforschen könnte wie ehedem Theophrastus Paracelsus, dort unten stößt Fremd gegen Fremd. Unglaubliche Fremdheit; unbelehrteste Geisterseherei gegen unglaubhaftes Unverstehen.

In der Apotheke zur blauen Gans, über deren Namen sich Mappe selber lustig machte, hielt alles sehr gut zusammen. Sogar der Hausgeist, den bisher bloß der Pfarrer, der geheiligte Mahatma und Kauz der Pallas und der sonderbare, ungläubig gläubige Apotheker gesehen hatten, wob irgendein Band um alt und jung. Es war was »Irdisches« darin; alle fühlten es. Keins war solch ein Mondkalb, an Geister zu glauben. Sie saßen viel zu oft bei Ionengeheimnis und Elektronenbahn, um nicht auch da völlig erforschbare, danebengeleitete Kräfte zu ahnen.

»Wie sonderbar,« sagte Onkel Mappe einmal zu seinen beiden vertrauten Leutchen, »wir sind im allertiefsten die ärgsten Heiden, die man sich, nach dem Katechismus, nur denken kann. Und dennoch ist unser Gottvertrauen grenzenlos. Man braucht ja nur Kristallinien, Weltallskurven, Protuberanzen des Radiums anzusehen, wie tröstlich die heimkehren und in wunderbarer Linie geborgen sind.«

Das waren Worte!

»Worte« für jeden andern Menschen. Den beiden jungen und schweigsam verliebten Leuten aber rann ein kalter Schauer durch Mark und Bein, als Onkel Mappe solche beiläufig gemeinte und dennoch zutiefst gehende Erkenntnis ausgab. Und dazu war damals Mittag. Die Apotheke gesperrt. Alle drei aber hatten an diesem sonderbaren Tage eine Latwerge und ein Kataplasma nach ganz altem Rezept zu fertigen, während man beständig nach dem Tanakulum zu sehen und dort eine zu kolierende Flüssigkeit frisch aufzugießen hatte. Onkel Mappe ging ungemein altväterisch-langwierig zuwege, und nicht einmal die uralte Beindorfsche Dekoktenpresse nahm er zu Hilfe. Er wollte keine groben, erpreßten Säfte. »Fräulein« war krank. Fräulein Hilde, die reizende, ewig bescheidene und sich bescheidende Lebensgefährtin Vollrats. Da mußte Feinarbeit getan werden.

Und während sie, in Zärtlichkeit beinahe, die alten Kräutermittel für die Freundin des einmal so sehr modern gewesenen Privatdozenten bereiteten, der jetzt selber das Naturgewachsene lehrte, unterhielt Onkel Mappe das junge Paar über das rätselhafte Schicksal der beiden.

»Er wird bald sechzig, wenn man's ihm auch nicht ansieht. Sie ist Mitte der Dreißig, und sie liebt den alten Kerl mehr als die Halbzeit ihres Lebens, so lohnlos, so zwecklos scheinbar, wie nur Frauen das können. Nie ist sie ihm untreu geworden, dem alten Schopenhauerkater, der nicht heiraten mochte; obwohl sie schön und umworben war und ist. Sie hungerte mit ihm; sie arbeitet für ihn. Als junges Mädel hat sie zwei-, dreimal kokettiert. Na: er hat von da ab nicht heiraten gewollt. Da war's aus. Und jetzt, durch die entsetzliche Prüfungszeit hindurch, hat sie zu ihm gehalten in Hunger, grober Arbeit und Kälte … Ja – ihr haltet euch doch an der Hand, Kinder?« Beide fuhren auseinander.

»Na, Gott segne euch. Aber jetzt an die Arbeit!«

»Kann man denn gar nichts für beide tun?« fragte der Provisor.

Professor Solvanus trat ein. Er warf sein Wort sogleich lebhaft in die Frage:

»O ja. Theo, Sie müssen ohnedies demnächst nach Wien. Ich glaube auch, Sie sind Parteifreund des Staatssekretärs für Unterricht. (Ihr könnt ja sofort bei euren Leuten Zutritt fordern.) Wenn Sie ihm die Schauermär erzählen, was da früher einmal möglich war, man wird die alte Narbe aufreißen, sag' ich euch! Man wird druntersehen!«

Die drei rieben und seihten weiter. Es war sehr stille. Solvanus paffte sein Mittagspfeifchen. Dann spann er seinen Gedanken weiter.

»Hier mußten zwei Leute, die in einem halben Menschenleben nie zusammenkommen konnten, erlöst werden. Beide sind arm. Der reiche Doktor, dessen Vermögen dahinschwand, die immer arme, kleine, treue Freundin. Beide sind jetzt vielleicht reif, das seltsam Gewordene zu empfinden: Treue. Wenn da irgendein junger Kerl, der nach Wien dürfte, Selbstlosigkeit, Mut und Energie aufbrächte, sich einmal für wen andern als sich selber einzusetzen –«

Man hörte nicht weiter, was Onkel Mappe in sich hineinmurmelte. Das letzte Auffunkeln der Segler fegte vor den Fenstern vorbei. Dschriii, dschriii!

So ging der freie, wilde Schrei derer, die am fernsten von sich selber fortzukönnen vermögen, sosehr sie sich selber besitzen.

Da sagte Tilla: »Kssst!«

Am Fenster stand, altholländisch-delfterblau, die Quenzlerin. Sie sah, in uralter Haube, den Kopf aus der flandrischen Spitzenkrause streckend, den Segelschwalben nach.

Es läutete Mittag vorbei. Totengedächtnis. Eine halbe Stunde nach der Hochmittagszeit. Alle dreie sahen sie das uralte Menschending am Fenster. Das verrauchte aber und schien fortzuwehen wie der Holzkohlendunst über dem Feuer des Dekoktes, das dort nebenstand. Die Millionen Jahre alte Rippe des Gigantosaurus knarrte leicht.

»Verfluchtes Aas«, murmelte Theo grimmig. – Steh, du!«

»Pst!«

»Ruhe geben! Auslaufen lassen«, zischte Solvanus.

Aber Theo schritt auf den undeutlicher werdenden Schemen zu, der zu verrinnen drohte, mit seinem Nahen aber deutlicher wurde. Kalt sahen die lochdunklen Augenhöhlen geradeaus, an ihm weg, als erwarteten sie irgendein Nichts.

»Theo, Theo!« rief Tilla voll Angst. Verrückte Liebe schrillte in diesem Ton.

Da wurde die delfterkachelblaue Gestalt nochmals ein wenig deutlicher. Sie rollte langsam wie auf Rädchen gegen Theo zu. Der knirschte die Zähne: »Und wenn du mich hinmachst, verfluchtes Übergeding, Abfall aus Aberglaube und Dreck von ehedem und unausgetragenem Seelenschmutz, ich – –«

Er schritt wütend auf den daherrollenden, leeren, museal verschossenen und doch wandelnden Garderobenbestandteil zu, dieser auf ihn. Umsonst murrte der Kauz der Athene und zerbiß sein Pfeifchen vor Unwille. Theo sagte:

»Ich tret' dich tot, du; und wenn du's kannst, so – –«

Das war aber jetzt, als wechselten zwei Bilder in einem Film übereinander weg. Theo stampfte durch das blaßblaue Nebelzeug hindurch … Das schauerlich lochaugige Frauenzimmer rollte geräuschlos durch seinen straffen, schlanken Körper und war jenseits wieder da. Trieb gefühllos gegen die Wand.

Jetzt aber stellte sich Solvanus gegen das schleierig wehende Ding, das zu zerfließen drohte:

»Du hast nicht zu leben gewußt, quondam Quenzlerin Barbara! Du weißt nicht, daß du getauft wurdest auf den Namen der Breschenbrecherin, als die du durch dieses junge Leben und seine Kraft hindurchgehen durftest. Durch mich gehst du nicht, ehedem Gewesenes. Du hast nie zu leben gewußt! Als Mensch animal stultum, lerne du das anderswo: Da, draußen, da fliegen deine Seelen! Dort, wo der Südseewal am Ambra leidet und Spermazet von sich läßt: Iß dich satt dorten, die du hier weder lebst noch stürbest. Ärmstes Überbleibsel; armseliges, für das auch nicht ein Wort christlichen Mitleids – –«

Die Quenzlerin war stehengeblieben. Lochdunkel schauten die schwarzen Augenhöhlen gedankenlos in die Wand wie in eine Ferne. Dann drehte sie von Solvanus ab, rieselte dahin wie auf unhörbaren Rädchen und zerrann in die andere Wand.

Solvanus sah umher: »War das jetzt wirklich?« fragte er lächelnd, aber dennoch ein wenig blaß.

Onkel Mappe selber rieb sich Stirne und Augen. Aus war die Wunderlichkeit. Sie hatte keine hundert Herzschläge lang gedauert.

»Habt ihr gesehen?« fragte er halblaut.

Theo atmete tief und langsam. »So ist denn doch etwas dran«, sagte er, indem er zögernd zum Fenster hintrat, als wollte er dort Körperliches nachprüfen. »Donnerwett – –«

Tilla weinte.

»Warum?« fragte Theo.

»Ich möchte so gern, daß das wahr wäre. Ich möchte, daß man weiterleben könnte; selber weiterleben! Und es ist ja doch nur alles Suggestion dieses Hauses! Eingerottete, spezielle Nervenemanation an dieser einen Stelle!«

»Tilla!«

»Ich hatte eine nervenzerreißende Angst um dich, Theo. Gott sei Dank, daß dies alles so traumhaft zerfloß. – Wenn du ihr allein gegenübergestanden hättest wie der hysterische Hubert an der Treppenwende, sie wäre die Stärkere gewesen.«

»Natürlich! Weil ihr sie wieder einmal genährt und satt gemacht habt! Du dummes Mädel mit deiner Liebesangst; Herrgott, hast du dich jetzt verraten!«

Tilla wendete sich fort, dunkelrot geworden.

»Und du, Theo, mit deinem turnerhaft rüstigen Haß. Angefüllt bis oben habt ihr sie jetzt mit Nahrung. Ihr lieben, armen Eselwesen! Jetzt kann sie eine Zeitlang weiterspuken«, sagte er ärgerlich. »Ihr habt sie genährt, nicht der arme Bub, der an ihr gestorben ist!«

»Allius Petrus Sigismundus Solvanus, seien Sie jetzt nicht allzu gescheit, nachdem wir alle so dumm waren, sogar Sie. Denn angeredet haben ja auch Sie die Phantastische.«

»Um ihr ein wenig von dem Selbstgefühl abzuzapfen, das sie aus dem Ihren gestohlen hat. Hassen Sie sie noch? Hallo, das ist wichtig! Antwort!«

»Sie ist mir todwurst«, sagte Theo gelangweilt.

»Da siehst du es, mein Junge. Sie ist durch dich hindurch und hat eben –«

»Ja, es war wie in einem Eiskeller«, lachte er ärgerlich. »Und mir wär's beinahe schauerlich zumute – wenn's mich nicht so gegiftet hätte …«

– »und hat deinen Haß mitgenommen. Darum eben ist sie dir jetzt so ›wurscht‹, wie du sagst. Ebenso wie ehedem das Leben ihr; sie hat dir ein gut Stück ›Wurscht‹ weggefressen, Theo! Jetzt wird sie von Tillas Liebe und deiner Wut ein ganz hübsches Weilchen weiterzehren. Gebt gut acht und verschenkt das Köstlichste des Lebens, Liebe und Haß, nicht an diesen Blutegel mehr! Ich hab's euch gesagt! Ein Wunder nur, daß sie sich dir überhaupt gezeigt hat. Das beweist, daß das Phantom ganz genau weiß, wo es was aufzusaugen gibt.«

»Es hält auch nicht jedem Hirne stand«, sagte Onkel Mappe leise. »Doktor Vollrat zum Beispiel, der kalt ausgerechnete Philosophengeist, hat auch nicht das mindeste jemals von der Quenzlerin gesehen. Hat auch keinen Eishauch gefühlt, als sie an ihm vorübergegangen war vor meinen Augen! Miaulis aber, der weiße Kater, hat aufgehört zu schnurren. Er hat den Buckel krumm gemacht, alle Haare sind ihm zu Berge gestanden, und er hat sich ganz platt unter den Schrank da gepreßt, zwei Zoll. – Ein Wunder, daß er drunterkam! Und Vollrat? Sieht nichts, fühlt nichts. Lacht mich und den Kater aus. Dann wieder? Dann kann sie einmal der Pfarrer sehen und der Weisheitskauz, ich aber daneben nicht! Ist das nicht sonderbar?«

»Und traurig. Denn diese relative Möglichkeit ist so grausam. Das lebt nicht. Ich möchte, es gäbe eine persönliche Unsterblichkeit«, sagte Tilla abermals. »Ich möchte, es gäbe wirkliche Geister, auch wenn man als Geist ruhelos umgehen müßte! Aber das ist wirklich unlogisch, dumm und dösig: daß sie so gar nichts ist, bedeutet, niemand ansieht, niemand was sagt oder nützt oder schadet. Daß es keine Unsterblichkeit gibt!«

»Es gibt nur eine Unsterblichkeit. Im sogenannten welligen Nichts. Oder – in Kindern.« Onkel Mappe sprach das beinahe traurig.

»Kinder? Liebe, geliebte Kinder in diese Welt zu setzen, wie sie jetzt werden will und muß? In diese Flut von Haß und Häßlichkeit? In diese entsetzlichen Möglichkeiten menschlicher Dummheit und Schlechtigkeit!? Es wäre das abscheulichste Verbrechen; kaum zu entschuldigen mit haltloser Leidenschaft, nie zu verzeihen einem liebevoll vorauswägenden Herzen!« Tilla hatte sich in der Seelenqual der Frau, die solche Dinge heilig nehmen muß, heiß geredet.

Sie sah sich ringsum, nach Hilfe ringend. Der Mahatma sogar senkte den Kauzkopf. Ja. Solvanus empfahl sich. Auch er ließ da das Leben im Stiche. Theo sah ihm nach. Dann rief er: »Ach was! Es ist so, daß man heute vorziehen muß, einander über alles zu lieben wie auf einer Insel, auf der kein Dritter leben kann und soll. Weil sie nur für zweie Nahrung hat. Aber lieben? – Unermeßlich!«

Tilla hörte zerstreut, fast ein wenig kühl zu. Hatte ihr die Quenzlerin wirklich aus ihrem Schrei sogar etwas weggesogen?

Onkel Mappe sah zu seinem Provisorchen hinüber, der das mit dem Ton eines Kindes gerufen hatte, das gar nicht daran denkt, wie es sich verrät. Er blitzte unter seiner Brille zu Tilla hinüber und fing den gedehnten, sehnlichen, zärtlich dankbaren Blick ihrer sonst doch sehr klugen braunen Augen auf.

»M–h–m«, machte er zufrieden. »Und was glaubt ihr, Kinder: wäre die Quenzlerin zu erlösen?«

»Am Ende hütet sie einen Schatz«, sagte der blonde Provisor leichthin. »Wenn diese Ballungen, die wir Geister nennen, wirklich nichts sind als übergebliebene und nicht zu Ende verbrauchte Lebenskräfte, die zu früh abgerissen und nun als Rückstände, »Residua«, von uns empfunden werden, völlig positiv und von unserer Nervenkraft eingekleidet in die Tracht ihrer Zeit, wenn diese nicht aufgebrauchten Energien, will ich sagen, möglich und leibhaft werden, so behielte doch die Volkssage recht, die solche Geister nicht zur Ruhe kommen läßt, ehe sie nicht den leibhaften Satan (das Zuviel, die große Gier nach immer mehr, also auch das Geld) losgeworden sind. Um rein einzugehen in die schönen Wellenlinien, die wir aus Radio und Radium kaum erst in rohester Form kennenzulernen beginnen. Immer muß ich an den Silberschatz, an die alten Pokale der Pollheimer denken. An die getriebenen, nun braunviolett patinierten Teller und das andere Tafelgeschirr samt Salzfaß, die jetzt vielleicht, ein Schock unbezahlbarer Stücke, neben den Mädchengerippen tief im Korallenkalk des Liebfrauenberges liegen und niemand helfen können, niemand! Sosehr sie latente Liebe erlösen könnten!«

»Latente Liebe?« sagte Onkel Mappe. »So, so. Nun, wenn diese unverbrauchte Kraft, amoralisch und rein physiologisch genommen und gesagt, endlich verflüchtigt werden will oder soll, um sie reineren, befreiteren Schwingungen dienstbar, also ›selig‹ zu machen, dann müßte hier im Hause weder ein großes Werk der Liebe noch ein gehässiges möglich sein. Was braucht ein Europäer das Mysterium? Bringt sie um – einfach durchs Philisterium.«

»Schrecklich«, sagte Tilla.

»Kinder, ihr werdet mich sicherlich nicht ermorden, um in den Besitz der Apotheke zur blauen Gans zu kommen; das weiß ich«, lächelte Onkel Mappe, während die beiden siederot wurden. »Wir wollen diese Dinge aber näher besprechen: Morgen nachmittag ist die Apotheke gesperrt; für einen unvorhergesehenen Fall sind wir in der Nähe zu holen, weil wir alle drei beim Doktor Vollrat eingeladen sind. Das ist auch so einer, der spuken müssen wird. Er konnte nie recht lieben. Darum sieht er die Quenzlerin sowenig, wie er sein eigenes, allzu vernünftiges Herz kennt. So meinen wenigstens der Pfarrer und der Mahatma Solvanus.«

»Warum heißt er Solvanus?« fragte Tilla, um aus ihrer Verlegenheit zu kommen.

»Seine Familie ist jahrhundertelang hier ansässig, und sein Vater glaubte, wegen der schweren erblichen Belastung mit Klassizität, die einfach nicht wegzubringen ist aus dem Familienblut, daß die Familie unausgesetzt seit der römischen Flavischen Solva hier gelebt habe. Oder daß der geheimnisreiche Boden dieses Grenzlandes sie unwiderstehlich hierher zurückgezogen habe. Sogar, daß sie aus dem Hause der Allier stammen, das hier das am besten erhaltene in der antiken Ruinenstadt ist, sogar das glaubte er. Darum heißt der Kauz der Athene auch Allius – Peter nur nebenher, zum großen Gaudium seiner Lyzealjugend, die er aber durch seine wirklich antike Überlegenheit ganz gewaltig zu bändigen versteht. Und sogar dieser gewaltige durchgeistigte Kopf sitzt den Geistern auf!«

»All das ist wunderlich! Wenn die Doktores doch so was zum Gegenstand eines ernsten Studiums machen wollten! Wenn man doch bloß etwas mehr ehrfürchtiges Seelenstudium hätte! Da gibt es Bauernhöfe, in denen es niemand möglich ist, die umherliegenden Feldrüben in den Keller einzubringen, ja auch nicht selber robust dort weiterzulegen. Nicht bloß das stets abergläubische Gesinde verlief sich dort wie die heimgetragenen Feldrüben. Vor dem muskelgroben Besitzer oder Pächter, der ganz brauchbar zum Henker hätte sein können, ging in leerer Küche die Tischlade auf, das Messer flog heraus, umkreiste ihn und senkte sich dann, wuchtig wie ein Stoß ins Herz vermeint, dicht neben ihm in seinen Sessel hinein. War das Haus verödet, dann trat der verruchteste Grenzzigeuner nicht ein; man hätte Schätze darin verwahren können wie den der Pollheimer!«

»Immer Ihre fixe Idee, Provisorchen?«

»Nein, das habe ich nur aus Zufall gesagt. Und kein Weiser und kein Doktor hat's herausbringen können, welche Medialität irgendeines besonderen Menschen das tolle Haus mit solchen Kräften versorge! – Die ja so urstupid sind. Die aller Logik von irgendeinem ›Geiste‹ hohnsprechen. Sogar der Pfarrer von Großglavina, um uralte Bücher wissend, deren bloße Nomenklatur heute niemand mehr versteht, geschweige den Geheimsinn, sogar der hatte Monate mit den tanzenden Kräften zu tun, die an sich nicht wunderbarer, die an sich besieglicher sind als die Wellen des Radio. Aber er sagt immer bloß, besonders seit der Arbeit im hochgelegenen Einödhause über Kranach: ›Wenn die Physiologen wüßten! Und – – wenn die Geistlichen Physiologie ahnten!‹«

»Ja. Und das ist das Geheimnis«, schloß Onkel Mappe die Besprechung. »Ehedem studierte der Doktor Faustus alle drei oder vier Disziplinen und ging dann wohl auch ein wenig zu spanischen Juden und Mauren nach Salamanka, um sich dort lieb Kind zu tun und ein wenig herauszuschwindeln – aus den höhnisch Verschlossenen dort. Damals lernte man allerhand Runen nachfinden zwischen Himmel und Erde.«

»Heute, ich will kein Mondkalb sein, aber – –«, begann Theo.

»Aber den Schatz der Pollheimer geh ich doch heben«, spottete Onkel Mappe. »Kind, großes Kind! Die Apotheke zur blauen Gans kann nur durch eines Fisches Schweigen erlöst und gewonnen werden, sagt Solvanus.«

»Onkel Mappe«, baten die sehr schönen, klugen und unermeßlich warmen Augen der Apothekershelferin. »Kein Wort mehr.«

»Freilich, freilich, bei Vollrat werden wir weiter sehen«, sagte Mappe und packte zusammen. »Fertig sind wir ja. Und bloß das noch. Die delphische Pythia brauchte kein Radio. Im Menschen liegt alles. Aufgepaßt heute, Kinder!«

5.

Immer wieder blieb, auf dem Wege zum Vollratschen Anwesen, der junge zugewanderte Provisor stehen und »wunderte sich«. Beständig. Der Steinkauz Solvanus und Onkel Mappe vermochten ein behagliches Schmunzeln oft nicht zu unterdrücken. Was unter tausend kofferlich Reisenden kaum einer gesehen hätte, dem blonden, jungen Menschen war dies alles aufgetan. Er erlebte den »Saum des Orients«.

»Mein Gott, mein Gott,« sagte er nur immer, »das ist ja eine völlig andere Erde! Das ist ja eine ganz neue Welt! Wenn die Brüder aus dem Reich das wüßten! Daß deutsche Erde so fern, so fremd, so wunderlich sein kann!«

»Man muß eben über die Berge und die Hügelhöhen gehen«, bedeutete ihm Solvanus. »Drunten im Tal von Leutschach und Gamlitz, im Suibatale sogar, ist alles genau wie anderswo. Und niemandem, der drunten im Auto vorüberführe, ist auch nur die geringste Ahnung von diesen Höhen gegeben. Bemerken Sie, daß hier auch nie ein Telegraphen- oder Telephonmast stundenweit zu sehen ist? Kein elektrischer Strom; kein Weg, der auch nur für Pferde oder Motorräder fahrbar wäre? Bloß Ochsenfuhrwerk, wie zu Völkerwanderzeiten, kommt hier oben weiter. Das macht das Geheimnis dieser Hügel aus, auf denen die Zeit stille stehengeblieben ist. Seit den Zeiten des Kaisers Franz und des ersten Napoleon. Der Krieg hat neue Kunde und Skeptizismus bloß für ein Jahrzehnt hereingebracht. Die Jungen dienen nicht mehr beim Militär; sie versinken alle zurück in die ferne alte Zeit, in diesen weltfernen, armen Hügelhöhen. Da: das hier ist ein Haus aus den ersten Zeiten deutscher Besiedlung. Es hat noch die überflochtenen Windaugen dort oben aus der Zeit Karls des Großen. Fensterscheiben sind bloß um die Stube. Die Küche ist ein Steinherd. Anders hatten ihn auch die Urslawen nicht, die man fälschlich Kelten nennt, obwohl Venedig und Vindelizien den Stamm windisch oder wendisch deutlich verraten. Der Rauch quillt zur Türe heraus. – Urzeit.«

»Und diese Windräder! Diese großen und kleinen Stimmen mit Holzklappern: alle fern ein, nahe aus! Tief und würdevoll, eilig und nervös, ritardando da, accelerando dort, ganz einschlafend in der Ferne, es ist lähmend schön. Wie ein Mittagstraum! Wahrhaftig, es ist ein sonderbares, vollkommen wunderliches Erdenrestchen, weit hinter den letzten deutschen Landen gelegen, die man gemeinhin kennt! Daß so was noch Deutsch redet!«

»Man versteht's ja auch nicht«, sagte Solvanus: »›Z'noahgst oaner dauo gweihn. Scho spaout g'weih'n; war scho raargweih'n sai Gieahh! Z'schput g'weih'n. Hotter do weiader meissen geiah'n.‹«

»Wirklich; das versteht man nicht«, sagte der Provisor, ein wenig88 bedrückt, aber in seinem Seltsamkeitstraum nur noch mehr bestärkt.

6.

Doktor Vollrats Haus lag am Abhang über dem antiken Solvafluß, der, tief unter dem schönen Höhenhause, unsagbar einsam, lange noch hinter großen Mühlen, durch breite und versumpfte Auen in die Mur hineinging. Ganz stauestill, so daß an den Ufern die Reiher fischten, zwischen den Bäumen, die tief und urig das Wasser überhingen, als blaue Juwelen die Eisvögel und die Fischlein blitzten, die sie aus der reich silbrig wimmelnden Flut herausgerissen. Manchmal waren Barben, Schleien oder Weißfische beinahe zu kleineren Heringszügen gedrängt. Das Wasser goldig dunkel, in der Sonne wie mittelhelles Schildpatt, schwer radioaktiv. Denn die Solva oder Suiba der Alten hatte den gleichen Ruhm verdient wie der Mäandros. Sie geht, mit unermeßlich viel Windungen und Schlängelwegen, mehr als das Dreifache einer normalen Lauflänge dahin und empfängt so Sonne über Sonne. Am Grunde liegen die Steintrümmer der altrömischen Flavia Solva, insofern sie vom salzburgischen Hoch- und Domstift, das diese Gegend durch Karl den Großen erhalten hatte, der Konservierung unwürdig befunden worden waren. Bacchantenzüge mit Liebesgebärden, daß die Schlange des Paradieses sich davor verkrochen hätte! Und jenseits liegt, unsäglich stille, ein Dorf auf und neben der römischen Stätte. Das Forum, das Amphitheater sind noch erkennbar. Die vielen Tumuli des Friedhofes sind eingeebnet, die Funde ruhen in Museen, die Gegend ist immer noch schauerlich fremd und schön, wie die Via Appia. Uralte Fischerhäuser an der Mur; Netze, Schilfwildnis, der kreisende Fischadler in den Lüften. Und von den Hügeln herunter, an beinahe senkrecht scheinendem Korallenabsturz, der südsteirische Buchenwald, der seine Kronen bis ans Vollratsche Anwesen heranschlug. Von dort kamen die gespenstischen Nachttiere dieser Gegenden, die Glires, lemurenhaft in Dachkammer und Keller herzu und spielten in nächtlicher Herbstnähe beim Sturm Kegelschieben und Alle Neune, so polterten sie droben.

Oder sie weinten wie arme Seelen. Winselten, fauchten, schmatzten Obst. Alles bloß in der Nacht, der ihre großen, schwarzgläsernen Handschuhknopfaugen entsprechen. Silbergraue, kleine Eichhörnchen sind es, mit behaarten Schweifen, immer langsam kletternd, immer an Wänden und Dachsparren hängend, immer wieder hinaus in den Buchenwald, ihre unentbehrliche Heimat. Fällt der urslawische Buchenwald, dann stirbt die Buchelmaus, die Billmaus, auch dahin.

Bloß in den großen Rüstern von altadligen Parks lebt sie noch, einsam und traumhaft und abgesetzt und pensioniert, weiter. Ein kleiner, armer Serenissimus, der bloß in Sturmnächten unruhig und lebhaft wird, um sein Schlafloch zu erreichen, wo er dann, König im Berge, von ehemaligen großen Tagen träumt, da es noch ein großes Siebenschläfervolk gab und die Römer die besten Stücke in eigenen Gliralien mästeten.

»All das so sonderbar«, sagte Theo, als sie vor dem Hause standen, das einen richtigen altsteirischen Vorbau hatte; ein kleiner Portikus auf zwei antiken Säulen, unter dem der Kellereingang war. Zehn Stufen führten zur offenen Halle empor, die zugleich Hauses Eingang war, und um deren Säulen und griechischen Tempelgiebel sich, hundertfältig und blau und grün durchblitzt, die wuchernde Rebe schlang.

Schattig, kühl, ein wenig höher, also winddurchweht und dennoch mildluftig war es hier, so daß die Weinflaschen, die Hilde brachte, alsbald bläulich perlend anliefen.

Das junge, weibliche Apothekersubjekt kannte Hilde noch nicht und reichte ihr freundlich die Hand hin. Hilde gefiel allen. Fünfzehn Jahre war sie nunmehr in unausweichbarer Treue und Liebe bei dem alten Mann, um dessen graues Haupt eine unausgeglichene, eine unfaßbare Verleumdung webt, die ihn, fern von der Hochstatt seiner Wissenschaft, zum Bauern werden ließ. Sie allein war ihm verblieben von aller Welt, obwohl er ihr Vater hätte sein können. Sie hing an ihm, wie es nur ein Weib kann; ergreifend still und zufrieden teilte sie mit ihm Entbehrung und Arbeit; ihre Schönheit trug sie, weit abseits von Gesellschaft und verstehenden Augen, bloß für ihn ruhig einem Verblühen entgegen, mit dem es aber heute noch seine gute Zeit zu haben schien. Sogar der Provisor, der gänzlich erfüllt war von dem Bilde seiner einzigsten Tilla, er sah sie gerne an. Die alten Herren aber waren durch ihre schwebende, kommende, gehende und immer sorgende Nähe bald wie in Rebensonnenschein gestellt, bald wie in Weinlaubschatten wohlig gekühlt und eingeduckt.

»Ich habe ein Gefühl,« begann Solvanus, der Philosoph und Philologe, »daß die Zeit naherückt, wo man dir Gerechtigkeit und Rehabilitation widerfahren lassen wird. Wir haben eine Regierung, der es Freude machen könnte, altes Unrecht aufzudecken und zu sühnen. Der junge Gast hier geht nach Wien ins Unterrichtsministerium; er soll deine alte Sache dort aus den Akten vorsuchen. Er ist mit dem Minister befreundet, und alles, was man in Wien wahrhaft und gerechtermaßen erreichen kann, geht durch neuen Kursus. Erzähl' uns einmal genau, wie du gehandelt hast, daß man dich so verleumden, kaltstellen und ein Dritteljahrhundert lang an Ruf und Beruf so furchtbar schädigen gekonnt.«

»Das ist einfach. Ich war Kehlkopfspezialist und durch innern Eingriff geübt, das Messer des Chirurgen völlig zu entbehren. Da wird in eine Vorlesung über Chirurgie eine alte Frau gebracht, ihrer Stimme war sie beraubt. Wir nahmen, einer nach dem andern, den Spiegel ans Auge. Ich sehe einen Polypen; nicht grade gestielt, aber auch nicht muldenförmig und flach aufsitzend. Er wäre mit der Drahtschlinge abzudrehen gewesen. Aber der hochgebietende Professor für Chirurgie wollte seinen Hörern einen Kehlkopfschnitt zeigen. Damals war die Tracheotomie noch ein Eingriff auf Leben und Tod, müßt ihr wissen. Und selbst im Falle das Leben aushielt, war dauernde Stimmlosigkeit zu befürchten, wie das ja nachher wirklich gekommen ist.

Ich gehe unmerklich zum Professor und erbiete mich mit leiser Stimme, die alte Frau durch einen ganz einfachen inneren Eingriff zu retten. Er braust laut empor. Ich, kaum erst einmal Dozent geworden, wolle ihm Lehren geben?

Die Studenten horchen auf. Jetzt war's ein öffentlicher Fall geworden. Ich antworte ruhig, daß ich nicht daran denke; ich wolle bloß eine Operation vermeiden, die mir hier unnötig, ja gefährlich, sicher aber schädigend erschiene. Ich hätte nur im Namen der Humanität ein bescheidenes Wort privaten Einwandes gewagt. Es tue mir leid, daß durch das heftige Wesen des Herrn Professors nunmehr Zeugen da wären.

›Wir kommen also zur Tracheotomie, meine Herren‹, ging der Professor über mich zur Tagesordnung über. ›Die Tracheotomie, meine Herren, ist – –‹

Und dann:

›Nun, Herr Dozent, Sie gehen?‹

›Ja.‹ Und nur ihm allein hörbar, sagte ich: ›Aber ein Verbrechen bleibt es dennoch.‹«

»Au, au, ach, wehe dir! Ausgesprochener Junggesell, keinen Schwiegervater zur Verteidigung! Und eine so ungeheure Verletzung der eingeschworenen Disziplin! Jetzt versteh' ich alles.«

»Man hat mir den Hörsaal ›aus Raummangel‹ entzogen. Und einen neuen bekam ich so lange nicht, bis die drei Jahre Frist für mein Dozententum um waren, das trotz meiner Proteste automatisch erlosch. Ich erfuhr durch Freunde, eine schwer gravierende Schandtat meinerseits hätte allgemeine Acht und Bannung meiner akademischen Person herbeigeführt. Ich fordere Untersuchung gegen unbekannte Verleumder. Man antwortet mir: ›Fordere eine Untersuchung gegen dich selber.‹ Ich sage: ›Nein, denn ich bin mir keines Grundes dazu bewußt.‹ Das Ministerium ist mit der Fakultät verschworen; ich weiß und erfahre nichts, als was man mir vertraulich angedeutet. Ich klage die Fakultät, ja die Ärztekammer, die Partei gegen mich nimmt, öffentlich an, um einen Verleumdungsprozeß gegen mich anzustrengen. Man steckt es ein – und schweigt. Jahrelang wiederhole ich diesen Anwurf. Man schweigt.«

»Natürlich. Je länger, je bockiger.«

Die kleine Apothekergehilfin hat dunkle Wangen bekommen. Sie ist voll Gerechtigkeitsgefühl. »Können Sie beschwören, Herr Doktor, daß auch nicht das geringste andere Verschulden durch Sie geschah?«

»Das kann ich unter Eid stellen.«

»Theo, du gehst nach Wien zum Minister. Wirst du?« – –

Theo schlug an sein Glas, ließ in freundlicher Ruhe die märchenschöne Gegend, das wunderbare Weingartenhaus, eine stille, schöne und treue künftige Frau Hochschulprofessor und den alten Märtyrer seines jungen Mutes hochleben. Für den sich die Jugend einsetzen werde! Die Jugend einer neuen, gerechteren Zeit. »Es werde hier Luft und Licht und Wahrheit! Hoch!«

Von diesem Augenblick an sagte Tilla, auch vor Hilde und Onkel Mappe und dem Weisheitskauze, zu Theo »du«.

Beinahe hätte man sie als Verlobte hochleben lassen.

7.

Junge Menschen haben manchmal eine Eigenschaft, die beinahe an ein sittliches Ausflußbestreben der Gottheit glauben machen könnte: ein unbesiegbares Gerechtigkeitsgefühl, das sie zuweilen sogar dem Geschick Michael Kohlhaasens entgegentreibt. Solche Naturen sind in den angelsächsischen Ländern, insbesondere in Nordamerika, gar nicht selten; sie mischen sich blindlings in Dinge ein, die für sie im Grunde fremd sein sollten. Im nachlässigeren Österreich, wo jeder milde gegen sich und andere ist, war dies eine Seltenheit, daß Theophrast gegen Wien fuhr, eine Pharmazeutentagung zu besuchen, um dabei, hauptsächlich und zähe, den Staatssekretär für Unterricht – Tag um Tag – unablässig wegen ungesühnten Unrechts zu quälen.

Wien, sosehr es zu temperamentvollen Aufständen neigt, ist eine jener wenigen, noch nicht gottverlassenen, ja sogar göttlichen und goldigen Städte der Erde, wo alle Unruhe, aller Haß und Hader durch wunderbare Fügung eines hellen und leichten, also auch leicht beruhigten Blutes sich selber bald regulieren. Und man hört geduldig, wenigstens bis zum Dämmerschoppen, in allen Parteien auf gar zu schrille Anklage. Man legt begütigende Apostelhände auf in allen Ämtern.

Dem jungen Menschen wurde versprochen: »Wenn die Fakultät selber Reinigung verlangt und alte Schuld vermutet, dann muß die ganze Angelegenheit erst einmal vor einem Ehrenrat bereinigt werden. Fällt der einen Freispruch gegen den ominös umwitterten Schatten des alten Doktor Vollrat, dann kann die staatliche Gerechtigkeit nachfolgen.« Denn in die Mauern der Alma mater durfte sie damals nicht hinein.

Wenn ein Mensch etwas wirklich will, dann entscheidet der Erfolg stets für ihn. Denen, von welchen er etwas fordert, wird ihre Ruhe zuletzt lieber als sein Erstrebtes.

»Wollen …« In dieser hellen, freundlichen, klar durchsichtigen Stadt schwebte nicht jenes dunkle Wollen, das dort unten, im Blute, Bilder über Bilder treibt. Hier gab es keine Geister, aber auch kein schwer-süßes Gefühl von Dichtung, die überall dämmert. Man glaubte nicht an dunkle Kräfte. Hier glaubte alles entweder an sich oder an den Bundeskanzler oder an den Bürgermeister und war zufrieden damit. Solche Menschen lassen sich von den Willenskräften der dumpfblütigen Provinz leicht Richtung geben: schon aus Bequemlichkeit.

Theo wollte. Er gab keine Ruhe. Zu seiner Ehre: er ahnte gar nicht, daß von dieser Aufgabe letzten Endes die Königskrone und das Herrschertum über die Apotheke zur blauen Gans samt Inventar und Hausgespenst abhängig sein könnte. Auch dieses Inventarstück war recht schätzbar. Denn die Sage von diesem Hausgespenst machte die Apotheke auch in den verlassensten Ferialzeiten einbruchsicher. Überdies verbreitete sich bei den Bauern ob solcher Sage eine abergläubische Scheu vor geheimen Kräften gerade dieser Apotheke. Man glaubte an diese Kräfte, gruselnd.

Ach, die Apotheke, die er in Wien fast vergessen, samt ihren Kräften!

Diese wirkten auch stets. Vor dem Kirchtag pflegte Onkel Mappe dem Provisorchen zu gebieten: »Da sind drei Pfund Schweinefett. Da ist ein Pfund Dachsfett. Ein Pfund Schweinefett wird, braun gesprenkelt mit terra umbra und Goldocker, ganz grob emulsiert. Das ist dann Kreuzotternschmalz. Ein Pfund machst du, glatt und blau, mit Fernambukholzextraktum und diesem Färbemittel an: es wird davon gleißend goldgrün. Das ist mein Geheimnis. Es wird so zu Smaragdeidechsenfett. Gegen den bösen Blick, gegen Schwergeburt und Verzauberung überhaupt. Das dritte Pfund, mit una unc. tinctura cantharidae, Therebinthina cocta und resina Benzoe, äußerlich angewendet, und mit einem innerlichen Mittel aus ganz kommunem Selleriedekoktum und Kakaobohnen nebst Zimt und Nelkenöl ad libitum, aber kräftig dosiert, genommen, dient zu einer Kraft, auf die mein Provisorchen in seiner Reinheit erst noch ein wenig lächeln wird. Es ist ein sehr beliebtes Mittel, das von Lebemännern hoch bezahlt wird. Geschieht ihnen recht. Ich habe in derlei Dingen kein Erbarmen mit der Preissetzung. Und es ist mein, jetzt unser Geheimnis. Sollte aber der betreffende, vorübergehend zu sehr Gestärkte zu übermütig werden, mein liebes Provisorchen, dann geben Sie der Frau des betreffenden Mannes dieses Dachsfett, das nur in mikroskopischer Untersuchung und niemals an Geschmack oder griesiger Struktur von reinem Gänsefett zu unterscheiden ist, in eine Pomade nach beifolgendem Rezept. Sie sehen, das Rezept ist ganz harmlos, außer für Kopfläuse. Es ist ein Haarmittel, das aber, auf die Schädeldecke appliziert, auf der noch grünes Gras wächst, die ganze Prärie da über der grauen Gehirnrinde binnen kurzem seelenvoll mit einem Alteherrengrau überzieht. Solche Männer werden dann oft dazu gebracht, aus der Not eine Tugend zu machen und – treu zu bleiben. Ich hätte solch hübsche alte Geheimnisse niemand sonst anvertraut und weiß noch deren andere. Aber Sie, Sie scheinen mir der Mann zu sein, der ausgleichende Gerechtigkeit üben kann: nur Gerechtigkeit. In andere Hände gehören solche kleine Spassetteln nicht.«

Da Onkel Mappe ihm diese und andere, mehr humorvolle als gefährliche Geheimnisse der altländischen Offizin vertrauensvoll preisgegeben hatte, die natürlich bei vorsichtiger Dosierung niemals schädlich wirkten, so gewann der ehrliche Provisor nur noch mehr Zutrauen zum vergnügten Vorherrscher über menschliche Schwächen. Onkel Mappe gab überdies den Gewinn aus solch kleinen Schalkhaftigkeiten in Form von unentgeltlichen wahren Heilmitteln an arme alte Weibchen, an Arbeiterfrauen und sorgenvolle Kleinrentner ab, und so büßten die Dummen, die Schalke, die Sündigen ihre Steuer zugunsten der wirklich Elenden am Leben, der Armen und Leidenden.

Damit war insgeheim die ganze Apotheke zu einem einzigen, sich selber regulierenden guten Staate zusammengewachsen, der seine Strahlen warm in ein gut gelüftetes Hirn entsandte.

8.

Immer und unverbrüchlich dachte Theo aus der kristallklarsten und ironischsten aller Städte nach Lindenau zurück.

Ja, so schwer und schwierig war durch jenes Grenzland und jene seelischen Grenzgeschichten dort das Hirn des sonst gar nicht schweren Pharmazeuten geworden, daß er tagelang im muntern Wien immer noch dem merkwürdigen Ton und der musikalischen Kadenz jener Landschaft, dem Hinüberleiten zu jenem fernen Menschentum nachgrübelte. Bis ihn endlich die freiest durchlüftete der Städte (außer Paris) in ihren spielerischen Wickel rollte.

Dort in Wien geht, auch meteorologisch, fast immer ein frischer Wind, und schwerblütige Menschen gibt es nur unter erblich Beladenen. Aber Inzucht ist selten dort, im größten Landhafen zum Orient hin. Der Himmel ist heller und wechselvoller als anderswo. Denn immer ziehen kaleidoskopisch wechselnd dort die Wolken. Und ist es am Himmel stets anders, so entsteht auch in den Seelen kein Luftsumpf.

April: das ist Wien.

Die launische Aprilluft des Wiener Himmels drang zuerst in Theos Seele nächtlicherweile ein; denn den Seinen gibt's der Herr im Schlafe.

Die Schornsteinköpfe drehten sich heute beständig; der Nachtsturm schmauchte und sang wie eine ferne Orgelgemeinde. Ganz feierlich war diese summende Westwetternacht. Ohne das jauchzende Aufzetern der Windräder von Lindenau klang es beinahe gregorianisch streng. Schlummerlied. Segen. Ein wenig Koboldseinfälle dazu dennoch. Die Telegraphendrähte sausten. Autohupen tuteten nur von ferne. Irgendein Posthorn blies? Oder nein – es war das Piston, das aus einem entlegenen Gartenkonzert herüberblies, schmetterte, aber gedämpft; dem Verschlummernden war feierlich zumute.

Zudem war eine reizende Quartierstochter bei seinen Gastgebern. Nichte, neckisch, ziemlich frei und hell von Lebensanschauung; ging gern ins Kino und zu Ausflügen, hatte auch schon mit Theo eine Waldpartie ausgemacht. Von der träumte er mit durch, aus und ein. Aber choralartig orgelte der Weststurm um die Mansarde. Feierlich. So, daß das Operettenmotiv der kleinen Wienerin nur mehr als ganz schüchterner Kontrapunkt in Theos Träumen da und dort angeschlagen wurde.

Nur in einer Nacht träumte er lang und drollig von ihr, wachte auf und schlief erst gegen hellen Tag hin wieder ein. Der Sturm hatte sich gelegt, die Orgel über den Dächern war verbraust. Erst vormittags dann sah er Mizzi. Die war so reizend vertraulich, daß er ihr seinen Traum erzählte. Da lachte sie weidlich und gab ihm auch den verlangten Kuß … Und den sogar geradezu bedeutungsvoll. Ihn durchschauerte es ordentlich.

Seine Pflicht gegen den verleumdeten Vollrat hatte er übrigens völlig getan, so gut sich dies für jetzige, noch ungeklärte Verhältnisse tun ließ. Es war alles im Rollen. Theos Freund, der Staatssekretär für Unterricht, hatte ihn bloß vor allzu dreistem Vorgehen gewarnt. »Wir haben da noch einen Mitschuldigen aus der alten Zeit. Sektionschef. Der wird sein böses Geheimnis mit Klauen und Zähnen verteidigen; aber er wird bald in den Ruhestand versetzt. Abwarten also, bis der zum Teufel ist! Und nach dem Trauerkondukt setzen Sie dem Ministerium frische Blutegel an. Haben Sie keinen Abgeordneten von Einfluß, der ihnen dort heiß machen könnte?«

»O ja, den Hesch! Ein Prachtkerl!«

»Kenn' ich. Hesch zerbeißt Stahl und Eisen, wenn er will.«

Und nach dieser beruhigenden Abmachung fuhr der junge Mensch frei wie eine Schwalbe in der Luft durchs liebe, helle Wien umher, in dem Mammonsverdienst schwierig, in dem aber zu leben, wahr und voll zu leben, so süß und leicht ist. Wahr und voll zu leben aber heißt dort, bei etwas südlicher oder gar orientalischer Mäßigkeit oder auch nur Genügsamkeit und Schlichtheit mit den Nerven und der Phantasie leben und nur auf eins zu achten: daß man die Heiterkeit der Seele nicht verliere.

Vollrats Sache also hatte gute Wege … Wie gern sah Theo sich jetzt die Stadt an.

Ordnung! Ordnung! Wenigstens verhältnismäßige in der ehedem so nachlässigen Stadt! Sogar die Türen der saubern, blitzschnellen und pünktlichen elektrischen Stadt- und Untergrundbahn wurden von fast allen Männern und einem Drittel der Weiber, ja einem vollen Zehnprozent der Damen sogar, geschlossen! Ein Ding, unerfindlich und ungeahnt ehedem.

In zehn Minuten war man aus dem Stank der Autos im goldgelben Schönbrunn, das als Wohnung für Kriegsinvalide und andere verdienstliche Märtyrer alter Tage schön und sauber aussah. Billige Gasthausmenüs in der berüchtigten Stadt der Auswurzerei! Er staunte. Und er war froh. Da war doch trotz aller Beschimpfungen, die über Stadt und Verwaltung ergingen, was Tüchtiges und Gutes hinter allem Steuerdruck. Man sah auf Schritt und Tritt, daß hier eine neue, gut geordnete Menschheit erstand.

Noch war Theo erinnerungstrunken voll von der geheimnisreichen, schwergestimmten Poesie seiner Heimat. Da erheiterte ihn gerade der Kontrast mit der frohsinnig klaren, nüchternen Stadt.

Besonders unter Arbeitern und armen jungen Leuten wuchs ein neuer Wiener empor. Belehrter, disziplinierter. Und vor allem viel stolzer als der von ehedem. Trinkgeld verlangte keiner mehr, der ehrlich arbeitete. Ehe der Faschismus Italien ernst stimmte und römisch klar machte, hatte der Wiener sich schon auf seine Würde besonnen; auf seine Heiligkeit, sobald er schuf für alle, sobald er arbeitete. Die Stadt war nüchterner geworden, aber durchaus nicht schlechter. Die gute helle Laune dieses außerordentlichen Volksstammes war geblieben, und das wird die Stadt vielleicht einmal zum Zentrum der Erde, zum Züngel an der Wage, zum Ausgleich zwischen Osten und Westen bestimmen.

Freilich, der schwere, beinahe orientalische Hauch von ambraduftiger oder manchmal fast rosenölschwüler Phantasie, der über Theophrastens Grenzlande schwelte, er war dort über das fröhlich spöttische Land des ätherleichten, grünlichen, bissigen oder, wie man auch sagen kann, lustigen Weinchens nicht gar dick gebreitet. Das Rindenhorn des einsamen Hirten brüllte nicht sehnsüchtig und entsetzlich menschenfern und dabei entsetzlich menschverlangend über die Hügelweiten. Aber das faunische Ziegenbockshorn oder das Jungochsenhorn plärrte auch hier über die Weinrieden von Sievering und Grinzing fernhin. Immer mahnend, daß der Weinhüter auf verbotenem Wege einen herbstlichen Rebenwanderer gesehen habe. Und wenn der sich nicht davonmachte, hatte er ihn bald beim Graps (das heißt Nackenkragen, und das Wort kommt von Greifen).

In unermeßlicher Sonnenstille blökte so das Hüterhorn. Auch da war die Weite groß, wenn auch dort nicht wie im Südlande zweihundert Kilometer in der Runde überschaubar sind. Solch ein übermeerweiter Fernblick ist kaum dem Florentiner gegönnt. »Aus solchen Gegenden kommen die seelisch allzu weitsichtigen Menschen«, hatte Onkel Mappe gesagt.

Aber es war genug der Poesie auch in Sievering und Grinzing und auf dem Nußberge, und das war um so erstaunlicher, als eine Rasse von tausendjährigem Wissen, als eine Stadt von zwei Millionen Menschen dicht hinter solch wunderbarer Naturstille wogte, trieb, stank, rauchte, verelendete. »Der Wiener ist ein Wunder; er lebt, unberührt von aller Westwelt, heute noch da und dort wie mitten in der Ewigkeit«, sagte sich Theophrastus, als er diese vom Gelde eroberte und dennoch in ihrer Weisheit der einfachen Leute unverwüstlich scheinende Stadt und ihre Menschen besah, dann, wenn sie ausruhen gingen, wenn sie sich freuen gingen.

Freilich bloß noch in seltenen kleinen Schenken sah man sie richtig.

Da gab's noch eine Poesie.

An froststarren Frühherbstmorgen, auch wohl an kaltklammen Abenden donnerten überall Böllerschüsse wie bei einer Kirchweih, obwohl erst die zudringlichsten Kinder der Sonne, ein paar Trauben, reif und süß geworden waren. Das bedeutete stets »Weltbrand«. Weltbrand, Kataklysma, Muspilli, allerdings bloß für irgendeine sehr schädliche Wespensippe und ihren ganzen Staat. Wenn die weintraubenliebenden Wespen durch die herbstliche Nacht verkrochen, klamm und straff durch Kälte gemacht waren, dann sprengt der wissende Weinhüter die schlimmsten Erdlöcher. Waben und schlafende Wespen wurden umhergeschleudert, vom Walde kam von zwölf bis drei dann der Dachs und schmatzte. Der Staat war weggepulvert, die Trauben behütet.

So in der Nähe einer beirrend großen Menschensiedlung fand Theo an ihrem Rande das Ineinanderspielen von Mensch und Natur wieder, das ihm seine Wahlheimat so köstlich machte.

»Dort erst, wo die Menschen nicht allzusehr anthropozentrisch oder homozentrisch sind,« hatte Onkel Mappe gesagt, »bloß dort noch blüht das allerletzte ferne blumige Ackerchen und der letzte heilige Hain vom ausgerodeten Reiche Gottes.«

Und der Kauz der Athene hatte hinzugefügt: »Meine französischen Enzyklopädisten haben das längst gewußt. Die Menschheit aber entfernt sich (in einer gottgewollten Strafkurve!) von dieser Erkenntnis. Und recht geschieht ihr. Man muß bloß den Mut haben, als Marodeur zurückzubleiben, um die wiederkehrende Schnauze der Uräusschlange erkenntnisreich und ironisch wiederzusehen, die in den Schwanz beißt. Und dann muß man genug Klugheit haben, daß sie einen nicht lebendig bekommt. ›Es kommt alles im Leben auf »Distanz« an‹, sagte der Aristokrat, als er einer Ehrung seiner Wichtigkeit durch die Guillotine im genauesten Augenblick durch vornehme Flucht auswich.«

Dieses Wien, diese durch irgendein Schicksal genau und ausgewogen hergerichtete Stadt der Kompromisse, diese Kongreßstadt zu Zeiten nach der Unruhe Napoleons, diese einzig mögliche Völkerbundstadt zwischen Balkan und Westland … Es war, es war noch poesievoll. Wie lange noch? Wie lange noch hält der Wiener in letzten Kräften den bunten Regenbogen seiner Perlenmuschel gegen den Himmel?

Der kleine, deutsch-ernsthafte Provisor rechnete Schönheit gegen Schönheit wie ein Rezept aus.

Die vergessene, verlassene, von der Regierung »undotierte« Gegend dort unten. Dort fließt allein auf europäischer Erde noch ein ringelnattergewickelter Mäandros, den die Urslawen Zuiba, die Römer Solva nannten. Niemand reguliert ihn. Aber ein guter Medizinerkopf wird eines Tages drauf kommen, daß dieses radiodurchdrungene Sonnenwasser unbezahlbar wäre. Dann kommen Fremde in Massen hinunter, und die unsagbar deutschlandferne Gegend ist vielleicht bald – »verberlinert«.

Soll Theo der Welt das erzählen? Soll er erzählen, daß es dort noch so furchtbar starke Urmenschenströmungen gibt, daß Geister sich getrauen zu wandeln am totenstillen Mittage? Es geht hier nicht um Entdeckung und Ferialbesiedelung. Es geht um die Bewahrung, um das Geheimnis eines Schatzes, den zu heben die Universitäten noch zu unwillig sind. Man wird also hier schweigen müssen. Bloß Vollrat soll des auf ihn gehäuften Unrechts ledig sein. Von allem übrigen behält Theophrastus sein Geheimnis: »Dort ist Orplid.«

Denn die Menschen verständen ihn gar nicht. Die glauben ihm nicht.

Nein. Mizzi allein erzählt er's. In ihr erschauerndes Vorstadtherz legt er die Geschichte von der durch kein Mittel als Anständigkeit wegzutreibenden Ahnfrau zur blauen Gans. »Hinauslangweilbar bloß durch Bravheit«, sagte er.

»Du glaubst nicht, Mizzi, wie das zur Unanständigkeit aufreizt«, seufzte er dann beklommen. »Wenn man weiß, man muß anständig sein.«

»Und ob ich das glaub'«, sagte sie, ebenfalls beklommen.

Sie machten einen Ausflug um den andern. Einmal, war's heiß, ins Gänsehäufel, das andere Mal nach Weidling. Er freute sich des reizend gebauten Mädchens, um das ihn offenkundig alle jungen Leute (und erst recht die formenkundigen alten Herren) beneideten. Er war ihr, immun durch die größere, innigere, ernstere und schwerer nahbare Schönheit Tillas, ein guter Freund. Ein wenig verliebt er, ein wenig verliebt sie. Jedes wäre beim Aufspringen eines Zündfunkens der anderen Seite in Flammen geraten; aber jedes empfand das leicht Schwindelnde dieses Balancierens auf der Schneide als prickelnd. In Wien hat man oft dies: »Es muß nicht sein. Und wenn's muß, dann halt ja. Und dann aber gleich recht heiß.«

Endlos aber hatte Theo der fröhlichen Mizzi, die so kristallklar war wie ihre Stadt, von der eigenartig dumpfen, heidnisch-katholischen Dämmernis zu erzählen, die dort unten über dem Volke brütet, das weit weg von aller ausgelernten Welt in den römischen »colles«, den Rebenhügeln, hauste. Zu dem kein Bahnpfiff empordrang, keine Telegraphenstange, keine Lichtleitung hinführte. Völlig aus aller Welt war die Gegend! Fern, fremd, urtümlich.

Verschollene Spinnstubengeschichten gingen noch um, so wie auch der Flachs dort noch gebaut, geröstet, gebrechelt, gesponnen und im Haus gewoben wurde.

Am unheimlichsten war der kleinen Mizzi, die sich aber fiebernd gern von diesen ausgeschiedenen Geschichten früherer Jahrhunderte erzählen ließ, der Umstand, daß so gescheite Leute wie der Mahatma Solvanus und der Pfarrer von Großglavina da mitglaubten und gerne mittaten. »In das Innere der Nickeluhr des Solvanus hatte sogar ein Geist auf Verlangen sein Monogramm gegraben, ohne daß er die Uhr, die auf dem Tische lag, aus dem Auge gelassen hätte.«

»Geh, das glaub' i net«, rief Mizzi.

»Kannst es sehen.«

»Ja, nimm mich mit 'runter. Du, woher hat denn der Herr Mahatma Solvanus diese sonderbare Weisheit?«

»Organismus ist das. Einmaliger, einziger, zufälliger Organismus«, sagte Theo halb im Scherze, halb selber glaubend. »Wenn ein Mensch von den Menschen gar nichts und vom Kosmos alles erwartet, wenn er völlig in und mit der Natur lebt, dann ist er eben kein Mensch mehr, sondern ein Zwischenwesen anderer Art. So aber lebt Solvanus! Und nur aus dem Bewußtsein, daß er sonst völlig dem Reiche der Geister verfallen wäre, in das er ja doch später einmal ganz hinein muß, bleibt er bei einem Pfeifchen Tabak und einem guten Glas Bier. Ja, das sind seine Anker, die ihn an die Erde beschweren. Sonst flöge er längst zur Nacht über die Dächer und lachte als Kauz seinen schauerlichen Ruf.«

»Du, hör' bald auf! Es wird Abend, und mir wird schiech zumut«, mahnte Mizzi. Aber da sie dennoch unersättlich zuhörte, fuhr Theo fort: »Einmal hat ihn aber doch sein ungeheures überlegenes Naturtum verlassen, mit dem er zum Beispiel Italien wegen des gestohlenen Südtirol langsam ins Verderben hineinrinnen läßt –«

»Ah?! Wann geht's den Italienern an den Kragen?« rief Mizzi.

»Er sagt, er könne nichts übereilen. Zum Übereilen wär' ihm der Mussolini da. Und es würde schon alles recht werden. ›Einzelne können nicht abwarten‹, sagt er. ›Völker ja. Und die unablenkbare Kraft, die immer sein wird, wenn sie sich nicht mehr als Einzelexemplar fühlt, wird's schon machen.‹«

»Das kann jeder sagen«, ärgerte sich Mizzi. »Du deutest aber an, einmal hat er sich blamiert.«

»Ja, das war so. Einmal, da war ein so milder Februar, daß dort unten Krokus und Zitronenfalter das fahle Apergras belebten. Da ist es ihm eingefallen, nächtens zum alten Heidenfriedhof der Flavia Solva hinauszugehen und, weil römische Saturnalien waren, an einem Tumulus anzuklopfen. Er wollte endlich einmal mit echten Lateinern sein tadelloses Latein erproben.«

»Was ist ein Tumulus?«

»Ein altkeltisches, manchmal auch ein römisches Grab in runder Kegelform. Je vornehmer der Begrabene war, desto höher und breiter ist der Hügel. Du, auf dem Grabe des Attila bei Pettau da steht eine ganze Kirche drauf; das war einmal ein Berg von sechzig Meter Durchmesser und dreißig Meter Höhe.«

»Und der Solvanus?«

»Hat sich hineinbeschworen. Und wie er bei den Römern war, die Saturnfest hatten und einer Amphora nach der anderen die schimmelweißen Hälse brachen, da hat er sie in so tadellos ciceronischem Latein angeredet, daß es ihnen die Rede verschlug vor solchem Hochdeutsch – Hochlatein, hab' ich sagen wollen. Er hat ihnen dann beim Wein von den Fortschritten des »Cerevisiums« erzählt, wie sie das Bier nennen, hat ihnen zum Rendezvous in der Mittsommernacht, das sie ausgemacht haben, ein Faß Gösser Bier versprochen, das sie auf den Knien liegend trinken würden. Und er hat sich so wunderbar angefreundet. Aber beim zwölften Krateros (das ist der große Mischkrug, in den sie aber längst kein Wasser mehr taten) hat ihm der Philolog, der er nebenher ist, keine Ruhe mehr gelassen. Das waren Römer? Und er, er mußte sie erst Latein lehren? So hat er ihnen gesagt, daß sie vom Ablativus keine Ahnung mehr hätten. Immer bloß Dativ; und daß sie ein ganz scheußliches Styriakenlatein redeten, jawohl! Voll Noricismen! Voll vindelizischer Endungen, Betonungen, Konsonanten! ›Wo kommt bei Cicero denn ein z vor? Ein z mit einem Häkchen drüber, meine Herren? Freilich, Sie sind Kaufleute und pensionierte Veteranen und haben sich hier verheiratet und eingewöhnt. Ihre Gemahlinnen tragen ja alle die norische Haube. Aber, meine Herrschaften, eine klassische Sprache darf man nicht verhunzen! Sie, Herr Varro Terentius, werden hier mit Trjanez Baro angeredet! Lassen Sie sich das gefallen? Sie, Herr Hauptmann Albula, sagen siatt vinum – binum! Kassius, das heißt bei Ihnen allen Kazeo. Statt »colles« sagen Sie beständig Koloze. Und statt –«

»Nun, denkst du über noch mehr nach? Ich versteh' ohnedem die lateinischen Wörter net«, mahnte Mizzi. »Was ist denn nachher g'schehn?«

»Aus dem Tumulus hinausgeschmissen haben sie ihn«, sagte Theo ernst. »Und das hat ihn, der sonst die Geschichte der Völker lenken kann, wie er glaubt, sehr gekränkt. Aber er hat ihnen recht gegeben. Denn er hat die Gesetze der Gastfreundschaft verletzt. Hat sich als kleinlicher Philologe benommen und wird es nicht wieder tun. Am Großfrauentage, wenn es sehr heiß ist, klopft er wieder an. Und dann bekommen sie Gösser Spezialbier. Da wird alles wieder gut sein.«

»Herrgott, nimm mich da hinunter mit, Theo! Du kannst alles von mir haben! Bloß bring' mich in Geistergesellschaft!«

Theo, der alles haben konnte, griff nicht zu. Hier war alles so erlaubt. Da war alles so klar greifbar, so leicht und süß und lieblich zu haben, daß es ihn beinahe mit schwerblütigem Verlangen nach der unnahbar fernen Tilla zog, die ihm ihre heitern und dennoch im Grunde traurigen Briefe schrieb. Wien war wie ein entzückendes Heurigenlied mit schalkhaftesten Kehrreimen. Dort unten war's wie eine altschottische Ballade, wo der Sohn die Mutter erschlägt, und dann, auf der Jagd stürzend, in ihre Grabkammer einbricht und dort verhungern müßte, wenn ihm nicht die wachsblaß konservierte, wartende Frau die Brust gereicht hätte, wie als kleinem Jungen. Mit jedem Trank kommt aber ein graues Haar an seinem Haupte mehr hervor. Und als sie ihn finden und aufseilen, da ist er schneeweiß. So ist Ton und Atemzug und Sage dort unten.

Mizzi wollte, als er ihr so schaurige Vergleiche mit dem unbesorgten Wien machte, erst recht mit hinunter. Er aber wußte, daß sie ja doch nichts von all dieser Geheimwelt verstehen, hören, sehen würde. Sie war zu klar. Zu wienerisch. Für Geister gehört ein eigenes Talent. Um einen Mahatma zu empfinden, dazu gehören eigene Fähigkeiten, die den seinen ähnlich sind. Die Inder erkennen den verbannten Gott im Menschen. Die Europäer nicht. Bloß bei den Schauern der Nähe des Jenseits öffnet sich die Türe zum Zauberland. Mizzi war zu hell.

Tilla, ja. Die war dunkel, träumerisch, treu aus Schwerblütigkeit, von jener wunderbaren Treue, die ohne alles Verdienst ist. Und Tilla war ahnungsreich. Richtig! Ahnungsreich, so hieß das längst vergessene Wort. Ja. Ahnungsreich war im blitzblanken Wien niemand. Geheimnisreich war niemand. Vielleicht noch ein alter Herr dortwo, im baufälligen »Ratzenstadtel«.

Mizzis heißer Körper, enge an dem seinen, hatte stillegehalten, wenn über den Weinrieden deren letzte Poesie im Hüterhorn aufstöhnte; das blökende Sonnemittagshorn. Oder frühmorgens, nach klammer Frostnacht, das Pulverböllern über gesprengten Wespennestern. Oder gar zu Spätabend!

Das waren ihm aber die einzigen Heimbringsel der Poesie, die jetzt weggeht von der Erde, soweit sie materialisiert ist.

Er hatte Heimweh – nach »Dummheit«.

Dort unten allein war noch Sage. War Gespenstertum. Und Angst davor. Wie schade, daß der durchs Kino erhitzte Junge nicht mehr in der Apotheke umherzitterte! Jetzt war ein langer, temperamentloser, semmelblonder, wasseraugiger und verschwommener Kerl dort in der ›Blauen Gans‹ »Zauberlehrling«. Der erschauerte nicht, der phantasierte nicht mit, dem waren Bier, Wein und Schnaps die Dreieinigkeit der Geister.

Der Volkswitz unten war es, der hieß jenes Apothekersubjekt den »Zauberlehrling«. Aber der Mensch hatte kein Talent dazu. Ihm fehlte das Erschauern. Das Erschauern, das sogar Mizzi noch hatte. »Wenn das so bürgerlich weitergeht, fliegt die Quenzlerin wirklich und bestimmt mit den nächsten Seglern davon. Aus Langweile.«

So reiste Theo denn gerne zurück, das Versprechen des Staatssekretärs für Vollrat behaglich in der Tasche. Nach dorten, wo es Geheimnisse gab: mehr, als für ein Menschenleben ergründbar waren.

»Positive, stupide Strömungen.« Bloß der Apparat, der sie aufzufangen vermochte, er war noch nicht erfunden. Und infolge dummer Aufklärung verflüchtigte sich inzwischen – die delphische Pythia und der Zeus von Dodona im Raunen alter Eichen.

»Dann hat er die Teile in seiner Hand«, zitierte der Provisor Onkel Mappe nach, als er die uralte Bischofsburg wiedersah am Rande der Ebene hoch oben, gegen den Osten gedankenloser Reitervölker trotzend, die stets wieder dasein müssen, um alte Schönheit zu vernichten und frische Gedanken qualvoll schwer und unter Druck erstehen zu lassen.

Völker müssen erstürmt, politisch überritten und majorisiert werden, bis – in einem neuen Halbjahrhundert – das ungeheuerliche Geschehnis des Hirns eintritt: »Es gab einen Gott, und er war am schrecklichsten da, als wir ihn am wenigsten sehen wollten.«

So hatte Mahatma Solvanus einmal gesagt. Und er hatte hinzugefügt: »Man soll unbewußte Menschen züchten. Sam, der letzte Prophet neben dem ersten Könige Israels, wußte das. Heute weiß ich es allein – und ein paar allzu gescheite, also schweigende, katholische Priester.«

»Der Pfarrer von Großglavina?« hatte das Provisorchen damals gefragt.

»Ich weiß von ihm nichts, als daß er gegen jeden ›Gescheiten‹ den Mund diszipliniert zu halten weiß.«

Und gar zu gerne fuhr der, nur durch einige Semester verbildete, aber in seiner Phantasie wehrhaft gebliebene Provisor in sein, allen Deutschen und mehr noch dem ganzen Balkanstaat fern gebliebenes Wunderland hinein.

9.

Unten sonnte sich der abscheidende September über dem Heidekorn, das braun und gar nicht mehr duftig und blühend war. Es war alles schwer geneigt und beinahe bußevoll; sogar der Mais. Sogar Bohnen und versteckte Kürbisse. Denn diese Gegend hat Ernte noch dann, wenn weiter im Norden schon Brachland sich langweilt, schwermütige Spinnwebnester taunaß zwischen Wiesenstoppeln gespannt hängen, offene Sturzäcker warten. Immer noch summte ihm das Hüterhorn durch den Kopf, hörte er das morgendliche Sprengen der übervölkerten, traubenvernichtenden Wespennester. Die einzigen poetischen Laute rings um die Großstadt, außer dem Klappern der Äste und dem Aufbrausen des Windes im bräunenden Buchenwalde.

Blätter hatten ihn dort umflogen wie Abschiedsbriefe. Hier summten noch die Bienen, war voller Sommer. Fünf Ernten standen noch bevor.

Er fand die Apotheke aber merkwürdig still. Er fand sogar Tilla stiller und verhaltener, als er sie verlassen. Freundlich, ja bewundernd hörte sie an, was er für den alten Gelehrten getan, und sagte: »Das war schön, und du bist ein ganzer, treuer, guter und großer Mensch.« Wer dann schwieg sie wieder, und sie schwieg viel.

So reich und schön der Spätsommer war, irgendwas war wie Abschied.

Theo zerrieb eine Emulsion im Mörser. Tilla kolierte ein Dekoktum. Von der uralten, fünftausendjährigen Volksburg her kam das klangvoll tiefe Pochen von Büchsenmeisters großem Windrade. Ihm antwortete der ferne zweite Mächtige der Berge, der Klapotez des Stiftes Seggau am Kreuzberge. Die kleinen Windräder ratterten untereinander, durcheinander; aufgeregt, eilfertig, lustig.

»Es geht Wind dort oben in den Bergen«, sagte Theo träumerisch, »und die Weinhähnchen werden alle schweigen. Oh, wie so voll der Poesie ist dieses unentdeckte Land. In Wien – –«

Und er suchte in seinem Gedächtnis abermals das Hüterhorn von Sievering und das Weltenende der Wespenstaaten im Knall der Sprengladung an frostklammen Morgen. Dann aber fiel ihm Tillas warmer, aber nicht jubelheißer Kuß ein, und er merkte ihre Einsilbigkeit.

»Ist irgendwas vorgefallen?« fragte er. Aber er mußte auf Antwort warten, denn ein sehr schöner, blonder, großer Mann trat ein, grüßte, zog ein Rezept hervor, das er Tilla reichte. Nur mit ihr sprach er dann; nur sie sah er an. Es war, als bemerkte er den Provisor gar nicht. Und Tilla stellte den Provisor nicht vor.

Der Fremde erzählte. Er freute sich, daß es drüben in den endlosen Wäldern jenseits des Flusses, beim Herzog von Braganza, immer noch Schwarzwild gäbe. Jetzt begänne bald die Zelt des Büchsenknalls im bunten Walde. Oder zur Nacht, beim Ansitz, mit dem achtfach vergrößernden Fernrohr am Holzrande zwischen Kartoffel- und Maisfeld, wo man die Schwarzen schnaufen und brechen höre, wo man – – –

Sein Blick war in das eigentümlich nachdenkliche Auge des Provisors gefallen. Und er verwirrte sich ein wenig. Denn diese hellen Augen vergaß man nicht wieder. Sie waren klar, fest, still und vor allem merkwürdig klug verträumt, als wären es eines Befehlenden, eines Denkers und eines Dichters Augen zugleich. Doch faßte er sich bald und erzählte weiter.

»Ich bin mit dem Herzog bis zum Unjamwesi hinunter. Ich habe alle Tage Blut geleckt; Nilpferd am Blauen Nil, Elefanten, Löwen und Leoparden. Aber merkwürdig: Sie haben recht, Fräulein Tilla. Eine so eigentümliche, halb antike, halb bronzezeitliche Urpoesie gibt es dort für uns nicht. Diese Gegend steht uns näher, so unmerklich ihre Merkwürdigkeit auch dem sein mag, der alle Meere und Fernen erschöpfte. Mein hoher Patient ruht sich, ebenso aufatmend wie ich, dort drüben aus und behauptet, hier erst gelernt zu haben, daß aus den Bäumen positive Kraftströme rännen, welche dem heilsam sind, der an sie glaubt. Und, abgesehen von seiner Schlaflosigkeit – es ist wirklich wahr. Seine Nerven haben sich zusehends erholt. Professor Solvanus hat mit dieser Baumtheorie vielleicht den Anfang zu einer Entdeckung gemacht.«

»Der Herr Doktor ist der Leibarzt des Herzogs von Braganza«, sagte Tilla, um den Provisor zur Vorstellung zu veranlassen. Aber Theo benahm sich als im Dienste stehend, und Namen haben da nichts zu sagen. So fuhr der Fremde allein fort: »Leibarzt? Ja. Beneidet, reich honoriert, so dass man sich genügend zurückgelegt hätte, um die Hände in den Schoß zu legen. Aber immerhin doch noch im Herrendienst. Mag er noch sosehr mein Sklave sein, durch Schwäche des Leibes. Das muß anders werden. Ich werde mich selbständig machen. Hier. In diesem völlig unbekannten Lande, das man kennengelernt haben muß wie ich, um es aller Wunder voll zu finden. Wer hier den Leuten glaubt, an den glauben diese Leute.«

Sein Rezept hatte Tilla inzwischen erledigt; er nahm das Schlafmittel, mit dem er stets zu wechseln pflegte, grüßte Tilla mit einem langen, tiefen Blick und ging.

»So, so …«, sagte Theo ruhig. Niemand sah ihm an, wie es in ihm wühlte, fragte, sich ängstigte. »Ein schöner Mann das. Und weitgereist, aristokratisch angefärbt; Weidmann, Weltmann und dennoch Romantiker – wie wir beide – –«

»Nicht so ganz«, sagte Tilla leise. »Ich fürchte, daß – –«

»Daß er dir gefallen könnte!? Tilla!«

»Wenn ich die Wahrheit sagen muß – und du weißt, ich sage gerne die Wahrheit – nun, wenn ich dich nicht kennte, so würde er mir wohl gefährlich werden können. Aber, daß ich dich liebe, Theo, das ist und bleibt.«

»Verzeih mir, Tilla. Ich war überrascht, hier eine Bekanntschaft zu finden, hinter meinem Rücken. Aus den Tagen meiner wehrlosen Abwesenheit. So daß ich einen Augenblick zweifelte. Jetzt weiß ich, daß er mir nicht gefährlich werden kann, und damit –«

»Doch, Theo. Gefährlich kann er dir und mir werden.«

»Tilla, wie denn, wenn du schon – wenn du doch –?« Theo wurde blaß.

»Er will sich hier im Orte als Arzt ansiedeln. Und um den ganzen Ort auch als Neuling gleich in der Hand zu haben, will er die Apotheke aufkaufen, und dabei wäre ihm wer recht, der sie als angeblicher Besitzer führte. Es – wäre ihm recht, wenn er gleich eine Magisterin der Pharmakopöe draufsetzen könnte. – Und wenn's seine Frau sein müßte.«

»Ist die denn das?« fuhr Theo auf.

»Nein; er hat keine. Aber er denkt an mich.«

»Und du?«

»Wir werden wieder wandern müssen. Denn Onkel Mappe ist auch nur ein Mensch, und er ist sehr ruhebedürftig. Er will seinen Gedanken, seinen Forschungen, seiner Philosophie leben, und das nahe an der großen Universitätsstadt. Nahe an Professor Solvanus und den anderen Freunden, zu denen ja auch Vollrat zählen wird dort, wo er seine Professur ausüben wird, wenn man ihn rehabilitiert. Es werden uns alle verlassen, Theo. Und auch wir werden den Stab vor die Türe setzen müssen. Die ›Blaue Gans‹ hat uns was Blaues vorgemacht, Theo.«

»Nicht heiraten können«, rief Theo verzweifelt. »Ah, wenn diese Erde, die ich sosehr liebe, mich nur ein wenig wiederliebt, so öffnet sie mir den Schatz der Pollheimer! Du, weißt du? Den bei den drei Mädchenskeletten! Der allein könnte uns retten.«

»Traumtheophrastus du, du armer, armer Junge«, sagte Tilla gerührt. »Wenn das deine letzte Hoffnung ist –«

»Ich weiß den Eingang vom Keller des Liebfrauenbergwirtes; er ist nachlässig zugemauert. Ich werde den Eintritt bekommen, und ganz allein, mit Krampen und Spaten, werde ich Nacht für Nacht weiter im halb verschütteten Fluchtwege vordringen.«

»O du Träumer«, sagte Tilla noch einmal. Und da gerade niemand auf der mittagstillen Straße war und die ›Blaue Gans‹ ihnen allein zu Diensten stand, so küßte sie ihn zärtlich. »Du ja, du bist ein Romantiker. Der Herrenjäger, der Doktor dort, wird aber die Apotheke bekommen als Realist, obwohl er behauptet, Romantiker zu sein. Er wird sie bekommen, du aber –«

»Ich aber bekomme deinen Kuß, und der ist zehn Apotheken wert.«

Tilla zerdrückte eine Träne. Rührung, Enttäuschung, Bangigkeit, Ungewißheit abermals, bei der großen Bescheidenheit ihrer Mittel, die keine Heirat zuließ, kein gemeinsames Heim, auf weit hinaus keine Hausung! Der Zigeunerwagen irgendeines Quacksalbers alter Tage wäre hoffnungsreicher gewesen als jetzt ihre beiden Provisorposten, die vielleicht niemals wieder so nebeneinander her wie jetzt zu Mörser und Tiegel führten.

Draußen gingen in der goldklaren Rebenluft die Windräder, alle verkreuzten ihre wunderlich lieben Rhythmen. Ein voller Starenschwarm verdüsterte einen Augenblick die hereinfallende Mittagssonne.

»Die Glücklichen: die sind nur noch da, solange es ihnen beliebt. Und die Segler? Sind schon lange weg. Ja: du, Tilla, hat sich die Quenzlerin noch einmal sehen lassen?«

»Nicht mehr, seit die Segler zum letzten Male ihren Ruf in den Wanderwind geschrien haben. Es war ja gerade der Tag ihres Auszuges damals.«

»Die, wenn die reden wollte! Die könnte sagen, wo das alte Augsburger Silber aus den Tagen ruht, da Johannes Faustus vom Teufel geholt wurde.« Und vorsichtig warf er ein Stückchen grauen Ambras auf eine glimmende Holzkohle, die er sich aus der Lateinküche geholt. Onkel Mappe hatte es ihm geschenkt mit dem Scherzwort: »Um den Hausgeist der ›Blauen Gans‹ je und je zu beschwören.«

Eigentümlich drang der erstaunlich fremde Wohlgeruch in kleinen Ringeln durch Offizin und dunklen Vorflur und Gänge und Treppen hinan. Zweimal sah sich der phantastisch erregte junge Mensch in allen Winkeln des Hauses um. Aber die Quenzlerin ruhte den ewigen Schlaf und kam nicht. Vielleicht niemals wieder, da ein klarer Weltmannsgeist einzog in das verräucherte Apothekerhaus abgetaner Tage. Da arbeiteten beide, bedrückt und still, nebeneinander weiter, wußten keines dem andern Trost und hörten beinahe gedankenlos auf die Herbstmusik des Windes droben in den Rebenbergen über dem wunderlichen Städtchen am fernen Saume Deutschlands.

10.

Provisorchen hatte da einmal in der Hauptstadt des Ländchens, eine Bahnstunde weit, Arzneimittel einzukaufen, die überprüft sein wollten. Es handelte sich diesmal um flüchtige Gifte, bei denen Frische des Erzeugnisses wichtig ist. Opiate. Sogar Kurare, das der Herzog von Braganza benötigte, um die Wirkung des Giftbolzens der brasilianischen Ureinwohner zu erproben, der aus dem zwei Meter langen Blaserohr geschossen wird. Es war da eine ganz grobe Sau, die wollte der alte Fürst zur Nacht geräuschlos wie ein Geist anblasen und morgens die Fährte halten und nachsuchen, bis zum Resultat, welches etwa das winzige, dorndünne Pfeilchen geliefert.

Täglich war der Hausarzt, »der Leibarzt«, wie er sich selber mit ein wenig Spott nannte, nachfragen gekommen. Er wußte alle Steckenpferde und Liebhabereien seines hohen Herrn zu teilen und war diesem damit noch unentbehrlicher geworden denn als Arzt. Da nun Doktor Marschner, so hieß er, Tilla allein antraf, sagte er ihr geradeswegs, sie sollte die »Blaue Gans« übernehmen, als seine Frau. Als sein geliebter Lebensgefährte, den er begehre, arm und sorgenvoll wie jetzt. Denn er begehrte bloß die wunderbare Frau, das braune Mädel. So stolz, schlank, schön, still, klug und dennoch verträumt. So wie er selber sich die Eine seit jeher erträumt hätte. Eine, die ihm niemals vorgekommen bis jetzt. Bis jetzt, wo sie beide Ruhe fänden im Leben: Stille, schöne, rebenschwere Tage, verheimlichte, kußschwere – –

»Ich gehöre schon wem«, sagte Tilla leise, aber bestimmt.

»Tilla! Sie? Versprochen? Aber wer übernähme denn die Apotheke hier? Ich weiß von niemand, sosehr ich umherfragte.«

»Die wird Ihnen wohl verbleiben. Ich muß wieder wandern.«

»Aber mit wem denn? Mit wem? Doch nicht mit diesem, dem treulichen Jungen, da neben Ihnen!?«

Tilla erwiderte nicht. Da atmete er schwer.

»Also doch … Armes, armes Mädel«, sagte er dann und wandte sich zum Gehen. In der Tür drehte er sich um: »Arm? Nein; dazu sind Sie zu klug. Sie wissen, ich bin nicht der schlechtere, energielosere Mann von uns beiden. Und Sie wissen auch, daß bei mir Ihr Friede und Ihre Selbständigkeit stehen. Dieses Hauses kleine Königskrone und Ehre und Name, sie sind Ihnen dann sicher. Ich weiß, daß Sie jetzt viel nachdenken werden in diesen stürmischen Herbstnächten. Das wird Ihnen guttun. Auf Wiedersehen, Tilla.«

11.

Professor Schratt saß mit dem Kauz der Athene und Onkel Mappe zusammen im Stammwirtshaus »Zum dreckigen Löffel«, in dem sie vor langen, langen Jahrzehnten als junge und ziemlich bedürftige Studenten ihre Kurzweil getrieben. Schratt war bei weitem der älteste, aber auch der, von dem das meiste Leben sprühte. Blitzweißes Haar, blitzblaue Augen, blitzschneller Witz.

Sie erwarteten ernste Gesellschaft und wollten vorher schnell noch einmal die alten Jungen sein. Aber irgendein Druck ließ den ersehnten Unernst nicht aufkommen. Das Unausgetragene zweier Welten lag wieder einmal, allzu grell beleuchtet, über dem unselig dummen Westlandzipfel Asiens. Brand, Blut, Streik. Hie Kapital, dort Armut, Neid, Haß, eiliger Vormarsch der Gewalt: als Sturmtruppe Rußlands.

»Wie wird das enden?« sagte Onkel Mappe, der jetzt wochenlang in der Universitätsstadt zu tun hatte. Er gehörte zum Untersuchungsrat in der seit einem Dritteljahrhundert verschollenen Affäre Vollrat. »Wie wird das enden?«

»Das frißt noch lange an unserer Ruhe«, sagte Solvanus. »Das wird sich wie Erosionswasser in die werdenden Seelen einnagen. Zuletzt siegt die geeinte, friedliche Demokratie, nicht der Armen, sondern der Vielen. Die Armut wird arm bleiben, trotz ihres Sieges.«

»Was! Da ist noch Ungarn, da ist Italien! Italien wird einmarschieren! Ungarn auch. Wir verdienen kein besseres Los als das alte Polen, das sich selber zerriß. Mene, tekel, upharsin.«

Die blauen Augen des alten Hofrates Schratt blitzten vor Erregung. »Ich stelle mich mit meinen Studenten selber in Schlachtlinie. Sobald wir hier die Angelegenheit unseres alten Freundes, dem ich leider damals selber unrecht getan, wieder gutgemacht haben, lerne ich das Maschinengewehr bedienen.«

»Du? Du, der hilfreiche Arzt?«

»Ich, hilfreich? Ja, dem Staate hilfreich gegen jedes Verbrechen. Du vergißt, daß ich nichts bin als Gerichtssachkundig er. Daß ich das Institut für Juridische Medizin leite!«

»Schratt, du wirst dich verbrennen. Freudig soll man einer Sache dienen, nicht zornig. Deine Begeisterung in Ehren, aber – – ich weiß, die Weltseele geht andere Wege, als die deinen möchten.«

»Du, Mahatma, das war ein Spottwort.«

»Es geht Europa schlecht, weil ungeheure, priesterlich stille Lebenskräfte ihm unterschlagen und weggeschoben sind. Es geht sogar Amerika schlecht, das mehr voll guten Willens steckt als das boshafte Westzipfelland Asiens mit seinen zwanzig Grenzen! Es geht ihnen allen elend, weil sie nie mehr die Eremiten befragen, wie das ehedem klug und üblich war. Der Einsame allein ist Kern und Zentrum. Aus sich lenkt er, ohne zu wollen – denn dann wäre es gefehlt –, die Dinge dieser Welt als Faktor der Kristalle, als Kind der Geometrie und Mathematik. Er lenkt, weiß Gott was, in Wellen.«

»Wirklich, ein echter Mahatma«, sagte Schratt belustigt.

»Mahatma? Das ist ein Nichts; ein Nichts, das alles fühlt und empfindet. Oft mitleidlos wie die Natur, aber staunend wie ein Kind. Und in diesem Staunen liegt die Zukunft und das Weltgericht.«

So erwiderte der Kauz der Athene dem Spotte. Und er fügte hinzu: »Du, mein allzu klarer Gerichtsmediziner, ich sage dir, Pallas allein gelassen, wäre eine hochmütige und unfruchtbare Gans, säße ihr nicht der Nachtkauz auf der Schulter, der im Dunkeln fliegen kann.«

Da kamen schon die anderen Herren des Ausschusses. Die Gelehrten hatten sich zum Präses den ehrenhaftesten und gewissenhaftesten Richter der Stadt erwählt; einen Mann, der völlig außerhalb der Sache Vollrats stand und vollkommen objektiv die Akten zu durchprüfen hatte. Der zweite Mann war ein Physiolog; Hagestolz, hager und stolz, aber ein Herz aus Gold und unverrostbarem Stahl. Gütig, gerecht, unbeugsam, kerzengerade, eine Ehre der Hochschule, angebetet von ihrer Jugend.

Der dritte war Mahatma Solvanus; ruhig, gütig, weise. Berühmt bis in Haeckels und Darwins Bücher hinein, die beide sein enormes Wissen benützt hatten.

Der vierte Onkel Mappe.

Der fünfte ein alter Offizier, der längst umgesattelt und Philosophie studiert hatte. Stets Frondeur, stets prüfend über allen neuen Ideen grübelnd, stets noch lernend. Alle vier Gelehrten kannte er, besprach sich mit ihnen, und alle vier schätzten seine Biederkeit, sein gesundes Urteil, seine aufrechte Art, nichts anzuerkennen, was er nicht selber durchgefühlt hatte. Da das Verfahren zuerst ehrenrätlich war (denn die schweren Aktenstöße prüfte der Richter als Rechtskundiger ganz allein durch – ein Opfer nächtlicher Arbeit war es für Recht und Ehre), hatte man auch einen akademisch gebildeten Offizier beiziehen zu müssen gedacht.

Und mit tiefem Ernst, der kaum da und dort durch einen sparsamen Schluck unterbrochen wurde, berieten die Herren schon jetzt auf ehedem so lustigen Boden, was sie morgen auf akademischer Erde zuerst vornehmen sollten, um einig und ohne Zeitverlust ihr ernstes Amt antreten zu können, jeder schon im Bilde und Programm.

Durch Zufall kam auch Seine Magnifizenz heute in die alte Studentenkneipe. Der Rektor, dem man nun geeinigt vertraulich mitteilen konnte, um was es sich hier handle.

»Ja, meine Herren,« rief der berühmte und gefeierte Mann, dem eben der Nobelpreis angekündigt worden war, denn es war Herbst geworden, »meine Herren, ich selber als junger Student war ja Augen- und Ohrenzeuge der ganzen Angelegenheit! Ich bitte, mich als Zeuge einzuvernehmen.«

Niemand fragte, ob der gefeierte Gelehrte für oder wider auszusagen vermöchte. Das Gespräch kam sofort auf private Dinge, und im Gefühl einer guten Tat wurden alle diese im Herzen großen und gütigen Männer jetzt endlich lebensfroh, nach dreiunddreißig Jahren in demselben kleinen Pfuhl voll Bier und Tabak.

12.

Wochenlang dauerte die Durchprüfung des Aktenmaterials, das nicht die geringste andere Schuld des damals jungen Dozenten ergab, als eine aus gutem Herzen und ehrlicher Überzeugung vom eigenen Können unternommene Durchbrechung der ungeschriebenen akademischen Disziplin, der Unterwerfung des Angehenden vor dem Anerkannten, des Jüngeren vor dem Älteren.

Eine Reihe wirklicher Tatsachen aber gegen Vollrat schienen die Briefe des unterdes verstorbenen Chirurgen zu enthalten. Der erste Brief schilderte Vollrats Widerspruch genau so, wie Vollrat selber und Seine Magnifizenz als Zeuge aussagten. Der zweite Brief aber berichtete von einem privaten Besuche Vollrats in der Wohnung des alten Herrn. Vollrat wollte sich Gewißheit verschaffen, daß ihm der Gelehrte nicht, als Vergeltung für seine Keckheit, Weg und Steg zur Professur versperre; denn als rachsüchtig war der öfter beredet worden. Damals benahm sich Vollrat trotzig. Er pochte auf sein Recht als Arzt und Mensch ebenso wie auf den Mißerfolg der chirurgischen Operation, welche den Polypen wohl entfernt, aber Stimmlosigkeit fürs Leben bei der armen alten Frau zurückgelassen hatte.

Von einer Drohung Vollrats aber stand hier noch kein Wort.

Nun kamen aber Zeugnisse, daß der alte Gelehrte an zunehmender Gehirnparalyse gelitten habe. Eine bei ihm nur langsam anschleichende Krankheit, der er erst später erlag. Diese Briefe zeigten, wie der bloße Vorwurf des jungen Arztes, hier wäre ein Kunstfehler geschehen, im erregten Hirn des alten Mannes immer mehr das Schreckbild der Drohung, zuletzt der Erpressung annahm. Vollrat wolle ihn der Öffentlichkeit als gewissenlosen Messerhelden hinstellen, solches vermeinte er zuletzt. Deutlich ging von Brief zu Brief erst die erregt gesehene, aber harmlos zu nennende Wirklichkeit, aus der sich bald eine Vergrößerung durch übertreibende Phantasie ergab. Dieses Zerrbild, aus Angst, üblem Gewissen, Zorn gegen den jugendlichen Revolutionär gemischt, vergrößerte sich abermals an der eigenen Einbildungskraft, ohne daß die beiden Männer, der berühmte Arrivierte und der jugendliche, einsame Selfmademan, auch nur ein einzig Mal einander wieder gesehen oder brieflich etwas mitgeteilt hätten! In diesem Zustande erst kam die Darstellung zu den alten Kollegen. Dann vor den akademischen Senat. Vor die Ärztekammer. Diese Stellen nun wollten allen Skandal verhindern und unternahmen es, Vollrat durch passiven Widerstand zu lähmen. So entstand aus Schuld einer bloßen Krankheit und aus dem ewigen Widerspruch zwischen der Angst des Alters vor der kraftvollen Jugend die unselige »Verleumdungskette«, von den um ihre Stellung besorgten alten Herren geglaubt, von den Jüngeren heimlich kritisiert. Da aber all diese um ihre eigene Laufbahn zu zittern hatten, griff niemand in Vollrats schleichendes Unheil ein. Es war eine Professur mehr zu erhoffen.

»Wenn die Menschen bloß etwas mehr Güte hätten«, sagte Onkel Mappe, als die ganze Angelegenheit, durchsichtig wie Kristall, vor den Augen der fünf Richter dalag. »Hier ist niemand wirklich schuldig, auch der alte Angstmeier nicht. Und dennoch sah es bei ihm wie teuflisch böser Wille aus. Wie raffinierte Rachsucht erscheint, was im Grunde bloß zerfaserte, zerrissene Nerven waren. Schreckzustände, die ebenso reale, ja viel fürchterlichere Gespenster zu erzeugen vermögen wie der positiv schaffende Aberglaube des antiquierten Grenzvolkes da unten. Unrecht hatten beide. Weder Vollrat noch der hochstehende Kollege aus ältern Tagen waren – gütig, Stahl und Stein waren sie; daraus kam alles Unheil.«

Vollrat wurde gerufen; es wurde ihm sein Freispruch verkündigt. Nicht der Schatten eines Makels blieb mehr auf dem gebeugten alten Manne.

»Das ist der schönste Tag meines Lebens«, sagte Vollrat mit leiser, fast erstickter Stimme.

13.

Nun galt es freilich, in einer Zeit, in der das Land völlig verarmt war, da überall geknausert und abgespart werden mußte, Vollrat auch greifbare Genugtuung, zumindest eine der erlittenen Unbill entsprechende kleine Altersrente zuzusprechen. Der akademische Senat, der den wirklich erhabenen Akt der Selbstreinigung begonnen, setzte sich aus allen Kräften dafür beim Staatsamt für Unterricht ein.

Aber da stockte und bockte es nun; der Mann des neuen Willens, der dort ehedem leitete, war abgetreten.

Vollrat möge sich sein Recht und die entsprechende Entschädigung auf dem Wege der Privatklage bei den Erben des Schuldigen holen, hieß es zuerst. Aber der Senat gab nicht Ruhe noch Gnade. Es handle sich hier nicht um persönliches Unrecht, sondern um einen Krankheitsfall, sozusagen um vis major. Wären doch die Herren der medizinischen Fakultät eine Zeitlang selber geblendet worden. Es handle sich um persönliches Verschulden staatlicher Organe. Das war ein sehr mutiges Einbekenntnis, denn einige der unwissentlich Mitschuldigen, so gerade der ehrliche Schratt, lebten ja noch und konnten wenigstens moralisch zur Rechenschaft gezogen werden. So lief denn die Mühle der Gerechtigkeit eine ganze Weile leer, bis der Abgeordnete des Lindenauer Bezirkes sich einmengte. Hesch! Dem sogar die Geister auswichen. Ein schlichter Mann. Ehedem bloß Gendarm. Ja, aber! Als Postenführer im Hofjagdgebiet von Mürzsteg hatte sich dieser Steirer, ebenso aus Eisen und Gold, ebenso aufrecht, groß und stark wie der Dekan der medizinischen Fakultät, der Physiologe, einmal gegen des Kaisers Majestät und Machtspruch selber gestellt.

Ein Jäger, der den Großherzog von Toskana auf einen Kapitalhirsch hätte führen sollen, war von der Jagdleitung durch ein Protektionskind ersetzt worden. Der Hirsch, in später Dämmerung geschossen, wurde bloß gelüftet. Aber als man ihn am andern Tage holen wollte, fehlte das kapitale Geweih. Jener Jäger wurde eines Racheaktes geziehen und von dem erbitterten allerhöchsten Weidmann trotz Weib und fünf Kindern auf der Stelle entlassen. Vergebens bat der Unglückliche beim obersten Jägermeister und wies nach, daß er am Unglückstage zwanzig Kilometer weit entfernt von der Stelle des Diebstahls Dienst getan habe. Ein von Dutzenden Zeugen belegtes Alibi, wie es leuchtender und einwandfreier kaum geliefert werden konnte.

»Der Wille Seiner Majestät ist heilig. Wenn unser Allerhöchster Herr von Ihnen verlangte, Sie sollten in einen Abgrund springen, würden Sie es tun?«

»Ja, wenn es ihm nützen und meiner Familie nicht Hunger und Not bringen würde«, antwortete das ehrliche Kind der Berge aufrichtig.

»Sehen Sie? Sie stellen dem Apostolischen König und geweihten Kaiser Bedingungen! Für soldatische Opfertreue haben wir mehr und bessere Bekenner als Sie. Und überdies noch einmal: Der Wille Seiner Majestät darf keiner Kritik unterliegen und ist unantastbar wie der oft ebenso unerforschliche Wille Gottes.«

Nun, der kleine Gendarmerie-Postenführer (klein nur in seiner Stellung) war nicht der gleichen Meinung. Er reichte auf geradem Wege ein Majestätsgesuch ein, weil die Hofjagdleitung dienstliche Weiterleitung verweigerte. Er stellte dem Kaiser das Unrecht am armen Jäger, dessen Unschuld und Not mit kraftvollen, aber bescheidenen Worten hin und fragte, wohin das fast an Gottesglauben grenzende Vertrauen der Bevölkerung an die allerhöchste Gerechtigkeit gelangen müßte, wenn Zwischenstellen eine Mauer zwischen der kaiserlichen Größe und dem Unrecht bauen dürften?

Im Frühjahr nach dem Brunstherbste war der Postenführer schon Wachtmeister in der Landeshauptstadt. Der Jäger, wieder eingesetzt, erhielt das verlorene Gehalt nachgezahlt, führte den Großherzog von Toskana auf zwei, drei Auerhähne, erhielt fünfhundert Gulden Trostgeld und kaufte sich eine Hütte dafür.

Das war der junge Hesch gewesen. So war der alte Hesch geblieben.

Dieser markige Mann war jetzt an die Sechzig. Sein schneeweißer Bart stand ihm wie zwei breite Flammen in Weißglut links und rechts vom gesunden Antlitz auseinander, und das blaue aufrichtige Auge blitzte wie vor mehr als dreißig Jahren. Der nun trat in Wien gegen erneutes Unrecht ein. Und was alle Fakultäten nicht zu ertrotzen vermochten, das brachte der unbeugsame Mann vom Volk aus dem eisernen Oberland zuwege.

Vollrat erhielt eine außerordentliche Professur, wobei man für ihn eine ganz neue Lehrkanzel für pflanzliche Arzneikunde und Bodenchemie schuf, in welch beiden Fächern der unermüdliche Gelehrte inzwischen viel mehr Wissen erworben hatte als ehedem vielleicht in der Kunde von Ohr, Nase und Kehlkopf, deren Kanzel besetzt war.

Onkel Mappe hatte einen wunderbaren Teil des Herbstes daran verloren, den er sonst nicht um ein kleines Vermögen dahingegeben hätte: die untersteirische Rebenlese in einem gesegneten Jahr!

Theo und Tilla hatten sie mitgemacht, ein wenig bange und dennoch gewillt, ihre Not und Sorge wenigstens auf kurze Zeit zu vergessen. Bei Vollrat waren sie geladen. Ihm klagten sie ihr Leid, und der alte Gelehrte und Pessimist, der durch die überraschend guten Erfahrungen mit den geschmähten Menschen milde und weich geworden war, versprach, ihnen zu helfen, wo und wie er konnte. Nun er seine Lehrkanzel hatte zunebst einer guten Zahl anrechenbarer Dienstjahre, würde er im Notfall sogar diese Kanzel an Theo weiterzugeben versuchen. Ob der sein Assistent werden wollte? Aber Theo hatte ja kein Geld zu Studien, die Jahre verschlangen. Da mußte irgendwie anders vorgegangen werden. Wie aber, das wußte noch keines von den drei Menschenkindern. Außer, daß man Onkel Mappe vorläufig vor dem Verkauf der »Blauen Gans« zurückhielt.

Schon der Gedanke an gewonnene Frist belebte die beiden jungen Leute so sehr, daß sie den unbeschreiblich schönen südsteirischen Rebenherbst wie eine Revolutionshochzeit im Schatten der drohenden Guillotine genossen.

»Pummpommpömm«, so ging der dicke Klapotez des sagenumwobenen Büchsenmeisters. Und das große Windrad der geistlichen Herren antwortete vom fernen Kogel herüber, während die kleineren hölzernen Cherubim dieses Himmels ihn mit allen Klangfarben priesen, die einer Latte aus Fichtenholz oder einer alten Sensenklinge nur immer durch buchene Klöppel zu entlocken sind. Und die Weinhähnchen sagten: »Zieh, zieh.« Das verwirrte sich zu einem unglaubhaft polyphonen Fugensatz und in die kompliziertesten Rhythmen. Süß und golddurchsichtig wie Chrysolith, so hingen die Trauben büschelweise an den Stöckenreihen dahin; die Walnuß fiel, und die Edelkastanie tropfte zu Boden. Die Buchecker lockte das Tannenäffchen am Nebelmorgen und die Bilchmaus in den sternklaren Nächten scharenweise an; die Nacht besonders lebte. Sie war voll Hauch vom Mittelmeer; sie war so warm, daß man beim Windlicht in Hemdärmeln auf der weitschauenden Hügelhöhe sitzen konnte. Ja, dann wanderten singende Laternchen über die fernen Höhen, ein Juchzen nach dem andern stiftete holdeste, oft zwölfstimmige Verwirrung zwischen den vielen Berghängen. Alles lebte, wollte nichts wissen von Schlaf und Stille. Pansflöte und Harmonika ganz nahe, dort undeutliches Gitarrengezupfe, ein fernes Waldhorn …

Und dann das dumpfe »Bumm« einer schweren fallenden Frucht.

Da nahmen die Liebesleute einander enger in die Arme und sahen in das Reifen und Schenken und Ernten der Natur hinein, sie: beide erntelos, bange, lebensdurstig, verzagend.

In diesen Nächten, wenn Theo die Geliebte nach Hause geleitet hatte, konnte er niemals schlafen. Sie waren zu schön, zu erregend, zu nutzbar manchmal. Denn wenn er sie auch oft bloß wünschend, seufzend, voll wunderlichsten Gemisches von Rührung, Wunsch und Weh durchträumte, zuweilen packte ihn doch der alte Irrsinn, er schlich aus dem Haus in die Höhen, forschte alle Höhlungen des Korallenriffes ab, da er im unterirdischen Gange der Pollheimer ohne Sprengarbeiten nicht weiterkam. Da war beim hundeessenden Winzer plötzlich ein kleiner Hausbrunnen eingetrocknet. Vielmehr in irgendeine unterirdische Ritze war er aus- und davongelaufen zur Tiefe. Jetzt hatte Theo eine Arbeitskraft umsonst. Denn unter dem Vorwande, die Wasserader zu suchen, während er den alten Stollen hier zu finden vermeinte, grub er mit dem eifrigen Manne, der seinen Brunnen unbedingt wieder haben mußte, tief in »Opok« und »Lapor« des Rebengrundes, bis sie auf den Madreporenkalk des ehemaligen Korallenriffes stießen. Aber Theo war so versessen in seinem Wahn, da drunter müßte der Pollheimsche Stollen gegen die Suiva oder Solva hinunterführen, auf der man zu Schiffe flüchten konnte, daß er es sich sogar Sprengpulver kosten ließ. Dabei kamen sie allerdings wieder auf die Wasserader, welche aufgefangen wurde. Damit hatte aber der Winzer seine Ruhe, die Sache ihr Bewenden, und Theo hätte sich bloß einen Feind geschaffen, wenn er an das kostbare Gut dieser wasserarmen Höhen weiter zu rühren gewagt hätte. Ein großer Haufen Korallen und ein allerdings sehr schön erhaltener großer versteinerter Fisch waren alles, was an positiver Ausbeute jetzt herumlag, und Theo nahm sich den Fisch, den ihm der Winzer gerne statt andern Entgeltes schenkte, zum Andenken mit hinunter nach Lindenau, wo er ihn Tilla seufzend vorlegte.

»Merkwürdig,« sagte Tilla, »was für Zähne der hat. Wie ein Hahnenkamm.«

»Es ist ja ein Fisch aus Zeiten vor Millionen Jahren vielleicht; er ist in ein Atoll hineingeschwommen, irgendeine Erdhebung hat ihm das Tiefenwasser genommen, und zuletzt haben ihn die Korallen eingesponnen.«

Damit legte er das versteinte Urtier auf ein Bord der Apotheke, und hier blieb es als Merkwürdigkeit liegen, über welche sich winters über ganz Lindenau wunderte. Es gehörte fortab zum Bestand der Offizin wie die braune Gigantosaurusrippe und das asphaltfarbige Krokodil, »der Lindwurm«, und wie das uralte, dauerhaft auf Kupfer gemalte Schild mit der blauen Gans und dem herrlichen, kunstvoll gedrehten und verschlungenen Eisengewebe, an dem es über dem Eingang zur Offizin auf die Gasse heraushing.

Es war noch Gnade, daß in diesen zweifelvoll trüben Tagen, in denen Onkel Mappe merkwürdig still geworden war, der November so voll der Sonne blieb. Längst schwiegen die Weinhähnchen, längst waren die Stimmen der Rebenhöhen, die hölzernen Plaudertaschen, abgenommen worden, die Klapoteze. Sie schliefen ebenso auf Dachböden und hinter Streukammern wie die nächtliche Sippe der Bilchmäuse.

Theo und Tilla gingen, sooft der Onkel Mappe sie zusammen freiließ, was er ungern tat, in den entlaubten Wald hinaus, und Theo zeigte Tilla, daß dieser verfemte und verkannte Monat die feinsten aller Farbwerte in dem öde scheinenden Wald versammelt hätte. Unirdisch blau, oft geisterhaft luftblau oder nebelmilchig die Buchenstämme. Und wo das für nächste Auferstehung vorbereitete rote Geknospe zwischen diese fein pastellene Bläue gedrängt war, das herrlichste Violett. Dazu das altgoldene, das anderswo wieder silberglänzende Metall des Wald- und Riedgrases, das oft wieder in leuchtendem Rosa oder bronzerötlich dicht und voll zusammengedrängt wurde. Solch ein Waldwiesenfleck war traumhaft schön; das Gras gleißte, die purpurroten Zweige des Hagedorns drohten igeltrotzig beinahe wie zorniges Spießkönigsheer nach allen Seiten auseinander. Dann wieder das minium- und zinnoberblitzende leuchtende Korallenrot der Ebereschenbäume, an denen ein paar purpurviolette oder bronzehelle Blätter wie Federn hin und her wiegten.

Da und dort noch ein letzter Smaragdblitz an einer Quelle, an einer nassen Wiesenstelle. Das ehedem bis zur Langeweile allmächtige Grün, wie ersehnt, wie verschönt war es nun! Wie rührend selten …

Dazu der Kiefernduft im lastenden Sonnenschein; ein Dekokt, zusammen mit Brombeere, solange diese noch reifte, und herbem Schlagholzgeruch. Ein Duft, mit dem Gottes Mantel getränkt sein müßte, des deutschen Waldgottes Mantel.

»Sogar der geheimnisvolle Ambra kommt gegen solche Herzensgewalt nicht an.«

»Der Ambra!« Die beiden hoffnungsarmen jungen Leute bekamen nasse Augen, und eines mußte dem andern die Tränen wegküssen.

Seit Onkel Mappe sie ein wenig ungern zusammen umherstreifen ließ, nutzten sie die blassen Morgenstunden vor dem späten Sonnenaufgang aus, ehe die Apotheke geöffnet wurde.

»Auf was hin geht ihr denn so aufrecht und auffällig miteinander, meine armen und unvorsichtigen großen Hasen?« fragte einst Onkel Mappe. »Ihr kommt ins Gerede, und zuletzt, wer weiß, ob sich's gelohnt hat.«

Beide schwiegen. Beide waren noch viel bedrückter. Dieser Druck wuchs noch an, als der Himmel wochenlang zwecklos grau wurde. Kein Wind, kein Schnee, kein Regen, kein Sturm. Die Natur selber versagte sich, und es war noch gut, wenn ein Tag in seiner grauen Halbhelligkeit so sichtig war, daß man durch die lange Allee von der Suiba aus die ganze ferne Ebene überblicken konnte und die fremden Berge des Südens, hinter denen der Karst begann, der schreckensvoll kahlweiße. – Und hinter ihm das Meer, das irrsinnige blaue, warme, südliche …

»Ach, wenn schon landflüchtig, dann jetzt als zwei Apothekerleute in Italien! Oder in Lugano.« Nur fort von hier, wo beinahe täglich der Jagdbegleiter des Herzogs kam, der mehr von den Gewehren und andern Steckenpferden des alten Herrn verstand als von der verbummelten Medizin seiner Studienjahre. Aber das war es: ein Arzt muß nur Menschen behandeln können, nicht Krankheiten. Und das konnte der hübsche große Abenteurer. Den Herzog und Herrn Apotheker Mappe sogar konnte er behandeln. Und manchmal auch die braune reizende Apothekergehilfin. Er »eroberte« hier nicht. Er wußte bloß zu rühren. Einsam wäre er. So sehr! Dort drüben, neben dem wunderlichen alten Herrn, dessen Baumreligion er still mitbetete. Und von dem er weg wollte zu irgendeinem ganz bescheidenen Glück. Freilich nur mit der Einzigen, die er in allen Ländern der Erdkugel nicht gefunden …

14.

Tilla aber schrieb Brief auf Brief nach Süden, bot sich und ihren Bräutigam als Gehilfen an. Aber kaum eines von beiden brauchte man da oder dort, und trennen mochten sie sich nicht mehr. Darüber rann unendlich langsam der Dezember und der Januar dahin, während es draußen trübe und still war ebenso wie in der Apotheke. Dort ging es jetzt so einsilbig, ja tot zu, daß sogar der verliebte und abenteuerliche Doktor von allen wie ein wenig matter Sonnenschein empfunden wurde. Sogar von Theo, dessen Vertrauen in Tilla unerschütterlich war, und der sich bloß in der verfluchten Geldfrage für geschlagen, in der Liebe aber Sieger wußte.

Sonst blieb alles eintönig, still und grau. So trist und langweilig war es im alten Gerümpel der »Blauen Gans« geworden, daß sogar das dortige Faktotum sich endgültig zum Trinken entschlossen hatte. Der Mensch aus der Hinterstube, der überlange Blondgesell mit wäßrigen Augen, die bei Alkoholgenuß trauften wie eine Trauerweide im Nebelreißen. Der Zauberlehrling. Hatte er da und dort eine Mixtur zu filtern, eine Mischung im Mörser zu verreiben, ein Dekokt oder eine Latwerge zu bereiten, von Dienstag bis Samstag konnte man ihm sehr unschuldige Mittel stets anvertrauen. Denn er begann erst um Wochenende feierlich und langsam zu saufen, und das hielt bis Montag mittag. Abends dann war er wieder brauchbar. Jetzt aber soff leider der Zauberlehrling die ganze Woche durch den grämlichen Winter tot, und durch die große Stille der »Blauen Gans« erklang das Weinen des Kerls, der beständig das heulende Elend hatte.

Auch die reale Kälte in der »Blauen Gans« und um sie war arg. Miaulis der Kater fing halberfrorene Vögel in Hof und Garten. Aber schnell kam er wieder in die Stube und kroch so nahe an den Ofen, als wollte er sich versengen. Und dann schlief er auf der Bank an der schönen Kachelsetzung aus dem Jahre tausendsiebenhundertundelfe sogar die Mitternächte durch. So fest, daß wie einst in der Sommersonne sogar die Flöhe bei solchem Gottesfrieden aus seinem weißen Pelz zutage traten und sich ebenfalls wärmten.

Neben ihm auf der Ofenbank lag der angetrunkene Zauberlehrling. Er hing mit den Beinen über zwei zurechtgerückte Stühle hinweg und gab vor, Nachtdienst zu halten. Aber damals erfror jeder Bazillus; niemand war krank im Städtchen Lindenau. So blieb es schauerlich still im Eingeweide der »Blauen Gans«. Möglich, daß die Quenzlerin Heimweh in so regungsloser Luft bekam und nach langem einmal wieder aus der Wand hervortrat … Dort, wo die Schuhe zum Putzen bereitstanden, die der Zauberlehrling wegen des großen Frostes und seines Dämmerzustandes heute kaum abgewischt hatte.

Wahrhaftig: gleich als würde es unhörbar an einem Schnürchen gezogen, rollte das pechäugige Nachtgesicht wachsig über blauem undeutlichen Gefluder dahin. Und dann sah es in den Mörser.

Miaulis, der erwachte Kater, knurrte, fauchte, sträubte Rücken- und Schweifhaar, mauzte dann kläglich und suchte trotz des Fuselduftes, der aus Zauberlehrlings Seelenöffnung brach, dessen dringlichste Nähe.

Der Zauberlehrling erwachte. Mondlicht war in der Offizin. Zum ersten Male sah und erkannte er auch gleich die Quenzlerin.

Das Zichorienblau ihres Gewandes, die Haube, welche Onkel Mappe stets die »altholländisch verschollene« nannte, das Durcheinanderwabern ihrer meist zerfließenden Erscheinung – der Zauberlehrling buchte es zuerst auf die Kräfte des spiritus vini diluti, wie er gelehrt zu sagen pflegte. Aber das Phantom hielt aus. Es hatte die Lochaugen über dem Mörser und betrachtete den Urfisch aus Stein.

Da überkam den Zauberlehrling eine große Erleuchtung. Er näherte sich. Schwankend, vertraulich beinahe, da ja auch er ein Spiritus war. Aber er nahte sich sittsam der nicht umzubringenden Bürgersdame und begann, trotzdem sie ihn bloß den nebelflattrigen Rock von hinten sehen ließ:

»Madam.«

»Madam.«

Nichts. Dieses Ungeding sah in den Mörser.

»Euer Gnaden, Baronin von Quenzler?«

Das Grauenzeug schien ihm zu kichern; es war wenigstens so, daß der Zauberlehrling vom Fledermauston erschrak. Da es ihm aber, schlau abwartend, wie ihm schien, den Rücken drehte, war ihm das nicht unangenehm. Denn wenn es ihn ansah und einen Totenschädel zeigte, dann mußte ihn nach alter Überlieferung der »Blauen Gans« der Herzschlag treffen. Eine Weile also stand der Zauberlehrling hinter dem bald sichtbaren, bald zerbändernden und wie ein Nordlicht ungewiß wafelnden Problem. Er wartete, wie ein Bittsteller eben muß. Wiewohl stark schwankend. Sein Rausch und seine Habgier waren größer als seine Angst, die durch das benebelte Sensorium und dessen großes Schlafbedürfnis gemildert und stumpf geworden war.

»Ich muß Ihnen was sagen, Frau Geist«, fuhr der Zauberlehrling mit der ganzen Beharrlichkeit eines Angetrunkenen fort. Ja, er versuchte sie zutraulich am zichorien- oder delfterblauen Rockzipfel zu fassen, was aber so unmöglich war, daß ihm beinahe zum Umfallen schwindelte. Er wehrte sich schwierig dagegen. Weil er immer daneben griff und nie wußte, ob es die Unberechenbarkeit des Geistes oder seiner eigenen Spiritualität wäre. Endlich stand er wieder gegrätscht und breitspurig, aber leidlich fundamentiert hinter der grauenhaft unverständlich sinnierenden Nachtflatternis, durch die immer deutlicher der Mond zu scheinen begann. Jetzt hatte er Angst, er könnte seine gute Stunde verpassen.

»Sein's guat, sein's gütig, Frau Geist«, begann er noch einmal. »Sein's do amal g'scheit! Schaun's her: I, was i da steh, i g'hör' sowenig in dös Haus wia Sö! Sö war'n a G'schäftsfrau. I bin a G'schäftsmann. Freilich, i hab' dazu ka Geld. Sö woll'n außi. I will außi. I erlös' Eahna. I hilf Eahna zu an christlichen Begräbnis. I bin guat mit'n Zauberpfarrer von Großglavin! Leihen's ma sechstausend Schilling, Frau Geist! Sö haben's ja. Kann i's net z'ruckzahlen und Sö wollen ka christliches Begräbnis, so können's ja immer no woanders umadum spuk'n! Aber, Frau Geist? Frau Geist!«

Weg war die Quenzlerin. Nichts sah er mehr. Und im Gefühl rettungsloser Betrunkenheit fiel der Zauberlehrling um. Auch wohl vor Grauen und Enttäuschung fiel er um, und das geschah so krachend nebst zwei Stühlen, daß alles in der Apotheke aufschrak und herunterlief, sogar Tilla.

Was denn geschehen wäre?! Mau rüttelte den Zauberlehrling empor.

»Die Quenzlerin«, sagte er stierend, glasaugig, schaurig.

Ob sie ihren Totenkopf gezeigt habe?

»N–na. Den A – –. Den andern Teil.«

»Hat sie was gesagt?«

Der Zauberlehrling verneinte mit dem Kopf.

»Was haben Sie zu ihr gesagt?«

»An'pumpt hab' i's.«

»Und sie?«

»Hat sich genau so benommen wie ein Sterblicher.«

In diesem Augenblicke stob eine Fledermaus durch die alte Apotheke hin und her, aber sie rief beinahe wie ein Segler, bloß viel höher und kaum hörbar: »Dschriii, dschriii.«

»Aufmachen das Fenster«, schrie Theo.

Tilla riß einen Glasflügel auf, die Fledermaus wankte hakenschlagend wie eine beschossene Schnepfe zum Luftloch hin, stob von der Kälte zurück, begleitete alle vier Wände entlang die Stube und war dann weg; fast genau dort, wo die Schuhe zum Putzen an der Wand bereitstanden.

»Wenn's jetzt nicht so kalt gewesen wäre, sie wäre auf und davon«, sagte Onkel Mappe traurig. »Schade.«

»Anpumpen also muß man sie. Das hält sie nicht aus«, sagte Theo.

Jetzt erst bemerkte Onkel Mappe die Trunkenheit des Zauberlehrlings, und er benutzte sie sogleich, um dem unbrauchbaren Säufer zu kündigen. Der legte sich lethargisch auf die Ofenbank, neben den immer noch grün starrenden entsetzten Kater Miaulis.

»Ich geh, ich geh schon … S – sobald ich ausg'schlafen bin«, sagte er. »Da is keine Solidität im Haus. Nicht einmal das G'spenst ist reell. G'spenster haben einen Schatz zu hüten. G'spenster haben was loszulassen. Was herzugeben. Es is eine notige Apotheken da, eine lumpige. Ja. In der »Blauen Gans« da. Gute Nacht.«

Und knurrend und halb schon schnarchend, drang seiner Weisheit letzter Schluß noch dreimal an die Ohren der sich still entfernenden Hausgenossen:

»Eine ölendige, eine notige Apotheken! Eine lumpige. Gute Nacht.«

* * *

Der Zauberlehrling wurde bald ersetzt.

Einmal kam der Doktor mit dem reizenden Stubenmädchen der Herzogin an, welches für seine Herrin ein Toilettenrezept machen lassen mußte, in das der Mediziner durchaus keinen Einblick haben durfte. Der Zauberlehrling hatte neulich sogar in jener trüben Duselstimmung, welche ihm jetzt eigen war wie einer Pfütze Undurchsichtigkeit und Unkenklage, ein Dekokt vollkommen verfehlt. Im Mißtrauen gegen sich selber, daß er da und dort eine Null doppelt sehen könnte, hatte er überall die Hälfte genommen, bis er sich entsann, daß er ja normal sähe. Da nahm er von den weiteren Ingredienzen augenblicklich das Doppelte. Da aber gerade hier eine Dosis Akonitum dabei war, so gab das Gefahr. Der Zauberlehrling war nicht mehr zu gebrauchen. Hätte der Provisor das Unheil nicht entdeckt, so hätte der Eisenhut trotz der winzigen Dosierung immerhin merkbar werden können.

»Aber nehmen Sie doch was Junges, Frisches in dieses alte Geisterhaus«, sagte der Doktor lachend. »Die kleine Neza hier ist ein geschickter Teufel; dort drüben bei der alten Fürstin vertrauert sie ihre Jugend und ist uns ganz verzweifelt. Die Fürstin sieht es selber ein, will ihr eine Aussteuer geben, und es handelt sich nur mehr darum, was es hier Gehalt gibt. Nicht wahr, Neza?«

Neza sah sich den großen schlanken Apothekergehilfen an, dessen prächtig blaue Augen wehmütig auf dem jungen Dingelchen ruhten, das wie er schon verlorene Jugend zu beklagen hatte, und sagte: »Ich gebe nicht auf viel Geld; meine Eltern haben ganz guten Weinhandel. Ich sehe auf liebe Behandlung und ein bißchen Radio, ein bißchen Kino –«

»Ein bißchen Liebe«, fügte Onkel Mappe lächelnd hinzu.

»Nein«, sagte der fremde Doktor. »Sie hat keinen Liebhaber; sie stellt verdammt hohe Ansprüche. Bauernburschen vor allem haben schon im vornherein bei ihr nichts zu erwarten. Ihr Sinn geht nach Höherem.«

»Das ließe sich ja hören,« sagte Onkel Mappe freundlich, »und vielleicht, lieber Doktor, verhandeln Sie mit der kleinen –«

»Neza«, sagte sie.

»Neza? Also Agnes. Sind Sie Slowenin?«

»Von der Grenze, so daß unser Wein keinen Zoll zu bezahlen hat.«

»Also, der Doktor wird mir Bescheid und hoffentlich den Abschluß bringen.«

So kam wieder Leben in die alte Apotheke.

Neza sang den ganzen Tag, wendisch und deutsch durcheinander. Hatte sie etwas im Mörser zu stoßen, so »drischackte« sie, wie man das »Windischläuten« der Glocken nannte. Die Slowenen ziehen, namentlich bei Ankündigung eines Festes am Vorabend, nicht an den Strängen der Glocken, sondern klopfen sie in höchst kompliziertem und wechselndem Dreitakt mit Hämmern. Das geht so stundenlang, ohne daß es eintönig würde, weit über Rebenhügel und Waldberge dahin und hat seinen melancholischen Reiz. Neza wandelte den Mörser zur Kirchenglocke und sang, von ihrem außerordentlich feinen Gehör unterstützt, zu den dabei entstehenden Ober- und Untertönen ihre bald schwermütigen, bald lustigen Melodien. Sie war ungemein einfach konstruiert in ihrer Seele. Entweder lachte sie, oder sie weinte wie ein Negermädchen. Als man ihr die braungoldenen Stuben mit den stolzen theresianischen Schränken und dem vielen alten Zinn und Silber zeigte, dessen Behandlung sie vom Herzogshause her natürlich längst verstand, und dessen Wert sie wie jenen der alten türkischen und persischen Teppiche sogleich abschätzte, da sagte sie munter und naiv: »Oh! Da wär' aber gut einbrechen!«

»Es bricht niemand ein«, lächelte Onkel Mappe. »Und wenn das Haus leer stünde; es bricht unter Garantie niemand ein.« Und dann erzählte er ihr (für den Fall, als dennoch einmal ein Liebhaber sich für des Hauses Schätze interessierte) von der Barbara Quenzlerin. Und einmal sei von einem Diebe bloß die Haut auf der Ofenbank gelegen, log er. »Das andere hatte die Quenzlerin nach hinterlassenen Blutspuren durch den Schornstein verschleppt. Wohin nur? Wohin? Niemand ist drauf gekommen …«

Das Mädel bekreuzigte sich und wollte augenblicklich zur Fürstin zurück.

»Solange jemand im Hause singt, kann sie nicht heraus«, sagte Onkel Mappe. »Und überdies geht sie niemals in die Mansarde! Dort aber haben Sie bei Ihrer Kammer den Provisor immer als Schutz gleich daneben. Unser Fräulein schläft übrigens im ersten Stock, und niemals hat sie sich vor der Quenzlerin gefürchtet.«

Neza verlangte den Garten zu sehen. Luft, um sich von dem Schreck zu erholen, den die Nachricht ihr gemacht hatte. Nun haben alle behaglichen steirischen Gärten das sogenannte Salettel, ein kleines, sehr helles Gartenhaus, in dem man sogar an sonnigen Wintertagen hinter den geschlossenen Fenstern herrlich zu Mittag essen kann; und am Abend heizt die Petroleumlampe.

Neza war schon wieder beruhigt. Sie war begeistert über die vielen Bilder aus farbig illustrierten Zeitungen, die hier nach alter Weingartenmanier mit Reißnägeln angeheftet die Wände gänzlich bedeckten, und sagte: »Da wär' gut Tarock spielen!«

»Was? Sie können auch Tarock?«

»Mit was hätt' ich denn sonst die alte Herzogin und ihre Damen unterhalten sollen? Ich kann sogar Bridge.«

Von diesem Augenblick besaß Neza sogar Onkel Mappes Herz. Weder Tilla noch der Provisor rührten eine Karte an, und der Kauz der Athene erklärte das Kartenspiel nach Schopenhauer für den deklarierten Bankrott an allen Ideen. Gedanken hätten Männer von Herz und Hirn auszutauschen, nicht aber Karten. – In diesen bedrückten und trüben Tagen aber, die Onkel Mappe doppelt fühlte, weil sein, einem weichen Herzen entschlüpftes halbes Versprechen ihn jetzt bedrückte und reute, suchte auch er Vergessen wie der hinausgeworfene Zauberlehrling. Nicht im Alkohol – hier blieb er sparsam. Desto mehr ergab er sich dem ehedem wenig geübten Kartenspiel, in dem die kleine, sehr geschickte Neza ihm einen Trick nach dem andern beibrachte. Na, der Pfarrer von Großglavina, wenn er kam, der konnte sich freuen, so zu dritt oder zu viert!

Und wirklich, der Pfarrer wurde bald eingeladen und kam. Er kam, und Neza sah ihn entsetzt an.

»Jeziz, sveta Marja und Josip! Das ist aber ja ein Gespensterhaus!«

»Warum?«

»Der Pfarrer von Großglavina!«

»Na und?«

»Dort steht ja die Postela, der Burgstall aus der alten Heidenstadt! Es waren schreckliche Heidenkönige; aller Panzer war aus Gold. Sie haben gezaubert, so wie es der dort auch kann!«

Während Onkel Mappe lächelnd mit dem Gaste sprach, weil er die Sagen jener völlig abgeschlossenen Welt kannte, auch jene über den Pfarrherrn, erzählte Neza dem Provisor und seiner Braut, daß kein Hagelschauer Großglavina mehr verwüsten könnte, seit der letzte Hexenpfarrer dort alles hatte zerschlagen lassen. Der neue aber hat gesagt: »›Solange ich in Großglavina mit meiner Gemeinde in Frieden lebe, kommt mir kein Schauer mehr über Weingarten und Feld.‹ Wißt ihr, was er tut? Er tritt aus der Sakristeitür, die gegen die Wetterseite schaut, oder auch aus der Haupttür, wie die Wolken daher wollen. Er hat das Allerheiligste in Händen und bleibt auf der Schwelle stehen. Denn außerhalb der Kirche würden die Jenseitigen ihm's durch Sturmstoß wegfegen, und dann ist er verloren.«

»Na, das ist doch keine Hexerei«, lächelte Tilla.

»Aber erst recht. Hören Sie nur. Oft sagt er zum Mesner, der sein ganzes Vertrauen hat und den ich gut kenne: ›Frantischek, komm her und tritt mit deinem rechten Fuß auf den meinen. So, was siehst du?‹

Da hat der Frantischek einmal eine Krähe aus dem Feld aufstehen gesehen; die ist wie ein Fetzen im Wettersturm herumgetaumelt in die grauen und gelben und in die schaumweißen und roten Wolken hinein. Und wie sie drin war, schreit der Frantischek, daß ihm der Pfarrer den Mund zuhalten muß. ›Ich weiß es ja‹, hat der Pfarrer gesagt. ›Und du bleib' mir still, sonst hat sie nächstens dich beim Grips.‹

›Die alte Mara, die alte Mara Ledinegg‹, hat der Frantischek gekeucht. Die aber, sobald sie die Monstranz aufglühen sieht, da gibt's ihr einen Riß, als hätte wer nach der Hagelkräh' geschossen. Sie schwenkt ab – die ganze große Wolkentruppe ihr nach – – und Eibiswald bekommt die entsetzliche Gottesstrafe, weil dort Sozialdemokraten sind. Alles war verhagelt. Alles.«

Das war am Abend Mariä Lichtmeß gewesen, als Neza so erzählte: am zweiten Februar; und in jenen südlicheren Breiten, die zwischen sich und der Adria kaum mehr einen tausend Meter hohen Wall haben, über den der Jauk, der Ljuka, der warme Mittagswind frei herüberhaucht, beginnt dort der Frühling. Da Feierabend war, gingen Theo und Tilla ein wenig in die Weinberge, in denen, wunderbar anzusehen und köstlich zu erleben, im Freien die Arbeiter in Hemdsärmeln hackten und rigolten.

Es roch überall nach offener Erde.

»Alles fängt von neuem an«, sagte Tilla. »Nur wir – –«

»Hast du keine Hoffnung, Tilla?«

»Doch. Morgen reise ich nach Locarno. Das muß ja halb großstädtisch sein, seit der Völkerbund es berühmt gemacht hat. Dort wird man uns beide vielleicht nehmen, und wird der Sommer zu heiß und haben wir frei, dann führt uns der Simplontunnel gleich bis in die höchsten Berge.«

»Ach, wann und wo werden wir beide zugleich frei haben«, seufzte Theo. »Wir müssen froh sein, auch in der Ehe, nur nebeneinander arbeiten zu dürfen.«

»Und ist auch das nicht schön?«

»Ja, wenn's hier im Lande wäre, wo jeder Tritt Weges für uns eine köstliche Erinnerung ist: an keimende, wachsende und ausbrechende, heiße, treue Liebe. Da sieh, die Arbeiter in ihren Hemden; schöner und weicher kann solch ein hoffender Weinrebentag auch im Süden nicht sein. Und hier, Frühlingskrokus! Und dort – du, Tilla: der erste Zitronenfalter! Und im Wald, am Herwege, die vielen marienreinen Schneeglöckchen. Es risse mir ein Stück Herz ab, müßten wir von hier fort.«

»Und doch werden wir müssen. Dieser Mensch, der den Tropen und ihren Eingeborenen getrotzt hat, wird unüberwindlich zähe und rücksichtslos sein. Er ist ein ganzer Mann – –«

»Tilla!« bat der Provisor ein wenig schmerzlich.

»Ach? Aber! Du? Du bist es ebenso. Und dazu hast du noch ein ganzes Herz! Er hat keines; sieh bloß seine Augen an, die sind wie blauer Stahl, deine sind wie blauer Himmel.«

»Solche Augen aber wollen die Frauen haben, wie er sie hat. Und Brutalität, die müssen sie auch haben.«

»Ich nicht, Theo. Ich nicht. Ich hab' selber viel zuviel Energie, um hier ein Negativpol zu werden.« Sie reichte ihm die kühle, ruhige Hand hin, die in der seinen niemals pochte und fieberte, wie seit einiger Zeit Nezas kleine Finger, in denen der erregte, taktlos gewordene Strom des südslawischen Frühlingsblutes bis in die letzten Spitzen klopfte.

Tilla allein wußte, daß der fremde Doktor das reizende, tolle Slawenmädel auf ihren Bräutigam anhußte: »Neza, ist er nicht schön? Neza, sogar dem Fräulein hier gefällt er, aber sie kann ihn nicht heiraten. Neza, ich weiß in Krapina-Töplitz eine Apotheke, dort braucht er eine einheimische Frau und muß wen haben für die Landessprache. Neza – –«

Da kam Tilla aus dem Laboratorium herzu, sah gleichgültig aus, als hätte sie nichts gehört, und war freundlicher als sonst gegen den Doktor.

Ihm half kein Ausforschen, sie blieb ruhig, heiter und undurchdringlich, bis er wirklich glaubte, sie hätte nichts gehört. Dann erzählte sie ihm, daß Onkel Mappe ihr Urlaub gegeben hätte. Ganz ruhig, nur mit wehmütigem Blick.

»Hat er was gesagt?«

»Nein.«

»Er hätte auch noch lange keinen Grund. Vor Herbst kann ich nicht im entferntesten an eine Praxis hier denken, Tilla; mein Ehrenwort darauf. Und bis irgendwer die Apotheke hier für mich übernimmt, das dauert ja noch viel länger. Denn erst muß ich selber hier verankert sein, Vertrauen fühlen, Patienten haben …«

»Die haben Sie ja jetzt schon.«

Er lächelte. »Frauen, ja. Die hübschesten Frauen. Bloß eine nicht.«

»Die wird nicht leicht krank«, lächelte sie. »Glauben Sie fest an ihre Natur. Die wird nicht krank.«

»Tilla, ich gebe nichts auf. Ich warte; und nehme Sie später, auch mit grau gewordenen Haaren.«

»Die werden Sie mir eher gemacht haben, als Sie denken«, entbrach es ihr. Tränen kamen ihr in die Augen. »Aber diese grauen Haare werden Sie nie sehen. Wir räumen Ihnen hier die Apotheke und gehen fort.«

»Tilla, das ist unmöglich! Eher verzichte ich auf ein Jahr, auf zwei Jahre! Handschlag drauf!«

Er faßte nach ihrer Hand und begann, Finger und Gelenk mit Küssen zu zerdrücken. Eine Weile litt sie es, weil sie überlegte, ob sie sein Ehrenwort annehmen solle. Dann sagte sie: »Es ist genug. Können Sie warten, so ist es schön; aber so nehme ich nicht den Handschlag eines Mannes an; so nicht. Geschäftsmann oder Kamerad, aber anders muß es geschehen.«

Da gab er ihr noch einmal die Hand wie ein Cowboy; ehrlich, gradehin und mit starkem Druck: »Bis zum Herbst also, Tilla.«

»Bis zum Herbst.« … Und in die Reben schoß schon das Lebenswasser …

Frist noch bis zum Herbst. Ein armes Halbjahr.

Das erzählte sie jetzt ihrem Geliebten; langsam und in ihrer ruhigen Art. Bloß von Neza erzählte sie nichts. Theos Phantasie sollte nicht erregt werden. Und am andern Tage fuhr sie nach der Südschweiz.

15.

Dem alten Apotheker war das Herze schwer. Der Frühling stimmte ihn weich.

Theo und Tilla. Denen hätte er die Offizin gerne übergeben. Aber er mußte doch leben. »Wie nun, wenn die beiden, sosehr füreinander geschaffenen und gesunden Menschenkinder, er blond, sie braun, also leidenschaftlich aufeinander reagierend, Kinder in einer Zahl bekämen, daß sie zuletzt in peinlichem Gedränge zum Rauchfang herausquöllen?« Würden die beiden Leutchen ihm dann, ihm, dem so Mitleidsvollen, seine Altersrente überhaupt noch auszahlen können? Denn die Gerichte angerufen hätte er nie und nimmer.

Der Abenteurerdoktor, der seinen hochfürstlichen Patienten stets zu trösten, zu unterhalten, aber nicht ewig zu erhalten verstand, der bot physikalisch genau abwägbare Sicherheit. Der hatte, was dem armen Liebespaar fehlte. Was ihm von jenem geboten wurde, war reichlich genug für ein stilles Alter des bescheidenen Herrn Mappe, der sich nach nichts als einem Strohdach sehnte, das ihn grade noch aushielt, einem Haus am Abhang vor dem Walde, wie es Vollrat besaß! Zu dem die Siebenschläfer, Häher, Eichhörnchen und Drosseln herunter ernten kamen, weil eine uralte Randbuche und weil Nüsse in großen Bäumen lockten, weil vom Walde die herunterziehenden Grenzhecken reiche Flügelwelt beherbergten und eine willkommene Zugstraße für Strichvogelgesellschaften bildeten; im Herbste, wo sich vielfältig alle kleinen Piepser und Sänger in Scharen zusammenschlagen. Da hat man stets was zu sehen, zu erleben, zu betreuen, zu schützen vor dem Feindesvolk mit wohlgezieltem Rächerschuß. »Wer in den ersten fünf Schöpfungstagen weiterlebt und bloß nicht Frost noch Hunger leidet, der wird niemals alt, der bleibt stets mitten in der Unsterblichkeit!« Das war Onkel Mappes große Weisheit.

Und die sollte er jetzt, einem freilich sympathischen, jungen Torenpaare zuliebe, aufgeben? Niemals das lebelang ersehnte Häuschen am Abhang haben, wo die ganze Kleinwelt vorüberzieht, zu dem der Waldstrom herunterdonnert, der Kauz seinen Herbstzorn über ein Zigeunerfeuer im Walde, sein Frühlingsjauchzen in den ahnenden Februar herunterheult!?

Der Doktor dort, drüben bei den Braganzas eingenistet, kam übrigens trotz Tillas Urlaub ebensooft wieder. Und er war gleichmäßig freundlich, ja freundschaftlich mit Mappe und Theo.

Auch Theo erzählte er von der frei werdenden und billig zu erwerbenden Apotheke im Kurorte Krapina-Töplitz, der ebenso interessant wäre als Lindenau. Weil dort Urmenschen, Zwischenglieder auf dem Wege vom Affenmenschen zum homo sapiens, nachgewiesen worden wären; in aufregend neuen Knochenfunden!

Und wenn er, als Freund, Theo helfen könnte, er würde das Unmögliche möglich machen durch die Gunst und Menschenliebe des Herzogs von Braganza.

»Nein; wenn wir hier nicht bleiben können, so wandern wir beide weit aus«, hatte Theo einsilbig geantwortet.

»Was brauchen Sie heute?« fragte Onkel Mappe dazwischen, dem das Thema peinlich war. Er war entschlossen, die Apotheke so lange als möglich für die jungen Leutchen zu halten. Aber nur so lange, als es eben möglich schien und vernünftig blieb. Zweimal mahnte er so den weiter redenden Doktor, dem darum zu tun war, daß die reizende kleine Neza, die immerzu helfend kam und ging, das volle Gespräch hörte. Der Doktor beantwortete die Frage nicht, beobachtete und stellte bei sich fest, daß Theo nicht aus Skelettknochen allein zu bestehen schien. Denn die zierlichen Fesseln des ehemaligen Kammerkätzchens der Herzogin, ihre kleinen, sauber gehaltenen und unzerarbeiteten Hände, die ganz verflucht aufreizende Gestalt – – kurz, Theo sah manchmal der Kleinen ziemlich hingezogen nach. Oder er sah sie neben sich verstohlen an. Oder er entdeckte sich selber dabei und blickte demonstrativ weg; und das war an allem das lustigste.

Denn nichts fördert Liebe so sehr, wie Kampf gegen sie.

Onkel Mappe aber fragte zum dritten Male.

»Was brauchen Sie heute?«

»Ach ja … richtig. Ich hab's bloß vergessen und habe studieren müssen. Unser hoher Herr hat in der letzten Zeit zuwenig Bewegung gehabt, und jetzt machen ihm die Hämorrhoiden wieder zu schaffen. Schonzeit, Langweile, ein wenig Rotwein, das züchtet sie.«

»So, so, die goldene Ader«, sagte der altmodische Onkel Mappe. »Das ist ein schlimmer Gast am Leibe. Ja, ja: Hämorrhoiden. Böse Gäste. Nur, daß man ungebetenen Gästen den Stuhl vor die Türe setzen kann, während sie einem eine Türe vor den Stuhl setzen.«

Zum ersten Male seit langer Zeit wurde in der Apotheke zur blauen Gans ein wenig gelacht.

» Morph. Mur. 9.92, belladonna extr. 0.01, butyr. Cacao 1.5.«, las Onkel Mappe ab.

»Das ist doch nicht das rechte Rezept! Hat er denn sonst noch Schmerzen?«

»O Teufel, alles beisammen! Nierensteine; gegen die Kolik habe ich da Tollkirsche und Morphium verschrieben. Das letztere geht gleich mit in den Kauf bei seiner ewigen Schlaflosigkeit. Und gegen die andere Geschichte haben wir unser ausgezeichnetes Bismolan.«

»Theo,« sagte Eligius Mappe, »machen Sie das gleich.«

»Ich werde die Rezepte dalassen«, meinte der Doktor. »Wir brauchen sie jetzt, solange die jagdfreie Zeit ist, bis zur Schnepfenmurke öfters.«

Und er empfahl sich freundlich. Draußen auf der Straße kehrte Neza den Gehsteig.

»Ist der Provisor nicht ein entzückender Mensch?« fragte er sie.

Neza wurde rot bis in die Kehle hinein. Der Doktor summte leise singend davon. In den Dächern wühlte der Frühlingswind sich in alle Ziegel, hob, was nur irgend locker war, klapperte und scherzte als Schalksnarr des losgelassenen Frühlings. Die ganze kleine Stadt war Kastagnettengezitter und Tamburin für ihn. Warm, warm wühlte es in den Wolken, und die Spatzen schrien vor Mittagslust und juckendem kleinen Blute.

Da konnte schon was werden, das auch in verhaltenes großes Blut ging …

16.

Einmal mußte Eligius Mappe noch in der Sache des Doktors Vollrat als Zeuge zum Akademischen Senat in die Hauptstadt. Tilla war nicht zurück; Neza und Theo besorgten allein Haus und Apotheke, und ein Hauch ging durch die Luft des kurzen, scheidenden Winters dieser Südstadt, der hätte Tote zum Sündigen bringen, Lethargisches zum Dionysuskult und Mänadentanz erwecken können.

Um das alte Haus also brauste es in großer Verführungsouvertüre; alle Dachpfannen hoben und senkten sich in tiefen Atemzügen und schlugen Takt wie ein unruhevolles Menschenherz. Man konnte nicht schlafen.

Da schlich sich die kleine Neza in den Flur neben der Apotheke hinab, um sich Onkel Mappes zurückgelassene drei Paar Schuhe, sodann Theos und ihre eigenen zu holen, um sie jetzt in solcher Ruhelosigkeit zu reinigen und auf Glanz herzurichten. Morgen, wenn der Sturm müde war, konnte sie dafür in den Tag hineinschlafen. Herr Theo sperrte ja immer in grauer Frühstunde die Apotheke selber auf und hatte ihr schon einmal gesagt: »Kindchen, wenn Sie einmal durchaus ausschlafen müssen, ich schelte Sie nicht aus. Es ist das Vorrecht der Jugend und der Sorgenlosigkeit. Gott bewahre Sie, daß Sie einmal vor Sorgen und Rechnen nicht schlafen könnten.«

»Für einen Mann, den ich gern hätte, wär' mir eine durchwachte Nacht lieber als so, wie jetzt, für niemand sorgen müssen.«

Theo hatte damals gelächelt und ihr einen geeigneten Mann dazu gewünscht.

Heute nacht mußte aber etwas Furchtbares geschehen sein, denn Neza trommelte wie ein wütender Affe an Theos Tür:

»Machen Sie auf, Jezus Krist!« schrie sie wie sinnlos. »Hörst du, wie der Mörser klingt?!«

Er öffnete im Nachtanzug. »Was ist?«

»Riegeln Sie ab, riegeln Sie ab, die Quenzlerin, die Barbara! In einer verschollenen Haube! In ihrer verschollenen Haube!«

Dieses Wort hatte sie einmal aufgeschnappt, als von der Erscheinung des Hausgespenstes die Rede gewesen war, und fortab stellte sie sich unter dem Worte »verschollen« etwas Entsetzliches vor, das unter die größten Flüche gehörte und weit geheimnisvoller war als »vermaledeit«.

»In ihrer verschollenen Haube«, sagte sie und war der Ohnmacht nahe. Theo stützte sie und mußte sie auf sein Bett legen. Ihr Atem jagte, ihre Augen standen vor Entsetzen weit offen, der Puls flog bald, bald stockte er. Ein kräftiges Wesen allein konnte solch einen Nervenschlag ohne Tod hinnehmen, und ohne ihr gesundes Herz wäre sie wahrscheinlich vor Grauen ob der Erscheinung tot hingestürzt. Das fühlte er.

Er weckte sie mit Mitteln, die er aus der Apotheke geholt hatte, ohne der Barbara Quenzlerin zu begegnen, gab ihr aber dann einen Schlaftrank. Überreizte Phantasie allein konnte das abergläubische Mädchen zu ihrem Phantom schaffenskräftig gemacht haben. Als er zurückgekommen, schrie sie vor Grauen: »Warum lassen Sie mich allein?!«

»Ich habe Ihnen belebende Wundertränke samt ein wenig Ambra gebracht; das ist ein Kraftmittel gegen gerade diese Phantasmagorie. Diese verwünschte! Bloß, weil alles hier im Hause dran glaubt.«

Sie nahm den hastig zurechtgerichteten Trank in sich auf, und nun wollte er sie darauf vorbereiten, daß sie in ihre Kammer zurück müsse.

»Ich geh' nicht! Ich geh' nicht! Wir zwei sind allein im Haus, wie zwei arme Tiere, die sich beim Wettersturm aneinanderpressen müssen! Ich habe solche Angst! Ich sterbe ganz bestimmt, allein gelassen! Ich sterbe sogar, wenn Sie nicht da im Bette bei mir sind. Oh, es weiß ja niemand, was Schreckliches geschieht hier im Hause! Und niemand auch weiß, daß Sie mich hier schützen. O Theo! Kommen Sie, kommen Sie!« Und mit aller Gewalt zog sie ihn zu sich ins Bett, fieberte ihren Leib, an dem alle Muskeln angespannt waren, gegen den seinen, umrankte ihn in ihrer Todesangst, und Theo, welcher an ihren weit geöffneten Pupillen sah, daß hier weder eine Potiphar verführen wollte, noch ein Schalk im heißen Fasching ihn zu einem lustigen Treubruch foppte, ließ es sich gefallen. Er streichelte und beruhigte sie wie ein Kind oder ein Tier und war so gut und zärtlich mit ihr, daß sie langsamer zu atmen begann, daß ihr Herz nicht mehr schnellte und flog, daß ihre Pulse Ebbe machten, ihr schrilles Schreien zu einem erhöhten Seufzen wurde. Aber auch so ließ sie ihn in ihrer reizenden Angst nicht los, und er mußte sich schon in die verwünschte Lage hineingeben, zumal er sich dachte: »Es ist im Grunde ganz hübsch. Du darfst kein stupider und entrüsteter Heiliger sein. Sie schweigt. – Du wirst schweigen. Geschehen darf nichts, was nicht gut und recht ist. Und im übrigen muß man die kleine Geschichte mit Humor tragen.«

Er trug sie ganz gerne.

Aber Neza, die zuerst ein wenig eingeschlafen war, sich nur dabei so an ihn schmiegte, daß er bei der langen Zeit, der großen Sicherheit der Sturmnacht, die ihnen im ganzen alten Hause allein gehörte, immer heißer den Körper der jungen, unendlich lebhaften Südslawin an dem seinen abgeprägt fühlte, Neza war so schön! Alles an ihr, so jung und klein und zaghaft es sich in ihre Welt hinausrundete, so schön … »Verflucht,« sagte er, »das ist eine Geschichte!«

Er hatte es so laut gesagt, daß Neza aufwachte. Sie fand sich wieder und – sie fand, was sie vorfand. Alles schien ihr jetzt verloren. Alles war ihr auch jetzt gleich. Sie vermochte nicht einmal mehr Deutsch zu sprechen, sondern verfiel in die heißen Laute der Mutter.

Ihre Arme, ohnedies immer noch um ihn, zogen sich zusammen, so daß er den zweiköpfigen Armmuskel an seinem Halse hervorgespannt fühlte.

»Pridi, pridi (komm, komm)«, hörte er ihre erstickende Stimme.

Kein Heiliger hätte widerstanden. Da dachte er an Tilla, wie die sorgenvoll und treu, unabwendbar in ihrem Entschluß, da unten in der sündteuren Schweiz von ihrem Ersparten reisend, einen Unterschlupf für sie beide suchte.

»Du,« sagte er zu Neza, »ich komme zurück, sobald ich das Septagramma auf Treppe und Türen gezeichnet habe und der Quenzlerin ein Stück Ambra geopfert. Es könnte sonst sein, daß sie – –«

»Komm bald, komm bald!«

»Riegle dich ein; ich zünde ein geweihtes Wachslicht an: Da! Und ich drehe das elektrische Licht daneben auf, es kann nichts geschehen.« Und aus der überlichten Stube, in der das schöne Geschöpf sich nach ihm aufrichtete, aller Scham vergessen und ledig, warf er noch einen Blick auf soviel Möglichkeit zur Sünde und zum Verrat. »Dummkopf«, sagte er sich. Aber er ging hinunter.

Nichts. Nichts im Hause, was Geister bedeuten konnte. Kein Moderhauch, wie die Romantik ihn braucht, kein Eisatem. Bloß der Sturm rüttelte und schlitterte, bloß die Dachziegel klapperten ihren Totentanz, so daß viele heruntergeschmissen wurden.

Er untersuchte alles. Nichts. Und dennoch! Der versteinerte Fisch auf dem Regal fehlte.

Am Ende war's ein Ambraträger wie der Pottwal; und die Quenzlerin hat ihn als Ersatz im Mörser zerstoßen. Wirklich: er und Neza hatten etwas wie Mörserklingen gehört.

Und jetzt kam es um und um toll: Im Mörser stand, hineingelehnt, weit über den Rand des gewaltigen Gefäßes hinausragend, der große Fisch. Allerdings vollkommen unverletzt. Theo ließ ihn liegen, schlich zu Neza in seine Mansarde zurück, hörte, wenn der Sturm eine Pause machte, das eingeschläferte Mädchen tief und ruhig atmen und legte sich vor seine, jetzt ihre, Türschwelle auf das Bettzeug, das er aus ihrer Kammer geholt und dessen Duft für lange Zeit durchaus nicht das richtige Schlafmittel für ihn war.

Erst der lichte, völlig still gewordene Morgen weckte ihn. Er ließ sie in Ruhe, besorgte alles, was Haus und Apotheke und Kundschaft brauchten, holte in der Mittagspause Bier und Käse, setzte sich dann an ihr Bett und gab der endlich Erwachten und sehr Verlegenen zu essen wie ein Papa.

Er kam sich dumm vor, wie nur jemals ein heroischer Mensch, der zum Bewußtsein seiner zwecklosen Heldentat gelangt. Ärgerlich lachend brachte er ihre Kleider und Waschzeug, stieg wieder in die Apotheke im Hausesgrund hinab, sah sich den steinernen Urfisch im Mörser an, den er also für Onkel Mappes Betrachtung belassen wollte, und rieb und preßte und kolierte und mischte all seinen Ärger, seine Sorgen, seine Reue und seine zuletzt dennoch übermächtig erwachende Liebe zur klugen, schönen und braunen Tilla in die Rezepte hinein, daß es ein Wunder schien, wie er sich nicht vergriff.

* * *

Vielleicht noch mehr Versuchungen als der kerzengerade Junge Theophrastus, der lieber über die Mädchen lachte, als nach ihnen seufzte, war die stillere, feine Tilla ausgesetzt, deren schweigende Art immer was Schmiegendes hatte, und von der man stets glaubte, sie warte bloß ab, bis der Mann begänne. Da sie von Natur freundlich und von jener köstlichen Negativität der Elektrizität war, die den offensiven Geist eines verliebten Mannes sinnlich und seelisch beschäftigt, weil sie der Phantasie Vorhänge hinter Vorhängen breitet, alle halb durchsichtig, alle wie aufreizende Schleier einer Tänzerin, so blieb Auge und Gedenken an ihr haften.

Da war nur Lugano, um ein wenig Abenteuer zu berichten. Lugano, das so wunderbar mit altitalischen Häuserterrassen zum See hinuntergeht, hoch vom steilen Amphitheater der Berge, überragt von wunderlichen Spitzen mit Kirchen; Italien ganz greifbar nahe, Bambus und Rosen schon jetzt im Frühling. Und drunten der violblaue See, in dem Schneeköpfe sich spiegelten.

Tilla sah von ihrem Zimmerchen im »Croce bianca«, dem saubersten Hotel der ganzen Stadt, hoch oben über alle Dächer. Diese italienischen Dächer, deren Ziegel allein eine Landschaft bilden! Immer wie Hände, die man zu erstem Liebesgestehen heimlich mit vier Fingern so in die andere legt, daß beider Hände Nägel das Innere berühren.

Tilla war probehalber in einer entzückenden Offizin aufgenommen worden, die beinahe so uralt war wie die »Blaue Gans«. Bloß, daß die Dosen, Tiegel und Büchsen aus der weißen, schönen, gelbundblauglasierten Fayence des Seicento herrührten, reich bemalt und gezeichnet. Der Apotheker war Sohn eines Einheimischen, also von Vaters Seite her Italiener, Ticinese. Seine Mutter aber war Deutsche gewesen, und von ihr hatte er die gestreckte blonde Erscheinung und die gute Sprache, die er genau so beherrschte wie das ihm sorgfältig anerzogene Italienisch, » lingua toscana in bocca romana«. Er konnte sich schon sehen lassen; war kräftig, trainiert im Sport, Segler, Jäger, Tennisspieler, Sänger, Gitarrevirtuose – eine ganze Menge Vollkommenheiten. Dazu die Heiterkeit des Romanen neben dem Ernst und der Aufmerksamkeit, ja Gewissenhaftigkeit des Deutschen. Er gefiel Tilla gleich, als er sie fragte, ob Signora ein paar Tage hier praktizieren wollte. Stets einmal am Vormittag, einmal am Nachmittag. Die übrige Zeit wäre sie frei wie nur irgendein Kurgast.

Gar keine Prinzipalmanieren! Erlesene romanische Höflichkeit. Sie, Tilla, nahm er als große und feine Dame. So blieb sie in der wunderbaren Gegend und arbeitete ein paar Tage neben ihm. Er sah bloß immer still auf ihre hübschen Hände mit dem glatten Fleisch und den spitzen Fingern; diesen Händen, die niemals schwach aussahen und dennoch klein und weiblich waren. Sonst sah er sie bloß dann von der Seite an, wenn sie etwa eifrig ein Rezept studierte oder das Züngel der Wage aufmerksam im Auge hatte. Zumeist schweigend. Gelegentlich sprachen sie dann auch gern miteinander wie zwei Kameraden; das war schnell möglich geworden. Selten wagte er es, sie auch außer der Apotheke zu begleiten. Aber besonders da behandelte er sie mit solch zaghafter Auszeichnung, daß es schien, als wollte er den Leuten zeigen, er ginge mit einer Königin, die ein Inkognito gewahrt wissen wollte, um das er aber dennoch nicht herumkäme.

Zudem war er aus alter Familie, die in Tessin schon seit Ludovico Moro ansässig gewesen war, und er hatte auch die Manieren danach.

Tilla fühlte, daß sie neben diesem Menschen gern war, gern arbeitete und gern neben ihm am chalzedonblauen See promenierte, wo im schönen Park die uralten Buchen mit schwarzgrauen Ästen ins Wasser hingen, als tränken Elefanten aus der ölglatten Tiefe.

Freilich, sobald sie schöne alte Bäume sah, mußte sie an Theo denken, der die Bäume und ihre stumme Segenskraft sosehr liebte. Der Italiener, sehnsuchtslos nach dem Paradies der ersten fünf Schöpfungstage wie fast alle Menschen in diesem Lande der mittelgroßen Städte und einer überschwenglich schönen Landschaft, sah wenig von der hinreißenden Größe der Natur um ihn. Sein Leben bewegte sich zwischen Segeljacht, Kaffeehaus, Tennisplatz, Roccolo (Vogelherd), Jagd und Korso.

Aber durchaus nicht fehlte ihm der Sinn für den Garten, für Blumen, für alles, was auch Frauen lieben. Er hatte ein wunderschönes Glashaus und züchtete darin, jetzt im Frühling, Sommerblumen. Immer war sein Blumengarten ein Halbjahr einem deutschen Garten voraus, und freudig erkannte das Mädchen dort auch ganz schlichte deutsche Bauernblumen, welche seine Mutter ihn pflanzen gelehrt. Zu Hause in Lindenau blühten sie im August. Hier im April, ja im scheidenden März.

Eine Lilie gefiel ihr insbesonders.

Diese orchideenhaft seltsame Blume, welche überraschend nach Alpenveilchen roch, war ein richtiges Märchen. Eine Orchidee schien sie zu sein, wenn man sie überrascht und zum ersten Male sah. Blaßrot mit zurückgestülpten Blütenblättern und purpurroten, manchmal beinahe kardinalsvioletten Punkten; die großen Staubgefäße üppig rostrot, feurig verlangend!

Langstielig standen die wunderbaren Pflanzen am andern Tage in Tillas schneeweißem Zimmer im »Croce bianca«.

Sein erster deutlicher Gruß.

Trotz ihrer Freude an den schönen Lilien, die sie dem Apotheker deutlich zeigte, war sie jetzt dennoch befangen, wenn sie neben ihm arbeitete. Er sah mehr als bisher zu ihr herüber. Er erzählte ihr, daß er unverbrüchlich auf eine Frau warte, die zu ihm passe. Schon als Junge bei wenig Taschengeld – wenn er etwas kaufen durfte –, immer griff er bloß dann zu, wenn er wußte: »Dies, bloß und nur dies eine will und muß ich haben.« So habe er bei jeder Krawatte, bei jedem Schiffstyp später und bei jeder Waffe gehandelt. Freilich, er faßte immer nur zugleich ins Allerteuerste. Nie habe er das bereut. Dabei aber sei es ihm wie ins Blut gemischt, auch bei den Frauen so zu wählen … Und da wäre er bisher allein, völlig allein geblieben. Wiewohl schon seine Apotheke ein starker Anreiz gewesen war – für Herrscherinnen darein …

»Nun, Sie gefallen den Frauen auch ohne Apotheke«, sagte Tilla lachend.

»Es kommt darauf an, ob ich der Einzigen, der Ersten und Letzten gefalle«, sprach er langsam, eindringlich und leise. Jetzt merkte Tilla, daß sie ihn vielleicht schon zuviel hoffen gelassen hatte. Sie erschrak. Aber der feinfühlige Romane merkte augenblicklich, taktvoll wie eine Frau, daß Tilla die Augenbrauen runzelte und ihm auszuweichen schien. Zumindest hatte sie jetzt Angst vor ihm.

Er schonte sie. »Ich spreche jetzt nicht mehr weiter«, sagte er sanft. »Nur das eine sage ich: Ihr Bräutigam kann neben mir nicht sein. Entweder Sie sind hier Herrin oder – aber bitte, bitte! Nicht antworten! Ich habe solche Angst jetzt!«

Tilla machte ihre Arbeit von da ab schweigend wie er. Am Abend gab sie ihm freundlich, weder bedeutsam noch abweisend, die Hand.

Es war ihr eine schlimme Nacht beschert. Hier reich und glücklich sein dürfen, im schönsten Lande der Erde vielleicht! In wenigen Stunden war man an des Sommers kühlsten Alpenseen, wenn hier italische Glut von den Felswänden zurückprallte. In kurzer Zeit aus Eis und Nebel und Schneekot unter Rosen und Palmen und Zypressen. Immer stand an jeder Straßenecke das Wetterergebnis in der letzten telegraphischen Nachricht, dreimal am Tage: »Genf heiter. Zürich stürmisch, Bern kühl und sonnig.« In jedem Augenblick des Lebens konnte man jeder Laune, jedem Trübsinn, jeder Art von Heimweh, jedem Gewissensbisse sogar entfliehen.

Dieser Italiener war Weltmann, stark und liebenswürdig; und an ihn sich zu gewöhnen, war wohl leicht. Wäre nur nicht dies schwer-deutsche, dazu slawisch mit Phantasie geschwängerte Blut in ihr, das sie verdienstlos wie selbstverständlich zur Treue zog. Denn leicht und hell wurde ihr Blut nur beim Gedanken: Alle mußten dich lieben, ohne daß du darum geworben hast. Wie schön, daß ich Theo so ein Mädel in mir schenken darf, nach dem jeder verlangt! Aber gleich fiel ihr ein, daß Theo genau so von den Mädeln, von den Frauen gesucht wurde. – Nun, schön war es doch, solch ausgesuchte Exemplare zu sein miteinander!

Und halb im Ausmalen, was ihr hier etwa widerführe, wenn sie das Schreckliche wagte und blieb, halb in zärtlichen Vergleichen des naturfremden Italieners, der auch in Pflanze und Tier nur Sport und Luxus suchte, mit ihrem Theo, schlief beim Heulen des Windes Tilla ein, bis irgendein Wunder sie aufschrecken ließ.

Ihre Fensterladen waren geschlossen, und bloß ein Herz, das in jedem ausgeschnitten war, ließ Luft und ein wenig Licht herein, weil es zur Nacht den Regen ins Zimmer getrieben hatte, bei dessen Anprasseln sie so wohlig eingeschlafen war, während unten der See kollerte und schlug. Jetzt aber blendete sie irgend was Weißrosiges, und sie riß die Augen auf. – Das war Magie.

Ja, das war Magie. Tilla wußte nicht, war es Nacht oder Tag. Das Zimmer war tief dämmrig, beinahe dunkel. Inmitten stand etwas Leuchtendes, das sie augenblicklich als das Lilientrio erkannte, das ihr der neue Freund gestern ins Haus gesandt hatte. Er selber hatte nur diese drei Blüten gehabt.

Alle erglühten sie jetzt wie der heilige Gral. Und immer noch war das Zimmer dunkel. Blaßrot, durchsichtig, als empfingen sie dies strahlend schöne und unbändig starke Licht aus sich selber von innen, starrten die drei Blumenwunder in die Düsternis hinauf. Langstielig, nach unten in Dämmerung versunken, nach oben aufleuchtend. Tiefpurpurne Punkte, orangenkrasse Staubgefäße, hellstes durchstrahltes Blaßrosenrot! Und die Blumen standen, starrten, bebten, ragten monstranzenhaft.

Tilla war es, als blühte die schaurige Stunde der Entscheidung, der Poesie, des Segens oder Fluches, der Sünde.

Ihres Lebens grauenhaft schöner Scheideweg stand da wunderbar in Bilderschrift angeschrieben. War es ein Zeichen? Noch immer starrte das zauberhafte Licht, die überirdische Farbenglut sie an. Verwirrt und erschrocken starrte auch sie das aufgesprungene Lilienwunder an. Mariens Engelgruß mochte sie so aus der Lilie des Gottesboten aufgeschreckt haben.

Erst eine Weile Besinnens brauchte es, bis ihr inne ward, daß die ersten schrägen Morgensonnenstrahlen hinterm Monte Bré rechts aus der Lücke am See herübergeschossen kamen, sich durch das Herzloch im Fensterladen zwangen und nun wie gierige Bienen auf die Wunderblume stürzten, die sie so unirdisch, so völlig überraschend durchströmten und mit Licht und Farben durchwühlten.

Jetzt wurde auch Tilla ruhiger. »Der heilige Gral«, sagte sie. Andächtig betrachtete sie die Erscheinung wohl eine halbe Stunde lang, aufgestanden jetzt und bewußt genug, daß sie, wiewohl noch im Schlafkleide, die herrlichen Blüten stets wieder in den einen schmalen Sonnenbalken rückte.

Dabei gedachte sie immer wieder des heiligen Grals, dem man ja auch stets in des eigenen Herzens heiligstes Licht nachrücken muß. Immer soll er das köstlichste an Gegenliebe empfangen aus dem Menschenherzen.

»Treue ist was Wunderbares. Aber beständige Liebe, die solche Treue stets in den schmalsten, winzigsten Lichtstrahl zu stellen wüßte, den das verzagende Herz auch nur immer noch aufzubringen wüßte, die – –!«

* * *

Von der »Croce bianca« zur Bahn ist es nicht weit. Ein Heimweh ohne Maßen nach dem spukhaften und dennoch so heitern Städtchen am Saume deutschen Wesens, nach Theos blauen, fröhlich treuen Augen, nach dem lieben, geängsteten Philisterium, nach Güte und Wärme von ehedem war in Tilla aufgezuckt, und jetzt saß sie schon im Zuge, aus dem sie dem verführerischen Apotheker nach Lugano zurückschrieb:

»Ohne den, der zu Hause wartet, hätte ich ja gesagt. Solange aber er lebt (und das wird er meinem Herzen auch, wenn er gestorben wäre, aber mir rein erhalten bliebe), gedenke ich Ihrer Heimat, Ihres Hauses, Ihrer nur wie eines reichen, wunderbaren Gartens – in dem ich nicht leben kann.«

* * *

Die arme Pharmazeutin also war wieder zurückgekommen; recht niedergeschlagen sah sie aus. Wo immer man das Brautpaar zusammen noch leidlich geduldet hätte, es hatten sich Sinn und Willen des schwertrachtigsten Schweizers geändert, sobald er das wunderbar gebaute schöne Mädchen sah. Diese Hände, klein, kräftig dennoch und mattweiß, diese schlanken spitzen Finger wollte jeder allein neben sich arbeiten sehen und gönnte sie niemand anderem. Ihre reizvolle Erscheinung, ihre klugen Augen, deren Blick jeden Mann belebte, sie waren ihr Unglück. Mit sechs Abweisungen und zwei Heiratsanträgen war sie nun wieder da.

Ein Glück, daß der Frühling beide Leutchen öfters Trost in der Natur finden ließ. In der Apotheke bemerkte Tilla die hängenbleibenden Blicke Nezas, welche Theos Augen suchten und jeder seiner Bewegungen folgten. In der Apotheke mußte Theo die beinahe täglichen Besuche des Doktors dulden, der gegen ihn so herzlich war, daß man keine Grobheit anbringen durfte und auch keine Andeutung, der Doktor möge seltener kommen. So atmeten beide auf, wenn sie draußen miteinander beisammen sein konnten; aber das geschah ja nur an den Nachmittagen des Sonntags. In einem aber merkten sie die Heilkraft solcher Stunden: in der Gewalt, die von der freien Weite einströmt, und der noch größeren, beruhigenden und ganz tatsächlichen Ausstrahlung alter Bäume, an welche der alte Herzog so innig glaubte. Die große Kastanienallee unter dem Bischofsschlosse, zu der es vom Suivaflusse kühl heraufwehte, der beinahe senkrecht unter der Allee dahinfloß, sie beruhigte immer wieder wunderbar die hoffnungslosen Herzen, und beide staunten über die Entdeckung, welche auch der Kauz der Athene gemacht hatte: daß alte Bäume, vor allem moosige Rüstern, sodann Linden, aber auch sehr alte Roßkastanien stillende Trostströme aus ihren Stämmen und Kronen herniedersegneten.

Beiden erging es gut, daß sie die Gnade hatten, diesen Trost zu empfangen. War es bloß der weise Hinblick auf die Unberührbarkeit durch Jahrhunderte, denen gegenüber ein Menschenleben so flüchtig und nichtig erschien? Oder waren es sanitäre Kraftwellen ganz eigener Art, wie sie seit der Radioaktivität stets von neuem durch die Wissenschaft entdeckt werden? Genug, wenn sie in einer der alten Alleen auf und nieder gingen, dann fiel alles von ihnen ab, sie wurden große, gestillte Menschenkinder.

Solch unscheinbare Dinge, miteinander und füreinander erlebt, geben aber ein Gefühl der Zusammengehörigkeit für immer; das war die zweite Gnade, die den Naturliebenden zuteil wurde. Theo hätte mit der reizenden Neza, Tilla mit dem weltkundigen Doktor niemals solch sublime Erlebnisse zu teilen vermocht. Für sich allein hatten sie das, und bloß die drei Alten verstanden es noch.

Dem einen, Onkel Mappe, erzählten sie auch von solchen Gängen zu zweit. Schon damit er sähe, sie suchten weder das Vergnügen der Vielen, noch Wonnen der Sinneslust. Freilich, es war jedes auch ins Äußere des andern sehr verliebt, so daß sie manchmal eine kleine stillstehende Waldmühle aufsuchten; eine Hausmühle, wie sie die Bauern dort in jedem waldigen Schluchtgraben zu eigenem Bedarf stehen haben. In dieser Mühle küßten sie einander; oft so, daß ihnen die Sinne halb vergingen und es sie schwindelte. Aber stets vermieden sie den brennend heißen Diebstahl am alten Herkommen. Es war in diesem Belang ein Glück, daß Theo sehr gütig war. Er, der feinfühligste Kenner der Farben und ihrer hauchartigsten Tonwerke beruhte als Malernatur völlig in der Landschaft, zu der ihm natürlich auch Behausungen und Dächer gehörten. Für den plastischen Schönheitssinn des Bildhauers aber, des Menschendarstellers, hatte er eine geringere Begabung. Denn sonst hätte er das herrliche Geschöpf, das mit allen Adern sein eigen war, in ihrer unverhüllten Gottgeschaffenheit zu sehen begehrt und dann – gnade Gott ihnen beiden. Er wußte bloß, daß er eine wunderbare Seele in schöner Hülle zu eigen hatte. Daß dieser Körper den größten Künstler toll gemacht hätte vor Freude, solch ein Modell gefunden zu haben, Apothekerchen ahnte es nicht. Der Doktor von dort drüben freilich, der musterte in unverhohlener Kennerfreude Form und Linie an der »klar gebauten Giftmischerin«, wie er sie nannte. Sooft er nur kam, sah er sie so an. Sie war jedoch von so ruhiger, vielleicht sogar kühler Frauennatur, daß sie sich über diese Blicke nicht einmal empörte, was immerhin Reagens gewesen wäre. Sie wußte, daß sie sich sehen lassen konnte, nahm jeden unreinen Blick völlig rein hin. Sie war's ja als angehendes Mädchen schon vom Bade her so gewöhnt und blieb unantastbar in ihrer Reinheit, die bei ihr nicht das geringste Verdienst, sondern selbstverständlich war.

Das war eine jener Naturen, die bald ausgestorben sein werden; wie in alten Tagen unablenkbar treu. Aus Natur entstanden und geschaffen zur Treue. Wie ein altevangelisches Hochzeitlied.

»Ich will dir folgen durch Wälder, durch Meer,

Durch Eis, durch Eisen, durch feindliches Heer …«

Und ohne sogenannte reale Trostgründe kamen sie von solchen Ausflügen stets wieder, irgendwie in der Seele so getröstet, wie es ehedem bloß noch die Religion geben konnte, in einer Art Gottvertrauen wieder heim.

So herrlich bewährte sich des alten Kauzprofessors Rat, des Peter Allius Solvanus, den seine Gefährten spottweise den Mahatma nannten. Sie beglimpften ihn mit diesem Namen, weil er behauptete, für Dinge der Völker bis herab zu Dingen der Menschen und bis in Wind und Wetter hinein ein eigentümliches Gefühl, hier der Unausgewogenheit oder aber dort der Reife, zu haben. Er sagte, als Soldat hätte er stets gefühlt, wenn eine Front zu durchbrechen, eine Attacke zu reiten wäre, oder ob man sich auf zäheste Defensive gefaßt machen müsse. Feindliche Gegenströme fühlte er. War gegen ihn eine Intrige im Zug – er hatte zu solcher Zeit nachts über symbolische Träume. Darum glaubte er sosehr an die delphische Pythia und ihren Gott, an die Traumeiche des Zeus in Dodona und an alle aus reiner, nicht schauspielernder Hysterie herauskommenden Nervenwunder, an den Kurzschluß des Menschenzellenstaates mit der Allnatur, ob Welle, ob Baum, ob – –

Die Bäume allein waren beiden zur Kraft geworden.

Onkel Mappe fühlte der Unablenkbarkeit dieser Liebe gegenüber, deren große altmodische Reinheit ihn mit Andacht erfüllte, eine tiefe Beschämung. Diese zwei Leutchen kreisten in Sorge, Ungewißheit, Armut und Seelennot umeinander wie ein strahlend stilles Doppelgestirn; jedes das Gegengewicht des andern, jedes sein Gesetz in sich selber, keins vom andern zu trennen. Außer, der Gott, dem sie grenzenlos vertrauten, verordnete Liebestod in einer Weltkatastrophe.

Wären diese beiden so gut geglückten Menschen eingeboren gewesen an einem sonneninsektendurchsummten Südseesund, sie hätten längst ein herrliches Kind als Jawort Gottes besessen.

So, an ferner deutscher Grenze, noch nicht südslawisch heiß, aber südslawisch rein, gläubig und fromm, gingen sie mit gepreßten Lippen nebeneinander her und erduldeten die fressend schöne Wonne unermeßlichen Heimwehs nacheinander.

Vielleicht war es ihr Glück, daß sie schon am Saum des Orients lebten. In der Großstadt wäre vielleicht aus diesem heroisch schönen, seelisch heißen Warten eine kleine Kinonachmittagsfreundschaft entstanden, die zu Abend in gemütlichem Bettschatztum ausgeatmet hätte. Das Ungeheure, das bebend herangeahnte und stets gemiedene Drohen eines großen Blutes, sie hatten es niemals kennengelernt: Sehnsucht – die Presse, die aus faulen Baumstämmen Diamanten züchtet.

Und waren Druck und Verzagtheit allzu lastend? Die Bäume rauschten, die Windräder jener seltsamen Gegend dengelten – und alles war behütet im Prachtmantel Gottes, der alle Farben hat.

Daß es Millionen Menschen geben muß, die das nicht kennen!

Die diese unerhört wirksamen Heilmittel entbehren sollen. Die sich in Fusel, Tabak und in ein Nachtgewimmel von lauter Unholden stürzen müssen, nur um dies Leben zu vergessen, das, genossen in der erhabenen Geselligkeit der fünf ersten Schöpfungstage, zum unmittelbaren Erleben Gottes und seiner geruhsamen Ewigkeit werden könnte!

Von Peter Allius Solvanus, dem Kauz und Mahatma, stammte dieses Wort, das er in ihr beider Stammbuch geschrieben.

Dieses Buch hatten sie manchmal sogar in der Apotheke neben sich und sahen hinein, wenn es gar zu sorgenvoll in ihnen zuging. Einmal bemerkte Eligius Mappe, ihr Patron, die Schriftzüge und den Text des Freundes, und da sagte er zu den beiden:

»Kinder, mir ist es schwer ums Herz. Ich bin alt, und der Doktor drängt. Was er bieten mag: Genau um die Hälfte geb' ich euch die Apotheke.«

Das war nun freilich wieder ein kleiner Blitz, der lachende Engelzähne zeigte. Aber woher auch die Hälfte nehmen?

Doch kam eine Zeit, da rechneten sie über alle sonstige Gewohnheit hinaus sogar unter den heiligen und heilsamen Bäumen! Sie rechneten nach und schrieben umher, ob sie die Pachtsumme und den Kredit dazu nicht doch von einer barmherzigen Sparkasse erhalten könnten.

Aber es schien, als überböte der Doktor alles menschenmögliche, denn Onkel Mappe blieb wieder still und gedrückt und nannte keine Zahl.

Hingegen erzählte die kleine Neza, welcher der willenskräftige Doktor Suggestivideen eingepreßt zu haben schien, immer wieder von der Apotheke in Krapina, zu der ihr der gütige Herzog die Aussteuer geben wollte. Und hochmodern wollte er das Bad durch seinen Besuch machen, weil sein Steinleiden aufzuhören begönne und sich mehr in Gicht auswirkte.

»›Harnsäure kriecht überall, wie Angina, wunderbar herum‹, hat sein Doktor g'sagt«, schloß sie.

So war jedes von einem verführerischen andern geliebt und verlangt. So saßen sie in der Klemme und lächelten doch insgeheim, glücklich darüber, daß das eine dem andern beweisen konnte, es wäre sehr begehrt.

Und wenn beide einander einmal an den Händen faßten, nachdem etwa Neza dem Provisor ihre Finger fühlen gelassen hatte, die bis in die Spitzen hinein klopften vor Blut, oder nachdem der Doktor die wunderschönen Hände Tillas wieder einmal nicht aus den seinen zu lassen vermochte, wenn sie diese von anderen Willenskräften noch durchströmten Hände ineinanderlegten, dann floß ein so seliges Beruhigtsein durch beider Körper wie nach einem frischen Bade. Kühl, neu, jugendlich, sprungbereit zum Leben, zuversichtlich, unangreifbar.

Auch die Quenzlerin schien sich vor diesem stärkeren Geiste zu verkriechen und zeigte sich seit Lichtmeßtag, dem zweiten Februar, nicht: Durch den März, den April, den Mai und so weiter.

Nun war aber die Geschichte, die hier erzählt wird und die sich beinahe genau so begeben hat, wie sie erzählt wird, erst beim Märzenmonde angelangt.

In dieser Gegend, die in sehr heißen Sommern sogar die Mandel süß werden läßt und die Feige als Zweijahrsfrucht in guten Sonnenwinkeln auf der Höhe ausreift, in dieser Gegend geht der Süden auch ins ruhigste Blut. In die Reben strömt der Saft früher als am Rhein. Und schon im Februar glänzen die Weidenzweige, die Äste des Pfirsichs gegen die Mittagssonne wie Japanlack; die einen pomeranzengrell, die andern krapprot, purpurfrech. Die Spatzen, die sich auf ihnen im anstürmenden Südwinde schaukeln, sie sind mitten in Glut und Gefunkel getaucht, so blank poliert blitzt die Glätte dieser prallebigen Zweige, blitzt die Blinkfarbe der Zweigchen.

Und dunkel erschauern die Wälder.

Die Fichten sausen um solche Zeit am schönsten, während die kahlen Buchenkronenreiche in der Nähe klappern. Wer weil sich Ast an Ast aufstöhnend reibt und schräge Stämme miteinander ringen, weil der Buchen noch die Mehrheit ist in jenen Südwäldern und der Edelkastanien ganze Haine voll stehen, so gibt dieses Zusammenschaudern von vielen Millionen Zweigen gegeneinander ein Grollen, Donnern, Orgeln, metallen, stark und weich zusammen, traumeinwickelnd und begehrend und hoffend, lebensvoll auf- und herausfordernd zu neuem Leben. Es ist gar nicht zu sagen, wie dieses Brausen und Baßsingen des Naturtrolls das Blut aufreizend erneut! Dunkel wie ahnungsvolle Sünde, aus der Großes kommen soll, donnern die kahlen Wälder. Und einschläfernd sausen die Fichten: laß geschehen. Laß dich waldstill begraben in das unsagbar viele Geschehen. Versink in ihm, in unserm großen Wiegenliedston.

Freilich fuhr auch in die beiden lieben Menschen, von denen hier Kunde gehen darf, ein Begehren nach Zusammenschluß. Mußte man auch Schulden machen, zu zweit ging es besser. Und die so schön geratenen Körper forderten Zusammenschluß. Nicht sosehr bei ihr. Sie hatte ihn ja immer neben sich. In der Arbeit, bei Ruhe und ausschwingender Stimmung, immer harmonisch neben sich. Er aber war seit Nezas Teufelsstreich, der wieder bloß durch das sonderbare Grenzwertwesen der Barbara mit der verschollenen Haube verschuldet worden war, zum heißen Mann erweckt worden. Und da er sich als solcher brav und altartig treu aufgespart hatte, trug das einmal erwachte Blut gleich Zinseszinsen. Dazu die andern! Die andern, die ihn lehrten, wie begehrenswert Tilla wäre!

Er war erschrocken, wie sehr er jetzt in diesem verruchten März das aufreizend aparte Mädchen begehrte. Längst liebte er sie. Nun, zur Unzeit leider, war er verliebt.

17.

Aber es war für den Hochdruck seines Blutes eine Kompresse vorgesorgt, so todeskalt und schauerlich, daß alles »aus« zu sein schien.

Eines Tages kam der alte Kutscher des Herzogs von Braganza angefahren. Kein Doktor. Der Alte brachte Rezepte zur Wiederbelebung des Herzens; Digitalis und so weiter. Der Doktor könne nicht kommen, sagte er; der würde schreiben. Der Herzog sei seit zwei Tagen aus einem totenähnlichen Schlafe nicht wieder erwacht; es gehe jetzt wohl um Leben und Tod.

»Da wird er wieder zuviel Schlafmittel genommen haben«, sagte Onkel Mappe ärgerlich. »Der hohe Herr ist so in den Traumzustand seiner angebeteten Bäume vernarrt, daß er ihre Mentalität zuletzt für die einzig erstrebenswerte erklärt und nach ihnen leben wird wollen.«

Der Kutscher warf einen forschenden Blick nach Theo, den dieser wohl bemerkte, aber ihm nicht viel nachdachte.

»Ich weiß nicht«, sagte er vorsichtig und empfahl sich rasch. »Der Doktor hat andere Meinungen.«

»Was heißt das jetzt?« fragte Onkel Mappe.

»Darüber werden wir im klaren sein, sobald der Brief des Doktors kommt«, meinte Theo immer noch recht guten Gewissens und völlig ruhig.

»Theo, was hat der Doktor zuletzt für Rezepte machen lassen?«

»Morphium; mit Akonitum oder Digitalis. Nein, mit Belladonna.«

»Na, hören Sie, Sie werden mir doch etwa Atropin nicht mit Akonitum verwechselt haben?«

»Aber Herr Mappe!«

»Zerstreut waren Sie jetzt freilich oft mehr, als für unsern sehr gefährlichen Beruf gut wäre.«

Zärtlich und unendlich beruhigend sah die hübsche Apothekerin nach dem Geliebten hinüber. Sie vertraute ihm unbedingt; aber es tat ihr doch auch wohl, daß er ihretwegen soviel Sorg' und Seufzer hatte und soviel Zerstreutheit.

»Seien Sie unbesorgt, Onkel Mappe«, sagte Theo ruhig und bestimmt. »Von unserer Seite ist kein Kunstfehler geschehen. Neza lasse ich niemals an die geringste Bedenklichkeit heran. Tilla und Sie waren fort. Ich stehe allein für alles. Die Sache liegt ganz einfach.«

»Donnerwetter! Ist das einfach, wenn man auch nicht einen einzigen Zeugen für sein Tun hat? Und der Ankläger ist vielleicht ein Todfeind, der einen haßt und, wenn schon nicht ruinieren, so doch unschädlich machen und entfernen will. Ah, Provisorchen, ich bin nicht so ruhig wie Sie, und ich will auch gleich den kühlsten und klügsten Kopf, den es da herum in der Nähe gibt, prophylaktisch um Beistand anrufen.«

Doktor Vollrat, jetzt außerordentlicher Universitätsprofessor, kam augenblicklich von seinem geliebten Haus am Abhange herunter. Onkel Mappe hatte einsilbig gestanden: »Hier ist etwas nicht richtig. Wir sind in Sorge.« Vollrat und der Briefträger, der ein rekommandiertes Päckchen und ein ebensolches Schreiben brachte, zwängten sich durch dieselbe Tür herein.

Onkel Mappe entschuldigte sich, erbrach das Schreiben und wurde ein wenig blaß. Wortlos hielt er es Vollrat hin. Er ließ Theo und Tilla in peinlicher Weise warten und ihre Mienen betrachten.

»Das sieht schlimm aus«, atmete Vollrat endlich langsam und tief. »Die einzige Hoffnung ist aber gerade die, welche diese Geschichte anscheinend trostlos macht. Daß sie ein erklärter Feind unseres armen Theo einbrockt. Dem müssen wir erst einmal genauer auf die Finger sehen.«

»Aber was ist denn? Wir beide vergehen ja vor Angst!« rief Tilla.

»Der Doktor dort drüben beschuldigt Theo, die Nullen auf dem Rezept um eine zuwenig gezählt und also die zehnfache Dosis Morphium für die Suppositorien genommen zu haben. Er sendet mir die Hälfte der Zäpfchen zur Prüfung. Nur eines habe er vorgestern dem Herzog überlassen: eines selber geprüft; die acht andern zu gleichen Teilen mir und dem Forensischen Institut übergeben.«

»Das ist unmöglich! Ich habe grade damals aufs genaueste acht gehabt, weil ich der einzige Mensch in der Apotheke war«, sagte Theo, immer noch nicht gar zu sehr erregt. »Neza allein hat mir die Mittel zugereicht, die kann aber nicht gut als Zeugin gelten; weder für mich, noch wider mich.«

Dennoch fragte Onkel Mappe Neza aus. Das schlaue Mädchen, das natürlich aufgeregt gelauscht hatte, erkannte gleich seinen Vorteil. Hier wurde sie zum Zünglein an einer Wage, und ihre Aussage gab vielleicht den Ausschlag. Der Doktor konnte Anzeige machen. Er konnte schweigen – wie er wollte. Der gütige Fürst, wenn er nur wieder aufwachte, war alles eher als rachsüchtig; er würde im äußersten Falle sogar seinem Leibarzt in den Arm fallen. Es lag alles dabei, ob Theo bloß entfernt werden sollte, nachdem er in Lindenau unmöglich geworden war, um durch eine neue Apotheke, ferne vom Kleinstadtklatsche hier, auch eine neue Apothekerin zu übernehmen.

Sie sagte daher vorderhand bloß aus, daß Herr Theo allerdings unendlich versonnen, zerstreut, beinahe mitleidswert gewesen wäre. »Nie war er bei sich selber; immer ganz weit. In traurige Träume versponnen. Zerstreute Antworten hat er mehr gegeben als vernünftige.«

»Diese verfluchte Liebe!« sagte Onkel Mappe halblaut, während Tilla den, der um ihretwillen Unheil gestiftet, mit unendlicher Dankbarkeit ansah.

»Professor Vollrat verschafft uns eine Dürrkräutlerei, wenn schon keine Drogerie. Und er verschafft uns Kundschaft dazu, wenn das Unglück wirklich so groß wäre«, sagte sie tröstlich. »Wenn du um jede Konzessionsmöglichkeit kämest – –«

Vollrat unterbrach. Das läge noch ferne, meinte er. Helfen würde er. So oder so.

»Auch du glaubst nicht mehr an mich, Tilla?« sagte aber Theo mit traurigem Antlitz.

»Ich glaube bloß, daß deine Liebe zu groß gewesen sein könnte – und das wäre doch wunderschön, auch bei allem Unglück«, erwiderte sie leise und ging ganz nahe an ihn heran, mit sanftem Drucke, wie eine zärtliche Katze, die schmeichelt.

»Mappe, wir müssen schnell handeln. Du berufst den Doktor sofort hierher. Du, er muß mit dir die Suppositorien untersuchen. Neza, schnell die Probegläser! Gebt acht, beides sind Alkaloide. Und macht mir die Reagenzprobe bloß aufs Morphium allein. Atropin, zuviel genommen, scheidet nach dem Krankheitsbilde völlig aus. Diese Maßregel, den Doktor beizuziehen, wird ihm schmeicheln und sieht bombenehrlich aus. Die Wahrheit ist,« sagte er leise, nachdem er sich der Tatsache unbesorgt wußte, daß die kleine Neza abermals horchte, »die Tatsache ist, daß ich den Doktor vom Patienten weg haben muß. Er ließe mich niemals zu ihm. Schon weil man den hohen Herrn bei seinem wirklichen Menschlichkeitsgefühl zu einem Verbot bewegen könnte, von der Sache ein Wort laut werden zu lassen. Schon weil man ihm die Augen darüber öffnen könnte, der Doktor dort hätte es auf Apotheke samt Apothekerin – – na ja. Neza, haben Sie alles? Das Gestell mit den Eprouvetten daher, zum Fenster. Und jetzt holen Sie uns blitzschnell das Auto des Visiak. Es soll gleich vorfahren, ich selber werde den Doktor herbringen.«

Als die Kleine in ihrer namenlosen Aufregung davongestürzt war, denn ihr eigen Geschick entschied sich vielleicht jetzt, sagte der Professor zu Onkel Mappe: »Bitte, telephoniere jetzt an den jungen Mediziner Krause. Er hat ein Motorrad mit Soziussitz. Der soll niemand was sagen, soll sein Motorrad an der Murbrücke bereithalten. Ich muß dort einen gewaltigen Umweg machen, damit ich nicht mit dem Doktor zusammentreffe, und muß nach Quellsee von Norden oder Osten hereingelangen, während der Doktor nach Westen fährt. Ich rechne mir die Zeit schon aus. Den dort wird's vor Schadenfreude ohnehin jucken, bald hier zu sein. Ich gehe dann zum Patienten. Der Doktor, sag' ich ihm, würde gern bei seiner Gewissenhaftigkeit auch in seiner Abwesenheit den hohen Patienten presente medico wissen.«

»Was willst du dort?«

»Den wahren Tatbestand aufnehmen. Für jetzt, solange Neza fort ist – eilig, eilig, Tilla, ich höre schon das Auto hupen! – Für jetzt her, mit euren Gußformen für jene Suppositorien. Schnell! Aha: der erste Hoffnungsschimmer … Kinder! Da: Sie passen nicht genau hinein, sind zu langgestreckt. Bist du sicher, Theo, daß du die Suppositorien einzig in diese Form – –?«

»Ich kann's beeiden und beweisen; wir haben nur das einzige Modell. Sie werden schnell in heißes Wasser gehalten, und dann fallen sie formgenau heraus.«

»Na, er kann sagen, er hätte sie in die Länge gedrückt, oder sie selber hätten sich deformiert; weich sind sie ja. Aber immerhin. Ein erster Blitz ganz elendiglich schwacher Hoffnung kann es sein. Obwohl nicht viel wert. Weg mit dem Krempel jetzt. Da kommt die kleine Neza. Das Mädel ist höllisch gescheit und darf nichts wissen. Theo, Achtung vor Neza!«

»Ich weiß, ich weiß!« lächelte Theo trübe.

»Kann sie in keiner Weise an Ihnen eine kleine Erpressung begründen?« fragte der sehr pessimistische Arzt.

»Ich habe mich gegen sie nie anders benommen als freundschaftlich, freundlich scherzend vielleicht, jedoch nie übers Maß und niemals so zutraulich – wie sie.«

»Na, Gott sei Dank; da sind Sie ja gut heraus. Sie kann Sie also weder lieben noch hassen?«

»Ich habe ihr zu keinem von beiden Dingen Ursache gegeben«, sagte Theo.

»Theophrastus, was sind Sie für ein sonderbarer Kerl! Ich an Ihrer Stelle, jung wie Sie, mir wäre in derselben Situation wie die jetzige ist, vor allerlei Erinnerungen schon recht schwül.«

»Ich habe halt Glück gehabt«, sagte Theo und lachte.

Sein Mädchen drängte sich wieder an ihn. Leise: »Mußt du gehen, Theo, ich gehe mit dir: betteln, wenn's sein müßte.«

Da war auch schon das Auto. Neza sprang hochrot vor Erregung heraus.

»Ich hab' gleich nach Quellsee telephonisch angefragt. Seine Königliche Hoheit ist schon wach und vielleicht in ein paar Tagen außer Gefahr, hat mir der Doktor selber gesagt. Und er kommt sofort.«

So eilig hatte sie es.

»Du bist ein braves und gescheites Mädel«, lobte Vollrat. »Hast du auch angekündigt, daß ich ihn holen käme?«

»Nein, das habe ich nicht überlegt.«

»Tut nichts. Ist auch gut. Ich habe ohnedies an der Landschabrücke einen Patienten. Da verlasse ich das Auto, und der Doktor kann dann allein damit zu uns herfahren. Mappe, ein paar Mittel brauch' ich noch, um dem Kranken zu helfen, wenn nötig.«

Er kramte ein wenig in der Apotheke umher, nahm Koffein gegen Morphium zu sich, ein Gegenmittel gegen Belladonna sogar, aber insbesondere ein ihm allein bekanntes Gegenmittel gegen gewisse Salze aus einer Mononatronverbindung.

Damit raste er dann hinweg, daß der Platz aufstob und die Leute sich nur beruhigten, weil sie den alten Universitätsprofessor drin erkannten.

»Da stirbt wieder einmal wer«, sagten sie vertrauensvoll. Groß war ihre Zuversicht dem heiratsscheuen Pessimisten gegenüber nicht. Besonders die Frauen liebten Vollrat nicht sehr. Im Grunde galt er für einen Egoisten.

»Wenn Sie wirklich statt zwei Hundertstel zwei Zehntel Morphium erwischt haben,« sagte Onkel Mappe bekümmert, »so nützt uns alles nichts. Der Kerl dort drüben hat schon zuviel armen Negern die Gurgel durchgeschnitten, als daß er's beim Nebenbuhler nicht auch rücksichtslos versuchen würde.«

»Ja, dann heißt es auswandern«, sagte Theo kleinlaut.

»Ja, dann heißt es eben auswandern«, sagte Tilla resolut.

18.

»Ah! Wirklich, Königliche Hoheit darf man keinen Augenblick allein lassen«, sprach Professor Vollrat in die verwunderten Augen des immer noch sehr verschlafenen Patienten hinein. »Ich vertrete unsern lieben Doktor nur für eine halbe Stunde, dann ist er zurück.«

» Sie kommen – der Republikaner?«

»Der Mensch zu einem wertvollen Leben; aber Schmeicheln ist nicht meine Sache. Hoheit wissen es von der Stadt her …«

»Ja«, entsann sich der Herzog eines derben Wortes. »Aber Sie sagen: ein wertvolles Leben. Wenn's eins wäre: Ist denn das in Gefahr?«

»Wenn Hoheit so weitermachen mit diesen verrückten Schlafmitteln, dann ja.«

»Ach, hier hat es sich doch in der Hauptsache um kein Schlafmittel, sondern um Schmerzfreiheit gehandelt. Erst dann habe ich was eingenommen, um nur nicht wieder aufwachen zu müssen. Oh, im Finstern zu liegen und daran zu denken, was Alter, Krankheit und das traurige letzte Ende uns noch zu knacken aufgeben werden! Ich sage Ihnen: Professor? Ja? Gratuliere! Ich sage Ihnen also, Professor, die Wesen ohne graue Hirnrinde, sie sind unsere Leiter und Führer! Sehen Sie die fabelhafte Klugheit, ja Raffiniertheit an, mit der die Blumen ihre Liebesaffären besorgen, sich Kupplerinnen aus der Insektenwelt bezahlen, ihre Wurzeln in mehr als salomonischer Weisheit umhersenden, unfehlbarer als der Bergmann die Erzader sucht und findet.«

»Das ist ein ergreifendes Studium, Königliche Hoheit«, sagte Vollrat, diesmal in ehrlicher Überzeugung. »Königliche Hoheit sollten aber grade die paar nicht durchschlummerten Nachtstunden dran verwenden. Ich selber würde Hoheit immer neue Entdeckungen dazu übermitteln. Aber Morphium! Und dann noch – ist es denn wahr, daß der Doktor in seiner Anhänglichkeit die Schwäche hatte, Ihnen noch ein zweites Schlafmittel zu geben? Unsinn! Sie sind ja gegen drei verschiedene Mittel schon völlig immun. Medinal, Adalin – –«

»Medinal, nein; das ist veraltet«, sagt er. »Veronal meinen Sie vielleicht.«

»Was kann es also gewesen sein?«

»Ich sagte Ihnen schon, es war was Unbekanntes, aber gar zu Wirksames. Ich schlief so lange süß und fest, bis ein natürliches Bedürfnis mich erweckte.«

»Ohne Harnzwang?« fragte der Professor.

»Ach nein. Ich meinte – ein derberes Bedürfnis.«

»So! Abgegangen ohne Beschwernis?«

»Ach, Sie Pessimist! Wie nach einem laxierenden Mittel!«

»Und danach fühlten sich Hoheit wohl?«

»Mir ist immer noch ganz dumm im Kopfe, und mit Ihrer Erlaubnis möchte ich bald wieder ein wenig weiterschlafen; ich sehe ja alles doppelt.«

»Mich auch?«

»Freilich! So sehr, daß ich Sie nicht gleich erkannte. Meine Sehstrahlen müssen vollkommen parallel zueinander eingestellt sein.«

»Aber das ist doch eine Beeinflussung des – gestatten Hoheit, daß ich mir das alles noch schnell notiere, damit Ihr Arzt Gegenmittel aus der Apotheke bringt? Hatte das Mittel – war es flüssig?«

»Ja.«

»Hatte das Mittel irgendeinen spezifischen Geschmack?«

»Nach Benzoe; das kenne ich nämlich aus den Tropen her.«

»Das ist ja ein bloßes Geschmackskorrigens. Drang nicht sonst noch ein bestimmter Geschmack vor?«

»Nach Narkose, unbedingt nach Narkose«, rief der hohe Herr mit Lebhaftigkeit.

»Seine Königliche Hoheit konstatiert bei seinem Zustande auffällig mit der Heftigkeit plötzlich erwachender Erinnerung einen ausgesprochenen sogenannten ›Narkosegeschmack des Schlafmittels‹«, schrieb der Professor. Der Herzog nickte bestätigend.

»Seine Königliche Hoheit empfanden nach etwa sechsunddreißigstündigem Schlafe sofort das Bedürfnis zu einer darmentladenden spontanen Eruption. Richtig?«

»Richtig und treffend gesagt überdies«, entschied der hohe Herr lachend.

»Es trat noch« (Vollrat sah auf seine Uhr) »auffälliges Doppelsehen des hohen Patienten weiter ein.«

»Mein Gott ja, wie man es von Betrunkenen erzählt. Ich für mein Teil habe niemals Alkohol –«

»Und der wäre doch ein so unschuldiges Schlafmittel gegenüber dem chemischen Teufelszeug, das Sie da – aber ich will meinem Kollegen, der den Habitus Eurer Hoheit besser beurteilen kann, nicht vorgreifen.«

»So, so, also ein wenig Alkohol, meinen Sie? Ich wurde als Junge ebensosehr davor gewarnt. Es ist ein Volksmittel und läßt dem Volk eben nicht besonders gut an. Und wer dazu erzogen wurde, das Volk zu beherrschen, der soll auch von dessen, sagen wir sehr groben Schwächen frei bleiben.«

»Manche Generalstäbler mußten viel vertragen, um stärker zu bleiben als jene, welche sie führen sollten«, lächelte der Doktor.

»Ja, ja. Sie haben da recht. Manchmal habe ich selber dran gedacht. Ah, Professor, meiner Jahre und meiner Weisheit letzter Schluß ist ja doch nur diese stille Resignation: zu leben, zu vegetieren, wenn Sie wollen – obwohl das etwas sehr Edles ist –, wie die Bäume.«

»Bäume nehmen nichts aus der Apotheke«, sagte Vollrat sehr ernst und empfahl sich. »Von Pflanzen und von der Sonne und aus der erlauchtesten Süßigkeit der Natur aber kommt der verschriene Alkohol, der furchtbare! Dessen Herr man allerdings bleiben können muß – sonst wird man zu seinem Sklaven.«

»Sie sind ein gescheiter Mann, Professor. Erlauben Sie mir und sich einen Kognak? Jean, einen Kognak!«

Und als der hohe Herr getrunken hatte und selig wieder halb entschlief, zählte der Professor gewissenhaft den Pulsschlag, notierte sich den auch noch und empfahl sich leise.

»Sagen Sie unserm Doktor, die Angst um den Apotheker hätte mich angetrieben herüberzuschauen«, trug er dem Kammerdiener auf. »Aber, Gott sei Dank, es ist nichts! Vom Apotheker hab' ich der Hoheit natürlich nichts erzählt, ließe ich dem Doktor melden auf mein Ehrenwort.«

»Das verstehe ich nicht gut auszurichten. Bitte, hier ist das Laboratorium des Herrn Doktor. Wollten sich Herr Professor nicht einen Augenblick hereinbemühen und das aufschreiben?«

Vollrat trat ein. Er sah auf den ersten Blick die kleinen Gußformen für Suppositorien und nahm kurzerhand eines von den zehn Näpfchen zu sich. Dann schrieb er den kollegialsten Brief, den er in seiner reichen Erfahrung jemals konzipiert hatte, an den ausgezeichneten Kollegen. »Ein Herz und eine Seele! – Gewühlt wird nur unterirdisch«, zitierte er den guten alten Theater- und Hochschulspruch, lachte leise in sich hinein, als er auf den Soziussitz seines jungen Freundes und Hörers stieg und mit ihm wie ein gut gelaunter Teufel davonflitzte.

19.

In die Apotheke fiel der Sonnenschein des Mai. Die beiden Liebenden nahmen ihn dankbar und beinahe getröstet hin wie Wesen, die fern sind den Geschäften und Wichtigkeiten der Zweibeinigen. Ging es schlimm, dann wanderten sie aus. Dazu reichte ihr Erspartes. Und seit auch Professor Solvanus da war, schien überhaupt alles leichter zu werden. Der tröstete: »Kinder, ich habe im Blut, daß es nicht übel ausgeht. Vielleicht macht es auch bloß der Mai, der Monat der Verliebten und der Hoffnung, daß ihr stark bleiben werdet. Denkt, die Segler sind wieder da; die Reben blühen in einem Monat schon. Das allein und daß wieder Sonnengnade und kühler Schatten unter den Bäumen ist, gilt als wichtiger, als ob ihr euch ein sogenanntes Nest einrichtet, an das man sich gewöhnt – bis auf den Ärger und die Sorgen. Ich, wenn ich völlig frei wäre, ich würde mir selber eine Bude zimmern; Bungalow: ein offener Vorraum nach der Weite und der Sonne hin; eine Schattenlaube nach den Alpen des Nordens zu, sonst ein Zimmer. Im Dach ein Schlafraum, gut. Diogenes, Diogenes, was würdest du zu Leuten sagen, die bloß im Auto zu hetzen – und niemals in ihrer Sehnsucht und Phantasie zu fliegen vermögen!«

Ja, es war ein Glück, daß diese unausgeglichene Affäre, daß die so bange schwere Prüfungszeit in solch wunderbare Tage fiel, in denen der Pirol die Pansflöte blies für den versteckten und abgesetzten Gott.

Die braungelben Weingärten waren begrünt, im Hause Vollrats am Abhang über der verschütteten Römerstadt hörte man aus den alten Buchen die Hohltaube rufen und die Ringeltaube früh und spät. Und wenn die alle vor Sonnenglast schwiegen, dann war die kleine Turteltaube immer noch Sanges voll. Die ersten Klappermühlen waren hoch in die Kirschbäume gebunden und überragten sie schreckhaft für Häher und Krähe, die alle Mittag zu den labenden Früchten Besuch machen kamen. Dlikktakktikk, prasselten sie auf, das genäschige Zeug flog für alle Fälle ein wenig davon, und dann hatte der Windkönig allein über allen Höhen Stimme und Wort und Melodie. Die Erde redete wieder; sanft brausten die Wälder, unaussagbar dufteten die Kieferschonungen und das grellgrüne Tannenspitzengedränge.

Die Menschen sogar waren freundlicher. In die Apotheke traten sie mit hellerem Gruß, schienen sogar gesünder zu sein.

Da und dort – freilich: ein mißtrauischer Blick auf den stillen Provisor. Es hatte sich doch ein wenig von der Schlafsucht des hohen Herrn drüben in Quellsee herumgemunkelt. Ein Glück, daß nicht mehr die Zeiten der Monarchie waren. Da galt ein hochherrschaftliches Menschendasein, sogar im bürgerlichen und unpolitischen Feingehalt, neuntausend Prozent. Jetzt – so sind die Menschen – nahmen sie's nicht so erregt, daß ein abgesetzter Herzog noch länger schlief, als er ehedem auf dem sichern Thron geschlafen haben würde.

Bloß Tilla war ein wenig aus der Fassung wegen dieser Blicke und dieser gedrückten Höflichkeit, die gleich bereit ist, sich zurückzuziehen, sobald eine Menschensache schief ausgehen sollte. Sie als Frau hatte ein viel feineres Gefühl, solchen Dingen den Druck abzuspüren. Theo war gelassen und beinahe fatalistisch.

Onkel Mappe wartete ab, tröstete, befürchtete freilich da und dort immer noch, aber nicht mehr so sorgenvoll. Es schien, als hätte er von Vollrat einen Wink bekommen, der ihn beruhigte. Denn was Vollrat erfahren, das mußte er aus Standesgründen verschweigen; es waren ja auch nur Indizien, die er gesammelt hatte. Bloß das Gußnäpfchen für Suppositorien war an Freund Schratt ins Forensische Institut abgegangen. Doch nein, auch sonst ein ausführlicher Bericht über die Aussage des hohen Herrn. Über den mußte Vollrat Schweigen bewahren. Aber er tröstete das bedrückte Haus zur »Blauen Gans« gelegentlich, wenn Neza nicht anwesend war.

Neza nämlich schien Stimmungsberichte abzusenden. Denn täglich kamen entweder der Kutscher oder der Kammerdiener mit irgendeinem kleinen Rezept, das bloß auf ein Schönheitswasser oder ein Pflästerchen lautete. Und immer wußte dann Neza ihre kleine Klatschminute wahrzunehmen.

Von einer Anzeige war im Bezirksgericht noch nichts bekannt. Dort fragte unauffällig der Kauz Solvanus an. Er hatte Freunde aus alten Tagen, da er noch Jurist zu werden gedachte wie sein erlauchter Vater, der geherrscht hatte über ein ganzes Land. Als Gerichtspräsident.

So steckten denn die beiden verhagelten Vögel die Köpfe etwas freier heraus. Aber niemals vor Neza. Das hatten Vollrat, Solvanus und Mappe einstimmig angeraten. Die kleine Neza schien dem Mediziner von Quellsee ungefähr ebenso gut zu sein als dem blonden Provisor. Sie war ihm verbündet, so oder so.

Ein Druck vollgepreßten Abwartens lag trotz der hellen Frühlingsblüte über dem Hause, und nicht einmal die Quenzlerin schien sich hervorzugetrauen. Immer noch lag der große lange Steinfisch im Mörser, in den entweder sie oder die arglistige Neza (aber deren Angst war gar zu echt gewesen) ihn hineingetan hatte.

Man wußte gar nichts. Drüben schwieg der Doktor. Er kam auch nie mehr herüber in die Apotheke.

Im Gerichtsmedizinischen Institut bemühte sich inzwischen Schratt damit, aus der dünnen Fettschicht, welche das erwärmt gewesene Gußnäpfchen innen noch hauchartig bedeckte, den Morphiumgehalt zu ermessen. Da ging es um beinahe unwägbare Mengen; da ging es um die entsetzlichste Sublimität der damaligen Wissenschaft! Daß die Form der hineingegossenen Zäpfchen stimmte, das konnte kein Beweis werden. Es war bestenfalls ein tüchtiges Verdachtsmoment für die Redekunst eines angreifenden Advokaten und die Fassungskraft eines mittelguten Richtergehirnes. Vor Geschworenen allerdings besser verwertbar.

Aber hier galt es mit einer Wage, die von der bloßen warmen Nähe eines menschlichen Körpers einseitige Schenkelausdehnung und Ausschlag empfing, scheinbar Unwägbares zu wiegen. Tag für Tag nahm der Professor eine winzige Probe von dem kaum merkbaren Belag des Näpfchens hinweg. Es mußte zehn- und mehrmals völlig gleich stimmen. Das Näpfchen war in heißes Wasser getaucht worden, damit die Suppositorien dem Verfertiger leicht in die Hand glitschten, und so hatte es zudem keine Fingerabdrücke behalten.

Aber als er zu Ende war, schrieb der sonst so studentenhaft stürmische und doch in seiner Pflicht unsäglich langsame und gewissenhafte Schratt an Professor Vollrat ein langes Gutachten.

Die verschwindend geringen Überreste ergaben allerdings einen Prozentgehalt von ungefähr einem Zehnfachen an Morphium gegenüber der Vorschrift. Er aber, Schratt, sähe nicht ein, wie diese Tatsache mit den Vergiftungserscheinungen beim Herzog zusammenstimmen können. Denn nach Vollrats Bericht handle es sich hier doch unmöglich um eine Morphiumvergiftung.

Das war es nun gerade, was Vollrat brauchte. Und jetzt verfaßte er folgenden, in mehreren Exemplaren durchgeschlagenen Brief an den frischen Eroberer fremder Erdteile, der sich bloß im alten nicht so genau zu orientieren wußte wie in den lebensgefährlichen Urwäldern.

»Hochgeehrter Herr Kollege!

Magister Eligius Mappe hat mich mit der Untersuchung des angeblich von Provisor Theophrast G. begangenen Kunstfehlers betraut, durch welchen das Leben und mindestens die Gesundheit Ihres Patienten, des Herzogs von Braganza in Quellsee, bedroht worden war. Da Sie Proben der allerdings mit zehnfacher Dosis laborierten Morphiumzäpfchen an das Forensische Institut zu senden versprachen, welche allerdings dort noch nicht eingetroffen sind, habe ich meinerseits ein Exemplar der in Ihrer Hausapotheke gebrauchten Gußnäpfe für diese Suppositorien (das ich mir erlaubte, bei meiner Anwesenheit in Quellsee an mich zu nehmen – es steht Ihnen gerichtliche Anzeige deshalb offen) an dasselbe Institut geschickt, welches, wie Sie aus beifolgender Gutachtenkopie zu ersehen belieben, adhärierende Spuren ganz derselben Zusammensetzung vorfand, wie sie in Ihrem an Magister Mappe abgelassenen Rezept vorgeschrieben waren. Nur – diese Spuren enthalten zwar den gleichen Gehalt an Atropin, hingegen den zehnfachen an morph. mur …

Nun verwahren sich allerdings sowohl Herr Hofrat Schratt samt seinen Assistenten, wie auch ich selber, gegen jede Unterschiebung des Gedankens, daß Sie, hochgeehrter Herr Kollege, dem hohen Patienten eines jener allzu dreist bemessenen Mittel eingeführt haben könnten. Es besteht bloß der Verdacht, daß infolge einer unglücklichen Verwechslung jene anscheinend bei Ihnen angefertigten Zäpfchen (denn in der Mappeschen Apotheke wird ebenfalls nicht mehr in charta cerata gearbeitet – und Ihre Suppositoria passen nicht ins dortige Modell, wohl aber zum Fingermaß Ihres Kranken) die Grundlage Ihrer Annahme gebildet haben, der Kunstfehler wäre in der hiesigen Apotheke zu Lindenau geschehen.

Ein Verdacht aber, dem Kranken diese Dosis geboten zu haben, der für Ihre ärztliche Ehre empörend zu nennen wäre, kann nach gemeinsamem Ermessen schon deshalb nicht auf Ihnen, sehr geehrter Herr Kollege, lasten bleiben, als Ihr hoher Patient in der zur Disputation stehenden Zeit überhaupt keine nennenswert wirksame Dosis morph. mur. oder alcaloidum theb. mur. eingeführt erhalten haben kann, da Opiate oder Morphium in ihrer Wirkung ganz allgemein als das Gegenteil purgierender Mittel gelten. Als ein allerdings nur leichtes Purgativ scheint sich nach der Aussage des hohen Patienten ein Schlafmittel bewährt zu haben, das nach dem Erwachen des Patienten auch eine Störung der Richtungsmuskel des Auges in einer Weise zur Folge hatte, daß stundenlanges ›Doppeltsehen‹ eintrat. Ich gebrauche hier bloß die Ausdrücke des Patienten. Nun ist der Wissenschaft bekannt, daß beide Erscheinungen (laxierende Wirkung und Doppeltsehen bei Vergiftung) insbesondere einem Mononatriumsalze der Diäthylbarbitursäure zukommen – welche gerade Sie, hochgeehrter Herr Kollege, nach einstimmiger Aussage der in der Apotheke beschäftigten Personen (auch des Fräulein Agnes oder Neza) als einzige Kundschaft wiederholt bezogen haben nebst andern Schlafmitteln, welchen aber sämtlich die von dem Patienten aufs lebhafteste also bezeichnete Geschmackserscheinung ›nach Narkose‹ mangelt.

Ich bitte Sie also, sehr geehrter Herr Kollege, mir kurz mitteilen zu wollen, ob wir die, der Ehre unserer Apotheke unbedingt schuldige öffentliche Anzeige zur Untersuchung des Falles veranlassen sollen. Vielleicht darf ich diese Anzeige in Ihrem Namen (als alter und nicht mit dem Odium persönlicher Eifersucht belasteter Kollege und unparteiischer Professor eines großen Institutes) besser und gefahrloser erstatten als Sie. Immer in größter kollegialer Hochschätzung Ihr sehr ergebener Karl Vollrat, außerordentlicher Professor der Un. G.«

* * *

Nach Empfang und mehrmaliger Einnahme des Eindrucks, den diese Zeilen auf den schönen, großen, kühnen und mutigen Weidmann aus Afrika machten, stürzte dieser in sein doktorales Laboratorium, wo er erst jetzt das Fehlen eines der kleinen konischen Näpfchen zum Eingießen der Suppositorien bemerkte.

»An solch einem Zeugs hängt – an solch einem verfluchten Zeugs hängt – –! Na, ich werde künftig gescheiter sein!«

Mit seiner eigenen, heute schicksalsschweren Morgenpost waren auch die täglichen zahlreichen Briefe an den fürstlichen Patienten gekommen.

»Bettelbriefe«, sagte der Doktor.

»Doktor, diese Elendskundgebungen zerbrechen mir das Herz! Vielleicht sind sie mitschuldig, daß ich nicht mehr schlafen, nie und nimmermehr schlafen kann! Wie Macbeth, der gemordet hat. Denn mir ist, als mordete ich durch meine Stellung, durch mein Vermögen so viele arme, vom Schicksal Unbeteilte!«

»Dort, Hoheit, wo Durra wächst, wo blanke gesunde Zähne aus schwarzem Angesicht weißer lachen als Elfenbein, dort haben Hoheit stets vorzüglich geschlafen! Dort nimmt uns kein blasses und skrofulöses Kind die heitere Ruhe eines guten Gewissens. Dort, Hoheit, wäre ein zweitägiger Schlaf wie der letzte, so unendlich viel besprochene und mir am peinlichsten unerwünschte, unmöglich!«

»Ach, lassen Sie, dieser Schlaf ist eine meiner schönsten Erinnerungen – bis auf dieses verwünschte Doppeltsehen! Man hätte einen Tag lang nicht ins Schwarze getroffen.«

»Hoheit –!«

»Ja, Doktor?«

»Um diese Zeit, jetzt, ziehen sich Nilpferde, Nashörner, alles Wild und was ihm an Raubgesindel folgt, aus der verbrannten Steppe in den dichten Urwald des Sudans zurück. Oh, Durchlaucht! Einmal wieder den Löwen brüllen hören …«

»Wenn man nicht schlafen kann. Das wäre schon etwas, ja wirklich«, sagte der hohe Patient. »Wenn bloß meine Frau sich nicht so einsam fühlte!«

»Hoheit geben der kleinen Neza in der Apotheke zur blauen Gans einfach« (nein, einfach ist es bloß für Hoheit) – »dreifaches Gehalt. Für Bridgespielen und sonst langweilige Abende. Das Mädel ist ja wirklich köstlich und hat sogar Hoheit –«

»– gefallen und also gefehlt, wirklich, Doktorchen! Wir nehmen sie zurück. Wir beide fahren ein wenig in die erhabene Welt der Tropen, wo wach zu sein unterm Kreuz des Südens eine Wonne ist. Denn, Doktor, bei Tag schlafe ich immer wie ein sattgefressenes Frett im Bau der Kaninchen.«

»Wirklich, Hoheit; wirklich, Königliche Hoheit«, bestätigte der Doktor lachend und verneigte sich.

* * *

Herr Professor Vollrat erhielt aus Quellsee folgenden Brief:

»Hochverehrter und lieber Herr Professor,

teurer Meister!

Ihr mir höchst interessanter Brief kam gerade in den Trubel des Einpackens für meinen hohen Patienten, der gerne wieder einmal die erhabenen und wilden Stimmen des Urwaldes vernehmen möchte, wohin ich ihm zu folgen habe. Die kleine Angelegenheit mit dem Provisor hatte ich in der Aufregung darüber, wieder einmal mit Löwen und Pachydermata statt europäischen Menschen konfrontiert zu sein, so völlig vergessen, daß ich die Anzeige wegen der ohnedies unschuldig und lächerlich verlaufenen Sache, irgendeinen Fehlgriff um ein paar Milligramm, vollständig vergessen hatte. Bitte, hochverehrter Meister, grüßen Sie mir alle Leutchen, die ich vielleicht gegen mein Wissen und Wollen in ihrem lieben und liebenswürdigen Idyll aufgeschreckt haben sollte, auf das herzlichste von dem, der auch Sie stets unvergessen im Herzen tragen wird – als Ihr unverbrüchlich treuer Schüler – –«

20.

»Den Namen wollen wir verschweigen. Und seine Drohung kommt unwirksam für Menschen, denen die Erde bloß wirksam ist durch die Natur und ihre menschenfernen Stimmen und Stimmungen. Ein Hagelwetter kann uns was bedeuten. Eine Ehrenschändung nur, wenn sie das Lebensminimum kleiner schlägt – wie bei mir.«

Und mit beinahe grausam behaglicher Langsamkeit stieg der Professor von seiner stolzen Höhe über der alten Römerstadt, hoch über Hügelfernen, fremder Landesgrenze und blauester Weite herunter und trollte auf die Apotheke zu, auf die uralte Gespensterapotheke zur blauen Gans.

Dort berief er Familienrat ein. – Sogar Professor Solvanus, der Pfingstferien hatte und in seiner Besorgnis schon ein wenig durch Schratt aufgeleichtert worden war, wurde beigezogen.

In seiner ruhigen Weise, bloß ein wenig schmunzelnd – aber sonst: alle Achtung vor der unantastbaren akademischen Ehre –, verlas der Professor seinen eigenen und dann den Erlösungsbrief samt allen ergötzlichen und verständnisvoll aufgenommenen Malicen.

»Der Doktor dort ist ein ganz prächtiger Kerl gewesen. Er hat halt Jagd gemacht wie eben ein junger Hund. Und er hat auch das echte Temperament des Jägers, wenn er schon ›Hourvari‹ blasen muß, die Achseln zu zucken und sich zum Frühstück zurückzuziehen. Das ist eine große Kunst«, sagte Solvanus, während er jede seiner Weisheiten stoßweise aus seinem Pfeifchen rauchen ließ.

Pfeife rauchen, das allein konnte der ehemalige echte Kauz der Pallas Athene nie. Ein Pfeife rauchender Kauz, der fehlt jedem Zirkusdirektor immer noch und müßte irgendeine geheime Anziehungskraft haben.

Onkel Mappe war der einzige, der nicht vollkommen entzückt von dieser groß angelegten und siegreichen Offensive Vollrats zu sein schien.

»Schön, schön, wunderschön sogar, wie jetzt die feuchten Augen der reizenden Tilla. Wie das ergriffene Schweigen Theos. Ja, aber wer bezahlt mir jetzt meine Apotheke? Wer schickt mich in den ersehnten und wohlverdienten Ruhestand? Wer verhilft mir zu dem lebenslänglich ersehnten kleinen Haus am Waldabhang, zu dem im Herbst die grellroten Eichkatzen kommen, und die Häher, und die Stieglitze, Zeisige und Meisen?«

»Bleiben Sie bei uns, Onkel Mappe! Wir werden ganz allein für Sie arbeiten, und wenn Sie ein Haus am Abhang wollen, Professor Vollrat hier –«

Vollrat streckte dem Freunde ergriffen die Hand hin. »Ich und meine getreue junge Wirtschafterin – –«

»Wirtschafterin?« sagte Mappe. »Derselbe Staat, der es geduldet hat, daß du durch ein Dritteljahrhundert an deiner Ehre gekränkt warst – Provisorchen, Sie haben's gefühlt, wie so was weh tut, was? –, der Staat, der dich im Stich gelassen hat und dich erniedrigt, verarmt hat, der soll zur Strafe nicht einer reizenden, unverbrüchlich treuen Frau Professor ein paar Jahrzehntchen lang Pension auszahlen müssen?«

»Von dieser Seite hab' ich die Geschichte eigentlich noch gar nicht betrachtet«, sagte Vollrat schmunzelnd. »Ich war zwar immer ein Gegner der Ehe: aber weil diesmal sie als staatliche Institution dem Staate ein klein wenig schädlich wird – denn der Staat, Kinder, ist der größte Schuft –, Kinder, ich weiß nicht, ob es nicht möglich wäre. Nur ein Dummkopf ist prinzipienfest.«

21.

Neza hatte gekündigt. Sie diente bloß mehr ihre letzten vierzehn Tage bis in den August hinein ab. Es waren die Tage um Sankt Laurentii Tränen, und zur Nacht war es in den Weingärten so warm, daß man bei Vollrats Windlicht im Freien sitzen konnte. Ganz nahe war der Himmel, überlaut priesen ihn die Zikaden, die Grillen und die wundersam singenden Weinhähnchen, während feurige Striche hier und am Firmament sich kreuzten, besonders in der nördlichen Himmelshälfte. Theo und Tilla zählten sie. Denn wer sechzig Sternschnuppen in einer Nacht erlebte, der kann bald heiraten. Es waren schon weit über sechzig, als Solvanus, der bei einer Flasche Wein sein Pfeifchen ausgehen ließ, die beiden bat, nun endlich aufzuhören und ihnen von Theos Funde, dem großen Urzeitkarpfen, zu erzählen, der, zwischen Korallen eingebacken, gefunden worden war. »Es ist da herum eine geologisch merkwürdige Gegend«, sagte er. »Wir haben hier Steinkohlenzeit- und Triasfunde, und knapp daneben tritt noch die Devonperiode zutage. Diese beiden Zeiten sind aber reich an Übergangsformen, und das Darwinsche Institut in London hat mich, eben wegen der interessanten Nähe zweier, durch ungeheure Zeitabstände getrennter Erdbildungen, die sich hier zusammenschieben, gebeten, nachzuforschen, ob nicht so was wie ein Archäopteryx oder ein anderes Übergangstier ruchbar würde, das die große Kette der Übergangsformen weiter zu festigen und zu schließen berufen wäre.«

»Wir gehen dann mitsammen hinunter,« sagte Mappe, »da kann dir Theo den Kerl zeigen. Er ist sehr gut erhalten, und seine hahnenkammförmigen Zähne – –«

»Was?« schrie Solvanus und sprang trotz seiner Beleibtheit und Behaglichkeit empor, wobei ihm das Pfeifchen entfiel, das er nun mit bebenden Händen suchte. »Was sagst du?« kam seine Stimme ziemlich schnaufend unter dem Tische empor: »Hahnenkammförmige Zähne?«

»Gewiß«, erwiderte Theo, während der Apotheker geruhsam seinen Wein am Munde hatte und erst austrinken wollte, bis auch er antwortete. »Diese Zähne sind mir gleich aufgefallen.«

»Aber das ist ja – das wäre ja … Nein, nein, Kinder, ich will nicht voreilig schwätzen. Ich will keine leeren Hoffnungen erwecken, ich will bloß eiligst hinunter, und ich sage euch, daß ich augenblicklich den Fisch sehen muß.«

»Mein lieber Mahatma, der Fisch schwimmt dir nicht fort. Nicht einmal die Quenzlerin hat ihm was anhaben gekonnt, obwohl sie ihn augenscheinlich im Mörser zerstoßen wollte. Wir werden uns da nicht mitten in der schönsten Nacht des Jahres – ihr wißt doch, daß der Abend auf den neunten August genau in der Mitte des Sommers steht –, wir werden uns doch wegen deiner paläozoischen Flausen nicht dieses wunderbare Stück Lebenshöhe versteinern lassen! Um so mehr als der Pfarrer von Großglavina noch ausständig ist. Frau Professor (er nannte Vollrats treue Lebensgefährtin niemals anders, und Vollrat nickte längst nur mehr gutmütig schmunzelnd zu diesem Titel), unser Wein ist ausgetrunken, und immer noch fallen die goldenen Sterne kreuz und quer! Ah, da!«

Es waren wirklich zwei feuerwerksprächtige Doppelmeteore, die sich da am violdunklen Himmel kreuzten, um, je zwei und zwei, gegen das Sternbild der Wage zu schwärmen, einen Lichtschweif hinter sich, um dort irgendeines Brautbetts schwarzblaue Vorhänge hinter sich zu schließen.

Die hübsche, kleine Hausfrau brachte den Wein, aber Solvanus nahm bloß einen Kräftigungsschluck und setzte sich nicht wieder.

»Gib mir den Hausschlüssel, Mappe«, sagte er, der, aus seiner unerschütterlichen philosophischen Ruhe gebracht, zum ersten Male in seinem Leben vielleicht, aufgeregt aussah. »Gib mir den Hausschlüssel! Im Mörser steht euer Karpfen, Ihr Karpfen? Dann find' ich ihn schon. Wenn ihn nicht inzwischen die Barbara Quenzlerin zerpulvert hat. Oder Neza ihn in Stücke gehauen. Wenn die wüßte, was lepidosiren paradoxa bedeutet! Wenn die ahnte, was Protopteros heißt! Wenn die eine Ahnung bloß vom australischen Ceratodus hätte, sie stähle ihn mit der ganzen Fertigkeit ihres Entwendenvolkes! Oh, ich muß hinunter!«

»Der ist übergeschnappt«, sagte Onkel Mappe, als Solvanus ihm den Hausschlüssel aus der Hand gerissen hatte und schnaufend zu Tal gestolpert war. Man rief ihm nach: »Eine Laterne, eine Laterne!« Er antwortete nicht; bloß zweimal hinfallen, fluchen, aufrappeln hörte man ihn, dann ein Steindeln von Gerölle, das er immer wieder loslöste, dann noch einmal ein letztes Schnaufen wie von einer großen Robbe. Dann lag der stille See der Sternennacht wieder um sie und über ihnen, und die Feuerfliegen des heiligen Laurentius schwärmten unter seinem unermeßlichen Schwarz.

»So hab' ich ihn nie gesehen«, sagte Onkel Mappe staunend und vergaß sein Weinglas zu leeren. Er stellte es wieder voll hin, wie es war, und wiederholte: »So hab' ich ihn niemals gesehen! – Als Hochtourist beim Schneesturm, bei verlorenem Wege, mitten im undurchsichtigsten weißen Todesschleier, für jedes menschliche Ermessen völlig verloren und als tot erklärbar, habe ich ihn seine erhabene Stoa niemals verlieren gesehen. Und jetzt, mein Gott: Was wird aus dem größten Mann, liebe Freunde, wenn er ein Steckenpferd zu reiten beginnt?«

»Wenn er mit dem Fisch zurückkommt und er ihm gefällt, da hab' ich ja die Freude erlebt, ihm endlich, endlich was schenken zu können! Ich bin ein so armer Teufel,« fuhr Theo fort, »daß ich nicht einmal ein Herz mehr zu verschenken habe; und sonst kaum eine alte Hose. Solch einem Manne einen glücklichen Augenblick bereiten zu dürfen, das – das hätte ich ja niemals erwartet.«

Der Jubel in seiner Stimme war so groß und kindlich, daß Tilla dem guten Jungen still und fest die Hand drückte.

»Es ist mir im Grunde nicht unangenehm, daß der Mahatma hinuntergelaufen ist«, sagte Apotheker Mappe. »Zum ersten Male, seit ich sie halte, steht die ›Blaue Gans‹ ohne richtigen Nachtdienst da. Doktor Vogl hat mir ja versprochen, daß Neza, sobald sie ihn weckt, ihm gleich die Schlüssel übergibt; er will alles richten, und er hat ja zuerst auf den Pharmazeuten studiert, bis sein Erbteil durch die Inflation zunichte geworden war und damit seine Hoffnung auf eine eigene Apotheke … Ruhig, Theo; du wirst mir einmal vor verhaltenen Seufzern zerspringen, wie die Ophelia von Hamlet befürchtet. Ihr werdet schon noch irgendwie zur Krippe kommen, Kinder. Ja, was ich sagen wollte: Es ist zum ersten Male, daß die Apotheke leer steht. Und wenn das verrückte und abergläubische Sabbatshexel, die Neza, sich wieder einmal die Quenzlerin einbildet, dann wird sie wahnsinnig – das könnt ihr mir glauben!«

»Es ist wahr«, sagte Theo erschrocken und wollte sich erheben. »Sie könnte weiß Gott was in ihrer entsetzlichen Angst anstellen. Geister fürchtet sie, wie kein Mensch, den ich im Weltkriege gesehen habe, jemals seinen Tod an den Fingern vorauszählen konnte, wenn sich eine Mine einbohrte. Und man wußte dicht daneben ganz genau, wann sie sprang! Ich muß hinunter!«

»Bleiben Sie, Theo. Sooft ich die Apotheke leer stehenlasse, was ja noch niemals auf mehr als Minuten zur Nacht geschehen ist, bis auf heute, sooft lege ich ein Stück grauen Ambra in den Mörser. Das hat sich irgendwie als Sühneopfer bewährt, mit dem die Quenzlerin gnädig zu stimmen ist. Einmal ist Feuer ausgebrochen in der Nachbarschaft. Der Funkenflug stob im Winde genau gegen den Schuppen zu, der jetzt feuerfest gedeckt ist, damals aber morsche Schindeln hatte. Es fing richtig.

Die Flämmchen zappelten empor, und ich hab' damals vermeint, jetzt ist Schuppen und Hinterhaus und ›Blaue Gans‹ dazu verloren. Denn der Wind stand genau aufs alte Hauptgebäude. Da schrillt mitten in der Nacht ein Segler. In die Flammen hinein fliegt und schreit er. Alles hat geglaubt, ein Schwalbennest verbrenne dort. Aber es waren nur Haus- und Rauchschwalben da, die Segler leben doch im Turmgemäuer. ›Dschriii, dschriii!‹ Und das Feuer duckt sich, wird wie vom Winde ausgeblasen, und als wir herbeirennen und retten wollen, riecht alles im Schuppen – nach Ambra.

Das Stück grauer Ambra im Mörser aber – das war fort …

Darum glaube ich, daß die Apotheke behütet ist«, fuhr Onkel Mappe fort, als die vier andern nicht redeten, um nicht irgendwie zu widersprechen in einem Ding, das mindestens eines ist: poetisch. Onkel Mappe merkte die Reserve der klugen Gehirne und sagte nach einigem Pfeifengepaffe:

»Wenn euer einer in einem Arbeiterviertel aufgewachsen wäre, die Geschwister skrofulös, die Eltern sorgenvoll, hoffnungslos arm, bleichwangig, einem elenden frühen Ende verfallen und er hätte ein heißes Herz – was würde er werden? Kommunist. Sozialist. Und er wäre eine Aristokratennatur. Er hat die andern in sich aufgenommen, hat das Gift der andern, hat in sich das bittere Gift des Mitleids und der Liebesqual, die zu hassen beginnt. Ich für mein Teil, ihr Freunde, ich lebe hier mit germanisierten Südslawen, denen der Hagelschauer in einem Tage das ganze Leben vernichten kann. Die sehen hinter die Dinge, und sie wissen von gräßlichen, ehedem gekannten, jetzt geleugneten Kräften und Wellenmöglichkeiten, die sich insbesondere aus gemeinsamen Phantasieströmen, aus gemeinsamen Angstzuständen, aus gemeinsamen Willensströmen durchaus positiv und real zu ballen vermögen. Ich habe mich in das einfühlen gelernt. So nüchtern ich bin. Der Pfarrer auch. Ich wähle dort sozialdemokratisch, wo ich Not und Druck mit leide. Ich empfinde uralt, thessalisch, wenn ihr wollt, in diesem Lande, das als letzte Grenze deutscher Zunge gegen den Orient zu dasselbe bedeutet in seiner aussterbenden Mentalität, was ehedem das alte Thessalien mit seinen Hexen und seinen Geheimkräften dem snobistisch-realen Römer bedeutete. Ich weiß, daß ein ›Geist im Grunde der Herren eigener Geist‹ ist. Das ist aber keine Ironie. Das ist Erkenntnis des Ungeheuren, welches weiterleben wird, wenn wir, Zusammengemengsel aus zwei verliebten, aufgeregten Zusammengemengseln, die sich Menschen wähnten, aufgegangen sind und zurückgegeben sind in die schuldlose, sündenunbewußte Reinheit der Elemente, denen wir durch ein reines und heileres Dasein, ohne Schuld und Qual an anderen, ihr zitterndes Lodern geläutert zurückzugeben haben. Der Gott will sich in uns erlösen. Ich sehe, ihr verbergt ein Lächeln.«

»Sie reden wie ein Gott«, sagte Theo.

»Weiter, nur weiter, ich verstehe Sie!« rief Tilla.

Des Professors Gefährtin traute dem verschlossen bleibenden Antlitz ihres Herrn nicht; sie sagte gar nichts, und sie war auch solcher Visionen ungewohnt.

Vollrat also blieb allein unbewegt. »Ich habe soviel zu tun, mit dem, was sich ergründen läßt, daß ich das Unergründliche andern überlasse«, sagte er nüchtern. »Aber ich sehe, daß man auch darin glücklich sein kann: Nur weiter, Mappe.«

»Weiter, Mappe, weiter?« ereiferte sich der Apotheker. »Bist du so erinnerungsschwach, daß du nicht mehr an meinen Ausgangspunkt zurückkannst? Ich hab' gesagt: Unter Sozialisten aus Not würde ich Sozialist. Unter Ahnenden von heute sogenannten unentdeckten Geheimschwingungen würde ich Geisterbanner, wie man das sehr dumm benennt. Was einer glaubt, glauben muß oder gar glauben will, das ist unbedingtes Leben. Ist wirklich da, und ist um so mehr da, je mehr dran glauben. Das sagt sogar der Funke einer Leidener Flasche; was, Vollrat?«

»Ja, ja«, tat Vollrat etwas gelangweilt. »Warum ist unser Pfarrer aber noch nicht da? Der würde vielleicht zum Verständnis deiner etwas wirren Theorien aus dem reichen Hexenarchiv seine Studien beitragen können.«

»Ja« – unterbrach Onkel Mappe erschrocken seine eigenen, vom Weine ein wenig befeuerten Kühnheiten. »Warum ist der Pfarrer noch nicht da? Es wird ihm doch nichts geschehen sein? Jetzt ist Solvanus schon eine Stunde fort. Auch er müßte bald zurück sein.«

»Warten wir's ab, wie Solvanus es abwarten würde«, sagte Vollrat ruhig wie immer. Und er versank in orientalisches Aufgehen im Tabak, ein wenig sparsamen Weingenuß, Laute der Nacht, Aufträumen ferner Windklappermühlen, Ziepen der Weinhähnchen und Sternenaufzucken.

Immer noch stoben die leuchtenden Kometenkleinträume unter der dämmernden und sehr nahen Milchstraße, unter dem blauschwarzen Samt der rätselhaften Himmelsunendlichkeit dahin, die bei Nacht so weit ist wie das Genie, bei Tag so enge wie ein lustiger Hohlkopf.

Die Sterne fielen, unersättlich sterbesüchtig, weiter. Tropften, schweiften, blitzten auch wohl nur ein wenig auf und versteckten sich dann. Sogar Vollrat zog den Rauch seiner virginischen Zigarre behutsamer ein und ergab sich dem Zauber der seltsamen Nacht.

Dann kam der Pfarrer. Er war zu einem Sträfling aus seiner Gemeinde gerufen worden, der sich sterbend wähnte und noch schnell einen hochsommerlich heißen eingeschmuggelten Trunk getan hatte. Ein halb Dutzend Seidel Weines. Da hatte der Pfarrer die Hostie, die er sich vom Seelsorger aus der Stadtpfarre erbeten hatte, in eine Kapsel getan. Vor der Frau des Säufers, die den Sträfling besuchte. Und er hatte gesagt: »Ehe der nächste Morgen da ist, wird er innerlich sauber sein und ausgeleert, um den Leib des Herrn würdiger zu empfangen als jetzt. Schämen Sie sich, daß Sie mich zu einem angequollenen Trinker rufen haben lassen. Den Leib des Herrn heb' ich auf – bis er ihn morgen nötig hat.«

Solch ein Wort aus dem Munde des als jenseitig verschrienen und auf das Volk geheimnisvoll wirkenden geistlichen Herrn erschreckte die Frau durchaus nicht. Sie wünschte den Tod des Säufers. Der aber, dem der Pfarrer nach Prüfung des Herzschlages und Erkenntnis seines Zustandes vorderhand die Lossprechung verweigerte, vernahm und verstand ohnedies nichts.

»Ich muß bei euch übernachten, da drunten in Lindenau«, sagte der geistliche Herr. »Ich habe dort einem Volltrunkenen die letzten Mittel zur Buße verweigert, und ich habe die Pflicht, sie ihm zu geben, wenn er morgen noch einmal zu Bewußtsein kommen sollte. Er wird's auch, aber dann hat er wenig Zeit mehr …«

Zerstreut hörte der Geistliche allerlei Berichte mit an, sogar den von der eiligen Flucht des Solvanus, talwärts zu, nach dem Städtchen und nach der Offizin zur blauen Gans, um – mitten in der Nacht – einen versteinerten Fisch heraufzuholen! »Verrückter Kauz!«

Die Sterne fielen spärlicher, spärlicher wurde das Gespräch der Gäste, und der Pfarrherr von Großglavina schien darüber nachzudenken, ob er recht getan hätte, dem Übelbefundenen Christi Leib und Liebe zu verweigern. Ein wenig krampfhaft hielt er die kleine Metallkapsel an sein Herz, in der, statt in einem Ziborium, in der Eile der Gral der Menschheit verwahrt werden mußte.

Das Klettern, Stolpern und Schnaufen eines tüchtigen Urtieres, hinter dem kleine Schotterlawinen zu Tal rollten, unterbrach die Stille der werdenden Rebenreife, die dort unten schon um den neunten August süße, frühblaue Trauben hat.

»Mahatma?«

»Jawohl, und diesmal beglaubigt«, kam die schwer schnaubende Stimme des gewaltigen Dickkopfes aus der Waldnachttiefe heraus.

Dann war er nach vielen Kletterversuchen selber heroben.

»Kinder, ein Glas Wein. Ich brauch's als Herzstärkung, schnell!«

»Aber du bist ja ganz zyanotisch«, warnte Vollrat. Wirklich, der Gelehrte und Weise war blau im Antlitz, seine Lippen waren weiß und zitterten wie bei einem Menschen, der einen ungeheuerlichen Nervenschock erlitten hatte.

»Her; gebt her, ich weiß, was ich weiß!« Und er nahm und trank. Dann holte er tief Atem, sah sich alle im Kreise an, reichte dem Pfarrer die Hand, schnaufte noch einmal, und abermals, gewaltig und schwer.

»Es ist also – –« und wieder verlor er den Atem, und wieder trank er.

»Was Schreckliches?« fragte Mappe eilig.

Mitten im Trinken winkte Solvanus mit der ausgebreiteten Hand in wiegendem Hinundherfächern, beruhigend, beinahe lustig, ab.

Jetzt erst setzten sie sich; denn alle waren aufgesprungen.

»Die Sache ist die«, sagte Solvanus … Und er stockte.

»Aber du weinst ja!« schrie Mappe entsetzt, und sogar der Pfarrherr und Vollrat standen abermals auf und traten besorgt näher, während Tilla und Theo den wuchtigen Großkopf der Wissenschaft hinter seinen sonst beruhigend breiten Schultern stützten.

»Du weinst ja«, sagte Mappe noch einmal leise.

Solvanus sah umher … »Ja«, sagte er. »Aber vor Freude.«

»Red', rede, es erstickt dich ja«, mahnte der Pfarrer freundlich.

»Nur schnell so viel«, sagte Solvanus und schnaufte wieder. »Theo, Tilla. Gebt euch die Hände. Hochwürdiger Herr, nehmt sie beide. Die Apotheke zur blauen Gans ist ausbezahlt.«

»Dummer Kerl«, rief Onkel Mappe ärgerlich.

»Die Apotheke zur blauen Gans ist dir, auf mein ehrliches Wort, voll ausbezahlt durch diesen blonden, germanischen Schöps oder Widder, der jetzt da so urblöde steht, weil er nichts studiert hat als Pharmakopöe. Und nicht ahnt, was ein leibhaftiger Urzeitbruder des Ceratodus Forsteri, bei den Australnegern Dschilli oder Djelli genannt, wert sein kann, wenn er in Europa ebenfalls gefunden worden sein sollte. Woran bei der Ähnlichkeit mit dem Burnettlachs kein Zweifel besteht.«

»Aber was sind denn Dschilli und Burnettlachs?« rief Onkel Mappe, dem das Wort von der Ausbezahlung seiner Apotheke auf die Nerven ging, ein wenig stark geärgert.

»Übergangsformen, die man im Darwinschen Institut jahrzehntelang vergeblich gesucht. Molchfische, Lurchfische, wenn ihr wollt; denn das wird erst die genaue Untersuchung dieses göttlichen Exemplars hier lehren, mit seinen, wie ihr richtig sagtet, hahnenkammförmigen Zähnen; das – –«

»Aber was hat das mit der Apotheke zu tun?« schrie Mappe aufgeregt.

»Unterbrich mich nicht. Ich sagte also: das wird erst die genauere Untersuchung dieses göttlichen Exemplars lehren, das –«

»Herrgott, erschlägt ihn denn niemand? Theo, tritt ihn tot!«

»Das,« fuhr Solvanus trotz Mappes Verzweiflungsausbruch fort, »das mir von London aus um mindestens sechstausend Pfund abgekauft werden wird. Denn soviel beträgt die Prämie allein.«

Alle setzten sich nieder. Allen war der Respekt in die Beine gefahren, sogar dem geistlichen Herrn.

»Herr Professor, wenn das wahr wäre, ich glaube, ich falle ohnmächtig unter den Tisch … Aber wenn es ein Irrtum wäre – er täte gar zu weh«, sagte Theo nach einer langen Pause, während der er gewaltig nach Luft gerungen hatte.

»Ich bürge mit meiner Wissenschaft und meinem Vermögen«, sagte Solvanus. »Und jetzt kann ich mir's wieder schmecken lassen. Ein Glas vom Allerbesten, Vollrat; steig' nur selber in den Keller, tauch' unter! Geschwind!«

»Wenn das wahr sein sollte,« sagte Vollrat, »dann muß der Pfarrer zwei Paar Menschen zusammengeben …« Und er eilte fort, so schnell er konnte, weil seine kleine Frau vor Freude zu weinen begann.

Solvanus beruhigte alle mit einem unendlich langweiligen wissenschaftlichen Bericht über die annektierenden Lurch- und Molchfischarten, der von keiner noch so gelehrten Gesellschaft anders als schlafend angehört worden wäre. Der hier aber aufregender wirkte als die grausigste Gespenstergeschichte.

Als Vollrat wiederkam mit Flaschen, die staubig waren, als wären sie aus dem unterirdischen Gange neben dem Silberschatz der Pollheimer weggenommen worden, blieb sogar er stehen und lauschte der Auseinandersetzung des Mahatma, der völlig klar vor sich das Korallenmeer sah und es schilderte; das flach gewordene mit seinen Tümpeln, daneben den Farnwald, die aalförmig gewordenen oder mit gewaltigen Stützflossen versehenen landwandernden Fische, die –

»Prost«, sagte endlich Vollrat. »Das, Kinder, ist mein bester Wein, den ich nicht einmal preisgegeben habe, als ich meine große Genugtuung erlebte. Auf Gesundheit und ein gütiges Herz, Herr Pfarrer.« Vollrat wischte sich, vielleicht zum ersten Male seit seinen Kinderjahren, die Augen und entschuldigte sich: »Ich bin heute in einer Art infantiler Stimmung. Also: Wenn Sie uns ein wenig segnen wollten – –«

Der alte Herr legte ihnen, beiden Paaren, nur nach altapostolischer Weise schlicht und ohne Worte die Hände auf die Stirn. Nicht nur der katholische Priester, der rein gebliebene alte Mann segnete, der gute Mensch.

* * *

Der Pfarrer von Großglavina hatte bei Mappe übernachten gemußt, um ganz früh am Morgen dem kranken Trinker das Sakrament zu reichen. Da ihm hinterbracht wurde, der schliefe noch, und der Arzt meinte, das Herz würde wohl noch einen Tag lang zu arbeiten vermögen, blieb der geistliche Herr gern zum Frühstück, das die sehr verweinte Neza bereitet hatte und auftrug. Irgendwas ahnte sie. Die stille Heiterkeit der spät heimgekehrten Gesellschaft gestern, die zu Hause noch zwei halblaute Trinksprüche ausbrachte, ängstigte sie sehr. Auch daß der geistliche Herr eine ihr bekannte Kapsel mit dem Allerheiligsten unter das Hauskruzifix gelegt hatte, machte ihr bange.

Nun stand der Frühstückstisch wunderbar gedeckt, wie die Jahreszeit dieses früchtereichen Landes ihn zu geben pflegt. Landmädchenfarbene Aprikosen, beryllgrüne und chrysolithfarbene Reineclauden, kardinalsrote Mirabellen. Die ersten frühblauen Trauben! Die ersten Wespen darum und darüber summend; schlank, gelb und schwarz, nervös, sehr schön. Draußen die Segelschwalben in der pastellblassen Schönwetterluft, das Klappern der Windräder tief und langsam, hoch und schnell von den Weinbergen ins Städtchen herunter.

Sogar das Gerichtsgebäude hatte solch ein Windrad; die Sträflinge hatten es sich zu Ergötzung, Zeitvertreib und Heimweh hingestellt, und niemand störte sie in ihrem Landesbrauch.

Die gute Stube war tiefkühl; es war wie auf dem Grunde des Rheins. So grün, so halbhell; so wellig gingen die Vorhänge auf und nieder, durch deren Spalten Blitzlichter durch den schattigen Raum streiften und das alte Zinn aufleuchten ließen, in dem auf Schüsseln und Tellern jenes herrliche Obst lag, das der Pfarrer so gern aß. Im Umkreis seiner Gemeinde, dort, wo die uralte norische Herzogsburg gestanden hatte, gedieh solch feines Tafelgericht nie. Zu rauh wehte der Bergwind von der Urwaldgrenze herunter, und die Lage seines unendlich stillen und entlegenen Dorfes war zu hoch.

Er saß am blau gedeckten Tisch und sah sich die Gottesgaben lange und zärtlich an, ehe er zuzugreifen das Herz hatte. Vergebens mahnte Onkel Mappe auch die anderen zum Zulangen. Neza brachte aber Wein, Neza brachte sodann schäumendes Bier, das frisch angezapft worden war, aus dem Gasthause. Der Pfarrherr sah immer noch liebevoll die Sommerfrüchte an, völlig in Jugenderinnerungen versunken. Diese Zinnschüsseln, ganz so wie damals, als er vor der Wahl gestanden, heiß ins pralle Leben zu beißen und das frische Fleisch zu packen, wie es jetzt neben ihm heiß und erregt duftete, wenn Neza herzukam. – Oder zu entsagen und nichts anderes mehr zu leben als Güte. Als Liebe und Opfer.

Nur die Natur war ihm geblieben. Das Leben der Spatzen im Februar vor seinen Fenstern, das Aufträumen des Wälderrauschens, dieses hochsommerliche erste Obst in ganz denselben Zinnschüsseln, in denen es so schön liegt wie in keiner noch so bunten Keramik, die Trauben des Oktobers, der feingetönte Novemberwald, der vielleicht am schönsten ist, wie er und Theo ihn sahen, das Heulen und Pereatpfeifen des Nordwestes, der das späte Jahr zerriß, und dann weißstilles Berg- und Waldweihnachten …

»Greif zu, greif zu, Pfarrer«, sagte Mappe.

»Wo ist denn das junge Paar?« fragte der geistliche Herr, und Neza mußte die beiden mahnen. Die standen am Fenster, hörten dem Aufspringen des Windes in den Windrädern und dem Schrillen der Segelschwalben zu, die schon wieder sehnlich geworden waren nach Südlandsfahrt. Neza mußte erleben, daß die beiden dort einander umfaßt hielten wie zwei Leute, bei denen alles in Ordnung ist. Auch die Aussteuer?

Endlich kam auch Mahatma Allius Peter Solvanus schnaufend. Er war trotz des heißen Südwindmorgens, der die Trauben sott, auf der Post gewesen und hatte mehrere eingeschriebene Telegramme und Briefe versendet. Nach London an die Harvard-Universität und an das Darwinsche Institut. In aller Frühe hatte er den Ceratodus Solvani (wie er dort draußen bestimmt genannt wurde, obwohl er Theophrasti vorschlug) photographiert, hatte die Platten mit Weingeist getrocknet, kopiert, alles begünstigt durch die reich dotierte Apotheke, die jedes Mittel zur Verstärkung und Abschwächung enthielt, und die prächtigen Bilder des europäischen Dschilli oder Burnettlachses aus der Höhe von Liebfrauenberg befanden sich nun auf dem Wege mitten ins Entzücken der Forscher hinein, welche bisher solche Urmolchfische nur aus Zahnresten kannten.

Jetzt trug Solvanus den Bringer des Glückes, den Kaufpreis für die altertümliche Apotheke zur blauen Gans, mitten auf den Tisch, stützte ihn dort wie ein Prunkgericht auf silbernem Oval, bekränzte ihn und sagte:

»Ehe wir ihn wegsenden, damit die versprochenen sechstausend Pfund unsere Leutchen hier glücklich machen. – Neza, was haben Sie?«

Neza rannte hinaus.

»Ehe wir unsern Freudebringer aus Urzeiten hier fortlassen, muß er unbedingt in einer Galvanokopie aus Bronze verewigt werden. Die kommt als heiliges Wahrzeichen des Hauses zur Drachenrippe und dem Krokodil, wo ihn ehrfürchtig und gerührt die Ur-ur-urenkel dieser beiden, zur Fortpflanzung höchst geeigneten beiden Exemplare hier anstaunen und verehren mögen.«

»Er wird grün patiniert werden wie eine Antike«, sagte Onkel Mappe. »Sehr schön wird er dort oben hängen. Schade, daß wir das Original nicht behalten.«

»Den Silberschatz der Pollheimer hätten wir vielleicht noch schwereren Herzens weggegeben. Hochwürden, werden Sie uns in der Liebfrauenkirche trauen?«

Neza war wieder hereingekommen und mußte auch das noch hören.

»Ja, meine Kinder«, sagte er und zerbrach endlich langsam und andächtig die Reineclaude, deren honiggelbes Fleisch dicken Zuckersaft auf den Teller tröpfelte. »Ich sehe euch schon hinter Vollrat, der zum ersten Male seit einem Halbjahrhundert in eine Kirche geht, und seiner treuen Liebsten herschreiten. Ein siegesfroher Blick nach dem Grabmal des alten Herrn von Pollheim, der im Sterbejahr des Doktor Johannes Faust – was? Aber, Freunde und Kinder. Jetzt muß ich zu meinem Kranken, dessen letztes Stündlein nahe ist.«

Er erhob sich, nahm die Kapsel, in der statt in einem Ziborium das Allerheiligste lag und trat ans Fenster.

»Was riecht hier so gut«, fragte er. »Ach ja, du hast Ambra geräuchert, alter Freund. Zu solch einem Festtage: den alten Weihrauch und das Geheimgebet der ›Blauen Gans‹ … Wie die Segler schreien!«

Neza fühlte ihr Herz schwer. Diese Zauberer da mitsammen, sie hatten aus Steinen Gold zu machen gewußt! Dieser Fisch, dieser unheimliche Fisch! Diese grauenhaft stille uralte Apotheke. Nein, sie gehörte nicht hierher, wenn auch eine unheimliche grausige Neugierde sie immer wieder anzog. Jetzt hatte der Pfarrer die Hostie bei sich. Wenn sie dem jetzt auf den rechten Fuß träte? –

Sie begann langsam von einem Fenster zum andern die Bänke abzuwischen und kam so auch zum Pfarrer: »Bleiben Sie ruhig stehen, Hochwürden«, sagte sie und zwängte sich nahe an den geistlichen Herrn, der in seiner Ergriffenheit gar nicht merkte, daß sie hier abstaubte. Und auch nicht, daß sie leise ihre Schuhspitze auf seinen rechten Fuß setzte.

Auf einmal aber schrie sie: »Jeziz, Marja und Josip!«

»Was ist? Was ist?« fragten alle durcheinander, und der Pfarrer hielt sie so fest, daß sie ihren Fuß nicht von dem seinen wegbrachte.

»Die Quenzlerin Barbara mit der verschollenen Haube! Herr Pfarrer, Herr Pfarrer, sie kommt auf uns zu!«

»Wir sehen nichts«, staunte Theo, rief Onkel Mappe. Unbeweglich stand der Pfarrer. »Rührt euch niemand«, sagte er.

In diesem Augenblick durchschoß eine Segelschwalbe das Zimmer. Niemand hatte sie beim Fenster hereinkommen gesehen.

»Die Quenzlerin fliegt! Sie fliegt!« schrie Neza neuerdings.

Kreischend fuhr die Segelschwalbe zum Fenster hinaus in die matt pastellblaue Sommersehnsuchtsluft. »Dschriii, dschriii«, klang ihr Kreischen. Und es widerhallte das zwanzigfache Geschrei der andern Segler.

Tiefe Stille in der brunnenkühlen Stube.

»Fort ist sie«, sagte Neza aufatmend; und sie ging bebend an allen Gliedern in die Stube zurück.

»Bleib, Neza«, sagte der Pfarrer. Dann trat er an den Tisch und goß sich das erste Glas Wein voll.

»Hier ist etwas geschehen, was nur Grenzländer an der Schwelle Asiens mehr erleben dürfen. Unverbrauchtes Leben kann nicht sterben. Weder Liebe noch Haß; solch Leben, das ist wie in einer Konservenbüchse – um völlig vulgär zu reden. In diesem Hause ist niemals eine Untat geschehen. In diesem Hause regierten viel Hagestolze. Zuletzt unser guter lieber Mappe. Es ist merkwürdig, daß hier seit Jahrhunderten das Sakrament der Ehe fehlte, oder daß hier herein niemals andere Ehen geschlossen wurden als Vernunftehen. Es fehlte das Geheimnis der Poesie, die zum Leben gehört wie der Ambra, der ein Krankheitsstoff des Riesenfisches ist und dennoch der Wohlgerüche köstlichster.

Dieser merkwürdige Krankheitsstoff, er ist uns in der Liebe der Menschen gegeben, damit wir ihn Gott räuchern. Wie ein Geschwür sitzt die Erbsünde in uns; wir aber können sie in Weihrauch wandeln. Ich muß fort, meine alten und jungen Freunde. Gott behüte euch.«

Aber während der Pfarrer sich zum Gehen fertig machte, beendete der Kauz der Athene dessen Ideengang, dessen Schluß sich sonst der geistliche Herr vielleicht zur Traurede aufbewahrt hätte, in seiner drastischen Art.

»Man sagt dem Deutschen nach, er kenne bloß ein Zitat aus »Götz von Berlichingen«. Und dennoch gibt es dort ein köstlicheres, das kaum ein Deutscher kennt. Nachdem der Troßbub Georg gekreischt hat: ›Es lebe die Freiheit‹, sagte Götz in gerührter Ruhe:

›Es lebe die Treue.‹«

Da tranken alle ihre Gläser aus, die jungen Leute umfaßten einander und hatten nasse Augen, Onkel Mappe auch. Der Pfarrer aber ging ganz still hinaus zu seinem Sterbenden.

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